Текст книги "Спутанные мысли юного романтика"

Спутанные мысли юного романтика
Дарья Коломичева

© Дарья Коломичева, 2024

ISBN 978-5-0062-4880-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

К концу подходил 2023 год. Мы ждали рождения нашего первого ребёнка, нашей дочери. Сами уже такие взрослые, такие другие… Что даже странно осознавать, что когда-то было иначе. И вот, разбирая старые вещи, выбрасывая массу хлама, чтобы освободить место для новой жизни, я наткнулась на свои старые заметки. Ну как сказать заметки – записи, мысли, дневники, стихи, начатые истории, которым уже не суждено увидеть финал, и простые фрагменты сюжетов, вырванные из контекста.

Когда-то писательство занимало почти всю мою жизнь. До появления постоянной работы, собственного дома, собаки, семьи. До всего этого. И так непривычно вспоминать себя той, такой юной и наивной, такой извращённо романтичной. Действительно, понятие романтики у меня было очень странным. Далеко не «цветы, прогулки под дождём и долгие поцелуи», а скорее «боль, разрывающая сердце, побег из дома, прогулки по крышам, посиделки в подъездах и бессонные ночи, наполненные музыкой, алкоголем и мыслями о смерти». Это почему-то казалось таким красивым, таким романтичным. А букеты из роз, шоколад и признание в любви на одном колене – пошлым и едко бытовым.

Сейчас у меня другая жизнь, другие ценности и другие представления о красоте. Но тогда… Тогда я видела мир более мрачным. Не знаю, почему, но мне это даже нравилось. И я писала об этом. Описывая каждую мелочь, каждый порыв сознания, каждый срыв, каждый крик души.

Именно эти записи мне и попались под руку. И именно их я решила изложить для истории. Быть может, кто-то узнает себя и подчерпнёт что-то полезное. Для меня лично все эти слова, все мысли – уроки прошлого, которые сделали меня тем, кто я есть. Построили меня по кирпичику, не дали смешаться с толпой. Они подарили мне ту жизнь, в которой сбываются мечты и нет ничего невозможного, стоит лишь приложить усилия. И этим я поистине горжусь.

Кто-то может осудить меня за то, что делюсь личным. Но это мое дело, моя правда. И мне не стыдно ни капли. А если не нравится – так не читайте, делов-то=)

P.S. Материалов сохранилось мало, многое было утеряно с переездом, что-то уничтожила я сама в попытках порвать с прошлым. Так что чтива получилось на пару часов. Хронологический порядок постаралась максимально сохранить. Поэтому стихи и проза вперемешку. Имена и фамилии я убрала из текста, в остальном редактура минимальная. Представьте, что залезли в голову к сложному, очень творческому, но немного сумасшедшему подростку, и наслаждайтесь красотой его несуразного мира.

«Твое смс, словно ядерный взрыв…»

 
Твое смс, словно ядерный взрыв,
Закроет мой свет тучей пыли.
«Прощай. Не вернусь. Если сможешь, прости.
Как видишь, не вместе ушли мы.»
 
 
И я замолчу. Замолчу навсегда.
И больше не буду мечтать.
Мечтать о любви, мечтать о тебе,
Мечтать научиться летать.
 
 
Короткими струнами тонкие пальцы
Играют Сальери навзрыд.
Так странно танцуют белые танцы
Со мною. То чувства, то сны.
 

31.12.2006

«Быть в этом мире оптимистом…»

 
Быть в этом мире оптимистом
Сложней, чем даже мэром быть.
Хотя, покуда интересно,
Можно попробовать. Любить…
 
 
Любить, чтоб музыка играла
Без плеера в твоих ушах.
Любить, чтоб всё казалось малым,
Чтоб счастье было не в деньгах.
 
 
И, излучая оптимизм,
Смотреть и видеть только плюсы.
Во всех поступках и в других…
В других вещах влюблённых слышать блюзы.
 
 
Я по совету своему решила тоже так сыграть.
Сыграть в любовь, но я ошиблась. Боюсь, меня вам не понять.
А я играла, словно в карты, осталось только в дураках.
А почему? Да потому, что ты и только ты один в моих мечтах.
 
