Книга: Бег по краю - Галина Таланова

Водоворот чувств и событий, любовь, страсть, грусть, болезнь, смерть, тоска, философские рассуждения о хрупкости и ценности нашей жизни, неожиданные повороты, смакование мелких подробностей — в этом романе есть всё. При этом эта история о жизни настолько проникновенно написана, что трогает до глубины души — и слёзы наворачиваются на глаза. Умение смириться с неизбежным. Воспоминания о любви. «Воспоминания не уходили, бродили брошенными голодными кутятами по чужим дворам в поисках потерянных хозяев...» Эти воспоминания в романе — как будто яркие солнечные лучи, что просачиваются сквозь плотные ночные шторы.

«Откуда берётся любовь? Ещё вчера ветки стояли чёрные и голые, похожие на срезанную и запутанную колючую проволоку, а сегодня за одну ночь вдруг выстрелили клейкими листьями. Крона ещё прозрачна, ещё совсем не слышно её шелеста, но уже в жизни появился зелёный цвет, которого становится всё больше... Не знал, не замечал, а потом вдруг понимаешь, что уже пугаешься, что этот, будто бы случайный человек, может пропасть из твоей жизни, затеряться в толпе и во времени... Пугаешься так, словно боишься заблудиться в тёмном лесу — деревья стоят перед тобой бесконечной стеной, и справа стоят, и слева стоят, и оглянешься — там тоже лес...»

Это книга — о первой любви, приведшей с её удачному и благополучному браку, который казался ей «длинным составом из обшарпанных вагончиков, что ехал по обочине леса, мотаясь на стыках рельс из стороны в сторону, но ни разу не сойдя с рельс», из которого она иногда выходила на перрон.

Это книга — о любви к своим детям. Героиня вычертила пунктиром генеральную линию их жизни — и любой их неосторожный шаг в сторону с этой линии вызывал у неё «ярость, налетавшую, словно шквалистый ветер, ломающий вековые деревья…» Это книга и о случайной любви, запретной; о той встрече, с которой, будто «кубарем с горы, понеслось какое-то бесшабашное время». Впрочем, как оказалось, такая же любовь была и у мужа героини, который считал, что «никогда не сбросит на землю поклажу, что будто тяжёлый рюкзак пригибает его к земле, превращая в смешной знак вопроса». Однако же, «в серую, но мягкую и тёплую, будто бабушкин пуховый платок, обыденность ворвались краски цыганских нарядов...» Не обошла стороной любовь и детей героини. Сын радуется той «невесомости и беззаботности отношений, в которые он вступил, как в тёплую летнюю воду». Для дочери всё оканчивается трагически…

Это и любовь к матери, к брату. И даже к своей работе… Её огромная любовь к своим близким оборачивается леденящим ужасом и для её близких, и для неё самой. «Почему не почувствовало её материнское сердце беду? Почему всё казалось несерьёзным, как сон, который можно с себя стряхнуть, встав под холодный душ, зябко ёжась от ледяной лейки, напоминающей струи грозового ливня, неожиданно заставшего тебя на развилке трёх дорог. Куда ни пойди — вымокнешь до нитки и тяжёлый озноб, уже побежавший по позвоночнику к ногам, будет мелко раскачивать твоё тело, будто молоточек будильника, что никто не сорвётся успокоить, погладив по макушке…» …И в кромешной тьме, на краю жизни, в тишине, что оглушает более, чем музыка, которую постоянно нарушают голоса близких людей, на чёрном помосте жизни осталась одинокая женщина с тусклым и дрожащим огоньком измученной души в собственной руке. «Голоса близких не уходили. Они целый день звучали у неё в ушах. Иногда она вздрагивала — и оборачивалась. Ей казалось, что за спиной у неё стоят её родные, отбрасывая изломанные тени на стены, и ждут её ответа».

Это роман о том, что пока мы живы, живы и наши близкие. Это роман об одиночестве. Безраздельном. Без возможности что-то изменить или исправить…

И только наша память даёт нам силы жить. Была бы судьба героев иной, живи они в другое, «неперестроечное» время? Наверное, да… Очень глубокий роман, оставляющий после себя следы от ожога и послевкусие пронзительной печали... Эта книга, как мне кажется, представляет собой «явление» в современной литературе. Не проходите мимо! Читайте — получите наслаждение, смешанное с горечью о суетности и мимолётности нашей жизни, что можно обломить, словно веточку с дерева…

Александра Багречевская