Текст книги "Гамарджоба, панове!"

Батальон имени Котовского

После Танюхиных сырников, со сметаной и мёдом на завтрак, было комфортно внутри туловища и расслабляло снаружи. Видавший виды «Фольксваген» Вадика весело подскакивал на дорожных выбоинах, погрохатывая заезженной ходовой. В правом нижнем углу лобового стекла была приклеена красивая бумажка, где на фоне флага ДНР было в цвете написано: «Пропуск. Государственное телевидение Донецкой народной республики». Но было такое впечатление, что на блокпостах или никто не умел читать, или совсем не уважали слово «Пропуск». Нас с Вадиком дружно вытаскивали из машины на каждом блокпосту, проверяли её внутренности и наши документы, задавая два вопроса: «Куда? Цель?», – и, недослушав ответ, отпускали. Во время крайней остановки бородатый дядька с «калашом» на плече к традиционным вопросам добавил: «К кому?»

Зелёные ворота с нарисованной на них жирной белой чайкой с хищным клювом открылись, и мы въехали на территорию бывшего детского лагеря отдыха «Чайка». Вадим знал куда ехать, видно не раз бывал в этом бывшем детском «доме отдыха». По территории лагеря ходили строем, бегали и перемещались пешим ходом, одетые в разномастную военную форму, вооружённые серьёзно озабоченные люди. Машина остановилась у двухэтажного административного корпуса, между замызганным БМД и статуей пионера с отбитым горном. Позже мужики мне рассказывали, что вместо отбитого у двухметрового пионэра горна, к его поднятой руке присобачили пустую бутылку из-под портвейна. Так он простоял пару дней, пока на электронную почту комбата не пришло групповое фото его бойцов в компании пионэра-алкоголика. Крику было много, но кара так никого и не настигла.

Ещё до въездных ворот, Вадим позвонил и коротко сказал, что мы на месте. Так, что нас уже встречали. Это были: мой вчерашний попутчик Михалыч, на этот раз одетый в камуфляж российской армии, и небольшого роста, коренастый военный, возрастом под полтинник, в знакомой мне ещё по Афгану, пятнистой форме «дубок». Поздоровались.

– Володя, Фёдора Михайловича ты уже знаешь, а это командир батальона особого назначения Донецкой народной республики Котовский Григорий Павлович, – представил мне незнакомого мужчину Вадим.

– Котовский, – коротко представился военный, крепко стиснув мою интеллигентную длань.

– А это Владимир Насонов. Думаю, долго представлять живого классика не нужно? – ехидно поинтересовалась знаменитость республиканского масштаба.

Встречающие понимающе улыбнулись, пропуская нас вперёд, а я про себя решил, что в Вадькиной телепрограмме участвовать не буду, как обещал. Фиг ему, а не известный московский журналист и писатель! Поднялись на второй этаж и вошли в небольшой светлый кабинет. «Хата бывшего директора пионерлагеря», – пронеслось в моей голове. Сели в низкие, продавленные тощими задами пионервожатых кресла, расставленные вокруг журнального столика. Я машинально достал из внутреннего кармана куртки диктофон и поставил на запись. Комбат щёлкнул тумблером чайника и на правах хозяина задал первый вопрос:

– Владимир… Можно по имени? – и после моего кивка продолжил, – мне Вадим рассказывал о вашем желании приехать к нам и поучаствовать, так сказать, в живом деле. Именно в живом. Не по окопам ходить и идиотские вопросы пацанам задавать, как некоторые папарацци с центральных каналов. А самому в дозор, в разведку. Так? Мы тут с Михалычем до вашего приезда перекинулись мнениями, и я хочу для начала задать вам вопрос. Понимаете ли вы до конца, куда вы попали и в кого вам придётся стрелять, если что?

– Понимаю, Григорий Иван… простите, Палыч! Думаю, Михалыч с Вадимом Сергеевичем, наверное, успели вам рассказать, что я участник боевых действий и своих от врага отличить смогу. Несмотря на преклонный возраст, жировых отложений не имею, – сказал я, скептически задержав свой взгляд на животе Вадика, – и последним в марш-броске не прибегу. Разобрать и собрать АКС могу хоть сейчас, – начал горячится я, не понимая, откуда ждать подвоха.

– Тут дело не в физических кондициях, Володя. И не в умении собрать, прицелиться и выстрелить. Тут дело в другом. Извини, но в Афгане было всё ясно. Враг – это тот, кто не так одет, не так выглядит, не так говорит и так далее. Здесь же всё по-другому. Ты понимаешь? Здесь хлопец, сидящий в окопе по ту сторону и одет также, и говорит на твоём языке, и горилку с салом трескает, а вот думает… Да, кто его знает, что он думает! Вот в такого выстрелишь? – лихо завернул с вопросом Михалыч.

