Текст книги "Академический литературный альманах №16"

Академический литературный альманах №16

Главный редактор-составитель Н. Г. Копейкина

ISBN 978-5-0065-0986-3 (т. 16)

ISBN 978-5-0053-4932-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Уважаемые читатели, представляем вашему вниманию очередной номер литературно-художественного альманаха под названием «Академический литературный альманах», выпускаемый Интернациональной академией современной культуры, который знакомит читателей с литературными произведениями авторов России, ближнего и дальнего зарубежья – действительных членов и членов-корреспондентов ряда российских и зарубежных академий, а также авторов – приглашённых лиц.

В текстах сохраняются авторские редакция, орфография и пунктуация. Краткая информация об авторах также публикуется в виде, полученном от авторов.

Руководитель проекта,

Главный редактор-составитель —

Копейкина Н. Г.

Артёмова Наталья Викторовна

Член Союза писателей РФ; лауреат Всероссийской литературной премии им. Н. С. Лескова «Левша», Международного литературно-педагогического конкурса (Премия педагогического признания) «Добрая лира», дипломант общественно-литературной премии «Тэффи»; победитель Всероссийских конкурсов «Парус одинокий», «Пуская в свет мои мечты»; призёр Всероссийских конкурсов «Школьная пьеса», «Человек доброй воли» и «Vita. ТЮЗ»; лауреат Международного конкурса современной духовной художественной литературы «Молитва», Всероссийского конкурса «Герои Великой Победы», Международного литературного конкурса им. С. Михалкова на лучшее художественное произведение для подростков; дипломант Международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман», Всероссийского поэтического конкурса «Голоса цветов»; победитель ряда областных конкурсов. Награждена дипломом Государственного музея-заповедника с. Константиново «За верность Есенинской поэзии»; Благодарственным письмом правления Союза писателей РФ; Почётной грамотой правления Союза писателей РФ, Благодарственным письмом Государственной Думы РФ, медалью К. Д. Воробьёва.

В издательстве «Эксмо» (Москва) в соавторстве с О. В. Артёмовой (сестрой) вышло 12 детективов, книги «Мальчики, прославившие Россию» и «Девочки, прославившие Россию», др. Стихотворения Н. В. Артёмовой публиковались в журналах «Подъём», «Молодая гвардия», «Начальная школа», «Русский писатель», «Приокские зори», «Молоко», «Метаморфозы», «Странник», «Родная Кубань», в альманахе «Ковчег», в газетах «Российский писатель», «Труд», «Петербургская газета», «День литературы».

Является членом жюри открытого литературного конкурса К. Д. Воробьёва «…И всему роду твоему».

Живёт в Курской области.

Научите меня рисовать

 
Научите меня рисовать.
Научите – и я нарисую
Тополей измождённую стать,
Монастырь и дорогу сырую.
 
 
И себя в полинявшем платке —
Русской бабой на этой картине.
И закат… И, как угли, в руке
Опалённые гроздья калины.
 

Картинка из детства

 
Господи, как же вернуть эти дни!
Медленно-медленно день уплывает,
Снегом январским весь мир укрывает,
Топится печка. Мы в доме одни.
 
 
А ожидание льётся рекой.
Возле окна мы сидим молчаливо,
Робкое сердце немного пугливо
Сумерек зимних впускает покой.
 
 
Пляшут весёлые тени от печки.
Воздух за окнами кажется синим.
Как они счастливы вечером зимним,
Господи, эти твои человечки!
 

Вдруг задохнёшься от нежности…

 
Вдруг задохнёшься от нежности,
Что удивишься и сам,
Примешь почти с неизбежностью
Преданность этим местам.
 
 
Преданность роду и имени,
Дом пропадёт – так золе,
Небу бесхитростно-синему,
Чёрной от пота земле.
 
 
Гнёздам грачиным, пустующим
В ветках моих тополей,
Сокам, в деревьях бунтующим,
Жару июльских полей.
 
 
Самой обычной, размеренной
Жизни родного села,
Запаху солнца и клевера,
Взглядам без примеси зла.
 

А за окнами – летний сад

 
А за окнами – летний сад,
А над садом – синее небо.
Почему ж ты стоишь не рад,
Не внимаешь покою слепо?
 
 
Что тревожит тебя, скажи?
От деревьев нисходят тени,
Перламутровые жуки
Покачнули ветки сирени.
 
