Текст книги "22: Зеркала"

22: Зеркала
Никита Морозный

«Прежде всего мы должны построить фабрику зеркал. И в ближайший год выдавать зеркала, зеркала, ничего, кроме зеркал, чтобы человечество могло хорошенько рассмотреть в них себя»

– Рэй Брэдбери

© Никита Морозный, 2023

ISBN 978-5-0059-5289-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Новая песнь

 
Кто мы?
Фантомы?
Травмы или саркомы?
Лица в фотоальбоме?
Мы дети движенья,
Что так всем знакомо.
Наши жадные уши
Будут жестокою правдой
Отправлены в смерть,
Отправлены в кому.
Наш путь к отраженью
Света в жемчужне
Станет дорогой
В новую песнь,
В песню истомы.
А жемчуга свет
Дал нам так много
Тепла благодетели,
Что этот пляж жёлтый,
Обрезаемый морем
Будто бы лезвием,
Стал для нас новым,
Но неуютным домом
Со страшными бесами.
И уже неизвестно
Нам самим, кто мы.
Эти новые песни
Становятся зовом
Пороков в нашем дурдоме,
Патологий, болезней
И невыносимой боли,
Что не исчезнет
В отражении стёкл.
Моя невесомость
Зеркального мира —
Всего лишь ничтожность
Этого лика,
Что видеть не может,
Не может и слышать.
Меня завтра погложет
Отражений могила
И со всей своей силы
Выплюнет очередного дебила,
Фантома порочного мира.
 

Полёт над полем конопли

 
Синева небес так окрыляет…
Когда внизу что-то растёт
Любой полёт уже спасает
Того, кто проиграл свой спот.
Любой полёт, хоть на ракете,
Приносит счастье в наш дурдом.
А конопля своим приветом
Дарит нам новейший бонг.
Мы счастье наше не сумели
Приобрести другим путём,
А с коноплёй мы все запели,
А мы запели всей толпой.
А с коноплёй
И гашишом
Наш путь стал проще, чище:
Он устремился прямиком
В голубизну, что свыше
Окрыляет глупый рой
Людей и их капризов.
Мы полетим с тобой,
Друг мой,
Мы полетим над полем,
Мы полетим с тобой домой,
Забыв об этом рое.
Полёт над полем конопли,
Начиная с Байконура,
Мы завершим в просторах тьмы,
Потеряв голубизну всю.
Полет наш устремиться в космос,
Несмотря на то, как тяжко,
Мы будем всё ближе к звёздам,
Ближе с каждой затяжкой.
 

В комнате полной искусства

 
В комнате полной искусства
Я бы всё равно смотрел на тебя,
А всё потому что музу
Наконец-то я отыскал.
В комнате полной искусства
Событий идёт череда:
Сначала – отголосие музык,
Которых бы сам написал,
А дальше – сотни дискуссий
О картинах, что держит стена.
В комнате полной искусства
Я не нашёлся бы сам,
Только нитью твоих же волос
Измученных романтикой блюза
Я наконец отыскал
Среди пейзажей болот
Портрет своей музы,
Где романтизм и Ренессанс
Объединились высоким чувством.
В комнате полной зеркал
Я бы хотел поскорей успокоить
Твоих чудесных портретов накал,
Иначе бы умер в агонии
От твоей красоты.
И сколько бы я не просил,
Ты не перестанешь влюблять…
А эти изящные черты
Не сможет ни одна кисть передать,
Акварель будет безвкусна,
Не подойдёт никакая гуашь.
В комнате полной искусства
Буду смотреть лишь на тебя.
 

Провинциал

 
Потерянный в дворах провинции
Мечтаю я о том, о сëм.
В мечтах своих являюсь принцем,
В мечтах живу я в городе большом.
 
 
Но в данный час курю дешëвую
Я пачку белорусских сигарет
И безуспешно коплю на новую.
Но денег у меня вообще-то нет.
 
 
Зато амбиции, мечты
У меня всегда в наличии.
И где мне путь успеха-то найти?
А где богатое обличие?
 
 
И чтобы просто покурить,
Убить себя, своë здоровье,
Я начинаю просто жить
Как работяга на заводе.
 
 
Каждый день встаю я рано,
И ем овсяную ту кашу,
Что по скидке продавали
Вчера в «Магните» нашем.
 
 
И дальше еду на работу,
А после – сразу же домой.
И не волнуют все заботы,
Меня волнует выходной.
 
 
Но ради пачки сигарет
И ради крафтового пива,
Готов я был хоть сотню лет
Работать, не жалея силы.
 
 
И так живëт провинциал,
Когда мечты его угасли,
Но в рот я это всë ебал!
Хочу иметь богатства!
 
 
Хочу покинуть этот город,
Найти себя, найти и счастье.
И мне не страшен даже голод,
Ведь целью будут питерские страсти.
 

А мы споём!

