Книга: Голод. Пан. Виктория (сборник) - Кнут Гамсун

Что такое любовь? Это шелест ветра в розовых кустах, нет – это пламя, рдеющее в крови. Любовь – это адская музыка, и под звуки ее пускаются в пляс даже сердца стариков. Она, точно маргаритка, распускается с наступлением ночи, и точно анемон, от легкого дуновения свертывает свои лепестки и умирает, если к ней прикоснешься. Вот что такое любовь. Она может погубить человека, возродить его к жизни и вновь выжечь на нем свое клеймо; сегодня она благосклонна ко мне, завтра к тебе, а послезавтра уже к другому, потому что она быстротечна. Но она может наложить на тебя неизгладимую печать и пылать, не затухая, до твоего смертного часа, потому что она – навеки. Так что же такое любовь? О, любовь – это летняя ночь со звездами и ароматом земли. Но почему же она побуждает юношу искать уединенных тропок и лишает покоя старика в его одинокой каморке? Ах, любовь, ты превращаешь человеческое сердце в цветущий сад и грязную свалку, в роскошный и бесстыдный сад, где свалены таинственные и непотребные отбросы. Не она ли заставляет монаха красться ночью в запертые ворота сада и через окно глядеть на спящих? Не она ли насылает безумие на послушницу и помрачает разум принцессы? Это она клонит голову короля до земли, так что волосы его метут дорожную пыль, и он бормочет непристойные слова, и смеется, и высовывает язык. Вот какова любовь. Но нет, она бывает еще совсем другая, и ее не сравнить ни с чем в мире. Весенняя ночь спустилась на землю, и юноша увидел перед собой очи – два ока. Он глядел в них – и не мог наглядеться. И поцеловал девичьи уста, и тогда ему показалось, будто в сердце его встретились два светильника: солнце и звезда. Девичьи руки обвили его, и больше он ничего в мире не видел и не слышал. Любовь – это первое слово создателя, первая осиявшая его мысль. Когда он сказал: «Да будет свет!» – родилась любовь. Все, что он сотворил, было прекрасно, ни одно свое творение не хотел бы он вернуть в небытие. И любовь стала источником всего земного и владычицей всего земного, но на всем ее пути – цветы и кровь, цветы и кровь.

Когда-то я даже выписывала эти слова в заветную книжечку. Увы, красивые слова, но и только. Большой любви я не увидела. Была бы любовь - смела бы все препятствия на своем пути. Но нет, персонажи слишком горды, чтобы честно поговорить друг с другом. Мало любили, не заслужили взаимного счастья. И вот эта нестыковка между красивыми словами и обыденной тривиальной историей задевает, как надоевший заусенец. Все вошедшие в сборник романы показались мне депрессивными и беспросветными. Больше этого автора не читаю.

Для меня остался загадкой язык повествования. Это было то настоящее время, то происшедшее. Никак нельзя было понять логике в данном ходе.

Нет, такая литература определённо не для меня - тут всё слишком. Мрачно, голодно, гипертрофированно, безрадостно, гротескно и уныло. И нет даже малейшего шанса зацепиться за что-то, чтоб задуматься о возможностях - нет, герой не видит возможностей, у него есть только оправдания и душевные страдания. Даже те моменты, когда вроде всё хорошо, когда есть повод для радостей - они настолько блёклые, что нельзя ими насладиться.

Исключительно талантливо написанная работа, которую невероятно тяжело читать (как и должно быть, а иначе автор старался бы зря).