Книга: Снега Килиманджаро - Эрнест Хемингуэй

Мне показалось, что за мужественностью и скупостью его прозы, за знаменитыми подтекстами и экзотическими декорациями скрывается пустота. Его проза - это сосуд, в который каждый должен вложить свои чувства и мысли. Отдавая должное его таланту ремесленника, скажу, что сосуды он лепил очень качественные. Узнаваемость жизненных ситуаций, правдоподобность психологических набросков делают его прозу подходящей ёмкостью для любых нужд любого читателя. Как пустой горшочек, подаренный Винни-Пухом. А читатели могут опускать в него свои лопнувшие от жизненных падений розовые шарики, радостно приговаривая "Входит. И выходит". Мне кажется, что талант Хемингуэя именно в этом - точно подметить, придать форму. Ему не хватает проработки деталей: героев, ситуаций, диалогов. И его знаменитая теория айсберга только подтверждает моё мнение. Но оно может быть ошибочным.

"Снега Килиманджаро" мне очень понравились. В силу всего вышесказанного этот рассказ показался мне настоящей исповедью, криком души. А крики души всегда трогают (если ты не глухой). И не важно, что всё это обёрнуто, как обычно, в мужественно-героические декорации. По другому герои Хемингуэя кричать не умеют.

Герой рассказа - американский писатель,  мужчина не первой свежести. Он воевал, теперь много путешествует, ищет приключений на свою голову, меняет любовниц. Никого не напоминает? Правда герой всё больше живёт за счёт женщин, будучи не в силах отказаться от радостей жизни. Он расплачивается своей свободой за комфорт и поддержание мужественного образа. Он почти не пишет.

Но вот в результате небольшой халатности во время Сафари герой заболевает гангреной и понимает, что на днях умрёт. Он переосмысливает свою жизнь. Герой вспоминает яркие моменты жизни, которые, как фотографические снимки запечатлелись в его памяти. Он сожалеет, что за неимением времени не писал больше. Я ему верю. Я верю, что он страдает. Я верю, что у него было много прекрасных идей, много потенциальных сюжетов. Я верю его таланту замечать прекрасное в самом приземлённом: обычном событии, жесте, взгляде. Я верю его чутью. Я верю его глазу искусного фотографа.

Но я не верю его живописующей кисти. Я не верю, что причиной его творческого застоя были нехватка времени и жизненная суета. Мне кажется, причина заключается в нежелании героя писать. А оно, в свою очередь, идёт от отсутствия таланта, от страха перед неудачей, от понимания своего литературного бессилия. Не знаю, кто именно себя обманывает - автор, герой или я сам. Но кто-то лжёт, уж поверьте!

Ну что мы всё об авторе, да о герое. Давайте уже наконец и обо мне поговорим. Раз уже зашла речь об исповедях. Ведь я тоже некоторым образом занимаюсь здесь творчеством (для тех, кто не в курсе :).

У меня иногда появляются всякие мыслишки для рецензий. Они копошатся в голове, но до бумаги (компьютера) часто не доходят. Когда-нибудь, увидев в конце тоннеля снега Килиманджаро и заболев душевной гангреной, я возможно буду сокрушаться, что не писал больше. Что зарыл свой талант литературного критика в землю, променяв его на работу, семью, комфорт. И, возможно, тогда я даже себе поверю ведь мне будет так себя жаль. Меня и сейчас уже легко уговорить в том, во что мне удобно верить. А уж тогда...

Поэтому сегодня, будучи ещё в трезвом уме и твердой памяти, я со всей ответственностью заявляю самому себе из будущего. Я не пишу прекрасных рецензий не потому, что у меня нет времени, не потому, что я занят работой или домом. И уж точно не потому, что с женщинами, друзьями, лошадьми, вином и охотой я собираю материал для будущих плодотворных работ. Нет, нет и ещё раз нет. Я не пишу хороших рецензий потому, что у меня недостаточно ума, таланта, вкуса, опыта, трудолюбия (я уже молчу про элементарную грамотность). И мои многоточия означают не глубокомысленные недомолвки, а простую нехватку слов и мыслей. Но нобелевскую премию мне за это никто не даёт!

Прекрасное произведение и достойный финал.

Пара, Гарри и Элен, в Африке. Он умирает от гангрены. Она возле него, пытается ухаживать за ним.

Мой любимый Дядюшка Хэм. Как же он пишет! Как искусно передаёт внутренние противоречивые метания души на пороге смерти. Чувства, воспоминания....