 
Я, как Татьяна, и стихи писала в письме тебе от чистой той души.
Моей души, которая пылала к тебе влюблённостью сильнейшей. Напиши.
Хоть строчку напиши, – я умоляла. Но что ж, тебе романтика к чему?
Её в тебе давно я потеряла. А ты не понял знака. Я уйду.
 
 
Как началось всё в несколько мгновений,
Когда я говорила, что вдвоём,
С тобою только мы пойдём по миру
В любви на век, как наяву наш сон.
 

31.12.2006

*Начало произведения «Пленница большого города»*

I

Комната. Светлая комната. Освещающие её камин и около полусотни свечей отражаются в оконном стекле и колеблются от чуть ощутимого сквозняка.

Тишь. Не слышно ни тиканья настенных часов, ни треска дров в камине, ни шептания людей в соседней зале – ничего. Будто время остановилось и ждёт конца ночи. Если бы ночь могла течь без участия времени… Но всё вокруг связано и зависимо. Даже время зависит от чего-то. Ну или от кого-то. И я зависима от вас, и вы в какой-то степени зависимы от меня. Начну, пожалуй.

Хочу поведать вам историю. Историю непонятную мне самой. Может, вы поймёте смысл, идею, мораль. Оставлю выбор за вами.

Итак, комната. Большое чистое, зеркально-прозрачное и светящееся бликами свечей в эту Рождественскую ночь, окно. Окно почти во всю стену. А у прилегающей к ней стене стоит скамья, обитая красной парчой. На ней, поджав колени, сидит она. Любовь. Она живёт в этом «замке», утонувшем в суете и быстротечности суток большого города.

Она не спит. В эту ночь она не может спать. Она ещё не забыла сказок, не потеряла веры в чудеса, не разлюбила Луны, Солнца, звёзд… Не затушила романтику в своём сердце.

Она смотрит сквозь оконное стекло и своё отражение в нём, а там… Ничего не изменилось. Люди куда-то идут, машины кого-то везут, самолёты зачем-то летят и мигают, словно звёздочки, в темноте. Дома, огни, дороги, магазины, заправки, аптеки… Даже голова закружилась. Такой большой город, так много места. Но так тесно. Так тесно, что нет места для самого главного.

Люди забыли, зачем они здесь. Забыли Рождество, забыли всё, что когда-то было так ценно.

Мнения масс, власть – вот то, что заменило веру, любовь и… Романтику. Её так не хватает этому городу. Её так трудно найти среди леса домов, машин, самолётов…

Любовь долго вглядывается в этот мир за стеклом, где у неё никого нет. Где она боится потерять себя и оттого совсем не выходит за порог. Вглядывается и замечает человека, одиноко сидящего на качелях напротив многоэтажки. Напротив самой высокой крепости в районе.

– О чём он задумался? – прошептала Любовь. Встала со скамьи и подошла ближе к окну.

– Нет, его явно что-то тревожит! – предположила она, накидывая на плечи шаль.

На это Рождество снега так и не выпало. Было промозгло, неуютно и это ещё больше угнетало.

– Как бы мне хотелось поговорить с кем-то, кто мог бы меня понять или хотя бы выслушать!

В душе девушки горел огонёк, но без посторонней помощи он мог погаснуть быстрее, чем перерос бы в настоящее пламя. В соседней зале девушки гадали, но это не привлекало Любви. Гадать ей было не на кого, да и незачем. Она была абсолютно уверена в том, что всю жизнь просидит здесь. Взаперти. Не выходя в этот бесчувственный мир, хотя этого порой так хотелось. Человек за окном тоже сидел, по-видимому, задумавшись. Взгляд его был направлен в небо, а выражение лица давало понять, что он уже очень давно безуспешно пытается отыскать, разглядеть, хотя бы самые крупные и близкие к Земле звёзды.

