Текст книги "Все горят в аду"

Омар медлил с ответом Дэймонду. Он смотрел на двух шлюшек на диване, не спускавших глянцевых глазенок со своего патрона. Их на диване всегда было две, максимум три, и Омар считал их шлюшками, потому что они и были шлюшки. Девочки по вызову – точно гусеницы, охочие до изобильной зелени Дэймонда. Будь в них хоть на грамм женственности, Омар бы это признал. Женщин Омар очень любил, он вырос в окружении трех женщин – сестры, матери, которая была всего на пятнадцать лет старше его сестры, и бабушки, которая была старше его матери всего на двадцать два года. Три эти сильные женщины сами пробивали себе дорогу в жизни. Так что Омар отдавал должное женщинам. Но те, что сидели на диване, как и две другие, занимавшие их место днем раньше, как и их предшественницы, были самые настоящие мочалки. Хотя и симпатичные. Особенно одна – светлокожая, да и вторая не совсем уродина, и задницы у обеих ничего – тугие, крупные, и потискать их было бы совсем не плохо.

Омар признавал, что Дэймонд очень правильно поступил, переквалифицировавшись из братка в барыгу. Однажды Дэймонда наколол какой-то торговец, и Омар знал, что за свой просчет Дэймонд был продырявлен в шести местах. В этой стороне света подмога приходит из дула револьвера, и Дэймонд купил себе место под солнцем за шесть пуль. Он бросил торговлю, начал поставки, выкроил себе приличную территорию, приобретя репутацию за несколько килограммов свинца, а потом отхватил себе и кусок пространства к северу от Торранс. Да, Дэймонд стал настоящим королем этой поганой индустрии. Вскоре ему стукнуло двадцать. В двадцать он уже был настоящим быком. Это бросалось в глаза. Дэймонд был молод и выглядел молодо, но ничего молодого в нем давно уже не осталось. Холодный свет в глазах. Кровь в жилах как аккумуляторная кислота. Его невинность была погребена рядом с его первой жертвой.

Где-то в Лос-Анджелесе есть земля горшечника для погребения юных душ. Поколение, которое сначала отвергли, потом зарыли в общую могилу.

Омар закончил размышления, отвел взгляд от зада мулатки и снова заговорил:

– Бентли с людьми поехал закинуть ширево Мартину. От них до сих пор ничего нет.

– Бентли лучше бы не убегать с моим товаром.

– Они не дураки. Они не могли тебя кинуть.

– Небось Мартин решил ширнуться на пробу. Вечно геморрой с этим порошком сраным. Какого хера я его с моим товаром послал, бля? Наркота законченного.

– Он же тебе родня. – Голос Кенни прозвучал как из-под асфальта.

– Вот, бля, сучья бригада – так и думают у тебя ширева хапнуть. Торчок хренов. Полгорода уже от этой наркоты загнулось, а Мартину ширнуться как укропу пожевать, бля.

Не церемонясь, Дэймонд протянул руку и схватил девицу за грудь. Не светлокожую, а мулатку. Дэймонд пощупал ее грудь, помял, погладил. Девица никак не реагировала. Ну совсем никак. Сопротивления не оказывала, удовольствия не получала. Она позволяла хватать себя за грудь, потому что в этом – по мнению Дэймонда – состоял единственный смысл ее жизни.

Пощупав, помяв и погладив грудь, Дэймонд вроде бы немного расслабился, в нем проснулась родовая память, подсказавшая, что грудь есть питательный и животворный источник. Это его успокоило. С наркотиков он переключился на секс.

Дэймонд:

– За работу. Хватит жопы просиживать! Ширево ищите!

Приказ на марш. Как всегда – ни о чем не спрашивая, не колеблясь, не размышляя, Омар и Кенни выходят на марш.

Спускаясь по ступенькам, они слышат, как темненькая (Дэймонд уже вовсю массирует ее грудь) говорит: "Ах, малыш, я очень тебя хочу. Заправь-ка мне по самые яйца". Она говорит это очень убедительно.

* * *

Ян лежал, распластавшись, на месте приземления – в куче навоза, с набитой навозом глоткой. Существенная перемена состояла лишь в том, что смерть уже проникла в него глубже, чем прежде, а также в том, что пред телом уже предстал Чэд на пару со своим ассистентом Маркусом – тем, который сообщил по телефону о смерти Яна, – и еще одним ассистентом, Джеем. Для Чэда это были соответственно Черный и Пухляк – пухлое тельце и пухлая румяная физиономия. Вместо «Пухляк» Чэд нередко говорил «Жирный».