Возникла непредвиденная пауза. Я тупо смотрел на диктофон, подбирая слова для ответа. А пока три пары глаз под разными углами высверливали мой мозг, Котовский открыл огромный сейф и достал оттуда литровую бутылку «Перцовки». Разливал по непрозрачным чайным чашкам, молча расставляя их на журнальном столике. Неожиданно громко прозвучал мой голос:

– Если будут стрелять в меня или в моего товарища, убью не задумываясь!

– Это называется – боевое братство. А за него и выпьем! – поднял изящную фарфоровую чашку комбат Котовский.

Неожиданно стукнув два раза в дверь, в кабинет вошёл боец и, не смущаясь, гаркнул:

– Палыч, там мины к восемьдесят вторым привезли. Куда выгружаем?

– Под навес к сто двадцатым, – невозмутимо ответил Палыч, отпивая маленькими глотками из чайной чашки.

– Ага! – выпалил как бы военный, и скрылся за дверью.

Смеялись минуты три. И не от бравого вояки с минами, а от товарища Котовского, отхлёбывающего горилку, как горячий чай.

– Ты б ещё подул на неё! – хлопал себя по коленкам Михалыч.

В итоге было принято решение для начала поставить меня на довольствие и зачислить бойцом в первый взвод разведроты батальона имени Котовского. Прощаясь, я не удержался и спросил:

– Палыч, а Котовский это совпадение или как?

– Да, это всё Александр Владимирович придумал. Когда меня на комбата утверждали, он возьми и скажи, мол, у Котовского и батальон должен быть имени героя Гражданской войны. Пусть «укропы» головы поломают! Так и назвали. А фамилия настоящая, конечно.

Моторика при сборке АК-74

По пути в расположение разведроты меня просветили, что Котовский Григорий Павлович, которого мне очень хотелось назвать Григорием Ивановичем, как настоящего героя Гражданской войны, – бывший мент, хотя оные бывшими не бывают. До войны был начальником уголовного розыска одного из районов Донецка. Естественно, что в основном костяк батальона состоял из бывших сотрудников МВД. Правда, командиром разведроты был профессиональный военный. Бывший прапорщик, замкомвзвода штурмового батальона морской пехоты ВСУ Кочетков Виталик (позывной «Морпех»). Мужик достаточно послуживший, чтобы понять, на чьей стороне правда. Вся, так сказать, разведрота состояла из трёх взводов. Общей численностью человек 50-55. Взвод, в свою очередь, делился на группы-отделения, по 4-5 человек. Вот в такой группе мне и предстояло встать на защиту, отражать, вести разведку боем, брать «языков» и не отдать ни пяди земли. Тогда я ёрничал. Но, как выяснилось, по сути, во многом я оказался прав!

Рота располагалась в актовом зале бывшего пионерского лагеря. В помещении находились человек 20, одетых в летний камуфляж различных типов и расцветок. Они стояли вдоль длинного, грубо сколоченного деревянного стола и занимались сборкой-разборкой, чисткой и ремонтом оружия. На расстеленной клеёнке горками лежали детали АКМов, ПКМов, СКСов и прочего железа, при правильной сборке способного совершать непредсказуемые изменения в живом человеческом организме. К нам с Вадиком и Михалычем подошёл худой мужик с блестящей от пота лысиной, где-то моего возраста. Вытирая о ветошь серые от смазки руки, представился:

– Командир роты, Кочетков. Мне звонил комбат, сказал, что пополнение ведут. А тут не просто ведут, а почти «за ручку», – как-то почти ехидненько получилось у командира разведроты.

Вадик с Михалычем переглянулись, как мне показалось, сочувственно, а я попытался представиться:

– Сержант запаса Насонов. Гвардии сержант.

– Да ты шо?! Теперь нас двое на всю роту. Гвардейцев, я имею в виду. Морпех? – с надеждой спросил комроты.

– ВДВ, – коротко ответил я неожиданным для себя басом.

– Понятно. Ну, что? Рюкзак бросай вон на ту коечку, боец. Обнимай «папу-маму» и к столу, как говорится. Будем вспоминать «с чего начинается Родина» и твою новенькую «натовскую» форму к русскому оружию адаптировать, – уже приказным тоном распорядился Морпех и, пожав руки Михалычу и Вадику, пошёл продолжать занятия.

