Текст книги "Творчество и потенциал. Выпуск 4. 2023"

1

 
Вот уже конец недели —
В баню надо, в самом деле!
Хоть не сильно загрязнились,
Даже в ванной часто мылись,
Нужно в баню собираться,
Чтоб энергии набраться.
Там есть сауна, парилка,
Мой товарищ с речью пылкой,
Что обсудит все проблемы
Политической арены.
Лесорубы, горняки,
Офицеры, скорняки,
Рыболовы, коммерсанты,
Дошколята и курсанты —
Всем один и тот билет,
В бане разных рангов нет.
Старики-пенсионеры
Ходят в баню, для примера,
Регулярно, как часы,
Чтобы, вставши на весы,
В весе разницу заметить,
Для себя как плюс отметить.
Ведь известно всем давно:
Лишний вес – не всё равно!
Баня – это как мечта!
Баня – это чистота.
Баня – это и сосед
Для душевных же бесед…
 

2

 
Вот разделись и – вперёд!
В мойку движется народ,
Без одежды и наград.
Здесь друг другу каждый рад,
Подзадоривают, дразнят…
Потому что баня – праздник!
Много всяких прибауток,
Сказов, былей, разных шуток
Вам услышать довелось,
Если б мыться тут пришлось.
Лёгкий смех и анекдоты,
Но негромко, лишь в полноты,
Так как глушатся водой
Из кранов и душевой.
Через мойку следом путь —
Греться стоит заглянуть:
То ли в сауну дышать,
То ли веником махать.
Всем парильщикам известно
Популярное то место:
Там жара, духмяный пар,
Как бы мощный самовар.
Но внутри не кипяток,
А нагих людей пяток.
От горячих истязаний,
Крепких веника лобзаний
Кожа сильно покраснела —
Бьют себя довольно смело.
И берёзы летней дар
Разгоняет веник жар.
Багровеющее тело
От ударов задубело
И не чувствует уже,
Как в экстазе, в кураже.
Сердце бухает, как молот,
Даже старец станет молод,
Коль к парилке пристрастится —
Для здоровья пригодится.
Если хворь была у вас,
То микроб погиб тотчас:
Он не выдержал жары,
Сам загнулся от хандры.
 

3

 
Вот махать все перестали…
Неужели вдруг устали?
Нет, секундный перерыв —
Это в камнях белый взрыв
От воды и непростой,
В ней целебный же настой.
Свежий пар – туманом ближе,
Языком горячим лижет;
Кровь – ещё быстрее в теле,
Хоть и так уж на пределе.
Камни сердятся, шипят;
Пар пробрал до самых пят!
Жгут людское тело ветки,
Но народ попался крепкий:
В плотных шапках, рукавицах
Дружно бьют по поясницам,
По плечам и по рукам,
По ногам, «окорокам»…
Руки ходят тут и там,
Достаётся всем местам!
Не сломался б только веник,
В бане он дороже денег.
Веник весело летает,
От лихой работы тает:
От ударов невпопад
На полках, как в листопад.
Люди хоть кряхтят от жару,
Но кричат: «Поддайте пару!»,
И вздыхают, и вопят,
Но на волю не хотят…
Вот такой у русских дух:
Вместо жалоб – «Ох!» и «Ух!»
 

4

 
Вдруг открылась дверь парилки —
Все замолкли «говорилки».
С ярко-красными телами,
К ним прилипшими листами,
Широко раскрыв глаза,
Они – сплошные «тормоза»:
Обессилены теплом,
Мысль – об отдыхе одном.
Жар парной ослабил душу…
Но гляди-ка: после душа,
Вместо чтобы отдохнуть,
Прыг в бассейн – «охолонуть»,
Где вода почти что лёд.
Но их холод не берёт!
Лица пламенем горят,
Очи будто говорят:
Радость жизни в нас вселилась,
Вот душа развеселилась…
Бодрость духа, крепость тела —
Баня в этом преуспела!
Перед мойкой – раздевалка;
Там сидят слегка вразвалку
Все уставшие «бойцы»,
Сами знают: молодцы!
Не спеша глотают морс,
Промокают тела торс.
Ждут прихода прежних сил,
Чтобы старший огласил:
«Ну, пора! Ещё заход!» —
Вновь к парной спешит народ…
 

