Текст книги "Маленький писатель: повесть о взрослении"

Маленький писатель: повесть о взрослении
Юлия Сокольская

© Юлия Сокольская, 2022

ISBN 978-5-0051-1075-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Отзыв

Восхитительно!!!

А теперь подробнее. Начиная читать это произведение, запаситесь временем, чтобы была возможность не отрываться от повести! Я читала её и не могла остановиться, не могла сделать перерыв на другие дела, она захватила меня полностью!

Очень хочется узнать, а что же дальше. Очень хочется знать, а чем же всё-таки «сердце успокоилось», поэтому читаешь и читаешь!

Готовьтесь получить эстетическое удовольствие от языка написания. Автор этого произведения – искусный сказитель. Можно слушать её речи бесконечно, читать её произведения и наслаждаться просто тем, что они есть.

Смысл повести в том, как тонко, как умело автор показывает все этапы взросления «маленького писателя». А почему так хорошо получается? Потому, что это собственный непридуманный опыт!

Сколько же мудрости и важных жизненных, и в частности, что касается писательского дела, уроков Юля показала в повести. Этот труд можно рассматривать как руководство к познанию себя. Что-то да обязательно найдёшь, увидишь, осознаешь!!!

Коротенькая повесть, а сколько мощи и энергии в ней!

Суворова

Юлия Яковлевна,

г. Москва,

Четвертый друг

Часть 1. Детство

Глава 1. Беспечные игры

Маленький писатель привычно шагает по облакам. Целует утреннее солнышко и жмет его прохладные лучики. Его любимая игра – нежиться в бескрайних просторах фантазии, попадать в самые дальние дали, возвращаться с полными карманами ажурных мыслей, а затем часами кружиться с ними в хороводе.

Пока маленький писатель гуляет, его шустрые пальцы отбивают чечетку на клавиатуре, а ароматные кофейные испарения щекочут невидимый центр удовольствий. Этот уютный мир качает и оберегает малыша:

– Пиши, малыш, гуляй, кружись, и ни о чем не беспокойся! – как бы говорит усатый мир, кормя писателя с ложечки и вытирая ему салфеткой подбородочек.

Маленький писатель расслабился совершенно и забыл об опасностях. Надо сказать, что всем до единого маленьким писателям полезно быть расслабленными. Нет расслабления – нет ни малыша, ни писателя. Да и для больших писателей расслабленность – неотъемлемая составляющая успеха. Это то единственное, что они оставляют себе в помощь от своих маленьких писателей. Оттого все писатели как бы не от мира сего. Но и в вопросах расслабления нужна строгая дисциплина, иначе может пострадать не только репутация писателя, но и его психика. И вот как раз о таком поучительном случае из жизни маленького писателя я хочу вам поведать.

Произошел он 26 апреля 2020 года.

Итак, у нашего маленького писателя было большое дело. Он писал роман. Свой первый роман, что, как вы понимаете, особенно ответственно. Маленький писатель возлагал большие надежды на свое творение. Роман должен был превратить маленького писателя в большого. Но судьба распорядилась иначе. Однако все по порядку.

Солнечное настроение, щебетание птах за окном и настойчивый шепот весны остановили мерные щелчки клавиш и отвлекли малыша от дела. Как и все малыши, наш писатель был крайне расфокусирован, легко и охотно переключался с одной игрушки на другую. Он свернул рукопись, над которой трудился уже целый год, любовно и терпеливо шлифуя все ее грани, и его взору предстали снежные проталины рабочего стола. И так не вписывались они в теплый поздний апрель! Шли в такой разрез с природой за окном, что малышу жуть как захотелось новизны!

Он ринулся на поиски свежих пейзажей, чтобы заполнить рабочий стол букетами цветов и распускающихся почек. И вот картинка найдена, стол радует глаз и только бесчисленный хлам в виде папок неизвестного и давно забытого писателем происхождения, разбросанный в изобилии тут и там, портит настроение и закрывает собой красоту.

Маленький писатель решительно одну за другой отправил добрую половину папок в мусорную корзину. Он ни минуты не сомневался, что удаляет только ярлыки. Почему-то неопытный писатель был убежден, что рабочий стол – это некий стенд, где красуются ярлыки-представители хранящейся на компьютере информации, и он никак не может сам по себе быть хранилищем. Так что в случае необходимости малыш всегда сможет найти все это в памяти своего компьютера. Именно этим заблуждением объясняются все последующие события и, ставшая их причиной, беспечность писателя. А пока он собрал в кучку оставшиеся нужные папки и аккуратно разместил их в самом свободном от почек и цветов углу рабочего стола.

