Текст книги "Париж-Стокгольм-Салоники. Поэзия Души"

Париж-Стокгольм-Салоники
Поэзия Души
Олег Хуснутдинов

© Олег Хуснутдинов, 2023

ISBN 978-5-0060-4372-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слово автора
Дорогой Читатель!

Париж – Стокгольм – Салоники (Французские зарисовки. Стокгольмские записки. Греческие зарисовки) – небольшой, дополненный сборник стихов, надиктованный Осенью в Париже, Стокгольме и в Греции с фотографиями Парижа, Франции и Стокгольма, прекрасной Греции…

Что может быть прекрасней Осенней поэзии души? Времени, когда всеобъемлющая Любовь наполняет твою душу откровениями, радостью, когда Она – Любовь заставляет смотреть тебя на весь мир глазами Счастья и тихой осенней нежности, захлестывающей тебя от обилия красок Волшебницы осени.

Ну, и, конечно, Париж! Воспетый поэтами, Париж расхлюпывает твою душу, наполняет необъяснимым желанием творить! Ну, а Стокгольм? Сколько новых встреч и поэтических размышлений! Греция – страна беженца, мечты и морской радости, вечного сига-сига… – куда уже спешить!

В книге Лирика Любви я дал вам ключи Любви, в книге Париж – Стокгольм – Салоники – поэтические проявления Любви за две недели пребывания в Париже, месяц в Стокгольме и почти Вечность в Греции… Здесь и картинки кудесницы Осени, и очень интересные зарисовки характера и жизни парижан, шведов, греков и, конечно, все о Любви! Любите друга! Радуйтесь!

Элегия эмигранта на Лазурном берегу

Не нужно о любви, о ней давно все сказано

Налей вина в бокал и сердце развлеки…

Не бойся, пей до дна, гуляй. мной все заказано,

Проплачены давно счета моей тоски…

Струится горизонт изогнутою лентою,

И волны мчатся вдаль, барашками блестя…

Леченье прошлых ран, морской, соленой пеною,

Смывает все в душе, израненной в страстях…

Как огненный клубок в закат свалилось солнышко,

И тени расползлись причудливым ковром…

Не нужно о любви, за горизонтом – волюшка…

Там новый горизонт клубится странным сном…

Не нужно о любви, о ней давно все сказано…

Осень ранняя – Лето бабье

Лето бабье – то Осень жаркая,

Весь в загадках багровый рассвет.

Разливается, Осень сладкая,

Твой волнующий с золотом свет…

Обнимаешь, по-бабьи, с крепостью,

Зашуршавших ореховых рощ…

То листву закружишь с свирепостью,

И покажешь всю бабью мощь….

То такая вся сладко-нежная,

Я в объятьях твоих тону…

Когда шепчешь на ухо бережно,

Тихо щипля души струну…

Льется рифма вся с переливами,

Освещенных дождем, паутин…

И застыв изумленно, счастливые,

От твоих, Бабье Лето, картин.

В ожидании субботы

У меня забрали небо,

Я сижу в кирпичной клетке,

У меня забрали ветер,

Скрип машин ему взамен …..

Но ковер травою не был,

Не заменит птиц на ветке.

Только Дух надеждой светел,

Ждет желанных перемен…

И не видно звезд на небе,

Лишь мерцают мониторы

У компов и у смартфонов —

Виртуальные огни…

Как давно я в сказке не был,

Как давно не видел горы,

Золотых деревьев кроны

Не шептали о любви…

И с волною не ласкался,

Лунной не ходил дорожкой,

А в осенний, теплый вечер

Не бродил один в лесу…

Я хочу обратно в сказку,

Месяц щекотать за рожки,

Звезды обнимать за плечи…

Пить рассветную росу…

Где леса и перелески,

И неведомые тропы,

Кроны, сказочные своды…

Чаща древняя ворчит…

Осень там рисует фрески,

Шелестящих листьев шепот…

И фантазии природы

Божий промысел творит!

