Текст книги "Ловушка для олигарха"

Глава четвертая

Не так легко лежать на дне. Человеку, как и подводной лодке, лежащей на грунте, нужно производить меньше шума, иначе тут же нащупают сонарами вражеские миноносцы, шарахнут по тебе глубинной бомбой – и амба, кранты, сушите весла.

Учитывая характер Банкира, можно представить, что его шестерки из подмосковной преступной группировки, которые то ли ему держат крышу, то ли он им держит крышу, рыскают по городу в поисках меня. Правда, в ту мою квартиру, около которой они меня чуть не подстрелили, проникнуть они не пытались и тем самым сберегли себе кучу здоровья и нервов,

Между тем работа не ждала, Нужно было вплотную браться за выполнение заказа Кухенбадена, а на досуге наконец решить, что делать с Банкиром. Легче всего, конечно, устроить ему небольшие похороны, скажем, в результате скоропостижной смерти от инфаркта миокарда – у меня есть способ сделать это, и ни одна охрана ему не поможет, потому что я знал, как это сделать, приложив минимум времени и усилий. Но меня с детства учили бережно относиться даже к зловредной флоре и фауне.

Я сидел на диване и смотрел телевизор. Не то что я люблю его смотреть. Но в этом кривом зеркале интересно наблюдать, как общество погружается в какую-то темную пучину. Через него я пытаюсь уловить извращенную логику происходящих вокруг событий. Через хаос понять хаос.

По третьей программе показывали передачу «Про то самое». Ее вела мулатка Хатаманга – помесь китаянки с негром, при некоторой примеси ирокезской крови. От этого адского коктейля получилось чудовище. Родители ее, африканские политэмигранты, жили в России, она же несколько лет назад умотала в Штаты. Выдернули ее оттуда, когда нужно было чем-то необыкновенным и экзотичным огорошить потихоньку привыкающего ко всему телезрителя. И в какой-то мере это удалось.

«Наша мартышечка» – ласково называли ее телевизионщики.

В письмах же телезрители именовали ее то распоясавшейся обезьяной, то мастурбирующей мартышкой, но чаще секс-символом и очаровательной шоколадкой, и умной, и обворожительной, и даже, сейчас упадете, мудрой!

«Мартышка» проходила в досье как близкая связь (только не интимная, тут родство духовное) Михаила Зубовина. Он, якобы, и прилетел в США, где та жила без смысла и без толку, и предложил ей «тряхнуть порнухой по телеящику». Она согласилась. Так появился шедевр отечественного телевещания, после которого уже ничего не страшно…

Передача только начала осваивать дневной прямой эфир со звонками телезрителей, и Хатаманга умудрялась стыдливо тупить круглые навыкате очи и осуждающе качать головой, когда звонки были особо неприличными.

– А теперь звонок телезрителей, – произнесла она. – Слушаю,

– Ой, я действительно дозвонилась, – послышался девичий голос.

– Действительно дозвонились.

– Лина, семнадцать лет. Скажите, можно ли забеременеть от собаки?

– Нет, разный набор хромосом. Так что дерзайте…

Все, пора работать. Я выключил телевизор и уселся за компьютер. Пробежал пальцами по клавиатуре. Извлек из лазерного диска, который мне передал Кухенбаден, запись «Стриптиза души» месячной давности – ее делали как раз перед тем, как кумир публики исчез на два дня.

На ток-шоу Михаил Зубовин пригласил нервного молодого человека, который поведал под ухмылки зала историю, как его дядя оставил наследство в пятьдесят тысяч баксов проститутке с Тверской, которую прихватывал пару раз для досуга – в свои девяносто он был еще о-го-го! И теперь озлобленные родственники пытаются с ней судиться.

– Ну да, мой дядя самых честных правил, как говорил Байрон, – обнажил лошадиные желтые клыки Михаил Зубовин.

– Вы хоть знаете, кто такой Байрон? – неожиданно сорвался обделенный родственник, которому осточертело это ток-шоу.

– Ну конечно, я знаю, кто такой великий французский поэт Байрон, – поучительно произнес Михаил Зубовин.