В какой-то момент он опустил глаза ниже и заметил в окне четвёртого этажа одного из небоскрёбов слегка дрожащий от живого пламени свечей силуэт. Девушка в окне тоже увидела его взгляд. Они смотрели друг на друга. Смотрели долго. Смотрели, практически не дыша. Смотрели до тех пор, пока человек на качелях не поднял руку в манящем к себе жесте.

Любовь пожала плечами. Никому ещё не удавалось вытащить её из дома, но сейчас ей хотелось выйти как никогда на свете. Уйти. Не сопротивляться. Но страх того, что она может потеряться в этом материальном мире, в этом большом городе, саму себя… сдерживал её.

Человек на качелях повторил жест более уверенно и чётко.

II

Ночь. Рождественская ночь. Любовь всё ещё верит в то, что в эту ночь случаются чудеса. В любое другое время она возможно никогда бы не вышла из дома без серьёзной причины, но в эту ночь… Раньше она гуляла только летом в дождь или в жару, или ещё когда-нибудь, когда на улице меньше всего людей и людских забот. Но в эту ночь…

Она надела пальто, кожаные сапоги бежевого цвета, укутала шею пуховым шарфом, взяла перчатки и, никого не предупредив, вышла за порог.

На качелях во дворе по-прежнему сидел он. Любовь подошла. Человек встал с места, приветливо протянул руку и представился:

– Дмитрий.

– Любовь, – промолвила девушка тихим завораживающим голосом и пожала руку незнакомцу.

– Садитесь, – сказал он, указывая жестом на качели.

Девушка села. Молодой человек встал рядом.

– Вы не погасили свечи, – заметил он, – не боитесь, что в ваше отсутствие что-то может случиться?

– Нет.

На какое-то мгновение воцарилась полная тишина, затем молодой человек снова продолжил:

– Почему вы молчите?

– Я никогда прежде не знакомилась на улице. Я вас не знаю, оттого и молчу.

– Но мы уже представлены друг другу, а значит знакомы. Расскажите о себе. Почему в такую сказочную ночь вы одна?

– Я не люблю города. Не люблю суеты, не люблю лжи. Знаете, я романтик. Сегодня я одна именно поэтому. Я люблю сидеть вечерами дома у открытого окна и считать в небе звёзды… Летом, когда они видны над большим городом.

В эту секунду огромная мутная капля упала с неба прямо на её щеку. Небо вздрогнуло, наверное, от холода, и заплакало. Небо ведь тоже чувствует, тоже переживает, тоже живёт. Небу тоже бывает холодно, а бывает жарко. Но жарко только летом, когда Солнце иссушает его.

– Дождь. Да к тому же холодно, – вздохнула Любовь и спрыгнула с качелей, – мне надо идти.

– Но подождите! Я никогда не встречал человека столь чувствительного, нежного и прекрасного во всех отношениях, как вы. Это звучит банально, но я верю в Рождество. В его загадочную силу. Я не хочу, чтобы вы так и остались рождественской сказкой. Любовь. Ваше имя… Я не верю в совпадения. Да постойте же! Не будьте так бесчувственны!

Это слово девушку явно задело. Она резко остановилась.

– Бесчувственна? Я? Да что вы знаете…

– Ничего, – перебил Дмитрий, – просто не хочу проснуться завтра, а вернее уже сегодня, и осознать, что вы были всего лишь сном.

– А что, если я и есть сон? – бросила она и поспешила в подъезд, а Дмитрий остался безмолвно стоять возле мокрых качелей.

Дождь усилился. Пузырились лужи. Крупные капли, ударяясь о крыши машин и подоконники, брызгами разлетались во все стороны. Город стих. Улицы быстро опустели и даже машин на дорогах стало меньше. А потом… вот оно, чудо! Пошёл снег. Пушистый, крупный, нежный Рождественский снег. От большого города, такого грязного, стремительного, суетливого, ничего не осталось. Весь он превратился за какие-то считанные минуты в маленький пушистый комочек. Пушистый и тёплый, и… Белый. Словно котёнок. И небо уже не плакало. Оно играло с этим котёнком тысячей снежных ленточек.

