Текст книги "Смерть знает, где тебя искать"

– Почему-то всегда в полнолуние мне немного не по себе и хочется.., хочется.., крови, – словно стихи или молитву произнес он.

– И мне тоже, – выдохнул Илья.

Мать перевела взгляд с Григория на Илью.

– Детки, скоро все будет готово, и мы отпразднуем полнолуние вкусным ужином.

– Скорее, мама!

– Спешка в еде на пользу не идет, – нравоучительно произнесла женщина и тыльной стороной ладони вытерла немного вспотевший, высокий лоб.

Лицо Натальи Евдокимовны было вполне благородное и чем-то отдаленно напоминало римские мраморные скульптуры. Губы тонкие, нитеобразные, зубы белые, широкие, удивительно ровные. Она за свои пятьдесят шесть лет еще ни разу не обращалась к дантисту. Зубы являлись ее гордостью, и она любила подшучивать над братьями, произнося одну и ту же фразу, застрявшую в памяти когда-то давным-давно, когда она была худенькой девчонкой, жившей в ста километрах от Томска в глухом таежном поселке:

– Ну как это зуб может болеть? Зуб – это же кость, а кость болеть не может.

А вот сыновьям с зубами не повезло. Наверное, в их крови проявились отцовские гены, и братья мучились от зубной боли очень часто. Что только они ни делали, как тщательно ни чистили их дважды: утром и вечером, – зубы болели, разрушаемые кариесом.

– Гриша, сынок, – сказала женщина, поглядывая на сковородку, – сходи принеси цветов, десять желтых роз. Надо украсить стол, все-таки не каждый день такой праздник случается, такой ужин готовится!

– Да-да, мама, сейчас, – как послушный ребенок, произнес широкоплечий Григорий, гася сигарету в пепельнице, стоящей на крыльце. – А ты набери воды в вазу, – обратился он к брату, – а то сидишь, кайф ловишь.

– Будет сделано, – сказал Илья, выбираясь из-за стола.

Он направился в одну из комнат, Григорий же пошел к оранжерее, взял ножницы, зажег в розарии свет и принялся выбирать едва распустившиеся розы. Он принюхивался к ним, осматривал со всех сторон, прежде чем срезать, а затем аккуратно и бережно, одним щелчком срезал прекрасный цветок на длинном колючем стебле. Он обрывал ненужные листочки, собирая стебли с твердыми, упругими, едва-едва раскрывающимися бутонами в большой букет. Делал он все это умело, с безграничной любовью.

Две страсти связали родственников: цветы и кровь, прекрасные розы и теплая человеческая кровь. И двум этим страстям все трое служили беззаветно, как монахи-отшельники служат Богу, как фанатично преданный воин служит присяге.

Огромный букет пьяно пахнущих роз был установлен в центре стола. Наталья Евдокимовна посмотрела на сыновей и принялась раскладывать ужин по тарелкам. Жареная печень дымилась, источая приторно-сладкий аромат, который тут же смешивался с запахом цветов.

– Ну, мама, давай, давай, – бормотал Григорий, давясь слюной.

Мать уселась во главе стола. Перед каждым из троих стояла большая тарелка с дымящимся яством. Водка была разлита в высокие рюмки на тонких граненых ножках. Мать первой прикоснулась к рюмке, подняла, посмотрела на детей. Со стороны происходящее выглядело, празднично, торжественно, словно семья празднует какую-то важную дату, известную троим сидящим за столом, а все остальные смертные остаются непосвященными в великую тайну.

Женщина пригубила водку и жадно, не вилкой, а ложкой, принялась есть. Братья Вырезубовы тоже, словно сорвавшиеся с цепи, набросились на еду. Минут семь слышалось хищное чавканье. И если бы можно было отрешиться от интерьера, погасить свет и ничего не видеть, то вполне могло бы показаться, что едят не люди, а жуткие твари, ненасытные монстры, наконец дорвавшиеся до мяса. Все трое урчали, тяжело вздыхали, сопели, вожделенно причмокивали, облизывали перепачканные жареной человеческой печенью губы, самозабвенно охали, вздыхали, постанывали.

Григорий кусочком хлеба вытер тарелку и посмотрел на мать.

– Что, добавки? – благодушно и нежно спросила женщина, глядя на любимого сына.