5

 
Муки в бане – добровольны.
Каждый знает, что довольно
Много париться нельзя,
Каждый – сам себе судья…
В белых хлопьях пены мыльной
Наш народ мелькает в мыльной:
Трёт мочалкой всё подряд,
Будто взял на то подряд…
Все закончив процедуры
По мытью своей натуры,
Таз последний сверху льём,
Бодро к выходу идём.
Тело много легче стало,
Словно юность вдруг настала.
Кровь по жилам – бег быстрей,
Чувства тоже все острей.
…Отдых нужен после бани:
Мы в фойе и на диване,
Чтоб остыть, просохнуть тоже.
Сразу нам идти дороже:
Можно враз поймать простуду…
Просто жаль испортить чудо:
Праздник бани, чистоты,
Где участником был ты.
Жаром бани разогретый,
По зиме тепло одетый,
Я иду пешком домой
По знакомой мостовой.
Этот праздник – раз в неделю,
Заряжает, в самом деле:
Замечательным стал мир!
Браво, баня, мой кумир!
 

Надя Рот

Родилась в Молдавии, в г. Бендеры.

Окончила Одесский педагогический институт имени К. Д. Ушинского по специальности «учитель физики». В 1993 г. переехала на постоянное место жительства в Германию. В настоящее время на пенсии, живет в г. Раштатт (Rastatt).

Потребность писать стихи была вызвана огромным желанием поделиться воспоминаниями. Первое стихотворение «Старый дом» написала в шестьдесят лет. Поэтическим языком пытается описать наиболее яркие и незабываемые страницы своей жизни.

Стихи вошли в состав многих антологий. Обладает статусами номинанта, лауреата и победителя литературных конкурсов. Автор поэтического сборника «Розовый билет».

Состоит в Евразийской Творческой Гильдии и Союзе писателей Северной Америки. Член литературного клуба «Творчество и потенциал» (Санкт-Петербург).

 
Какая ты, Любовь?
Я думаю, что ты сама не знаешь.
Ведь многое зависит от души,
В которую ты попадаешь.
В практичную, тщеславную,
Наверное, не сможешь достучаться.
Она в глазок посмотрит и плотней
закроет дверь:
Любовь не входит в ее планы,
Во всяком случае уж точно не теперь.
Трусливая не исключит возможность,
Но трудностей не выдержит,
Она всего боится, слишком осторожна.
Малейшая проблема… и сбежит.
А гордая, надменная душа
Возможно даже близко не подпустит
И в случае ошибок закрыться может навсегда,
И не помогут здесь ни доводы,
ни объяснения…
Но будет очень сожалеть спустя года.
И только чистая и смелая душа
Тебя познает до конца,
До глубины, до полного блаженства…
Она откроет настежь свои двери,
Она без слов в тебя поверит.
С ней расцветешь и будешь вечно молода,
Красива, лучезарна и светла.
 

 
Как много хлама копим мы в себе,
Как жаль, что этого не замечаем.
Обиды, злоба, раздражение… —
Надолго поселяются в душе,
И удалять их не cпешим и не желаем.
А в этой мути – ничего не разобрать,
Пластом накрыли душу нечистоты.
И поневоле продолжаем мы страдать,
И не для нас медовой жизни соты.
Мы искренне не понимаем: «Господи, за что
Тоска и боль, сплошные невезения?»
А глубоко внутри уже давно
В пыли осевшей задыхается душа
И тщетно жаждет очищения.
 

 
Мы смотрим в прошлое с тоской,
Живем в бесплодных сожалениях,
В своих мечтах – не здесь и не сейчас.
Как будто бы всерьёз не принимая
Ни день сегодняшний, ни час.
 
 
И, находясь меж будущим и прошлым,
Смотрящие вперед скитальцы,
Мы разучились радоваться малому.
А ведь обыденное тоже исчезает
И так же, как песок сквозь пальцы
 
 
Не ценим ежедневное, мгновенное
И в спешке топчем то, что под ногами,
Забыв о самом главном – всё от Бога.
Он здесь, в реальной нашей жизни
И каждую минуту с нами.
 
 
Но мы по-прежнему в своей стихии
И продолжаем жить ненастоящим.
И лишь спустя года, сквозь призму лет
Сегодняшнее тоже обретает цвет
С едва заметным, но блестящим.
 