Результат уборки очень понравился малышу. Он удовлетворенно потирал ручки, тихо созерцал образовавшуюся на месте зимней свалки весеннюю поляну и смаковал кофейный вкус легкости и ясности бытия.

Глава 2. Открытие портала

Очищенное же пространство было ненасытно. Оно нашептывало писателю:

– Еще! Пожалуйста, не останавливайся! Давай избавимся еще от какого-нибудь хлама! В топку! В вечность! В бесконечность!

Маленький писатель, расслабленный и позабывший об осторожности, по-детски увлекся этой игрой. Для начала сделал фотографию своего обновленного стола, чтобы показать друзьям. А потом принялся за дальнейшие усовершенствования рабочего процесса. Ох, если бы он только знал! Не слышал, а именно знал всем своим маленьким жизненным опытом и большим сердцем, что лучшее – враг хорошего! Он остановился бы в этот самый миг и… Еще долго оставался бы маленьким.

Но маленький писатель не знал. И это было логично. Даже неизбежно. Потому что если бы маленькие писатели знали все то, что знают большие писатели, их бы не существовало.

А наш малыш существовал. Он жил и был маленьким. А потому имел право на ошибки. Нет, не так. Нуждался в ошибках, чтобы повзрослеть. Потому как и не ошибки это были вовсе, а самые необходимые ему события.

Я уже говорила о том, что мир заботился о малыше и потому все, в чем он нуждался, мир давал ему незамедлительно. Вот и тут взгляд маленького писателя остался недоволен папкой, в которой лежал его роман. «Почему мой роман лежит в папке? – задался вопросом малыш. – Я каждый день сажусь за этот стол писать роман и мне каждый раз приходится открывать папку и доставать рукопись, прежде чем приступить к работе. Это не рационально. Пусть роман лежит в самом доступном месте и без всяких папок!».

Маленький писатель хотел сэкономить время, оптимизировать, так сказать, рабочие процессы. Это казалось очень по-взрослому и дюже профессионально.

В благородном и, на первый взгляд, разумном порыве он открыл папку с книгой, создал ее ярлык – тут бы ему и подумать: как возможно создать ярлык ярлыка? Но где там! Заботливая рука ангела-хранителя, следуя скрытому пока от нас высшему промыслу, усыпляюще поглаживала разум маленького писателя! Он вытащил ярлык на свет Божий, пристроил на видном месте, а папку за ненадобностью удалил.

Ты понял, мой наблюдательный и умненький читатель, что произошло? Конечно, понял и затаил дыхание, если не черств и бездушен. А те, чью бдительность я усыпила кружевными оборотами и чрезмерными для обывателя, но так свойственными сказителю средствами выразительности, проснитесь и вернитесь в предыдущий абзац, вооружившись своим острым лезвием ума и хладнокровием.

Итак, маленький глупенький писатель удалил папку со своим первым романом. Тем самым романом, который обещал сделать его большим. Тем самым, над которым он трудился целый год, сидя на шее у близких и нервируя их своей праздностью. Тем, что так и не успел увидеть свет. Но в отличие от вас, маленький писатель еще не осознал этого, и потому в его распоряжении есть несколько мгновений детства.

Мгновение первое – он снова любуется видом прибранного стола и даже, кажется, ощущает цветочный аромат, исходящий от него.

Мгновение второе – он клацает по совсем юному, но уже бесплодному ярлыку романа курсором.

Мгновение третье – читает появившееся сообщение: «Объект, на который ссылается этот ярлык, изменен или перемещен»…

Мгновение четвертое – пока ничего не заподозрив, закрывает сообщение и снова клацает по своему роману или тому, что от него осталось.

Мгновение пятое – сообщение беспардонно появляется снова, чего не скажешь о романе, который появляться никак не желает.

Мгновение шестое – маленького писателя прошибает холодный пот, а его шустрые пальцы первыми начинают дрожать от страха.

Все-таки интуиция писателя живет на кончиках его пальцев. Именно они первыми узнают и рассказывают самому писателю и всему миру как прекрасное, так и ужасное.

– Нет, нет… Нет, нет, нет, – повторяет мгновенно пересохший язык. – Сейчас, сейчас.

