Текст книги "Осенний романс…"

Яна Варшавская
Осенний романс…

© Яна Варшавская, 2016

© Интернациональный Союз писателей, 2016

* * *

Яна Варшавская

Поэтесса, писатель и художник…

О том, что станет писать, – знала с детства. Но до 2006 года не воспринимала всерьёз свою любовь к литературе и неутолимое желание писать.

Образование высшее. В 1981 году закончила Томский государственный университет, биолого-почвенный факультет.

Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения.

Также получила художественное образование.

Участник собраний и конкурсов Общества любителей русской словесности.

Лауреат II премии национальной литературной премии «Писатель года – 2013».

Лауреат Международного поэтического конкурса «Золотая строфа».

Книги:

– сборник стихотворений «Бумага плачет акварелью» (Москва, издательство «Авторская книга», 2013 г.);

– поэтический сборник «Из осени в лето кочующий странник» (Москва, издательство «Авторская книга», 2014 г.);

– первая книга в прозе «Секретики» (издана Российским Союзом писателей, серия «Лауреаты национальной литературной премии

Предисловие

Когда-то мы были самой читающей страной. Огромной популярностью пользовались поэты – их называли властителями дум, повелителями духа; ждали их книг, ходили на творческие вечера и даже говорили о них в оскароносных фильмах. С тех пор прошло много лет. И сегодня, даже несмотря на довольно широкое распространение стихотворчества в глобальной сети, мы признаем как факт, что поэзия отошла на второй и третий планы.

Поэтов не знают. А уж их стихи – тем более. И виноваты в этом во многом… сами поэты. Однажды я брал интервью у замечательной поэтессы Татьяны Кадниковой, которая в конце беседы сказала следующее: «Поэзия должна вернуться к людям, снова искать внимания читателей». И действительно, эстетизм превратился в самоцель, в маниакальность. Авторы считают настолько важным независимость от читателя, что даже гордятся его полным отсутствием. Читатель бы и рад сделать шаги в направлении осознанного восприятия современной поэзии, но на него глядят с презрением, при этом требуя сотворчества. Разумеется, сотворчество – необходимый читательский акт, но почему есть непонятые гении, а непонятых читателей быть не может?!

Сложилась парадоксальная ситуация, когда читателям нужна поэзия, но ей не нужен читатель…

К счастью, у нас всегда остаются авторы, в хорошем смысле слова ориентированные на читателя.

Одним из них является Яна Варшавская, чью новую книгу стихотворений мы сейчас держим в руках.

Каковы же особенности современной поэзии для читателя?

В данной книге вы не найдете ничего неестественного и вымученного. Вас не станут стращать пугалом зауми и эстетическим избранничеством. Не будет нещадной эксплуатации двух наиболее популярных поэтических тем последнего времени – о сексе, в который не верят, и о Боге, который не удовлетворяет.

Вас ждёт встреча с изысканной простотой, уютной гламурностью, прирученной осенью. Этой книгой Яна Варшавская снова в центр внимания любителей поэзии ставит Женщину, и мы видим, сколько в ней теплой душевной красоты без вычурных экзальтаций, столь любимых и поэтессами в последние годы. Очень похоже, что девизом лирической героини данной книги является знаменитое высказывание Тютчева: «Всё во мне и я во всём». И действительно, героиня самостоятельна и самоценна. Странно, но она ищет созвучия и гармонии более с Природой, чем с противоположным полом, – и это очень современно. В стихах не ставятся мучительные вопросы перед собой и сверхзадачи перед миром. Мы видим состоявшуюся женщину со сложившимися ценностями и приоритетами. И в книге лёгкими мазками изображены её душевные порывы.

Никакой бури! Лёгкие штрихи, красивые оттенки, волшебные полутона – это всё Яна Варшавская!

Основной талант лирической героини – это дар жить легко.

 
«За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…»
 

Нам зачем-то внушали часто совершенно нам не нужное и даже вредное стремление к навязанной сверхцели. Поколения прожили жизнь, стремясь выполнить чужие задачи, пройти чужой путь. Это нашло отражение в поэзии: создавался культ несчастья, тоски, беды, грусти. И в быту у нас появились соответствующие поговорки, отражающие наше затемнённое психологическое состояние: «смеётся как дурак» (дурацкий смех), «нам не до улыбок», «смеешься не к добру» и так далее.

Героиня Яны Варшавской свободна от навязанных сверхцелей – она живёт своей жизнью и потому открыта для гармонии. А великий дар жить легко – награда и прекрасная возможность быть счастливой. У героини всегда распахнуты глаза на мир, именно за пределами себя она ищет ответы на вопросы о себе. Парадоксально? Но сама поэзия есть парадокс, особенный строй речи, способ мышления и взаимодействия с миром. Мы не замечаем, как стихи пишут нас. Ещё одна особенность лирической героини – сентиментальность. Она часто предается воспоминаниям, при этом не эксплуатирует чувство утраты, но благодарит мир за то, что с ней было, – а это уже свойство исключительно высоких натур!

Вообще, при чтении книги стихотворений возникает устойчивая уверенность в экологичности мировоззрения героини, а следовательно, и самой поэтессы, – иначе и быть не может, ибо одним из свойств лирики является её безусловная автопсихологичность.

Можем ли мы говорить, что лирическая героиня Яны Варшавской гламурна? А почему нет! Давайте отбросим ту негативную эмоцию, которую начали в последнее время вкладывать в это слово. У лирической героини гламур осмысленный и даже осознанный. Гламур – как метод моделирования себя и мира. И действительно, героиня в каждый момент весьма хороша и привлекательна. Хороша, как на модной картинке. И мы придаем данному высказыванию исключительно положительные характеристики. Если кто-то видит в картинке что-то мёртвое и неестественное, мы только можем посоветовать расти до умения созерцать и ценить искусство. При этом гламур совершенно не фуршетный, ибо у героини устойчивый культ легкой осенней грусти.