– Что же это такое? – воскликнул молодой человек. – Вы что делаете с классиками, скажите?

– Господи, – всплеснул руками Михаил Зубовин, – Классики? Ну кому нужны эти трухлявые столпы? Эти замшелые булыжники, которыми вымощена мировая культура? Мы вместе со «Стриптизом души» глядим в завтрашний день.

По его честному лицу было видно, что он говорит искренне и откровенно. От всей души.

– Это вырезать, – обернулся телеведущий к режиссеру передачи.

Наверняка вырезали. Я ведь просматривал рабочий материал…

Внизу ухнуло так, что дом тряхнуло. Потом раздался чей-то протяжный визг.

Я выглянул в окно и скучающе зевнул. Из окон казино «Реал» в доме напротив густо повалил дым, послышались крики. Через минуту донесся вой милицейских сирен. Опять разборка. Все одно и то же. Центр города. Люди живут насыщенной жизнью.

Вернемся к работе.

Я вывел на экран компьютера последнюю передачу Зубовина, посвященную отношению в обществе к зоофилам.

– Мы такие же любители природы, как зеленые, – говорил нахальный тип в майке с изображением крокодила. Он ощущал себя не только хозяином положения, но и хозяином жизни.

Это веяние времени. Раньше извращенцы были тихие. Теперь нахальные. Годы гонений они терпеливо копили это нахальство, которое теперь вырвалось наружу, как вода из пробуренной артезианской скважины.

Шутки телеведущего звучали в привычной манере. Как всегда, он путал и перевирал цитаты классиков, и когда я слышал это, то «душа моя страданиями уязвлена становилась» (смотри Радищев «Путешествие из Петербурга в Москву»). Но мне показалось, что Зубовин действительно держался скованно. Как-то деревянно. Хотя слишком уж большой разницы с его прошлыми выступлениями я не видел и не понимал, чего это люди лезут в петлю. Может быть, не хватало полета души, той лихой развязности, которая заставляла балдеть его поклонников и поклонниц.

Я оторвался от экрана. Прикрыл глаза. Какой-то оттенок, отголосок неоформившейся мысли гулял в моем сознании, но я никак не мог с этой мыслью встретиться.

Запиликал пейджер.

«Послезавтра. 11. 30, Борюсик».

Отлично. Послезавтра запись очередной программы «Стриптиз души».

А завтра мне нужно сделать несколько визитов…

Спал я крепко. Проснулся только один раз, когда ровно в три часа ночи кто-то диким кавказским рыком огласил центр Москвы:

– Я твою маму, шакал вонючий!!!

… Две девчонки сидели на груде труб, вкушая мороженое «Лакомка». Вид у них был, как у обыкновенных беззаботных девчонок, радующихся жизни и солнцу. Еще несколько девиц торчали то тут, то там во дворе. Сидя на земле, скучала пара томных юношей с серьгами в ушах – гомики и по виду, и по повадкам, они были выкрашены в насыщенный голубой цвет. Всех этих людей роднила форма одежды – майки, у них были значки или в руках они сжимали фотографии с одной и той же вечно мято-неумытой, но где-то даже обаятельной физиономией Михаила Зубовина. Это были фаны. Они жаждали увидеть своего кумира. И ждали, судя по всему, уже давно.

Это был двор солидного девятиэтажного дома с арками, архитектурными излишествами, рядом шумел машинами Ленинский проспект. Когда-то в доме жили архитекторы сталинской поры. Сейчас живут все, кому не лень.

Во дворе тянулась своя дворовая жизнь. В песочнице рядом с трансформаторной будкой двое ребят, один смуглокожий, кавказистый, другой белый, что первый снег, сосредоточенно, молча и злобно таскали друг друга за вихры. Их юные мамаши сплетничали, сидя неподалеку. У одной в зубах была настоящая сигара. Огромный бультерьер лежал у их ног, мрачно оглядывая окружающих, будто продумывая, кем он закусит сегодня. Негр в белой рубашке мыл из ведра машину «Альфа-ромео», напевая под нос «Ой, цветет калина». Землекоп копал – в центре двора яму, с уханьем выкидывая землю.

