Текст книги "Шиза"

Запах ацетона

Либерман выключил диктофон, встал из-за стола, отошел к окну.

– Да, заварил ты кашу, Илья Николаевич!

– Мне кажется, – предположил я, пряча диктофон в карман, – мальчик подвергался сексуальному насилию со стороны тетки, у которой периодически гостил. Такую сцену представить страшно, не то что пережить в пубертатном возрасте. Тетушку полагалось привлечь в свое время.

Мы разговаривали в кабинете заведующего после моей последней беседы с Лекарем, делились впечатлениями, что называется, по горячим следам.

Давид Соломонович вернулся в кресло:

– Кстати, ни у кого из двух оставшихся в живых жертв, пардон, груди не отрезаны. И на телах лишь фигуры нарисованы… Вернее, давно смыты.

– Я знаю, он просто не успел воплотить…

– Это не может быть отвлекающим маневром? – насторожился Либерман. – Если расчертил – почему не резал?

– Может, и отвлекающий, – грустно вздохнул я. – Но отвлекающий от чего?

– От чего-то, – загадочно изрек Давид Соломонович, подняв вверх оба указательных пальца. – Чего мы с тобой пока не знаем! Даже не догадываемся. Мы пока на подступах.

– Может быть… В этом деле, как говорится, чем дальше в лес, тем больше шокирующих подробностей. И надо быть готовыми ко всему.

– Что ты имеешь в виду?

– Меня не покидает странное ощущение, что беседы наши с Лекарем развиваются не только по моему, но и по его сценарию. К примеру, вчерашняя, когда я забыл включить диктофон… Случайность это или он подстроил?

– И после которой курил в ординаторской, – лукаво подмигнул, перебивая меня, заведующий. – Таким образом, прокололся дважды! Я в курсе, учти!

– Немченко, борода многогрешная, что ли, наябедничал? – предположил я, фальшиво нахмурившись. – Ух, задам я ему!

– Не думай плохо про коллегу, – погрозил Либерман пальцем. – Я увидел с улицы, возвращаясь с кафедры, как ты куришь в форточку. Так что вчерашняя беседа?

– Вчера он был совершенно другим. Я бы сказал, вполне адекватным. Мне это кажется не только странным, но и жутковатым. Что, если его кто-то подверг нейролингвистическому программированию? Хотя бы тот же Макар Афанасьевич. Ведь это удобно и безопасно – иметь такого… раба. Покорность и раболепство, смотрит снизу вверх, восхищается, слепо подчиняется во всем. Кукловод его за ниточки дергает, тот играет то адекватного, то психа. Его то включают, то выключают.

– У нас не так много специалистов, кто обладает подобной методикой. Всех наперечет можно назвать, – Либерман озабоченно взглянул на меня. – Но мысль интересная, я тоже подумал об этом.

Мне уже приходилось беседовать с жертвами насильников. Насильник – как правило, всегда психопат, не задумывающийся о таких понятиях, как совесть, жалость, раскаяние. Для любой женщины встреча с ним – непоправимая психическая травма на всю оставшуюся жизнь. Однако насильники – все же не маньяки, хотя встречается сочетание и того, и другого. Но это так, сноска.

В нашем деле неизвестно, остались бы живыми женщины в подвале или нет, не загляни туда оперативники.

С одной из них я сейчас и беседовал. Женщину звали Валентина Завьялова. Ее муж встретил меня возле палаты и строго-настрого предупредил, что разговор будет происходить только в его присутствии и что по первому же требованию я должен покинуть палату без разговоров.

– Я свыклась с мыслью, – рассказывала она, переводя влажные от слез глаза с меня на мужа и обратно, – что уже никого не увижу: ни сына, ни Андрея, ни маму. Похоронила себя заживо. Просто самой последней попала в этот… концлагерь. Может, поэтому и восстановилась раньше остальных. Со мной, по сути, он ничего не успел сделать. Слава богу!

– Скажите, как вас похитили? – спросил я.

– Сама я ничего не помню, мне рассказал Андрей, это муж мой, – она взяла его за руку и сжала так, что хрустнули пальцы. – Говорит, я возвращалась после родительского собрания из школы около восьми вечера. Я работаю учителем географии, плюс классное руководство.