– Да, еще немного.

– И мне, – тут же выкрикнул Илья, подвигая тарелку к матери.

Женщина выполнила просьбу детей. Теперь уже братья ели неспешно – так, как едят гурманы в дорогом ресторане, так, словно бы они пробовали некое экзотическое блюдо, о котором раньше лишь слышали, но никогда не доводилось есть. И вот сейчас этот торжественный момент наступил. Братья ели не спеша, пользуясь ножом и вилкой. Водку больше не пили.

Наконец Илья отодвинул тарелку, промокнул салфеткой губы и потянулся к пачке сигарет.

– Не надо, здесь не кури, – строго предупредила Наталья Евдокимовна.

– Хорошо, мама, я выйду на крыльцо.

– Кстати, Григорий, – так же строго, с нравоучительными нотками в голосе произнесла женщина, – там все в порядке? Мясо в холодильнике?

– Да, мама.

– Кровь смыли?

– Все сделали, как всегда, чистота идеальная, о мухах не может быть и речи.

– Ну тогда молодцы. Пойду спать. Я за сегодняшний день устала. Кстати, как его авали?

– Кого? – стоя в двери, осведомился Илья.

– Этого, нашего… – мать взглядом указала на сковороду.

– Тушканом мы его назвали, – расхохотался Илья. Засмеялся и Григорий.

– Нет, я спрашиваю о настоящем имени, а не о ваших дурацких кличках. Все у вас то суслики, то крокодилы, то тушканы.

– Горелов Валентин, шестьдесят второго года рождения.

– Староват, – сказала мать.

– Не очень, мама, и старый, всего лишь на семь лет старше нас.

– Это много. В следующий раз найдите помоложе.

– Хорошо, мама.

О страшном, жутком, кошмарном трое говорили так буднично и легкомысленно, словно рассуждали о чем-то совершенно заурядном.

– Женщину, женщину хочу, – сыто пробормотал или даже проворковал Григорий, когда мать покинула кухню. – Очень хочу женщину.

– А я не хочу, – протяжно произнес Илья.

– А я хочу, так хочу! Я бы ее сейчас помыл…

– Блондинку или брюнетку?

– Конечно, блондинку! Блондинку, такую светленькую, мягкую.., можно даже рыжую, с веснушками на теле…

– Что бы ты с ней делал?

– Как это что, а то ты не знаешь. Я бы ее трахнул, затем перерезал горло. Она бы даже опомниться не успела, я бы сделал это быстро.

– Неинтересно, – сказал Григорий.

– Это тебе неинтересно, а мне нравится. Братья стояли на крыльце, смотрели на бледно-золотой диск луны в темных оспинах своих морей. Их лица были залиты лунным светом. Походили эти двуногие с сигаретами в руках на восковые изваяния.

– Спать, что ли, лечь? – меланхолично произнес в ночь Илья.

– На сытый желудок не уснешь, надо пройтись, протрястись немного. Да и нельзя форму терять, а то растолстеешь и нового Тушкана не догонишь.

– Это точно, – сказал Григорий. – Ты возьмешь Барона, я Графа, пойдем погуляем в окрестностях. Луна сегодня отменная.

Через пять минут, накинув камуфляжные куртки, даже не надевая на собак намордники, они вышли за железные ворота и огляделись. Псы были настолько сытые, что даже не рвались с поводков, и, появись перед этими страшными собаками-людоедами бродячий кот, они бы даже, как говорится, и бровью не повели. Конечно, если бы хозяева не приказали. Но если бы прозвучал короткий приказ “фас!”, они набросились бы даже на слона, так их выдрессировали Вырезубовы.

Собаки плелись рядом с сытыми хозяевами. Время от времени Григорий приостанавливался, оглядывая окрестности. До деревни было километра полтора, столько же и до кладбища. А вот трасса Волоколамского шоссе пролегала ближе, всего в каком-то полукилометре. Сквозь деревья время от времени пробивались огни фар машин, мчащихся в сторону Москвы на большой скорости.

– Пошли к дороге, – предложил Григорий, – там веселее, движение.

Они добрели до дороги, предаваясь воспоминаниям, жутким и страшным, о том, как по весне, когда уже сходил снег, затравили полупьяного бомжа собаками. Псы обгрызли лицо бедолаге до такой степени, что, если бы кому-то и пришла в голову шальная мысль выставить человека на опознание, сделать это ни за что не удалось бы. От трупа братья избавились, избавились с брезгливостью, как-никак этот бомж не был боевым трофеем.