– Натах, – спрашивала сидящая на трубах девица с заколкой в виде медузы в волосах. Она доела «Лакомку» и теперь барабанила ладонями по портфелю, на котором было яркое изображение Тома и Джерри. Ей было лет четырнадцать. – Ты бы Зубовину отдалась?

– Ага, – мечтательно произнесла ее подружка, по виду совсем сопливая и тощая, облизнув со смаком мороженое. Ее взор затуманился.

– А Люська сказала, что он из голубых.

– А ты что ей сказала? – лениво спросила Натаха.

– А я ей портфелем по башке. По башке!

– Жалко, в портфеле гантельки не было…

– Ничего. Ей хватило.

– Вообще-то он правда голубой, – вздохнула Натаха.

– Ну, я бы и с голубым. А, не бывает, чтобы весь голубой был… Я бы… Я бы все отдала… Он такой красивый, пусть страшненький, но все равно красивый, да?

– Я торчу.

– Ну, где же он? Сколько ждем! – девчонка с портфелем шмыгнула обиженно носом. – Может, он совсем пропал?

– Ты чего ? – покрутила пальцем у виска ее подруга.

– Я тогда… Я тогда, если что с ним… Я не знаю, что я сделаю!

– Вспомни, как он пел, – Натаха задрыгала ногой и заголосила:

– Мат, шмат, хват, сват.

Подружка подпела ей:

– Это слово-о-о!

Двое голубых, тоже ждущих кумира, стали целоваться взасос.

– У, нахалье, – крикнула им сверху толстая тетка.

– А пошла ты, – привычно крикнул, отвлекшись от партнера, голубенький и вернулся к своему занятию.

Я побродил по двору, въезжая в ситуацию. Так как я позаботился о своем маскараде и по одежке не сильно отличался от молодняка, а лицо у меня совсем молодое, то вполне мог сойти за своего, И сошел. Ко мне подошел бритоголовый юнец, у которого на макушке осталась длинная косичка – ей он обвязал голову, и осведомился тоскующе;

– Фетиши нужны? Недорого.

– Какие? – спросил я.

– Как какие? Зубовские!

В руках он держал большую синюю сумку. Вжик – оттянул молнию, сумка раскрылась, он положил ее на землю и получился небольшой прилавок.

Чего там только не было. Значки с портретом кумира. Майки с портретом кумира на спине и на груди. Шорты с портретом кумира прямо на заднице. Брелки с головой кумира. И даже гипсовая фигурка кумира, выражение на лице ее почему-то было зверским.

– И видеозаписи есть? – спросил я.

– Есть.

– Могу обменять. У меня редкие записи, – брякнул я, с усмешкой представив, какой бы фурор произвели здесь материалы из лазерного диска.

– У меня почти все есть, – парень все-таки заинтересовался, – Если что-то новое, необычное..

– Потом поговорим.

– Я всегда здесь.

– Где его окна-то? – спросил я.

– Вон, – показал парень.

Стеклопакетные окна шли в ряд на шестом этаже. Они были зашторены плотными шторами Михаил Зубовин занимал семикомнатную квартиру. Фотографии ее убранства были на лазерном диске. Пошлая роскошь. Мебель ампировая, производство Италии, дорогая и совершенно несуразно расставленная, стулья на гнутых ножках, огромное бюро, гигантская кровать, на которой он неизвестно с кем забавлялся, на потолке – зеркало. Я бы не хотел жить в такой квартире. Она не для жизни. Она для того, чтобы было куда деть деньги и было бы перед кем выпендриться.

– Хочу, чтобы мне все завидовали, – сказала однажды мне жена одного очень нового русского.

Это желание, чтобы тебе завидовали другие беспозвоночные, свойственно представителям этого вида.

Я купил у торговца фетишами значок размером с ладонь с ликом кумира.

– Давно самого нет? – осведомился я у торгаша.

– Да за месяц только один раз появился. Недели две назад вышел из машины в сопровождении качков. Прошел в подъезд. Утром уехал. Но бизнес идет. Люди каждый день приходят. Вон, Вика и Танька, – он кивнул на девчушек на трубах, – почти каждый день здесь.

– Может, он другую хату снял?