Мне сегодня снилось море

Мне сегодня снилось море,

Щекотало так за пятки,

Что во сне я улыбался и смеялся от души…

Снились пенистые горы,

Чайки, рифы и касатки,

И игривые дельфины так прелестно хороши!

Просыпаюсь, снова город,

Шум машин в окне открытом,

Как на шахтах, иль заводе, раздается мощный гул…

На часах – бежать уж скоро,

И в метро, с толпою слитый,

На работу за компьютер, на скрипучий старый стул…

Решено! Беру больничный,

Притворюсь с утра я хворым…

И залезу с классной книжкой в чащу, рощу от людей…

О Любви прочту я Вечной,

Тихо с автором поспорю…

И напьюсь! Чайку с лимоном, чтобы было веселей!

Только вспомнил, что – суббота!

Брызги за окном рассвета,

Улыбаются игриво и кричат: на море – штиль!

Вот и отдых от работы —

Собирайся и кометой,

Или просто электричкой, утром ранним мчи в Давиль…

Там на берегу Ла-Манша

Упадешь на брег песчаный,

Нежно мордочкой уткнувшись в теплый, ласковый песок…

Так вперед! И в ритме марша,

К морю! К радости желанной!

И с волной пощекотаться, ах, за лето хоть разок!)

Но лениво повернувшись,

Скрипнул стареньким диваном,

И укрывшись одеялом от рассветных ярких брызг,

Пробурчал, едва проснувшись,

Что вы, брызги, еще рано…

Мне в субботу отоспаться… Вот приснился же каприз!)

Из Парижских записок. Шуточная

Фырк или жест не удовольствия парижан

Сегодня фыркнул шевалье,

Не на конюшне, а при мне…

И я сказал ему, месью,

Не понимаю шевалью)

И ваш торжественный фырчок

Мне не понятен, мой дружок…

Быть может сена с полстожка

Купил бы для тебя, дружка,

Но для фырчков из парижан

Не продает здесь сено Жан)

Езжай в предместье шевалье,

Здесь от Парижа пару лье,

Где старый конюх, милый Жан,

Продаст немного сена там,

Что может быть прекрасней травки,

От стресса и парижской давки))

Полстога сена прожуешь

И смысл жизни обретешь)

Исчезнет Фырк, махнет – адьё!

Печаль забудешь мой мусьё!))

Парижские записки. Свет подъезда моего

Свет подъезда моего

Освещает понемногу,

Укрывая, как крылом,

В день идущего, дорогу

Луч пробился с высоты

И подъезд залился светом,

Нас укрыл от суеты

Улыбнулся над поэтом…

Гладил поручень перил,

Поскользил ажуром узким,

Будет классным день, вторил…

Осень с золотом французским…

Парижские записки. Осень

Среди каменных джунглей Парижа,

На аллее платановых грез,

Осень вяжет мазками каприза

Островки из чарующих роз…

И ложится на город искусно

Из осенних узоров вуаль…

Лишь немного становится грустно

От листвы, улетающей вдаль…

Парижские записки

Парижане) Скорбно Шуточная.

Он кричал нам, я не трус —

От рождения – француз!

И бежал на красный свет,

Да, его смелее нет!

Закричал лихой таксист,

Тормозов скрипучих свист…

Был отважным тот смельчак,

Успокоился, чудак…

В гипсе ходит потихоньку

И на красный – нервный тик…

Молча постоит в сторонке,

Нет, теперь он не спешит…

На зеленый, чуть дыша,

Тихо движется душа…

Парижские записки. Ветер осени

Бреду вдоль Сены по Парижу,

Смотрю в запыханные лица,

А ветер осени бесстыжий,

С листвой багряною резвится…

То сдует шляпки у прохожих,

Укутает, шальной листвой…

И все бегут в шарфах похожих,

А он целуется с тобой…

Парижские записки. Клошар

Как осень все раздумья смоет

Своей листвою безмятежной,

Она к любви и ласкам склонна,

Любой клошар тебя укроет

И этой ночью, как и прежней,

Кусочком старого картона…

Откуда старый бомж, хоть слеп,

Находит силы, утешенье,

Откуда в нем Любви мгновенье,

Что делит он с тобой ночлег?…

Где та Божественная сила,

Что в нем людей глухих простила?

