Текст книги "Загляни в Себя. Второй выпуск"

Загляни в Себя
Второй выпуск

Творческое пространство «Да! Я – Автор!»

Текст, пунктуация и орфография авторов сборника, сохранена без изменений.

Автор обложки: художник Ольга Шагиахметова (@o.s.h.a.spb, vk.com/oshaspb)

Авторы: Александрова Олеся, Дорофеева Юлия, Иванкова Алена, Ифраимова Наталья, Латыйпова Алия, Озерская Дина, Пухова Олеся, Фрейя Мария, Шагиахметова Ольга Павловна

Автор-организатор Алия Латыйпова

Автор-организатор Алёна Иванкова

Автор-организатор Татьяна Нырко

© Олеся Александрова, 2022

© Юлия Дорофеева, 2022

© Алена Иванкова, 2022

© Наталья Ифраимова, 2022

© Алия Латыйпова, 2022

© Дина Озерская, 2022

© Олеся Пухова, 2022

© Мария Фрейя, 2022

© Ольга Павловна Шагиахметова, 2022

ISBN 978-5-0059-2987-7 (т. 2)

ISBN 978-5-0059-2988-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Дорогой, Читатель!

Как давно вы заглядывали в себя и оставались наедине со своими мыслями? Как часто разрешаете себе просто побыть собой и услышать истинное, а не ложное и наносное? Как часто уходите от оценок себя или своего творчества? А хотелось бы? Быть может, этот момент наступил? Погрузитесь в наши истории и побудьте одни. Пусть наша книга и рассказы, немного помогут вам в этом.

Мы, Авторы, в проекте «Загляни в себя», второй выпуск, снова сделали это и теперь делимся с вами. Здесь истории глубокие, личные, что-то нам подсказывает, они найдут отклик в ваших сердцах.

Заглянули в себя и нашли самое сокровенное, прожили и вылили его на бумагу. Написали истории и выдохнули. А теперь вместе с нами, вдохнуть и выдохнуть, можете вы – читатели. Ведь многие вопросы, которые задаём себе, и в этом сборнике вы обязательно найдёте на них ответы!

Все дороги ведут к себе. Что может быть проще или… сложнее? Получить ключ от счастливого будущего. Кто-то всегда его держит в руках, а кому-то приходится постоянно его искать. Идти. Падать. Вставать, залечивать раны и снова идти. Можно и так, но лучше отпереть ключом откровений тайные комнаты, разморозить эмоции, ощутить свою силу и слабость. Именно так сделали наши Авторы. Прочитайте их рассказы. Возможно, именно в них таятся ваши ключи. Открывайте и живите счастливо!

С нами писали и только-только начинающие, и уже более уверенные авторы.

Можем с уверенностью сказать: удовольствие от творческого процесса, получили все, без исключения! Мы читали, размышляли, делились впечатлениями друг с другом и родными, погружались в произведения, поддерживали друг друга. Ещё открывали новое в себе, вспоминали и мечтали в кругу единомышленников. Вдохновлялись и вдохновляли наших читателей, и близких. Многое находило созвучие в нас, пусть так же – случится и с вами.

Приятного чтения, дорогой Читатель!

Познакомиться с творчеством авторов, можно набрав их ники в соцсетях (они прописаны в скобках латинскими буквами).

Мы, команда авторов и кураторов проекта, хотим сказать:

Алия Латыйпова (@happykydryashka, vk.com/happykydryashka) – автор и организатор творческих онлайн проектов, арт-терапевт, автор и соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я – Автор!»: :

– Делайте то, что любите. И делайте, как вы, без оглядки на кого-то!

Разрешите себе творчество.

Хочется танцевать? Танцуйте! Хочется рисовать? Рисуйте! Хочется писать? Пишите! Разрешите себе творчество. Найдите то, что по душе или вспомните, наверняка тогда, мы вы не стали взрослым и серьезным человеком, вам что-то очень сильно нравилось? Вы могли сутками, потеряв счёт времени, этим заниматься. А потом, конечно, отложили. Может, стоит вернуть себе и эту радость? Ведь было радостью? Когда, если не сейчас? Делайте это в окружении людей, близких по духу. Там вы – свой среди своих.