 
Выбегай в этот белый сад,
Напоённый июньским светом.
Разве он не помог, как брат,
Стать когда-то тебе поэтом?
 
 
Он поднимет тебя опять,
Отведёт от гиблого края.
Выбегай в этот белый сад,
Как в преддверие белого рая.
 

Я, внучка непришедшего солдата…

 
Я, внучка непришедшего солдата,
Могу сказать, что был и мой солдат.
Моя семья ждала его когда-то,
И мне досталось по наследству – ждать.
 
 
А, может, он вернётся белой птицей,
Обрывком песни, горькою, как соль.
А, может, кто-то все же дозвонится
В военкомат, откуда он ушёл.
 
 
И скажет просто: «Разыщите близких.
Нам повезло в ушедшем сентябре:
Его нашли мы в жёлтой глине склизкой
За маленькой речушкой, на бугре».
 
 
И сердце ровно на секунду станет.
И на секунду замереть душе.
И только где-то будет плакать память
В пришедшей, нереальной, тишине.
 
 
А после снова мир ворвётся в двери,
Взрывая звуком тишины накат.
И ты очнёшься, веря и не веря.
– Ну, здравствуй, здравствуй,
                     здравствуй, мой солдат…
 

Сестре

 
Время пройдёт – всё забудется,
Так не печалься, не плачь,
Пусть твоё сердце не студится
В тяжкие дни неудач.
 
 
Выйдем с тобой, где за вишнями
Горбится старый плетень.
Видишь, как золотом вышитый,
Этот сияющий день.
 
 
Видишь, уже над крыжовником
Снова хлопочет пчела
Маленьким скромным садовником,
Мир охраняя от зла.
 

Так велико могущество тепла…

 
Так велико могущество тепла,
Что, кажется, ещё одно усилье —
И ты поверишь, что печаль прошла,
Душа очнётся и расправит крылья.
 
 
И выйдешь в сад, встревоженный весной,
С последним снегом, потемневшим, грузным,
И рассмеёшься громко над собой,
Над всем прошедшим, жалким и ненужным.
 

 
Таким ненужным, что настанет миг —
И сердце оторвётся от причала
И поплывёт, как паруса двойник,
Как лоскуток цветного одеяла.
 
 
А на земле останется одно
Больное тело, полное печали,
Слепое тело, где уже давно
Усталости положено начало.
 
 
Но, может быть, в заветный час тепла
Оно захочет тоже пробужденья.
Оттаявшая чёрная земля
Ему надеждой станет и спасеньем.
 

Здесь всё святое…

 
Здесь всё святое. Даже эти стены.
Войди, не бойся. Вот, где я жила.
Здесь столько пыли, даже запах тлена
И бабочки погибшей два крыла.
 
 
Резная тень от клёна золотого
Весёлую не вяжет кутерьму.
Когда-то я любила здесь другого,
Когда-то сердце верило всему.
 
 
А где поля, туман сходился белый,
И если очень, очень рано встать,
Шум поездов, далёкий и несмелый,
Сквозь кромку дня могла я услыхать.
 
 
И вот тогда, в негромкий час рассвета,
Такой же зыбкий, как весной река,
Я имена любимые поэтов,
Как ветер, отпускала в облака.
 
 
Когда-то я легко ушла отсюда
В большую жизнь исканий и растрат,
А время для меня хранило чудо —
Забытый дом и поседевший сад.
 

Разве мы много просим у Бога…

 
Разве мы много просим у Бога:
Чтобы была нам посильной дорога,
Чистому сердцу от неба напиться,
Ясной душе не скудеть, не мутиться.
 
 
Чтоб не растаяли в полдень, как тени,
Запахи слов и июньской сирени,
Чтоб и в конце, как сладчайшую новость,
Жизни читать оскудевшую повесть.
 
 
Чтобы любимым глазам не ослепнуть,
Чтоб в человека верой окрепнуть,
Чтобы судил Он всех мудро, но строго.
Разве мы много просим у Бога?
 

Вот опять стучатся тени прошлого…

 
Вот опять стучатся тени прошлого:
Нас не узнаёшь?
Нас, тобой когда-то в пропасть брошенных
Вечности под нож.
 
 
Нас, когда-то бывших летней радугой
И цветным мячом,
И щемящей бестолковой радостью
Детской – ни о чём.
 
