Текст книги "Театр любви"

Балканская легенда о сирени

На людей с небес взирало гневно

И дождями без конца и края

Землю попыталось затопить.

День и ночь неистовые ливни,

Извергаясь, заливали дерзко

И леса, и рощи, и поляны —

То, что попадалось на пути.

Все моря, пруды, озёра, реки

Берега покинули, разлились

И потоком мощным, непрерывным

Хлынули, уже достигнув гор.

И взобрались люди на вершины,

Чтоб спастись от страшного потопа,

Но вода к ним быстро приближалась,

Жадно ноги пожирав волной.

Тишину нарушили вдруг крики

Тех, кто с жизнью в этот миг прощались,

И застыли в ужасе предсмертном

Взрослые, детей к себе прижав.

Но один из них, пастух безвестный,

Молодой, бесстрашный, благородный,

Сохранить другим жизнь умоляя,

В жертву божеству себя принёс.

Он в пучину бросился без страха,

Чтобы дальше жить могли другие,

Наслаждаясь солнцем и цветами,

Помнили о нём, хоть иногда.

Изумлённо небо задрожало,

Перестали тучи лить дождями,

Начала вода сползать по склонам —

Бог его поступок оценил.

Пощадил он юношу за смелость,

За его любовь и щедрость сердца.

Лишь поток сошёл, земля покрылась

Множеством невиданных кустов:

На ветвях у них качались кисти

Из соцветий белых и лиловых,

Аромат пьянящий источала

Майская душистая сирень.

Притча о Любви и Счастье

В краях далёких в мир явилось Счастье.

Когда же научилось говорить,

Спросило у отца: «Важнее страсти

Любовь, которой надо дорожить?».

«Да. Но она порою умирает».

Увидев удивленный сына взгляд,

Отец, спустя минуту, продолжает:

«Её не все в душе своей хранят.

Того не ценят люди, что имеют.

К тому ж не могут многие любить

И сердцем постепенно холодеют:

Другим не в силах радость подарить».

От слов отца малыш взгрустнул немного.

Сидел и думал: «Вырасту, потом

Отправлюсь тотчас в дальнюю дорогу,

Чтоб людям в деле помогать благом».

Шло время. Счастье тихо подрастало

И, наконец-то, выросло большим.

Сил не щадя, всем людям помогало,

На возраст не взирая и на чин.

Они его не чтили, и с годами,

Слабея, стало Счастье вдруг мельчать.

Чтоб не исчезнуть, росными лугами

Отправилось недуг свой исцелять.

Шло медленно, свои теряя силы

И никого не встретив на пути.

Пейзажи были серы и унылы,

Но вот приют всё ж удалось найти.

Под листьями от зноя укрываясь,

Приникло Счастье в забытьи к стволу

И, отдыхом в прохладе наслаждаясь,

За благость небу вознесло хвалу.

Вдруг в лёгкой полудрёме услыхало,

Как кто-то очень близко подошёл.

Вздохнуло и, открыв глаза устало,

Увидело перед собою кол.

Взгляд подняло – а перед ним старуха

В лохмотьях вся и с кровью на ногах.

Седые космы прикрывают ухо

И силы нет в морщинистых руках.

Вскочило Счастье, уступив ей место:

«Присаживайтесь, отдохните здесь».

И, не услышав от неё протеста,

Старухе помогло на землю сесть.

Немного погодя она спросила:

«Я слишком дряхлой выгляжу, скажи?»

«А я ведь молода. – вдруг заявила. —

В словах моих, поверь, ни капли лжи».

«Да кто вы?» – удивилось кротко Счастье.

Старуха, приподняв седую бровь,

Сказала: «Несмотря на все напасти,

Перед тобой не кто-то, а Любовь».

«Так вы Любовь! Но мне ведь говорили,

Что в мире всех прекраснее она».

«Жаль только, не всегда меня ценили:

С тобою буду до конца честна.

А кто же ты? Мы раньше не встречались».

«Я Счастье».

«Коль по правде, удивил.

Тебя теряя, люди сокрушались…»

«Но мало кто меня из них хранил».

«Не раз твердили мне, что ты красиво», —

И протянула зеркальце ему.

В него взглянуло Счастье и пугливо

Отпрянуло, заплакав. «Почему

Столь люди злы. Что с нами сотворили?»

Любовь его приобняла рукой:

«Утешься. Мы ведь раньше порознь жили

И были недоступной их мечтой.

Ну а теперь с тобой мы будем вместе,

Во всём друг другу станем помогать,

И разнесут о нас благие вести,

Красивыми вновь станут называть.

И молодыми, как когда-то были.