Когда подходили к дороге, у перекрестка услышали сперва веселую возню, девичий хохот, потом мужскую ругань, а затем исступленные крики.

– Это что такое, как ты думаешь?

– Наверное, кто-то с бабой развлекается, – предположил Григорий.

– Непорядок, – сказал Илья, – на нашей территории… – он говорил это так, как мог говорить хозяин, поймавший в своем саду под яблоней воришку, чьи карманы набиты опавшими яблоками.

Псы уже насторожились, почувствовав перемену в настроении хозяев. Они уже натянули поводки, но вели себя бесшумно, даже не рычали. К жертве, как знали эти два людоеда, лучше подкрасться поближе, причем бесшумно. Они тащили хозяев, те покорно следовали за огромными ротвейлерами, радуясь предстоящему развлечению.

Крик повторился, зацокали по асфальту каблуки. Затем затрещали кусты.

– Ты куда! Я тебя, сволочь, поил и кормил, а ты в рот брать не хочешь? Братья переглянулись.

– Извращенец, – сказал Илья.

Приключение им начинало нравиться. Они крались по высокой траве. Девушка в черной юбке и белом свитере бежала от перекрестка к шоссе. Пьяновато пошатываясь, за ней гнались двое мужчин, выкрикивая ругательства.

Братья надели металлические намордники на ротвейлеров и заторопились. Преследователи уже настигали свою жертву. Девушка еще раз обернулась, сбросила туфли на высоких каблуках и из последних сил побежала к шоссе. Слышалось гудение приближающейся машины, и она хотела успеть выскочить на дорогу, надеясь, что ей хоть кто-нибудь поможет.

– Спускай Графа, пусть жир растрясет.

– Погоди, – сказал Илья, – пусть у них все толком закрутится.

– Спускай, спускай!

Григорий уже отстегнул карабин и крикнул:

– Взять!

Ротвейлеру не надо было говорить, кого взять, он понимал, надо брать двоих мужиков, преследующих женщину в белом. Второй пес вначале как бы лениво, а затем все быстрее бросился вдогонку.

Девушка выскочила на асфальт, замахала руками. Послышался визг тормозов, белый “фольксваген” развернуло на шоссе. Водитель обругал девушку и, сильно дав газ, с выключенными фарами рванул с места. Девушка чуть успела выдернуть пальцы из-под дверной ручки.

Мужчины на дорогу взбежать не успели. Два огромных пса, сильных, как медведи, настигли их на подъеме. Они сшибли мужчин с ног и, рыча, брызгая слюной, безуспешно пытались добраться зубами до шей, вцепиться в кадыки. Мужчины истошно завопили, а Вырезубовы громко захохотали.

– Что, взяли? – издевательски кричали они, подходя к собакам, но не торопились их оттащить.

Мужчины абсолютно не могли понять, что же произошло, откуда взялись страшные псы. Мужчины дрожали, прикрывая лица и шеи руками.

Девушка поняла, она спасена.

– Спасибо! Спасибо! – кричала она, стоя на краю откоса.

– Иди сюда, не бойся, тебя они не укусят. Девушка подошла.

– У, какие здоровенные! Илья подал ей белые туфли.

– Больше не теряй, – сказал он.

Та улыбнулась и принялась благодарить.

– Погоди.., они тебя изнасиловать хотели, что ли?

– Может быть, – стесняясь, произнесла девушка. – Я их почти не знаю. Обещали до дома подвезти, а потом приставать начали.

– Ты с ними пила?

– Нет, хотя заставляли.

– И то хорошо, – сказал Григорий.

– Мужики, уберите собак! – взмолился мужчина с рубахой, разодранной собачьей лапой прямо напротив сердца.

– Это я еще подумаю. Ей решать.

– Ты, Настя, или как там тебя, скажи, чтобы псов убрали! Они же нас съедят!

Псы рычали. Сними намордник, и псы растерзали бы людей в мгновение ока, только куски плоти да окровавленные тряпки летели бы в разные стороны.

– Если скажу, чтобы они тебе член отгрызли, они и отгрызут, – смеялся Григорий.

