Текст книги "Аляпистый монохром"

Потом она улетела от него, и её приручил я…

-Очнись!

У нас 5 секунд

-1, 2, 3, 4, 5. Ты соврал! Я уже умер..

-Я знаю, просто нужно чтобы ты действовал быстрее!

-Ты разговариваешь с трупом, причём с телом, в котором больше не блещет своим идиотизмом малюсенький, ни на что негодный мозг…

Лица, лица, лица!

Человек видит лицо, человек видит колосья и осу, которая очень близко пролетает мимо. Человек видит иной мир и входит в него. Этот человек я. Где твой гнев?Ну, гнев обычно теряют около дерева, срубленного палачом сменившим, скажем так. Слегка свою профессию. Смешно? Да вроде нет, совсем не весело. . Независимо… Это когда человек взрывает машину и его новости прекращают быть сыром. Знаете почему? Да потому что это такой же бред, как и вся жизнь, вообще вся так называемая «литература о жизни» по идее должна быть бессмыслицой… Вы видите этот крест на безумии? Я тоже не вижу, тут всё наоборот неправда ли? Новости как сыр до того момента, пока вы не взорвали машину.

Надо сосредоточиться на птице пролетающей мимо и смириться с болью случайности, с тем, что эта птица, чёрт возьми случайна! Вот, она парит! Вот она и боль, хоть и в прятки играют, из-за них же спасают, вся наша жизнь это прятки, хотя бы потому что мы спрятаны в своих телах. И сидят на одном коричневом, кожаном диване птица и адская душевная боль и на этом всё заканчивается…Конец.

Глава-6. Это тоже может быть.

Я приехал домой, и скука снова накрыла меня с головой, в поле было весело. Я брал и ловил самого себя во ржи…

Теперь же я сижу в комнате, на стуле, у зеркала, смотрюсь в него секунд 6 и отхожу. Подхожу к табуретке. На ней я обнаружил ручку, да-её, самую обыкновенную на самой обычной даже невзрачной табуретке. Дааа… Это необычно-ручка размером с табуретку, словно муравей этот табурет держит то, что весит чуть ли не большего его самого…Я взял бумагу. Сел за обычный стол. И начал писать, но не закончил, да и вообще честно говоря я соврал-то что я называю своим «Я» даже не начало что-либо строчить, и если говорить о соке с таким названием, то он хотя бы самому себе дал начало-я же нет… Вообщем, ничего не получалось и я подошёл к двери, дверь в доме, это будто комнатное растение, будто домашнее животное…Да нет в общем то-не то и не другое, скорее это является тем, из-за чего мы что-то забываем… Отворил её и вышел из комнаты. Оказался в зале. В нём было два зеркала. Одно чуть больше другого. . .

Я посмотрелся в одно, затем в другое. Так вот, я должен быть духовно настолько, будто физически меня вообще нет…Хотя. . На хрена?

Я вышел на улицу и прошёл по довольно пыльной части дороги метров 400. Я пошёл к колонке с водой. Сейчас середина вполне тёплого октября…

Я попил воды, и я люблю её пить, когда мучает жажда…Улёгся на траве. Лежал так целую минуту. И наконец Услышал чей-то голос:

–Привет.

Ему было лет 15.

Нужно говорить и «мы “и «я» одновременно, чтобы можно было говорить с собой на вы и видеть себя со стороны…Хотя, на кой мне нужен этот «хор»??Местоимение-«вы»-это хор, хор состоящий из тех кто вас ненавидит-или же-равнодушен…Даже если вы-это вы…

–Привет.

–Как дела?

–Да неплохо. .

–Пойдём прогуляемся вместе до моего дома.

–Да, давай. А он далеко?

–Нет, мы уже в нём вообще-то…Я имел ввиду одно из мест или если хочешь комнат моего дома…

Мы прошли метров 100, и я спросил его:

–Смогу ли я изменить мир?

–Всё возможно. -Ответил он. -Всё возможно, но. парадокс или так называемый феномен заключается в том, что возможно. что всё как раз таки невозможно…ЭТО ТОЖЕ МОЖЕТ БЫТЬ…

Глава-7. ОПУСТОШЕНИЕ.