Ваше творчество – это вы.

Творчество помогает выпустить эмоции, прожить и отпустить. Не получается самому? Приходите, к нам, в творческое пространство @da_ya_avtor (во всех соцсетях). Вместе – у нас точно получится!

Любите, творите, будьте, разрешите!

Татьяна Нырко (@nyrko_text) – бета-ридер, редактор, копирайтер, писатель, соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я – Автор!»:

– Как много спрятано внутри нас чувств, эмоций, переживаний. Мы их стараемся не замечать, а они есть: глубокие, непроработанные, непрожитые.

Легко закрыть глаза и запретить видеть их. Нести в новый день старую бомбу под прикрытием. Накидывать сверху слои равнодушия и смирения. Но рано или поздно вы раскопаете этот пласт, и он рванет.

Зачем доводить до взрыва, если можно изучать свои чувства, проживать эмоции и не стыдиться переживаний в моменте?

У вас есть вы. И это главное. Возьмите ручку, бумагу, включите приятную музыку и загляните наконец-то в себя. А потом пишите. Пишите все, что приходит в голову. Без оценки и анализа, без корректуры и редактуры. Просто как идёт. Просто от души.

⠀

Расслабьтесь, насладитесь моментом, прислушайтесь к внутреннему голосу. Как вам ощущения? Правда же хорошо? Или даже замечательно?

⠀

Возьмите эту практику с собой. Устраивайте каждый день самые приятные свидания – свидания с собой.

Алёна Иванкова (@ivankova_writer) – бета-ридер, редактор, писатель, соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я – Автор!»:

– Душевные, Авторы! Да-да, с большой буквы. Мы с вами делаем Большое дело: открываем души, чтобы помочь себе и другим. Ведь волнующие нас вопросы цикличны и возникают у многих, а мы о них не молчим. Заглядываем в себя, находим ответы и пишем-пишем-пишем. Так держать!

Выпускайте в свет волнение и пусть оно бежит буквами по странице. Пусть текст живёт. Пусть его читают и выдыхают. Творите! Делайте мир чуточку лучше;)

Мы, команда кураторов говорим:

– Всё у вас – получится! Мы в вас – верим!

Александрова Олеся
(https://vk.com/oleksi87)

Она

Она стояла посреди зимы. Всё та же живая девочка готовая броситься танцевать. Тело гнётся и двигается в такт извивающейся вьюге. Ноги быстро-быстро перебирают ритм, чтобы не касаться ледяного асфальта.

Снег.

Он застилает видимые прежде следы. И вот она стоит, опустив ресницы наблюдая за тем, как исчезает ее танец.

Спустя время она снова ищет свой ритм. Можно быть свободной от всего кроме себя. Какова ее роль в этом стёртом и заново обрисованном мире? Шаг за шагом учится смотреть вдаль, жить, строить планы. Танцевать? Но есть невидимая нить, которая словно звонкий колокольчик отзывается болью внутри.

Замирает. Идя по дороге, усеянной звёздами, ей просто хочет быть. А она замирает.

В тишине много музыки. Вырисовываются картины и люди. Реалии и безысходность. Сжимается. Внимательно наблюдая за звуками, приходящими в ее жизнь. Каждая мелодия имеет смысл и каждая по отдельности не важна.

Узор. Ее беззащитнее тело украшено линиями шрамов. В каждом из них скрыта истина. Скрытая от неё самой. Разглядывая эти линии, она плачет.

Одиночество.

Мгновения, подаренные ей жизнью. Так ли они хороши?

Порой оно губительно пускает в неё свои корни, даря покой и ужас тишины.

Раскрывая в себе страхи и превращая их в цветы, она чувствует себя причастной к миру. В такие дни, одиночество отступает.

Одиночество. Коварное и благодатное. Лёд и пламень. В нем она скрывает свои изъяны. В нем она обретает жизнь полную просветления, единения и самосозерцания.

Лес

 
Как странник, шедший по тропе,
Я потерялась в тишине.
Тоска, потери, боль и мрак,
Мне бы найти опять маяк.
 