– Что ж вы одни-то возвращались? Женщин к тому времени уже похищали, вы об этом наверняка знали.

– Вообще-то я никого не боюсь, я девушка спортивная, занималась карате, восточными единоборствами. Где, когда он меня подкараулил – не помню, хоть убейте. Очнулась уже связанной по рукам и ногам. И глаза тоже… Как объяснил этот маньяк, глаза мне уже не понадобятся, чтобы я про них совсем забыла.

– Вы его голос хорошо помните? – спросил я, доставая диктофон.

– Я его не забуду до конца своих дней, – со злостью произнесла она. – Я его слышу во сне. Хотя женские стоны и всхлипы звучали громче, все равно я запомнила его голос очень хорошо.

Мне показалось, что ей невыносимо трудно говорить о нем. Я включил диктофон. Она внимательно прослушала отрывок, где мне Бережков рассказывает о своих отношениях с дворовой компанией ребят.

– Вроде он, – неуверенно заключила она. – А вроде и нет. Похож – точней, пожалуй, не скажу.

– Не спешите, прослушайте другой отрывок, – предложил я, включив перемотку.

Но и другой, и третий отрывки уверенности ей не прибавили.

– Тот матерился практически через каждое слово, разговаривал резко, даже гортанно, а этот голос – как ручеек журчит.

– А что вам внушал тот голос, который матерился?

Валентина поджала губы, глаза ее снова наполнились слезами.

– Говорил, что мы сволочи в бабьем обличье – с горечью произнесла она, – и нас из рогатки убивать надо. Что по нам гильотина плачет, что нам на земле не место. Вообще, про гильотину он часто говорил, я даже подумала, не собрался ли он отрубить нам всем головы. И через каждое слово – мат!

– А отдельно с вами он разговаривал? Скажем, шептал что-то на ухо? Так, чтобы другие не слышали.

Я уловил, как напрягся муж Валентины при этих словах.

– Нет, лично меня он… игнорировал, что ли. Вот с другими…

– О чем он разговаривал с другими?

– Одну он точно называл Кирой. Говорил, что все равно она будет принадлежать только ему. Или никому. Она ему отвечала, что он маньяк, что его расстрелять мало.

– Может, вы слышали, как маньяки переговаривались друг с другом? Или как тот, что матерился, давал указания второму?

– Их разве двое было? – недоуменно спросила Валентина. – Первый раз слышу об этом. Конечно, я ничего не видела, но и по голосу, и по движениям – один человек.

– Никакого другого голоса не помните?

– Не помню, – она наморщила лоб. – Там в основном женские стоны звучали, в них невозможно что-то тихое услышать. Что уж он делал с бедняжками, не знаю, но те стонали, всхлипывали, а порой даже кричали.

– Может, вы уловили какой-то конкретный запах?

– Запах? – Она насторожилась. – Запахов было много. В основном – медицинских. Так пахнет в процедурных кабинетах поликлиник. В коридорах хирургических отделений.

– Понятно. А что-то конкретное именно от того, кто матерился, не унюхали?

– Нет, – она взглянула пристально на меня, потом пожала плечами. – Ничего конкретного я не скажу.

Муж Валентины подал знак, дескать, пора заканчивать. Я уже собрался попрощаться и выйти, как потерпевшая строго взглянула на мужа:

– Ты что это тут руками размахался?! Здесь я решаю, сколько и с кем говорить. Самостоятельность без меня почувствовал? Думаешь, раз жертва, так и распоряжаться можно?

– Валя, я… – смущенно залепетал супруг, не зная, куда деть руки. – Только… хотел…

– Ну-ка выйди, покури на крыльце, нам с доктором поговорить надо! И раньше, чем через полчаса, не возвращайся!

Муж, пожав плечами, поднялся, направился к двери.

– Строго вы, однако, – заметил я, когда он вышел из палаты.

– С мужиками только так и надо, – зыркнула она глазами так, что я мысленно поблагодарил Бога за то, что не я являюсь ее супругом. – Сами видите, какие нюни иногда попадаются. У меня в семье двое мужиков: отец и сын. И оба у каблуков: один у левого, другой у правого. Только так, и никак иначе!