 
«Разливается янтарный
мёд на выгнутые спины
трав пахучих. И кустарник
дремлет около рябины…
Солнце прячется под крышу:
под вьетнамскую нон-ла…»
 

Высокое качество гламура подчеркивает богемность. Наша героиня общается с особыми людьми, слушает особую музыку и читает особые книги. В этом смысле её мир закрыт и «с улицы» в него попасть невозможно. Здесь и тайна, и аристократизм. Героиня состоялась как личность и как женщина, но её консервативность не дает ощущения удушья, скорее наоборот – мы можем сосредоточиться на созерцании красоты внутреннего мира. Пожалуй, ключевым стихотворением для понимания образа лирической героини мы можем считать строки стихотворения «Словно вкус рябины»:

 
«У меня очень тонкая кожа,
а ещё – голубые вены…
и замёрзнуть так просто… Возможно,
дом мой – чересчур тонкостенный…
У меня слишком хрупкое сердце,
а ещё – золотые кудри…
мне бы где-то под солнцем греться,
я ж спасаюсь от стужи пудрой…»
 

В данной книге временами встречаются совершенно бессознательные фрагменты – и это фантастически хорошо! Ведь стихи являют собой в некотором смысле стихию, потому предсказуемость и осознанность стихии ненатуральна. Эти прорывающиеся на свет фрагменты бессознательного похожи на некий божественный шёпот, волнующую и добрую материю. Из неосознанного мы можем констатировать природное стремление героини к красоте. Красота ею чувствуется, переживается и проецируется в свой мир, в своё представление о мире. А чем богаче наш внутренний мир, тем ярче наша реальность – этот закон зеркала очень явно просматривается в данной книге. Именно бесконечная открытость души для красоты обуславливает такую особенность стихотворений Яны Варшавской, как открытый финал. И это выглядит изящно и обоснованно – и действительно, как можно ставить точку, если завтра случится новый день – мир и героиня будут смотреть друг на друга широко распахнутыми глазами, при этом умение удивляться чудесам у героини совершенно детское и очаровательное:

 
«Только стены и заборы… В стенах двери и замки…
Только стены, в стенах окна – это наши городки.
Зарешёченные окна, а за окнами цветы…
Занавешены, закрыты, заколочены мечты…
За забором бродит лето… Отзвеневшее почти.
За окошком льётся дождик. А потом придут
дожди…»
 

Также нам видится героиня новой поэзии для читателей весьма сексуальной.

Если в прошлом поэтессы настолько усердно воспевали духовное начало, что представлялись читателю совершенно бесплотными, то сегодня мы констатируем у героини скрытую притягательную сексуальность. О ней нигде не говорится открытым текстом, но мы чувствуем и, в некоторой степени, предчувствуем её. Это поэзия для здоровых людей, умеющих ловить сигналы-флюиды. При этом выровненная эмоциональность – это не более чем оптический обман. Некоторые стихи являются квинтэссенцией поэтического мировоззрения:

 
«Пасторально, медово… Тепло…
Растекаются мысли и грёзы…
Зайчик солнечный бьётся в стекло
и роняет янтарные слёзы…»
 

А в ряде текстов нежные метафорические полотна заканчиваются энергетическими сгустками, своеобразным эмоциональным фейерверком:

 
«Пытаюсь сосчитать оттенки,
сбиваюсь где-то на седьмом…
Цвет мальвы, выросшей у стенки, —
взрыв фейерверков летним днём…»
 

Новая поэзия для читателей не боится использовать прозаизмы и даже научную лексику («Ты для меня разрыв шаблонов…»), при этом продолжая литературную традицию. Здесь важен мгновенный отклик, ежеминутное сочувствие и эмоциональное соучастие, которого Яна Варшавская, как один из ярких представителей данного направления, успешно достигает.

И, приглашая вас к прочтению книги, мы благодарим Яну Варшавскую за служение и поэзии, и – в ещё большей степени – читателю!

Олег Жданов

Осенний романс…

 
За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель – нитками серебра…
 
 
За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…
 
 
За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…
 
 
За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…
 
 
За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё «Люблю!»
 

05.08.2013

Горят осенние костры…

 
Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа, как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза, как лабиринт:
искала выход в них… годами,
но был ли выход, хоть один?..
 
 
Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…
 

10.12.2015

Зима… Картонные картинки…

 
Зима… Картонные картинки,
углём прочерчены стволы,
и чуть позвякивают льдинки
от ветра в пригоршнях золы,
засыпавшей до края землю…
Потерян караванам счёт
сорвавшихся снежинок белых
в свой первый призрачный полёт…
 
 
Зима. Набросив полушалок,
не греет солнца бледный круг,
и оттесняют чёрных галок
на небе стаи белых мух…
 
 
А на комоде южный снимок:
морской песок скрипит, как снег,
и нет, казалось, предпосылок
для лета свой закончить бег…
 

15.11.2015

Пустота…

 
Тишиной, оглохшей от молчания
и звенящей порванной струной —
пустота… Как в зале ожидания,
что-то стукнет, вертишь головой…
И в окно, распахнутое настежь,
звуки как на привязи ползут…
 
 
Я – Марго, а ты – мой милый Мастер:
нас с тобою снова разведут…
 

21.08.2015

Как сегодня по-летнему ярко…

 
Как сегодня по-летнему ярко…
Тёплый ветер, касаясь едва,
гонит листья, ему их не жалко,
со скамеек к бордюрам двора.
Выстилает цветные картины;
не понравится – тут же долой!
Отдохнув у гранатной рябины,
вновь с резною играет листвой.
Воробьишка взлохмаченный в луже
с отражением ринулся в бой…
А противник, хотя неуклюжий,
но старается брызнуть водой!
У гортензии белые шапки,
как снежки на зелёных кустах…
 
 
Август верит в счастливые сказки,
вот и дарит их нам… Просто так!
 

