Текст книги "Эликсир для президента"

Глава 4. Денег много не бывает

Свет в коридоре даже днём горит. Пыльные лампочки освещают болотные стены и пол, покрытый потрескавшимся от старости линолеумом. Интересно, где тут обитает Алёна? Эх, взглянуть бы ещё.

Зашёл в сортир – в нос шибанул запах деспотии. И куда столько хлорки сыпят? Боятся туберкулёза? А где же газетка моя? Ну народ, ничего нельзя оставить. А, вон обрывки торчат, из грубо сваренного ящика на бетонном приступке.

Точно, она, – потянулся невольно… О, блин! – острый край разодрал ладонь. Вот же засранцы, даже зазубрины не сняли.

Смыл кровь под краном, зализал рану.

Теперь навести в сумке порядок. Слитки лучше на дно. Магниты из гнёздышка вытащим: бережёного бог бережёт. Сюда вот их, родненьких, за бачок. А, блин, палец прищемил. Да что за день такой: то железяка вцепится, то магнит придавит.

Что ещё? Да, ежедневник. Листы с прорезью – на мелкие клочки, водичку спустим – и плывите в Северный Ледовитый.

И сколько же отсыпали фантиков? Так… Не понял. Рашенбаксы? Тысячные?! Быть не может, это же… Три «котлеты» по сто бумажек – триста штук. Неужто? Катюшка, живём! Какой санаторий, я тебе квартирку в Чехии куплю – лечись да радуйся.

Стоп. Ну-ка остынь, так не бывает. В чём подвох? И главное – зачем? На что этот пахан рассчитывает? Ага, была охота, похоронить себя тут заживо. Не, одна хлорка чего стоит, а на заводах тогда что творится?

Что же делать? Ладно, потом решу. Вперёд, на поезд.

Спокойно, спокойно, сперва безопасность. Денежки надо раскидать. Одну «котлетку» – в левый внутренний, другую в задний брючный, третью в сумку, на дно, и слиточками прижать. В брюки нехорошо, да ведь не в трамвае поеду. Эх, даже присесть перед дорожкой некогда.

Взял потяжелевшую сумку – и на выход. Небо набухло мертвенно-чёрными тучами. Сверкнуло рядом и почти сразу – трах-ба-бах! Как не вовремя. Врежет молния в лоб – вот тебе и Чехия.

Ну где же этот завод? А, во-он дымит. Вроде бы должен левее быть. Хотя, когда с Пухлым шли, я не оглядывался, могу ошибаться. Не, остальные-то монстры безжизненные. Пыльные, как паутиной покрытые, над бараками возвышаются…

– Бу-бух! – вновь загремело в небесах.

Двадцать минут до поезда, надо ускоряться. Слитки тяжеленные, килограмм на пять-шесть потянут. Выбросить? Жалко, блин. Срежу-ка угол.

Рыжий дым ядовитой змеёй ползёт по земле, ну точно, лисий хвост.

А что за сарай впереди? «БЫЧКИ В ТОМАТЕ» – магазин, стало быть. Станция показаться давно должна. Но почему дорога на подъём? И куда пропал тот глухой бетонный куб? Не город, а лабиринт. Как в дурном сне… И гроза эта чёртова.

Пять минут осталось. Всё, опоздал на поезд. Да хоть на станцию попасть, там ночь перекантуюсь, не съедят же… Катюшка-то – как чувствовала.

На хрена слитки эти сдались? Германий оставлю, остальные припрячу, во, и кирпичик сверху.

Всё. Ушёл поезд. Что делать? И спросить не у кого…

«БЫЧКИ В ТОМАТЕ».

Но я же здесь был!

Кроме продавца в засаленном халате – единственный посетитель, тщедушный морщинистый мужичонка в чёрной робе. На столике полупустой стакан и тарелка. Надо же, именно бычки, и действительно в томате.

– Слушай, а станция у вас где, в какой стороне?

– На хер она тебе? Ссы здесь, – он не торопясь выпил, закусил. – Шутка. Что, мил человек, заблудился? И на трамвай опоздал?

– Похоже на то.

– Командированный, однодневник?

– Верно.

– Пон-нятно. Не бзди, пока светло. А хочешь, до самой станции провожу?