 
И ветвистым одиноким деревом
На речном лугу
И проклятой безуспешной верою,
Что – смогу.
 
 
И землёй, и воздухом, и травами—
Силой их молитв.
И вопросом – для себя, для славы ли? —
Быть или не быть.
 
 
Подошли и смотрят тени прошлого.
И не разберёшь,
Кто позвал сюда гостей непрошенных,
От которых – дрожь.
 

Где люди несчастны, становятся вещи несчастными…

Где люди несчастны, становятся вещи несчастными,

Не так беззастенчиво тянутся к солнцу цветы,

И чашки в буфете не блещут нарядностью глянцевой,

И книги на полках, как день позабытый, мертвы.

И маленький заяц с ушами прилежного ослика,

Пришедший из детства, чтоб справиться с этой бедой,

Не в силах порвать вечный круг

⠀⠀⠀⠀⠀⠀заколдованный росчерком

Игрушечной лапы и горбится вместе с тобой.

Но там, где встречают улыбками утро пришедшее,

Где праздничны даже обычные будние дни,

Где ходят по дому согретые радостью женщины,

Где счастливы дети и так беззаветно мужчины верны.

О сколько достоинства гордого, неоспоримого

В немытой посуде, что грудою в мойке лежит,

В садовой скамейке, и в стареньких ботах резиновых,

И в солнечном зайчике, что на обоях дрожит.

Как полно, с какою невиданной щедростью

Расходится счастье, себя не боясь расплескать,

На всех его хватит от самой малюсенькой трещинки

На крышке стола до хозяев дворцов или хат.

И приснился мне сад, весь, как белый платок

И приснился мне сад, весь, как белый платок.

И стою среди сада, от сада цветок.

Столько детскому сердцу открыто добра,

И зовут за собою куда-то ветра.

И ещё ты не знаешь, что в бремени чувств

Через годы пришедшая ранняя грусть

От вот этой далёкой кипящей весны,

От распахнутых глаз, от дрожащих ресниц.

Всё завязано накрепко в белый платок:

И стихов обжигающий нервный глоток,

И души откровенье, почти на крови,

И победы твои, и ошибки твои.

А пока через время летят лепестки,

И глаза мои ясностью детства ясны,

И ещё ничего не тревожит меня,

И почти до небес сила этого дня.

И грезятся до боли мне, до слёз…

 
И грезятся до боли мне, до слёз
Январские трескучие морозы,
И на дворе поджавший лапы пёс,
И как из камня белые берёзы.
 

 
И тонкая в линеечку тетрадь
Исписана нескладными стихами,
И хочется тебе нарисовать
Морозный день не краской, а словами.
 
 
И маленькое сердце бьётся в такт
Весёлых рифм, кружащихся, как птицы,
И всё не получается никак
За этот день слепящий ухватиться.
 
 
И всё же, всё же он ушёл со мной
Тот сказочный, из мрамора и света,
И детскую начертано рукой:
Январский день в сплошной тулуп одетый.
 

Заняться простыми делами…

 
Заняться простыми делами:
Укрыть наши розы к зиме,
Оклеить оконные рамы
И сердце отдать кутерьме
 
 
Весёлых, предпраздничных, льдистых,
Почти что младенческих дней,
Немного побыть аферистом
Судьбы бестолковой своей.
 
 
И ветер, холодный и колкий,
Не станет меня отрезвлять,
А будет, как в детстве ребёнку,
Усталые руки лизать.
 

Артёмова Ольга Викторовна

Член Союза писателей РФ; лауреат Всероссийской литературной премии им. Н. С. Лескова «Левша», Международного литературно-педагогического конкурса (Премия педагогического признания) «Добрая лира», Международного литературного конкурса им. С. Михалкова на лучшее художественное произведение для подростков, дипломант общественно-литературной премии «Тэффи»; победитель Всероссийских конкурсов «Парус одинокий», «Пуская в свет мои мечты», «В каждом человеке солнце», Международного конкурса «Преодоление»; призёр Всероссийских конкурсов «Школьная пьеса», «Человек доброй воли» и «Vita. ТЮЗ»; дипломант Международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман», Всероссийских конкурсов «Герои Великой Победы», «Голоса цветов». Награждена дипломом Государственного музея-заповедника с. Константиново «За верность Есенинской поэзии», Почётной грамотой правления Союза писателей РФ, Благодарственным письмом Государственной Думы РФ, медалью К. Д. Воробьёва.