В прошлом, когда Чэд бредил бурной карьерой агента в Голливуде, ему и в голову не приходило, что ассистентом у него может быть мужчина, не говоря уж о двоих. Места шестерок традиционно закреплены за женщинами либо за голубыми. Ну какой мужик не захочет иметь под руками девку? Однако в политически корректном мире, в котором обосновался Чэд, иметь на подхвате пару ребят гораздо надежнее. Чего он лишался? Секретутки, которая наврет всем про его похабные шуточки, масленый взгляд, фривольные жесты, будет носиться по офисным коридорам, вопя так, будто ее отодрала бригада насильников в темном переулке, – а в итоге все мечты Чэда о карьере разобьются вдребезги.

Более того: достаточно одной "помощницы", которая, победив страх быть навсегда изгнанной из Голливуда, настучит куда следует о подлинной похабной шутке, масленом взгляде или фривольном жесте Чэда и его, Чэда, выпихнут пинком под зад на обочину Уилшира. Короче, пара ребят в приемной – это то, что надо.

Чэд издал тихий звук, икнул на выдохе, как если бы его тело отчаянно пыталось разрешиться от скорби. "Ян... Ян, Ян..." Мантру сменила печаль. Чэда одолела печаль, крепко одолела, однако печалился он совсем не о Яне. Чэд печалился о себе. Для Яна у него осталась лишь злоба.

– Ты, урод сучий! Загнуться решил!

Джей нервно перебирал ногами. Маркус стоял не шевелясь.

Чэд наклонился к трупу, схватил Яна за спутанные волосы, приподнял голову. Из груди вышел воздух, опростав легкие от солидной порции навоза.

– Дуба дать решил, а? – надрывался Чэд.

– На покой ушел, на покой. – Скрещенные руки, легкий наклон головы – проповедник Маркус за проповедью прописных истин.

– Не пора ему было на покой! – прошипел Чэд. Он отпустил голову Яна. Изо рта Яна выпал навоз. – Не пора ему было на покой – "Воля инстинкта" должна записать на студии еще один альбом! Еще один альбом должны были сделать. У нас, черт возьми, контракт. У нас контракт, а этот говнюк его нарушил. – Чэд пнул труп, будто, несмотря на оторванную ногу, усеянную стеклом спину, набившееся внутрь дерьмо, тело до сих пор не получило положенной ему доли мук и теперь добирало норму.

Джей по-прежнему топтался на месте. Он смотрел себе под ноги, видимо раздумывая, все ли идет как надо.

– А что, "Воля инстинкта" все равно сможет выпустить новый...

– "Воля инстинкта"?! Да вот она, "Воля инстинкта", мордой вниз на куче дерьма лежит. – Чэд, дабы пояснить, что речь идет о Яне, пнул тело еще разок.

В то утро в Лос-Анджелесе чертову прорву трупов пинали ногами. Чэд:

– Он песни писал, пел... А остальные его ребята... гомосеки патлатые... никому не нужны.

Джей слегка тронул труп ботинком, тело слабо дернулось – и Джей снова прилежно засучил ногами. Чэд – трупу:

– Черт, один альбом, а потом пусть хоть голым тебя находят в кювете с иглой в мышце.

Маркус задает вопрос – руки по-прежнему сложены на груди, голова по-прежнему наклонена.

– Что ты хочешь, чтобы мы сделали?

– Что? – переспросил Чэд. Он смотрел на Яна и думал о нестандартном финансировании.

– Я насчет Яна: скажи, что нам сделать? Полицию позвать?

– Никакой полиции. Вызовите репортеров. Позвоните в "Энтертэйнмент уикли". Попробуем хотя бы спихнуть то, что уже вышло. – Чэд обреченно мотнул головой. – Всего один альбом. Эгоист, падла.

Не помня себя, Чэд побрел в дом Яна. Джей перестал переминаться на месте.

– Это все-таки... Нет, понятно, что он расстроен, но так говорить...

– Вот что творится с человеком, когда его первый номер кончает с собой.