Теперь с тобой мы не разлей вода»

Союз простой навеки заключили:

Не разлучаться больше никогда.

С тех пор и повелось: Любовь уходит,

А вместе с ней – и Счастье за порог.

Без них никто покоя не находит,

Кляня судьбу за непростой урок.

К такому вот пришли они итогу:

Ни шага друг без друга никуда,

Но люди этого понять не могут:

Зовут поодиночке их всегда.

Рассуждения о жизни…

Жизнь – сложная штука. С ней сладить не просто:

То ходим сгорбившись, то вновь полным ростом.

Поманит жар – птицей иль звоном монет —

К ним руки протянем, а их уже нет.

Впустую мы тратим все лучшие годы

И в реках судьбы ищем мелкие броды.

К себе примеряем добро или зло,

Мечтая при этом, чтоб нам повезло.

Неважно нам: совесть молчит или гложет…

К себе все равно не становимся строже.

Пройдя, за собою сжигаем мосты,

И моде в угоду все носим кресты.

Чтоб легче нам было, мы чувства скрываем.

При этом, увы, не всегда понимаем,

Что нам без любимых не стоит и жить

И что нелегко им любимыми быть.

Судьба к нам не раз становилась спиною,

Лишала нас сна, а порой – и покоя,

Но это не повод хандрить и грустить,

Опущенным в воду по жизни ходить.

Ведь жизнь, как вино, и хмельна, и прекрасна

Пресытиться ею грешно и опасно.

Пьянейте от счастья, тоните в любви,

С улыбкой пройдите остаток пути.

Как мало тех, кто правильно живёт

Как мало тех, кто хочет жизнь прожить

В любви к другим и ко всему живому,

Чтоб делу посвятить себя благому,

Причём, не эфемерному – земному,

И людям радость каждый день дарить.

Как мало тех, кто в жизни чтит добро

И раздаёт его без сожаленья,

Когда в поступках – сердца отраженье,

Которое не ведает сомненья

И искренних намерений полно.

Как мало тех, кто зависти лишён,

Не носит по привычке маску лести,

Кого не посещает чувство мести,

Кто строит жизнь лишь по законам чести

И к благости душою обращён.

Как мало тех, кто помыслами чист

И за спиной с ухмылкой не злословит,

Кто эго, словно дар, своё не холит

И сплетни с наслажденьем не мусолит,

При этом ложно мнит, что моралист.

Как мало тех, кто знает, что любить

Без уваженья просто невозможно,

Что сохранить любовь довольно сложно

И это чувство, как скала, надёжно,

Когда умеешь ты его ценить.

Как много тех, кто истин прописных,

Живя легко, совсем не соблюдает,

Деньгами и вещами обрастает,

В ничтожности желаний утопает

На щедрость и сочувствие скупых.

Как много тех, кто просто слеп и глух,

Не зная то, что в рабстве пребывает

И что, по сути, просто выживает,

Но ни во что при этом не вникает,

Хотя живёт средь нравственных разрух.

Действительно, как много – много тех,

Кто равнодушен или безразличен,

Лжепатриот, а может быть, двуличен,

Чей образ для системы так привычен,

Что гарантирует и дальше ей успех.

Приглашение к размышлению…

Совершаем в жизни мы поступки

Те, которых можно избежать.

Логике не делая уступки,

Их стремимся чем-то оправдать.

Любим тех, кого любить не стоит

За измены, грубость или ложь,

Несмотря на то, что сердце ноет

И цена им – мелкий медный грош.

Обижаем тех, кто очень дорог,

Зная то, что нас они простят.

И хоть жизни путь совсем не долог,

Не спешим ошибки исправлять.

Совестью торгуем то и дело,

Без стесненья жертвуя душой,

И собой гордимся, что так смело

Достигаем цели мы любой.

Продаем себя без промедленья,

Сердце свое с легкостью предав,

Отвергая все предупрежденья,

Что опасен золотой удав.

Дружбой поступаемся, коль надо:

Смысл теряем ею дорожить,

Если ждет нас впереди награда

И ее мы можем получить.

И таких поступков очень много…

Стоило б подчас и покраснеть,

Но за них себя не судим строго:

Ведь немало оправданий есть.

Так вот и живем мы без оглядки…

Только надо все же в корень зреть

И играть с собой не стоит в прятки,

Выбирая средства, как иметь.

Не тратьте понапрасну жизнь

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не любит:

На искренность их чувств не уповайте.

Жар сердца безразличие остудит.

Быть на вторых ролях не привыкайте.

Не тратьте жизнь на тех, кто изменяет

И в этом никогда не признаётся.

Кто ложью, как репьями, обрастает, —

Тот все равно под правдой не прогнётся.

