Текст книги "Доктор Красавчик"

Останавливаюсь у последнего кабинета в самом конце коридора. На двери табличка – «Красавин В.Г.», и больше никаких опознавательных знаков. Несколько секунд я с глупым видом пялюсь на надпись, а затем спешу поскорее уйти, чтобы не встретиться с ним лицом к лицу.

После утренних обследований я достаю телефон и захожу в сеть. Ввожу название клиники и фамилию врача. Мне почему-то тепло от того, что я знаю, где находится кабинет этого важного доктора, и волнительно от того, что, если повезёт, я узнаю о нём ещё хоть что-то.

Интернет сообщает, что Красавин с отличием окончил лечебный факультет медицинской академии, затем поступил в клиническую ординатуру, в которой провёл ещё пару лет. Затем у него была стажировка в европейских урологических клиниках, затем работа врачом-урологом уже на родине. Потом он защитил свой первый диссертационный труд, стал кандидатом медицинских наук, совмещал научную деятельность с основной работой, и в этом году защитил вторую диссертацию. Ему присвоена степень доктора медицинских наук по специальности урология.

Мой мозг усиленно складывает числа.

Значит, ему сейчас тридцать четыре или тридцать пять? Конкретной информации на этот счёт нет, поэтому я листаю дальше и, наконец, вижу его фото. Нечёткое, явно с какого-то пропуска или с другого документа, но оно заставляет меня на мгновение отвлечься от пронизывающей боли.

Нет, у него нет хобота.

Я впервые вижу его лицо, и в груди разрастается жар.

Вспоминаю глубокий, низкий голос доктора, от которого точно так же разливается баюкающее, согревающее тепло по всему телу, и улыбаюсь. Черты его лица такие же чувственные и красивые, как его голос, а губы такие же мягкие и манящие, как и глаза.

Боже, чем таким они меня обезболили, что я так брежу наяву?

Мои пальчики летают по экрану, пытаясь отыскать профиль Красавина во всех известных соцсетях, но нигде ничего не нахожу. Меня это почему-то сильно расстраивает, но тут на глаза попадается его страничка в Инстаграме.

Никакой личной информации, только профессиональная, но и её минимум. Несмотря на это, я внимательно просматриваю все его посты и отмечаю, что написаны они с долей эмоций и здорового сарказма.

«А у тебя есть чувство юмора, доктор», – отмечаю я.

Мне это нравится.

Определённо нравится.

Теперь этот истукан не кажется таким уж каменным.

И больше всего мне интересно, как же выглядит его улыбка, если она вообще появляется хоть иногда.

Я проглядываю все имеющиеся в профиле фотографии, но на всех них он максимально собран и серьёзен. И лишь на паре снимков можно заметить добродушную полуулыбку или же усталую ухмылку.

Но мне и этого достаточно, чтобы расцвести. Фантазия журналиста позволяет мне в красках додумать, как Красавин смеётся над какой-нибудь шуткой, качая головой, и вот я уже снова улыбаюсь.

– Доброе утро. – Отвлекает меня чей-то голос.

В комнату входят сразу двое врачей.

– Здравствуйте. – Я прячу телефон под подушку и сажусь.

– Так, посмотрим, – невысокий полноватый мужчина заглядывает в карту, – ясно. Как ваше самочувствие? Режущие боли при мочеиспускании? Боли в пояснице?

Он спрашивает что-то ещё и ещё, а я путано отвечаю, ощущая при этом разочарование и надежду.

«А где Доктор Красавчик? Он придёт?» – проносится в мыслях. И этот вопрос кажется сейчас куда более важным, чем боль в пояснице и думы о том, как жить дальше после предательства Никиты.

– Где локализована боль сейчас?

Я показываю.

Этот врач кажется мне рассеянным и совсем некомпетентным. А ещё он без маски и постоянно улыбается мне. Шутит, ободряет и даже пытается флиртовать.

– Если что-то не так, сразу сообщайте, хорошо? – Он касается моего локтя, а я подаюсь назад и брезгливо кутаюсь в халат.

Перед глазами встаёт лицо Красавина с фотографии в интернете. Смугловатая кожа, чётко оттенённая светлым воротом рубашки, и правильные черты лица: прямой, ровный нос, чувственный рот с симпатичной мягкой «галочкой» на верхней губе, блестящие чёрные волосы, приведённые в порядок аккуратной стрижкой, и густые тёмные брови. Идеальная мужская красота: не совершенная, не смазливая, спокойная.