– Может. Хотя вряд ли.

– От поклонников прячется?

– Тоже вряд ли.

Тут я ощутил непорядок. Почувствовал легкий озноб. Как обычно бывает – будто обруч сдавливает несильно. Это означает опасность.

Я потянулся за сигаретами. Как бы невзначай огляделся.

И понял, чей взгляд только что буравил меня. Мрачный, одетый в джинсы и клетчатую рубашку мужчина появился во дворе. Он отвел глаза, чтобы не встретиться взглядом со мной. Знакомые навыки. Что-то выдавало, что этот человек сейчас на работе. И работа у него схожа с моей.

Это был наблюдатель. И что плохо, я попался ему на глаза. Я ощутил, что он «сфотографировал» меня глазами. И, возможно, фотографировали меня не .только глазами.

Нутром я ощутил, что вокруг стало чуть-чуть теплее, И что-то мне подсказывало, что это тепло может скоро превратиться для меня в адский жар…

– Ну, пока. На неделе загляну, – я потряс руку мелкого барыги. Тот закивал.

Теперь надо быть настороже, чтобы ко мне не привязали хвост. Я же человек, а не обезьяна. Мне хвост ни к чему. Мы хвосты рубим умело и резко.

Глава пятая

Передача «Про то самое» в последнее время, учитывая ее растущую, как на дрожжах, популярность, расползалась, как чума, и вот уже выплеснулась за рамки телевидения. На радио «Сто пятьдесят один» раз в три дня им выделяли час в самое удобное время.

Хатаманга – телеведущая передачи «Про то самое» зачитывала блок новостей.

– Фонд помощи лицам с нетрадиционной сексуальной ориентацией «Голубь» признали благотворительной организацией, наделенной таможенными и налоговыми льготами. Это победа здравомыслящих сил. Решение комментирует приглашенный в студию депутат Государственного собрания от фракции «Ананас» Михаиле Родионович Шульман.

– Это часть проекта «Голубые города» по превращению городов в образцовые места социального жития, – затараторил пулеметом депутат.

– Кто своим авторитетом содействовал претворению в жизнь этой полезной акции?

– О, тут много известных людей. Тут и знаменитый производитель парфюмов Алексей Проквашкин. И несравненный ведущий программы «Стриптиз души» Михаил Зубовин. И потрясающий певец Федор Укоров, – депутат просто лучился восторгом по отношению к жизни вообще и к людям, его окружавшим.

– Вопрос немножко не по теме. Какие отношения связывают великую певицу Алину Булычеву, ее мужа Федора Укорова и производителя парфюмов, известного своей нестандартной сексуальной ориентацией Проквашкина. Это не похоже на любовный треугольник?

– Пусть будет стыдно тому, кто распространяет грязные слухи! – возмутился депутат.

– Но все-таки, это реально?

– Что?

– Что распространителям слухов будет стыдно?

– Ax, – вздохнул депутат, в его голосе была скорбь за несовершенство человечества.

– А сейчас по просьбам радиослушателей песня. Из динамиков заблеяли гнусавым голосом старую песню, обработанную группой «Сто пудов»:

– Снятся людям иногда

Голубые города,

У которых названия нет…

Я выключил радио. Посмотрел на часы. Полез в гардероб и начал принаряжаться. Люблю я это дело.

Нацепил на легкую куртку значок с изображением Михаила Зубовина, купленный вчера у торговца фетишами. Одежда яркая, как у попугая. Пригладил волосы. Чуб подклеил крашеный в синеватый цвет. Волосы завел назад, синей лентой обернул голову, такие бывают у исламистов, объявивших газават, только зеленого цвета. Клипсу на ухо надел – колоть ухо не станешь, но и так нормально. Теперь – очки. Круглые, как у кота Базилио, когда он работал под слепого, Сейчас мода такая.

– Мальчик Вася по кличке «Смотрите, люди, я дурак!», – произнес я, глядя на отражение.

Все личины, которые я нацеплял на себя, чтобы стать каким-то Образом, именовались и характеризовались. Это помогало вживаться в образ и доставляло приятные минуты.