– Мужчин, между прочим, жалеть надо. Инфаркты, инсульты, знаете ли… Он, кстати, – я выглянул в окно, – курит на крыльце. Никотином организм отравляет…

– Что-то я не поняла, – она так вскинула брови, что я подумал – до выписки недалеко. – Вам нужна информация про маньяка или вы пришли сюда о мужиках поговорить?!

– Я вас внимательно слушаю. Что вы мне хотели сообщить… – конкретизировал я, присаживаясь на прикроватный стул, на котором недавно сидел Андрей. – …в отсутствие супруга?

– Он не человек вообще… Маньяк, по-моему, мягко сказано. Псих на все сто, извращенец. Сдвинут на сексе.

Валентина вдруг опустила глаза и покраснела. А я почувствовал себя фашистом, допрашивающим партизанку.

– Смелее, я врач, – пришлось положить ей руку на плечо. – Мужа выдворили, а тут… Мне можно говорить абсолютно все.

– У него заскоки случались. Он… подходил ко мне, когда все стоны стихали. Ему было важно, по-моему, он ждал эту тишину. Задирал юбку и…

– И что? Просто смотрел?

– Нет, щупал внаглую, жадно, сволочь… Такое себе позволял… Наслаждаясь. Если бы глаза не были завязаны и руки не прикованы, всю бы рожу ему расквасила. Ненавижу!

– Я не сомневаюсь, но вы не отвлекайтесь.

– По-моему, он… подолгу мастурбировал. При этом… так глубоко и шумно дышал, что я чувствовала от него запах ацетона. Мне показалось, что щупал он… не меня одну.

– Как вы это поняли, у вас же глаза были завязаны?

– Как-как? По дыханию, по запаху. Я чувствовала, когда он стоял близко и разглядывал меня, даже если он не прикасался.

– Все? – уточнил я, поднимаясь.

– Нет, еще… Называл меня он при этом почему-то Машей. Словно у нас с ним когда-то был роман. Вспоминал какое-то озеро на букву «М», потом долго извинялся за то, что произошло. Говорил, что себе никогда не простит того, что случилось. Я так и не поняла – чего именно. В общем, крыша у него, по-моему, капитально съехала. Шептал такое… Голос, кстати, в записи – точно его, без сомнения!

Мастер по заземлению

Оставив в гардеробе халат, я вышел на крыльцо клиники и чуть не столкнулся с возвращавшимся мужем Валентины. Он виновато развел руками, дескать, видишь, в каких ежовых рукавицах жить приходится.

Сочувственно кивнув в ответ, я собрался было закурить, но в этот момент чьи-то ладони мне закрыли глаза. Сигарета так и осталась во рту, как и зажигалка в руках.

– Я могу обжечь ладони, – спокойно предупредил я.

– Ну, какой, – послышалось сзади. – В тебе романтики – ни на грош!

Голос Яны не узнать было невозможно. В модной красной куртке, юбке стретч и сапогах на платформе она напоминала мне актрис моей юности, в которых я в свое время был тайно влюблен. И те же серые глаза…

– Со мной, наверное, ужасно скучно?

– Не без этого, – констатировала она, спускаясь рядом по ступенькам. – Вот посмотрю-посмотрю, стоит ли с тобой дальше иметь дело. Может, как машины заберем из ремонта, помашем друг другу ручкой и адью…

– Какие мы категоричные! – покачал я головой. – В аварии, согласен, мало вообще привлекательного, про нее хочется скорее забыть, сплошной негатив, короче. Но мне бы не хотелось, чтобы я у тебя ассоциировался только с ней.

– Тогда расскажи о себе! Кстати, – она настойчиво потянула меня за рукав. – Я до сих пор не знаю, где ты работаешь! Колись!

– Что значит – до сих пор? – не понял я. – Мы знакомы всего ничего.

– И ты считаешь, – она принялась жестикулировать, – это нормально? Иду, разговариваю неизвестно с кем. Зовут Ильей, это я помню… Но на этом все и заканчивается. Подругам что расскажу? Въехала в бок неизвестно кому? Непорядок!

– Врачом-психиатром работаю, – смысла врать в данной ситуации я не увидел, поэтому изложил все как есть, – занимаюсь алкоголиками, шизофрениками, олигофренами. Это, конечно, не юриспруденция, как у тебя в будущем… Но тоже ничего, работать можно.

