Текст книги "История одной ночи"

История одной ночи
Чемов Марк

© Чемов Марк, 2023

ISBN 978-5-0060-7188-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

История одной ночи

Предыстория

Перед началом этого маленького рассказа, хочу предупредить, что это всего лиши выдуманная история, и поступать, как главный герой нельзя. Жизнь всего одна, и дается только раз. Живите, сколько отмерили, а если ни хотите, то вспомните о дурачке на главном герое. Он ничего хорошего не получил в итоге. Истрия придумана для того, чтобы вы, прочитав ее, хоть чуть-чуть обращали внимание на людей во круг вас и пытались помочь, а если сами оказались в подобной ситуации, то просили на помощь прямо и уверенно.

В этой истории есть маты и плохие слова, если вам это не подуши, то простите, это надо, чтобы увеличить и передать эмоции героя.

Глава 1 и она же последняя

Блять, как же я устал от этого всего.

Депрессия? Я не знаю, что под этим подразумевается, но мое состояние сейчас очень плачевно. Почему то, очень устал от этого. Возможно, мое состояние и есть депрессия. Возможно, тот огромный ком, который я откладывал в шкаф души, вывалился из двери и давит теперь меня. Возможно вся боль от того, что происходит в жизни, просто в один момент ударила, и я теперь не могу.

Я так и не смог понять, почему жизнь со мной поступила, как с шутом. Почему одним все везенье, а другим пустое эхо, когда они молят о помощи. Я просил кучу раз и жизнь и бога, побыть хоть чуточку милосердней, хотя бы в одном из моментов моей жизни. Но нет, им было все равно.

Возможно, это я с самого детства, какой-то не правильный. Возможно, меня собрали не на том заводе, поэтому я такой ничтожный.

Блять, сука. Как же мне было тяжело…

Но теперь, ахаха все это в прошлом. Теперь ко мне не будут относиться как к куску говна, теперь хуй кто об меня вытрет ноги.

Да, это моя последняя записка, если вообще кому-то будет дело до меня. Если вообще, я что-то значил. Мои руки уже истекают кровью. Я читал в интернете, что через два-три часа я усну. И все за кончится.

Эта записка, для тех, кто найдет мое бездыханное тело и ему вдруг станет интересно, какие были на то причины. Я сейчас их опишу, и очень буду, надеется, что, читающий это поймет мое состояние и примет мою жизнь. И может когда-то он вспомнит об этой записки, взглянет на такого же страдальца и поможет ему в самый нужный момент.

Эта записка ни кого не обвиняет. Я ни кого не считаю виновным в таком исходе моей жизни.

Сейчас я сижу в своей квартире, в маленькой комнате, которую я давно не оглядывал. За окном, на 7 этаже, осеняя ночь. Компьютер тоже начал наливаться кровью.

Я здесь не один, со мной мой крепкий друг виски. Еще один друг-сигарета. Но она уже на половину дотлела. Руке уже тяжело ее держать. Но тяга к никотину будет ее держать до конца.

Время где-то час ночи. И в этой серой и безжизненной коробке, наполненной сонными людьми, которые с утра пойдут на работу и даже не заметят, что в этом мире что-то изменилось.

Логично, ведь для этих людей и вправду ни чего не изменилось. Все так, как было и раньше. Утро, из серых бетонных коробок выходят такие же серые и полумертвые люди, идущее на смертную работу, которая даст им денег, чтобы они поели и смогли на следующий день снова пойти на работу.

Как это иронично, люди устроили сами себе круговорот, в котором по тихонько идут в петлю, сами этого даже не замечая.

Я вспомнил про своего товарища, я выхватил телефон своими окровавленными руками. Гудки.

– Привет, Влад.

– Ты время видел, критин?

– Мне скучно, может, поговорим? – А у самого в голове, мольбы, чтобы он помог мне, мне надо только поговорить. Всего минут десять, чтобы понять, что я ни одинок.

– Знаешь что? Иду нахер, время час ночи, ты нахуй мне сейчас не интересен, мне интересен сон.

Он кинул трубку, в момент, когда мне нужна была помощь, он прос

...

конец ознакомительного фрагмента