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,

Не дорожит минутой рядом с вами,

Кто с легкостью вас на другую сменит

И не поддержит добрыми словами.

Не тратьте жизнь на тех, кто равнодушен

И оказать поддержку не стремится,

Кто делает лишь вид, что с вами дружен,

Но не спешит душою поделиться.

Не тратьте жизнь на тех, кто подл по сути,

В ком нет вины, стыда и сожаленья,

Кто за спиною вас всегда осудит

И не попросит никогда прощенья.

Не тратьте жизнь: она ведь быстротечна:

Её как дар бесценный берегите.

Стараясь быть добрей и человечней,

Того, кто унижает, не терпите.

О любви и не только…

Люби, коль хочется любить

И не играй с собою в прятки.

Плыви, коль есть желанье плыть

По морю чувств, – и без оглядки.

Дари себя и не скупись —

Вернется все тебе сторицей.

А хочешь злиться, значит, злись —

Ведь это лучше, чем таиться.

Захочешь к звездам – так лети

И бездны неба не пугайся.

Коль можешь все ж простить – прости

И над душой не издевайся.

Есть, что отдать, – всегда отдай

Без скупости и сожаленья.

И тупо копья не ломай —

Оставь пути для отступленья.

В сомненьях зря ты не томись,

Коль хочется о них поведать.

Казаться сильной не стремись:

Ведь в слабости твоя победа.

Коль встретишь счастье – удержи

Любой ценой, без колебанья.

Крутые жизни виражи

Воспринимай как испытанье.

Воспламенится страстью кровь —

Своих желаний не стесняйся,

Но если предали любовь,

Уйди – назад не возвращайся

О радостях простых…

Как часто вы глядите в небо,

Где блещет россыпь ярких звезд,

Где месяц, как краюшка хлеба,

И мирозданья путь не прост?

Вопрос, конечно, интересный:

Его себе не задают.

Ведь в городах, как нам известно,

Все в ритме бешеном живут.

Никто, увы, не замечает,

Сколь быстротечна смена дней.

Увидеть это нам мешает

С десяток сыгранных ролей.

Спешим куда-то без оглядки:

Минуты нет, чтоб помечтать…

Раз путь земной довольно краткий,

Куда уж звезды тут считать!

Спешим, спешим, зачем – не знаем,

Забыв о радостях простых,

Моменты в жизни пропускаем

Людей любимых, дорогих.

О счастье думаем не часто:

Что толку тратить время зря?!

Идём по жизни безучастно,

Годами с легкостью соря.

Пора уже остановиться, —

Упав в траву густую ниц,

К земным истокам подключиться

Под шум берез и трели птиц.

Жизнь и Смерть

Незваной гостьей Смерть вдруг к Жизни заявилась.

Уселась и давай на всё и вся роптать.

Жизнь, слушая её, в неведенье томилась,

Как гостью поскорей из дома прочь прогнать.

Воспитанной была, обидеть не хотела.

Ждала, когда же Смерть, устав, сама уйдёт.

Но беспардонно та поближе к ней подсела

И, возмущаясь вслух, свой искривила рот:

«Скажи, Жизнь, почему все так меня боятся?

Что страшного во мне? Кому несу я вред?

При мысли обо мне страдают и томятся,

А страха у людей к Любви чего-то нет.

Она у них в чести: стихи ей посвящают,

Всегда с восторгом все о ней лишь говорят.

Пожизненно к ней плен попасть, глупцы, мечтают,

О красоте её до хрипоты твердят».

Ей возразила Жизнь: «Так много негатива

Звучит в словах твоих. Несправедлива ты.

Немало о тебе читала в детективах,

Встречались и в стихах не раз твои черты.

Тебя ведь знают все, добавила в придачу…»

Не согласилась Смерть, в ответ немного злясь:

«Когда я прихожу, все неизменно плачут,

На добрые слова поистине скупясь».

«Ты не совсем права, – ей тихо Жизнь сказала.-

На свете много тех, кто плачет от Любви.

А те, которым боль, всю душу истерзала,

Спасались от неё в объятиях твоих».

Пойдя на компромисс, решила Смерть не спорить:

«Тогда, Жизнь, помоги мне лёгкой быть для всех.

Не будет обо мне ужасных тех историй:

Закрыл свои глаза – и никаких помех».

«Э, нет, старушка Смерть, я с этим не согласна:

Нарушится баланс – все побегут к тебе.

Что делать мне потом, представь, совсем неясно.

И непонятно тоже, что будет на Земле.

Поэтому давай не будем и пытаться

Привычный ход вещей заведомо менять.