– А если он скажет – нос или ухо, то все равно член откусят, – уточнил Григорий, – любят они это дело.

Девушку перспектива с откусыванием “конечностей” изрядно напугала, и, если бы не приветливые улыбки своих спасителей, она бросилась бы бежать снова. И тут ей повезло: микроавтобус, мчавшийся по шоссе, резко затормозил.

В окошке показалось лицо военного.

– Что тут у вас, девушка?

– Может, подвезете меня?

– Куда?

– Вперед, километров пять.

– Они чего? – спросил военный с двумя звездами на погонах.

– Они сами разберутся.

Военному не хотелось вмешиваться в разборки.

– Садись, – он открыл дверцу. Девушка юркнула в микроавтобус, прижимая руку к сердцу. Григорий поднял руку и помахал.

– Телефон оставила бы хоть, как-никак спасли тебя от насильников.

Микроавтобус уже мчался по шоссе.

– А может, ей этого и хотелось? – Григорий подмигнул. – Илья, по-моему, она напоследок что-то сказала насчет члена.

– Мне тоже показалось.

– Ничего, ничего она не говорила! – в один голос закричали мужики, распростертые на асфальте.

– Пошли домой, прогулка окончена.

Братья, а за ними и псы растворились в темноте.

Глава 3

Прошлое всегда настигает человека неожиданно. Казалось бы, вычеркнул из жизни какие-то годы, дни, спрятал их в тайники памяти за толстые стены, за крепкие двери с мудреными замками и даже смотреть в ту сторону не желаешь, а оно вдруг возникнет, причем в самый неожиданный момент – тогда, когда его не ждешь, когда настроение веселое, радужное, спокойное. Так случилось и с Сергеем Дорогиным, человеком, в силу обстоятельств получившим кличку Муму.

Он приехал в гости к своей старой знакомой, собственному корреспонденту небезызвестной бульварной газеты “Свободные новости плюс” Варваре Белкиной. Та встретила Сергея с распростертыми объятиями. Да и приехал он не с пустыми руками, а с огромным букетом цветов, дорогих, пьяно пахнущих роз на длинных колючих стеблях. На бутонах роз еще поблескивали капельки воды, сверкали и осыпались, а иногда скатывались между бархатистыми лепестками, туда, в пьянящую темноту.

– Ба, какие люди! – Варвара обняла мужчину, крепко прижала к своей высокой упругой груди, заглянула в глаза и по-дружески чмокнула в щеку влажными, ненакрашенными губами.

Варвара вся сияла, словно бы у нее случился внеплановый день рождения. И в квартире было убрано, словно Варвара ждала гостей.

– Что это у тебя? – оглядываясь по сторонам, улыбнувшись, пробурчал Дорогин.

– Как что, не видишь, это я с понедельника начала новую жизнь.

– Надеюсь, пить не бросила, курить тоже, а тем более писать?

– Сергей, разве я могу отказаться от прелестей жизни? Проходи, садись.

– Ты на этот раз никуда не спешишь?

– Нет, времени у меня хоть отбавляй. Хотя, если быть откровенной, его-то как раз в обрез.

– Ты намекаешь на то, чтобы я покинул твои убранные апартаменты?

– Нет, это я так, цену себе набиваю. Времени у меня никогда нет.

Варвара подошла к компьютеру, за которым сидела, прежде, чем появился Дорогин. В пепельнице рядом с клавиатурой дымился окурок сигареты. Она его раздавила, аккуратно сгребла окурком серо-серебристый пепел, построив холмик.

– Представляешь, Сергей, не могу одного человека найти. Пропал – и все, на связь не выходит. А я ему, бродяге, деньги посулила, я уже с главным договорилась о материале на разворот.

Сергей Дорогин удобно сидел в мягком кресле, забросив ногу на ногу, смотрел на Варвару, слушал белкинскую болтовню.

– Сейчас все газеты, телевидение, радио, все эти многочисленные маленькие FM станции, словно сбесились, только и делают, что цитируют, цитируют Пушкина. Актеры с цепи сорвались, каждый норовит прочесть отрывок из какого-нибудь произведения классика. Даже реклама в ящике и та на Пушкине завернулась.

– Все-таки светоч русской поэзии, – саркастично произнес Дорогин.