Поднявшись на свой этаж и зайдя в квартиру, Любовь села на любимую скамейку и стала смотреть в окно. Смотреть на весь этот мир. Мир большого города, который сейчас легко мог поместиться на ладони. Смотрела и размышляла о разговоре с новым знакомым.

Время продолжало незаметно красться к новому дню, забирая с собой всех и вся. Клонило в сон. Любовь, как всегда перед сном, взяла расчёску, такую большую, причудливой формы, и принялась расчёсывать свои длинные волосы цвета спелого пламени. Потом она вплела в струящиеся, слабо завитые природой, кудри рыжую ленту и легла спать.

III

Как чудесно звучит тишина. Такого поэта как она не сыщешь. Еле слышно, как её карандаш чуть царапает бумагу ночи. Какая музыка. Какое блаженство для слуха слышать незавершенную песню тишины… Отопление отключили невовремя и работу тишины нарушила вставшая с постели от холода Любовь. Большие старинные часы высотой во всю стену показывали восемь. Кашляя и запинаясь в своем благородном возрасте, они пробили четыре раза и стихли. Что тут поделаешь, они исправно работали без малого век… За окном было ещё темно, но уже теплее, чем ночью. Снег начинал таять и погода опять наводила тоску.

Возле кучи подсвечников, средь застывших луж воска от свечей, что горели всю ночь, дремал брошенный там ночью шарф.

Любовь завернулась в одеяло и направилась на кухню. Не спеша, ещё сонная, девушка зажгла светильник, висящий на стене, и поставила чайник.

В доме ещё все спали. Двери были закрыты и доносилось от них лишь тихое дыхание гостей и хозяев. Тусклый свет приближающегося рассвета освещал картины на стенах, старый рояль, те самые часы и, отражаясь в зеркалах, бликами падал на буфетный столик и плетёные кресла, стоящие возле него. Чайник вскипел. Любовь налила себе чашечку зелёного чая с жасмином и неторопливо поплелась обратно в комнату, дабы не разбудить спящих. Села на любимую скамейку и устремила взгляд в окно.

Пустота. Пустота и душевное одиночество внезапно охватило девушку. Минувшая ночь была словно в тумане. Таинственный незнакомец на качелях… Был ли он сном? Или всё-таки явью?

Окно запотевало. Мельчайшие капельки воды медленно заполняли всю его площадь. Любовь провела пальцем по стеклу и сама не заметила, как вывела на нём форму, отдалённо смахивающую на контур лица человека. Сквозь этот контур виднелась улица и пустые качели. В голове пронёсся легкий ветерок, который принёс мысль о том, что заснуть больше не удастся. Поэтому, допив чай, девушка встала, включила свет, подошла к гардеробу и начала одеваться. Любимые голубые джинсы и серовато-зелёный свитер, ленточка в растрёпанных волосах, мало похожих на косу, в которую они были заплетены накануне, – таков был портрет неисправимого романтика, нашей героини.

2011 (январь)

***

Сидеть. Читать. Смотреть в небо. Мечтать. Путаться в словах. Лагать. Смеяться. Дышать. Слушать только тишину. И невозможно, нестерпимо… Хотеть закричать в пустоту. Просто потому, что одна.

***

Свобода. Она, наверное, больше значит, чем все думают. Открытая форточка. Городской шум. Но стоит только закрыть глаза и видишь небо… Глубокое питерское небо. Хочу там жить. В городе мостов и бескрайней туманной грусти. Он снится мне. Чаще и чаще. Он… Город. Мой город! Искренне честный и лживо спокойный. Сумасшедший и разный, как я. По-настоящему свободный…

Последнее время я плохо осознаю, отвечаю или за свои слова и поступки. Но есть нечто вечное. Это чувства, мысли… Мой мир. Иногда я плачу по ночам оттого, что во мне живёт другой человек. Но… Это не имеет значения. Ни для кого. Никогда.