Твоё собственное опустошение-это единственное, что врёт тебе, хоть ты и сам пуст, как пустота, которая очищена от самой себя. Чем больше ты даже мысленно наезжаешь, катишь бочки, докапываешься и оскорбляешь того, кто пуст-тем больше ты сам опустошен. Ты просто на-просто духовный вакуум, если делаешь это, когда только можно. Ты любишь его-ты его собственное опустошение, вы, чёрт возьми-одна плоть. И главное чтобы ваши поезда , или если хотите паровозы с очками не столкнулись со всей своей беспардонной дурью, и не вылетели из окон, и не врезались в друг друга, и вы не увидели столь дорогие вам грёзы… В общем, избегаете, во-первых опустошения, а во-вторых подобной влюбленности…

–Я с этим совершенно не согласен, ты идиот, идиот с идиотским именем, ты лишь иллюзия человека, смирись с этим, СЮРЕЛБИС…

Язвительно произнёс кто-то. Возможно даже все и возможно даже всё…

-Пап, то что я делаю-минимализм или идиотизм?

–Ты у меня «гений», которому удаётся и то и другое совмещать…

Мои родители– это сущий минимализм.

Я вышел на улицу, было прохладно. Обычно от холода вещи сужаются, но этот холодный и свежий воздух стал для моей души больше, чем гигантским особняком. . .

–Эй, рядовые нули! -Крикнул я молодым людям, что своими отголосками уже намекали, что они, хе-хе-рядовые нули, тонкой организацией души? А не-наверняка толстой и довольно громоздкой…-Вот-видите, я сам себе противоречу, в общем-то, как и всегда. -Но весьма опасные, словно ночь без света, сопровождающая тебя вместе с дорогой, полной торчащих из неё стальных, острых и довольно больших шипов. Первый удар! Второй удар!!Третий удар!!!Кровь течёт изо рта. . Зачем я нарвался на драку? Скучно было. Такое со мной часто бывает…Неужели эта алая жидкость такой уж весельчак? Если подумать, то да…»Всё»-такой уж весельчак…

Начнём со ступеней, хотя сейчас скорее закончим…

В них много звенящих звеньев, я проглядываю в них дырку и запускаю туда луч. Это моё осознание, ассоциирующееся у меня очень крепко со ступенями. Попугай осознанности у многих, также как и у меня…Только у меня всё наоборот-попугай безумия и полного кретинизма…

–Врач. . Что вы нашли. . -Я понурил взгляд и бросился бежать, смотря только вниз я ударился о дверь и сошёл с ума. Я пытался лишь скрыться от некоторой его части, но потерял его полностью. . . Всё это-попугай осознанности. И я-попугай осознанности…

Глава-8. КАК ПРОДАТЬ КРАСНЫЙ КИРПИЧ, ПОДЖЁГ И ЖИЗНЬ.

Чей-то голос. . Он доносится до моих ушей со скоростью…Звука

Лёг на кровать-почувствовал стук сердца своего -нет, нет! Только не это, вдруг оно остановится…

Я встал с кровати-прошёлся туда, сюда.

ТУДА-СЮДА.

И записал в свою тёмно-синюю, бездонную как океан тетрадь:

Перейти в основной режим-

Но к сожалению

Понизился гемоглобин…

Тик-так, тик-так. Часы тикают, время идёт….

Я вышиб к чертям собачим дверь и побежал в лес.

Там я понял-что это мой лес. И что это был сон…

Я держу в руках красный такой, обыкновенный кирпич.

Огонь всплыл в моей голове, спичка, диван. Зарево…

Я пошёл на кухню…Мысль прервалась– теперь снова «как продать кирпич».

Электрошокер – сверкает передо мной электрическая линия, вот вот она прорвёт в пространстве бездну в которую я попаду, если эта линия меня лишь слегка коснётся…

Я иду на кухню, всё меркнет. всё расплывчато, кроме одного-эксперимент-что будет, как будет??

Итак, я беру со стола спички и никто этого не видит. . Оборвалось-совсем иная история. Хотя нет, не совсем. .

– Аааа!– Побежал я куда-то в сторону…

Темнота. Она сжигает меня изнутри. Тёмные лучи представляют из себя словно пазл из тьмы…

Теперь я иду, опять всё вокруг постепенно совсем исчезает-я вижу один только диван.

Чик, щирк, чик. Горит!-Мама стояла рядом на кухне, но-но неважно ведь горит и спичка лежит на диване…

И диванчик начинает гореть…Хммм, интересно.

Видение моё переворачивается-я узнаю, что такое огонь.

…И чем больше мне лет-тем больше я пожарник…

ГЛАВА-9. РАСТЯГИВАЯ ДЫМ.