Маленький писатель высыпает на стол мусорную корзину, отчаянно трясет ее, но она пуста! Ничего! Ровным счетом ничего не выпадает из корзины! Страшные догадки уже всем своим весом наваливаются на маленького писателя:

– Как же так! Я же только что столько всего выбросил в эту корзину! Куда? Как?.. Где?.. Не может быть… Не дай Бог… Не, не, не…

Кстати, читатель, обязательно проверь настройки своей корзины. Быть может, и у тебя, как и у нашего писателя, кто-то нечаянно поставил галочку в графе «Уничтожать файлы сразу после удаления, не помещая их в корзину».

Удовлетворенное пространство звенело и ликовало! Оглушало своим звоном! Минуту назад радующим и минуту спустя убийственным! Зачем оно теперь писателю? Что с ним делать? В такой пустоте и ему нет места! Писатель кажется еще меньше! Он такой же пустой и голый, как и всё вокруг! Да, именно! Маленький писатель в один миг оказался голым! Готовым к перерождению, да! Но пока просто голым и одиноким, как все младенцы, готовящиеся увидеть свет, пройдя через заповедные врата. Те самые, что на границе тесного материнского тела. Но пока врата закрыты! Малыш даже не догадывается об их существовании! Он чувствует только толчки подступающих рыданий захватившего его отчаяния, сжимается в уголке, обхватив руками колени, и смотрит невидящим взглядом в темноту, наглухо скрывшую долгожданную весну.

Часть 2. Портал

Глава 1. Первый призрак взросления: мужество

Малыша окружают тени. Они проносятся, тускло светясь в темноте, царапая его и издеваясь. Тени канувших в воронке вечности витиеватых мыслей, бережно собранных среди облаков красивых страниц и ровных абзацев. Созданный маленьким писателем мир рухнул и бесследно исчез. А ведь он считал его живым и настоящим. Он дружил со своими персонажами, обставлял их дома, щекотал их деток, наряжал их и выслушивал. Он верил в них. Он верил в то, что однажды созданную реальность нельзя уничтожить! Пока она есть на бумаге, пусть даже цифровой, она есть во Вселенной. Она живая. И вот остались лишь призраки и обрывки фраз, лица в памяти. Скорбные, потому как понимающие, что их ждет забвение. Разве можно рассчитывать на человеческую память? Нет, конечно. Тем более на память одного-единственного их знакомого, на память маленького писателя, убитого горем.

Но тут появился призрак, непохожий на остальных. Маленький писатель видел его впервые. Его не было в романе, он не был плодом воображения малыша, доселе описанным им. Это был незнакомец. И его лицо не было скорбным. Это был Первый призрак взросления, который учит быть мужественным и никогда не сдаваться. Он ласково обратился к бедолаге.

– Ну ты чего расклеился, дружище? Первая сложность и лапки кверху? Очень в духе всех маленьких писателей! А хочешь знать, как в такой ситуации поступил бы большой писатель?

– Экий вы недотепа, дяденька. Я хоть и маленький, но теперь даже я понял, что с большим писателем такого не случилось бы. На то он и большой, что знает – негоже к труду своему так халатно относиться. Он рукописи свои помимо компьютера, поди, еще как минимум на два дополнительных носителя копирует, каждый рабочий день перезаписывает и хранит на случай апокалипсиса один дома в тайничке, другой всегда при себе в надежном месте. А иные так еще и в облачках прячут.

Говоря это, маленький писатель встрепенулся и чуть было не убежал вслед за промелькнувшей идеей, возродившей надежду. Призрак-незнакомец улыбнулся, как будто ждал этого, и потому успел схватить малыша за руку и напутствовать в дорогу:

– Бейся до последнего, друг мой.

Маленький писатель, смягченный надеждой, подобрел к незнакомцу и даже сказал: «Спасибо!». Он бежал как никогда! Спотыкаясь, задыхаясь и ничего не замечая. Он видел только флешку со своим романом! Черную с красненькими полосочками! Где же она? В столе? Нет. В шкатулке? Нет. В сумке? Да! Вот она! Родненькая! Да, маленький писатель знал, что, забыв о всякой осторожности, ленясь и полагаясь на авось, он больше месяца назад бросил обновлять на ней файл со своей книгой! И это было горько сознавать! Но сейчас, когда он уже попрощался со своим творением, эта находка была бесценна! Что такое месяц потерянного труда по сравнению с годом?! Все еще можно восстановить! Только бы флешка была жива, не подвела!

