Текст книги "Год совы"

– Ты ее ожидаешь?

– Да. И мне до сих пор кажется, что такого совпадения, как с тобой и еще одним человеком, который вообще не дал истории развиться, у меня не было, нет и не будет.

– А что ты вообще ищешь в мужчинах?

– Я хочу этот вопрос обсудить нормально. Внизу на кухне. Не желаешь покурить, пока я поставлю чайник и переоденусь?

– Зачем такие сложности?

– Какие – такие?

– Ставить чайник, переодеваться…

– Я хочу тебя накормить хотя бы. Ты скоро на своих бичпакетах покроешься соляной коркой. Хоть я и не с тобой уже давно, ты мне все еще нужен, я иногда по тебе скучала. Из этого вытекает, что я хочу, чтобы ты меня видел в приличном виде, а не в этом ужасе…

– Дьявол меня побери, мне совершенно чихать, как ты одета, а тебе должно быть давно уже побоку, что я ем!

– И все же я переоденусь и накормлю тебя. – Иветта улыбнулась. Даже с опухшими от слез глазами, ненакрашенная, в мятой майке и старых джинсах она была очень хорошенькой. – Иди вниз и жди там, пока я тебя не позову, и только попробуй ломиться в дверь.

IV

Ахмелюк вышел за дверь квартиры, сел на капот своего «Москвича» и достал сигареты. Поведение Иветты начинало его настораживать, он-то был уверен, что более она к нему не обратится, кроме как по работе, и то предпочтет не его, а Мансура. Какие-то кормления, переодевания… Нет, ну переодеться-то ладно, она никогда не ходила при любом мужчине в непотребном виде, халате там каком или майке-алкашке. Но кормить? Вообще-то, она умеет готовить. Нормально умеет причем. Но ей же лень всегда. Появление в его жизни Иветты мало изменило рацион Ахмелюка, в котором 80 процентов составляла лапша «Анаком», еще десять – сосиски и оставшиеся десять – посредственно приготовленная домашняя еда на обедах у родителей, мать его не слишком искусная кулинарка, Иветта готовит лучше. Ну или ждала кого другого…

Поданный сигнал, впрочем, развеял все сомнения, съесть предлагалось макароны с сыром, на приготовление такого простого блюда даже ее лень почти не влияла, а на десерт был подан вафельный торт.

– Ты ешь, ешь, – улыбалась ему через стол Иветта, сменившая майку и джинсы на короткое летнее платье невразумительного зеленоватого цвета, – а то кто ж тебя еще накормит.

– Сам накормлюсь, – промычал Ахмелюк.

– Ты??

– Угу. Меня учил готовить великий повар.

– Кто же этот великий повар?

– Мансур. Теперь я не жру сосиски сырьем, а жарю их на углях в печке. Он ко мне как-то пришел, застал меня за жеванием сырой сосиски во время топления печки и сказал: а чего бы тебе не разнообразить рацион… вот мясо, вот огонь…

Они оба от души расхохотались.

– Я не думаю, что сосиска сильно отличается от бичпакета, а я теперь не такая ленивая, на мои кулинарные способности обращали в последних отношениях больше внимания. Были явно разочарованы, хоть и не объявили еще недоженщиной.

– Что ж, спасибо. Варить макароны мне тоже лень, – Ахмелюк отодвинул пустую тарелку. – Так вот. Хватит жрать, нужно решать проблему. Ты не ответила на мой вопрос.

– На какой именно?

– О мужчинах. Что ты ищешь в них?

Она подняла глаза к потолку и задумалась.

– Точно знаю только одно.

– Что именно?

– Я не хочу быть ни инкубатором, ни кухаркой, ни игрушкой, ни станком для справления трахальных надобностей. Я хочу быть нужной. Хочу применения тому теплу, что есть во мне.

– А остальное?

– А остальное мне не принципиально. Важно, чтобы я была нужна этому мужчине. Наверное, поэтому ты и бросился мне в глаза сразу.

– У меня была настолько скисшая рожа?

– Не знаю. Я не по этому признаку определяю. Она могла быть у тебя скисшей из-за задержанной зарплаты или долгов по учебе. Я как-то сама чую. Нюх у меня на это дело обостренный.