– Послушай, Кощей, – голос у продавца скрипучий.

– Хлебало закрой, не с тобой разговаривают. Ну что, командированный, угостишь?

– А что ты будешь?

– Беленькую возьми, рыбки там. Ну и сигарет уж тогда, – он уставился на мой бумажник. – Благодарю. И рашиков подкинь червончик, всё ж таки я на тебя своё время трачу.

– Держи.

– Благодарствую. Ну, погнали, это я с собой прихвачу.

И снова уродливые заводы с варварскими трубами. Через которые ничего не выбрасывается. Только один и чадит… на ладан. Но где же я дал промашку?

Кощей впереди, не оглядывается. И опять-то в гору. Ничего не понимаю. От пота взмок; тут летом и за тридцать бывает, потечёт мой галлий… Боже, о чём я думаю.

Снова громовые раскаты, уже далёкие. И посветлело, тучки рассеиваются. Но всё покрывает бурый туман с резким запахом.

Мы на высоком травянистом уступе. Ржавая туча зацепилась за край лиловой трубы. Постой, но вот же ещё дым. Что за чёрт?

Получается, настоящий-то завод – вот он. А с толку сбил дым из первой трубы, я вправо забрал.

– Ну что, Кощей, далеко ещё?

– Нет, наверное.

– Что – «наверное»? Столько плетёмся, станция где?

– А уже и пришли.

Глава 5. Западня

– Оглянись-ка, – сказал Кощей.

Повернул голову: четверо в чёрном приближаются опасной кучкой. Двое сразу зашли мне за спину.

– Кошёлка невелика, видать, однодневник, – бросил высокий сутулый мужик. – Эт хорошо, хрусты не успел ухлопать.

– Так и есть, – Кощей ухмыльнулся.

Говорят меж собой, будто меня уже нет.

«Лисьи хвосты» прут сразу из двух труб, всё тонет в тумане, кислая вонь лезет в глотку и ноздри.

Ко мне вплотную подошёл иссиня-чёрный негр в мотоциклетных очках.

– Ну ты понял, нет? – почти без акцента бросил он и сплюнул сквозь зубы. – Ридикюль на землю!

– На тот свет сейчас командируем, там тебе ничего не понадобится, – осклабился сутулый.

– Да не бзди, – Кощей прошёл по касательной, за ним двинулись остальные. – Мы тебя не больно угандошим.

Взяв меня в кольцо, они ускоряют шаг. Хоровод затягивается петлёй, тесня к обрыву. Негр похрюкивает от удовольствия.

Карусель быстрее и быстрее, они чередуются местами, обруч туже и туже. И вот уже не кольцо, а полукруг, пришпиливший меня к самому краю.

Вновь набежавшие тучи набрякли влагой, сеет мелкий дождик. За спиной пропасть, на дне вороньё, и много. Что они там клюют?

Дальше пятиться некуда. Это конец… Катюшенька?

И вдруг зашипело слева, будто змея гремучая, да всё громче… Полукруг раздался, и, как из-под земли вырос, – янычар на велосипеде. Прямая, горделивая посадка, будто на коне гарцует. От красно-чёрных полосок зарябило в глазах. Резво соскочив, он широко улыбнулся моим недругам:

– Что, бля, не ждали?

Тугие до уродства бугры мышц распирают синюю от наколок кожу, на широкой ряхе – длинные усищи. Спаситель?

Чёрная дуга распалась.

Я отшагнул от обрыва.

Янычар ухмыльнулся.

– Я не помешал? Похоже, тут попытка незаконного изъятия ценностей?

Из набедренной кобуры торчит ребристая рукоятка камуфляжной раскраски.

Брутальный янычар повернулся ко мне:

– Ты ведь Доцент, верно? Сколько он у тебя взял? – покосился на моего «Сусанина».

– Сколько?.. А, десять. Рашенбаксов.

– Верни, – бросил Кощею. – Не мне, у кого брал.

Я засунул купюру в карман; ноги враз ослабели, поставил сумку на землю.

Янычар, глядя на Кощея, шевельнул усами:

– К обрыву.