«Мальчик Вася», ошалевший от экстази и дискотек и не мечтающий в жизни ни о чем, лишь бы экстази и дискотек было больше, да группа «Кошачий стон» выпустила бы новый альбом. А остальное провались все, гори синим пламенем…

До телецентра я добрался без приключений. Правда, пришлось на время приобрести приличный вид, иначе меня каждый инспектор движения тормозил бы для выяснения, откуда этот крашеный панк взял машину, пусть и такую разбитую.

Приведя себя в прежнее панковое состояние, я посмотрелся в зеркало заднего вида. И остался доволен происшедшей во мне метаморфозой.

Я вынул из бардачка фальшивый паспорт, пригласительный билет на телепередачу «Стриптиз души». И вылез из машины.

Ввинчивалась в голубое небо, похожая на фотонную ракету, телебашня. Я поежился, представив, как эта махина в пламени поднимается и уносится ввысь, на родину тех инопланетян, которые прибыли на ней.

Тьфу, ну и мысли.

Внизу приглашенных на передачу «Стриптиз души» собирал ассистент режиссера. Это не правду пишут, что все сто процентов участвующих в ток-шоу подсадные. Есть и не подсадные, они придают происходящему естественность и некоторый колорит, являя образцы такой искренней дури, которую ни один сценарист не придумает и ни один артист не сыграет. Ну а коль брякнут чего не то, то всегда можно вырезать. Важно, у кого ножницы и кто нарезает кусками действительность, обращая ее в удобную ему форму. Накладки на телевидении бывают только в прямом эфире.

Ассистент режиссера походил на вороватого, шустрого приказчика из купеческой лавки, готового быстро перейти от «чего изволите-с!» до «прочь, барин не велел»… Он быстро, как покупатель лошадей, осматривал пришедших, кивал, забирал паспорта для бюро пропусков. Он поглядел на меня, и я нагло улыбнулся ему. Его сосредоточенное лицо размягчилось, и он улыбнулся мне в ответ.

Потом ассистент посчитал нас по головам, мы неорганизованной толпой преодолели милицейский пост и устремились к лифту. Наверху нас опять посчитали. Притом ассистент все время сбивался со счета, потому что толпа бесформенно растекалась. Потом он выстроил всех в шеренгу, все сошлось. И нас повели к студии.

Перед входом в студию дылда в белом костюме, при синем галстуке, с цепким вниманием профессионального телохранителя рассматривал всех, Я с неудовольствием отметил зрачок видеокамеры, которая бесцеремонно пялилась на меня сверху. Мне не хотелось, чтобы изображение моей морды попало в чьи-то руки. Но никуда не денешься. Все равно мою физиономию увидят миллионы телезрителей, и нужно только надеяться, что изменил я внешность достаточно кардинально.

– Что? – спросил дылда, указывая пальцем-сарделькой на коробку у меня в руках.

– Да вот, – развязно произнес я, вместе с развязностью демонстрируя некую подавленность в мыслях и движениях, которая всегда возникает у людей, когда рядом с ними находятся дылды, которым они по пояс.

Дылда самодовольно усмехнулся, приняв с удовлетворением мое замешательство. Дылдам нравится ощущать это замешательство в других людях так же, как тем другим не нравится ощущать его в себе. Это чаевые дылд за то, что они вынуждены ежедневно таскать лишние семьдесят-восемьдесят килограммов никому не нужного веса.

– Покажи, – приказал он. Я показал содержимое коробки, дылда не нашел там ничего страшного, провел вдоль моего тела циллиндром металлоискателя и утерял ко мне всякий интерес.

Насколько я знаю, подобных мер безопасности здесь никогда не предпринималось. И уж точно такие дылды не состоят в штате «Останкино». Тогда кто он? Может, из тех новых приятелей телеведущего, которые не отходят от него ни на шаг?