 
Поднявшись вслед за солнцем ввысь,
Оно шепнуло: «оглянись».
Смотрю на горы, воды, дали,
А им неведомы печали.
 
 
Ответ лежит всегда в тебе,
Лишь делай шаг к своей судьбе.
Ну а пока лесная гладь,
Моей глухой тиши под стать.
 

Это всё-я!

 
Мне бы нежно припасть к тебе тенью,
Чтоб тебя не тревожить совсем.
И себя потерять во вселенной,
Чтобы нас окружал наш Эдем.
 
 
Я хотела бы стать твоей частью,
Мимолетно дыхание ловя.
Наделив тебя силой и властью,
Узнавая с тобой, кто же я?
 
 
Ты меня окунул в свои чары,
Я окрепла и стала смелей.
Ты забрал на себя все кошмары,
Закрывая меня от смертей.
 
 
Я в объятьях твоих растворилась,
Твои крылья закрыли, как щит.
И я тихо отвечу: «влюбилась»,
А судьба нас с тобой наградит.
 

Дорофеева Юлия
(@drevo_dobra_love)

В дыхании сила

 
В дыхании сила моя,
С ветром сливаясь
В единый поток.
Чувствую, что я большая!
И все мне по-плечу,
Лишь листочками прошуршу
И полечу…
За пределы проблем,
Споров и гнева,
Всего, что онемело
От страха и злобы своей и чужой.
В дыхании сила моя,
Пока я дышу – я все могу!
Забываю порой,
Что достойна.
Достойна быть Королевой.
Что « По-щучьему велению,
По-моему хотению»
Воплощаются желания,
Ты только пожелай
И мечтать не переставай.
Позаботься о себе,
Сдирая мнения чужые.
Пусть катятся к чертям!
Всё то, что говорили.
Ты достойна
И ты Королева,
Королева не та, что нос задрала,
А та, что из любви рождена
По праву своего явления.
 

«Выхожу за пределы…»

 
Выхожу за пределы
привычного мира.
Здесь правят чувства
И видишь иную картину.
 
 
Здесь нету границ,
Здесь есть лишь любовь.
Она правит миром,
Даруя ценность каждого мига
Жизни своей и других людей.
 
 
В танце единства
Кружится  Свет,
Расширяясь в сердце моем,
Помогая идти своим путём.
 
 
Зажигаясь звездой
Над моей головой.
Больше не иду во мраке.
Я знаю кто Я.
И хочу быть лишь Светом
В мире этом.
 

Тебя люблю

 
В твоих объятиях
Новорожденная Я,
В твоих объятиях
Я расцвела.
Пустила корни
И проросла.
 
 
Проросла глубоко —
В недра земли.
Опору в себе обрела,
Поняла, что красива
И богата плодами,
Что твоя любовь
Во мне раскрыла.
 
 
Твои крепкие руки
Держат меня,
Когда я сама не своя,
Когда сомневаюсь
Или теряюсь в слезах.
Так много и сильно
Ты веришь в меня.
Люблю тебя!
 
 
Во имя любви,
Если нужно,
Я меч возьму
И всё зло
Красиво изрублю.
Заверну в лаваш
И скормлю волкам.
Что б неповадно было
Вертеться там,
Где живет любовь.
 
 
Я очень тебя люблю!
И за любовь твою
Благодарю!
 

Иванкова Алена
(@ivankova_writer)

От семечка до дерева

Я – семечко в благодатном чернозёме. Расту и тянусь к свету. Рядом папа и мама. Она обнимает, за ручку ведёт в мир знаний, поёт «Подмосковные вечера» перед сном, читает любимую Дерьмовочку (тогда я коверкала звуки), успокаивает, когда мне кажется, что на качелях катаются зомби, листает букварь и знакомит с оборотнями-буквами. «Р» часто превращается в «Л» даже без полнолуния.

Я – росток. Пробиваюсь к дверям школы «Денсури». Начинаю учить корейский. Ом-ма (догадайтесь на каком языке значит «мамочка») плетёт косички бубликами, поправляет рюкзак с кирпичами (так говорили соседи) и ведёт в первый класс; слушает мои корявые стишки и хлопает; объясняет учительнице, что я, ну, очень творческая, поэтому раскладываю учебники, тетради и ручки под партой; вытирает слезы, когда Никита отбирает бутерброды и готовит в следующий раз на двоих.

