Текст книги "Меланхолия"

Меланхолия
Владислав Сенцов

© Владислав Сенцов, 2024

ISBN 978-5-0064-3645-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

«Только то, что было исповедью писателя, только то создание, в котором он сжег себя дотла, – для того ли, чтобы родиться для новых созданий, или для того, чтобы умереть, – только оно может стать великим» – писал Александр Блок. В этом сборнике я собрал как раз такие произведения. Свой пепел, собранный в строки, заключённые под заголовками я и поместил на этих страницах.

В этом сборнике – стихотворения с самого раннего периода до последних дней. Многие произведения были опубликованы в Интернете на странице Стихи.ру. Многие произведения публикуются впервые.

Пепел чувств, сожаление существования, пятна крови, звуки пуль и звон ножа доносятся сквозь строки, вырванные из самых потаённых уголков души поэта. Душа, сожжённая, убитая, умершая, – чтобы восстать птицей феникс, воскреснуть, встать из гроба: огонь очищает. Искренность строк неподдельна. Судить писателя – будет читатель. Приходится лишь гадать, найдёт ли отклик боль, жившая и мучавшая поэта, сжатая до строфы, втиснутая в четверостишия, выплеснутая на бумагу – найдёт ли этот крик отклик у читателя…

Множество творений мятущегося, бунтующего, порой отчаявшегося человека помещено в этот сборник. Где-то прослеживается грусть, где-то автор обращается к людям, которых, так сильно любя, всё же никак не может понять. В каких-то произведениях можно услышать крик отчаяния. Или боль, которую больше невозможно сдерживать, или печаль, о которой нельзя больше молчать.

Меланхолия по одному из словарей – устаревшее название депрессии. Пусть так. Но стихотворения этого сборника – моя боль, мой крик, моя исповедь. Пожар прошёл, но пепел остался. Пепел, превратившийся в список стихотворений. Глядя на эти стихотворения нельзя не задуматься. А задумавшись – взглянуть на эту жизнь по-другому. «Для чего мы переворачиваем каждый месяц календарь?», «Нужны ли мы хоть кому-то?», «Для чего Бог посылал нас на эту землю?», «Кто действительно является патриотом?», «Сделаем ли мы что-то?», «Нужно ли продолжать бороться?», «Что по ту сторону экрана?», «В чём смысл праздника?», «Кто называет нас милым»?, «Что есть наш век»?..

«…писатель не может, не должен поддаваться горю! Он изо всего должен извлекать Пользу. Писатель, говорят, человек нервный, он чувствует сильнее других. Но потому-то он и обязан держать себя на узде, обязан решительно всегда наблюдать и себя и других. Ну вот, например, случилось с тобой большое горе, – садись и запиши, то-то и то-то случилось, то-то и то-то испытываю. Горе пройдет, а превосходная страница останется. Иногда такая страница может сделаться ядром большого творения…»

Так писал Тургенев. Что ж, несколько таких ядер есть, и я их, пожалуй, обнародую.

***

А я календарь переворачивать не буду.

Я не собираюсь плакать и любить.

На меня навевают осеннюю прохладу.

Я ни для кого, ни зачем буду творить.

Я отрывать листки дней не буду.

Не буду перекидывать календарь.

Про часы, недели, дни я забуду.

Буду собирать свой спортинвентарь.

И настраивать часы, бежать за временем – не желаю.

Я сломаю стрелки всех в мире часов.

Я каждый день, каждый миг рождаюсь и умираю,

Каждый день слышу звуки дремучих лесов.

Я календарь сожгу и разорву в клочья.

За временем больше не буду следить.

И какая там разница: день, ночь. Я

По дорогам, тропинкам и улицам буду ходить.

Я перестал считать время и быть пунктуальным.

Я забыл все единицы их измерения.

Я не смог стать в этом мире нормальным

И потерял все сто процентов своего зрения.

25 октября 2022

«Душа! не вылетишь из клетки» …»

 
«Душа! не вылетишь из клетки» —
В который раз я говорю,
И, не взглянувши на зарю,
Обдумываю план трёхлетки.
 
 
«Не вылетишь, душа, молчи!
Не надо пробовать – не стоит!
Подумай: сколько человек за три года домов построит
И сколько выльется мочи…
 
 
Душа – заткнись, не ной, послушай,
Не мне трёхлетку выполнять,
А тем узбекам, что лишь «блять».
Душа! пожалуйста, конфетку скушай.
 