 
Года меняют наши ощущения,
И жизнь уже не катится, как снежный ком,
Не замечая скорости до головокружения
И оставляя что-то на потом.
Она зависла в воздухе, как нежная снежинка,
Ей хочется еще парить, но время убывает.
Уже блестит на ней едва заметная слезинка.
Придет пора… и неминуемо растает.
 

 
Нам кажется, что в жизни все случайно,
На самом деле – удивительно
продуманно,
И каждый получает то, что заслужил.
Ты растоптал чужое счастье?
Со зла, а может быть, нечаянно?..
Не сомневайся: Бог твои деяния
не позабыл.
За зло поплатишься слезами,
Добро – внезапным счастьем обернется.
И будь поосторожнее с мечтами:
Они имеют свойство исполняться,
Никто не знает, что придется пережить.
И каждому свое, но все – от Бога,
А значит – лучшее, что с нами может быть.
 

 
Человека изменить очень-очень сложно,
У каждого свой внутренний, особый,
Многообразный, интересный мир.
И грубо лезть в него, разрушить —
невозможно,
Он не похож на хрупкий сувенир.
Ведь этот мир возник не сразу,
Формировался не один десяток лет.
И каждый в жизни поворот, и каждое мгновение —
Оставили на нем неизгладимый след,
Замысловатый отпечаток прошлого,
Довольно сильный и непреходящий.
И не пытайтесь что-то в нем менять:
«Оставь надежду всяк сюда входящий».
А если любите, то принимайте
Все вперемешку – и хорошее с плохим.
Терпимы будьте и не забывайте:
Ваш выбор лучший и единственный,
И он неповторим.
Вы рассмотрели в нем изюминку,
Лишь вам известна эта сладость.
Любите и любимы будете,
Тогда и недостатки будут в радость.
 

 
Юность – славная пора рассвета,
Как будто жизнь тебе все время
улыбается.
И спор до хрипоты, и дерзкие мечты…
Не верите?
А зря, все только начинается.
 
 
И неотрывный взгляд парнишки
сероглазого,
И первые цветы, прикосновенье рук,
Смущение и недосказанность,
Тревожность и тупая боль разлук.
 
 
И неуместная, убийственная гордость,
Калечившая всё и вся,
Когда хотелось одного, а делалось
другое…
Начало познавания загадочного «Я».
 
 
Непонимание родителей, несовпаденье взглядов,
И поиск нового пути и счастья своего.
Оно довольно часто было рядом,
А мы все дальше отдалялись от него…
 

 
Память снова окунула в прошлую печаль,
Больно было, страшно больно,
но ничего не жаль.
С судьбою спорить не пыталась
за неудавшуюся роль,
И неспроста дано мне свыше —
познать мучительную боль.
Ты был одним из проходящих,
из тех, кто мимолетом,
Размыли серые дожди – следы
за поворотом…
 

 
Последняя любовь, как теплый луч заката,
Дарованная свыше милость.
И чувствует себя немного виновато,
Как поздний и нежданный гость.
 
 
Ниспослана с небес, благословенна,
В судьбе отмечена как неизбежность.
И красят жизнь всегда и неизменно
Ее тепло и нерастраченная нежность.
 
 
Она чуть слышно проникает в дверь,
Вторым дыханием согрета.
И каждый думает: «Ну почему теперь?
За что подарок мне на склоне лета?»
 
 
А позади большая жизнь, и было всё:
Метель, и оттепель, и окрыленность,
Колючая тоска, и боль, и зло… —
Безумным кажется чего-то ждать еще.
 
 
И вдруг нахлынуло и захлестнуло
Непреходящее и настоящее тепло.
И кажется, что снится это. Но нет…
Пришла любовь и молча ждет ответа.
Без объяснения, без логики, без вето.
 

 
Как много тех, кого не приняла,
И тех, чью боль не замечала.
Излишней гордостью плененная —
Не оценила их, не привечала.
 
 
Мне их глаза ночами снятся…
Я замираю, кровь стучит в висках.
Смотрю на них с немым вопросом,
Как статуя, зажатая в тисках.
 
 
Их не постичь, они уже за гранью,
В душе смятение и тихая печаль.
Я преклоняю голову повинную,
Они в молчании уходят вдаль…
 

Светлана Самойлова

Псевдоним Лана Смайл. Артистка театра, телеведущая, творческая натура, поэтесса, музыкант. Стихи писала с детства. Пишет только от вдохновения! Поэтому называет свои произведения «зарифмованные мысли души».