Сегодня в меня влюбился один молодой человек, уголовник (так он сказал, сказал, что сидел и недавно вышел). Он поведал мне свою историю. Печальную и безумно романтичную. Не знаю, правдой были его слова или он просто хотел произвести впечатление. Да это и не важно. Важно другое: если бы мое сердце не было занято другим, наверное, я попробовала бы построить отношения с ним. Такие как он не оставляют равнодушной…

В волосах заплетается музыка. Ветер свистит в голове. Наверное, я ещё слишком молода, глупа и наивна, чтобы понять, что это всё не то… но я люблю это. Душа ноет и рыдает в тишине от этих людей. От их историй. От жизней и судеб. Казалось, я всё уже пережила… Но сейчас можно утверждать, что я не жила вовсе.

Человек, которого я любила

 
Я однажды открыла дверь,
Увидела цветы на пороге,
И что мне сказать теперь,
Когда о сердце вытерли ноги.
 
 
Втоптали в грязь мечты мои,
Чувства горькие в пыль закопали.
И теперь в горстях земли
Ощущения дышать перестали.
 
 
Человек, которого я любила,
Даже не помнит, быть может, сейчас, что было.
 
 
Как он курил и молчал,
Улыбаясь самозабвенно.
Или, возможно, лагал,
Заставив сердце биться смиренно.
 
 
Он смог изменить меня навсегда,
А затем испарился где-то.
Что с ним сейчас – не знаю сама.
Где и как он встречает рассветы.
 
 
Я помню, как на его кухне
Мы до утра смотрели в окно.
Как медленно шли минуты,
Словно в чёрно-белом кино.
 
 
Душою болели оба.
Он пил, я рыдала внутри,
Давилась словами снова,
Боясь проболтаться о своей любви.
 
 
Сейчас я плачу, когда вспоминаю.
Время не лечит, оно замерло в ожидании.
Любовь не проходит, ей наплевать на расстояния.
Я никогда тебя не забуду…
2011 май или позже
 

***

Итак. Бортовой журнал. День 3000 какой-то. Записки сумасшедшего.

Испытания. Жизнь подбрасывает их не просто так. Поэтому сейчас так непривычно спокойно. Хотя скорее нет. Сейчас особенно играют нервы.

Всё хорошо. Непривычно. Обычно трудности переполняют каждую минуту, каждый вдох и выдох. Каждый шаг. Всё. А сейчас… сейчас сидишь, пьешь этот грёбаный виски и думаешь: почему, Чёрт возьми, всё в порядке?! Мне даже мир уже не хочется завоевать. Только спасти. Да, спасти. Но это бесполезно. В любом случае. Не имея ничего, быть хозяином всего.

Так хочется организовать налёт на магазин и ограбить его. Почему? Адреналина не хватает. Это так просто.

Постскриптум. Если я когда-нибудь буду участвовать в рейсинге, исполнится мечта.

2011, июнь

«Стоишь на краю неба…»

 
Стоишь на краю неба,
Вокруг мир будет мелом
Закрасил кто-то первый
Зачем-то только белым.
А ты не слышишь море,
Не чувствуешь душевной боли…
 

16.06.2011

«Я слышу, слышу твой голос…»

 
Я слышу, слышу твой голос.
Он был мне дорог когда-то, но не теперь.
Я знаю, знаю глаза твои.
Я в них смотрела с надеждой, но захлопнулась дверь.
 
 
Слезами разбавив текилу,
В руках сжимаю ключи от машины.
Увы, тебя вернуть я не в силах.
Встречай рассветы один, как хотел, как привык, несмотря на всё, что было.
 
 
Ты смотришь в лица прохожих,
В них видишь тоску и грусть.
Хоть повседневную, ну и пусть.
 
 
А мне, мне не хватает
Свободы внутри, обиды и боли,
Чтобы пережить это время дурное.
 
 
Ведь несчастьем путь мой испачкан.
Сердце бьётся и рвётся из клетки,
Вырваться хочет, дойти до отметки.
 
 
В 300 шагов
Для той, что не знает врагов.
Для той, что запуталась в себе,
И очень хочет вернуться к тебе.
 