Я – маленькое летнее деревце. Мама везёт меня на море в санаторий и поливает заботой. Тренируем корейский. Возвращаемся. Пишу сказки. Хожу в музыкалку. Не всегда. Иногда просиживаю уроки у Жени, Иры, Насти и бегу. Белые туфли сверкают, дедушка едет мимо, но не видит меня, либо делает вид, что не видит. Спустя год о корейском приходится забыть. Новая классная руководительница кричит:

– Я ненавижу детей!

Новая школа. Новые разношерстные учителя, дети с Айфонами и я с кнопочным. Веду дневник и записываю даже что ем. Во смешная. Мечтаю написать книгу. Мама помогает решать задачи по физике. А папа? Теперь его нет не только в воспоминаниях, но и в нашей жизни. Его строгость прожгла все хорошее. Зато есть подруги с которыми говорим до утра, друзья с которыми затираем лето до дыр.

Звонит звонок. Улетают в небо шары и загрязняют планету. Тогда я не думаю об этом. Снимаю синий пиджак и чёрный низ становится разноцветным, как и белый верх.

Я – дерево. Меняю листву. Шагаю в дырявых джинсах и сумкой на плече в громадную аудиторию. Попадаю в мир, где девочки вымерли, осталась одна я. Ну, почти. Дружу с Ромашкой. Он считает, а я читаю. Пишу громадные формулы и чувствую себя сломанным компьютером, который пишет, но не понимает. Напрягаю извилины: смотрю М (м) атрицу или решаю её, беру интервью у интегралов и у крутых производных. Сражаюсь с теодолитами и нивелирами. Собираюсь с силами (тяги, трения, притяжения) и побеждаю теоретическую механику.

Позволяю себе иногда не слушать техническую тарабарщину и пишу заметки, пробую обуздать рассказы. Иду на Литературный кружок и начинаю дышать и улыбаться. Но всё ещё боюсь начать рукопись. Отмечаю первую сессию, вторую… последнюю. Считаю сметы. Выдыхаю. Перечеркиваю университетское прошлое. Решаю: не буду работать по профессии. С меня хватит цифр.

Я – плодоносное дерево. Выхожу замуж. Рожаю сына. Начинаю писать книгу и участвовать в марафонах. Держу в руках первый сборник «Сказки из маминого сундучка» с моей Купи-Купи (сейчас по ней в школе Симферополя поставят спектакль), второй сборник… седьмой. Начинаю отправлять рассказы на конкурсы. Первый шорт-лист. Фух. Всё не зря.

Не дописываю одну книгу, вторую и даже третью. И наконец заканчиваю четвертую. Главный герой – голубь Глядь улетает. Но понимаю, это не то. Пишу для детей. Рождается Бабошка, Варя и Воля. Теперь мечтаю не просто написать книгу (эта мечта уже сбылась четырежды), а издаться. И понимаю, ничего стыдного в Самиздате нет. Это лучше, чем хранить рукописи в столе и ждать, когда придёт крутой издатель и заплатит горы золота за рукописи. Ха! Всякое бывает, но к этому нужно идти, а не стоять. Иду.

Я – крепкое дерево! Пускаю корни. Тянусь к цели. Цвету. Плодоношу.

Ифраимова Наталья
(vk.com @nataliyari5)

 
Соткала из паутины кокон,
Так давно, что комья пыли
Все просветы в нём заполонили.
Встали пробками, не выдавить,
Не выбить.
 
 
Позабыла что такое свет,
В темноте смотрела горе,
Разливалось оно долгим морем,
Заполняло с головой – не выдохнуть,
Не вылить.
 
 
Отрастила рыбий хвост.
Под водой дышать училась кожей,
С чешуёю рыбьей она стала схожей.
И блестела вся, слепя глаза,
Давила.
 
 
Утонула в забытьи.
Ни печали, ни тоски, мысли – сплошь пробелы.
Всё покрылось снегом белым– белым.
Кокон превратился в скорлупу.
Закостенел.
 