Глухих до жалости людской,

Богатых, нервных, одиноких,

И от Любви таких далеких,

Им не понять души покой…

Они все мечутся по свету,

И ищут новую планету,

Планету денег и страстей…

Карьеры, пламенных речей,

И где вино рекою льется…

И мир весь матрицей зовется…

Где удовольствий море, тонна..,

И нет там тонкого картона,

Чтоб душу бедную согреть,

Нет добрых слов и не знакомо

Тепло души без стен у дома,

Любви там нет, одна лишь лесть..

Отрешенные

Бархатная, ласковая осень,

Греет остывающим теплом…

Жители Булонских лесных просек,

В мире, отрешенные, своем.

Мир далек от кабаков и шопов,

Интернета и духов Шанель…

Там не задают лишних вопросов,

Там трава, картон – твоя постель…

И никто не спросит, что на завтрак,

Ел ли ты, как чувствуешь с утра…

Никого там не волнует завтра,

Там всегда холодная пора…

Парижские записки. Чумазый Париж

Чумазый Париж расплескался осенними красками…

Спешат парижанки, укутавши шейки в шарфы…

А ветер смеется, над ними, такими причудливо разными,

Осенней палитрой подкрашенных, с цветом листвы

Притих саксофон, очарованный звуками скрипочки,

Пролившийся нежно на старый французский бульвар…

Лишь стук каблучков, какой-то монмартровской фифочки,

Гармонию осени звуком своим разрушал…

Парижские записки. В Париж

Зря, конечно, я страдаю,

Мчится осень золотая,

Закажу себе полет,

Прыгну в старый самолет…

Вот уже по небу мчишь

Кофейку попить в Париж)

Только дождь идет в Париже,

Где же золото аллей?

Нет здесь осени, не вижу,

Мне до дома, поскорей…

Чтож попью я кофейку,

Допишу свою строку

И назад, коль не устану,

В осень золота багряну…

Разомлею, от души,

Наши сени хороши))

Парижские записки. Зайцы

Зеленоглазый, кучерявый парижанин

Похож был на веселого кота…

В автобусе сидели рядом дамы,

На ушко даме мило кот шептал…

Растаяла чеширская улыбка —

Возник в проходе темный силует…

Билетик!? Ах, пардон, ошибка,

Какой конфуз! Не кот веселый, нет!

Обычный кучерявый, серый зайка,

Поджавший уши, хлюпающий взгляд…

Какая прелесть, девушек тут стайка,

И тоже без билетов, говорят..

Наш силует вдруг вырос сразу втрое,

Затрепетали зайчиковы ушки…

Оставил зайцев силует в покое,

Собравши дань по полной, до полушки…)))

И вот опять чеширский этот кот,

Мурлычет своим дамам иль поет)))

Парижские записки. Мадам. Шуточная

Она сидела за столом кафешки,

Глоточки кофе, с сигаретным дымом,

А мимо суетливо, в вечной спешке,

Машины вереницей ползли мимо…

А я смотрел и в голове крутился,

Мотивчик, до назойливости, старый…

Прикрыл глаза, от суеты забылся,

Да вот беда, со мною нет гитары…

Мадам, уже падают листья,

Мадам, значит осень пришла…

Мадам, значит можем влюбиться…

Мадам! Где она? Ах, ушла…

Пока я пел своё: Мадам!