19.08.2015

Город, не позволивший уснуть…

 
У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…
 
 
Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,
 
 
позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…
 
 
А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…
 

18.08.2015

Ранняя осень

 
Ранняя осень, как птица голодная,
ищет последний сухой уголок…
Вымокло всё в это утро холодное,
кажется даже, сам ливень продрог.
Осень дождливая – песня без музыки:
льётся вода, не касаясь сердец…
В окнах домов отражения хмурые,
тучи на небе – отара овец…
Встали над городом, грудятся, маются,
так и застыли на несколько дней…
Ветры-погонщики плохо справляются,
сколько ещё будет грустных дождей…
 
 
Ранняя осень. Нежданно, непрошено…
Кто же захочет тебя приютить?
Слёзы твои, как большие горошины,
в лужах пытаются небо разбить…
 

13.08.2015

Дождь…

 
Стекло царапая привычно,
стучится клён в моё окно,
листком, как детской рукавичкой,
рисует крестик и кружок…
А дождь усердно помогает:
бегут косые ручейки,
чтоб летних дней ушедших стаю
связать в тугие узелки…
 
 
Грустят скрипучие качели,
промокли рыжие кусты,
а вдалеке без всякой цели
из радуг строятся мосты…
 

07.08.2015

Просто на ум пришло…

 
Сколько не спето песен,
сколько погасло звёзд…
Если ты шёл навстречу,
что же с собой не увёз…
 
 
Сколько растаяло снега,
сколько прошло дождей…
Если ты в нас поверил,
что же не слал вестей…
 
 
Сколько опало листьев,
сколько цветов отцвело…
 
 
Всё это только в мыслях, —
просто на ум пришло…
 

01.07.2015

Простой коктейль стихов и прозы…

 
Какого цвета твои мысли?..
Мои – сегодня, как всегда,
вобрали цвет осенних листьев
и заискрились, как вода…
Чтобы вернуться завтра снова
последним росчерком-штрихом
и, в призрачные заковав оковы,
остаться выцветшим листком…
 
 
Какого цвета твои крылья?..
Мои – сегодня, как всегда:
совсем немного звёздной пыли…
Да блеск сверкающего льда.
И грусть, что крылья нужно прятать,
а воздух доверять рукам
и, избежав напрасных взглядов,
не тратить чар по пустякам…
 
 
Какого цвета твои грёзы?..
Мои – сегодня, как всегда:
простой коктейль стихов и прозы…
 
 
Такой мне видится мечта.
 

25.06.2015

Я стояла у большой воды…

 
Я стояла у большой воды,
море целовало мне лицо
и цедило босые следы,
возвращая пену и песок…
На краю диковинной земли
ноги омывала мне волна…
 
 
Ничего не стала я просить,
море всё исполнило сполна…
 
 
Я стояла у большой воды
и бросала в море серебро…
Море билось на краю Земли
и дарило нежность и тепло…
 

25.06.2015

Июнь на исходе…

 
Короткие ночи… Июнь на исходе,
не хочется думать, что будет потом…
Совсем незаметно всё в жизни проходит…
И думы о лете больны сентябрём.
Так душно и жарко бывает нечасто, —
как будто июль где-то рядом гостит…
И солнце, как клякса расплавленным маслом,
себя обжигая, на небе кипит…
 
 
А вечер приносит не только прохладу:
клубятся бесхозные стайки мошки…
И нет бедолагам-прохожим с ней сладу,
едва повстречают её на пути…
 
 
Короткие ночи – июнь на исходе,
и, кажется, зелены даже столбы…
Деревья – солдаты в извечном походе —
свои никогда не покинут посты…
 

24.06.2015

Пепел…

 
Да, наверное, ты прав.
Ты прав, что не истратил
все те слова, и слов, возможно, хватит…
Тех, что однажды так и не сказал:
теперь они слетают с языка…
 
 
И я, наверное, права,
права, что их почти не слышу:
мне не найти такую нишу…
Их в сторону уносит ветер,
ненужных слов легчайший пепел…
 

15.06.2015

Не таким рисовался мне вечер…

 
Не таким рисовался мне вечер,
не такою казалась луна…
Слишком нежно ты обнял за плечи,
слишком мягко скользила рука…
Не таким представлялся мне ветер,
не такою я знала метель…
 
 
В окна бился сиреневый пепел, —
устилая любви цитадель…
 
 
Не таким мне пригрезилось утро,
и рассвет мог бы огненным стать…
Мы с тобою тонули как будто,
не желая друг друга спасать…
 

10.06.2015

Город опустел на выходные…

 
Город опустел на выходные:
во дворе лениво бродит кот…
Кажется, что на небе застыли
облака и не плывут вперёд.
Со скамейки вспархивают птицы
в поисках вчерашнего зерна:
есть чем воробьишкам поживиться…
И не стать добычей для кота…
 
 
А за городом, пока большая,
толком не просохли берега,
серебрится: ни конца, ни края,
быстрая, холодная река…
 
 
Редко кто отважится поплавать,
всё раздолье – шумным катерам…
Вдалеке поскрипывает драга,
доверяя песнь семи ветрам…
 
 
Город опустел на выходные,
горизонт окрашен в красный цвет.
А дома – как клеточки пустые…
Ждут хозяев, чтоб зажёгся свет…
 

08.06.2015

Неслучайные вещи…

 
Неслучайные вещи нежданно
происходят по воле Судьбы,
обрастая затем, как ни странно,
мелочами, c которыми мы
на Земле расставаться не можем
или просто уже не хотим,
забывая о том, что дороже
в середине Вселенской игры…
 
 
Когда ставить на кон слишком поздно,
и исход не зависит от нас…
 
 
Уповать остаётся на звёзды,
свет которых ещё не погас…
 

04.06.2015

Не заладилось хмурое утро…

 
Не заладилось хмурое утро.
Неприветливы встречные лица…
Сыплет дождь. Не потоп, но как будто
солнцу больше вовек не пробиться
сквозь тяжёлые серые тучи,
раскидавшие мокрые сети,
чтоб попались в них глыбы и кручи
этажей и совсем незаметных
низких старых домов и усадеб…
И ничто, как назло, даже ветер
с этой хворью небесной не сладит,
и никто за неё не в ответе…
 
 
Ветер мог бы порвать эти путы,
но спешить понапрасну не хочет,
потому пеленою укутан
город… Дождь его студит и мочит…
 
 
Улыбнуться попробовать, что ли?
Вдруг нарушатся прежние планы
и другие земные законы
перекроют небесные краны…
 

02.06.2015

В городе тысяча тысяч…

 
В городе тысяча тысяч
бьётся как рыба об лёд,
если не верить про кризис, —
в бочке по-прежнему – мёд…
Я тебя, видишь, узнала,
двадцать немыслимых лет
комы ничейных вокзалов
тянется призрачный след…
 
 
Дёготь кругов под глазами,
слов карусели и фраз…
 
 
Всё это было не с нами,
было всё это без нас…
 

31.05.2015

Аленький цветочек
(по мотивам старой сказки…)

 
Привези мне, папенька, зеркальце одно, —
Привези мне, папенька, хрупкое стекло,
Чтобы отражалась в нём красота моя,
Чтобы вдоволь личиком любовалась я!
Я его поставила б на своём столе,
Я бы не дозволила на него смотреть…
 
 
Нет, моя красавица!
Ты же не права…
Люди в воду смотрятся, —
Это всё слова!..
 