– Светоч-то он светоч, – рассмеялась Белкина. – Я к чему клоню.., все газеты к юбилею всерьез отнеслись, а я придумала сенсационный материал.

– Уж в чем, в чем, а вот в этом я ни одной секунды, Варвара, не сомневался: уж если ты что-нибудь придумываешь, то это обязательно будет скандал.

– Ну, на этот раз не скандал, – скромно замялась Белкина, – а так, шум, да и все. Но любопытная идейка. Знаешь памятник Пушкину?

– Конечно, – улыбнулся Дорогин.

– Так вот, возле этого памятника…

– Ну-ну, давай говори, не тяни, – Сергей понял, что сейчас Варвара начнет делиться своими творческими планами, и это будет любопытно.

– Так вот, там иногда появляется человек, негр. Вернее, не негр, а эфиоп, настоящее его имя Абеба. Сам он – вылитый Александр Сергеевич!

– Как, ты говоришь, его зовут? – подался вперед Дорогин.

– Эфиоп Абеба. На самом деле он бомж, ходит в тряпье, вонючий, возле него стоять невозможно. Так вот, этот Абеба, или, так сказать, Александр Сергеевич Пушкин, как он себя называет и на которого он чертовски смахивает, читает стихи типа: “Я памятник себе воздвиг нерукотворный…” – Варвара выспренне взмахнула рукой. – Или: “Я помню чудное мгновенье…”. Короче, всю попсу из Александра Сергеевича выучил, этот чертов эфиоп. А жизнь у него, я тебе скажу, не подарок.

– Знаю я его, – тихо, почти шепотом выдавил из себя Дорогин.

– Знаешь? – Варвара подалась вперед, почти столкнувшись с Дорогиным нос в нос.

– Знаю, Варвара. Я с ним в лагере сидел, – произнеся слово “лагерь”, Дорогин помрачнел. – Он со мной, твой Абеба, полгода на соседних нарах спал.

– Я это знаю, – произнесла Белкина.

– Что ты знаешь. Варвара?

– Знаю, что он в тюрьме сидел, но не знала, что и ты там был.

– От тюрьмы и от сумы не следует зарекаться даже эфиопу, похожему на Пушкина, – изрек банальную истину Дорогин.

– Да-да, я это знаю, но к себе никогда не примеряю народную мудрость, – Белкина вытащила сигарету. Разговор начинал принимать любопытный оборот. – Так вот, я хотела о нем сделать материал, о его мытарствах, о том, как мальчишечка дошел до жизни такой, запустить, как бы, в параллель с жизнью настоящего Александра Сергеевича. Мол, вот как сложилась жизнь эфиопа в России в восемнадцатом веке и как складывается теперь.

– Классический вариант сравнения современности с 1913 годом.

– Не ерничай. Представляешь, какой занятный материал? С фотографиями, с портретами, бомж в виде Пушкина и сам Александр Сергеевич?

– Представляю, – грустно сказал Дорогин. – Неплохой мужик – Абеба, только в голове у него тараканы. Я думал, он уже исчез, пропал, а, оказывается жив пока что курилка.

– Пушкин бессмертен, – воскликнула Белкина, – и ты, Дорогин, должен это знать.

– Я знаю, Пушкин действительно бессмертен. А вот эфиоп Абеба даже при моей памяти мог раз пятьдесят сдохнуть или быть убитым.

– Ну-ну, рассказывай о нем, рассказывай, Дорогин, не тяни.

– Что рассказывать, Варвара? Я об этом даже не хочу вспоминать. Абебу я бы и сам с удовольствием увидел, как-никак столько лет прошло. Есть о чем вспомнить. Есть о чем поговорить.

Варвара уже самодовольно потирала ладонь о ладонь, складывала замком пальцы, с хрустом вытягивала вперед ладони и, улыбаясь, смотрела на Дорогина.

– Значит, есть еще живой свидетель жизни Александра Сергеевича Пушкина. Мнимого, правда, но для газетной статьи – это то, что надо. Неприятно вспоминать? – глядя на Сергея, спросила Белкина.

– Да уж, приятного мало. Хотелось бы эти годы из жизни вычеркнуть напрочь.

– Мне ничего вычеркивать не хочется. О тюрьмах писала часто, но дальше ворот в остроги не заходила. И знаешь, Сергей, честно говоря, не хочется.