Студия была просторная, оснащенная по последнему слову техники. Из двухсот миллионов долларов кредита, полученных третьим каналом от государства полгода назад, миллионов пятьдесят, на удивление всем, не уперли, а пустили-таки в дело. Наверху ездили, как стрелы башенных кранов, автоматические видеокамеры – не нужны были даже люди, направлялась техника из режиссерской. Юпитеры жарили так сильно, что вышибали пот и вызывали воспоминания о командировке в Сахару, когда мне приходилось уходить по пустыне от преследователей. Ох, когда это было!… Не так давно, но столько всего после этого произошло, от таких воспоминаний нужно освобождать память. Только память – не винчестер в компьютере, ее просто так не освободишь…

Появление в студии Михаила Зубовина было встречено овациями зала, которые не утихали минут десять.

– Все, хватит церемоний, – сказал он, разваливаясь в глубоком кресле на сцене. – Начнем.

Сверху, как какое-то насекомое, наползла на него автоматическая камера, и ток-шоу началось.

Передача «Стриптиз души» делилась на различные разделы. Сегодня снимался раздел «Герой нашего времени».

Гостем был сутенер, промышлявший долгое время у «Интуриста», затем заведший свою фирму с иностранным долевым участием. После этого он прикупил пекарню и стал печь пирожки. Наконец, создал финансовую компанию, обул вкладчиков и сегодня купается в деньгах. Настоящий русский бизнесмен, которому плевать на свою деловую репутацию и на свой имидж, он готов показать себя всего, вывернуться наизнанку с видом «Кому не нравлюсь, катитесь к такой-то матери». Вообще, Россия избавилась от таких западных мифов, как незапятнанная репутация.

Интересно, что в ходе шоу говорили о сутенере действительно, как о герое. Он обладал всеми доблестями современного героя – оборотистостью, напором, полным отсутствием химер совести и, главное, способностью клещом цепляться за выгодные делишки.

– Кто-то может сказать, что источник состояния нашего гостя не праведен, – разглагольствовал Михаил Зубовин, закинув ногу на ногу, подперев голову рукой. – А я отвечу словами Анны Ахматовой: «Если бы вы знали, из какого сора растут стихи», – тут же переврал Михаил Зубовин и цитату, и авторство. – Если бы вы знали, из какого дерьма делаются деньги. Но стихи стихами остаются. А деньги деньгами. И видеть процесс их производства вредно…

– Совершенно верно, – кивнул сутенер.

– Зачем вам столько денег в нашей стране?

– Понимаете, весь вопрос во внутреннем состоянии человека. Кому-то хватает рубля на день. И человек себя ощущает комфортно. Кому-то не хватает и десяти тысяч баксов в месяц, а если его заставить жить на восемь тысяч – он просто умрет. Это негуманно.

– Каждому свое, – закивал Михаил Зубовин.

– Вот именно. Умные слова, – кивнул сутенер. – Хороший девиз.

– На воротах Освенцима висел, – подали голос из зала.

– Наверное, хорошая фирма, – сказал сутенер.

– Это концлагерь немецкий! – заорали из зала.

– О, – на миг замешался сутенер. – Вот не надо тут этого гнилого базара. Мы привержены демократическим принципам…

С момента появления в студии Михаила Зубовина меня не покидало ощущение какой-то неестественности, Вроде держался он обычно. Но говорил как-то пресно. Будто мысли его заняты совершенно другим. Выглядел он внешне ничего, только чуть бледноват, И как-то путали губы – слишком яркие, слишком алые. Такие, по поверьям, бывают у вампиров.

А что, может, я имею дело всего-навсего с заговором вампиров? Я усмехнулся, представив аршинные заголовки; «Коррумпированные нити от банды вампиров с телевидения тянутся в высшие сферы власти!» Звучит!

Передача, которая длится тридцать пять минут, записывалась четыре часа. То ведущему казалось, что он принял недостаточно вольную позу, то это казалось режиссеру. То подставной из зала не успевал вовремя кинуть нужную реплику. То кто-то влезал не к месту, и приходилось начинать все сначала.

Постепенно ощущение не правильности происходящего усиливалось. Телеведущий вроде вел себя нормально, только слова, которые раньше вызывали восторгу почитателей и отвращение у других, но никого не оставляли равнодушными, будто падали в песок. Словно отсутствовала связующая нить между ним и залом.