Читая этот рассказ (благо, он небольшой), ты чувствуешь, как воздух тяжелеет, давит на тебя. Он наполнен ностальгией и сожалениями, которые могут задушить тебя до смерти. Смерть. Слышишь вой гиены, каждую ночь всё ближе. Смерть уже не кажется такой страшной, когда начинаешь думать о сожалениях и раскаяниях, об упущенных возможностях и ошибках, которые невозможно исправить. Историю, которую ты должен был написать. Звонок, который ты должен был сделать. Поцелуй... Признание... Слова, которые ты мог сказать; слова, которые ты должен был проглотить. Жизнь, которую ты должен был прожить. До конца, что бы это не значило. Смерть невозможно избежать. Но сожаления .... эта непереносимая тяжесть на сердце. Это упрямое откладывание на завтра...

"Снега Килиманджаро" в чём-то созвучен "Смерти Ивана Ильича" Толстого. В чём суть человеческой жизни? Чего он успел и достиг в итоге? Надо дорожить каждым днём и каждой возможностью, а не откладывать на потом. Очень модная тема сейчас. Сколько книг понаписано: 18 минут, три минуты.....кто меньше. А мне кажется, каждый человек умирает с кучей недоделанных дел, нереализованных надежд, упущенных возможностей. И Хемингуэй отражает это в рассказе. Мы все умираем посреди продолжающейся, бьющейся вокруг жизни.

И ещё одна глубокая тема рассказа: одиночество. Неважно, кто держит наши руки, вытирает лоб, мы умираем в одиночестве. Никто не может разделить это путешествие с нами. И те, кто будут жить после нас, не могут полностью понять наши чувства и внезапное понимание, что всё, что мы могли бы ещё сделать, потеряно для нас навсегда.

Написать эту рецензию взяло у меня гораздо больше времени, чем прочитать рассказ. Чувства и мысли должны были отстояться, наверное.

Думаю, я бы была в восторге от книги "Снега Килиманджаро", потому что оба рассказа оттуда, представленные в этом издании, мне очень понравились. Африка - достаточно экзотичное место, о котором я не так много знаю, да и в самом рассказе "Снега Килиманджаро" было в полной мере выдержано напряжение, а концовка меня заставила сидеть с открытым ртом. Кроме того, в этом рассказе затрагивалась актуальная для меня тема работы над талантом. То же самое случилось и с "Недолгим счастьем Фрэнсиса Макомбера": совершенно обалденная игра в салочки с читателем в самом начале, и идеальный меткий выстрел из висевшего на стене ружья, поразивший меня настолько сильно, что мне даже снились сны по мотивам этого рассказа.

К сожалению, на этом интересные рассказы сборника закончились. Были тут рассказы из книги "Наше время", которые могут цеплять атмосферой во время чтения, но после себя ничего не оставляющие в душе. Запомнился мне ещё рассказ из книги "Мужчины без женщин". Назывался он "Сегодня пятница" и представлял собой некую миниатюрную пьесу о дне распятия Христа. Формат "Пятницы" достаточно сильно выбивался из ровного строя рассказов, и стал приятной неожиданностью как по подаче, так и по смысловой наполненности. Последняя книга, которую издатели решили включить в сборник, это "Победитель не получает ничего", из которой меня больше всего удивил рассказ "Письмо читательницы". Пожалуй, "Письмо" - единственный рассказ, читая который я действительно жалела героиню: смесь болезни и незнания не может не вызывать сожаления.

Разумеется, в школе я читала повесть "Старик и море", но я настолько плохо помню её содержание, что чтение сборника "Снега Килиманджаро" можно назвать моим первым знакомством с Хемингуэем. В общем и целом - оно было достаточно приятное. Мне импонирует его способность не рассказывать историю, что называется, в лоб, а оставлять читателям место для догадок до поры до времени. Язык тоже хорош: он сдержанный и крепкий, как шотландский виски. Единственное, что меня сбивало с толку - бесконечные повторения одной и той же фразы в разных вариациях. Например:

Он не хотел себя связывать. Он больше не хотел себя связывать. Он хотел жить, не связывая себя ничем.

И это случай не единичный. Может, таким образом передаются мысли главного героя, но меня это только раздражало. Сомневаюсь, что рассказ бы проиграл, если бы автор выкинул из него все повторения.

Окончательно разочаровываться в Хемингуэе я не хочу: я влюблена в него как в человека. Поэтому у меня в планах перечитать "Старика и море" и попробовать, всё-таки, что-нибудь из крупной прозы. Искренне надеюсь, что в итоге влюблюсь в его творчество так же, как и в него самого.

Возможно, Вас заинтересуют мои рецензии на похожие книги: Иван Тургенев - "Записки охотника" Игорь Померанцев - "КГБ и другие стихи" Лев Кассиль - "Главное войско"