– Я понимаю. Кто ж обрадуется, когда его первый номер...

Маркус наконец-то поднял голову; разнял руки, одну протянул Джею.

Джей залез в карман, подал Маркусу свой сотовый.

– Я тоже не в восторге, что Ян погиб, ты же понимаешь, но это ведь не дает ему права так говорить...

– Как говорить? – рассеянно бросил Маркус, усиленно вспоминая номер. Вспомнил. Набрал.

– Он просто... нет, я, конечно, понимаю, что он расстроен... – Джей провякал, что собирался, умолк и тут же вновь заработал ногами.

Человек, которому звонил Маркус, поднял трубку на другом конце сотовой линии.

– Алло, дайте мне отдел информации... О чертовом гвозде номера, вот о чем.

* * *

Чэд бродил по дому Яна. Рассеянно смотрел на разные диковинки, предметы искусства. Повсюду, куда бы он ни кинул взгляд, были вещи. Очень много вещей. Очень дорогих. Какого же черта Ян вздумал слететь с копыт, когда его жизнь трещала по швам от этого прущего через край изобилия? Чэд и представить себе не мог такого изобилия вещей. Вещей, цена которых измеряется не только деньгами. Конечно, ценных предметов у Яна тоже хватало, но было и кое-что еще. Невидимые глазу вещицы, наполняющие дом густым ароматом: людская зависть, всеобщее обожание и женская страсть. Это главное. Несметные россыпи женских деликатесов – губы, зады, вагины – дарованы, отданы, охотно предоставлены в бесконечном параде размеров, сортов, мастей. Изо дня в день Ян мог пожирать свое рагу из лавров и скандальной славы, однако он не наелся. Ему оказалось мало. Что нужно человеку для насыщения? Что еще было нужно этому человеку?

Или дело в другом? Догадка по-паучьи вкралась в замутненный недоумением рассудок Чэда. Может, дело не в том, что Яну чего-то не хватало? Может, у него было всего слишком много? Может, он достиг той точки, когда жизнь теряет цену или ее, жизни, вдруг начинает не хватать.

Но если ни слава, ни деньги и ни женщины, тогда что нужно человеку?

У противоположной стены: стол. На столе пустое место. Пустота, кричащая о недавнем вторжении, провал, где несколько часов назад помещался неведомый Чэду цифровой плеер.

И эта пустота пела сиреной, которая звала Чэда, тянула его к себе.

Под ногой что-то хрустнуло. Коленный рефлекс заставил Чэда поднять ногу и одновременно наклонить голову. Чэд поднял с пола именную бирку. Гастроном "24/7", гласила она. А внизу: "Парис".

* * *

Видеосалон – утро.

Девица за прилавком. Девятнадцатилетнее белое отребье в своем наичистейшем виде: без примесей, без добавок, не тронутое бесконечным этническим разнообразием города – Лос-Анджелеса, – в который она перебралась из каких-нибудь универсамизованных районов Центральной Америки, еще недавно называемых домом. Белым отребьем девушка была благодаря резиновым шлепанцам: она носила их с "ливайсами" и топом на бретельках, сползавших с плеч, обнажая сливочно-розовую, боящуюся загара плоть. Белым отребьем она была также из-за волос – грязно-белых, хотя и высветленных, взбитых, завитых, вздутых... До расчески тут явно дело не доходило – по крайней мере, до расчески, имеющей хотя бы минимальное представление о текущей моде.

Магазин был открыт, но посетители отсутствовали. Для тех, кто берет напрокат видеокассеты, было рановато. Девица коротала время, мусоля пестрый голливудский журнальчик. Не затрудняясь чтением немудреных статеек, она обмирала в экстазе над страницами, где роскошные кинозвезды в роскошном антураже выполняли свое прямое назначение – хорошо выглядели. Ничего более осмысленного, чем штампованные гламурные фотки, она воспринять не могла. Мечта всей жизни.

Настоящее. Белое. Отребье.

По существу, единственным, что отягощало порой ее порожнюю грязно-белую головенку, был вопрос, куда девать жвачку во время совокупления. Но в данный момент даже этой зачаточной мысли там не наблюдалось.

Вошел Парис.

– Никель на месте? – спросил он.

Девица не подняла глаз. Она закричала в комнату, кое-как отделенную от магазина занавеской:

– Никель, Парис пришел.