– Ну хорошо, а он-то как тебе достался, размноженец этот?

– Сложный вопрос… Наверное, чувство притупилось или обмануло меня. Более того, он сам подошел.

– Значит, уход от меня все же не прошел даром? – покосился Ахмелюк.

Она вздохнула.

– Давай прогуляемся. Уже светло.

– Пешком или на машине?

– Можно на машине. Только куда ты меня повезешь?…

– Просто по улицам. Можно вокруг города проехаться. Я помню, ты любила кататься. Потому предложил. Это может тебя успокоить.

– Ты все-таки немного о мне заботишься и сейчас…

– Ну так и ты для меня и сейчас не пустое место.

Ахмелюк ушел прогревать машину – жара схлынула, ночи снова еще холодные, всего лишь начало июня. Зажглись голубоватой подсветкой приборы на панели, мигнула зеленым контрольная лампа включения фар, зарычал мотор. Рассвет был страшный, розовато-сиреневый вместо обычного синего, там, откуда должно было появиться солнце, и вовсе зависло огромное кучевое облако цвета сливочного масла. В таком странном свете свежая июньская зелень казалась не зеленой, а почти черной. Лето УЖЕ успело надоесть – отчаянно хотелось, чтобы сейчас был декабрь, чтобы зима только начиналась. Зимой все холоднее, спокойнее, не сходят с ума, и он сам зимой нипочем бы не потащился вон из дома по такому поводу, а может, и потащился бы все-таки, это же Иветта, хоть она и ушла, уверенность при любом раскладе сделать то, что может ей помочь, никуда не исчезала весь год, что они уже не вместе. Ну и просто… зима… душные летние запахи, которые не стирались из воздуха холодной рассветной свежестью, ползли из оврага вверх и неприятно обволакивали все вокруг. Если запахи Кувецкого Поля Ахмелюк просто прекратил чуять, привыкнув к ним, принюхавшись, то овраг на границе «студенческого» района и старого центра издавал совсем другие, и он невольно закашлялся, не услышав, как Иветта открыла дверь и села рядом.

– Поехали на Кувецкое Поле… – еле слышно произнесла она.

– Почему?

– Что почему?

– Именно туда.

– Не знаю. Меня успокаивает это место. С тобой это никак не связано. – Иветта опустила стекло, достала из сумочки пачку сигарет и закурила. Ахмелюк ни разу не видел, чтобы она курила.

– Ты чего это?

– Начала и я, да. А что мне остается делать.

– Не надо было начинать. Потом не бросишь.

– Пусть.

– Когда это произошло?

– Месяца четыре назад. Когда я первый раз еще еле заметно почувствовала, что… ну не то что-то со мной происходит.

– То есть это было давно и тенденция наметилась… а одна ты была сколько?

– Три месяца. Почти. В начале июня ушла от тебя, в конце августа встретила его. У меня было пустое лето, так сказать.

– Все же пустое?

– Все же пустое.

Ахмелюк тронул машину, та, тихонько рыча мотором, покатила на второй скорости по Высокой на восток, в сторону Кувецкого Поля.

– А помнишь, как я первый раз к тебе пошла? – неожиданно спросила Иветта, выкидывая окурок в окно. – И перепутала улицу. И ушла в Ивовый переулок. Хорошо, что там в доме 18 никто не живет.

– Помню. Но зачем нам все это вспоминать? – спросил Ахмелюк, сворачивая на улицу Пушкина. – Ты желаешь быстрой езды или спокойной и размеренной?

– Я желаю оказаться на Кувецком Поле. Быстро или медленно, не важно.

– А там где именно?

– Где угодно. Теперь я вспоминаю, как мы ходили на заливные луга гулять. Я еще сказала, что это до ужаса странная прогулка. Мы с тобой нарвали сухой травы и развели костер, когда стало темнеть. Она хоть и сухая, а не горела, только дымила…

– Не рассказывай мне это, – буркнул Ахмелюк.

Что все это означает, дьявол побери? Зачем она все это вспоминает? Ей – неизвестно, но ему все это слушать… неприятно.

Неприятно? Почему?