– П-послушай, с-сотник, я не хотел… Мы же с ним договорились, он с-сам…

– Я сказал – к обрыву. Чего упираешься, скопытишься на раз. Или ты хочешь помучиться?

Сотник оскалил зубы и вновь подвигал усами:

– Я злой и страшный янычар, смертелен каждый мой удар.

Кощей потащился к уступу, а сотник… двинулся в обратную сторону. Спину он держал прямо, чересчур прямо. Кощей почти дошёл до обрыва, и оба они развернулись одновременно, как дуэлянты. Рука янычара скользнула к бедру, крупная рукоять сама втянулась в ладонь, и пистолет – как часть вдруг вытянувшейся руки – изрыгнул пламя.

Кощей схватился за шею, но упасть не успел: янычар сорвался в атаку живым болидом – оторвался от земли – стремительный прыжок – и удар, даже выстрел ногами – проломил уже мёртвую грудь.

Тощее тело сложилось, отлетело за край обрыва и, перевернувшись в воздухе большой тряпичной куклой, распласталось на траве.

Сотник стоит с пистолетом в руке. Длинный ствол, непривычный цвет хаки – это же «Глок»[4]4
  «Glock» – крутой австрийский автоматический пистолет.


[Закрыть]!

…«Смертелен каждый мой удар»… Такой свирепый таран убивает наповал… А стрелять тогда зачем?

Устрашение! Оружие, грохот и огонь – символы власти. Сразу ясно, кто бог-громовержец, а кто – червяк никчемный.

Янычар, подойдя к негру, повёл стволом и улыбнулся:

– Что, Лумумба, допрыгался? С вещами – на выход.

Очкастая харя посерела; негритос, умоляюще сложив руки, упал на колени.

Сотник весело оскалил зубы и упёр ствол в чёрный лоб, прямо над очками.

…Да, это «Глок-17»… и что-то в нём особенное… безотказный? Да, но ещё, что-то важное…

– Никак жить хочешь, Лумумба? Не скули, даю тебе шанс. Сработаешь ништяк, с первого раза – помилую. Давай, шевели копытами, а то передумаю.

Негритос метнулся к зеленоватой груде какого-то хлама. Вытащил из кучи толстую палку, обёрнутую материей. Подойдя к обрыву, поплевал на палец, выставил, определяя направление ветра. Взгляд вниз, – и плавно метнул круглое полено.

Груз падал, разматывая ткань, и через мгновение раскрылся парашютиком. Опустившийся купол точнёхонько накрыл то, что минуту назад было Кощеем, материя медленно сдулась в бесформенный балахон. Минута-другая – и зелёный саван почти слился с травой.

Всё это время чёрные молчали.

– В самое яблочко, – усмехнулся сотник. – Хрен с тобой, Лумумба, копти пока небо.

Это конец. Не меня спасать янычар прикатил, нет. А ренегата покарать, понятия преступившего. А ещё есть понятие – не оставлять свидетелей.

Травушка моя милая, лечь бы на влажную землю и дышать, дышать упоительным духом твоим. Встретимся мы внизу, да вдохнуть никак не получится…

Но почему, почему?

Магниты! Они нашли мои магниты.

И вот ведут меня к оврагу, Ведут к оврагу убивать.[5]5
  Владимир Набоков. «Расстрел».


[Закрыть]

Сотник приближается, оружие в кобуре. Проходит мимо, взгляд весёлый.

Кровь стучит в висках, ноги ватные, всё пропало. Катенька, девочка моя… Выжить, только выжить… Нет. Вернуться живым и выполнить задачу. Какую задачу?! Я сделал всё, что мог. Не всё!

И поменялось во мне. По спине мурашки; лицо, шея и грудь в багровом жаре. Сердце бухает, руки и ноги дрожат от возбуждения. Во рту крепчает привкус крови.

Дождь слабеет. Редкие капли падают медленно, как снежинки.

Янычар переступает, чуть не замирая на каждом шагу. Полоски на униформе отчётливые, чёрные и красные.

Пистолет у него отличный – очень кстати. Но реакция у этого зверя чудовищная. Пока сниму с предохранителя… Вот оно! У «Глока» нет предохранителя. Спуск нажал – и сразу выстрел. Там шестнадцать, нет, пятнадцать патронов. Сперва этого клоуна, потом зондеркоманду. Эх, повеселимся! Боже, как скучно я жил. А с десятью-то патронами уж ночь продержусь. Порву, суки!