– Вот с этого места, пожалуйста, поподробней, – она проткнула пальцем воздух. – Какие они, психи, а? Мне жутко интересно. Если бы у меня была вторая жизнь, я бы, возможно, посвятила ее психиатрии.

– Это больные люди, их надо лечить. Интересного здесь мало, уж точно – никакой романтики.

Признаться честно, разговор начал меня напрягать. Во всяком случае, провожать ее до дома точно расхотелось. Но виду я не подал.

– Не представляю, – Яна пожала плечами, – о чем можно разговаривать с психом? О чем ты с ними разговаривал, например, вчера? Позавчера?

– О том же, о чем и с остальными. Психически здоровыми. Они такие же, как и мы с тобой.

– Ну, не скажи… Кто знает, что у них в голове-то варится?! Какие они из себя? Возбужденные, наверное? Орут, кидаются на врачей, пальцем тычут? Или наоборот, каменные лица, все по барабану…

Мне очень хотелось сменить тему, поэтому я брякнул:

– Ты интересовалась, как там наши разбитые в хлам авто ремонтируют?

– Ну, ты даешь! – опешила Яна. – Как отремонтируют, дадут знать. Чего зря названивать? Давай о чем-нибудь другом, умоляю!

– Хорошо, сейчас… Мы идем по весенней улице, – я сделал глубокий вдох. – Ты чувствуешь, как весной пахнет?

– Ты еще вспомни, – грустно заметила она, останавливаясь у троллейбусной остановки, – что скоро праздник Победы.

– И вспомню, и поинтересуюсь… Пойдешь смотреть парад?

К остановке подкатил троллейбус, она легко вспорхнула в почти пустой салон. Я уже хотел запрыгнуть вслед за ней, но в последний момент вспомнил, какой это маршрут, и понял, что к себе в отделение вернусь поздно.

– Умеешь ты, Илья, – напоследок бросила она, заметно помрачнев, – настроение заземлить. Просто мастер. Что ж, пока, психиатр!

Я хотел ответить, но двери закрылись, троллейбус поплыл по проспекту. Ничего, подумал, в кафе ты тоже не очень-то разговорчивой была.

Двое в одном теле

Вернувшись в отделение, я первым делом проверил результаты анализов Бережкова на сахар. Запах ацетона в выдыхаемом воздухе мог говорить о заболевании сахарным диабетом. Однако результаты анализов были в пределах нормы. Я решил, что их стоит повторить и даже сделать сахарную кривую.

За процессом выписывания назначений меня и застал вошедший Артем Немченко.

– Как движется процесс проникновения в чужую душу? – привычно поинтересовался бородатый коллега. – Смотри, не проткни ее насквозь.

– Не проткну, она бесплотна, – ответив на рукопожатие, я вновь углубился в бумаги.

– Кстати, меня недавно посетила одна мысль… Ау, профессор!

Немченко щелкнул пальцами в воздухе, садясь на диван напротив.

– Что за мысль? – я поднял голову.

– До сих пор не найдено ни одного доказательства, что этот призрачный Макар Афанасьевич существует, так?

– Так, – кивнул я. – Кроме как в галлюцинациях Лекаря, он больше нигде не присутствует. Он – мифическое существо. В реальности его нет.

– А что, если он в нем самом, в Лекаре?

В ординаторской повисла тишина, стало слышно, как идут настенные часы. Артем замер в ожидании моей реакции.

– Ты имеешь в виду диссоциацию? – уточнил я, заинтересовавшись.

– Ну да, раздвоение. Лекарем шеф воспринимается как реально существующее лицо, на самом деле они оба уживаются в одном теле… Чисто теоретически такое возможно.

– Это интересно, – я отодвинул бумаги в сторону. – При таком раскладе он может спокойно заявить, что… Синайскую убил не он, а его шеф. Так? Хотя ни отпечатков, ни каких-либо других следов присутствия шефа в том подвале не обнаружено.

– Самое интересное, тут как в физике – соединение в электросети… Личности могут существовать в одном теле либо последовательно, сменяя одна другую, либо параллельно, подчас даже беседуя одна с другой. Правда, вероятность таких случаев ноль целых ноль десятых. Не там ли прячется мифический шеф Бережкова?