Занятие было долгое и утомительное. Мне здесь было скучно, скулы сводило от желания сладко зевнуть. Но когда все закончилось, я, к удивлению своему, увидел выражение досады на большинстве лиц. Те, кто не подсадные, сокрушались, что ток-шоу кончилось так быстро, что они не успели выступить или выступили не так. И вообще им было обидно покидать этот храм массовой информации, из которого можно как по волшебству шагнуть в миллионы домов. В глубине души у любого человека живет такое желание – заявиться в каждый дом и требовать от хозяев выслушивать кажущиеся ему самому мудрыми, а на самом деле вполне идиотские поучения и рассуждения.

– Все, – равнодушно закончил Михаил Зубовин.

Люди начали подниматься с мягких кресел, с которыми уже пообвыклись за несколько часов. А он застыл, положив руку на микрофон. Глаза его тоже застыли.

Потом он огляделся вокруг, на его лице возникло легкое недоумение. Он встал. Невесело, как-то плотоядно улыбнулся. Помахал в пространство рукой. И вышел.

Толкотня в студии началась, как по окончании сеанса в кинотеатре. Доносились возгласы:

– Вы выходите?

– Освободите проход!

– Ну кто мне на ногу наступил, а?

Толстая тетка толкала меня необъятной мягкой грудью к проходу.

– Затопчите, – сказал я.

– А вы быстрей, – огрызнулась она. Быстрей так быстрей.

В коридоре я вытащил из коробки, так смутившей охранника, букет цветов и устремился на подвиги. В принципе идея была не лучшая, но мне почему-то казалось, что эта разведка боем может что-то прояснить.

Коридор направо, теперь поворот налево. Спуститься на десять ступенек вниз, Вот и нужный закуток.

Кабинет, в котором обитал Михаил Зубовин, располагался в самом заброшенном уголке на этаже. Соседние помещения пустовали – там шел ремонт, но что-то не было слышно стука молотков и мата работяг.

Пока я шел туда, только две девушки прошмыгнули мимо меня, да и то опасливо оглядываясь, будто это место пользовалось дурной славой.

Я представил, как телеведущий сидит сейчас перед зеркалом, и гример смывает с его щечек пудру, обслуживая, как уставшую на панели пугану.

У двери, облокотившись о стену, стоял тот самый дылда в белом костюме, который обрабатывал меня металлоискателем. При моем появлении он не испытал и тени обеспокоенности, но привычно напрягся, Напрягся и его коллега – брат-близнец, таких же размеров и с квадратной каменной челюстью, о которую можно затачивать затупившиеся столовые ножи. Его больше всего занимал мой букет, в который не спрячешь ружье, но вполне можно спрятать стреляющую авторучку, газовый баллон, шприц с цианистым калием или пузырек с боевым отравляющим веществом.

– Стоять, – резко приказала «каменная челюсть». – Чего? – выпятив губу, петушиным голосом прокричал я, стараясь, чтобы зрелище было агрессивно-жалким.

– Здоровья много, недоносок? – осведомилась «каменная челюсть». – Стой!

– Я хочу Мишу! У меня букет! Мы его любим!

«Каменная челюсть» прищурился и шагнул мне навстречу. Тут же сзади я ощутил дуновение. Это возник еще один верзила.

Кто видел прогулку слонов в Индии ? Я видел. Я был В Индии четыре года назад. В командировке. Так что к последующему я был подготовлен. Все как на подбор – здоровые и злобно-сосредоточенные, в пиджаках, у одного угадывалось под мышкой нечто размером поболе обычного пистолета Макарова. – Миша, пипл с тобой! – заорал я, отчаянно дергаясь вперед, к дверям кабинета. – Охранник выставил перед собой руку-совок, казалось, что он одним ее движением может раздавить меня, как гнилое яблоко. Сколько народу губило ощущение собственного превосходства, Но «каменной челюсти» пока еще жить и жить. Это была разведка, а не уничтожение противника. Если бы Михаила Зубовина и его бугаев надо было грохнуть, нашли бы кого другого. Я такие заказы не выполняю. Так что живи, слон.

– Лицом к стене! – заорала «каменная челюсть», протягивая ко мне руки.

Я, изогнувшись неестественно, резво проскользнул мимо него и распахнул дверь ногой в полете.