«Не было ничего и никогда…»

 
Не было ничего и никогда.
Трещиной к морщинке по лицу скользит слеза.
И да, и нет. Тебе и мне
Простой ответ.
– Дай мне руку, молю, хватай же!
– Нет.
– Ты падаешь. А я лечу за тобой.
Теряю тебя, когда рядом другой.
Уже почти родной.
 

22.07.2011

В такие моменты. После такого вечера. В ночь

 
Одной ногой ступая,
Дотронувшись до края,
Много хочется сказать,
Дверь в душу приоткрыть,
Воспоминания разделить,
Боль вековую отпустить.
 
 
Аккуратно щекой прикоснувшись,
Прошептать, никогда не вернувшись,
Что мечты – это сон,
Что страдания – стон,
Все мысли – вода,
А слова – суета.
 
 
Разделить эту боль,
Знать, что рядом с тобой,
Чтоб послушать и спеть,
Чтобы ярче гореть.
Ведь звезда – это миф,
Звук, гитарный мотив.
 
 
Очертания длинны,
Тени возле стены
Всё твердят и твердят,
Будто очень хотят
Разозлить и уйти,
И с ума нас свести.
 
 
В эту ночь на листке
Капли слёз и росы,
Словно дождь на цветке
Вдруг рассыпал часы.
За минутами вдаль
Уплывает трамвай.
 
 
Что-то скрежет в углу,
Чей-то след на полу.
Ночь длинна и темна,
А в окошке Луна.
Её свет вдалеке
Как подарок тебе.
 
 
Столько можно сказать,
Но не просто понять.
Куча мыслей тьме,
Их читаю тебе.
Лёгкий отзвук в груди —
Это сердца шаги.
 
 
Хоть болит, но живёт,
Хоть терзает, но врёт.
Хорошо, что вот так.
Ноты тактом за такт.
Криво, правда, но в лад.
Вот как-то так.
 
 
Положить ключ на стол,
Рядом сесть и курить.
Строгий вой, лёгкий звон
В голове не забыть.
Не унять кавардак,
Пока пишется так.
 
 
Просто хочется жить,
И с тобой говорить,
Говорить, говорить, говорить, говорить, говорить, говорить, говорить, говорить…
 

09.09.2011

***

Вот интересно, хотелось ли вам хоть раз жизнь убить человека? Застрелить. Прочувствовать это. Испытать, каково это – отнять жизнь. Вы это представляли? Планировали? Воображали?

Только представьте. Вот вы стоите… Хотя, давайте перейдём на ТЫ. Так удобнее. Вот ты стоишь. У тебя в руках пистолет (может быть что угодно, конечно, но рассмотрим вариант с огнестрелом). Ты заранее выбрал жертву, хотя это мог быть и случайный прохожий. Представь… Звонишь в дверь. Тебе открывают. Ты проходишь, не обращая внимания ни на что, даже на лающую в углу шавку. Твоя рука предельно твёрдая. Знаешь, она не дрогнет. Ты наводишь ствол, смотришь в глаза тому человеку, который молит тебя передумать. Видишь его страх, чуешь его. И спускаешь курок. Пуля мгновенно пронзает цель. Он что-то успел прошептать уже после выстрела. Хрипло, невнятно, и уже не важно, что именно. Брызги крови слегка тебя задевают. Ты чувствуешь, как тепло медленно разливается по твоему телу. Это ощущение легкой непонятно эйфории не даёт покоя. Ты улыбаешься. Перед тобой лежит ещё не остывший труп, а ты улыбаешься. Тебе хорошо.

2011, сентябрь

«В тишине догорает свеча…»

 
В тишине догорает свеча,
Ещё не закончилась ночь.
Патефон старый, вредно ворча,
Гонит мысли недобрые прочь.
 
 
На стене колеблется тень,
Ветви ели в углу шелестят,
Слышно ночь, а видится день.
Как во сне, зимний сказочный сад.
 
 
Ведь сегодня канун Рождества,
Это время чудес и любви.
За окном люди ждут торжества,
Загораются в окнах огни.
 

30 11 2011