 
Моя мечта
Стоит больше двух попыток.
Я никогда
Ни сгорю,
Ни утону
В зазеркальном мире,
В зеркале морском.
Я буду сильным,
Чтобы отыскать тепло,
Отыскать свой свет,
И нитью
Звёзд да облаков
Пройду свой путь
От ненависти
Прямиком в любовь.
И девственной
Попыткой новой
Обрету покой.
А мы споëм!
Все люди с песней
Приходят в эту жизнь.
А она ведь не изчезнет —
Её просто нужно спеть.
Но бывает, что мотив
Не красит песнь,
Бывает, что кричишь
Цинично
С бокалом в своей руке.
Вместо того, чтоб быть приличным,
Начинаешь впредь
Быть эгоцентричным,
Быть как черть.
Я не на твоей орбите:
Для меня ты – чужой человек,
Ты для меня чужой как Питер,
Между нами миллионы рек.
Между нами миллиард океанов,
Между нами пропасть как Ад,
Между нами шумный цунами,
Который бушует ещё миллиард.
Ты оставила лишь послевкусие,
Для меня ты – просто напиток.
О каком тогда же сочувствии
Речь сейчас может идти?
Послевкусие как после вина,
При этом довольно дешёвого.
Я даже не допил бы бокал,
Оставив его бы лишённому
Чая официанту.
Между нами лишь послевкусие
От спирта с фантой
И друг от друга.
Эта страсть – настоящая сука,
Которая ещё и укусит.
Между нами есть лишь дыра
Мучительного непонимания.
Поэтому объяснить дорогуше пора:
Меня первый глоток только манит.
Я когда-то напился
Самым сладким из вин.
А потом я подавился,
И теперь мне не нужно других.
 

Страсти

 
Полотна прямо на полу
Лежат, обременяя шаг
На осторожную ходьбу,
Это искусство – не бардак.
Стихи здесь пишут домочадцы,
Читая их
В своих
Парадных.
Им незнакомы просто танцы,
Они как по картине кисть гуашью
В движении рождают страсти,
Рождают саму жизнь.
В этом городе напасти,
Страхи,
Движ.
Устройте городу свой праздник,
И когда наступит тишь,
То тогда закрасьте
Всю серость монотонных крыш,
Разожгите свой камин,
Свой дом, свой малый мир,
Устройте страсти
И сгорите в миг.
Здесь в лужах
Отраженье бытия.
Здесь краски
В воздухе парят.
Здесь холод стужей
Как обряд
Надевает маски.
Здесь повсеместно
Только мрачный,
Но всё таки гламур.
И как прелестно
Знать, что
Это Петербург.
Это Питер, детка,
Это город мечт и планов.
Тут блондинка и брюнетка
Закипают вместе в ванной,
Сношаясь вместе,
Вместе почитая
Город без чести,
Город антидепрессантов.
Это Питер, детка,
Наполненный страстями,
Достоевской прозой,
Маяковскими стихами.
Тут одни вопросы:
Что случилось с нами?
Мы бесы иль отбросы?
Но всё отвечено словами
Города матросов,
Страсти, удовольствий
И эстетики всего.
Выходи на Беговой —
Заходи обратно,
Доезжай до Площади Восстания,
А потом в Девяткино.
Зачем?
Ради того, зачем сюда прибыл.
От проблем
Сбежать сумел ли ты?
Неважно!
Твоя жизнь —
Теперь лишь страсти.
 

В ресторане

 
Сидя в ресторане,
Работая на баре
Или вдруг на кухне,
Вопросы возникают
К начальству, а сотрудник —
Просто персонал.
Но ему «нетрудно»
Отработать десять смен,
Даже все подряд.
И нету тут проблем,
Тут хороший ресторан.
Офик хочет чай,
А значит и пахать,
Но как же не сказать…
 
 
***
Прости, Ресторатор,
Но все твои мысли
По поводу ведения бизнеса
Приведут только к распаду
Нашего дела и принципов.
Прости, Ресторатор,
Но давай лучше без кризиса:
Перестанем столько алкахи
Подавать гостям ко столу.
Перестанем им наливать,
Забывая совсем про еду.
Впусти, Ресторатор!
Неужели я не могу,
Тебя поправлять,
Ведь вообще-то власть не царю
Принадлежит в последнее время.
Я литератор,
И копейку свою
Хочу вставить в поэму.
Наш ресторан уже не в строю,
И это общая наша проблема.
Уйди, Ресторатор!
Ты создал толпу,
И это даже не племя.
Наш ресторан потерял и меню,
И кухню, и всецело
Себя!
И вину
Нам придётся переложить на тебя,
Ведь свободу
И власть народа
Нам пришлось вымоля́ть
Кровью и потом.
 
 
***
Уйдут посетители,
Уйдёт персонал,
Пропадут все доходы,
Ведь ты просто не знал,
Что наш ресторан,
Переживает невзгоды
Каждый сезон.
Наповал
Убивает нас новый
Умник, что на себя взял
Эту работу.
И только Бармен тут неизменчив,
Он нальёт мне шот
За свой счёт,
Чтобы выпить за вечность.
 
 
***
Сидя в ресторане,
Работая на баре
Или вдруг на кухне,
Вопросы возникают
Не к начальству, ведь

...

конец ознакомительного фрагмента