– Он один? – раздался бесплотный голос Никеля. На этот раз девица приподняла голову. Ей это настолько тяжело далось, как будто голова была налита свинцом. Устало взглянула на Париса. Опустила голову:

– Ага.

Никель:

– Пусть пройдет.

– Пройдите.

– Благодарю.

Парис пошел искать человека за занавеской.

В глубине магазина была комната. В комнате стояли ряды металлических полок. На полках – видеомагнитофоны. К каждому видеомагнитофону были подведены – так, что образовывалась электростена движущихся изображений – десятки телевизоров, показывающих одну и ту же шероховатую, дрожащую, заметно расфокусированную картинку.

За столом сидел человек. Это был Никель. Невысокий мужчина среднего возраста. Скорее всего, он был моложе, но у него имелась лысина и лишний вес, так что тактичнее было бы считать его именно мужчиной среднего возраста, а не довольно еще молодым мужчиной, который неважно выглядит. Никель сидел за столом и чрезвычайно старательно наклеивал бирки – ксерокопированные клочки бумаги – на коробки от видеокассет. Он был похож на Лысуна, дефективного гнома-слизняка на подхвате у Санта-Клауса. Парис:

– Здорово, Никель.

Никель:

– Здорово, приятель. – Кивок в сторону электростены. – Только что несколько новых Спилбергов скачали.

– Как ты ухитрился?

Он же еще в кино идет.

– Послал мальца с портативной камерой. С экрана снял.

– С экрана?

– Ну. Только иногда дети смеются и камера дергается, а так нормально.

– Дерьмово видно, – заключил Парис.

Никель был из тех людей, которые мало за что готовы стоять горой в этой жизни. Когда у тебя избыточный вес, ты лысеешь и проводишь время в залитой искусственным светом задней комнате, тебе не очень сподручно принимать жизнь близко к сердцу. Но род деятельности, который Никель считал своим ремеслом – во всем мире это называется "пиратским производством", – был его маленьким, неподвластным закону закоулком Империи развлечений. И к своему ремеслу он относился очень серьезно.

– Но-но, – проворчал Никель, злобно сверкнув узенькими глазками. Для убедительности он поднялся с табуретки, но, встав на ноги, оказался еще ниже. – Хочешь на цифровом диске со стереозвуком – жди одиннадцать месяцев и плати тридцатку. А хочешь первым, хочешь по-быстрому – дуй ко мне. – Он косо наляпал на коробку очередной клочок. – Так чем я могу тебе помочь? Новый фильм Копполы не желаешь? – Никель кивнул на ряд телевизоров, воспроизводивших перемещения каких-то бесформенных пузырей по серебряному экрану.

– Нет, – сказал Парис. – Нет, я тут собрался немного бабок срубить.

– Малыш, все в твоих руках. Каковы планы на эту неделю?

– Кассета. Перепишешь мне?

– А чего у тебя?

– Это не видео. Аудио.

– Музыка? – Никель почесал физиономию, поскреб ногтями прыщи. Если у тебя нелады с внешностью, у тебя нелады со всем. – Я музыку больше не качаю, но, пожалуй, помочь смогу. Что-нибудь нормальное?

– Ян Джерман. Ну, этот тип из "Власти соблазна" или как их там.

Никель ядовито хихикнул:

– Да, брат. Ты чего, из гнилого пня с улитками вылез?

– С улит?.. – Парис недопонял.

– Сейчас все кинутся этот хлам толкать. Чего там у тебя, концерт, что ли?

– Нет, это... Этого еще никто не слышал...

– Что?

– Как ты сказал, из гнилого пня...

– Никто не слышал?

Парис и Никель словно слились в глубоком поцелуе непонимания, переметывая комок замешательства туда-обратно.

Парис сказал:

– Да я тут прикинул, может, это чего-нибудь стоит. Шлепнем пару копий, толкнем...

– Погоди! Ты что сейчас сказал – этого никто не слышал?

– Это новые вещи. У меня есть его новая запись.

– Новая... – Никель понимал все меньше.

– Ага. Новая. Он только что записал. Я же говорю, этого еще никто не слышал. Я прикинул – скачаем, несколько сотен сделаем.