С другой стороны, это был действительно хороший сентябрь, сухой, прохладный, с прозрачным пряным воздухом и ранними заморозками, он проедал деньги от полученного первого заказа на монтаж видеоролика и блаженно пинал балду две недели, а Иветта вовремя осталась без работы и пока ждала звонка со следующей с приглашением на собеседование, и они вдвоем зависали у него на Кувецком Поле, шатались по улицам и заливным лугам, ели сосиски и «Анакомы», смотрели по ночам какие-то дурацкие фильмы начала девяностых и слушали не менее дурацкую музыку тех же времен. И даже ему, ледышке по изначальной схеме, казалось тогда, что между ними стало тепло и что он начал меняться. Но зачем все это вспоминать СЕЙЧАС… сейчас? А какое ему дело? Нет, все же вспоминать это не надо. ТАКОГО сентября уже не будет. Можно, впрочем, позвать на такие шатания друзей, в том числе женского пола, есть несколько знакомых девушек, которые не испугаются, не откажутся и им не закатят сцену ревности. Но это все будет не то, совсем не то. Иветта была его девушкой, а те уже будут не его.

– Мне грустно, – сказала она.

– Почему?

– Что все это ушло и больше этого не будет.

Тем временем машина Ахмелюка повернула на улицу Выездную, главную улицу Кувецкого Поля, и, дребезжа на редких выбоинах на дороге, которые было не разобрать из-за бьющего в глаза света, катила вниз, к обрыву пойменной зоны, к тем самым заливным лугам, где пять лет назад они с Иветтой сидели возле мертворожденного костерка из сухой болотной осоки, обнявшись и глубоко утонув друг в друге.

– Наверное, не стоило бы мне на поле тебя везти, – осторожно предположил Ахмелюк.

– Стоит. Я очень давно там не была.

– Аж год, да?

– Десять месяцев. Я приезжала туда в начале августа прогуляться по улицам и подумать, не сглупила ли я, когда от тебя ушла.

– И что надумала?

– Ничего. Я не смогла разобраться. Времени прошло еще слишком мало, чтобы я могла что-то понять и осознать. Такие вещи за семь недель не делаются.

– Что ж, пусть будет по-твоему.

Ахмелюк подъехал к супермаркету на углу Рыбацкой и Выездной. Повернуть направо – в ту сторону будет его дом. Пойти прямо и слегка направо, вниз, под гору – будут те самые луга, именно по этой дороге они туда ушли, по Ивовому переулку. В лугах еще сыро, паводок еще не до конца отступил, так что повторить не удастся… повторить… зачем, что за бред. Его опутывают сетями воспоминаний? Зачем это Иветте? Она сама ушла от него. Он ее не гнал, но и назад не звал. И не принял бы, если бы она вернулась. В этом уже нет смысла.

– Здесь есть какое-нибудь высокое место, откуда хороший вид на луга?

– Конкретно здесь нет, но можно дойти до Мартовской, там есть выступ от горы, на котором я частенько сидел.

– Нет. Не пойду. Слишком тяжело. – Иветта опять полезла в сумку.

– Опять курить собираешься?

– Да. Наверное. Нет. Не знаю. Я вообще ничего не знаю, что происходит.

– Что-то хорошее, думаю, – выскочило из Ахмелюка.

– Разве хорошее?

– Ну а разве нет? Тебя покинул тип, которому нужна была фактически только твоя женская система, раз он так себя повел. Люди, которым важна ты как данность, с тобой бы так не поступали. Ну или он просто эпический дурак.

– То, что он дурак, я уже не смогу оспорить. – Она подошла к нему сзади, обняла и прижалась к спине.

– Честно говоря, не люблю прикосновений. Или мы любовники, или вы врач, или кошка. Четвертого не дано, так что уберите от меня руки, сударыня.

– Вот как? Тогда считай меня кошкой, – приглушенно донеслось из-за спины.

– Пусть будет по-твоему, – Ахмелюк достал сигареты. Сзади доносились какие-то странные звуки, в которых можно было различить всхлипывания. Иветта опять заплакала.

– Почему все кончилось? – бормотала она сзади. – Почему я не могу хотя бы на миг расслабиться? Почему, стоит ослабить немного контроль, все превращается в большую грязную задницу?