Больше всего любит писать стихи о жизни с философским содержанием и о природе, которая очень вдохновляет на написание пейзажных лирических зарисовок.

На сегодняшний день творческая библиография составляет 75 коллективных сборников от раз-личных издательств РФ. Недавно выпустила первый авторский сборник стихов под названием #УСВЕТЫКАКУПОЭТА.

 
Мне очень часто снятся поезда,
Они меня куда-то вдаль всегда уносят,
Ведёт их путеводная звезда,
На станции какой сойду, меня, увы, не спросят!
Под стук колёс и шум перронов гулких
Хочу сойти на станции с названием «Мечта»,
Пойду бродить я в незнакомых переулках,
Но жаль, туда совсем не ходят поезда!
Они все без оглядки мчаться будут,
В них пассажиров нескончаемый поток,
Посадят, высадят и вновь о всех забудут,
Таков поездок, путешествий тех итог!
Хочу на скорый поезд взять скорей билеты,
И мчаться, мчаться, мчаться в никуда…
А поезд мне подскажет по секрету,
Где станция с названием «Мечта»!
И вот брожу на ощупь в темноте кромешной,
В неосвещённых фонарями переулках,
«Спасибо за Мечту», – я вслед шепну с надеждой
И стану чуда ждать среди перронов гулких!
 

 
Душа наполнена звуками,
Разливаясь мелодией в теле,
А раньше играло разлуками,
Ах, как же они надоели!
Ждала умиротворения,
Любви так ждала и покоя,
Бывали в душе и затмения,
Есть чувства всегда, где есть двое!
Но чувства в ней жили обмана,
Предательства, горькой разлуки,
И свежими были те раны,
И были опущены руки!
Надолго они поселялись,
И «Шторм» в ней играли Вивальди,
Она ждала штиля морского,
Душевное море чтоб гладью!
Корабль души бился в щепки,
Не те были там капитаны,
И с курса сбивались нередко,
И видимость – только туманы!
Сойдя же на берег неверия,
Их встретились взглядами души,
И вновь зародилось доверие,
И жить они стали на суше!
А был он простым музыкантом,
Нашёл к той душе камертоны,
Ещё обладал сверхталантом
В любви соблюдать все законы!
Душа вновь поверила в чувства,
И в «Вальсе цветов» закружилась,
Душа очень ценит искусство,
Душа просто снова влюбилась!
 

Наталья Самошкина

Родилась на Дальнем Востоке в г. Артём. Так как отец был военнослужащим, стала путешественником через месяц после появления на свет и до окончания школы переезжала с семьёй через каждые три-четыре года. С 1988 г. и по нынешний день проживает в Санкт-Петербурге.

Интуитивный художник и поэт, творящий благодаря тонким ощущениям. Пишет стихи и прозу в самых разных стилях: от произведений для детворы до мистико-эротической прозы для взрослых. Вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетениях. Ведьма из клана Огненного Дракона, энергопрактик. Ведьмовское имя – Найра.

Несколько раз была номинантом национальной литературной премии «Поэт года». В 2021 г. стала финалистом национальной литературной премии «Писатель года».

 
Ветрено. Сонно. Осенне. Ненастно.
Лист тополиный, свернувшись, летит.
Знаешь, мой милый, и в этом знак счастья.
Просто ты жизнью, как чашка, разбит.
 
 
Ищешь гарантий любви в этом мире,
Честно забыв, что вложил в веру сам.
Чувства не стопка «прозрачной» в трактире
И не ломоть, что делён пополам.
 
 
Хмуро. Дождливо. Искряще до дрожи.
Грозы – обломки былого тепла.
Знаешь, мой милый, а мы так не схожи.
Счастлива я. Ты ж решил, что врала.
 
 
С кем-то воюешь – подальше, пошире,
В дружбу мужскую вложившись сполна.
Я жарю хворост в распаленном жире,
Сказки качая, как ведьма-волна.
 
 
Я невзначай твою суть прочитала,
Чтоб улыбнуться и дальше пойти.
Бедным Икаром тебя я признала,
Чтобы несчастья твои не нести.
 

 
Не люблю сокращать слова,
Ни к чему мне плодить уродцев!
Пусть растут, как весной трава,
У коленей дворов-колодцев.
 