Он вставил ее в ноутбук, открыл и… К своему изумлению увидел вместо файлов и папок сплошную абракадабру неведомых знаков. В подступившей лихорадке он клацал курсором по файлам, одному за другим, и вместо содержимого они упрямо выдавали ему: «Нет доступа к папке. Синтаксическая ошибка в имени файла, имени папки или метке тома».

– Да как так-то?! Вы что, сговорились?!

О ком говорил маленький писатель? Кого вопрошал? Кто мерещился ему в бреду отчаяния? Какие такие силы и злодеи? Что за несуществующие «вы»? Нам неведомо. А ведомо нам, что разум, творящий реальность, один. Ему не с кем сговариваться, он внутри нас и по нашей же воле бережно ведет нас сквозь цепь инициаций, лепя реальность под поставленные цели.

– Хотел стать большим и взрослым – получи и распишись, малыш. Я сделал для тебя ускорение. Нет, даже монтаж, – отвечал ему этот разум. Но его не слышали.

– Бейся до последнего, – вспомнил малыш слова незнакомца и ринулся искать следы своего детища дальше как волчица, обнюхивающая каждый куст на пути.

И ему повезло. Один-единственный файл на флешке остался не поврежден. Файл книги с последними изменениями месячной давности. Как это вышло технически? Загадка. Не смея дышать, маленький писатель взял на руки останки своего дитя и перенес в безопасное место. Подальше от всех этих страшных абракадабр. И только тогда выдохнул, и осмотрел его. Его роман дышал. Он был сильно покусан, обшарпан, побит, но жив. В этих испытаниях он потерял часть своего лоска, его откинуло на месяц назад в развитии, в его одеждах осталось не так много кружев, но вид его все равно бесконечно умилял писателя. Они замерли, обнявшись, словно не виделись много лет и тихо оплакивали потери. Между тем с момента их расставания прошло от силы минут тридцать.

– Рано горевать. Бейся до конца. – вмешался уже знакомый нам голос.

Маленький писатель очнулся от нежданной радости, трезво оценил потери в личном составе и вновь ужаснулся. Он оставил найденыша отдыхать, бережно укрыв его одеялом, и отправился дальше по следу. Строка поиска ноутбука не знала таких неистовых домогательств никогда за свою жизнь. Какими только словами и их сочетаниями ни пытался маленький писатель добиться от нее искомого файла с самыми свежими, сегодняшними изменениями! Надежда, вопреки всем законам логики, подсказывающая, что файл-исходник все же сохранился где-то на дисках-закромах компьютера, то разгоралась ярким пламенем, то слабо тлела.

Сознание маленького писателя отказывалось пропускать в себя мысль, что целый месяц его кропотливого труда потерян безвозвратно. Он не хотел этого даже представлять!

– Все найдется! Все образуется! Я все понял! Я больше не повторю этой ошибки! Хватит! Пора вернуть мне мое дитя целым и невредимым! Ну же! – разговаривал он с бездушной техникой и всемогущими небесами одновременно.

Он сделал все возможное.

Глава 2. Второй призрак взросления: дружба

– Пришло время обратиться за помощью, – скомандовал Второй призрак взросления, который учил дружить и принимать помощь.

– За помощью, конечно! – маленький писатель набрал номер Первого друга. – У меня беда! Помоги!

Первый друг стал первым не потому, что был самым близким, а потому что лучше всех разбирался в компьютерах. Но, выслушав, в чем горе маленького писателя, Первый друг только развел руками и констатировал тот факт, что маленький писатель уже сделал все, что можно было сделать. Малыш положил трубку и не выдержал. Слезы градом покатились по его лицу. Печаль его в этот момент была неизбывной и бесконечной, как космос, обнимающий его любимую планету.

На звук всхлипываний из дальней комнаты прибежал Второй друг. Выспросил плачущего писателя, что случилось, и сразу все понял. Этому другу отроду было всего десять лет и был он на долгих двадцать пять лет младше маленького писателя. Но он с первых слов своей безупречной детской эмпатией понял всю глубину страданий писателя и сделал то, что было невероятно по-взрослому. Он сел рядом с ним, прижал к себе и просто был рядом. Без слов утешения и светлых прогнозов. Лишь изредка смахивая со щеки бесшумно бегущие слезинки сочувствия. Он уважал горе друга и помогал ему его пережить. Маленький писатель заметил его слезы и от удивления даже сам плакать перестал:

– А ты чего плачешь?