 
Привези мне, папенька, дивный амулет, —
Привези мне, папенька, на руку браслет…
Чтобы мне везения было через край,
Чтобы враз сбывалось всё, – что ни пожелай!
Я на ручку белую застегну его:
Не спугну, наверное, счастья своего!
 
 
Нет, моя красавица!
Ты же не права…
Людям что останется?
Чёрная зола?..
 
 
Привези мне, папенька, аленький цветок, —
Привези мне, папенька, тонкий стебелёк!
Чтобы ярким пламенем для меня алел,
Чтобы сердце девичье нежностью согрел…
Я местечко тайное для него найду,
Посажу цветочек я в маленьком саду…
 
 
Нет, моя красавица!
Ты же не права…
Людям не достанется
Эта красота!..
 

30.05.2015

День разгорается золотом…

 
День разгорается золотом:
Солнцу до запада плыть,
гжелью небесной закована
лёгкая белая зыбь…
В небе бескрайнем рассыпана
стайка невиданных птиц,
ветер тихонько насвистывал,
только теперь уж затих…
 
 
Солнце – червонное золото —
плещется белым огнём:
ночи надеяться не на что
этим безжалостным днём…
 

29.05.2015

Сомкнулись кроны

 
Сомкнулись кроны клёнов, тополей,
переплелись ветвями, словно руки…
И тротуаров узенький ручей
бежит, вбирая и лаская звуки.
 
 
И вспомнился наш детский «ручеёк»:
бесхитростные, нежные улыбки…
 
 
И вверх тянулись, словно стебелёк,
худые ручки… Выбор – без ошибки…
 

28.05.2015

Не всё так просто под луной…

 
Не всё так просто под луной…
Все пересохли Рубиконы.
И если ты сейчас со мной,
то это вопреки законам,
в Системе, видно, вышел сбой,
чего-то там недоглядели,
позволив встретиться с тобой
весной, когда звенят капели…
 
 
Ведь Мироздание, увы,
давно качается и рухнет…
Но как же хочется, чтоб ты
остался кофе пить на кухне…
 

22.05.2015

Я уйду…

 
Я уйду, занавешу все окна пурпурным закатом,
дверь закрою, наброшу цепочку из молний и гроз.
Я уйду и забуду, как дождь барабанил стаккато,
тишину разрывая, как нитки жемчужные слёз…
 
 
Я уйду и не вспомню, какою казалась крылатой
ночь, рукой позволявшая нам дотянуться до звёзд…
Я уйду и сверну самобранкой служившую скатерть,
но останется, может быть, стук паровозных колёс…
 

20.04.2015

Пускай качается вагон…

 
В последний заскочив вагон,
едва переведя дыхание,
всё думать, думать, – может, он
остался в зале ожидания…
 
 
Не замедляет поезд ход,
мчит, сокращая расстояние…
А если всё-таки войдёт
на станции, пусть без названия,
он, перешедший Рубикон,
и вопреки всем предсказаниям…
 
 
Пускай качается вагон,
все отменяя расставания:
когда есть ты, когда есть он, —
то устоит и Мироздание…
 

27.02.2015

Блик жемчужный на воде…

 
Почему, скажи, во сне
вижу серую полынь
и крапиву во дворе,
старый брошенный горбыль…
 
 
А хотела б увидать
блик жемчужный на воде,
лунный свет в ладони брать
и купаться в серебре
круглых маленьких озёр,
греть кувшинки на плечах,
чтоб пылающий костёр
лепестков не угасал…
 
 
Пусть привидится во сне
стайка белых облаков,
чтоб плескалось на земле
море синих васильков…
Чтоб сентябрьский туман
лился прямо на порог,
возвращая в дом обман
позабытых детских снов…
 

26.02.2015

В театре иллюзий…

 
На скатерти зимнего неба
разлился пурпурный закат…
Круг солнца горбушкою хлеба
едва утонул… В облаках
мерцают сиренево-красным,
прощальным вечерним огнём,
снежинки в костюмах атласных,
как звёздочки в небе ночном…
 
 
Хмельная от щедрости цвета,
взойдёт на подмостки луна…
Серебряным льющимся светом
натянется туго струна
нездешнего свежего ветра,
поющего нежно о снах,
в которых купается лето
в лиловых и белых цветах,
в которых легко заблудиться…
которые знают о том,
чему лучше быть, а не сниться
в театре иллюзий… Ночном…
 

20.02.2015

Ночь

 
Месяц на небе сорвался с гвоздя,
лодочкой лёгкой поплыл, бороздя
тёмные волны небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…
 
 
Мрачно-беззвёздная выдалась ночь…
Нет в небе чёрном углей, и помочь
высветить в нём хоть тропу или путь
некому, и… Остаётся уснуть,
в тёмный клубочек свернувшись, планете,
грезившей снова и снова о свете
целых созвездий и яркой луны
в небе, в котором теперь не видны
ни тонкий месяц, ни отблеск звезды…
Только зачем-то возводят мосты
ветром гонимые серые тучи —
вдруг упадут, упадут с чёрной кручи,
вновь засияют пронзительным светом
если не звёзды, то, может, кометы…
 
 
Грустно, когда в слишком тёмную ночь
с неба сорвался и кинулся прочь
месяц, который лишился гвоздя…
Вот и плывёт где-то там, бороздя
чёрные воды небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…
 

31.01.2015

Ведь зимой довольно сказок и чудес!

 
Так бы и смотрела из окна на лес…
И ещё с запасом у зимы чудес!
Небо сыплет мелкий, но блестящий снег
Щедро, словно манну или оберег…
 
 
Месяц вслед за солнцем по небу проплыл,
Звёзды зажигая, не жалея сил,
Чтоб они сияли, точно серебро,
Чтоб деревья спали ночью сладким сном…
Только мне не спится… Белая метель
За окном резвится, словно в белый день…
 
 
Так бы и смотрела на волшебный лес,
Ведь зимой довольно сказок и чудес!
 