 
Не считаю возможным рвать
Имена островов старинных.
Город вправе на них звучать —
Всей октавой, протяжно, длинно.
 
 
Кто-то скажет: «Минут – в обрез!
Столько дел! А слова мешают…
Крутит лишними гласными бес,
Оттого человеки страдают».
 
 
Я ж иду по проспектам, любя
Петербург с его гордостью хлёсткой,
Диафрагмой морской трубя,
Чтоб вода не казалась плоской.
 
 
Я ж иду в поднебесьях крыш
И мурлычу трёхцветной кошкой:
«Не бежит по канату мышь,
Значит, жизнь не с пустою плошкой».
 
 
Я ж плету ворожбой стихи,
Чтоб творить из страстей романы —
Буйно-ветрены и лихи,
Да никем до слогов не рваны.
 

 
Василёк – к васильку. Заплетаю их в лето,
Чтобы синий стозвон не распался навек.
Посмотри, милый мой, сколько в цветиках света!
Да послушай, родной, сколько в них добрых рек!
 
 
Мы наденем с тобой два венка. Как пригожи
В их беспечной красе и счастливой любви!
Луч, волнуясь, скользит по губам и по коже.
Луг закатный шуршит: «Ощущай и живи…»
 
 
И идём мы вдвоём сквозь разлуки и время,
Отпуская и вновь за свиданья держась.
Васильковый венок – не увядший – на темя,
Чтоб готовить из сока для странников мазь.
 

 
Не зря мы с тобою пришли оба к морю,
Не зря повстречались на тонкой черте.
Оставили в прошлом и радость, и горе,
А значит, и судьбы у нас уж не те.
 
 
Дубасили волны о берег без гнева,
Чтоб просто расслабить извечный зажим.
Я к ним прибежала от пресности Нево,
Ты к ним поспешил из потока машин.
 
 
И слушали мы не друг друга, а бурю,
Ведь поняли – в ней наше сердце стучит.
Стучит и грохочет, в любви не халтуря,
Избавив от стел и ухоженных плит.
 
 
И гладили мы в сизой мороси лица,
И падали рядом на светлый песок…
Смогли всего за день воскреснуть-родиться,
Отдав белой пене лишь крови глоток.
 

 
За женщину-Осень он пил без остатка,
Бросая в камин огранённый стакан,
Пытаясь понять, что ей горько, что сладко,
Что может ей дать рифмоплёт-хулиган.
 
 
Она же, смеясь, колдовала глазами,
Взбивая простыни в лебяжий туман:
«И горечь, и сладость лежат меж губами.
Почувствуй их сам, рифмоплёт-хулиган!»
 
 
И дверь открывала пустынного шкафа,
Чтоб взять пару туфель и весь божий план:
«Не стоит гоняться за титулом графа.
Любовь не салонна, поэт-хулиган!»
 
 
С себя позволяла снимать украшенья —
Багряность листвы и предзимний обман.
Она для себя принимала решенье,
За них же двоих – рифмоплёт-хулиган.
 

 
Кажется, грусть вновь стучится в окошко…
Сохнет трава, и пылятся листы.
В небе ночном остывает дорожка,
Где летом бродят с звезды до звезды.
 
 
Кажется, радость стоит у окошка…
Яблоки – в россыпь – сиянием дней.
На подоконнике ватная кошка
Громко мурлычет в корзинке своей.
 
 
Кажется, грусть вновь стучится в окошко…
Хлопает ставнями-веками дом.
В печке огонь поугрюмел немножко,
Требуя соли – не ложку, а ком.
 
 
Кажется, радость стоит у окошка…
Астры цветут безмятежно в саду.
Август бросает знаменья и крошки,
Значит, и в мире всё будет в ладу.
 
 
Кажется, кажется… Грусть или радость?
Я больше их не делю пополам.
Ежели кислое впущено в сладость,
Сок их совместный потёк по губам.
 

Валентина Сидельникова

Стихи пишет с юности, но записывать и публиковать начала только с 1999 г., а ранние стихи ушли в небытие вместе со стенгазетами и обрывочными записями.

С 2013 г. публикуется на портале «Стихи. ру». Её стихи изданы в различных сборниках и альманахах: «Поэт года», «Русь моя», «Наследие», «Детская литература», «Антология русской поэзии», «Евразия», «Форма слова», «Современный дух поэзии», «Помню, люблю, жду», «Три желания», «Самому себе не лгите» и других.