– Я тебе, Варвара, пожалуй, помогу. Мне и самому хотелось бы эфиопа повидать.

– Он что-нибудь тебе должен? – насторожилась Белкина.

– Нет, не должен, если, конечно, не считать того, что его схожесть с Пушкиным первым заметил надзиратель в тюрьме, а потом я Абебу убедил, что он действительно смахивает на Александра Сергеевича. Он тогда еще по-русски с трудом говорил. А сейчас, видишь, даже стихи цитирует.

– Как ты думаешь, Сергей, где он может сейчас быть?

– Где угодно. Мужик он забавный, я же тебе говорю, тараканы у него в голове бегают. Сегодня одно на уме, завтра другое…

– За что сидел Абеба? – задала вопрос Белкина, нервно гася сигарету в пепельнице.

– За причинение тяжелых телесных повреждений.

– Не может быть! – удивилась Белкина. – Он же совсем щупленький, да и негры, насколько я знаю, никогда первыми в драку не лезут.

– Он не негр, он эфиоп. К тому же нервный, горячий, реакция у него хорошая. Противник только хотел его ударить, а Абеба успел нож из кармана вытащить и сунуть тому в ляжку – попал в артерию. Вот и получилось, что он первый драку начал. Были конечно же свидетели, но ты же знаешь, Варвара, кавказцев и негров русский народ не жалует.

– Можно подумать, русский народ сам себя жалует! – мудро заметила Белкина.

– Вот и оказался он вначале в Матросской тишине, а затем на зоне. Там мы с ним и познакомились. Там много сидело людей занятных: и вьетнамцы, и китайцы. Даже француз затесался.

– Француз-то за что?

– Он не совсем чтобы француз, он на нашей женщине был женат, французом себя только называл, а сам был из Алжира – наполовину араб, наполовину немец.

– Понятно.., и все-таки, Сергей, где он может быть?

– Надо по вокзалам поездить… Человек он приметный, его всюду запомнят. Можешь у милиции поинтересоваться, связи-то у тебя там хорошие?

– Я уже пробовала через милицию. Видели его неделю назад на Белорусском вокзале, а потом как сквозь землю провалился. Я ему свой телефон дала и еще сто рублей, на купюре и телефон написала. Обещал позвонить.

– Долго у него деньги не задерживаются, так что скорее всего по твоему телефону какой-нибудь лотошник может звякнуть. Ради интереса, от нечего делать.

– Ты мне поможешь, Сергей? Мне очень надо, а я в долгу не останусь. Хочешь, возьму в соавторы?

– Вот этого как раз делать и не надо.

– Я понимаю, что отнимаю у тебя время.

– У меня, в отличие от тебя, свободного времени больше, чем хотелось бы. Не знаю, куда его деть. Тамара уходит с утра на работу, а возвращается поздно вечером, так что я полностью предоставлен сам себе.

– Как она?

– Нормально, если не считать, что на работу устроилась. Не сиделось ей дома. Говорит, мол, квалификацию потеряю.

– Я бы тоже без работы не смогла.

– И я не могу. Так что попробую отыскать Абебу, хоть какая-то от меня польза будет.

– Что-то ты, Сергей, совсем погасший.

– Какой?

– Как в воду опущенный, словно из тебя весь воздух выкачали, а вместо крови минералка течет. Дорогин усмехнулся.

– Хорошо, что не водопроводная вода. – Давай пить кофе?

– Вот это всегда пожалуйста!

Белкина принялась хлопотать, время от времени выкрикивая ругательства и насылая проклятия то на газовую плиту, то на ложечку, то на кофеварку.

Сергей сидел и грустно улыбался. Ему нравилась Белкина, он любил людей, одержимых бредовыми идеями. И ради дурацких идей люди готовы на все, голодают и бедствуют, ночами не спят, напрягают полгорода. А ради чего? Ради того, чтобы отыскать в десятимиллионном городе сорокалетнего эфиопа, который присвоил себе звание прямого наследника Александра Сергеевича, классика и светоча русской поэзии.

– Попробую тебя отыскать, Абеба, – глядя на погасший экран монитора, пробурчал Сергей. Варвара появилась неожиданно.

– У меня есть его фотография.

– С автографом? – съязвил Сергей.