Взор ухватил обстановку кабинета. В углу на стуле сидел Михаил Зубовин…

Тут за меня взялись по-настоящему.

Я ушел от захвата, взвизгнул испуганно, неловко бросая в подскакивающую «каменную челюсть» букет, да так удачно, что он накрыл ему морду, как маска.

Я уже прикинул, как, обходя, будто игрок американского футбола, противников, вырвусь в коридор. И тут появился еще один – четвертый!

Пистолет он держал наготове. Да не обычный пистолет, а пистолет с глушителем. Я сразу определил, что это немецкая машинка, глушитель у которой не навинчивается на ствол, а сам представляет собой ствол. Звук выстрела едва слышен. Один из самых бесшумных дыроколов в мире. Дорогая игрушка. Занимает почетное место среди оружия своего класса и бывает, как правило, у людей, понимающих толк в таком железе – в основном у сотрудников спецслужб.

Вновь прибывший с пистолетом был габаритами поменьше других. Не слон, а так – слоник-недоросток. Возраст – лет сорок пять. Морда изъедена морщинами, а глаза бегающие, оценивающие, немножко грустные и умные, почти как у таксы, что я держал в детстве. Такие глаза бывают у убийц, которым приходит время уходить на пенсию и которых уже начинает иногда покусывать совесть.

– Стоять! Пристрелю! – крикнул он. Он не шутил. Эти слова звучали очень уверенно. Наверное, пристреливать кого-то из такого пистолета ему было не впервой.

Я уже успел просчитать все: и какие шансы у меня уйти, и по какой траектории двигаться. Вот я ныряю в бок, прикрываясь «челюстью». Вот долетаю до слоника с пистолетом, на ходу жестоко вырубаю его. Вот качусь по ступеням. На выходе – менты стоят, но это не проблема…

Хорошо, но не пойдет, Слишком велик риск. А рисковать пока не за чем. Мне надо беречь себя. Такие, как я, большая редкость. Сколько нас в мире, учеников мастера Вагнера? Немного. Каждый – драгоценный камень в дорогой оправе… Все, решено. Аккуратист сдается небольшому стаду диких слонов,

– Ты че?! – заныл я, застыв на месте и подняв руки, как фашист под Сталинградом. – Ты оборзел, да?! Помогите!!! – истошно заорал я, рискуя, что от испуга слоник с пистолетом выпустит в меня.

Меня грубо прижали к стене, дали по морде, не слишком сильно, чтобы ненароком не убить (не знали, что это не так просто сделать даже слонам!)

– Миша, брат, твои волки убивают! – заорал я, когда меня еще приложили легонько мордой о стену.

Тут у меня на запястьях защелкнули наручники – круто у них тут дело поставлено…

– Эй, Миша! – уже слабее крикнул я… – Что же твои козлы с честными фанами творят?!

– Громче ори, – посоветовал предпенсионный убивец, ткнув меня в спину пистолетом. Судя по всему, он тут главный. Эдакий «погонщик слонов».

– Беспредел тухлый! – качал я права, когда меня в наручниках поволокли по коридору на замусоренную черную лестницу. – За что?

Ответом служило молчание.

– Куда? В милицию? – захлюпал я носом. – Э, дяденьки, деньги возьмите, у меня рублей сто есть. Мне нельзя в ментовку. Я работу нашел – при игровых автоматах бабки собирать. Мужики, не надо, а…

– Это клоунада, – «погонщик слонов» подергал меня за вихор, но тот был прилеплен на совесть. Я дернул головой и опять всхлипнул:

– Куда меня?

– Как всех лазутчиков. В контору.

– Каких лазутчиков?

– Не гони дуру, – поморщился «погонщик слонов». – В конторе языки и не таким развязывают.

Так-так… Конторами свои заведения обычно именуют представители силовых структур. Что-то было в этом слоновьем питомнике от таковых. Хотя куда больше было от бандитов…

Развязать мне язык не так просто. Но это не значит, что мне хотелось испытывать их квалификацию.

И еще я понял, что валять ваньку бессмысленно. Слишком серьезно относился ко мне «погонщик слонов». Меня раскусили. Вот только как?