Награждена звездой «Наследие», медалями «Антон Чехов 160 лет» и «Сергей Есенин 125 лет».

Член клуба «Слава Фонда» ВСМ (Великий странник молодым), лауреат различных конкурсов клуба.

 
Урчит, мурлыкает прибой,
Подставив солнцу свою спину,
Осыпан искрой золотой,
Зовёт прохладою в пучину,
 
 
Щекочет ласково песок,
Легко песчинками играя.
Искристый пенный гребешок
На солнце брызги рассыпает.
 
 
Плывёт и нежится душа.
Томится тело сладкой ленью.
Я обжигаюсь, сделав шаг
К воде спасительной из тени.
 
 
А там весёлая волна
Под тело ласково ныряет,
И оголённая спина
На солнце тихо обгорает.
 
 
Ах, море, только раз в году
С тобой свиданье назначаю.
Я этой встречи страстно жду
И целый год о ней мечтаю.
 

 
Сегодня солнце было красным-красным,
Огромным в серой дымке у земли
И виделось зловещим и прекрасным,
А люди ехали, спешили, мимо шли…
 
 
Я в небо зачарованно смотрела,
Не в силах оторвать от солнца глаз,
А в сердце что-то странное горело,
Казалось чудом, будто в первый раз.
 
 
Оно звало и предвещало что-то,
А людям было просто невдомёк.
Они, как пчёлы, мчались в свои соты,
Чтоб запалить свой тусклый огонёк.
 

 
В дымном зареве утра не видно восхода.
Небо сеет рассвет сквозь туманное сито.
И, как манны небесной, дождя ждёт природа,
Но на десять замков непогода закрыта.
 
 
Где-то громко грохочет и грозно сверкает,
Обещая пролиться желанной прохладой.
Но три капли дождя, что к земле долетают,
Превращаются в пар, не давая пощады.
 
 
А как ливнем обрушатся свежие струи,
Все насытятся вдоволь – природа и люди,
Так по солнышку сердце опять затоскует,
Про удушливый жар мы как будто забудем.
 

 
В зеркалах мерцают свечи,
Бахромой стекают капли,
Распластался зимний вечер,
Воск расплавленный податлив…
 
 
Вьются тени и рисуют
Странный образ в бликах света.
Заколдованные струи
Не хотят давать ответа.
 
 
В темноте роятся страхи,
Тишину пронзает шорох.
Бьётся загнанною птахой
Сердце, дрожь ползёт за ворот.
 
 
Кроет тайны зазеркалье,
И молчат о чём-то свечи.
Синева окон хрустальных
Прячет будущие встречи.
 

 
Есть мудрый смысл
В чудачестве таком,
А умный часто ходит дураком.
 

В. Шекспир. Двенадцатая ночь

 
Я люблю, карнавал, твои яркие краски,
Твои шутки и песни, наряды и пляски,
Когда можно расслабиться ярко и смело,
Когда чувства открыты, а лица – под маской.
 
 
Мы всегда, даже в старости, чуточку дети.
Нам близки и приятны чудачества эти.
Почему ж мы боимся смешными казаться?
Под замком – наше детство, а чувства – в запрете.
 
 
Мы боимся, что вдруг кто-то пальцем укажет,
Засмеётся над нами, обидное скажет.
Но ведь смех над собою, веселье без маски
Нам лекарством от ханжества на душу ляжет.
 

Алексей Хазанский

Родился в 1962 г. Окончил Куйбышевский авиационный институт (Самарский аэрокосмический университет) в 1985 г. Живёт в Туле.

Неоднократный финалист литературных премий, организованных Российским союзом писателей.

В проводимых Интернациональным Союзом писателей конкурсах в номинации «Поэзия» становился лауреатом Первого, Второго и Третьего Международных литературных фестивалей им. А. С. Пушкина (2019–2021 гг.), Международного литературного конкурса им. А. А. Грина (вице-Гран-при, 2020 г.), Московской литературной премии 2019–2020 гг. (вице-Гран-при).

Лауреат I степени конкурса, посвящённого 222-летию А. С. Пушкина «Чувства добрые я лирой пробуждал» (2021), организованного издательством «Четыре».

С 2014 г. состоит в Российском союзе писателей, с 2020-го – в Интернациональном Союзе писателей, с 2021 г. – в Союзе писателей России.