– А… где доктор Красавин? – Вырывается у меня, когда делегация во главе с незнакомцем уже собирается покинуть мою палату.

– А сегодня не его смена. – Бросает он с улыбкой, и они уходят.

Не его смена.

Ясно.

Через час в динамике телефона раздаётся визг Барракуды:

– Нельзя было заболеть в другое время, Кукушкина?

– Простите, что не согласовала это с моей почкой. – Отзываюсь я, меряя шагами палату и стараясь дышать ровно. – Представьте, ей вздумалось выяснить свои отношения с камнем именно сейчас!

– То есть, ты никак не сможешь провести интервью?

– Только если Дубровский не согласится приехать в отделение урологии. – Не выдерживаю я. – Как думаете, стоит у него об этом спросить?

Может, он и поухаживает за мной здесь, и подержит банку с мочой? Чем чёрт не шутит.

– Кукушкина!

Мне приходится отстраниться от трубки, чтобы в уши не влились потоки ворчания истеричной шефини.

– Я передам свои заметки и наработки тому, кто возьмётся за интервью, – наконец, не выдержав, добавляю я, – а теперь простите, мне нужно пойти и пописать в банку.

Я сбрасываю вызов.

Пусть увольняет.

Разве может быть что-то хуже этой боли?

Но телефон трезвонит вновь. Я выхожу в коридор и нажимаю «принять»:

– Если вы хотите наорать на меня ещё раз…

Но меня перебивает голос отца:

– Алиса, ты где? – Он взволнован.

– Я… а, привет. – Мой путь лежит через столовую, и я останавливаюсь, чтобы посмотреть на клейстер из каши и серого цвета котлетки в тарелках других пациентов.

«Фу-у-у». Меня начинает мутить.

– Я спрашиваю, ты где?!

– Пап, я не могу пока с тобой встретиться, у меня много работы. – Вру я.

Стараюсь быстрее покинуть это место. Удушливый запах тушёной капусты, зажарок и кислого молока проник уже, кажется, под самую кожу. Мне дурно, очень дурно.

– Что это за звук?

– Где? – Бормочу я, ускоряя шаг.

Мои братья по несчастью, словно сговорившись, начинают громче стучать ложками по тарелкам. Откуда у них аппетит? Я что, одна мучаюсь от боли в этом отделении?

– Где ты, дочка?

Надо же, вспомнил, что я его дочь.

– Я перезвоню! – Обещаю я и раздражённо скидываю вызов.

Возвращаюсь в палату, пью, иду в туалет, пью, корчусь от боли.

После таких мучений мне никакие роды не страшны. Снова пью, иду в туалет, пью, потею, стискиваю зубы – кажется, этот водоворот испытаний не закончится никогда.

К вечеру я вымотана сильнее, чем вчера. Волосы липнут к мокрому лицу, на ладонях следы от ногтей – я стискиваю пальцы в кулаки каждый раз, когда терпеть становится невыносимо, а выпитая вода действительно уже льётся из ушей, ведь походов в туалет со злосчастной банкой уже не счесть.

Я выгляжу и чувствую себя уже просто отвратительно, когда вдруг приходит сообщение от Кати: «Аллочка заставила МЕНЯ взять интервью у этого куска говна».

Прочитав, я собираюсь разреветься, беспомощно тяну носом воздух, сжимаю челюсти, и как раз в этот момент в дверь палаты раздаётся вежливый стук.

– Всё хорошо? – Спрашивает доктор Красавин, появляясь на пороге.

Его тёплые карие глаза лучатся светом, а остальное лицо закрыто маской, но даже с ней он одним взглядом может передавать любые эмоции, написанные на лице: беспокойство, тревогу, участие. Этот взгляд какой-то невероятный, честное слово.

– З-здравствуйте, – взволнованно произношу я и шмыгаю носом.

Волнение накрывает меня с головой. Ужасно хочется поправить волосы, вытереть пот и слёзы, одёрнуть дурацкий бесформенный халат, а ещё срочно деть куда-нибудь живущие собственной жизнью руки – да хотя бы, в карманы.

– Добрый вечер. – Говорит доктор, входя в палату.

И по мелким морщинкам в уголках его глаз я догадываюсь, что он улыбается.