В издательстве «Эксмо» (Москва) в соавторстве с сестрой вышло 12 детективов, книги «Мальчики, прославившие Россию» и «Девочки, прославившие Россию», др. Стихотворения О. Артёмовой публиковались в журналах «Подъём», «Русский писатель», «Начальная школа», «Молодая гвардия», «Приокские зори», «Молоко», «Метаморфозы», «Родная Кубань», «Странник», в альманахе «Ковчег», в газетах «Российский писатель», «Труд», «Петербургская газета».

Является координатором открытого литературного конкурса К. Д. Воробьёва «…И всему роду твоему».

Живёт в Курской области.

Нас воспитывали честность мамы…

 
Нас воспитывали честность мамы,
Простота и светлый ум отца,
Игры допоздна у «нашей ямы»,
Тускари вздыманье до моста.
 

 
Милый сад – подарок деда Гриши.
Дед погиб на фронте в тридцать лет,
Но стучит по деревенской крыше
Яблоком тугим его привет.
 
 
Нас растили строго и ревниво
Старых книжек стройные ряды,
Гул комбайнов на колхозной ниве,
Школьные заполненные дни.
 
 
Снежные, искрящиеся зимы,
Церковь – до креста не долететь! —
Льющийся над детским нашим миром
Из её разбитых окон свет.
 

Прибегут ручьи ко мне, как дети…

 
Прибегут ручьи ко мне, как дети,
Скажут на библейском языке
Те слова, что сотни раз пропеты,
И уйдут к взволнованной реке.
 
 
Превращая зиму в бездорожье,
Не пугаясь, впрочем, ничего,
Породнятся, с чем только возможно,
Истово, открыто, горячо.
 
 
Через сердца снежные завалы,
Как по деревенской колее…
Так порою радость оставляет
След солёно-острый на щеке.
 

Вот и осень занялась делами…

 
Вот и осень занялась делами
И, чтоб никого не испугать,
Рассыпает щедрыми горстями
Золото на праздничный наряд.
 
 
Только ты не отягчён дарами.
Без пути бредёшь куда-нибудь.
Алый нимб над тихими садами,
Где бесслёзно опадает грусть.
 
 
Всё равно, раз не за что держаться.
Будто кто-то обрезает нить.
Для какой забавы нам рождаться?
И зачем так долго в мире быть?
 
 
Шёл ли ты сквозь ночь дорогой светлой
Иль в тебе гуляли силы зла —
«Все вы теперь братия и сестры», —
Скажет проповедница земля.
 
 
А движенье неба так тревожно,
Так деревня клёнов хороша,
Что поверить с лёгким сердцем можно:
Всюду жизнь. У мёртвых есть душа.
 

В радостном весеннем небосводе…

 
В радостном весеннем небосводе —
Родина оттаявшей души.
Только глупо звать себя сквозь годы.
Зря того, что было, не ищи.
 
 
Знаю, ты взлететь уже не в силах.
Но тогда по лестнице. Вперёд!
Посмотри, какой сейчас красивый
Для тебя открытый небосвод!
 
 
По траве младенческой, не мятой,
По деревьям, жаждущим листвы,
По манящим облаков громадам
Медленно, но всё-таки иди.
 
 
Много чего было, да промчалось
И отвержено: не то! не то!
А поди ж ты, с детских лет осталось
В марте воскресение твоё.
 

Давно мы не ходим босыми…

 
Давно мы не ходим босыми,
Не касаемся нежно
Этой земли остылой,
Как последней надежды.
 

 
Давно уже так не бывало,
Чтобы в минуту грусти
Небо в нас зазвучало,
Как прадедовы гусли.
 
 
Чтобы упасть на колени
У родника, как на паперть,
И, вглядываясь в отраженье,
Целовать его будто брата.
 
 
От трав, туманов всё дальше
Замученные в круговерти,
Замечаю: сильней, чем раньше,
Люди стали бояться смерти.
 

Прилетели первыми грачи…

 
Прилетели первыми грачи.
Сели и зовут: «Икар-р! Икар-р!»
А вокруг деляги да рвачи.
И, конечно, слышится им: «Кар!»
 
 
Занят выживанием народ,
И ему совсем не до весны.
Ну а тот, кто весело живёт,
Видит эротические сны.
 