– Чувствую, весело тебе тут будет, братан, но ты же сам хотел «окунуться», так сказать, – как-то виновато промямлил Вадик, прощаясь.

– Володя, телефон мой знаешь, – коротко пожав мне руку, Михалыч взял под локоток Вадика и потащил его к выходу.

– Спасибо вам, мужики. Танюхе, при… – скрип пружины закрывающейся двери уничтожил мои слова благодарности ко всем людям, принявшим участие в моей беспонтовой затее.

Я положил свой красивый охотничий рюкзак и сумку с ноутбуком на матрас кровати, нажал кнопочку «запись» на диктофоне, лежащем в нагрудном кармане и, как было приказано, подошёл к длинному столу.

– Внимание! В нашем полку прибыло. Представляйся, боец, – повысил голос ротный, обращаясь ко мне.

– Насонов Владимир. Москвич. Сержант запаса. Служил в ВДВ, был в Афгане.

Краем глаза заметил, как закивали и одобрительно загалдели мужики, мол, кого зря Морпеху в роту не пришлют.

– А кто по гражданской профессии? – решил кто-то уточнить мой социальный статус.

– Писатель. Книжки пишу там, сценарии… – немного помедлив, ответил я, но тон получился какой-то извиняющийся.

Все как-то замерли. Первое, что пришло в голову, было: «…Дурак, надо было соврать, что-нибудь проще придумать… водитель маршрутки там или охранник в супермаркете…»

– Так ты стрелять приехал или писать? – спросил кто-то из мужиков.

– Попробую совмещать, для этого и приехал, – честно ответил я.

– «Калаш» давно в руках держал? Помнишь? – решил разрядить обстановку ротный.

– Честно говоря, лет семь назад. Снимали фильм по моему сценарию про Афган. Правда, держать держал, но стрелял холостыми.

– А, как фильм назывался? – спросил один из ребят.

– «Последний караван». В кинотеатрах шёл, и по телику показывали, – вспомнил я.

– Мужики, а я его помню, – оживился дядька с седой бородой.

– И я смотрел. Классный, – оживился молодой парень.

– Короче! Кинопанораму мне здесь устроили, – жёстко остановил взлёт моего авторитета командир роты, – собрать АК-74 сможешь, десантник?

– У нас АКСы укороченные были, но в принципе, думаю, что смогу, – как-то самоуверенно ответил я, не подумав, что заняться этим нужно будет прямо сейчас.

– Дрон, разбросай, – обратился ротный к парню, «фанату» моего фильма, показывая на АК-74, лежащий на столе.

Парень, как-то с хитрым прищуром посмотрел на меня, и быстро раскидал «калаш», разложив детали на клеёнке стола. Это была так называемая «неполная» разборка. Двадцать пар глаз, кто с интересом, кто с усмешкой, смотрели на «пожилого десантника», глупо хлопающего глазами и потеющего, как первокурсник. Я понимал, что от этого «смогу – не смогу» зависит не только мой авторитет, но и место в современной русской литературе. «Последовательность… главное последовательность, – стучали маленькие человечки крошечными молоточками по моим мозгам, – как разборка, только наоборот». Я подошёл к столу и уставился на разбросанные детали «калаша». «Одиннадцать», почему-то выдал цифру мозг прозаика. Невольно посчитал детали на столе, получилось десять. Чего-то не хватало. Не понял! Чего?

– Насонов, готов? – громко спросил меня ротный, глядя на секундомер и подняв для отмашки правую руку вверх.

– Нет, – ответил я, тупо глядя на разложенные передо мной железяки, – одной детали не хватает.

– Да, ладно, – как-то недоверчиво ответил Морпех, – и какой, я извиняюсь?

– Тормоза.

– Чего-чего? – изумился ротный.

– Дульного тормоза-компенсатора, – как-то само у меня вырвалось наружу, – с него сборка начинается.

– Зачёт! Дрон, отдай писателю тормоз, – первый раз за всё общение улыбнулся ротный.

Дрон разжал кулак и протянул мне дульный тормоз-компенсатор. Я положил его ближе к краю, вот теперь всё на месте.

– Готов? – рявкнул Морпех.

Я смахнул с носа каплю пота и кивнул.

– Вперёд! – махнул рукой неугомонный ротный.

Не поверите, но пальцы сами начали делать работу, от них требующуюся. Что-то закручивали, нажимали, вставляли и щёлкали, постукивая железом о железо. Жаль, что я не видел своего лица, потому что напряжение было такое, будто от того, получится у меня или нет, зависит издание моего полного собрания сочинений в золочёной обложке в честь столетия творческой деятельности.