Удивительно, но это маленькое событие заставляет мой мозг напрочь забыть о боли.

16

– Как ваши дела?

Это самое приятное, что я слышала за весь день. А в том, как он мягко и деликатно произносит каждое слово, ощущается просто океан заботы.

– По-прежнему. – Выдыхаю я.

Оказывается, маленькой девочке во мне всего-то и нужно было, что немного сочувствия и участия. Ей нужно было, чтобы её пожалели. И даже несмотря на то, что взрослая Алиса во мне жалости не терпела, её маленькая копия в самой глубине души отчаянно в ней нуждалась.

– Я посмотрел ваши анализы. – Говорит Вадим Георгиевич, подходя ближе.

Я совершенно не хочу ничего чувствовать по отношению к мужчине, который вчера был таким бесчувственным сухарём, что даже не удостаивал меня взглядом. Не хочу, чтобы мне нравился доктор, с которым по окончании лечения меня не будет связывать ничего, кроме выписки из истории болезни. Не хочу думать о нём, потому что всё моё внимание должно сейчас быть сосредоточено на моём будущем ребёнке.

Но я ничего не могу с собой поделать – моё тело реагирует на этого человека. Оно хочет это делать и делает это помимо моей воли. Даже боль притупляется по мере того, как Красавин сокращает с каждым шагом расстояние между нами.

– Пока всё без изменений, но это нормально. И даже хорошо. – Он медлит, изучая меня взглядом, а затем делает ещё шаг. – Надеюсь, процесс скоро пойдёт.

Теперь, когда мужчина стоит ко мне почти вплотную, я в полной мере осознаю, какой у него рост. У меня не получится смотреть ему в лицо, даже если я встану на цыпочки. А если он наклонится и будет целовать меня дольше минуты, то я упаду в обморок просто от того, что у меня затечёт шея.

Соглашусь, это весьма странные мысли для того, кто находится в положении, и кто испытывает в данный момент острые боли, но именно эти мысли сейчас захватывают мой мозг.

Я не могу не думать о том, что мне приятен и симпатичен этот доктор.

Пока он говорит мне что-то о том, что «хорошо, что это случилось не на позднем сроке», я комкаю потными пальцами ткань халата и думаю о том, что, если он обнимет меня сейчас, я уткнусь носом прямо в его грудь. А он сможет положить свой подбородок мне на макушку, как на полочку для книг.

Боже, он просто великан! И это привлекает меня ещё сильнее.

Наверное, во всём виновата природа: каждая женщина мечтает ощущать себя маленькой, невесомой и защищённой в объятиях большого и сильного мужчины.

В случае Красавина это работало бы идеально. Но я стряхиваю с себя глупые фантазии – самое время вернуться в реальность, где он – всего лишь мой лечащий врач, а я – его пациентка, выглядящая в этот момент, надо признать, не самым лучшим образом, да ещё и, к тому же, беременная. Так себе почва для завязывания каких-либо отношений.

– Когда вы в последний раз мочились? – Возвращает меня в реальность его вопрос.

– Что? – Я спускаюсь с небес на землю.

– Когда в последний раз ходили в туалет? Резь при мочеиспускании присутствует? – Его, кажется, совсем не смущают ни вопросы, ни формулировки.

А я густо краснею потому, что перехватываю взгляд мужчины: он направлен на долбанную банку с мочой, стоящую на тумбочке.

Чёрт подери все их местные порядки! Нужно было спрятать её хотя бы под кровать!

– Десять минут назад, – блею я.

Мне хочется провалиться под землю.

И почему, скажите, вселенная всё устраивает именно так, что ты попадаешь в поле зрения сексуального красавчика как раз в тот момент, когда твоя жизнь катится в пропасть, твоё лицо от слёз напоминает раздутый шар, твои волосы скатаны в липкие комья, а венчает всё это безобразие банка твоей же собственной мочи, царственно стоящая на всеобщем обозрении посреди палаты? По-че-му-у-у?

– Б-бегаю каждые п-полчаса по чуть-чуть… – пытаюсь объясниться я, пряча взгляд. – И…

Что-то говорю, говорю и чувствую, как жар густо ударяет в голову.

Передо мной мужчина мечты, но его интересует лишь моя моча, прости господи. Разве может что-то быть хуже?