 
Вдруг мальчишка – синие глаза —
Выскочил из дедовских ворот
И застыл, почувствовав: вес-на.
Грач косится: тот или не тот?
 
 
Что он слышит? Песню пирамид?
Зов неведомых далёких стран?
Или слабый мозг его копит
Пошлого компьютера обман?
 
 
Камень в птицу он сейчас швырнёт?
Или улыбнётся ей светло?
Ведь весна зовёт юнца в полёт.
За его спиной дрожит крыло.
 

Сердце работает без выходных

 
Сердце работает без выходных:
Бьётся, грустит, на что-то надеется,
Перерождается в пламень и в стих,
Кротко влюбляется в травку и в деревце.
 
 
Сердце бунтует. Разводит мосты.
Ищет друзей и навеки прощается.
Сердце – Бетховен и сердце – Матисс.
Троньте, заденьте – оно отзывается.
 
 
В ссадинах, в ранах, разбитое в кровь
Не прекращает своё восхождение,
Тесные рамки взрывая веков,
В детях и внуках творит продолжение.
 
 
Кажется вечным этот завод.
Сами торопим: надрывнее бейся!
Только в конце врач устало вздохнёт
И констатирует сухо: от сердца…
 

Добро пожаловать в мою печаль!

 
Добро пожаловать в мою печаль!
Располагайтесь в ней совсем как дома.
Наверно, вам уже немного жаль,
Что столько лет мы не были знакомы?
 
 
Вон там в углу спит утренний туман.
А вот звезда навек сложила крылья.
Здесь побывал пустых надежд обман
И умерли напрасные усилья.
 
 
В гостиной вместо дорогих ковров
Шуршат тихонько золотые листья.
А в душе из серебряных оков
На вас захочет майский дождь пролиться.
 
 
Стучится в двери позабытый день.
Грачи влетают в окна и жар-птицы.
И почему-то пахнут, как сирень,
Прочитанные в юности страницы.
 
 
Здесь поутру я выбегаю в снег —
Такой, как в детстве, без распада меты.
И долгим эхом сад тревожит смех
Людей, которых в мире больше нету.
 
 
Здесь громок стук растраченных минут.
Тут снам одним и тем же повторяться:
На цыпочки опять я привстаю —
И не могу никак достать до счастья…
 

Бархатцы пахнут школой

 
Бархатцы пахнут школой.
Юностью пахнет сирень.
Весь в повилике весёлой
Солнцем пропах плетень.
 
 
Дал аромат шиповник
Ливня струям тугим.
Флоксов задумчивый сольник
Просит: давай погрустим!
 
 
Воздух пропитан густо
Счастьем, любовью, мечтой…
Как обновляет чувства
Этот волшебный настой!
 
 
Пусть на одно лишь мгновенье
Вместо духов и тоски
Вдруг закружат, как спасенье,
Давних надежд лепестки.
 

Они глядят из прошлого, из зыби…

 
Они глядят из прошлого, из зыби,
По-стариковски тихи и сухи,
Живущие уже не на отшибе,
А там, где холм могильный и венки.
 

 
С парадных фотографий, как из бездны,
Они глядят. Они на нас глядят.
Не выражает призрачной надежды,
Обид и зла – былого полный взгляд.
 
 
Покоятся натруженные руки,
И, верно, упокоилась душа.
А ты, живой, на рубеже разлуки
Стоишь, почти минуту не дыша.
 
 
В дыхании ветра ловишь звуки лета,
Всё силишься умом своим понять,
Что не постигли лучшие поэты,
Не расплела учёных умных рать.
 
 
Смешной, бессильный в воробьином гаме,
В ольхе, что небо силится обнять,
В своих стихах и в деревенском храме,
В огнях села всё ищешь этот взгляд.
 

Мы, усталые марафонцы…

 
Мы, усталые марафонцы,
Отправляясь в далёкий путь,
С птицей в сердце бежали на солнце.
Не мечтали присесть, отдохнуть.
 
 
Поначалу мы даже не ждали
За большую скорость наград.
Просто радостью утра дышали
И бежали так, наугад.
 
 
Но потом мы узнали про смыслы,
Но потом замаячила цель.
И бежать недостаточно быстро
Стало просто стыдно теперь.
 
 
Мы спешили. Нас обгоняли.
Мы опять вырывались вперёд.
Мы всё лишнее побросали,
Чтобы сделать стремительней ход.
 
