Книга: Клуб любителей диафильмов (сборник) - Нина Хеймец

И я подумала что я или младенец , или меня уже накрыло крыло старости. Рассказы совпали с моим мироощущением на данном моменте осени. Повествование с неожиданным началом, иногда без концовки или открытым финалом, непредвиденным поворотом сюжета. Но при всем при этом темп рассказов неспешный.

Сборник рассказов оказался для меня как ночные размышления. Ночь - это время , где главенствую мысли, даже не так, а МЫСЛИ. Они шуршат, перекатываются, крутятся. Создают шум и помехи. Которые в свою очередь мешают спать , ибо ты лежишь и вслушиваешься в этот шум, может быть там мелькнет что то интересное. Что перевернет твой взгляд если не на весь мир, то как минимум на эту ночь и утро. Каждый рассказ это и есть нечто в шуме, из-за чего стоит не спать.

Единственным минусом для меня оказался самый первый рассказ.

Калейдоскоп был разбит. Стеклянные фрагменты осыпались. Бабушка сорвала с противоположного конца трубы крышку со стеклышком и высыпала осколки себе на ладонь. Разноцветные стеклышки переливались в свете лампы. Бабушка и моя семилетняя мама смотрели на день Зелига. Меня тогда еще не было. Бабушка сказала: «Три четверти синего».

До самого конца книги я думала ...три четверти синего...каким же был последним день Зелига?

Это практически невозможно читать, так же как и невозможно слушать человека в глубоком и сияющем маразме. Даже, если ты его очень любишь. Даже, если он начинает рассказывать что-то увлекательное. Через 15 минут хочется в ужасе убежать. Здесь убежать хочется с каждой страницы. Мысли при прочтении "что за, сука, бред". Адский, вымороченный бред, изложенный прекрасным литературным языком. Смесь горючая, мозг выносит на ура.

Ну или я чего-то не понимаю в современно русской прозе. Серию купила, потому что, это очередная рекомендация Макса Фрая, а я в очередной раз забыла, что МФ, хоть сам, и какашку не пишет, очень часто позволяет выпускать под своей эгидой графоманский горячечный бред очередного юного дарования. Каждому свое хобби, конечно. Но читать именно этот потрясающий опус, я никому не советую. Только, если вы не собираетесь пойти работать нянечкой в дом престарелых. Хорошая тренировка, да...

Ощущение от этих рассказов чем-то похоже на ощущения от прозы восточных авторов, такой самой аутентичной и странной прозы, максимально от меня далекой. Чувствуется, что в них есть какой-то внутренний поток, но очень тяжело его поймать. Книга эта требует особого настроения, это тот редкий случай, когда нужно создавать для книги какую-то обстановку – а я, меж тем, могу читать в метро или на пляже практически что угодно. Наверное, идеальная для нее обстановка – это уединенная часть тихого парка, где вы можете почитать, никуда не торопясь, и обдумать после прочтения каждый рассказ.

Я взялась за сборник спонтанно, рука сама к нему потянулась уже глубокой ночью, когда я была усталая, не выспавшаяся, но и не желающая пока ложиться спать – и вот в таком странном, вязком состоянии сознания первый рассказ прочитался прекрасно и привел меня практически в восторг. А затем получилось так, что где-то треть рассказов попала со мной в резонанс, и поэтому они очень понравилась, у меня получилось их прочувствовать. Две трети же читались с трудом, вызывали недоумение и моментально выветривались из памяти.

Для любителей такой прозы настроения – отлично. Для меня – не так хорошо, как хотелось бы; я больше люблю, чтобы текст меня за уши в себя втягивал и нес, а не чтобы нужно было ловить его, как слабенькое дуновение ветра в безветренный день.