Текст книги "Клубок мыслей"

***

Путь на эшафот

Господи, помоги мне, молю!

Господи. … Ах, как же мне надоели эти проклятые кандалы. … И тюремная сырость…и тьма. … Как болит опухшее от побоев лицо, как ноют сломанные рёбра…

Сломаны рёбра, нос и много чего ещё. … Но ведь не я сам!

Мы отчаянно защищали свой, горящий в жарком пламени осады, город…нас было гораздо меньше, но мы боролись за всё, что у нас было: дома, жён, детей, свободу… Мы бились с остервенелостью стаи волков, раненых и загнанных в угол…. Но их было больше, а нас с каждой секундой всё меньше. …

Жаль, что я не пал с мечом в руках – упавшая с крыши балка на время вышибла из меня дух…. Да как она могла? Ну да ладно, не будем ворошить прошлое. …

И вот я здесь…. В темнице…. В сыром подвале без окон…. Зачем, интересно, я дался победившему королю? Зачем эти бессмысленные пытки? Зачем ему надо, чтобы я произнёс, что сдаюсь и признаю его победу?

Ладно, как говориться, победителей не судят…. О, я слышу за дверью шаги…. Вот она – моя судьба в не бритом лице палача, дышащим на меня двухдневным перегаром….

Яркий дневной свет заставляет зажмуриться на миг, плотно сомкнув усталые измождённые веки. … Не особо, правда, помогает…

Когда всё пройдёт и белый свет перестанет резать отвыкшие за долгие дни от него глаза, я увижу заполненную до отказа людьми храмовую площадь, а на ней эшафот, наскоро сколоченный из плохо отёсанных разнокалиберных досок.

Прохожу через живой коридор из простолюдинов – в их глазах ненависть, и, отчего–то, жажда крови…. Именно моей крови….

Ступеньки эшафота: одна… две… три… четыре… пять… шесть… семь… восемь….

Виселица посередине, тугая верёвка стягивает руки за спиной, грубые толстые волокна больно взрезают измученную кожу. …

Всё, ко мне поднимается САМ король…. Он ждёт от меня слёз, мольбы…. Но в ответ получает мой острый, полный холодного презрения взгляд и тяжёлое молчание….

Монарх очень зол…. Самодержец делает короткий нетерпеливый знак рукой. Ко мне подходит большой плечистый парень в черной маске, отороченной красной тканью. Он без лишних церемоний хватает меня под руки и подтаскивает под перекладину виселицы. И вот, точным движением мастера, знающего своё дело, набрасывает на мне на шею петлю. Проходят несколько долгих мгновений, прежде чем изувер затягивает узел. … Но вот, все приготовления закончены, заплечных дел мастер подходит к рычагу слева от меня и рывком опускает его вниз….

Под моими ногами тут же исчезает опора, и я срываюсь в бездну…. Но полёт был не так долог, как хотелось бы – верёвка резко натянулась, не желая пускать меня дальше…. И вот теперь я болтаюсь между вечностью и землёй, чуть–чуть не доставая пальцами ног настила. … Появились зелёные круги в глазах. … Уже совсем–совсем скоро….

Но что, же это?! Вместо райского сада меня встречает жёсткая брусчатка мостовой. … Я лижу лицом вниз под эшафотом…. Я пока ещё жив. … Всё ясно – верёвка оторвалась. … Ну что же это они, а?! Они хоть что–нибудь умеют делать на совесть?

Меня опять берут под руки и буквально волоком втаскивают обратно на эшафот. Король в бешенстве. Он кричит на палача. Голос царственной особы срывается на верхних нотах. Затем монарх выхватывает из ножен длинный узкий кинжал…. На тонком лезвии клинка, прямо на доле, поблескивает уставшее полуденное солнце…. Резким коротким движением руки самодержец вонзает холодную сталь мне в левую сторону груди, куда–то в район сердца….

Боже…. Я…. Никогда…. Не…. Думал…. Что это…. ТАК…. Больно….

Стиснув зубы, не издаю ни звука, смиренно жду своего часа….