Ахмелюк молчал. Перед глазами крутилась многосерийная лента. Они в кафе в областном городе… в ночной электричке… на заливных лугах, в скверике возле дома культуры, у его родителей, у него дома… Яркие картинки все время норовили слиться в одну и наконец слились – начало июня 2015 года, рассвет, стоящий на пустой автобусной остановке он и плачущая молодая женщина, уткнувшаяся в его спину.

– Что ты имела в виду под контролем? – совершенно севшим голосом спросил Ахмелюк, думая, что ему еще везти эту плаксу домой и что скорее всего он перегнул палку со своими переживашками и воображением, а на самом деле у нее просто завтра начнется дамская кровавая неделя и настроение ни к черту. Пресловутый ПМС, мать его.

Иветта молчала.

– И под задницей, – уточнил он.

– Под контролем – то, что такие вещи, какие происходят между мужчиной и женщиной, я стараюсь инициировать сама, не пускать на самотек. И то с переменным успехом получается. Под задницей – само по себе это обстоятельство и к чему оно приводит, если я пытаюсь просто отдаться мужчине, позволить ему за мной ухаживать и меня любить, ничего не делая сама, только отвечая ему.

– Слушай, ну ты же не дура. Ты же не блондинка из анекдота. Ты удивляешься каким-то совершенно здравым и естественным вещам. Никто не сделает лучше тебя самой. Делай всегда все сама. Тебе имело бы смысл самой от него уйти.

В сумке у нее что-то резко, как металлоискатель, запищало. Она отстранилась от стоявшего изваянием Ахмелюка, вытащила телефон и приложила к уху. Мужской голос что-то надрывно орал, будучи явно взбешенным.

– Ты мог только позвонить в пятом часу утра, чтобы лишний раз напомнить, какая я дрянь и что я неполноценный кусок мяса? – горько спросила Иветта невидимого собеседника. – Ищи себе дальше дуру с исправной маткой и пустой головой. Я не племенная корова. Я подпущу к себе скорее твоего брата-педика, чем тебя. Пошел в жопу, козел-осеменитель. Дорогу знаешь. Или высоси у себя свое семя, как делают неудовлетворенные козлы. Хуже тебе не будет.

Она раздраженно швырнула телефон в сумку и молча смотрела во влажный от росы асфальт, пока не услышала глухие хлопки ладонями. Ахмелюк тихо аплодировал ей.

– Что?

– Вот так, собственно, и надо было поступать. С самого начала.

– Откуда же я знала, что ему нужно просто кого-нибудь опылить.

– Выпить пива я тоже скорее позову его брата-педика, чем его, – заключил Ахмелюк. – Тебе стало легче?

– Стало.

– Отвезти тебя домой?

– Нууу… Я не знаю. Давай еще постоим. Просто постоим. Потом поедем… куда-нибудь, только не домой.

– У тебя есть ключи от дома на Подгорной?

Иветта достала из сумки увесистую связку и потрясла ей.

– Я не помню, какой именно. В дверь врезано два замка, один открывается маленьким желтым ключом, а второй… только экспериментально определять.

– У меня кривые зубы и глаза цвета дерьма, Иветта.

– Почему ты сейчас это сказал?

– Потому что ты почему-то никогда этого не замечала.

– А я умею готовить и специально не готовлю. Ты мне тоже об этом слова не сказал.

– И вообще, нам вместе как-то спокойно и хорошо, – заключили оба, сказав это почти синхронно в один голос.

Ахмелюк швырнул бычок в урну, сел в машину, завел мотор.

– План прост. Квартиру на Высокой ты сдаешь на несколько месяцев, съемщик найдется, если не заломишь огромную цену, а если пустишь мужика, так можешь и цену не сбивать. Знакомая работает в той самой конторке на Маяковского, которая подбирает квартиру, и говорила мне, что даже в Серых Водах дикая проблема с этим, а от Кувецкого Поля и Скобы эти граждане нос воротят. Мой друг смог снять только полдома на этой же самой Подгорной, причем в аварийном состоянии. Дом на Подгорной без удобств, ну да ладно, сейчас лето, задницу не простудишь в уличном сортире. Тебе сейчас не стоит видеть напоминания об этом козле, и важно не то, что ты его любила или не любила – а то, как он с тобой поступил.