Коробка от кассеты вместе с клочком, который должен был ее украсить, за несколько секунд до этого выпал из руки Никеля, его пальцы онемели, потеряв чувствительность. Никеля укололо новое и крайне острое ощущение – реакция на запах денег. Это было тактильное ощущение алчности.

– Несколько сотен... – дернулся Никель. – Да ты смеешься, а?

– Думаешь, так много не сделать?

Хлоп. Никель, не веря своим ушам, бухнулся обратно на табуретку. Собрался с силами, чтобы прояснить некоторые детали.

– У тебя что, зимняя спячка? Ты что, в подполье сидишь? Он же умер.

– Чт?..

– Ян Джерман умер.

Новость разорвалась как бомба и оглушила Париса.

– Ян...

– Умер. Ага, доходит до тебя. Нет его, умер. Покончил с собой.

– Пок... Когда?

– Не знаю.

– Во сколько?

– Не знаю. Я тебе чего говорю? Я тебе говорю: не знаю. В новостях передавали. Сиганул в кучу дерьма или что-то типа того. Придурок.

– Я не думал, что он всерьез... Боже. – Парис вздохнул.

– Вот тебе и боже. Такой парень откинулся, это тебе не хмырь какой-нибудь, это настоящая легенда, понимаешь? Хендрикс, Моррисон, Джоплин. Господи, смерть – самое лучшее, что могло произойти с Джоном Денвером... У тебя есть музыка Яна Джермана, которую никто не слышал, и ты спрашиваешь, выручишь ли на ней несколько сотен? Выше подымай. Миллионы.

У Париса перехватило дыхание.

– Миллионы...

Никель посмотрел на Париса. Посмотрел, а жажда денег уже накрыла тенью его лицо. Никель преобразился. Тихо, спокойно, неуловимо для постороннего глаза, нормальный мужик обернулся таким, которому от другого мужика кой-чего нужно – и нужно позарез. Такое обновление нелегко заметить, но, если заметил, не ошибешься. Ничего особенного вроде бы не произошло, а все уже совсем иначе. Мелочь, а разница огромная.

Обновленный Никель спросил:

– Откуда у тебя эта запись?

Обновленный Никель шагнул в сторону Париса. Минуту назад это был бы шаг как шаг, ничего особенного. Но за минуту, по истечении которой Никель стал настолько же неузнаваем, насколько был понятен до этого, инопланетяне уволокли его душу, подменив ее жадностью в стиле кинематографа класса Б. Так что он даже не шагнул, а скорее хищно, угрожающе подкрался.

Парис сходным образом переместился в сторону двери:

– Я... Я не...

– Ты сказал...

– У меня есть... Я знаю кое-кого, кто мог бы... Дай мне поговорить с ним.

– Постой-ка!

– Я просто с ним поговорю.

Парис начал спотыкаться, захромал, утратив координацию движений и мыслей. Его голова была занята цифровым плеером, мертвым Яном и словом, произнесенным Никелем, – "миллионы". Его тело сосредоточилось на том, чтобы выбраться к чертовой матери из магазина. Итогом явилось перемещение Париса в эпилептическом танце из задней комнаты в основную. По пути была задета полка. Бутлеги с голливудским дерьмом – очередным голливудским дерьмом – разлетелись по полу.

Вослед бегущему по улице Парису несся голос Никеля: "Парис... Парис!"

Осознав потерю. Никель крикнул: "Проклятье!"

За то время, пока Никель голосил, а Парис сметал все на своем пути, лишь однажды помойная девица с перманентом на грязно-белых волосах оторвалась от журнала. Чтобы минутой позже вернуться к напряженно-трудолюбивому разглядыванию обалде-е-е-н-ных фоток.

* * *

Разгоралось утро.

Солнце выходило на второй раунд своей ежедневной борьбы со смогом. Оно проигрывало. Оно выбивалось из сил. Оно рвалось за серые прокопченные шторы, нависшие над городом и превратившие его в оранжерею. В центре намечалась жара. В Долине намечалось адское пекло.

Вот для чего готовил всю свою восьмимиллионную мощь организм Лос-Анджелеса: жара, что делать с жарой, как дожить до заката, как уснуть в жаркую ночь. Как заново переносить жару завтра. О чем организм Лос-Анджелеса не особо заботился, так это о брошенных машинах под эстакадами, например, о конкретной машине под конкретной эстакадой – о машине, из которой торчал труп Альфонсо.