–Да ты просто дебил.

–Если бы всё было так просто…

Я наконец вышел из мрачного, кирпичного здания , мать которым дым…Ну и конечно же огонь…

Что такое это парящее, серое нечто , если ни что-то гениальное и невообразимо прекрасное…

Почти всегда мой любимый дым просто брали и тянули, точно дыханием в разные стороны…

Дверь, дом, комната. Повсюду разбитое стекло от хрустальных сердец, дыра в занавеске, выстрелы, лужа крови. Интересно, когда происходит серьёзная авария и автобус во что-то врезается, сквозь занавески прорезается ли стекло. оставляя в нём кривые дыры с прозрачной кровью, готовящейся к тому чтобы стать багрово алой и неумело играющей с тобой в прятки…Кровь вообще-то всегда играет с нами в «найди меня» потому что она в нас, она скрывается за нашей кожей, как голая женщина за занавеской…Но мы всегда знаем где она…

Всё это я представил. Взял немного денег, зашёл в небольшой магазинчик. Учитывая, что для носа мой нос был огромен-этот магазин был меньше моего носа…

Я купил пива, выпил его раньше, чем коснулся убогого порога-местами чёрного, местами фиолетового, напоминающего мне о том, что мне всю мою жизнь придётся ходить в туалет и глотать слюну… Настроение у меня плохое, но впереди какой-то человек, его голова в снегу, и он без шапки, также как и я. Я кинул в него снежок, еле-еле задел, он попал мне прямо в глаз, я поскользнулся.

Я исчез, он исчез…ВСЕ ИСЧЕЗЛИ.

ГЛАВА-10. Глаза наших строк».

–У комнаты бесчисленное количество стен и потолков, если ты их считаешь… Она, твоя комната, бесконечна, если ты ведёшь ей счет и при этом подключаешь фантазию, многие вещи кончаются, но, спросив у воображения ты поймёшь, что всё бесконечно! Поэтому ты и считаешь всё время стороны или точнее стены, потому что ты не можешь вести им учёт бесконечно. А жизнь-это святое и она вечная цифра и если её и считать, то считать вечно, любая сторона какой угодно вещи-это бесконечное число…Да уж, грустно всё это. . Потому что на самом деле жизнь кончается, рано или. . Рано… Вода-даёт жизнь, также, как и искусство…-Закончив, он отпил из своей зелёной бутылки. В огне все мои рукописи…Моё лекарство-точки, то что заканчивается-однажды или многократно..– выпил четыреста чёрных точек, и эта смоль поглотила всего меня. Ростки становятся всё выше, достигают космоса. . Выстрел! Наконец-то, достойный противник!Забавно-графоманская пуля точно прервала жизнь графоманской чуши…

И каким-то образом родила заново:

–Даже не знаю с чего начать, но твоя жизнь сейчас заканчивается. . Знаешь, я мог бы просто сказать, что ты графоман, бездарный стихоплёт, но парадокс в тебе популярней моих гениальных книг, он овеивает всего тебя, как атмосферный холодок из окна. Статус-это лифт, вечно падающий вниз и вдруг доставляющий тебя наверх, у него две стороны…

–Это был не монолог. -Он сделал такое лицо, точно собственные линии и черты ветра и всего сущего вобрал в себя в виде мужественных, придающих мудрости и даже живописных морщин.

–Ой, как интересно, ты меня видел, да?– Собеседник спрятался, но видимо не очень удачно…

–Глаз человека-это система вне системы, вообщем он прекрасен…

–Я не понял о чём ты, но это не отменяет факта , что я выстрелил в тебя и скоро ты умрёшь, но ты мужественно переживаешь боль и в то же время, ясное дело-истекаешь кровью. . . Что ж, теперь я согласен с твоими храбрыми морщинами, раньше я их вообще не замечал, но если б я был женщиной, ну или дешёвой шлюхой, я ни за что бы не устоял перед ними, хотя со шлюхами, сам знаешь как обстоит дело… Ахах. да. . Я романтизирую морщины. Что ж, забавно…

–Раз, два, три

–Что? – Задали вопрос.

–Выстрел…-Ответила пуля и пистолет.

Смерть сказала:о да детка, ты попал прямо в голову!

А жизнь промолчала-потому что её уже не было…

Но кровь не долго была птицей, её полёт был быстр, как человек, внезапно замолчавший при ком-то, кто далеко не уморительным смехом встретил его шутку…

Кошмар, что тебе снится-непревзойдённый оригинал, а тот, что происходит в жизни-жалкая копия.