И вообще, я должна думать о чём угодно: о Никите, о потраченном на него времени, обманутом доверии, о ребёнке, который никак не вписывается в мой жизненный план ближайших лет, о работе, в конце-то концов! Но всё, о чём я могу думать – это глаза доктора, с серьёзным видом изучающего цвет, консистенцию и прозрачность моей, будь она неладна, урины.

Какой ужас…

Мне хочется разреветься, но я терплю.

– Всё хорошо? – Снова интересуется Красавин, взглянув на меня.

Видимо, я слишком сильно сжимаю зубы.

– Да. – Отвечаю ему, кивая.

Это его «всё хорошо» звучит так нежно, что у меня подгибаются коленки. Я мысленно прошу боль вернуться – чтобы не думать о том, что этот врач чертовски привлекателен. Настолько, что его взгляды действуют на меня эффективнее обезболивания.

– А где сейчас болит?

Я делаю всё, чтобы не смотреть ему в глаза. Рассматриваю две шариковых ручки, торчащих из кармашка его формы, подсчитываю мелкие родинки на его загорелой шее, скольжу взглядом по его тёмным волосам, которых так сильно хочется коснуться кончиками пальцев.

– Мне кажется, что боль переместилась сюда. – Показываю ладонью на поясницу. – Или сюда.

– Давайте посмотрим. – Звучит его голос.

Что?

– Не бойтесь, больно не будет.

Ну, уж нет, лучше сделай мне больно, чем позорить ещё раз!

– М-мне лечь набок? – Теряюсь я.

Красавин присаживается на стул и подзывает меня жестом.

– Нет, можно стоя. – Он выглядит абсолютно серьёзным, особенно когда хмурится снова по привычке. Достаёт и медленно надевает перчатки. – Только снимите халат. Да, вот так, сдвиньте его вот сюда. – Просит он.

Я встаю спиной, и доктор освобождает мою поясницу от тканей одежды. Принимается прощупывать и осторожно простукивать отдельные области. Я стою, зажмурившись, а в висках громко стучит: «Какой позор… Позор! Ну, почему именно он? Почему сейчас? Почему в таком виде?».

Вопросов миллион, а раствориться в воздухе и перестать краснеть мне хочется всё сильнее.

– Здесь больно, да?

Его руки касаются правой части спины. Подушечки пальцев давят сильно, но нежно. Мне так приятно… Даже несмотря на боль. Приятно, больно, приятно…

– Да.

– Угу, завтра обязательно посмотрим… – Едва слышно произносит он. – Угу, ясно.

«Надеюсь, посмотрим мои почки, а не меня, – проносится в мыслях. – Хочу ли я снова раздеваться перед ним?»

И что бы я делала, если бы красавчик-доктор оказался гинекологом, а? Меньше всего мне хотелось бы сейчас, чтобы привлекательный мужчина заглядывал куда-то, куда не следует заглядывать мужчинам до начала серьёзных отношений с женщиной.

– Будем надеяться, что камень начнёт движение без приключений. – Говорит Красавин, убирая руки. Я пользуюсь этим, чтобы спешно одёрнуть халат и поправить ночную. – Больше ходите по отделению, Алиса Александровна, можете использовать для этого лестницу. – Добавляет он.

Я оборачиваюсь.

Мне почему-то до жути приятно, что он запомнил моё имя и даже отчество.

Мой взгляд невольно скользит по его сильным рукам. Не обнаружив кольца на его безымянном пальце, я ощущаю удовлетворение, но тут же одёргиваю себя – ты же беременна. «Полагаешь, такому красавчику будет интересна пузатая деваха с урологическими проблемами?» Даже будь её моча трижды прозрачной – очень вряд ли.

– А завтра я загляну к вам с утра. – Снимая перчатки, задумчиво сообщает Красавин и поднимается со стула.

Воспользовавшись тем, что он идёт к двери, я поправляю слежавшиеся волосы.

– Завтра… ваша смена? – В горле у меня пересыхает.

– Завтра – да. – Кивает он.

– А сегодня… – Честно говоря, из-за боли я потеряла счёт дням и часам.

– Сегодня – нет, но у меня… были здесь дела. – Говорит Вадим Георгиевич, застывая в дверях.

Снова эти морщинки в уголках глаз. Мелкие, едва различимые. Стало быть, он улыбается. Для меня.