 
Отвалилась чешуя.
Тело обрастало шерстью тёплой,
Но сжималось, чтоб не быть.
Спать в пустоте холодной.
Тихо– тихо, белая пустыня.
Ничего.
 
 
Сны смотрела:
Было что– то до.
Было зыбким предрассветным,
Было ярким, лёгким, необъятным, светлым-
Разным. Не таким как здесь.
Живым.
 
 
Стук услышала.
То сердце испугалось и забилось.
Подалась вперёд.
Раздался треск, упала скорлупа.
Осыпался весь лёд.
Осталась паутина, а за ней открылось бесконечное:
Сияли звёзды.
 

Девять дверей

Каждое утро Она вставала, затягивала волосы в тугой узел и открывала одну из девяти дверей.

За первой висело зеркало. Отражение в нём менялось – там была она, но разная; то с огромными звериными глазами, полными страха, то с ветвистыми рогами, с которых свисали мокрые комья земли, то с растрескавшейся кожей, по ложбинкам которой текли ручьи зеленой тоски. Она садилась у зеркала и плакала.

Вторая дверь открывалась ржавым ключом. Там стоял стол, на нём стакан и три кувшина, в одном вишнёвая настойка забвения, во втором берёзовый сок смакования грусти, в третьем бесцветная жидкость без названия. Два из трёх кувшинов всегда были наполовину пусты, один же оставался полным, почать его безымянное содержимое Она не решалась.

За третьей дверью – уходящие вверх ступени, они заканчивались обрывом, далеко внизу которого стоял туман и слышался густой шум.

На четвёртой была надпись «Правда», Она не любили туда заглядывать.

Пятая дверь приглашала поговорить. Разговоры были однообразными и односторонними, ведь отвечать было некому. Выговорившись, Она возвращалась к зеркалу – кто она после освобождения от груза навязчивых мыслей: олень, рогами роющий мокрую от собственных слёз землю, перепуганный галаго, может, голодный ястреб с острыми когтями или полевая мышь, в спешке запасающая зерно. Как раньше выглядело её лицо, она почти забыла.

Дверь за номером шесть была стеклянной, за ней открывались картины прошлого– люди, города, счастье и потери, большая любовь и оглушающая, всё пожирающая боль. Эту дверь Она не трогала, только смотрела, не мигая, прижав к груди кулаки. Здесь она не плакала. Здесь она не могла простить.

Седьмая дверь сияла табличкой «Выбор», но давила на виски и отзывалась гулким пульсом в голове, потому что ниже маленькими вензельными буквами было бы выведено «ответственность».

Восьмая и девятая цвели голубыми цветами, утопающими в сочной зелени. Они соединялись в одну маятниковую дверь с двумя створками. Ручек не было. Она подходила к ним и застывала в созерцании, не понимая как же их открыть.

И однажды просто толкнула, двери поддались, но не раскрылись. С них осыпались листья и в кружении сложились в слова: «тебе пора сделать выбор».

Она побежала ко второй двери и схватила безымянный кувшин. Сделав глоток, почувствовала, как медленно растворяется в чистой воде ком страдания, засевший в горле много лет назад.

Из зеркала за первой дверью теперь на нее смотрела уставшая, но решительная молодая женщина, готовая взять на себя ответственность за свою жизнь.

Седьмая дверь распахнулась перед ней множеством дорог, бескрайних и неведомых.

Пора.

Она вернется сюда потом,/чтобы смело войти в четвертую дверь, чтобы разжать кулаки, когда откроют шестую. Чтобы понять. Простить.

А потом прыгнуть со ступеней в туманную неизвестность, упасть на мягкие перины, искупаться в водопадах, шум которых она слышала за третью дверью. И чистой, успокоившейся отворить последние двери, благоухающие голубыми цветами.

Мир, радуйся! Родился человек!

 
Мир, радуйся! Родился человек!
Взглянул на свет, потрогал солнце.
Пустил его лучи в глаза– оконца.
И распахнул объятья шире,
Чтоб всю любовь вобрать, что существует в мире.
 