Звучит сомнительно, но это так, потому что в это тебе, по идее хотелось бы верить, ах-ах-ах-ах. . Ведь всё должно быть так как ты хочешь, да???

–Аааа, что за чертовщина?!!Повесьте на виселеце, этот сон, если это не реальность, он мне весьма и весьма не угодил!-После пяти часов очень крепкого и даже сладкого сна, мне пришлось проснуться -Знаете, позитив и юмор-немного разные вещи. Многие позитивные фильмы называют комедиями, я долго обманывал себя перед каждой, так называемой мыльной оперой(кстати, как не иронично с этим словосочетанием у меня связаны более драматичные фантазии, ведь на самом деле мыло-это довольно драматичный атрибут и мне как-то плевать что скорее всего настоящее мыло здесь ни при чём, главное что я сказал что хотел, вы конечно к этому можете добавить что «да, ты сказал что хотел и показал себя полным идиотом”, но меня и это не заведёт тупик, ПОТОМУ ЧТО МНЕ ПЛЕВАТЬ. Вы же в свою очередь можете продолжить эту цепочку и так далее, ну вы поняли, грубо говоря мы с вами возможно создадим множество реальностей и из каждой будем смотреть на предыдущую… )-Думал, что я буду искренне смеяться вслух.

Вообще, есть два вида комедии: над которыми вы смеётесь, издавая звуки и над которыми вы смеётесь внутри. Черпнуть больше информации, ясное дело, можно в тишине, в той, на самом деле драме, которую почему-то назвали комедией…Как говорится:»Тишина-самый оглушающий звук»…

У времени день рождения всё время, каждую секунду, каждое мгновение, каждое…Небытиё что ли…Но оно его не празднует.Хотя в каком-то смысле даже зарезанная свинья отмечает свою днюху…В иносказательном и самом глубоком, но возможно в тоже время поверхностном смысле…Всё-делает всё…

И всё было пустотой и пустота была всем и никак иначе…

Глава-11. Несмешно.

Шоколад, я люблю, когда вкус похож на коньяк– смешанный, как ни странно с судьбой вкуса+ орехи.

Ну а миндаль, как солнце, от которого тихонечко потрескивает огонь-играя свою симфонию, как лес, в котором белые птицы и они, чистые в моём сознании играют музыку-добавляют какую-то схематичность, теорию. Когда птиц не было вообще, они были между прочим, в музыкальной школе…

Зефир.

Вкусный жареный зефир, как ночь, постепенно проходит, становясь всё лучше и лучше.

–О, я тоже люблю зефир, рассказать тебе мои шутки?

Шути внезапно и тогда умрёшь…В том смысле что будешь жить…

Да, хорошо-кстати о юморе– Экшен юмора-это когда из шока ты делаешь шоколад. (Это всё же не шутка).

Он тоже пошутил и в то же время нет-мы посмеялись и в то же время нет-словно неживые идолы ожили и стали петь песню, не зная от чего это. Может от солнца. Перегрелись, как говорят. . . И в то же время нет.

Остальные-пока ещё непризнанные комики стали шутить, как стены которые восстали и сделали предложение окнам или дверям…Вряд ли они смогут устоять этому соблазну…

Солнце-лучший комик, драматичный комедиант, жизненный и шутящий, сквозь слёзы, ведь есть горе от ума, а есть горе от шутки-её плавный как золотистый, румяный, намекающий на изумительный треск-сыр льющийся по всей сковороде. Свечение-если смотреть через солнечные, странные что ли. В общем неважно…-Как пластмассовый меч, с иллюзией опасности.

Я думал, думал и додумался до того, что оказался в доме, в настоящем доме-там ни души, лишь сосны вижу в окне, их нет, но зато намёки есть. Помните, даже у пустоты есть определение…

Ты уверен что это вилка…?Ды не парься, я тоже уверен, что это вилка. Но пластмассовая.

–Не упоминай мой свет в суе.

–Да ну разве это суета? Я бы назвал это пластмассовым светом. И да, сломанная лампа, я знаю, что это парадокс. Но где истинный свет?

–Он может быть только в голове.

–А ну ка объясни мне, что такое пластмассовый свет. .

–Это ложь.