– Кстати, в последнее время я все реже и реже слышу о нем. Шеф как бы исчезает с горизонта, растворяется.

– Я бы на твоем месте поинтересовался, мол, как здоровье Макара Афанасьевича, что-то давненько про него не слышно.

– Он покрутит пальцем у виска: ты, скажет, доктор, совсем того? Я в тюремной больнице, контактов с шефом никаких, как могу узнать про его здоровье?

Коллега взглянул на меня с иронией, которую в его взгляде лично я последнее время вижу крайне редко.

– Ты знаешь, – спросил он почти шепотом, – чем бухгалтерия отличается от математики?

– Нет, мне вообще-то без разницы, – растерялся я.

– Так вот, если от перестановки мест слагаемых сумма не меняется – это математика. А если меняется – это бухгалтерия.

– Допустим, – рассмеялся я. – А при чем здесь Макар Афанасьевич?

– При том, что в психиатрии законы общечеловеческой логики работают далеко не всегда. Ты сначала поинтересуйся у Лекаря, а там видно будет!

– Если мы имеем дело с раздвоением, то можно попытаться вызвать этого Макара Афанасьевича на контакт, – начал я фантазировать, пропустив иронию коллеги мимо ушей. – Способ я придумаю.

– Вот и придумай, – Немченко поднялся с дивана. – Изобрети что-нибудь. А мне на прием пора.

Немченко вышел, оставив меня наедине со своими догадками и предположениями.

Либерман утром на планерке сообщил, что адрес, названный Лекарем при первой беседе, оказался «липой». При проверке выяснилось, что там прописаны и живут совершенно другие люди, которые никогда не планировали сдавать свою квартиру в аренду.

Более того, Константинов Аркадьевичей Бережковых в городе оказалось совсем немного, проверить каждого не составило труда. В конце проверки выяснилось, что никакой достоверной информацией про Лекаря следствие, увы, не располагает.

Совсем не факт, что и его рассказы правдивы.

Что, если и они окажутся выдумкой? Выходит, никаких концов? Человек без прошлого. Как появился в нашем городе, когда и откуда – неизвестно.

Конечно, мысль про раздвоение интересна, но на самом деле вероятность диссоциативного расстройства ничтожна. Ни в моей практике, ни в практике Давида Соломоновича, уверен, такого расстройства не встречалось. Не думаю, что в нашей клинике найдутся профессора, которые когда-либо контактировали с такими больными.

Выходит, брать эту версию за основную – утопия. Но куда тогда исчез Макар Афанасьевич? В первый день он присутствовал в каждом эпизоде, а сейчас…

Итак, как это ни печально, пока мы – у разбитого корыта.

Я взял чистый лист бумаги, разделил его на две колонки. Первую обозначил как «Реальные события жизни К.Б.». Вторую – «Вымышленные события жизни К.Б.» Потом скомкал лист, взял другой и разделил его на три столбца. Правый и левый обозначил так же, а средний оставил без названия. Сюда я буду заносить события, которые пока невозможно вписать ни в реально существующие, ни в вымышленные. Они могут быть и там, и здесь – и справа, и слева. Будут ждать своего часа.

Посидел, подумал и начал потихоньку заполнять. В левый крайний вписал «Инна – школьная любовь». В рассказанную романтическую историю не только верилось, что-то подсказывало, что любовь не закончилась вместе со школой, имела продолжение. Более того, история, возможно, проходит красной нитью через всю жизнь Лекаря. Другое дело, что имена главных героев могут быть другими, но от этого суть не меняется.

В правый крайний столбец вписал «Макар Афанасьевич, кардиохирург, сердечно-сосудистый центр». Все казалось от начала до конца липой, притянутой за уши. Все легко было изобразить, имея за плечами медицинское образование. Еще лучше – опыт работы в подобных лечебных заведениях.

Недолго думая, я перекинул стрелку от только что написанного в центральный столбик и написал: «Мединститут или медучилище, работа врачом или медбратом». Последнее, конечно, требовало проверки и подтверждения.

