Книга: Жизнь как она есть - Мариз Конде

Подобных книг я прочитала уже не одну. Эффект они производили разный, но по большей части не оправдывали моих ожиданий. Эта книга исключением не стала и, к сожалению, я прочитала ее почти без интереса – как длинную и слегка пристрастную википедическую справку. Первым минусом для меня стал какой-то бесконечный избыток политических знакомств героини, о которых у меня не было ни малейших представлений. Жизнь героини прямо или косвенно переплеталась с жизнями, видимо, известных в разных странах африканского континента политиков, писателей, общественных деятелей, чьи заслуги и политические судьбы были от меня так же далеки, как и сам африканский континент.

Второй минус – временнáя удаленность большинства описываемых событий. Повествование начинается в далеком 1958 году, и мне трудно было существовать в африканских реалиях семидесятилетней давности. Что-то удавалось представить, но качественной картинки не возникало, атмосфера времени-места не складывалась, отчего весь текст воспринимался как абсолютно чужая хроника.

Третье, что разочаровало, - то, что в книге было очень мало художественности. Она была собрана из сплошной фактологии индивидуальной жизни, и эти факты почти ничего не говорили мне как читателю. Эта отстраненность, дистанцированность, фокус на чем-то, значимом и понятном только самой М.Конде, делал чтение безадресным.

Четвертый минус выступил для меня в виде обманки: обещалось острое самоисследование автора, а на деле никакой особой психологичности и рефлексивности я в тексте не нашла. Да, она, вроде бы, производила впечатление откровенности, но почему-то мне в нее не верилось из-за ее избыточности, настырной обнаженности, выставленности напоказ даже там, где не надо. Так бывает на приеме у психолога: клиент, как кажется, готов обсуждать все болевые, спорные, рисующие его в нелучшем свете точки смело и подробно, но на деле такая открытость оказывается непробиваемой скорлупой, скрывающей его подлинное отношение к обсуждаемому контенту. В таком дискурсе нет места диалогу, спору, сомнению и приходится «принимать» позицию автора, что сводит на нет искренность и желание понимать.

Да, здесь были встречи-расставания, удачи-разочарования, восхищение-презрение, удовлетворение-фрустрация и пр., но все было изложено беглым суховатым языком, словесной дробью, не вызывавшей моих читательских эмоций (а мне хотелось где-то удивиться, где-то пожалеть героиню, где-то восхититься чем-нибудь в ней…), а многочисленные отсылки к своим (но неизвестным мне) произведениям и героям только усугубляло чувство отстраненности.

Да, автор – женщина яркая и не стесняющаяся свою яркость демонстрировать, но такой яркости вокруг в жизни немало, понять в ней что-то новое, принять что-то в качестве «изюминки» мне не удалось. Ну, а то, что она хотела «вместить в себя всю Африку», наверное, достойно интереса, но, к сожалению, не моего. Мне очень быстро стало скучно, я уже на первой сотне страниц устала от авторского какого-то антинарративного стиля повествования, да и потом не раз хотела бросить чтение. Дочитала, как отмучилась. Наверное, чувство удовлетворения от того, что эта экзистенциальная скороговорка, наконец, закончилась, и есть мое основное впечатление от прочитанного.