А вот Омар с Кенни думали как раз об этом – о машине, о трупе Альфа. Кровь у него застыла, больше уже и не лилась, прекратила подделываться под живую.

– Эта тачка, да? – говорил Кенни. – Как Мартин описывал.

Омар кивнул.

– Допрыгался, что у него товар увели. Хоть бы разок не облажался. – Показал на "континенталь": – Недалеко ушел.

Омар приблизился к трупу и произвел детальный осмотр. Он знал толк в трупах, с малых лет практикуя изучение тел убитых, ежедневно предоставляемых городской молодежи Лос-Анджелесом.

– Трупак вроде.

– И чего дальше, бля? – сказал Кенни громко и строго. Он говорил громко и строго, когда рядом не было Дэймонда. Он говорил еще громче и еще строже, когда рядом был Омар. Тихий и смышленый, Омар остался в школе после десятого класса, потому что на общем фоне был самым настоящим гением. По части тихости и смышлености Кенни сильно уступал Омару. И до дикции Омара, которому в детстве не расколошматило пулей глотку, Кенни было далеко. Он мог только издавать много шума и старался делать это как можно уверенней, чтоб его никто не заткнул. – Завалил двух людей Дэймонда и ушел с товаром. Ну трупак, дальше-то что?

– Я говорю: трупак.

Кенни издал звук "пхххх" и замахал рукой, желая разрушить логические построения Омара.

– Они их взяли за жопу, но одного не замочили. Он свалить успел. А если один свалил, значит, тут вообще никакого ширева не может быть. Нам ведь ширево нужно, а тут какой-то трупак, мать твою.

– Они не думали, что на них наедут. Все в последний момент накрылось. Дэймонда какая-то мелкота кинула, они хотели чуть-чуть наркоты у Мартина вырубить. Они, наверное, вообще не просекают, сколько отхватили.

– Не в том дело. Эти мудаки, которых Дэймонд послал, крупно лажанулись. Когда отвозишь товар шефа его партнеру, ты должен понимать, что можешь крупно лажануться, на стволы попасть. – Омар излагал так, будто вел воскресный семинар по теории группового изнасилования. В своем фирменном – жестком и крутом – стиле он продолжил лекцию: – Вот говенная работенка: срамную наркоту караулить. Ты должен быть готов на лажу сесть. По улице любой лох без напряга ходит. А нашему на лажу сесть в два счета.

Омар продолжил осмотр места происшествия, обследовал машину.

– На заднем сиденье истек кровью на хрен. Кто-то его сюда привез.

– Кто-то круто влип. Увести товар Дэймонда. Дэймонд сильно рассердится.

Став тихим и торжественным, Омар посмотрел вокруг, увидел испещренные граффити стены эстакады. Брошенные машины. Дохлая собака, скопище мух. Он прикрыл глаза, и ему стало ясно кое-что еще.

– Беда настает. Она на подходе. Я чую ее, как летний шторм. Ага. Беда настает, и... пахнет местью.

Кенни громко, строго:

– Ну и пусть.

* * *

Ранний выпуск «Лос-Анджелес таймс» вышел достаточно поздно, чтобы поместить материал о короткой жизни, сомнительной славе и загадочной смерти Яна Джермана. Парис купил газету, кинув четверть доллара парнишке-газетчику, стоявшему за лотком на улице.

Парис пробежал статью, его мозг вбирал лишь те слова, которые требовались: Мертв. Удобрение. Агент. Чэд Бейлис. Континентальное агентство талантов. После чего газету оставалось только выбросить.

Идеи, великие идеи взрывали мозговые оболочки Париса. Идеи, порожденные единственным словом Никеля: "миллионы". Оно рассеяло в прах все прочие мысли Париса, оставив только одну: "Сделай это. Сделай ради нее".

В конце улицы телефон-автомат. Парис ринулся к нему, выгребая из кармана мелочь.

Чэд обрабатывал зубами ноготь большого пальца. Покусывал его, машинально подравнивал, подгрызал. Он отменил все встречи, не отвечал на неизбежные звонки из "Вэрайети" и "Репортера", чтобы провести утро наедине с собой. Пробыв десять минут в одиночестве, Чэд начал подозревать, что попал в крайне малоприятную компанию. На одиннадцатой минуте уединения он осознал, что обработка ногтя – единственный род занятий, спасающий его от полного одурения.