Лечу за янычаром. Мощный прыжок, пикирую ему на спину, пистолет у меня в руке, на удивление лёгкий; в бритый затылок – огонь!

«Глок» издаёт неприятный хруст. Снова на спуск – и вновь пустое скрежетание. И какие-то нечеловеческие басы:

– Ха-а-ха-а-ха-а-а…

Внезапно мир живых звуков вернулся. Оказалось – раскаты хохота, и громче всех – янычар.

– А доцент и правда тупой. Ха-а! Покушение на убийство центуриона. Средь бела дня, при свидетелях. Всё, Гриня. Ку-ку.

Ни слова не могу вымолвить.

– А ты знаешь, что тебе полагается? Смертная казнь, на месте. Или штраф, сто тысяч. Тоже на месте.

– Да ну? – надо же, как я спокоен. – Я выбираю штраф.

– Сперва пистолет верни. Теперь доставай, что там у тебя. Медленно, чтобы я видел.

Вытащил из заднего кармана «котлету».

– Брось на землю и ногой толкани… Ого! Ты всё просчитал заранее?

Они снова заржали, но уже беззлобно, по-свойски.

Налетел ветерок, дождь прекратился.

– Можно выдохнуть, – осклабился сотник. – Ночь в Зоне тебе не пережить, но я могу помочь.

– С чего бы? Я пытался убить тебя.

– Забудем об этом. Любой человек имеет право защищать свою жизнь.

– Золотые твои слова, сотник.

– Ты рисковал, Доцент, – сотник загнал в рукоять новую обойму. – Это тебе в плюс.

– Ты говорил о помощи.

– Да. Через, – он взглянул на циферблат, – через полчаса спецпоезд на Материк.

– Спецпоезд?

– Да, с продукцией. И резервное место в пассажирском вагоне.

– Сколько? – я уже знал ответ.

– Двести тонн. На две поездки, туда и обратно.

– Лучше бы на одну.

– Нет, можно только в паре. Ты вернёшься, Доцент. Я так думаю.

Глава 6. Часть специальная

 
Ах, мама,
Какая драма!
Зашла в Овальный кабинет –
А там Обама, –
 

репертуаром тут не балуют. А как насчёт пожратеньки?

И тут же дверь купе приоткрылась.

– Ужинать будем? – надо же, какая фигуристая.

– Давайте… давай скорее, красавица!

Ух ты, сосиски! С картошечкой, с кетчупом!

– И водочки, красотуля.

– А тебе не хватит?

– Что?!

– Ты же на ногах еле держишься.

Что она несёт? Ах да, коньяк, а до того ещё водка. Надо же, трёх часов не прошло… Ладно, а на овальчике у нас что? «Ксения. 800». А размерчик у неё где-то третий. Знак ГТО на груди у нея, больше не знаем о ней ни… ничего.

Проводница повернулась к двери.

Вот это ножки! А булочки-то, булочки – так и перекатываются. Надо брать, какая уж тут Чехия… Первый – пошёл.

– Послушай, Ксения.

Она обернулась – ледяная улыбка. И бейджик испарился куда-то.

– А почему вы мне тыкаете?

– Не понял.

– Спецпоезд не шлюзуется, и за окном уже Материк.

– Во, блин!

– Вступили в силу законы Российской Федерации. Кстати, в пути транслируется Уголовный кодекс.

– Кодекс?

– Весь вам не надо, только специальную часть. Ответственность граждан за преступления в Большой Зоне.

Специальная часть? Специальная… Что не так?

Девица окинула меня взглядом и прыснула:

– К вольной жизни привыкаешь не сразу, верно?

…Часть специальная, исчезло важное, безумно важное. Что не так? Деньги? Их перечислят, моя дочь будет жить. Но… как её зовут? Что? Я забыл её имя?! Какая, какая дочка?

Пусто внутри. Не так, всё не так. Часть специальная. Нет у меня никакой дочери. И не было никогда. А, чёрт! А-а-а-а-а-а!!!..