–Гениально и непостижимо…

Глава 12. Намёк точек и стакана

Моя голова в снегу, я танцую, белые хлопья кружатся. Наконец я открываю дверь дома, а в нём смерч разрушает всё…

Я убежал от него, потому что он тоже, кружился, как снег. Я же включил мою любимую песню, отбежал на некоторое расстояние. И стал танцевать. Смерч нагнал меня, увидел танцующую девушку-мы становимся той или тем, кого мы любим и от этого мы умираем, но я выжил и стал шизофреником.

За час до всего этого я выпил стакан воды до дна…Увидел три точки на дне и поставил три точки в рассказе о семье…Это был намёк…Это был намёк точек и стакана…

Глава 13. Очевидно, что гнев красный.

Кирпичи, их много, красных как кровь. Смотрите, дом, я, вода, призрак, я. Я вижу, вы– нет. Вы видите лишь стену, а дома за стеной. Ну ладно, красную стену, так уж и быть. Я взрываю дом, до меня дошла взрывная волна, я видел её ноги, я знаю это не смешно, но я правда видел её ноги! Ноги взрывной волны. У меня галлюцинации, нужно перейти из лишь наслаждения в ясность, это вещество вызывает у меня странное чувство. Словно у меня нет ни единого ощущения. Но есть разум и он говорит мне: ну и что ты сделал?!

Забудь, нет названия тюрьме,

Она ужасна до костей,

Хоть из них и состоит,

Из металла.

-Ну какая?Какая это грязь?

–Не та что пыль!

От дождя почерневшая.

Росток уже спешит навстречу,

Потерпевшая….

–Как же меня всё достало!

–Подключи к себе наушники и услышь себя…

Глава-14. Алый пакет.

Наверное я плохо себя критикую, но есть тот кто точно знает, что я плохо себя самокритикою…

–Очередная улица, промелькнувшее и весьма странное чувство того, что мне приходится выбирать между улицами. Жалкие наброски-это пчёлы тех ульев, что сжигают нас изнутри, эти недоделанные части сжигают по-крайней мере меня изнутри, и я не доделал! Это лишь набросок, в этом вся суть страдания и молчания, вечного многоточия, которое переворачивает всё моё сознание, выворачивает его изнутри, не только его нутро но и нутро самого нутра и центр души самого центрального сознания, да нет-всего моего рокового разума, всего фатума всего самого меня всего того что только может быть и это ужасно, это невыносимо, боль течёт с меня литрами, точно кровь, я вспотел по серьёзному, весьма по-серьёзному…Просто не могу передать это словами. Я ни хочу всех этих чудесных разговоров, я лишь хочу докопаться до сути и сгореть в горящем газу, что проник из газовой плиты в мой дом!!! В пламени.

–Ахах, я угараю…Ахах-ах-ааахахахаха-х

-И не зря, потому что это была шутка!!!

-Да не, ты просто импровизирующий, так скажем «сфонтанный» графоман…И актёр, жалкий актёришка, никому не нужный жалкий пёс. Кривляйся дальше перед зеркалом, может отражение снимет про тебя фильм, но это всё равно будет плохое кино или хороший, но в котором ты не снялся…А cыграло лишь твоё отражение…

-Да пошёл ты!

–Ахахах-хах-ахах…

Я вижу тьму и внезапно свечу. Я захожу в здание.

Постепенно всё становится мрачным, но более видным. Вокруг люди, они ещё хуже чем есть, когда мы подключаем к устам месть…Слова…Я мог бы сделать нечто очень простое, просто сравнить их с устами, это проще простого, это фундамент существующий только для того, чтобы существовать.

Вы видите тлен-я вижу тщетные монеты и моменты, которые к тому же и подделки. Просто обмен, просто тлен…

–Какой же ты урод-

Это летающий приступ ворот,

Как и воротник твой светит тьмой прямо в рот,

–Эй

Своей темнотой угощает господ.

Микроскопические круги

К сожалению, от своих размеров,

Внутри твоих глаз.

И я ужаснусь от этих фраз,

Прочитанных в сказ…

–Эй. Я к тебе обращаюсь. придурок-ты когда нибудь заткнёшься?? Ты вообще в курсе что ты, да ты-жалкий графоман-произносишь этот свой грубо говоря «роман», весь этот поток несвязного дерьма, весь этот набор слов…Вслух?!

Я вышел из этого ужасного места и признаюсь честно, в какой-то мере из самого себя.