– Спасибо, что зашли. – Возвращаю ему подаренную улыбку.

– Не за что. – Отвечает он твёрдо, но ласково. – Скажу, чтобы к вам зашли, дали болеутоляющее.

Мы смотрим друг на друга.

Мне не хочется, чтобы он уходил. Красавин – единственное светлое пятно во мраке больничных будней, к тому же, мы с ним будто не договорили. Эта встреча прошла слишком быстро, будто вихрь. Я знаю, что, как только за ним закроется дверь, я буду восстанавливать в памяти каждое слово, буду смаковать его на языке, улыбаться, краснеть и снова прокручивать в голове картинки этого короткого свидания.

– Ах, да. – Вадим Георгиевич будто вспоминает что-то важное. – Чуть не забыл.

– Что? – У меня загораются глаза.

– К вам приходил какой-то мужчина. – Тон его голоса слегка меняется. – Но часы посещений закончились, поэтому я попросил зайти его завтра.

– Мужчина?.. – Сипло переспрашиваю я.

Кто бы это мог быть?

– Да. – Кивает доктор. – До завтра, Алиса Александровна, выздоравливайте. – И покидает палату.

«У меня нет никакого мужчины!» – хочется крикнуть мне, но уже некому, да и незачем. Дверь закрывается, а в тело возвращается тупая, ноющая боль. Я на неё не реагирую.

В воздухе всё ещё стоит, сотканный из благородности, запах его парфюма: колючий и горький аромат лимона, пронзительно яркий, но нежный бергамот, ласкающий и утонченный сандал и наделенная стилем и теплотой герань.

Я тяну носом шлейф и ощущаю на языке лёгкий привкус мускуса – необъяснимый аромат: чистое мужское тело, кора дерева, специи, притягательная мягкая сладость. Этот мужчина пахнет силой, и его запах дурманит.

«Выздоравливайте», – стучит эхом в висках. – «До завтра».

– До завтра. – Одними губами повторяю я.

17

Вадим

– Что у нас с Кукушкиной? – Я задаю этот вопрос, не отрывая взгляда от компьютера.

– А что с ней? – Сгребает со стола бумаги в охапку Люда. – Вы разве на утреннем обходе у нее самой не интересовались?

Кажется, или я слышу ехидство в её голосе?

– Меня интересует, есть ли подвижки в её состоянии. – Сухо подчёркиваю я, повернувшись к ординатору. – Разве в твои обязанности не входит контроль самочувствия пациентов?

Невелина меняется в лице. Девушка бледнеет и чуть ли не роняет на пол истории болезней – едва успевает подхватить их в последний момент и прижать к груди. Похоже, мой голос звучит строже, чем я предполагал.

– Д-да, простите, просто я…

– Пациентка беременна, – напоминаю я, – поэтому мы отвечаем сразу за две жизни, надеюсь, это не так трудно понять.

– Конечно. – Сглатывает Люда.

И я тут же прикусываю язык – нужно было с ней полегче, совсем девчонка ещё.

– Я не могу делать ей УЗИ дважды в день, поэтому прошу только одного – контроля за её состоянием. – Прочищаю горло и добавляю: – Ровно, как и за каждым пациентом в этом отделении, так что докладывайте каждые два-три часа.

– Хорошо. – Испуганно кивает Невелина.

По её поджатым губам видно – злится.

А для меня подобный тон разговора – лишний способ напомнить ей о субординации. Уж слишком часто ординатор стала забывать о том, что я – её старший коллега и наставник. Все эти взгляды, улыбки, «случайные» прикосновения, ревности на пустом месте уже порядком надоели.

– Вот и замечательно. – Говорю я, вставая с кресла.

Теперь она смотрит на меня снизу вверх и кажется совсем крохотной. Ненавижу этот момент, но так уж распорядилась природа – я смотрю на людей свысока, сам того не желая.

Беру папку, поправляю ворот форменной рубахи и выхожу в коридор, оставив девушку в ординаторской наедине с её обидой. Было бы глупо делать вид, что ничего не происходит, и что ничего не замечаю, поэтому этим разговором я провожу между нами жирную черту и обозначаю, так сказать, границы.

Проходя мимо палаты Кукушкиной, я зачем-то притормаживаю. Стараюсь ступать тихо, чтобы она не обернулась на звук моих шагов.