– Нет, в фотоаппарате оставался последний кадр, я его и запечатлела. Сейчас покажу, – и Варвара принялась нажимать клавиши компьютера.

На экране появилось изображение потрепанного бомжа с ужасающе нечесаными бакенбардами. Бомж стоял на ступеньке памятника в картинной позе. Чем-то его фигура напоминала чайник: одна рука уперта в бок, а другая вскинута, словно носик. Единственное, чего не хватало, так это голубей на плечах, на голове или на руке.

– Ему бы цилиндр не помешал, – сказал Дорогин.

– Цилиндр у него, кстати, был, но он сказал, что менты забрали, потому что, когда он в цилиндре, ему иностранцы много денег жертвуют.

– Он, наверное, был единственным, кто в Москве носил цилиндр.

– Нет, – сказала Белкина, – я еще одного знаю чудака из кукольного театра, тот тоже в цилиндре щеголяет. Правда, на Пушкина совсем не похож, этакий русский парень с рыжей пушистой бородой, веснушчатый, голубоглазый и в черном цилиндре. Представляешь, Дорогин?

– Не представляю.

– Я тебе его когда-нибудь покажу. Актер он никудышный, но это в театре, на сцене. А в жизни настоящий артист.

Немного помолчали. Дорогин попытался представить себе странного субъекта, за которым, наверное, бежит пол-улицы любопытного народу, да еще три-четыре шавки норовят цапнуть за ляжки, а актер отбивается от них тростью с набалдашником из слоновой кости.

Белкина, по редакционной привычке, быстро выпила кофе, а Сергей все еще смаковал.

– Не умею я этого делать медленно, – сказала журналистка.

– Ты, вообще, умеешь что-нибудь делать не спеша? – реплика прозвучала двусмысленно, и Белкина, как человек, имеющий отношение к литературе, сразу же уловила двусмысленность.

– Если ты имеешь в виду “это самое”, то тут я не спешу, в постели я черепаха, к удовольствию подбираюсь медленно-медленно.

«А в самом деле? – задумался Дорогин, – черепахи быстро “это” делают или медленно?»

– Ты не о том думаешь, – напомнила журналистка, – ты лучше представь себе, где мы можем отыскать Александра Сергеевича Пушкина.

– Ты с тачкой?

– Моя машина, – Белкина презрительно скривила губы, – совсем перестала меня слушаться.

– За ней ухаживать надо.

– У меня, думаешь, время на это есть? Я езжу, пока колеса не отвалятся, вот неделю назад это и случилось.

Дорогин вздохнул. Его машина стояла под окном, и скрыть это было никак невозможно. Ему порядком надоело в последние дни мотаться за рулем. Он уже практически не замечал дороги от Клина до Москвы, что называется, отключался на шоссе. Вроде только выехал с проселка на шоссе – и вот, на тебе, вокруг дома, светофоры, нетерпеливые сигналы лихачей.

– Любишь ты брать быка за рога.

– Женщина всегда мужчину уговорит.

– Собирайся, поехали.

– Я готова, только сумку возьму, и фотографию Абебы прихватим. Будем, как частные детективы, шнырять по барам, закусочным, вокзалам, показывать людям, не видели ли они негра в цилиндре.

– По каким барам, по каким закусочным? Ты видела когда-нибудь бомжа в баре? Его на помойке искать надо, а самая лучшая приманка – поставить пустую бутылку. Это как мотыль на рыбалке…

Белкина удивленно приподняла брови.

– Захватить пустые бутылки?

– Ты что, с ума сошла? Поехали, есть и другие способы.

До Белорусского вокзала добрались быстро, зато искали, где бы поставить машину, долго. Припарковались со стороны Грузинской возле киосков, торгующих цветами.

– Почему пахнет такой гадостью? – произнесла Белкина, нюхая городской воздух. – Когда один цветок, то от него исходит аромат, а когда их много, вонь стоит, словно канализацию прорвало.

– Один из парадоксов природы, – шепнул ей Дорогин, взяв под руку. Вместе они перебежали улицу.

– Нет, я знаю другое объяснение. У продавцов не цветы в вазах, а трупы цветов. Тут царят запахи тлена и разложения.

– Прибереги красноречие для статьи.