Вот постепенно затихает шум толпы. А, вот и моя кровь…. Сколько же её во мне? В глазах плывёт…. Темнеет…. А сердце всё ещё старается, работает…. Безуспешно…. Оно не понимает…. Что уже всё равно….

Это конец…. Но ещё не смерть…. Уши закладывает…. Подташнивает…. Ноги подкосились – хотел было упасть…но верёвка не дала мне встать на колени перед тираном…. Мне хочется спать, сердце стучит тук–тук…. Тук–тук…. Тук… Тук. … Ту. … Ту… Т.… А вот теперь это смерть!

Новосибирск,

4 апреля 2008 г.

***

***

Тебе

Знаешь, иногда в жизни бывают такие томительные моменты, когда до боли в зубах хочется тебе что–то сказать, а наружу вырывается очередная белиберда в виде потока несвязных и мало логичных мычаний. И не потому, что я, вдруг, полный идиот. Хотя и это, наверное, тоже, но, всё же, данный эпитет не целиком и полностью объясняет мое поведение. Всё куда банальнее и проще. Я сейчас тебе всё расскажу. Слушай.

Всё это потому, что я хочу быть рядом именно с тобой, а не с кем–то ещё. Видеть тебя любую, всегда и всюду – в полотенце после душа, в моей вытянутой футболке на кухне, на диване под торшером с подтянутыми коленками, одиноко лежащую в спальне, и огрызающуюся на всякого, кто приблизится ближе, чем на три метра.

Просто я хочу о тебя детей. Сколько получится, сколько Бог пошлёт, сколько решим. Я хочу готовить с тобой мясо на кухне, пачкая всё вокруг и получая твои укоризненные взгляды, а не фотографировать еду и отправлять её друг другу во всяких там Instagram`ах. Потому, что я хочу тебя увидеть в восхитительном платье с длинными волосами и на высоких каблуках. Или же с короткой стрижкой, в джинсах и кроссовках. Или же в облегающих брюках с торопливо расчесанными кудряшками. Потому что всё это будешь именно ты. Ты и никто иначе.

Потому, что я хочу именно тебя, а не какой–то приторно–ванильный образ из очередной социальной сети с кучей кошечек на фотографиях и Iphon`ом в руке у зеркала. Да, ты не ослышалась, я хочу тебя. Но при этом, я также хочу с тобой смотреть дурацкие фильмы по вечерам, и гладить твои волосы, и хохотать каждый раз как дурак, когда ты отмахиваешься, как от назойливой мухи с криком: «Не трогай волосы!».

Я хочу дарить тебе серьёзные подарки. Пусть это будет сборник рассказов Дж. Мартина или аудиокнига, например, братьев Стругацких, а не полчища плюшевых мишек. Я хочу дарить тебе рассветы над обрывом, первый, еще очень-очень мокрый, снег и проливной дождь. Я хочу тебя уронить в кучу прелой листвы. Зачем?! Да просто так. Чтобы «вот». И всё.

Я не хочу получать на ночь в СМС «мур-мур» или «споки-ноки!», а хочу твою голову у себя на груди. Да так, чтобы рука через пару часов отваливалась от онемения. Я хочу от тебя слышать, как ты ненавидишь меня, и что я за «идиот такой». Но при этом уже через некоторое время ты смеёшься и стонешь от моих поцелуев. Хочу, чтобы ты со мной подолгу говорила о разном, лёжа в кровати, а потом била подушкой, когда видела, что я давно сплю и не слушаю тебя.

И выпей уже, в конце–концов. Да нет же, не мартини, или ещё какой–то намешанной ерунды. Простой русской водки из простой прозрачной стопки. Немного только. А потом давай будем бить посуду и бросаться мебелью. И разрежем фотографии и одежду, а не вены – мы же не малолетки какие–нибудь. А ты давай, устрой мне истерику. Нормальную такую женскую истерику. Истерику из–за того, что я такая сволочь. Оттого, что т

...

конец ознакомительного фрагмента