Мне определенно интересна эта пациентка, но я не понимаю чем именно. И дело тут явно не в медицинских аспектах, а скорее в её беспомощности и растерянности – мне инстинктивно хочется помочь, защитить, успокоить.

Это не говорит о том, что я не сочувствую другим своим пациентам, мне хочется помочь всем, но в этом случае мной движет что-то другое, и я пока не осознаю что.

В приоткрытую дверь видно, что Алиса Александровна лежит в постели. Книга, которую ей передал утром кто-то из близких, так и лежит не тронутая. Ещё бы, трудно сосредоточиться на чтении, когда тебя круглосуточно изматывают сильнейшие боли.

Сколько она здесь уже? Третий день? И всё это время камень не движется, а болевой синдром не отступает. Мне очень хочется облегчить её страдания, поэтому я ощущаю чувство вины за собственную беспомощность на данном этапе.

Утром, во время обхода, Кукушкина казалась такой беззащитной, что мне захотелось положить руку на её плечо. Хорошо, что я вовремя удержал себя от этого шага. Тем более, был не один – с коллегами, и вряд ли бы они поняли такое моё проявление чувств.

Я отхожу от двери и двигаюсь дальше по коридору, к своему кабинету. Мои мысли продолжают вертеться вокруг этой пациентки. Нам с ней совсем не по пути: она молода, успешна и скоро станет мамой, а значит, у неё есть мужчина. Какие бы отношения их не связывали, вмешиваться я не имею права. Да и нужно ли мне это? Что я, вообще, хочу от этой Кукушкиной? Почему думаю о ней всё время?

Нет. Как бы ни вышло, ей стоит держаться подальше от такого, как я. У неё своя жизнь, своё светлое будущее. Связь с человеком с таким багажом, как у меня, вряд ли сулит для неё хоть что-то хорошее. Нужно выбросить эти мысли подальше и желательно поскорей.

Но стоит мне взглянуть на неё, как я буду думать об этом вновь. Чёрт!

– Здравствуйте, подскажите, где четыреста двенадцатая? – Прерывает мои раздумья один из посетителей.

Мужчина лет пятидесяти, на его плечах небрежно наброшенный халат, на лице медицинская маска, в руках большой букет из красных роз.

Я не спешу отвечать, медленно обвожу его взглядом. Видно, что посетитель достаточно состоятельный, на его руке дорогие часы, под халатом солидный деловой костюм, бахилы надеты поверх начищенных до блеска туфель. Пусть всё не слишком новое, но явно стоит денег.

Неужели, это её мужчина? Не могу в это поверить.

– Вы к Кукушкиной? – Спрашиваю я, прищурившись.

– Да, к Алиске. – Кивает он, глядя на меня снизу вверх.

«Алиска».

У меня неприятно сосёт под ложечкой.

От одной мысли, что я мог бы сказать ей «ты» вместо «вы», у меня замирает сердце, а этот тип вот так запросто зовёт её Алиской.

– Дальше по коридору. – Хмуро говорю я, продолжая оглядывать мужчину уже в попытке придраться хоть к чему-то в его внешнем виде или поведении. – И наденьте халат, как следует. – Уже строже добавляю я. – У нас с этим серьёзно.

– Спасибо! – Сияет он.

Бросает букет на скамью, спешно всовывает руки в рукава халата, затем подхватывает букет и несётся в нужную палату.

Я ещё с минуту топчусь на месте, глядя ему вслед, и только потом решаюсь войти в свой кабинет. Захожу, оставляя дверь приоткрытой, и сажусь в кресло.

Невелина сегодня утром сплетничала с сёстрами о том, что Алиса Александровна ведёт какую-то колонку в журнале. Нужно будет навести об этом справки. Хотя, зачем мне это? У неё же есть этот хлыщ в халате. Наверняка, пришёл поинтересоваться, как поживает его будущий ребёнок.

Мерзкий такой. Фу. И улыбка фальшивая.

Сальный старикашка. Такие пачками лечатся от полового бессилия и ни черта не могут без волшебных таблеточек – мне ли, как врачу соответствующего профиля, не знать об этом.

Я откидываюсь на спинку кресла и ощущаю, как по всему телу разливается возмущение. Не может быть он её любовником. Не может! Не представляю, что такая, как она, даже ради денег может позволить такому, как он… прикоснуться к себе.