26.11.2014

Чёрно-белое

 
Утром ночь провожали чёрно-белые сны,
без особой печали… И вот так… До весны.
В окна голые ветки с ветром жалобно бьют,
в побелевшее небо вдавлен огненный круг…
Чёрно-белые мысли, как кристаллики льда,
то сверкнут ясно, быстро, то опять – в никуда.
В жизни снова настали чёрно-белые дни:
снег скрипит под ногами, поднят вверх
воротник…
 
 
Знаю, снег – просто фокус, хрупкий белый каприз,
поскорей бы в автобус – мой земной парадиз…
 

25.11.2014

Такое бесславное утро…

 
Такое бесславное утро…
Промокшие гнутся рябины,
не прибраны улицы… Хмуро
глядят на прохожих витрины.
И хочется крикнуть: «О боже!
Что с нашей планетой случилось?
Вчера ещё летнее солнце
являло вселенскую милость…»
 
 
А нынче – бесславное утро,
подняв воротник, скрылось в арке…
Его догоняя, маршрутки
послушно покинули парки…
И хочется крикнуть: «Верните
хотя бы вчерашние планы…»
 
 
Но дождь барабанит: «Простите!
Совсем прохудились карманы…»
 

19.09.2014

Когда ещё будет так ласкова осень…

 
Когда ещё будет так ласкова осень,
когда терпким мёдом согреет закат?
И дождь, заплетая прозрачные косы,
пока не прольётся, уснув в облаках…
 
 
Когда ещё так зашуршат под ногами
янтарные с красным дорожки – ковры…
И листья, как бабочки в жёлтые стаи,
сорвутся с деревьев, кустов и травы…
 
 
Когда ещё ветер так приторно-сладок,
когда ещё так переменчив, игрив:
то с силой своей не имеющий сладу,
то робок как школьник, застенчив, учтив…
 
 
Когда ещё будет так ласкова осень:
без хлябей, разверзнувших небо, без слёз…
 
 
Она ведь придёт, даже если не спросим…
Пока лист последний октябрь не унёс.
 

17.09.2014

Лишь рассыпались гулко, разбившись о камни, шаги…

 
Мне приснились опять перекрёстки извилистых
улиц,
и опять в тесных улочках бились о камни шаги…
Разлетевшись они, бумерангом обратно вернулись,
чтоб заполнить собою потерянный временем мир.
И, возможно, шаги – только старое вечное эхо,
а по улочкам этим давно уж никто не ходил.
Потому до сих пор никакого не слышно ответа,
лишь рассыпались гулко, разбившись о камни,
шаги…
 

14.08.2014

Море…

 
Здравствуй, море! Прости за былую мою
фамильярность.
Знаешь, море, ведь я в неоплатном долгу
пред тобой!
Всё исполнилось в точности, может быть, самую
малость
Ты решило исправить… оставив такие права
за собой…
 
 
Здравствуй, море! Ты знаешь, я брошу сегодня
монету,
Чтоб вернуться опять и с тобою опять говорить…
Разбросало друзей по всему, по всему белу свету…
Море, знаешь, о чём… вновь тебя я не смею
просить…
 

04.04.2014

Безотчётно старались пальцы…

 
Эти строки застряли в прошлом,
эти строки совсем о другом…
Эти строки почти возможность,
эти строки, как летний сон…
 
 
Просочились в другую реальность
и застыли в ней янтарём…
Безотчётно старались пальцы
отогреть их февральским днём…
Эти строки – обломки счастья,
эти строки – картонный дом…
За окном затяжного ненастья
соберутся в бумажный ком…
 

19.02.2014

С обратной стороны…

 
Разбить фужер – совсем иное…
Не то что зеркало разбить.
Фужер на счастье и на горе…
А в Зазеркалье – целый мир!
Разбита, может быть, планета,
Разбиты судьбы и мечты…
Вину за этот конец света,
Увы, ни с кем не разделить…
 
 
Последнюю частичку счастья,
Собрав осколки, не найти…
 
 
Окно, как зеркало ненастья,
Глядит с обратной стороны…
 

13.12.2013

Забудьте про рай…

 
Этот мир очень прочно стоит на слонах,
А слонов, как ни странно, везёт черепаха…
Кто сказал, кто придумал: Земля – это шар,
Он смельчак. Он, конечно, не ведает страха…
Со слонами надёжно. Стоять им в веках
И удерживать Землю… Плывёт черепаха
По космическим джунглям и дальним мирам,
Не представить и в грёзах такого размаха…
 
 
Пусть Земля будет плоской, имеющей край,
Пусть стремятся туда неспокойные души…
Если в это не верить – забудьте про рай…
И про то, что когда-нибудь может быть лучше…
 

12.12.2013

Из осени в лето кочующий странник…

 
А как без таланта, наверное, проще…
Терзаний с утра до обеда и в ночь
ничуть не бывало… ни слаще, ни горче,
всё ровно отмерено… взято на скотч…
А как без поэзии, может быть, легче:
не нужно бежать, чтоб успеть записать,
проснуться уже, набросав на салфетке
всё то, что пригрезилось… Позже порвать…
И так бесконечно… Комки из бумаги.
Наутро бело за окном и внутри…
 
 
Из осени в лето кочующий странник.
А вы говорите, всё просто… Стихи.
 

11.12.2013

Вьётся ночи тёмной кокон…

 
Тёмных улиц, тёмных окон —
вьётся ночи тёмной кокон…
В кокон ночи постепенно
льются сны со всей Вселенной…
Этих снов хрустальных нити
так хрупки, и позабыть их
просто, чтоб увидеть новый
сон счастливый и влюблённый
в ночь, которая всё это
раздарила всей планете…
 
 
Тёмных улиц, тёмных окон
вьётся снов хрустальный кокон…
Сны сбываются, ведь скоро
Рождество придёт Христово!
 