Историю с зацепами и раскаленными камнями в ладонях я «запихнул» в середину. Надо будет поразмыслить на досуге, чего в ней больше: правды или вымысла.

Я взглянул на часы, хмыкнул и засобирался: до беседы с Лекарем оставались считаные минуты.

Она не простит

О том, что по коридору ведут Бережкова, я понял задолго до появления пациента. Возня, шарканье ботинок и развязная ругань, словно его только что взяли в дешевом кабаке после пьяной драки, красноречиво говорили сами за себя.

– Хватит, слышь, ты! Надоел мне этот гнилой базар! Вот он у меня где!.. Из пустого в порожнее переливаем… Да не толкайся ты! Рот для чего придуман?! На меня где сядешь, там и слезешь! И не хрен мне в душу лезть!

Едва он уселся напротив меня, я невольно подумал, что он пьян. Потом одернул себя: что за чушь! Красноватые мутные глаза, которые плавали из стороны в сторону, приоткрытый слюнявый рот, ухмылочка половиной лица… Любой бы подумал или об алкоголе, или о наркотиках. Но я точно знал, что и то, и другое исключено.

– Неважно выглядишь, – покачал я головой после приветствия, – Константин Аркадьевич. С чего бы?

– Не на курорте, чай, нахожусь, – прикрыв глаза, продекламировал он. – Ни бассейна тебе, ни солярия, ни джакузи…

– Кстати, как поживает Макар Афанасьевич? Что-то давненько о нем ни слуху ни духу.

– Забыл передать, – спохватившись, затараторил Лекарь. – Уехал Макар Афанасьевич в Штаты на длительную стажировку. Знакомый американский кардиохирург пригласил. Обмениваться опытом, так сказать. Проще говоря – оперировать, заимствовать другие техники и так далее.

– Интересно, как он тебе об этом сообщил. У вас что, телепатическая связь с ним установлена?

– Виноват, забыл уточнить при первой встрече… Он мне об этом давно сообщил, что планирует в конце апреля ехать в Хьюстон. Еще до того, как ОМОН в центр нагрянул. Даже авиабилеты показывал. Просто за всеми этими стрессами я запамятовал, что немудрено, опять же… Теперь вспомнил, сообщаю. Думаю, вернется не скоро.

Чтобы как-то сбить его говорливость, я не спеша разложил перед ним на столе фотографии всех пленниц подвала, которые мне любезно предоставил майор Одинцов, и поинтересовался:

– Костя, скажи, тебе кто из твоих пациенток больше всего нравился? Я имею в виду, как женщина? Ведь ты мужчина, ты не мог на них смотреть равнодушно.

Едва взглянув на снимки, он мгновенно переменился в лице и отвернулся. От его показного кайфа не осталось и следа.

– Кого вы мне показываете! Уберите ее немедленно. Как вы можете! Ведь ее уже нет на этом свете, а вы мне тут…

– Многих артистов давно нет с нами, однако мы с удовольствием пересматриваем фильмы с их участием.

– Но мы не видели этих артистов с раздробленными черепами!

Я понял, что смотреть он не может в основном на фото Синайской – женщины, которую убили и которую он называл почему-то Олесей Федорчук. Лица остальных пленниц не вызывали у него никакой реакции.

Перевернув фотографию Синайской, я повторил свой вопрос:

– Теперь ты можешь спокойно мне сказать, кто из женщин тебе нравился больше всех. Не волнуйся, я им не скажу.

Лекарь немного обмяк, расслабился.

– Им вы можете рассказать, я не возражаю. Главное – не говорить Макару Афанасьевичу, когда он вернется из Америки. А то он убьет меня, если узнает, что я…

Он вдруг замолчал, недоверчиво глядя на перевернутую фотографию Синайской. Словно ее лицо просвечивало сквозь бумагу.

– Что ты делал, когда Макара Афанасьевича не было в центре? Кто тебе был симпатичнее других?

– Она не простит, – он показал пальцем на перевернутую фотографию. – Хотя у Олеси были завязаны глаза, хотя она лежала в другой палате, но она видела сквозь повязку, сквозь стену, я чувствовал, что она смотрит. Она всегда наблюдала за мной. И когда я… Нет, не простит! Не простит!