– Готов! – крикнул я, вгоняя магазин в слот и подняв руку.

– Есть! – щёлкнул секундомером Морпех и посмотрел на меня удивлённо уважительным взглядом, – по нормативам ещё армии Союза, сборка автомата «калашникова» на оценку «хорошо» – 30 секунд, а на оценку «отлично» – 25 секунд. У тебя, Насонов, получилось 27, то есть «пять с минусом» или «четыре с плюсом». Так, что выбирай, боец!

– Хрен с ним, пусть будет «четыре с плюсом», – весело ответил я под общий хохот.

– Вот ведь, парни, человек 26 лет, как с войны вернулся, а руки помнят. Кинетическая память называется. Насонов, а прапорщика, который тебя по оружию натаскивал, помнишь?

– Ещё бы! Забудешь такого. Конечно, помню! Старший прапорщик Захожий Николай Иванович. Рост 2 метра 2 сантиметра! Кулак в ведре застревал, – смеясь, вспомнил я.

– О! Все слышали? Имена этих людей будут вписаны золотыми буквами… – наморщив лоб, задумался Морпех, но так и не придумал, куда бы вписать золотом имя моего боевого прапорщика.

Честно говоря, мы своему прапору обидный стишок придумали за то, что тот гонял нас до седьмого пота: «Прапор Захожий, на хрен похожий!» Он знал об этом и гнобил нас ещё яростнее. Зато в Афгане в нашем взводе боевых потерь не было.

– А ещё наш прапор говорил, и я думаю, все наши ребята до сих пор помнят его слова: «Оптимисты учат английский, пессимисты – китайский, а реалисты – автомат Калашникова!» – под занавес сказал я любимое выражение нашего мудрого незабвенного Николая Ивановича Захожего, которому было во время афганской компании всего-то 32 года.

Нос! Прикрывай!

Ближе к ужину в расположение роты вернулась вторая половина личного состава после стрельб на полигоне. Морпех подвёл меня к группе ополченцев, переодевающихся после «войнушки» на стрельбище, и представил.

– Мужики, у вас пополнение. Владимир Насонов, москвич. Доброволец. Вместо Корнева Серёги. Он, я думаю, уже не вернётся. Володя не новичок, воевал в Афгане. Несмотря на седые волосы, думаю, обузой не будет. Знакомьтесь, вводите в курс дела, – коротко представил меня ротный и пошёл по своим делам.

Молча пожали друг другу руки. Ребята все были молодые, с приятными открытыми лицами, а один так вообще мне в сыновья годился. Он и начал:

– Дядь Вов, а в каких войсках в Афгане служили? А ордена есть? А воевали долго? – забрасывал он меня своими вопросами.

– В ВДВ…

– Ух ты! А приёмчики покажете? Камуфляж у вас козырный! Дорогой?

– Медаль «За боевые»…

– А у нас у Деда тоже «Георгиевский крест»…

– Да хорош, Пуля! Пристал к человеку! Давайте так, после ужина сядем и познакомимся основательней. Думаю, так правильно будет, – спокойно и внушительно как-то сказал тот, которого Пуля называл Дедом.

А Пулю я уже ни с кем не перепутаю. Худой, маленького роста, белобрысый и весь острый какой-то. Точно Пуля!

Ужин особого впечатления не произвёл. Одно скажу: было много, жирно и сытно. Служба, брат! Пока ели, я понял, что старшим в группе был Дед. Вторым был квадратного типа парень, с широченными плечами и руками, похожими на совковые лопаты. Все звали его Кирпич. Похож. Ну, а третьим был Пуля, которого я ни с кем не перепутаю. После ужина было «личное время». Кто вцепился в мобильный телефон, в сотый раз, спрашивая типа: «…Ну, как ты там без меня?». Кто гонял мяч по «пионерскому» футбольному полю. А кто, задрав ноги и покусывая длинную сухую соломинку, валялся на травке, подставляя лицо уходящему солнцу. Мы сидели в курилке, принципиально «растопырившись» и заняв обе лавки вокруг врытой бочки для окурков. Курил только один. Самый дохлый. Самый молодой. Пуля. Включив диктофон, я первый рассказал о себе и ответил на вопросы парней. А дальше было интересно.

Дедов Пётр Иванович, позывной «Дед», 35 лет, учитель физкультуры в горном техникуме, родом из Макеевки. Женат, двое детей. Семья проживает в Донецке. Очень хорошо знает область, отлично ориентируется на местности. Награждён знаком отличия «Георгиевский крест» 4-й степени. Командир группы. По характеру спокойный, рассудительный, честный.