Гордись и дальше тем, что все тебя боятся.

Всё, что должна, и впредь придется исполнять».

«Куда ж я денусь, Жизнь! С тобой мы неразлучны.

Но, может, имидж мой ты всё-таки смени?

Коса и черный плащ уже мне несподручны.

Отречься, как от них, ты всё же объясни.

Я в платье голубом хотела б красоваться,

С букетиком цветов и в шляпке изо льна.

Куда б я не пришла, никто б не стал пугаться,

Поскольку для людей я не была б страшна».

«Терпение моё, поверь мне, на исходе.

От выдумок своих сейчас же откажись.

Не стоит нарушать гармонию в природе.

Всё так должно и быть», – сказала Смерти Жизнь.

Разговор с зеркалом

Хотелось бы взлететь мне чайкой белой

Навстречу солнцу в голубую высь,

Почувствовать себя свободной, смелой

И осознать, что все мечты сбылись.

Душа моя такая же девчонка,

Какой была в свои семнадцать лет.

В таком же мини платьице из шелка,

А на руке – из бусинок браслет.

Ей до утра б плясать и веселиться,

Но зеркало мой задержало взгляд

И шепчет: не пора ль остановиться?

Тебе уж как-никак за шестьдесят…

Взгляд отвела, признать не в силах правду,

Хотя суставы ноют по ночам

И взрослый внук не где-то там, а рядом,

К тому ж болезни водят по врачам.

Но это тело сбой даёт с годами,

Душа моя всё так же молода:

Неважно, что с седыми волосами

И что морщинки пролегли у рта.

Ей хочется шальной быть и беспечной,

Как будто жизнь еще вся впереди.

И пустяки, что время скоротечно,

Что сердце болью отдаёт в груди.

В её глазах ни грусти, ни печали…

Что ж, в юности всё просто, без потерь,

Мелодией любви слова звучали,

Надежда в счастье открывала дверь.

Забыть бы то, что путь уже недолог,

Но память это сделать не даёт:

Ведь в молодости каждый день ей дорог,

Поэтому душа ведёт им счёт.

Еще раз в зеркало взглянув, сказала:

Что из того, что мне за шестьдесят?

Как молодой была, так и осталась:

Мои глаза по-прежнему блестят.

Три брата зимы

Зима пришла в наряде белом,

Кружась под тихий вальс снежинок,

И в кружевной одела иней

Продрогшую кору ветвей.

Резвясь, навеяла сугробы,

Засыпала аллеи парка,

И заискрилась серебристо

В объятьях солнечных лучей.

Декабрь, не мудрствуя лукаво,

Сковал морозом водоёмы

И белоснежным покрывалом

Укутал землю до весны.

Лесные тропы запорошил,

Подул, сердясь, студёным ветром,

Ну а берёзкам белоствольным

Навеял радужные сны.

В безмолвье замерла природа:

Уютно спит под пледом снега,

Лишь слышен иногда хруст веток

Да воркованье голубей.

В наряде из игрушек ёлки,

Стоят в домах, собой красуясь,

И запах свежих мандаринов

Встречает прямо у дверей.

На стёклах дивные узоры

Январь рисует, забавляясь,

Из снега вязаные шапки

Он надевает на дома.

Кристаллы льда вокруг сверкают,

Деревья модничают в шубах…

Как будто бы сошла с открытки

Во всей своей красе зима.

Февраль приходит снегопадом,

Алмазной россыпью украшен.

Метелью злясь, он воет вьюгой,

Танцуя с ветром у окна.

Луч солнца удержать не может,

Что рвется сквозь прореху в туче,

И Масленицей возвещает,

Что скоро к нам придёт весна.

Грустная потеря

Незаметно годы пролетели,

Вдаль умчались быстрокрылой птицей.

Оглянуться даже не успели —

Осень жизни в дом уже стучится.

От порога гнать ее не стоит:

Молодость назад к нам не вернется.

Лишь порой, чтоб душу успокоить,

Нам со снимков мило улыбнется.

Зазвучит в душе напев гитары,

Запах дыма от костра повеет,

И мотив, почти забытый, старый

Нас воспоминаньями согреет.

Молодые годы, словно листья,

С веток жизни в прошлое опали

И приходят к нам лишь только в мыслях

Отблеском и света, и печали.

Время вспять направить не удастся:

Молодость другим открыла двери —

И пришлось нам с нею все ж расстаться,

С грустью осознав ее потерю.

Лицо бесчеловечное войны…

Война… страшнее слова не найти:

В нём слёзы горя, неизбежность смерти.

Под пулями её не обойти:

Кто в ад уйдет, а кто-то и в бессмертье.