Да-да, именно так. Как это происходило?Зашибенный вопрос, приятель!Ну вообщем, я начал своё путешествие, встретил на пути много слюны(кстати собственной) и прочей органической дичи и наконец пришёл к выходу. И увидел алый пакет, прямо как мои пухлые губы…Странно, да?Ещё бы!

–Я знаю-это замок

Буквальный волк-её тетрадь.

И он пишет крепость напитка собой,

Закрывается ключом

И я вижу туман,

Сквозь него наружу рвётся день,

Но он тем же туманом

Встречает меня,

Я вижу встреча-ваша семья.

А я так-набор,

Ну может быть красивых,

Хоть и не моя заслуга слов.

Позёрство перед самим собой-

Странная вещь,

Ты вроде есть

И вроде нет.

Я ваш ответ

Как хрустальные строки прочту.

И увижу поле я в окне,

Там скоро всё в огне,

Прощайте люди, застрявшие в цементе стены…

Зависшие на время зимы…

Глава 15. Фотолев 14.

Эти трактора, будто хотят очистить меня от души, как дорогу от снега.

Я иду и вижу перед собой далёкую аллею из фонарей.

И наконец пришёл домой, и сел за компьютер.

Я фотограф, преданный своему делу, как свежий воздух зиме, как вода жизни и как совершенство Богу разглядываю своё новое фото и наконец говорю вслух:

–Кому это фото вообще может не понравится? Кроме меня…

Кто-то стучит в дверь, фотограф открыл. Потеря сознания.

Ничего не осталось…

И он очнулся и снова заснул. Словно песок, после сильного ветра, он разделился на едва заметные крупицы, посыпал и стал бесчисленным, как и его сны.

Там ракета, там кучка грязного снега, а вокруг него листья осенние, подходит пёс и исчезает…

Цифры сыплются-проникают в проектор и превращаются в свет…

Человек бежит и умирает, наверное он слишком быстро бежал и его зарезали за это линии скорости. Сама скорость не любит, когда с ней соревнуются…Когда её достигают…И когда её обгоняют…

–Я пытаюсь вложить что-то в каждый свой шаг, в каждое движенье, я очень долго думаю, словно в каком-то порой другом времени-в прошлом, то есть я здесь и сейчас, но я делаю шаг и сейчас не медлю и парадоксально то, что я чувствую что долго думаю, хотя и тут же шагаю или дотрагиваюсь до чего-то, задеваю что-то. Но порой бывает, что я останавливаюсь и очень долго размышляю…

–Вы кстати в курсе, что вы лев?

–Я посмотрел на себя и понял, что я действительно лев.

–В общем, не парьтесь слишком много, шаг-это шаг и т. д. Слишком много смысла-это…Ну вы поняли.

–Да, я понял. -Сказал Фотолев14 по имени Сюрелбис…

Глава 16. Как капля

Его «да» было, как капля свежей дождевой воды с светлой чернотой, убегающей от меня при малейшем изменении ракурса, но остающейся в поле моего зрения.

Мгновения,

Испепеление,

То ли ещё будет?!

Нет, я тоже аутист,

Завязывающий бумажные шнурки, словно огнём.

И глупости придумывал не только для других,

Но и для себя.

Когда семья глядела в небо,

Я смотрел как она тлела.

Когда меня спросили:

Ты что, что ли в реальности иной?

Я не ответил.

И был в иной…

Глава. 17 Мелодия бездн.

–Всем известно это ощущение. Звонок-ответа нет и эти звуки, эти дырочки в вашей трубке. Бездны! И эти безответные отголоски…-Произнёс я, и люди куда-то делись и тут же вернулись…Что это за люди? Откуда они??Зачем они!???Всё в помещении означало прозрачность, главное что есть у всех их превращалось в хрусталь. Не знаю о прекрасном ли это…Нет! Просто стекло…

Один хрустальный человек поднял руку.

–Да, пожалуйста.

Я развернулся всем своим сердцем к нему. Отсутствие логики-это порой присутствие уютного дома…Не знаю. Любите ли вы игры или нет…

Дом, дверь, неважно.

Силуэты тёмные начинаются с конца,

Угол двери прощается с ним.

Тень выступает на ней, на двери

Точно шишка,

Торопится где-то вдали…

Хрусталь,

Сердца.

Хрустальные сердца.

Всё значит конец

Конец значит всё.

Или нет?

У него в кармане дыра, в бездне ещё одна дыра.

Начало конца. Дерево, машина, дыра. Снова она!