– За тебя, – просто ответил Второй друг.

От этого ответа маленький писатель еще громче заголосил. А его Второй друг вскочил и куда-то убежал. Из кухни доносились звуки посуды, а маленький писатель, уже вовсе не стесняясь и не сдерживая себя, рыдал в голос. Рыдал всем телом, раскачиваясь и подвывая как на похоронах.

Этот плач разбудил Третьего друга нашего героя. Третий друг был немного ленив и нерасторопен. Проснувшись, он какое-то время лежал и не мог понять, что это за звуки доносятся из соседней комнаты. Но даже когда он понял, что это воет маленький писатель, он не торопился вставать, а дважды попытался докричаться:

– Что случилось, малыш? Чего ты ревешь?

Маленький писатель слышал вопросы, но не отвечал. Он не в силах был ответить, он был занят плачем и едва успевал хватать воздух, чтобы выпустить его со следующим воплем. А Второй друг на кухне подгонял закипающий чайник:

– Ну давай скорее! Давай-давай! Скорее же! – шумел он на ни в чем неповинный чайник, как будто тот мог от этого быстрее закипеть. Но все усиливающаяся истерика маленького писателя пугала Второго друга, и он не мог сидеть спокойно.

В это время Третий друг, не получив ответа и заподозрив неладное, поднялся и вошел в комнату малыша. Третий друг не отличался сентиментальностью и не имел представления, как нужно разговаривать с ревущими друзьями. Еще и женского пола. Он одиннадцать лет был женат на маленьком писателе и впервые такое видел. Ну, конечно, он растерялся. И читатель должен простить его за это, как простил и маленький писатель. Потому что Третий друг, опять не добившись ответа, начал ругаться на маленького писателя. Обоих спас телефонный звонок Первого друга. Да, Первый друг не ушел блаженно досыпать сладкие утренние часы, не забыл о маленьком писателе, а начал напряженно думать, как ему помочь. Первый друг оказался настоящим другом. Он бросил все свои дела (а их у многодетного отца всегда навалом), и начал искать и изучать специальные программы по восстановлению удаленных файлов.

И вот, что-то раскопав, он бросился звонить писателю, чтобы проинструктировать. Нажав на прием вызова, писатель так и не смог ничего сказать, он продолжал судорожно всхлипывать и, отчаявшись совладать с голосом, просто протянул трубку Третьему другу, злому и ничего не понимающему.

Первый друг объяснил Третьему, что произошло, и что можно сделать. Третий друг моментально собрался, в чем-то успокоился, в чем-то напрягся. Но в целом понял задачу, потому что был опытным воякой. Не писателем, но точно уже взрослым парнем. Он хорошо помнил, как сам, прежде чем повзрослеть, не раз терял несохраненные свои многочасовые труды. Он неохотно сбросил с себя остатки сна, оделся, включил свой компьютер, строго отогнал маленького писателя от его ноутбука, и стали они там с Первым другом что-то кумекать.

Тем временем Второй друг зашел в спальню перекочевавшего в постель, обессилевшего и вдруг ставшего ко всему равнодушным, маленького писателя с большой дымящейся чашкой в одной руке и шоколадкой в другой.

– Я заварил мяту в твою любимую кружку. Она поможет тебе успокоиться. А еще можешь съесть мою шоколадку, – произнес мальчик и улыбнулся, ставя чай на столик.

Все равнодушие писателя сплющилось, как грузовиком придавленное! Это был один из тех моментов, которые не забываются никогда! Момент, который оказался ценнее всех трудов! Он стоил всех этих казавшихся потерянными часов! Вот ради чего, оказывается, весь прошедший месяц… Да что там – всю прошедшую жизнь трудился маленький писатель! Не ради книги, а ради того, чтобы увидеть, какие у него любящие друзья! Почувствовать, как много рядом людей кинутся его спасать и выносить на руках из беды. Понять, что его любят и не всегда все нужно делать самому. Иногда нужно попросить помощи, довериться и позволить другим проявить себя и свою любовь.

– У тебя все получится, – сказал Второй друг и тихонько ушел, прикрыв за собой дверь.

Маленький писатель проводил его благодарным взглядом и подмигнул Второму призраку. Есть совсем не хотелось. Попивая мятный чай, он проглотил на всякий случай три таблетки валерьянки. Начинающийся день обещал быть непростым. И под звуки обнадеживающих переговоров Третьего друга с Первым маленький писатель задремал.