– Ты хочешь сказать, что мне моя собственная квартира будет о нем напоминать? – прищурилась Иветта.

– Не совсем. Вернуться в квартиру ты сможешь через месяца три-четыре. Тебе просто поможет смена обстановки. Тебе некогда будет дуимать об этом, ты будешь обустраиваться на новом месте, переносить вещи, привыкать к новому дому… просто времени не найдется. Ну хорошо, не хочешь жить на Подгорной, сними что-нибудь другое сама. Ты меня пойми, это действительно важно, как к тебе относятся и как с тобой поступают, а не то, что тебя там кормят или еще что-то в таком духе. Держись всегда тех, кто принимает тебя такой, какая ты есть. Лень тебе готовить или не лень. Можешь ты рожать или не можешь. Трахаешься сексом ты с ним или не трахаешься. До него тебя все принимали, я знаю.

– И ты? – Она села рядом и тепло улыбнулась ему.

– И я.

– Поехали домой, правда. Я нажарю тебе картошки и переоденусь. Со мной все нормально. Я не буду ничего менять. У меня есть люди, которые меня ценят, и мне этого достаточно.

– Даже если ты меня не накормишь, от этого ничто не изменится. А какое на тебе платье, мне вообще не имеет значения.

– А я и не хочу ничего менять, мне просто хочется о тебе позаботиться. Ты же заботишься обо мне. Просто это ты, Ахмелюк. Ты такой, и я не имею права требовать от тебя чего-то большего. Ты мне ценен как данность.

Он не заметил, что несется по Выездной почти восемьдесят километров в час, и едва не пропустил нужный поворот. В дом не вошли, вбежали, – но не кинулись на кровать в объятиях, как в книжках на амурные темы, Иветта принялась чистить картошку, а Ахмелюк сидел на кухне и молча смотрел на нее.

– Скажи, тебе, может быть, правда этого зрелища не хватало, а ты мне не говорил, потому что уважал мое право лениться? – спросила Иветта, высыпав нарезанную соломкой картошку на сковороду.

– Нет, почему. Я, разумеется, был рад, когда ты мне готовила. Это означало твою заботу. И, кроме всего прочего, было вкусно, у меня в доме никто толком готовить не умеет, кроме сестры, а она живет там, где еще снег только начал таять. Но, знаешь, заботиться из-под палки – это неестественно. Я бы не принял такое. Так что будь собой.

– Я была глупой, – вздохнула она. – Хотела от тебя отдачи. Не замечала, что отдача есть.

– Я не приспособлен для отношений и проживания с женщиной. Даже гостевого.

– Все мы ни к чему не приспособлены.

Она вышла из кухни, наверное, собиралась переодеться. Ее не было три минуты, пять, десять. Ахмелюк дожарил картошку, умудрившись не спалить, съел, вымыл за собой тарелку и кружку, прежде чего решился подняться наверх. Иветта лежала поперек кровати, белое с черными извилистыми полосами платье задралось, обнажив гладкую кожу стройного бедра молодой женщины. Стараясь не смотреть туда, Ахмелюк взял лежавшее на стуле рядом свернутое одеяло, расправил его, снял с Иветты домашние туфли и накрыл ее одеялом, она, сонная, засопела, не открывая глаз, приняла нормальное положение – головой на подушке, ногами к шкафу. Тихо порадовавшись, что замок на входной двери у нее запирается сам, он прикрыл дверь спальни, спешно вышел вниз на улицу, закрыл за собой дверь и быстро, не оглядываясь, пошел к своей машине, стоявшей на противоположной стороне улицы, чтобы не разворачиваться.

Было уже почти восемь часов утра. Через час на «смену» заступит Мансур. Ему оставалось семь часов, чтобы быть готовым снова вернуться в лоно своей теперешней жизни, которое он не был намерен покидать. Иветта проснется через три часа. Ей будет сниться тот сентябрьский костер в заливных лугах. Проснувшись, она сразу все поймет, увидит аккуратно закрытую дверь и горько заплачет. Но этого уже никто не услышит.