 
Обрадовался ль мир?
Нет, он любить его не собирался,
Давай журить его и гнуть, чтоб человек сломался.
Объятья мир не распахнул,
И как соринку с глаза всё тепло смахнул.
 
 
Боялся ль человек?
Да. Испугался.
Старался, силился, влюбить в себя он долго мир пытался.
Но мир лишь дальше хохотал.
Сказал – не дам любви!
Не дал.
 
 
И человек тогда сам полюбил весь мир!
Так полюбил, что страху не оставил сил.
В ладонях вынес свет, тот, что горел внутри.
Поднял его повыше и сказал:
– Свети!
 
 
И улыбнулся мир, изрёк:
– Каков хитрец! Он понял замысел мой сложный, наконец.
И руку протянул – в ней шар земной и молодой побег,
Воскликнул:
Радуюсь! Родился Человек!
 

Семь психосоматов

Высоко-высоко в горах жила одна престранная семейка.

Ее глава, Гайморит Насморкович, был неприкаянным узником жалости к себе, каждый день он трагично воздевал руки к небу и театрально вопрошал:

– О, теснота! Скудости выражения безобразие! За что?

Жена его, Ангина Тонзилитовна, держала рот на замке, раздражение на супруга рвалось наружу, но печать подавления эмоций давно закрепилось на ее негодующих устах.

Ее сводная сестра, Язва Колитовна, то и дело донимала Ангину:

– Брось его. Отсуди половину замка и сдай Гипертонии Сосудьевне, ей давно не терпится нагрузить себя обязательствами присмотра за твоим тщедушным муженьком.

Ангина слабо хрипела в ответ:

– Ты всегда завидовала мне, Язва. Моему высокому положению, полной семье.

– Положение поднебесного жилища твоего, обдуваемого семью ветрами, никак не говорит о твоей личной высоте, сестра! Всё! Я собираю вещи и ухожу! – Язва никогда не выполняла своих обещаний и всегда оставалась.

В своей мрачной коморке ютилась дочь незадачливых родителей – Аллергия. За черными слоями туши сложно было разглядеть печальные глаза худенькой девочки – подростка, кожа ее, скрытая под пластами мраморного крема и без того была бледной, а чернично-фиолетовые губы придавали облику вид голодающего вампира.

Она почти не разговаривала с родителями, обходясь дежурной фразой – «оставьте меня в покое».

Единственным лучиком света для нее был двоюродный брат Иммунитет, сын тетушки Изжоги, третий, младшей сестры матери.

Мальчик приезжал с родительницей на семейные праздники, и пока его мать, боявшаяся внешнего мира, пыталась почувствовать безопасность в сестринских объятиях, он часами беседовал с Аллергией.

Иммунитет был стойким и привыкшим ко всем родовым странностям и эмоциональным передрягам. Его отец, Коуч Психиатрович, увы, рано покинувший этот мир, успел научить мальчика многим премудростям выживания в критических обстоятельствах.

В ту осеннюю ночь семья собралась за дубовым столом, накрытым по всем канонам: запеченная тыква с пряностями, яблоки в карамели, мясной рулей с орехами, сладкая кукуруза и прочие традиционные яства.

Взрослые слушали пьесу, оглашаемую самим автором – главой семейства. Они терпеливо корчили гримасы ценителей искусства и запивали скуку старым джином.

Вдруг входная дверь распахнулась и в сверкании молний явилась незваная гостья. Скинув переливающийся капюшон длинного кобальтового плаща, она произнесла:

– Здравствуйте, господа болезные! Меня зовут Лимфа Обменовна Преобразующая. Я давняя знакомая и бывшая коллега вашего отца, юноша – она изучающе осмотрела Иммунитета и, оставшись довольной, продолжила:

– Ну и занесло же вас, уважаемые невротики. А принесла я вам подарочную терапию, долгую, кропотливую, но исцеляющую.

Собравшиеся вперили в Лимфу изумленные глаза. Она же была невозмутима:

– Начнем с очищения ваших забитых комплексами клеток. Продолжим налаживанием взаимопонимающих связей и в нескором завершении добьемся постоянства благоприятной внутренней среды. Ну что, вздрогнем и поехали!