За два дня до того…

– Хочешь тряхнуть стариной, Костя? – спросил Ратников, покосившись на пейзаж за окном: порывы сильного ветра раскачивают верхушки вековых сосен.

На самом деле меня зовут Александр Павлович. Костя, производная от фамилии, – с доисторических времён, когда мы учились в одной группе Свердловского горно-металлургического техникума. Да и Ратникова мы звали тогда не по имени – просто Белый.

Запах смолы дразнит ноздри, в лес бы сейчас, хоть через окно прыгай. Но нет никакого леса. И окна на глубине сорок метров быть не может. Никак не может – в режимном помещении Академии Метанаук, глубоко засекреченной организации. Тем более – в кабинете начальника первого сектора, отвечающего за глобальную безопасность.

– Тряхнуть стариной?

– В поле поработать, на ниве прикладной науки, – Ратников поправил белоснежную шевелюру ладонью.

– А точнее?

– В Большой Зоне.

Страшное место. Четверть века назад, в 2008 году, с подачи Академии был реализован Мегапроект: всех преступников планеты изолировали в этой самой Би Зед, на огромной территории в Западной Сибири.

– А чего я-то? Как что – сразу: «Костя, Костя».

Предложение как с неба свалилось. Дело в том, что в Академии я сотрудник внештатный и приписан к другому, пятому сектору: «Наука – Культура – Искусство». Правда, в Мегапроекте мы с Белым работали вместе[6]6
  Об этих событиях рассказано в романе «Миллион долларов до конца света».


[Закрыть].

– Вижу, не горишь.

– Белый, у тебя куча помощников.

– О чём и речь. Их вычисляют, и ни один не вернулся.

– Погибают?

– Не знаем, Костя. Потому и решили – тебя.

– Если что, не так жалко? Послушай, они профессионалов раскалывают.

– А тебя не раскроют. Мы сотрём твою память, временно. Не всю, лишь специальную часть. Да, – повторил он врастяжечку, – часть спе-ци-альную. Ту, что касается Академии. И кой-какую малость внедрим. Будешь у нас, как простой смертный, – Ратников улыбнулся. – Со штатными такие штучки запрещены, ты в курсе.

– А как же защита, спецсредства? Я смогу…

– Напрямую – нет, у тебя ведь будет блокировка, – Белый повёл широкими плечами.

– Погоди…

– Да не волнуйся ты, при смертельной угрозе защита активируется автоматически.

– Уже легче. Тогда вопрос: а мне это – зачем?

– Костя, ты ведь у нас доцент? Ага. А там проблема, как раз по твоей части. Твёрдая легенда. И полное погружение.

– Это в Зоне проблема. Я-то в порядке.

– А кризис жанра? Кто печалился, мол, писать не о чем? Вот тебе творческая командировка. Кстати, коллекцию свою пополнишь, там этого добра…. Или уже всего Менделеева собрал?

– Германия нет, да и галлия с гулькин нос.

– Вот видишь.

– Н-ну, хорошо. Допустим, я согласен. А цель?

– Выяснить, что с нашими людьми. И почему не работает контроль со спутника? Выполнить задачу и вернуться. Ну, и?..

– Ай’л би бэк. Я вернусь, как молодые побеги возвращаются весной.

Часть 2. Большая игра

– Я одного не пойму: почему они нас обходят?

– Потому что они на войне, а мы на работе.

Данил Корецкий. Антикиллер-2

Глава 1. Скрипач не нужен

От Вараксина пахло хорошим одеколоном.

– А ещё что? – спросил у душистого сотрудника Ратников и перевёл взор на меня. – Александр Павлович, мы с Игорем Марковичем закончим – тогда уже с тобой о делах наших скорбных покалякаем. Подождёшь?

– Что ты! Век бы слушал. Затаив дыхание.

Вараксин усмехнулся.

– Что ещё? Миллиардеры убежища строят. Под за́мками своими, и вообще по всему миру. Да скупают всё, что осталось.

– А точнее? – Белый вытащил из пачки сигарету, помял и понюхал.

– Джунгли, пустыни, Антарктиду. На Марсе отдельные участки; обратную сторону Луны дербанят, видимую-то уж давно поделили. Но главная битва идёт за Титан.