Уйдут на небеса, кто в этот час

Свою Отчизну грудью закрывают,

В душе о мире мысленно молясь,

И молодыми с честью погибают.

А те, кто к ним незваными пришли,

Чтобы народ поставить на колени,

Суд божий на себя все навлекли,

В живые тотчас превратясь мишени.

Неужто стоят тысячи смертей

Одной войны с лицом бесчеловечным?

Лежит в крови покинутый старлей…

Жизнь для него была недолговечной.

А сколько их таких вот молодых

Бросают в жернова преступной воли!

И среди них так много рядовых,

Тела которых тлеют в чистом поле.

Им всем почти не больше двадцати.

В губах навек застыло слово «мама».

Домой они не смогут уж прийти:

Их ждёт в родном краю сырая яма.

У них не будет собственных детей,

Улыбка не украсит больше лица,

Не пригласят в свой дом они гостей,

С любимыми не смогут объясниться.

И виновата в этом лишь война.

Но ведь она сама не возникает…

Душа кричит: «Будь проклята она!» —

И молча в тишине ночной рыдает.

Такие чувства многие из вас

За жизнь не раз, наверно, испытали,

Однако в мире тих народный глас —

Терпимы к войнам люди нынче стали.

Бить надобно во все колокола,

Всех убеждённо призывая к миру.

И без войны вокруг так много зла…

Зачем же в руки брать её секиру?

Мне страшно, мама

Мама, скажи, за кого умираю?

В этой стране никого ведь не знаю.

Мне двадцать всего. Я хочу, мама, жить.

Ногами уже не могу шевелить…

Прошу помоги. Дышать стало трудно:

Пуля пробила значок мой нагрудный.

Смотрю на свой танк: он подбит, как и я,

А в нём экипаж – боевые друзья.

Домой не вернусь. Передай Маринке:

Любил я её… Скатилась слезинка.

Смахнуть попытался, но нет больше сил.

Снег землю, как саваном, припорошил.

Мне холодно, мама… согрей, как в детстве.

От страшных мыслей мне некуда деться:

В людей я стрелял, разрушал их дома…

Вот вспомнил наш сад, как в нём спела хурма.

Путаюсь в мыслях. Собрать их непросто.

Здесь оказался незваным я гостем.

Люди собой заслоняли дорогу…

Поздно теперь обращаться мне к богу?

Он не захочет услышать. Я знаю.

Здесь я вдали от тебя умираю.

Мама, за что? Может, ты объяснишь?

Ну почему ты так долго молчишь?

Я не успел ведь с тобой попрощаться.

Помнишь, на санках любил я кататься?

Нас всех обманули. Они не враги…

В глазах замелькали моих огоньки.

В них всё расплывается, холод в руках

И слышится звон поминальный в церквах…

Я что, умираю? Нет, мама, постой!

Меня не бросай: я сыночек ведь твой!

Нам дали приказ никого не щадить…

И кто теперь будет меня хоронить?

Ляг рядом, прошу, и меня обними…

Их всех убивать не хотел я, пойми!

Мне стало тепло, и легко так в душе…

Вокруг темнота: умираю уже…

Прошу, уходя, ты себя не терзай.

Люблю тебя, мама. Прости и прощай.

Об авторе

Филолог, блогер и психолог. Поэтесса, автор миниатюр, рассказов, повестей и романов.

На протяжении многих лет преподавала русский язык, работала литературным редактором, журналистом и психологом-консультантом.

Увлекается прозой и поэзией с ранней юности. Писать собственные стихи и прозаические произведения начала значительно позже. Получила высшее филологическое образование.

На протяжении многих лет изучала любовь как психологический феномен. Соприкасаясь с жизнью людей и отслеживая их любовные отношения, пыталась выявить весь спектр эмоций, присущих им, найти различия между любовью, влюбленностью и страстью и то общее, что их объединяет.

Обладает изрядной эрудицией во многих областях знаний. Сейчас посвящает всё своё свободное время литературному творчеству: написанию миниатюр, рассказов, повестей и романов.

Автор берет сюжеты для них из жизни, каждый художественно оформляет и делает акценты на тех моментах, которые считает интересными для читателей. С художественным вымыслом обращается осторожно. Жизнь убедила, что в ней много всего интересного, злободневного и поучительного, поэтому не стоит без серьезной причины прибегать к вымыслам.

Имеет большое количество поклонников своих литературных произведений и много прекрасных отзывов. У автора собственный творческий почерк, не похожий на других, в чем вы убедитесь, прочитав её прозу, которая затронет тонкие струны вашей души и оставит после себя ярко выраженное эмоциональное «послевкусие».