 
Душа! Не мучай, не реви,
Закройся, замолчи, замолкни!
Не то съедят тебя те волки
И вынут из моей груди.
 
 
Убью тебя, убью, прикончу.
Как крыску – разом положу
Спокойно, быстро придушу
И все мучения закончу».
 

5 января 2023

«А январь закончится, растает…»

 
А январь закончится, растает…
А я пуст, я чист, я – это нуль.
И, как будто что-то умирает
От пронизывающих всё пуль.
 
 
И, как будто снова грустно, скучно…
И печаль, и горе, и беда.
И всё та же боль. И неразлучна,
Будто связана со мною навсегда.
 
 
И отдаться хочется в объятья.
В чьи – неважно, Рита, но тебе.
И, оставив все дела, занятья.
Обнять, не признавшись и себе.
 
 
Просто обнять, без любви и без желаний,
И прильнуть к тебе, держа в руках:
Хрупкую, красивую… Страданий
Не почувствовав. К тебе навстречу шаг.
 
 
Вперёд! и побежать навстречу,
Позабыв, что сердце не стучит.
И тебя я жду, тебя я встречу,
Хотя мой мозг и плачет, и кричит.
 
 
Позабыв про спорт, футбол, удары,
Про мечту – она ведь не сбылась,
Не избегнул я Небесной кары.
Я хочу, чтоб мне ты отдалась.
 
 
Разорвав мечты про Нобелёвку,
Разорвав романы и стихи,
Зачеркнув рассказы про Рублёвку;
Я не стал писателем – увы!
 
 
Не сбылась мечта стать футболистом.
Голос мой уже, увы, охрип.
Не смогу я стать и пианистом.
Не смогу. Не стал. Я не велик…
 
 
Все мечты разрушились, сгорели.
Я не стал легендой, как мечтал.
Думы все растаяли и улетели.
Я не смог, споткнулся… и упал…
 
 
Но не позабыть того мне кайфа,
Когда скорость, цель, кольцо и мяч.
Я не знаю, как назвать то чувство. Драйва
Больше нет. И снова я палач.
 
 
Снова пусто. Безвоздушное пространство.
Я хочу забыть и отпустить,
Попытавшись вспомнить урок данса —
Пару действий лишь изобразить.
 
 
Я устал. Сожгу всё и забуду.
И, обняв, повисну на тебе.
Нахуй разбивают пусть посуду.
Я забуду о мечте и о себе.
 
 
Январь тает. Я устал. Но… Рита.
Ты прости, тебе я говорю.
Я отдам себя в объятья Маргариты…
Я устал. А может – и люблю…
 

27 января 2023

«Когда рушится жизнь – это больно!..»

 
Когда рушится жизнь – это больно!
Когда тает мечта – ты кричишь!
Стоны, вопли; взываешь: «Довольно!»
Жизнь – палач. О, судьба – Ты молчишь?!
 
 
Когда в прах рассыпаются планы
И осколки мечтаний летят
И пусты уж дыхания кланы
От безумного крика. И вены кипят.
 
 
Когда в дребезги цель твоей жизни
Разбивается. И всё! Конец.
Уничтожили и разгрызли,
Растворили в огне твой венец.
 
 
Когда плачешь, кричишь ты от боли,
Что не сбудется твоя мечта.
Сколько в этих слезах, Боже, соли!
Сколько горя, страданий… Беда!
 
 
И ты знаешь, и ты понимаешь,
Что великим уже не стать.
Что теперь только… ты забываешь
Всё. Один ты пойдёшь умирать.
 
 
Всё пропало, всё пусто. И только
Ты не знаешь ещё об одном.
Жить так лет тебе осталось – сколько?
И когда ты сгоришь, как Содом?
 
 
Ты не знаешь. Тебе и не надо
Это знать. Ты уж плюнул на всё.
Тебе похуй. Ты говоришь: «Ладно».
И ты знаешь, что больше – ничто!
 

29 января 2023

«Никто никого не ждёт…»

 
Никто никого не ждёт,
Никто никому не нужен…
Она молчит, когда он идёт
К ней, возвращаясь с ужина.
 