10.12.2013

Выпал снег

 
Аллилуйя! Выпал снег.
За ночь выбелил весь город:
крыши, площади и все
парки, скверы и соборы.
Аллилуйя! Выпал снег.
Гнутся ветки под напором…
Снега мокрого… Берет
фонарям и светофорам
нахлобучил и укрыл
мысли прежние о лете…
Жаль, со взмахом веток-крыл
белым не взлететь деревьям…
 
 
Аллилуйя! Выпал снег.
Улицы преобразились!
Чист сверкающий проспект:
Свет и цвет – едины! Слились…
 

06.12.2013

Кошки

 
И всё же грустно, Мураками[1]1
  В романе «Радио Мураками» Харуки написал: «…Французский журналист Мартин Монестье собрал в своей книге «Самоубийства: история, техника и другие особенности добровольной смерти» … невероятное количество сведений о самоубийствах всех времен и народов. Читая эту книгу, я то и дело удивлялся, восхищался, а временами впадал в глубокую задумчивость. Но больше всего меня поразила глава про самоубийства животных. Да-да, именно про самоубийства. Выходит, что не только люди кончают с собой, – животным это тоже доступно…
  Кот директора Французской школы в Риме, будучи окончательно и бесповоротно отвергнут кошкой французского посла, бросился с балкона дворца Фарнезе…
  Еще я нашел там историю про кошку, которая утопилась в море. Это была рыбацкая, потрепанная жизнью кошка, у которой с годами окончательно испортился характер. В один прекрасный день она притащила своему хозяину-рыбаку новорожденного котенка и, перед тем как уйти, взглянула на хозяина многозначительно, словно бы говоря: «Если сможешь, позаботься о ребенке». Потом с решительным видом устремилась к морю и исчезла в волнах. Рыбак, несмотря на то, что у кошки, как написано в книге, «был немного странный характер», животину свою очень любил. Поэтому, оправившись от удивления, он кинулся в море и в конце концов выловил кошку из воды, хоть это далось ему с немалым трудом. Обтер он ее полотенцем и положил на солнышко отдышаться. Но стоило ему ненадолго от нее отойти, как она тотчас побежала топиться снова. И со второго раза ей это удалось. Судя по всему, это была очень упорная кошка…»


[Закрыть],
что кошки так же, как и люди…
уйти из жизни могут сами,
когда весь смысл – в еде на блюде,
наполненном хозяйскими руками…
Но верится, что кошки – люди…
 
 
Прав оказался Мураками…
 

06.12.201

Чудо

 
Во что смогу ещё поверить…
 
 
И весь со скидкой скептицизм,
и факт учтя, что не проверить,
и что не найден механизм
явленья чуда или сказки,
той, что потрогать… Не просить…
И дело даже не в огласке,
 
 
так боязно и жаль разбить!
 

04.12.2013

Снег ляжет…

 
Зима возможна и без снега…
Возможна, только как-то пусто,
уныло, голо и нелепо…
И ветер завывает грустно,
врываясь в трубы, шахты лифтов,
чтоб отсидеться. Без затеи,
без нежной, снежной и счастливой,
без долгожданной канители…
А небо ветер только дразнит
тем белым цветом, что так низко
опустится к земле и гасит
молочно-пепельные диски
луны и солнца днём и ночью…
Всё дразнит небо, а когда же
уже закружится воочию
снежинок белый хоровод.
Снег ляжет…
Ветер успокоит… Укроет
нелепые ребристые скамейки…
Насыплет белые сугробы…
Из опрокинутой…
небесной лейки…
 
 
Зима возможна. И без снега…
Возможна, только как-то пусто,
уныло, голо и нелепо.
И ветер завывает грустно…
 

03.12.2013

Наполовину…

 
Да, мы с природой сговорились:
она потворствует капризам…
Нет снега. Не засеребрились
аллеи парков и карнизы…
Нет холодов. Зимы дыханье
пока не стелется туманом,
и в этом долгом ожиданье
с лихвой природного обмана…
Но радостно, что можно дольше
не видеть тусклые картины…
Такое межсезонье больше,
чем колебанье середины…
 
 
Да! Мы с природой сговорились…
Я тоже не готова в зиму!..
Быть может, с осенью простились
мы только лишь наполовину?..
 

28.11.2013

У самого края земли…

 
У самого края земли,
где море и небо – едины,
по небу спокойно плывут корабли,
и их провожают дельфины…
И в этом краю Шангри-Лы[2]2
  Шангри-Ла – вымышленная страна, описанная в 1933 году в новелле Джеймса Хилтона «Потерянный горизонт».


[Закрыть],
в пресыщенном Рае желаний
во сне мне пригрезишься ты,
уставший от дальних скитаний.
 
 
У самого края земли,
где мысль искривляет пространство,
Я, Шамбалой[3]3
  Шамбала – мифическая страна в Тибете или иных окрестных регионах Азии, которая упоминается в нескольких древних текстах, в том числе в Калачакра-тантре. Концепция Шамбалы первоначально была частью классического индуизма и связывалась в Махабхарате с местом рождения Калки, будущей аватары Вишну. Впоследствии концепция была привнесена и переосмыслена в Махаяне. В современной эзотерической традиции эта концепция впервые отражена Еленой Блаватской.


[Закрыть] грёзы вскормив,
поверю в твоё постоянство.
У самого края земли
заплачу о проклятой доле,
когда мне в Раю и в любви
захочется снова на волю…
 
 
У самого края земли
мне выбрать придётся дорогу:
конечно же, ту, что в пыли,
которая чуточку сбоку…
 

27.11.2013

Вернуться, как…

 
Вернуться… Как? В тот вечер или день…
 
 
В тот день зелёным платьем обещанья
струилось счастье… От ресничек тень
ещё не знала горечь ожиданья…
Вернуться, как… тот терпкий аромат
духов… Тогда… как в новогодний праздник,
полынно-апельсиновый… Закат.
Из слов твоих нетронутый заказник…
Вернуться… как полгорода пешком
пройти вдвоём, чтоб запереться в звёздном,
отчаянно-любовном… без «потом»,
незыблемо уверенном «возможно»…
 

08.11.2013

Словно вкус рябины…

 
Действительность… Она гораздо хуже…
Гораздо хуже. И не только для меня.
Похоже, ей вообще никто не нужен…
Бесчувственная серость… Каждодневная.
 