V

Букарев сидел в маршрутке и воображал всякие ужасы. Вот наступит, например, мир, аналогичный древней Спарте, только в плане не только тела, а еще и мозгов. Интересно, его сразу отправят в расход или предоставят срок на исправление?

Он четко представлял себе, как получает повестку на «испытания пригодности», включающие в себя допрос на детекторе лжи о своих интересах, затем – бой с качками – кулачный, борьбу, славянские и восточные единоборства, – а затем судилище, где трое старых солдафонов, могущих ударом ладони уложить быка, будут решать его судьбу и отправят на исправление в специальный лагерь, напоминающий смесь армии и зоны, где от армии будут занятия по единоборствам и общефизическая подготовка, а от зоны – понятия, неконтролируемая иерархия, где каждый может безнаказанно и безвозвратно превратить другого в отброс. А может, и не отправят, просто расстреляют или повесят, как неизлечимого. Или вышлют на загнивающий запад с пометкой в документах «педик гомосексуальный»?

– Чувак, если ты не умеешь драться, купи себе электрошокер, – сказал кто-то рядом.

Букарев резко оторвался от окна, где медленно проплывали разваливающиеся от старости сараи и заборы. Голос принадлежал незнакомцу, несмотря на лето, в толстой камуфляжной куртке и штанах, и с непробиваемо суровым взглядом. Таким, какой обычно и бывает у людей, ни во что не ставящих тех, кто хоть как-то отклоняется от требований перечня качеств «настоящего мужика». В общем, тот самый «настоящий мужик», от которого несет душным запахом спортзала и крови.

– А откуда ты узнал, что я не умею драться? – попробовал закрыться от чужого вторжения Букарев.

– Так ты сидишь и бормочешь про какое-то судилище и про качков. Спорили на бой, что ли? – спросил мужик.

– Да нет, – отмахнулся Букарев. – За совет спасибо, пойду.

До его остановки ехать было еще минут пять, они только что проехали Скобу. Но сидеть рядом с этим типом было невозможно. Вздохнув, что «окклюменция» существует только во вселенной Гарри Поттера, он поднялся и поплелся к выходу.

Жара схлынула, по утрам и вечерам было даже прохладно, но Букарев от непонятного волнения обливался потом. Какое, к дьяволу, бормотание? Все настолько плохо, что он уже вслух начинает незаметно для себя бормотать, чего его ждет? Воистину, негде расслабиться. И почему его последние дни стало так напрягать это обстоятельство? Раньше же жил спокойно с этим, отмахиваясь от отцовских нападок и посторонних доброхотов, и ничего, и даже в армию сходил, не сказать, что совсем безуспешно.

Из автобуса он вышел примерно в получасе ходьбы от своего дома, но сам не заметил, как оказался возле своей калитки. С родителями Букарев уже не жил, не потому, что устал бодаться с отцом, а потому, что самому казалось – пора бы уже и честь знать, в двадцать три года-то. Кроме того, и удобнее намного – здесь-то точно никто не будет скандалить по поводу разбросанных по комнате бумаг, исчирканных карандашом и истертых ластиком до дыр, грязных кружек на столе и прочего бытового хлама, которых Букарев, как многие творцы, вокруг себя просто не замечал.

Всего лишь решил представить себе, что ждет в мире, где обязательно быть «мужиком» – не мужиком как таковым, ведущим себя по-мужски, а мужиком стереотипным, который ничем не интересуется, кроме футбола, тачек и драк, и за любой косой взгляд бьет в морду. И уже забормотал: а что же там такое-то будет? Докатились до того, что уже посторонние мужики, причем явно из этой самой породы «настоящих», советуют не париться и купить шокер.

Он выдернул из почтового ящика газету и направился в дом, но раздраженно отшвырнул ее, едва завидев на первой полосе отчет о соревнованиях между школьными патриотическими клубами. Каваев вон сам такой же, но имеет в мире мужиков больший вес, так как работает на малооплачиваемой, зато суровой мужской работе, цемент разгружает – силен, значит, просто с тараканами в голове. Может, и ему устроиться грузчиком? А еще лучше в тот же магазин, где Юрка. И сурово, и с другом.