Кирпич Василий Иванович, позывной «Кирпич», 27 лет, бывший сержант дорожно-постовой службы, родом из Донецка. Женат, есть сын. Мастер спорта Украины по гиревому спорту, очень сильный физически. Пошёл в ополчение после того, как диверсанты ВСУ подорвали патрульную машину с его лучшим другом. В армии срочную служил в сапёрных войсках, знает на практике минно-взрывное дело. По характеру инициативен, сообразителен, непримирим к врагам.

Сотник Юрий, позывной Пуля, 17 лет от роду, хотя всем говорит, что ему давно 19, типа молодо выглядит. Шкет! Бросил учёбу и сбежал с последнего курса ПТУ, готовящего специалистов для шахт Донбасса. Учился на электрика. Сирота. Бабушку, деда и родную тётку убило во время обстрела окраин Горловки. Два реактивных снаряда «Града» упали на дом, похоронив под стенами дома Юркину семью. Тела даже не извлекали. Что там могли найти? С измальства дед таскал Юрку с собой на охоту, малец отлично стрелял. Поэтому парнишка долго не горевал. Сам себя назначил снайпером, доказав свою меткость в тире. Прибавив пару лет, Юрка достал всех и выцарапал себе почти списанную, старенькую СВД. Сам привёл её в порядок, пристрелял, испытал на передовой и имел три «подтверждения». Ни для кого не тайна, что и позывной он сам себе придумал, отказавшись от красивого позывного – собственной фамилии. Весёлый, добрый малый. Хвастун, но это возрастное.

– Мужики, а, что случилось с этим… с Серёгой? Вместо которого я тут… – поинтересовался я, хотя понимал, что от ответа мало, что зависит.

– С Корневым? Не переживай, живой Серёга. На растяжку «укроповскую» налетел, хотя Кирпич предупреждал его, барана, – ответил Пуля.

– В Ростове в госпитале прохлаждается, ноги посекло ему здорово. Морпех звонил, сказали, что ходить будет на своих, – добавил Дед, невольно вспоминая, как тащили они Корня на себе три километра по лесопосадке, а потом по свежеубранному кукурузному полю.

– Дядь Вов, надо ж тебе позывной придумать. У нас так положено, – задумался вместо меня Пуля.

– А чего думать, у меня в армейке был позывной – «Гвоздь», – честно ответил я.

– Да какой ты «гвоздь» уже, Григорьич? Ты себя видел? Скорее «дюбель»! – хохотнул Вася Кирпич, – старый, гнутый «дюбель»!

– Ну, если у нас позывные от фамилий, то пусть и у него так будет, – оживился Дед, – Насонов значит «Нос». А что? Коротко и понятно.

– Ну, ты придумал, Дед. Был бы у меня нос… – попытался обидеться я, – а то нос, как нос.

– А мне нравится! – авторитетно заявил Пуля и заорал во всё своё детское горло для примера:

– Н-о-о-о-с! Прикрывай!!!

Проходившие мимо курилки ополченцы остановились и внимательно посмотрели в нашу сторону, а ротный даже присел и кобуру расстегнул.

– Да хрен с вами! Пусть будет Нос. Тем более, что меня так в институте звали, – согласился я, понимая на собственном детском опыте, что из моей фамилии, да при хорошей фантазии можно такого понапридумывать.

Дед по секрету сказал, что через три, максимум четыре дня, нас перебросят на передовую. Сначала думали – ротация, а ни фига. На укрепление. Видно что-то затевается. У нас или у них. А у нашей разведроты будет какое-то особое задание. Всё это было сказано под грифом «смотри, никому!». Я наблюдал за Пулей. Тот молча шевелил губами, повторяя услышанное. Видно уже прикидывал в чьи «надёжные» уши можно загрузить эту «секретную» информацию.

Три дня пролетели быстро. Я получил личное оружие – новенький АК-74, ещё в консервирующей смазке, и старенькую «разгрузку» с бурыми пятнами вокруг трёх отверстий. В Афгане у меня ещё был пистолет «Макарова», но тут не дали, хотя я точно знал, что у моих ребят стволы были. Ротный сказал:

– Рядовому составу не положено.

– Не переживай, Нос. Пойдём на задание, добудем тебе «макара», – «успокоил» меня Дед.

Во второй половине дня к административному зданию «пионерлагеря» подъехали три тентованных «Урала», один ГАЗ-66 и два БТРа. Первой начала погрузку разведрота.