Глагол, повторенный Лекарем, странным образом размножился в моем черепе, отразился от его стенок и направил привычный ход мыслей не туда. Совсем не туда.

Эльвира мне тоже так и не простила своего диагноза. «Вторичное бесплодие» – это когда раньше была способность забеременеть и выносить ребенка, а потом по какой-то причине она пропала. Вот так просто: была возможность, и – нет ее!

Вроде как была женщиной до этого, а теперь – одно название, оболочка, фантом. Не совсем женщина! Наполовину.

Неужели, доктор, тебя время не лечит? С этим давно следовало смириться и жить дальше. А у тебя в памяти то и дело всплывают ненужные ассоциации! И даже беседа с опасным преступником для этого – не помеха!

Кто из вас здоров, а кто болен, а, Корнилов?!

Вернувшись в напряженную атмосферу кабинета, я с облегчением отметил, что Лекарь, кажется, не засек моей кратковременной отлучки «в себя».

А что, если засек, но мастерски обыграл неведение?!

Он привычно переводил взгляд с одного предмета на другой, словно искал защиты. Тревога и беспокойство нарастали.

– Что ты такое делал, чего Олеся тебе не простит? – я щелкнул пальцами перед его носом. Он вздрогнул, уставился на меня, словно я появился из воздуха перед ним секунду назад.

– Но я же не виноват, – чуть не плача, промычал он, – что у Марии… такие красивые ноги. Особенно когда в колготках… Их словно нарисовал художник. Словно специально для меня. Это чудо!

– Ты про чьи ноги сейчас говоришь? Про какую Марию?

Он уже набрал воздуха, чтобы сказать, но вдруг спохватился, взглянул на перевернутую фотографию и прикрыл рот ладонью. Потом дрожащим пальцем указал на фото Валентины. Той самой, у которой я был вчера в больнице.

– Как вы думаете, – прошептал он, указывая глазами на перевернутую фотографию Синайской, – она не слышала то, что я сейчас сказал?

– Думаю, что нет, – откинулся я на спинку кресла, положив ногу на ногу. – Скажи, кого ты больше боишься: ее или Макара Афанасьевича? Ее ведь нет в живых!

Лекарь начал озираться по сторонам, потом приложил палец к губам.

– Мне иногда кажется, что это один и тот же человек.

– Макар Афанасьевич и Олеся Федорчук? Твой шеф, насколько я знаю, жив-здоров, сейчас стажируется в Америке. А этой женщины больше нет в живых. Ты ничего не путаешь?

– Можете мне не верить, считать меня идиотом, но когда Олеся еще была жива, – все так же шепотом поведал он, – то разговаривала со мной несколько раз его голосом. Отдавала приказы, как Макар Афанасьевич. Причем так, что я не мог ослушаться, подчинялся ей беспрекословно.

– Может, это была не Олеся? – решил дожать я ситуацию, внимательно наблюдая за его реакцией. – Может, ее звали Кира? И фамилия ее была не Федорчук, а Синайская? Вспомни.

– Как, говорите? – вполне натурально переспросил он. – Синайская? Кира? Нет, такой не помню. Такой больной у нас в центре не было. Я бы такую звучную фамилию обязательно запомнил.

Ни один мускул не дрогнул на лице Лекаря при этом. В какой разведшколе его готовили, чтобы он демонстрировал здесь такую выдержку и хладнокровие?

– Хорошо, а Олеся Федорчук о чем тебя просила голосом профессора?

– Подойди, говорит, к Машке, – он указал на фото Валентины. – Отбрось, говорит, простыню. Я знаю, тебе нравится смотреть на ее ноги. Ты же ее любил только до пояса, не то что меня! Подними повыше юбку, вот так… Ну, как тебе?

– И ты подошел к… Марии, отбросил простыню?

Он вдруг переменился в лице, глаза загорелись, начали «зыркать» по кабинету.

– Где, черт возьми… Вот она, – указав на пустой угол, он выкинул обе руки вперед. При этом звякнула цепочка наручников.

– Кто? – опешил я. – О ком ты говоришь?

Вскочив, он направился туда, куда указывал, кажется, забыв про меня начисто. При этом он зацепил стул ногой, уронил его, но не обернулся. В углу начал ощупывать несуществующую «пациентку». – Господи, это она… Она…

Охранник приоткрыл дверь, но, увидев мой останавливающий жест, замер в проеме.