– Титан? – вмешался я. – А, металл для космических кораблей.

– Это другой Титан, – Вараксин потёр залысину. – Крупнейший спутник Сатурна, запасы метана гигантские.

– Маленько напутал, – сказал я. – Не пианист Сердюк, а сионист Пердюк. А чёрные дыры нынче почём? Прикупить что ли парочку?

– Дальше, Игорь Маркович.

– Публикации кой-какие настораживают. Дискуссии.

– Например? – спросил Ратников.

– «Преступность как движущая сила развития человечества».

– Во как.

– Ещё закон обсуждают, об отселенцах. Право на участие в выборах.

– Пускай злопыхают, – сказал Ратников. – Интернет всё стерпит.

– Какой Интернет! В настоящем журнале, «Демократия и законность».

– А это уже серьёзно. Симптом.

– Думаешь, Окно Овертона[7]7
  Окно Овертона – технология манипуляции сознанием, позволяющая исподволь расчеловечить общество. Суть заключается в последовательном изменении представления о проблеме в общественном мнении – от стадии «немыслимое» до стадии «принятое массовым сознанием и закреплённое в законах».


[Закрыть]? – спросил Вараксин.

– Похоже на то. Уж очень в тему, прямо в нашу мозаику. Спасибо, Игорь Маркович. Ты свободен, а мы с однокашником ещё посидим, он вчера с Большой Зоны…

– Откинулся, – вставил я. – Игорь Маркович, может, перейдём на «ты»? Не против?

– Принимается, – Вараксин, пожав нам руки, откланялся.

– Белый, что происходит?

– А ты лишь сейчас заметил? – он повертел зажигалку. – Мир изменился, Костя. Не враз, но разительно. Хочешь поговорить об этом?

– Да.

– Хорошо, о командировке твоей опосля погутарим. Что происходит, спрашиваешь? А скажи-ка, в институте твоём разве всё по-прежнему?

– Где там. Не хотят учиться, даже бесплатно. Из сотни ребят от силы трое с мозгами; а скоро и этих не станет.

– Вот. И наука хиреет, прорывных решений – ноль. Не говоря уже об искусстве. Почему нет новых Леонардо? Шекспиры куда подевались? Где могучая кучка передвижников? В общем, мельчают людишки, – он закурил. – Помнишь, в тринадцатом… слушай, двадцать лет уж прошло, летит время… Клич тогда бросили: экспедиция на Марс, без возврата.

– Ну как же.

– Отозвалось двести тысяч; в первом туре отобрали тысячу. Здоровых, умных, все с высшим образованием.

– Да, да.

– А знаешь, что с ними стало? Я посмотрел недавно.

– И?

– Три сотни ушли, в основном катастрофы и спорт, экстремальный, само собой. А пятьсот семь нынче…

– В Большой Зоне?

– Угу. Но речь не об этом. Вот позови сегодня – не то, что на Марс, дом свой защищать не пойдут. Герои компьютерных войн, блин. Где прибамбасы, там и родина, – Ратников махнул рукой. – Догадался, откуда ветер дует?

– Просвети скорее.

– Зона.

– ?

– Материк уже не мир – лишь доля его, пусть и крупнейшая.

– Я понял, Белый. Как там у классиков? Когда у общества нет цветовой дифференциации штанов, то нет цели. А когда нет цели – нет будущего.

– В самую точку. Ладно, чего зря ворчать. Ну, а твои дела, с книжками как? Всё творишь?

– Не сыпь мне соль на рану. Кто их нынче читает?

– Так ты в стол пиши. Пока что.

– А зачем? Перспектива-то нулевая. Вон, родная жена в меня уже не верит. А чужое признание за душу не берёт. Почти.

– Жена, говоришь? Она ведь моложе тебя? Намного?

– Как считать. По календарю – на двадцать семь. Но ведь…

– Да, ревитализация. Тебе как-никак тридцатник добавили, за Мегапроект. Или списали? Тоже, как считать.

– Ладно, Белый, будет уже кругами ходить. Догадываюсь, зачем пригласил. Нужны подробности? Но ведь я всё изложил в отчёте.

– Так уж и всё? Это невозможно. Давай-ка по новой – и с деталями, – он притушил сигарету.