 
У меня очень тонкая кожа,
а ещё – голубые вены…
и замёрзнуть так просто… Возможно,
дом мой – чересчур тонкостенный…
У меня слишком хрупкое сердце,
а ещё – золотые кудри…
Мне бы где-то под солнцем греться,
я ж спасаюсь от стужи пудрой…
 
 
У меня по ночам цветные… Сны,
и в них —
ненаписанные картины…
и стихи… Словно вкус рябины,
горько-терпкие… Но прощаешь… Ты…
 
 
У меня – голубые вены,
а ещё – очень тонкая кожа…
ты старался, я знаю, Боже!
Только… Как с этим жить
в наше время…
 

30.10.2013

Мне до неба сложить удалось этажи…

 
Что ещё… я не знаю, скажи,
от чего ещё будет занозиться сердце…
Я до неба уже возвела этажи,
только в небо, увы, заколочена дверца.
Что ещё… я понять не смогла,
на какие ответить осталось вопросы…
Отчего же так больно свернулась душа?
Ты оставил меня, или попросту бросил…
 
 
Боже мой! Что… не знаю? Скажи!
От чего ещё будет кукожиться сердце…
Я на небо давно возвела этажи,
только ключ не подходит к указанной дверце…
 
 
Что ещё… я не знаю, скажи!
Не в угоду Судьбе, не надеясь на Случай,
мне до неба сложить удалось этажи,
только лестница – дальше… Ступени – всё
круче…
 

18.10.2013

Отрывки нового романа…

Моему любимому, писателю…

 
Ты так давно не приносил читать
отрывки нового романа…
А ведь как хочется вплетать
в интригу… Чуточку обмана…
 
 
Уютно было, сидя в кресле,
листать страницы по ночам,
пить кьянти… И предельно честно…
Не придираться к мелочам…
И хорошо, что много линий,
и крайне тонкая игра…
Жаль, что не пишется. Обидно,
героям встретиться пора…
 
 
Уже давно не приносил читать
романа новые странички…
Не пишется… Знакомо. Спать.
Приходится менять привычки…
 

12.10.2013

Бессонница

 
Бесцеремонная, упрямая бессонница
пожаловала. Вот она. Встречай!
С чего вдруг ты решила познакомиться?
Ведь жили друг без друга… Видно, край!
Ты думаешь, я сдамся? Буду мучиться,
ночник включу и буду горевать…
Нет, милая, ты знаешь, не получится,
тебя в подруги я не стану брать…
Тебе не спится, мысли бродят всякие,
а я уже обдумала вчера:
жизнь новую, без сырости и слякоти,
начать и мне давно пришла пора!..
 

11.10.2013

В луже…

 
В луже лист кленовый кружит.
Рябь на ней… Калейдоскоп.
Ночью утонули в лужах
отраженья ярких звёзд…
Лист, сорвавшийся, похоже,
видит звёздный силуэт,
к звёздам тянет осторожно
черенка янтарный свет…
 
 
Тонут листья в чёрных лужах,
чтобы к звёздам ближе стать…
А нагрянувшая стужа
им позволит засверкать!
 

10.10.2013

В моём доме растут деревья

 
В моём доме растут деревья
и печалятся, глядя в окно…
Им не хочется жить отдельно,
ограничась своим горшком…
Им не нравится свет от лампы
и от солнца стоять далеко,
но деревья не знают о главном…
Если знали б, простили? Легко ль?
Их на родине звали: кофе,
апельсин. Да… Ещё хурма…
Но в Сибири цветут покорно,
если выросли, значит, – судьба…
 
 
В моём доме растут деревья,
словно птицы невольны. Но…
За стеклом снова дождь со снегом,
а в квартире моей… Тепло.
 

08.10.2013

Между небом и дождём…

 
Многослойным пирогом между небом и дождём
осень.
Медь деревьев, мирт травы, чёрный краешек земли,
косы
бледных листьев, а цветов всё ещё горит ковёр,
просит
лета бабьего деньков… Чтоб октябрь не продрог,
в гости
пусть пожалует тепло, всё, что лето сберегло…
Горсти
разгораются рябин, как букеты именин.
Сосны
дарят новый урожай и уже не видно стай,
осень
птиц отправила на юг, и замкнулся прежний
круг…
Больше
в небе радуг не видать, дождь устал их рисовать.
Осень…
 

08.10.2013

Дождь идёт…

 
Всё промокло… На деревьях словно рыбья чешуя
тонких выцветших листочков… Серебрится
от дождя.
Снег тяжёлый, мокрый, колкий стелет рыхлый
белый плед…
В плед вонзаются иголки, оставляют тёмный след,
а потом, лишь на минутку, глянет солнце из-за туч
и протянет хоть и хрупкий, но ещё горячий луч…
Дождь идёт, а ветер сушит мокрый серый тротуар.
Дождь упрямый, дождь бездушный. Счёт
минутам растерял…
 

04.10.2013

Лист…

 
Шелест каждого листочка – ветер дерево объял,
капли ставят многоточья, бисер дождик
расплескал…
Трепет листьев, ветер спорит, прогоняет мелкий
дождь,
а листочек каждый вторит и пытается помочь
от дождя освободиться… Только с ветром
и с дождём
лист срывается, кружится и несётся сентябрём
вдоль скамеек на аллее, вдоль алеющих рябин
то быстрее, то чуть медлит… Лист. Пока достанет
сил…
 

21.09.2013

Женский маленький каприз

 
Сбились голуби под крыши, и нахохлились дома,
воробьи забились в ниши, крыши вымокли
с утра…
И на скучном сером фоне, как протест всему
вокруг,
фиолетовый с вишнёвым вспыхнул зонта яркий
круг,
чтоб проплыть по тротуару, задержаться
у скамьи,
повернуть зачем-то к парку, вызвать жёлтое
такси…
 
 
Только город будто ожил… И врываются цвета:
разноцветные сапожки и умытая трава…
В луже плавает бордовый, словно вырезанный
лист,
город был обыкновенный, а теперь – цветной
эскиз…
 
 
Вновь нагрянувшая осень – женский маленький
каприз:
то дождей распустит косы, то с листвой сорвётся
вниз…
 

20.09.2013

Кружатся вместе с ветром карусели…

 
Секунды осыпаются… Часы
минуты плавят в хрупкие недели,
из них у этой осени свои
кружатся вместе с ветром карусели…
И дни скрепив, как лифты этажи,
опять моя Галактика бастует…
В ней в чёрных дырах сломаны часы:
дверь заперта, кукушка не кукует…
 
 
Надену своё чёрное пальто
и наглухо укутаюсь шарфом,
я для Вселенной, как и прежде, Доу[4]4
  Джон Доу (англ. John Doe) – в настоящее время часто используется в англоязычных СМИ для обозначения анонимного или малозначимого персонажа (ср. Иван Иванович Иванов).