– Кто она? – уточнил я, внимательно следя за его движениями.

– Машка, конечно, это ее коленки, я их помню, ну да… Думал, навсегда их потерял, а… нет… Машенька, они снова такие же, как раньше. Словно и не случилось ничего!

Подобно скульптору, Лекарь обозначал в пространстве женское тело. Его руки описывали такое, что сомневаться не приходилось: перед ним действительно лежала та, о которой он говорил. Наручники ему при этом ничуть не мешали. Женщина реально для него существовала, он ее видел и чувствовал в эти минуты.

Я осторожно подошел к нему, став неодушевленным объектом интерьера – торшером, например. Мне показалось, что, ткни он в меня рукой случайно в эту секунду – кисть пройдет сквозь меня. Мы словно существовали с ним в разных измерениях, он был недосягаем для меня, а я – для него.

Он продолжал на ощупь изучать ту, которую страстно желал.

– Да, да, а я не верил… Поезд еще не ушел, он стоял, он ждал нас. Машинист ведь понимает, что если двое опаздывают, значит, так надо. Мы спешить не будем, машинист подождет, подождет…

Еще секунда, и зрачки его поплыли вверх, под веки, он стал суетливо расстегивать брюки. Не оставалось сомнений в том, что он собирался сделать. Я решил не мешать и досмотреть представление до конца.

Вдруг из него на вершине оргазма выплеснется эксклюзивная информация, проливающая свет на их взаимоотношения с этой неизвестной Машей.

– Это ты, это ты… – слетало с трясущихся губ. – Маша, Машенька, я нашел тебя! Наконец-то! Я знал, что можно все переиграть, сохранить их… Почему ты не говорила, что они целы? Помнишь тот вечер, Маш? Комары задолбали. Мы втиснулись в эту палатку, были оба потные… Оба… Помнишь?.. Потные… у-у-у…

В какое-то время он неожиданно замер, словно его окликнули, оглянулся на стол, где лежали фотографии. Потом прислушался, словно в ухе у него был микронаушник:

– А? Что? Нет, ничего… так… Ну, что ты! И не думал даже. Честное слово, клянусь, ничего у меня с ней… Ты меня знаешь.

Я внимательно следил за пациентом.

– Я тебе точно говорю, – продолжал он оправдываться перед кем-то. – Почему ты мне не веришь? Клянусь! Ей-богу!

В глазах его в эти секунды читался нешуточный страх. Он то и дело затравленно оглядывался на стол. Но, убедившись всякий раз, что снимок Федорчук-Синайской все еще в перевернутом состоянии, вновь возвращался к своему занятию.

«Очень похоже на слуховую галлюцинацию, – подумал я. – Сыграно мастерски, наверное, сам Станиславский поверил бы. Что же мешает поверить тебе, доктор?»

«Хотя бы то, что психиатрия – не сцена, – ответил я сам себе. – Здесь убедительность – не первое и даже не второе. Здесь все симптомы смазаны, затерты, закамуфлированы, к ним надо прорываться с боем. А тут тебе на блюдечке – один, другой, третий…»

Вообще, в этой ситуации главное – самому сохранить трезвый рассудок. Самому не стать шизиком.

Спустя пять минут Лекарь полусидел-полулежал, распластавшись передо мной на стуле, глядя в одну точку где-то позади меня.

С трудом, но разговор продолжался.

– Федорчук не может сейчас с тобой разговаривать, – пытался я добиться хоть какой-то адекватности. – Она мертва. Тем более голосом Макара Афанасьевича.

– А с кем тогда, по-вашему, я разговариваю? Кого я слышу? Своим ушам я привык доверять!

Он закрыл глаза, прижал палец к уху, словно слушал наушник.

– Слуховая галлюцинация, – сухо диагностировал я, – не более.

– Тише, – сморщился он. – Разве вы не слышите?! Она со мной говорит. Глуховато, но говорит!

– Ладно, дослушаешь, что она говорит, в палате.

Я начал собирать фотографии со стола и неосторожно перевернул фотографию Синайской. Мне показалось, что глаза глянцевого изображения сверкнули.