И только я брезгливо морщусь, как в коридоре вдруг слышатся крики.

– Убирайся! – Кричит кто-то. Голос явно женский. – Видеть тебя не хочу!

Я встаю с кресла, выхожу в коридор и вижу, как из палаты номер 412 пулей вылетает этот мужичонка.

– Алисочка… – Растерянно бормочет он. – Прости меня!

– Уходи! – Голосом Кукушкиной из-за двери.

– А как же ребёнок? – Мужчина пробует сделать шаг обратно в палату, но ему в лицо летит его же букет.

Ударяется в лоб и валится к ногам.

– Не будет никакого ребёнка! Ничего не будет! И вообще, тебя это больше не касается! – Доносится из палаты.

А затем дверь закрывается. С грохотом, очень эффектно.

Мужчина остаётся стоять посреди коридора, шокировано глядя на лежащий в ногах букет и падающие с собственной головы лепестки роз.

Я подбираюсь всем телом, ожидая того, что последует дальше. Хочу остановить незнакомца, если он станет барабанить в дверь, но тот, кажется, не решается этого сделать. Под взглядами испуганных пациентов и медсестер, повыскакивавших из всех дверей, он виновато опускает голову, бормочет «простите» и, переступив через цветы, трусливо убегает к лестнице.

18

Алиса

– Лесь, скажи, пожалуйста, что мне сейчас послышалось всё, что он сказал! – Прошу я дрожащим голосом.

Телефон пляшет у меня в руках, и я даже не уверена, тот ли номер я набрала. Подхожу к окну, чтобы опереться ладонями на подоконник и вдруг вижу её – там, под окнами, в парке. Подруга стоит, трусливо прижавшись к берёзе, крутит в руках желтый листик, и смотрит вверх, на здание больницы. Выискивает взглядом нужные окна.

– Алис, я… – она замирает потому, что видит мой силуэт за стеклом. Листик падает к её ногам. Девушка робко поднимает руку и машет мне. – Привет.

– Леся, ты можешь мне объяснить, почему мой отец говорит, что вы с ним теперь вместе?! – Я почти срываюсь на крик.

Мне хочется, чтобы она опровергла его слова, хочется верить, что я не потеряла подругу, но, зная отца – вряд ли. Всё, в чём признался этот похотливый пёс, легко может оказаться и правдой.

– А он… так сказал? – Робко интересуется Леся.

Я вижу, как девушка переминается с ноги на ногу, будто мёрзнет. Она подносит руку к лицу и закрывает рот. Видно, что ей тоже не по себе.

– Я спросила у него, какого чёрта он делает в больнице. – Хрипло отвечаю я. – Спросила, кто ему рассказал про меня.

– Я… я просто беспокоилась о твоём состоянии… – жалобным голосом вставляет подруга.

Теперь уже явно бывшая.

– Я и подумать не могла, что это ему всё выложишь!

– Но он же твой отец! – Леся воздевает руку к небу.

– Да мне плевать, кто он. – Я чувствую, как по моим щекам катятся слёзы. – Природа так распорядилась, что он стал моим биологическим родителем, но называть его отцом? Не слишком ли, для такого, как этот тип? Он гулял с какими-то бабами, пока дочь в нём нуждалась! И не один раз, а десятки! Да о его похождениях не слышал только глухой: мамины подруги, мамины коллеги, родительницы чуть ли не всех одноклассников, соседки и даже продавщица хлебного! В нашем районе не осталось ни одной юбки, которую бы он не задрал! Мне было так стыдно!

– Алиска…

– Пошли вы, знаешь куда, со своей Алиской?! – Не выдерживаю я. – Ты-то! Ты-то куда, Лесь? Ты же знала обо всём! Всегда знала о том, какой он негодяй! Какой бабник! С детства была свидетелем всех его загулов! Вот скажи, на хрена тебе этот потасканный кобель, а?

– Алис, он ведь изменился. Хочешь верь, хочешь – нет.

Вижу, как она прикладывает ладонь к сердцу – якобы говорит искренне, и я должна ей поверить.

– Я не ожидала от тебя такого вероломства, Леся. – Тоже искренне говорю я. – И мне тебя жаль. Мы росли вместе, и ты в курсе, что он тебя просто использует. Ис-поль-зу-ет!