Интерком прожужжал, как полицейская сирена, и Чэд вздрогнул, будто это в самом деле была сирена. Он хлопнул по аппарату кулаком, и пластмассовый прибор запрыгал по столу, как отшлепанная собачонка.

– Чэд?.. – Секретарша Джен – ее голос из динамика.

– Что?

– Чэд?

Чэд колотил пальцами по кнопкам, пытаясь реанимировать Интерком. Слабоумие, абсолютная беспомощность: дебил, пытающийся напечатать Шекспира.

– Что?

– Алло?.. Чэд?..

Вопль: "Что!" Крик: "Что!" Джен услышала. И закричала – только не в трубку, а через дверь:

– Я... Тебя Парис по два-три.

– Парис? Какой Парис?

– Он не сказал фамилию. Он велел передать тебе, что у него есть то, что осталось от Яна. Как он странно сказал, да? "То, что осталось от Яна". Я тебе скажу, что я думаю. Я, если хочешь знать, думаю...

Джен пустилась в рассуждения о том, что Парис, вероятно, работает на "Глоуб", или на "Стар", или, хуже того, на журнал "Пипл" и хочет развести Чэда на интервью. А может быть – на эту мысль ее навела реплика "то, что осталось от Яна", – Парис чокнутый фанат Яна или его любовник, она ведь всегда была уверена, что Ян – пед, несмотря на все обвинения в совращении малолетних дурочек, которые...

Чэд ничего этого не слышал. Его секретарша лишь создавала вербальный фон. "Парис, – мысленно проговорил он. – Парис". Еще раз.

И тут он понял. Руки зашарили по карманам. Именная бирка. Нашел. Когда Чэд вытаскивал бирку из кармана, ему в палец вонзилась булавка. Имя: Парис.

– Соедини.

– Что?.. Алло?..

– Со мной, черт возьми, соедини его!

Джен поняла.

– Алло?.. – из динамика раздался голос, на этот раз мужской.

Чэд нащупал трубку:

– Алло?

– Это Чэд Бейлис?

– Да. А вы Парис?

– Ага.

Пауза. Тяжелое, прерывистое дыхание сквозь заросли оптического волокна.

Напротив Париса, на другой стороне улицы, разговаривали парень и женщина. Просто стояли, разговаривали. Потом парень достал из кармана пушку. Неожиданно достал и показал женщине – точно так же он мог бы показать ей часики на цепочке. Он ничего ей не сделал, показал, и все, так что Парис не сумел определить, показал он женщине пушку, чтобы напугать ее или чтобы произвести впечатление. Может, он показал ее, просто чтобы показать, показал, как бы говоря: "Эй, ты знаешь, что в этом городе такая штука у любого имеется? Вот и у меня есть". После чего парень сунул пушку обратно в карман, и они с женщиной пошли дальше. Чэд спросил:

– Как дела, Парис?

– Нормально.

– Хорошо. Это хорошо.

Пот наждаком обдирал висок Чэда, а на другом конце города не менее густо истекало потом тело Париса. Нашлись бы в этот момент во всем мире двое более обреченных людей или более обреченный уже смотрел, как нажимают на курок засунутого ему в рот револьвера?

– Так, Парис, ты хотел о чем-то поговорить или ты просто хотел подышать мне в трубку? – К Чэду вернулось его долбаное хладнокровие. У него было преимущество – он умел говорить по телефону. Агент должен уметь обращаться с телефоном. Еще ему нужно уметь бить в спину и брать за жопу – это приносит десять процентов. Ловко проворачивать дела не церемонясь. Посмотрим, что имеет сказать этот паренек, – светлая мысль впервые за долгое время посетила Чэда. Посмотрим, что за птица этот Парис.

– У меня есть то, что осталось от Яна. – Парис выговаривал слова так, будто они были ему в новинку, запинаясь и неуверенно.

– Это ты говорил моей секретарше. "То, что осталось от Яна". Как это понять?

– У меня есть его последняя запись. Его самые последние песни.

– Что значит – последние...

Парису терять было нечего. Он пошел ва-банк:

– Ты что, идиот? Он мертв, приятель, а у меня есть его самые последние вещи.

– Самые последние песни, записанные Яном, продаются в "Тауэр рекордз". Я не понял, ты кому мозги крутишь?..

