Книга: Четыре времени лета - Грегуар Делакур

Благодарна за то, что это было короткое путешествие и знакомство с этой книгой.

Книга окутана французским шармом, язык автора очень поэтичен. По настроению очень напоминает «Одетта. Восемь историй о любви» Эрика-Эмманюэля Шмитта.

Я очень люблю французскую литературу, особенно такую – простую, но поэтичную, затрагивающую душу.

Написано достаточно красиво и эмоционально, этакий мужской вариант Маргарет Мадзантини, со всеми этими страстными, сочными, слегка избыточными метафорами, отрывочными предложениями и парцелляцией. Иногда к месту, иногда слишком театрально.

И все же, вторичности здесь больше, чем оригинальности. Все истории слишком похожие, с одинаковыми симптомами в виде бешеного желания и секса, с которым по-моему перебор, и сентенциями типа: "Любовные горести - это тоже любовь", повторенными несколько раз подряд. Манера повествования от лица мужчины и женщины тоже слишком одинаковая, экспрессивная. Почти все герои душевные мазохисты, что мне, конечно, близко, но до костей точно не пробирает.

И снова напоминает о быстротечности каждого мгновения, о мимолётности счастья, моря, песни, от которой когда-то были мурашки и любви. Почему она такая до смешного одинаковая и в то же время разная?

И раньше читала истории судеб, но вот чтобы так мастерски их выстроить без лишних слов, как получилось у Делакура в "Четырех временах лета", да еще и с цветами, таких не встречала. Талантливо очень, и потому однозначно стоит прочесть. До конца.

Эти четыре истории о любви, такой разной и такой одинаковой. Робкая и неуверенная в пятнадцать лет, разочаровавшая в пятьдесят и проверенная временем и морщинами в пожилом возрасте. Несмотря на то, что не все они несчастны, остается необъяснимое чувство, что грустинка есть в каждой. Удивительное ощущение осталось от прочтения: я не была с героями, не чувствовала их боли, их экстаза, их отчаяния, потому что порой казалось, что автор переборщил в одном месте, и недо - в другом. Я смотрела на известную картину в музее без желания забрать ее домой, восхищалась ей там и только там. Я читала истории Делакура и не хотела примерять чувства героев.

В каждой главе есть цветок, он тоже главный герой, он символ. Либо огромной любви, либо безбрежного отчаяния. А еще много музыки...

Я обычно не говорю, что мне понравился слог автора, если я не читала его в оригинале, но то, что я увидела в переводе, однозначно привлекло меня. Отрывистые, короткие предложения, в которых однако скрыто больше, чем только что сказали слова

Я была любима; немного – до него, очень – с ним

Я затерялся в других нежностях. Канул в похожих бледных белокуростях, требовавших утром обещаний, которых я никогда не давал.

Хотя вот здесь, пожалуй, перебор с фигурами речи:

Позже я надеваю короткое черное платье; мои ноги, точно циркуль, смогут мерить глазные яблоки мужчин, как земной шар, во всех направлениях.

Про любовь так много написано, что эта книга не станет открытием. Но пусть будет...