И Дорогин, и Белкина были людьми видными, но тем не менее рядом не смотрелись. Сразу было видно, что это не муж и жена, не любовник и любовница и даже не брат и сестра. Они словно пришли в Москву из разных миров и случайно встретились на привокзальной площади, где может встретиться кто угодно – араб с евреем, русский с кавказцем, цыган с американцем. И эта национальная мешанина существует там довольно мирно – во всяком случае, на первый поверхностный взгляд. Внутри же самой вокзальной тусовки, поглубже, всегда существуют подводные течения, свои трения. Просто постояльцы привокзального здания и прилегающих территорий стараются не выносить их на всеобщее обозрение: того и гляди, людей распугаешь и внимание милиции привлечешь.

И у Белкиной, и у Дорогина глаз был наметан. Они без колебаний определяли, случайный человек на вокзале попался им на дороге или постоялец, которого держат здесь судьба или деньги. И тут неважно, как человек одет, есть при нем сумка или нет.

Сергей остановил свой взгляд на лысом татарине в майке-борцовке и белых джинсах. В пальцах татарин перебирал янтарные четки. Толстая золотая цепь на шее, такой же толстый золотой браслет на запястье руки и массивный перстень-печатка с полумесяцем говорили о том, что он человек состоятельный и состояния своего не стыдится.

– Как тебе он? – спросил Сергей шепотом, глазами указывая на татарина.

– Сейчас, – Белкина приложила указательный палец к губам и с минуту разглядывала татарина. – Наверное, носильщик. А цепь, браслет и перстень – это три четверти его состояния, “все свое ношу с собой”.

– Если он и носильщик, то лишь потому, что носит с вокзала деньги.

– Ты ошибаешься, Сергей, люди, переносящие деньги чемоданами, не демонстрируют золото на шее, запястье и на пальцах.

– Может, я и ошибаюсь, но для нашего дела он вполне подойдет.

– Я с тобой, – Белкина рванулась было за Дорогиным, но тот остановил ее взглядом и покачал головой.

– Мусульманин, женщина для разговора с ним не годится. На женщин они смотрят только под одним углом зрения.

Белкина ухмыльнулась, потому что татарин и впрямь рассматривал ее с желанием, то и дело облизывая тонкие губы пухлым белесоватым языком. Дорогина он не замечал в упор или, скорее, старался делать вид, что того не существует в природе. Ведь женщина, заинтересовавшая татарина, должна быть одна, без провожатого.

– Салям алейкум, – сказал Дорогин, становясь рядом с татарином.

Тот, даже не поворачивая головы, продолжая созерцать пышногрудую Белкину, недовольно ответил:

– Чего тебе?

– Прежде чем женщину так разглядывать, нужно разрешение спросить, – уже более строго, но в то же время еще шутя, посоветовал Муму.

– Она твоя, что ли?

– А то ты этого не заметил!

– Смотреть – не трогать, – неторопливо рассуждал татарин, внешне оставаясь спокойным. Но Дорогин уже заметил, как вздулись вены на голове, как пульсирует жилка над левым ухом. – Некогда мне разговоры разговаривать. Есть дело – выкладывай. Нет – проваливай.

– Я понимаю, ты тут не гуляешь, не отдыхать тебя на вокзал поставили.

– За порядком смотрю, – не стал скрывать род своих занятий татарин, – а ты мне мешаешь. Отвлекаешь.

Дорогин широко улыбнулся и подвинулся ближе к татарину. Запустил руку в сумку и вытащил сложенную вдвое фотографию Абебы, отпечатанную на принтере Белкиной.

– Человека одного ищу, говорили, он тут обитает. Татарин, не поворачивая головы, скосил глаза и посмотрел на снимок. По выражению глаз Дорогин понял, тот его видел, возможно, даже знает, где сейчас эфиоп находится.

– Почему я должен тебе помогать? – глаза татарина вновь принялись шарить по залу ожидания, в котором царил идеальный порядок.

– Я его друг.

– Плохая рекомендация, – отозвался татарин, – он никто, последний человек. Мустафа такими не занимается.

– Я с ним вместе на зоне сидел, – абсолютно пресно, не кичась этим, сообщил Дорогин. – Нужен он мне по делу, а не лясы поточить.

– Деньги, что ли, должен? – впервые за время разговора усмехнулся татарин. – Так у него их не было и никогда не будет. Самое большое, что я у него в руках видел, так это сто рублей.