В разделе «сообщения» в соцсети его ждал ничего не значащий бытовой вопрос от Егора Ахмелюка. Букарев что-то накатал в ответ, откинулся на спинку стула и обнаружил, что у него раскалывается голова – по-видимому, начало падать атмосферное давление и завтра сменится погода, а может, уже и сегодня ночью будет знатная гроза. Щелчок возвестил его о получении нового письма от Ахмелюка.

«Ты чего, на неприятности нарвался? Мне тут сосед сказал, что тебя видел в маршрутке, ты про каких-то качков и судилище бормотал».

«Нет, задумался просто, как бы выглядел мир, в котором быть качком обязательно» – отстучал в ответ Букарев.

«Ты это, меньше запаривайся по всякой шняге. Пива хочешь?»

«Сегодня же понедельник, ты ж работаешь».

Ответ пришел спустя минуты три:

«Так не сегодня, завтра. Завтра Мансур целый день будет, мы с ним поменялись, он в воскресенье собирался куда-то».

«Ну, можно бы».

На этих словах он вышел из соцсети, не торопясь, покурил на веранде, выпил таблетку от головной боли и сам не заметил, как заснул.

Сон его был коротким и тревожным. Сначала Букарева пыталась укусить огромная кавказская овчарка. Потом он шел куда-то по мосту, который чуть позади него обрушился, а впереди стояла… впереди стояла женщина с закрытым темной вуалью лицом, говорившая ему:

– Не надо… Не делай так… Сохрани себя…

Затем женщина, высунув из широченных рукавов бесформенного черного платья тонкие, изящные кисти рук, стала приподнимать вуаль. Что-то знакомое откликнулось в памяти в чертах ее лица, а когда она полностью открыла его, Букареву стало ясно – перед ним Камелина, та самая, которая пыталась ему внушить мысль о бессмысленности перекраивания личности под стандарты мужиков. Камелина смотрела на него и бессмысленно улыбалась, он силился что-то сказать, но не мог. Потом она исчезла, растаяла в воздухе, исчез и мост, Букарев стоял на широкой дороге посреди бескрайнего поля, в воздухе витала странная легкость, не дававшая толком сосредоточиться. И снова воздух прорезал голос Камелиной – не надо, не стоит, ты ценнее, чем чьи-то стандарты…

Он дернулся, пытался прогнать видение, но проснулся. За окном бушевала неистовая буря, отчетливо слышалось шипение капель ливня, врезающихся в слой воды, уже успевший покрыть дорогу за окном. Голова больше не болела, и воздух вокруг был наполнен грозовой свежестью и той самой странной, но такой чарующей легкостью, которая ясно говорила без слов – наплюй на все, каждый из нас ценен как данность, стандарты созданы для тех, кто не умеет думать и находит свое…

Букарев потянулся за телефоном. Пятнадцать минут второго, небо уже успело превратиться из чернильного в темно-синее, через полчаса будет уже светло. Он проспал больше шести часов. Сна уже не было ни в одном глазу, оставалось только подняться с дивана и пойти покурить – может, уже и нет смысла сегодня ложиться, даже стандартные восемь часов – это было уже много, стало быть, шести с половиной вполне себе достаточно. Когда же он начал нашаривать на тумбочке пачку сигарет, экран мобильника снова засветился. Букарев успел схватить и нажать «ответить» еще до того, как аппарат издал какой-то звук.

– Не спишь? – знакомый голос, все ясно, отец. Как-то узнал про историю в маршрутке и сейчас начнет допрашивать.

– Не, проснулся. Случилось чего?

– А то ж. Открытие сезона! С первым днем легальной рыбалки тебя. Пойдешь завтра?

Рыбалка с отцом была доброй традицией, когда забывались все склоки и распри, отец и сын переставали быть идеологическими оппонентами в вопросах маскулинности и ее смысла и становились просто отцом и сыном. Завтра, точнее, уже сегодня – шестнадцатое июня, праздник всех сероводских рыбаков, Укметь была нерестовой рекой, и любая рыбалка на ней была строжайше запрещена ровно до этой даты, а в год с холодной весной – и до двадцать шестого, и даже до одиннадцатого июля как-то было. Впрочем, в июне здесь все равно клевало плохо, рыба была занята размножением. Рыбнадзор здесь был еще более бешеный, чем нерестящаяся селедка (или какая там рыба во время нереста ведет себя как ошпаренный кабан), и можно было словить штраф даже за заплывшего в сапог пескаря.