 
За победным призрачным греком!
За сиянием вечных Фив!
А уходим обычным следом,
Никого так и не победив.
 

Ты идёшь…

 
Ты идёшь. Просто так, без дела,
Ни грохочущих мыслей, ни слов.
А вокруг – красота без предела.
Здесь, наверно, гуляла любовь.
 
 
Здесь сильнее и сладостней запах
Свежих далей. И льётся заря
Там, где осень сбросила наспех
Кружева под цвет янтаря.
 
 
Всё пронизано светом волшебным.
И нельзя здесь до боли грустить,
Притворяться остывшим и бедным.
Ты же можешь ещё любить.
 
 
Ты способен ещё открываться,
Подмечать дорогие черты,
Как легко на огромных пяльцах
Вышивается лик красоты.
 
 
Горечь злых поражений, усталость —
Всё смывает чувства прибой.
Ничего у тебя не осталось?
Но любовь ведь осталась с тобой.
 

Моих учителей осталось мало…

 
Моих учителей осталось мало:
Остались сила утра и река,
Развенчанная мудрость старой мамы
И сад, в себя вобравший облака.
 
 
Да голоса, которые беззвучны.
И пусть им больше нечего сказать,
Они сказали громче нас и лучше —
И тянет снова книгу прочитать.
 
 
Моих друзей из света и из стали
В тумане дней растаяли следы.
Нам скоро кубок горечи прощальный
Наполнят поминальные столы.
 
 
Моих любимых имена остыли.
Забыта тяжесть золотых венцов.
Сегодня эти головы седые
Почти любовно метит нелюбовь.
 
 
Моих страстей угомонилось море.
Моим стихам подходит срок молчать.
Всё, что присвоила я своевольно,
Пора… Пора уже другим отдать.
 

Жаркова Галина Валентиновна
(до замужества Комарова)

Член Калужской областной организации Российского союза профессиональных литераторов. Автор книги стихотворений «Вчера, сегодня, завтра». Калуга, Издательство «Эйдос», 2023 г. Публиковалась в сборниках работ победителей, финалистов и полуфиналистов конкурса «Герои Великой Победы»; «Новые имена. 21-й век»; «Рожденные в СССР. Страна пионерия. Сто лет пионерской организации»; «Лучших произведений 2023» первого Всероссийского фестиваля-конкурса «Литературная карусель»; произведений по материалам Всероссийского литературного конкурса «Литкон», 2023 г.; «Герои детства. Наше время. Стихи и проза для детей 10—12 лет», 2024 г.; в альманахе «Искры юмора и смеха», в альманахах «Российского союза писателей». Победитель первого Всероссийского фестиваля-конкурса «Литературная карусель» (3 место в двух номинациях); победитель (3 место в номинации «Поэзия») и финалист (в номинации «Проза») Всероссийского Литературного конкурса «Литкон», 2023 год. Финалист Всероссийского ежегодного литературного конкурса «Герои Великой Победы» (2021; 2022; 2023 годов) и других литературных конкурсов. Награждена медалями: «За жертвенное служение», «Святая Русь», «За Поддержку и участие в патриотическом движении России», «За заслуги в военно-патриотическом движении России».

Дом в деревне

 
Угрюмый деревенский старый дом,
В нём окна – потускневшие глазницы.
А было весело когда-то в нём,
Но разлетелись люди, словно птицы.
 
 
Сияло солнце и бурлила жизнь,
Когда здесь собирались дети, внуки.
И танцевала с домом неба синь,
И уходили сразу все недуги.
 
 
Корова, овцы. Радость для детей.
И молоко парное, и клубника.
На бархатном лугу табун коней,
А в смешанном лесу грибы, черника.
 
 
Простор и благодать, цветов картины,
Деревня будто в сказочном лесу.
Зелёных ярких листьев пелерины
Не передать словами ту красу!
 
 
Сегодня тишина. Хозяев нет.
У дома быстро брёвна почернели.
Деревня вымерла. Один сосед,
И похоронный марш играют ели.
 
 
Насупились обои молчаливо,
И даже стул расстроен и скрипит,
Стоит в углу. Теперь он реквизит.
Часы остановились. Так тоскливо.
 
 
Какая жизнь? Дом как старик без дела.
Но муха надоедливо жужжит:
«Красивая, для будущего жизнь.
Была давно – мгновенно пролетела».