Карман, в нём целый мир, если усилить, разогнать его, как двигатель-своим разумом-любую пустоту можно затмить сознанием, своим умом. Там-в этой сладкой стране, таится какая-то темнота, но я возвращаюсь в мир. То, что внутри карманов становится всё шершавей…Можно…Но можем ли мы?Но могу ли я?Или я как обыкновенный трус отдам свои последние вопросы вечности, которая продолжит жить за меня?

Душа для ребёнка-это ёжик в тумане или же он же, но без иголок…

Я смотрю, смотрю и думаю-как же? Как же?!Как же?!!Там же есть, а тут-тут нет, нет-было и тогда? Или и нет, нет…Нет-это мужчина с щетиной, красивый в зелёно-синее-фиолетовой шапке.

–Здравствуйте, можно вопрос?

–Да.

–Что вы обожаете?

–Обожаю трафаретные рисунки.

–Перегруженный момент-это племя Трафарет для вас?

–Хехех, да. . Хорошего много не бывает. И да, порой бездной можно назвать не тёмную, ужасную яму, а нечто бесконечное, или же бесконечно прекрасное…

Глава – 18. Моменты самодвиженья.

–Я видел его, он был как самое что-ни на есть удивительное и какое-то печально-радостное нечто.

–. Опять бредит.

–Да уж.

–Тапки, тапки, веют тапки, чай, да-внутри витания осла, ааа…

–…. -Произнёс тишину молодой человек, гладковыбритый, с весьма интересным и красивым лицом.

У меня было то чувство, ощущение того, что у меня было то чувство…Новости всегда напоминали сыр.

Внезапно. Взрыв. Никого кругом, кроме огня и меня-потому что я тоже огонь.

–Этих людей-нет, нет-пойми чёрт тебя, возьми! НЕЕЕЕЕТ!

Он сбил своей рукой, словно какой-то пылью из роз саму пыль с цветка. . Да , да . Всё именно так. Как-ни странно. Пыль по какой-то странной причине «докапывалась» до родного, до самой себя и боролась, билась с ней до микроскопической и какой-то странной, казалось бы несуществующей крови, до победы, но к счастью или к сожалению я не знал кто выигрывал…Наверное все, даже люди. . Даже мы…

Всё это было твёрдым.

–Всё было твёрдым-огонь, люди, я. . Вы не против, если я тоже воспользуюсь блокнотом?

–Конечно, только у вас шизофрения. .

–Что ж…Это многое меняет!!!-Я понял что я услышал то что услышал!

Стол перевёрнут. Есть убийца, есть хаос и демон всё ещё голоден…

Повсюду сияют огни, повсюду горят костры.

Я бегу. Я в лаборатории, в ней какого-то чёрта пожар. Я должен кого-то спасти, да: себя.

Костюм, я надел прекрасный костюм, активировал наносозвучия. Я преобразовываю музыку в топливо для полёта. На самом деле из звука можно ещё много чего создать, но так как я взлетаю. .

Ладно, я падаю, объясняю своей скорой, или просто смертью что-то не вам, а вселенной, живописному космосу и не долетев до земли миллиметры, взлетаю. Но топливо на этот раз совсем кончается, нано созвучия (сам понятию не имею что это) отказывают и я падаю…

Конец.

Глава– 18. Slowso

-Ладно. Вы любите себя, Сергей?

–Не знаю. . -Он почесал слегка голову, скорее, как лёгкий ветерок-едва и стал жестикулировать. Руки вперёд-назад-жесты, разум то на дно самого себя-то на самый вверх, но внешне-то что внутри проявлялось не весьма сильно, он был в шарфе, со средней длинной волос-уж точно не скажешь, что лысый и также-что сильно лохматый. -

Любовь к себе-как виноград, который перестаёт расти…

–Почему же?

–. . Не знаю.

Прекрати, прекрати, категорически!-как разумный огонь избирающий для себя нужные-только нужные ему дрова. -Думал человек в шарфе и со средней длинной волос, не маленькими глазами и устами, как чёрная дыра, в которой иногда проблёскивает свет, или нет…

Сергей, как истинный или-да чёрт его знает!-Какой человек в шарфе ждёт автобуса. А рядом с ним люди-стремительные как ветры, но не очень то быстрые. Аллея фонарей, люди в разных костюмах, не очень богаты-не очень бедны, неопределённость у многих внутри-это всё, точно жизнь вселяется во все мёртвые ткани и делает их живыми. . . И возможно оно как-то связано с его элегантным шарфом и не у всех ткани живые и подающие надежды, но то что, «неопределённость»– это уж точно.