Букарев ободрился. Может быть, утренняя рыбалка добавит расположенности в натянувшиеся семейные отношения.

– Ну так как, ты идешь? Рано не пойдем, часа в четыре, может, в пять, гроза только что кончилась.

– Иду, конечно. Ловить на что будем?

– А ты никаких приманок не готовил?

– Нет, я и забыл, что шестнадцатое завтра.

– Ладно, у тебя хлеб свежий?

– Не-а.

– Так и знал, что придется все самому брать. Ладно, спи, я тебе в половине пятого позвоню. Будь готов.

– Идти долго буду, мне ж далеко из центра.

– Я за тобой заеду. Куда поедем, на реку, может, на пруд пойдем? На карася брать?

– Не знаю, давай на реку, – согласился Букарев. – Не будет клевать, на пруд пойдем.

– Все, давай тогда. Будь на связи.

Отец отключился, не сказав ни слова о происшествии в маршрутке, значит, не в курсе. Да, собственно, откуда он узнает? Тот сосед вряд ли с ним знаком, Ахмелюк не сдаст, а больше никто и не в курсе. С этими мыслями Букарев повернулся на бок и вырубился.

Проснулся он уже утром, солнце ярко било в глаза, часы на телефоне показывали почти шесть. «Проспал» – подумал Букарев, но пропущенных от отца не было, стало быть, он тоже проспал. Утро было восхитительное – ожидался отменный клев. Немного поколебавшись, он позвонил отцу, удостоверился, что тот тоже досадно проспал самое главное для рыбака время, но оба сошлись на мнении, что еще не все пропало, только шесть утра, и часа три на хорошую рыбалку у них еще есть.

Отец Букарева примчался на своей «четверке» через пятнадцать минут, жестом показал, что направляются именно на реку, и тотчас же сын прыгнул на заднее сиденье, заваленное удочками – на переднем располагался огромный отцовский рюкзак. Лодки у Букаревых не было и приходилось довольствоваться береговой ловлей, донки и спиннинги оба не любили и рыбачили самым примитивным образом – на обычные удочки с поплавком. Естественно, при таком способе ловли редко попадалось что-то крупнее двухсотграммовой густеры или голавля, изредка попадались не очень крупные, хотя и уже взрослые лещи, но сейчас у рыбы должен быть посленерестовый жор, и перспектива наловить полный садок хотя бы мелкой плотвы, а потом завялить ее и всю зиму заедать ею пиво, обоим казалась заманчивой. День обещал быть солнечным, тихим и нежарким. Грядущая рыбалка казалась идеальной.

– Я вот тут думаю, может, лодку на следующий год купим… – размечтался Букарев-старший, сворачивая на грунтовку, ведущую к «рыбацкой парковке» – широкому лугу, поросшему низкой травой, возле впадающего в Укметь безымянного ручья. – Не все же с берега ловить, как школярам. Что думаешь, Малевич?

– Малевич творил в несколько ином стиле, – сдержанно отозвался Букарев-младший.

– Ну да, он комиксов про японских девок не рисовал. И тебе бы не советовал!

– Бать, давай не будем, а? Мы на рыбалку едем или на дебаты?

– Ну, давай не будем. На что ловить будешь?

– А что ты взял?

– Много всего. Хлеба, теста с ванилью, опарышей вчера прикупил…

– На тесто, – быстро отозвался Букарев.

Он, конечно, не боялся безвредных, но неприятных мушиных личинок, и все же старался лишний раз их в руки не брать, хотя и не оспаривал их значимость на рыбалке. Рыба не желает вообще ничего? Доставай опарыша!

Когда же отец с сыном расселись на своем давно уже облюбованном месте, где рыбы было пусть не особо много, но зато всякой и зачастую не мелкой, Букарев-старший снова завел свою волынку:

– Андрюх, когда за ум браться будешь?

– Браться за ум – это что именно нужно сделать, чтобы за него взяться? – вяло, безынициативно отозвался сын, скатывая из теста шарик.