– Александр Палыч любит меня, Алис! Зря ты так! – Причитает она, мотая головой. – Ты… ты просто ревнуешь!

– Александр Палыч никого не любит. – Надломлено произношу я. – Александра Палыча в твоём случае привлекает лишь молодое тело, Леся. У всех его сверстниц по четыре складки на животе, дряхлые задницы, отвисшие до пупа сиськи, вставные зубы и по несколько внуков. Дома его никто не ждёт, он никому не нужен, а моя ровесница – лишь вожделенный кусок мяса для такого старого засранца, как Александр Палыч. Разве нет? Впалый живот, задорные титьки, упругая жопа и готовность трахаться до утра, если у него останутся силы. Ах, да, и ещё жаркое с вином к ужину, так?

После сказанного у меня во рту разливается противная горечь. Известие о том, что мой папаня спит с моей лучшей подругой, бьёт больнее пощёчины. Теперь же я ощущаю, что вернула этот удар, только мне не становится легче.

– Какая же ты мерзкая, Алиса… – Тихо произносит Леся.

– Какая же ты подлая, Леся! – Возвращаю я ей её оскорбление. – Ты прекрасно знала, как я к нему отношусь, и каково мне будет слышать о том, что он и тебя добавил в свою коллекцию, но нет, тебе этого было недостаточно – ты рассказала ему о моей беременности!

– Он имеет права знать! Он станет дедушкой! – Возражает она.

– А ты кем? Бабушкой? – Усмехаюсь я, размазывая слёзы по лицу. – Так, что ли?

– Тебе придётся смириться, что мы с твоим отцом любим друг друга!

Я вижу, как Лесечка топает ножкой, и мне становится противно и тошно одновременно. Интересно, когда отец положил на неё глаз? Надеюсь, не тогда, когда она вот так же топала ножкой на лестничной площадке, не желая идти в садик.

– Как вы, вообще, снюхались? – Брезгливо спрашиваю я. – Ты ж всех ухажёров отшивала: этот недостаточно молод, тот недостаточно богат, этот вообще урод. А тут бинго? Так выходит? Вполне себе юный дедуля, состоятельный. Эдакий сексуально активный стрекозёл! Подумаешь, небольшое брюшко, да? Зато своя квартира, машина и счёт в банке!

Я сама захлёбываюсь ядом обид, выплёскивающихся из меня наружу, но ничего с собой поделать уже не могу. Мне хочется, ужасно хочется уколоть её ещё больнее, чтобы Леся почувствовала себя так же, как в тот момент, когда отец, как ни в чём не бывало, заявил мне с порога палаты, что трахает мою обожаемую подругу.

Для него это как чаю мятного попить!

Боже… мятный чай…

И как я сразу не догадалась?

– Ты не права, Алиса. Мы… мы… у нас давно любовь! Александр Палыч – очень благородный человек, зря ты так о нём.

Очень благородный. Такой благородный, что отправился окучивать очередную идиотку в тот вечер, когда его жена умирала от рака.

– Мы поженимся, мы уже решили. – Добавляет Леся. – И тебе придётся смириться!

– Ну, конечно. – Киваю я, стискивая челюсти. Новая волна слёз затягивает глаза. Я пытаюсь продышаться, затем смахиваю влагу с век и вижу, как отец там, под окнами, уже подходит к моей подруге. – Совет вам, да любовь. – Тихо говорю я.

– Зачем ты сказал ей про нас? – Слышится недовольный Лесин писк.

– А как, по-твоему, я должен был объяснить, что знаю про госпитализацию и беременность?

– Мы же договаривались сказать ей позже!

Не желая выслушивать их перепалки, я сбрасываю вызов и отхожу от окна.

Мне не хочется видеть этих двоих вместе. Они мне отвратительны. Оба. И подруга, которая с такой лёгкостью запрыгнула на моего отца и выболтала ему все мои тайны, и отец, который к старости, оставшись один, вдруг воспылал любовью к тому, кто вдвое младше его, а также стал на удивление таким заботливым, что припёрся ко мне в больницу.

Я вытираю слёзы, умываю лицо и начинаю ходить по палате.

Надоело быть беспомощной. Я со всем справлюсь сама: и с ребёнком, и с работой, и с любыми трудностями. Вот только выгоню из себя этот чёртов камень, выпишусь из лечебницы, встану на ноги и всем докажу, что не нужно меня жалеть.