[Закрыть]…
Мир осенью захвачен… Целиком…
 

19.09.2013

А я рисую пальмы и песок…

 
А я рисую пальмы и песок,
и море бирюзовое, и яхты…
А наш сентябрь вымок и продрог,
и город плечи опустил, озябший…
А я рисую брызги от волны
и белый парус рядом с горизонтом…
А в городе спасенья от воды
совсем не видно, может быть, под зонтом…
А я рисую пышный кипарис
и бронзовые стройные фигурки…
А на скамейке пожелтевший лист
играет с ветром в салочки и жмурки…
 

18.09.2013

По коврам разноцветным шла…

 
Я ждала тебя, осень. Долго…
Целый год! Вот, и ты пришла
сразу с моросью и холодным,
колким градом… И нет числа
с перепуга слетевшим листьям,
алым вспышкам рябин сентября,
а под крышами жмутся птицы,
непривыкшие к мелким дождям…
Только птицам недолго мёрзнуть,
вновь сорвутся – и в дальний путь,
позабыв о родных берёзах…
Их за это не упрекнуть…
Ведь за осенью – сразу в зиму,
на полгода: метель и снег…
По утрам серебристый иней
и сорочий трёхпалый след…
 
 
Я ждала тебя, осень, долго…
И хотела, чтоб не спеша
одарила бы медью и золотом,
по коврам разноцветным шла…
 

18.09.2013

Я всю ночь зажигала звёзды…

 
Я всю ночь зажигала звёзды…
Все зажгла. Не хватило одной…
А тебе показалась тёмной
ночь под бледной большой луной.
 
 
Я всю ночь зажигала звёзды,
а тебе не хватило свечи…
Хрусталём замерзали грёзы,
не исполнившиеся в ночи…
 

17.09.2013

Несправедливо, милый…

 
Несправедливо, милый… Я просила
какого-нибудь бонуса для нас…
Мне там пообещали только стимул,
чтоб вовсе без надежды не пропасть…
Несправедливо, милый… Разобрали
под солнцем все хорошие места,
пока с тобой мы крылья примеряли,
уже подведена была черта…
 
 
Несправедливо, милый… На таможне
нам наши не оставили грехи…
Несправедливо, милый… И безбожно:
без них мы все несчастны, как один…
 

17.09.2013

Чудеса случаются…

 
Чудеса случаются, ты знаешь,
именно тогда, когда не ждёшь,
именно тогда, когда поставишь
жирный крест на все потуги звёзд…
Чудеса случаются, ты знаешь,
только нужно почву для ростка
удобрить и пеплом, и слезами,
а не просто верить в чудеса…
 
 
И цинизм природы мне понятен:
ведь она смогла соединить
воедино то, что необъятно,
с тем, чего вообще могло не быть…
 

16.09.2013

Последнее…

 
Я помню свои… все вечерние платья.
А первое было с открытой спиной,
с кокетливым шлейфом… И думаю, кстати,
оно было самым любимым тобой…
Потом было платье из кружева… В марте.
С воланами пышными на рукавах.
Я помню, как дамы смотрели в театре,
когда я снимала пальто на глазах
у всех твоих женщин-коллег и знакомых…
Как пили в антракте в буфете коньяк…
Потом было платье – велюр и заклёпки,
но я продала его… Может быть, зря.
 
 
А платье из роз ты почти ненавидел…
Потом снова бархат… А дальше – плиссе,
на тонких бретельках, с камнями… Ты видел?
Последнее. Чёрное… Впрочем, как все.
 

15.09.2013

И ты шептал: «Коничива!»

 
Ты прошептал: «Коничива!»[5]5
  Коничива (япон.) – «Здравствуй!»


[Закрыть]
Я поняла, что будут суши,
имбирь, васаби[6]6
  Васаби (япон.) – васаби, или эвтрема японская (лат. Eutrema japonicum) – вид многолетних травянистых растений рода эвтрема семейства капустные (Brassicaceae). Известен как «японский хрен», но в действительности хреном не является.


[Закрыть] и икра,
но не саке, прошу, послушай…
 
 
Ты прошептал: «Коничива!»
Согласна на тяхан сифудо[7]7
  Сифудо тяхан* (япон.) – блюдо, сходное с пловом. Варёный рис обжаривается на масле с морепродуктами.


[Закрыть],
на никудзяга[8]8
  Никудзяга (япон.) – мясо, тушённое с картофелем и луком.


[Закрыть] – тоже: «Да!»
сегодня ты любое блюдо
мне приготовишь – чудеса!..
 
 
И ты шептал: «Коничива!»
 

14.09.2013

Молитва

 
Прости… Простишь? За что, не спросишь?
Прости, что наступила осень…
Прости за пасмурные дни, и
что так холодно…
Прости.
Прости. Простишь? Пообещаешь?
Что всё забудешь… Если знаешь…
Пообещай не говорить и…
Больше мне не говори
о том, какие были дни и
ночи… Какие тёмные они…
Прости.
 
 
Прости… Простишь? О нём не спросишь?
О том, кого мне подарила осень
за все мучительные дни,
в которых отблеска любви и…
Надежды не было почти…
Прости.
 

11.09.2013

А осень выбрала меня…

 
А осень выбрала меня,
и всё, что осени присуще,
обрушилось стеной дождя,
мир в отражениях расплющив…
А осень выбрала меня,
закрыла все дороги к лету,
добавив в распорядок дня
грусть у окна и чай с конфетой…
А осень выбрала меня
и навязала гороскопы,
в которых шансы сентября —
уйти скорей и дверь захлопнуть…
А осень выбрала меня
и, поразмыслив, подсказала,
чтоб в ожиданье октября
я тёплый шарф себе связала…
 
 
А осень выбрала меня…
Ничем не объяснив свой выбор,
обрушилась стеной дождя,
вручила зонт, лишила крыльев…
 

11.09.2013

А ветер лишь раскачивает тени…

Моя самая искренняя признательность

Энди Виду: http://www.proza.ru/avtor/annik

за удивительные находки и подсказки,

щедро предоставленные мне

для нап

...

конец ознакомительного фрагмента

Внимание! Это не конец книги.

Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента. Поддержите автора!