Парис поднес плеер к телефонной трубке. Нажал на пуск.

Через некоторое время выключил.

Разбуженный музыкой, вопреки себе, вопреки своей неспособности артикулировать переживания, Чэд оказался способен на одно слово: "Bay"...

Это был Ян. Это была его музыка. Более того. Это была его слава. Эти звуки издавало небесное воинство – без лишних усилий, лениво приоткрывая уста. Вот что это было, и Чэд понимал, что с короткометражным видео, пущенным в тяжелой ротации по MTV, оно принесет около четырех миллионов в первом заходе.

– Г-г-где т-т-ты это в-взял...

– Взял.

– Где ты...

– Где взял, там взял, договорились?

От понтов Чэда не осталось и следа, как это обычно бывает с понтами, когда дела начинают буксовать. Теперь игру вел Парис.

– У меня есть запись. Это все, что тебе нужно знать.

– Ну хорошо, хорошо. У тебя есть запись. – Чэда заливал пот. Он тек по лицу и разъедал кожу. Чэд был предельно ласков. Мы с тобой друзья, как бы говорил он. Так что давай будем благоразумными и не станем горячиться.

Эта мысль терзала его самого: "Ты в первую очередь Бейлис. Не горячись!" Чэд, стараясь не горячиться:

– И... я рад, что ты позвонил мне, Парис. Это славно, что ты позвонил. Так вот, почему бы тебе не взять и не принести кассету ко мне в офис, отдать ее мне и, может быть... Как насчет того, что, раз ты такой славный парень, мы дадим тебе несколько CD? Как тебе такая мысль, а, Парис? Как насчет нескольких CD? (Спокойно, малютка Чэд. Спокойно.) Вот мы тебя и отблагодарим. Раз ты такой толковый.

У Париса не было плана действий. Он случайно заимел кассету, он сообразил позвонить агенту покойника, от которого она ему перепала, – на этом его прыть иссякла. Теперь Парис производил идеи лишь за секунду до того, как выпустить их наружу.

– Я хочу... Я хочу миллион долларов. (Нормальная сумма, правда же? Солидная такая, круглая и большая.)

– Что, прости?

– За пленку. Миллион долларов хочу.

– Ты сошел с ума.

– Это правильная цена.

– Миллион долл...

– Это я еще мало прошу. (Пожалуй, так оно и есть. Прежде чем звонить, надо было выработать стратегию, подумал Парис. Тут надо было больше бабок просить.)

– Какая еще правильная цена? Ты считаешь, у меня денег куры не клюют?

Может быть, да. Может быть, нет. Это Парису было не важно.

– Мне нужны деньги.

– У меня нет миллиона долларов! – взвыл сиреной Чэд.

Парис уже начал ловить от этого кайф – сводить с ума какого-то совсем незнакомого типа. Он почувствовал власть. На пробу дают бесплатно.

Чэд:

– Ты соображаешь, чего требуешь? Это невозможно, понимаешь? Миллион долларов это невозможно. Слушай, давай расслабимся и поговорим.

– Нам не о чем говорить.

– Ну где я достану столько денег? Ты такой умный, ну, скажи, где?

Парис не знал где, но знал, что Чэд может их достать. Он читал журналы, смотрел информационно-развлекательные программы. Там всегда было много всякого о рок-звездах или владельцах студий и как им перепадало то или это – наркота, телки и прочее. Как они жили – быстро, весело и круто, деньги текли, точно кровь из пробитого пулей сердца.

Миллион долларов?

Да это мелочь. Такие бабки платят служителю сауны или вчерашней шлюхе.

Миллион долларов?

Да это вообще ничто за запись только что умершей легенды, хорошую запись. Чэд просто не понимал, какие выгодные условия ему предлагают.

Парис:

– Где ты их возьмешь, меня не касается. Я знаю только, что, если я не получаю миллиона, ты не получаешь запись. Причем наличными. Никаких чеков. Что скажешь?

Было слышно, как идет время, оно громко топало на ходу – предоставляя Чэду метроном, чтоб тот вошел в свой ритм, не успев окончательно слететь с катушек.

– Что я скажу? Гондон ты сучий, вот что я скажу. Думаешь, ты можешь звонить и давить из меня бабки, ты так думаешь, да?