2023

 
Догорает папироска;
и ребёнок просит:
«соска!»
Мать спокойно отошла —
и с ножом в руке.
Труп кровавый – сын – кричит,
тонущий в реке.
А отец его дымит —
пепел на Москву.
Речка плачет. Мир гремит.
Поджигай листву!
Мать спокойна, —
утонул
сын
и ничто не нужно.
А отец дымит,
и пепел
падает
на «Защиту Лужина»
 

2023

Ёжик

 
Алый капал с сердца кровью,
Алый каплями – с ножа,
Наливаясь и дрожа,
Выливался на ежа,
Съёжившегося от цвета,
Думающего, что песня спета,
Ту, которую он пел,
Когда утром мрак алел.
Ведь, совсем не думал ёжик,
Что цвет крови увидал,
Что, услышав звук бомбёжек,
Он от красного страдал.
 

30.06

Последний раз пишу: ноль шестое, две тысячи двадцать три.

Последний день в июне беру я картошку фри.

Последний день первого летнего месяца

Уходит. И я ухожу.

Только капли дождя за окном всё бесятся

И слышен их звук: жу-жу…

30.06.2023

Вам

 
Вам, проживающим за оргией оргию,
Имеющим яхту и собственный коттедж,
Не вспоминавшим, что в морг и
Вам ложиться, как Майкл, Ллойд, Дейдж.
 
 
Вам, не задумывающимся о смерти,
Небрежно пепел смахивая с паперти,
Посмотрите – врач уже вертит
Трупы, заворачивая их в скатерти.
 
 
Вам, заботы не знающим нисколько,
Обедающим красной и чёрной икрой,
Прошу – не подумайте только,
Что пройдёт боль под икрой.
 
 
Не переломится кость тазовая —
Вылечит Вас Ваш врач.
Только жизнь – вещь одноразовая.
А Вы – духовно – силач?
 
 
Вы, нежась в постели белой,
А утром просящие кофе к столу,
Видите ль цвет берёзки облетелой,
Под окном, на соседнем углу?
 
 
И холодя себе горло напитком
В кабинете, в июльской прохладе,
Радуя глаз историческим свитком
И думая о колоннаде —
 
 
Думаете ль об осени жизни скорой,
Глядя на идущего мимо милиционера;
Думаете ли, что в этой «скорой»
Будете когда-то Вы, без кондиционера?
 
 
И, вспоминая берёзку облетевшую,
Ненароком сравните с нею себя.
Её, глаз людям радовать хотевшую,
Ветер обтрепал, может, любя?..
 
 
А Вы, обтрёпанные многими,
Видевшие страны, планеты и сердца,
Оказавшиеся впоследствии убогими —
Что Вы сделали, кроме собственного лица?!
 
 
Вы, красотою всегда влекомые,
Что готовы отдать, а не взять?
Что для Вас Ваши знакомые?
И за что Вас не любит зять?
 
 
Вам, идущим за пропастью к пропасти
Из которой светится малиновый коралл,
Ломающий Вашим крыльям лопасти,
Подумайте: Зачем Вас на Землю Бог посылал.
 

8 июля 2023

Анита

 
Помнишь утро того лета,
когда было много света,
когда мрак сиял луною,
когда ты была со мною,
когда вздох разгорячённый
неба бил нас по ланитам,
я, тобою увлечённый
не внимал ему, Анита.
Я курил, ветер бесился;
он горяч был, и он злился…
Небо падало всё глубже,
свет луны делался уже.
Утро лета рассветало —
жаль, рассвет длился так мало…
И мгновенье – ветер стих.
Появился этот стих.
Оперирую словами —
я всегда гордился Вами!
Цвет луны исчез в тумане,
у меня рука в кармане.
Но прошло то лето вскоре —
ананасы, дыни, море
и арбуз был и пивко,
но с тобою мне легко,
когда ветер, когда дождь —
ты в поту, по телу дрожь…
Мир всё бешенней, быстрее,
свет луны вдруг стал синее
Тучи, ливень, солнце, гром,
на столе коньяк и ром.
Мы с тобой на корабле,
ночь добра прошла во зле,
ночь любви нас предала,
и звонят колокола,
возвещая о вечерне,
в филармонии – К. Черни
Из церквушки идёт свита,
Мы плывём с тобой, Анита.
Наш корабль – то судьба.
Слышишь крики и мольба? —
это – вопли потонувших
в море жизни. Захлебнувшихся
на соседних кораблях;
видишь отсвет серых блях?
Это осень наступила.
Посмотри вперёд. Та вилла —