–Поверьте-каждую секунду, мгновенье, минуту-не только смерти и адская чертовщина-это лёгкие-которые дышат, это вы-вы вдыхаете и выдыхаете и что-то чтобы там ни было делаете. Ваши мгновенья омываете росой, словно стекло, то что видно сквозь него, или в отражении…-Вспомнил Сергей то, что сказал психолог.

Дождь, не крыша и ни капли-это целое нечто странное, пресное и тяжкое, тяжесть заглушает пресность, но всё же кое-что от этого отсутствия насыщенности, вкуса остаётся, словно перчатки Сергея Максимова-в воде, мокрые-всё это рождает единый образ slowso. Но нет-это не всё.

Он смотрит и что-то говорит, а потом перестаёт рассказывать-смешно. -Как же забавно он управляет своими глазами и без того странным восприятием мира. Это всё-как война, представленная в виде какой-то заброшенной улочки с частями от стульев , ветками, какой-то одной из них пытающейся выкарабкаться из абсолютного небытия, задевая верх, свободу, но оно будто просто на просто её оскорбляет тем, что задело и тратит последние силы на прощение, как самое настоящее дерево, как зачатки величественного древа стремится ввысь. . . И всё же если ты существуешь где-то на мусорке, трудно сказать, что ты живёшь , но ты есть. . Пойми, ты чем-то занят на этой планете, пусть даже и роешься в мусоре…-Сказал я бомжу.

Мусорка, как и беспорядок в квартире-это война предметов…

Продолжение летит как птица,

Входит как нечто мягкое в разум,

Она летит всё медленее и падает,

Но снова взлетает!

Тьма, свет, размер, конец,

Это не конец,

Как ни странно свет.

Это лишь белое с небольшим чёрным пятном,

И на мгновенье я стал маленьким.

И словно постирали судьбу,

Как белую футболку

И вернули на полку

Бытия,

Но не на такую унылую,

Как жизнь обычных людей.

Нет-нет и ещё раз нет.

Комната-пустая, ой, забыл-Сергей, глаза его слегка налиты кровью, но это видно. Бутылки от разного пива-да ну к чёрту! Какое разное пиво?! Навряд ли! Всё одно, стекло сделано из песка, как и душа сделана из праха, а тлена, тщетности-ужаса, страха перед смертью…А вода вообще даёт жизнь, а потом наступает, она всегда потом происходит и проходит но не от неё, а от самой себя, просто забавно что человек может столько всего делать при жизни: начиная от питья воды, заканчивая очередным романом, или сборником рассказов, но всё равно потом умирает и уже ничего не делает…И в то же время-это душераздирающе…

-Поверьте мне, прошу вас, что порой части чего-то, могут противоречить тому чьими фрагментами они являются, но при этом оставаться составляющим этого целого…То есть предположим к примеру, Бог-он может всё, но при этом он не может быть не Богом, но в то же время он Всемогущий. Улавливайте??-Взмолился я.

Но Сергей уже не слышал меня, возможно он вообще умер

Птица еле-еле, просто и элегантно нажала на кнопку воображения. Всё взорвалось, тела нет– душа есть. Вечеринка, картины, красота, прекрасно всё. Но нет-тело регенерировалось

и после падения и восстановления стало сильнее и сумело стать духом и уничтожило дух. К чёрту всё!

Глава-19. Я стал туманом.

Я стал туманом и мы между собой стали говорить о тенях.

Ахах, нет, мы не сразу стали без устали беседовать об этом, это трудно было по– началу принять,

Но я сжал силы в кулак и сделал это!Чёрт возьми!!

И знаете, в этом есть и плюсы. Когда ты становишься туманом, появляются настоящие друзья, когда ты становишься туманом…

Ты становишься туманом. Ну чё тут говорить?! Всё просто!

–Ты любишь меня? -Спросила Туманица у тумана.

–Да, люблю.

–Так давай продолжим говорить о тенях…

Она очень любила подобные разговоры…

Разговоры о силуэтах людей, словно об их своеобразных отражениях на этаком зеркале вроде асфальта, или практически любой другой поверхности, были вроде тренировки, эти «искуственные» тени словно постепенно и по-немногу превращались в людей и в результате оказывалось, что они-это мы. . Да, мы учились у самих себя и вскоре стали людьми и тени были никакие не искуственные это были самые настоящие люди, это были МЫ.