Любимец всех парижских дам,

Месьё, усатенький типаж,

Увел мадам, какой пассаж…)))

Парижские записки. Осень на улице Монмаранси

Разлились феромоны

В лесу на Монмарансе,

Повеяло любовью в Парижском уголке…

То лета лист зеленый,

В любви, кружился в вальсе,

И аромат волшебный струился в ветерке…

Пока шальная Осень плела свои узоры,

Окрашивая город в свой неповторный цвет,

Лесок на Монмарансе, с ней не вступая в споры,

Все продолжал кружиться и петь Любви сонет…

Я из окошка дома, смотрю на этот танец,

Не веря, что в Париже, что где-то шум людской…

И люди суетливо спешат все утром ранним,

А здесь, на Монмарансе, Любовь кружит листвой.

Парижские записки. Зеркальный дождь

Зеркальные полотна тротуаров,

Упрямый взгляд красотки от Шанель,

Под фыркающий шум машин усталых,

Французский стиль, чуть серая пастель…

Ах, мокренькая осень для влюбленных,

Поблекло золото платановых аллей.

По облакам, в асфальте отраженных,

Мельканье суетливое людей…

Смеется осень в серебристых лужах,

В огромных и блестящих зеркалах…

Рисует дождь полотна в них из кружев,

В задумчиво – волнующих тонах…

Осенняя пора

Осень бархатом мягко стелится,

Разноцветной листвы блик…

Лето село в закат – не верится,

Птичьих стай, перелетных, крик.

Поменялись все занавесочки,

Бабье лето сменило стиль,

Заалели леса, перелесочки,

В позолоте шумит ковыль…

Промелькнули странички важные,

Лета кончился календарь…

Осень нежно, губами влажными,

Смоет знойного лета гарь…

Скроет горки орехов беличьи

Пелериной своих чудес…

Застывает в осенней величи,

Очарованный таинством лес.

Чистотой засверкают маковки

Позолоченных куполов.

Серебристые нотки – лакомки

В перезвоне колоколов.

Осень ластится пелериною —

Как прекрасен Любви порыв!

Пораженный ее картиною,

Застываешь про все забыв…

Величавой звездою Вечности

Осень светится в скрипе лет.

На Пути бесконечно Млечному,

Вяжет рифму Ее поэт.

Осень

Коснулась осень крыльями листвы,

Ажурной краской, радужной усладой,

И ветром, разомлевшим от жары,

Вдруг задышавшим утренней прохладой.

Туман, крупицей Млечного пути,

Объединил поля и перелески,

И паутинка таинства летит,

В причудливо изящной арабески.

У лета бабьего неповторимый цвет,

С особой мягкостью и золотистым бликом…

Смеется осень за порогом лет,

Нас провожая, в зиму, птичьим криком.

О-Сенная грусть

Сегодня грусть укрыла пеленой

Твое лицо, как тонкой паутиной…

Хитрушка – осень вся в причудах дивных,

Коснется нежно ласковой волной…

Беги, мой друг, не прячься от тоски,

В златых лесах, багряных перелесках…

И растворись, изящней арабески,

С листвой, летящей, наперегонки…

А лучше пой, прощая всем грехи,

И поспеши к бурлящему прибою…

Ах, эта Сена, не дает покоя…

И о любви рождаются стихи…

Золотые Осенины

Под прозрачною вуалью

Золотые Осенины

Разукрасили эмалью,

Лес и горы, и равнины.

И земли едва касаясь,

Так красиво, словно пава,

Осень, с гордостью ступая,

Шла Вселенной, величава!

Вдохновившись, в изумленьи,

Небеса в очарованьи,

Как прекрасное виденье,

Голубой закат писали…

И Вселенная ликуя,

Как Божественны все краски,

Тихо пела: Аллилуйя!

Чуден мир Осенней сказки!

Как волшебны все картины,

Воздух чист, кристально ясен,

Золотые Осенины!

Мир Господень так прекрасен!

Раздумье

Под рокот волн и радость бытия

Рождается строка усталого поэта….

Но я сегодня даже не об этом,

Как хороша, в раздумье, жизнь моя…

Мечтаю о морях и океанах,

Лечу порой небесной синевой.

А жизнь своей обычною волной

Несет меня сквозь радости и раны…

Скрипит в потемках слабая душа,

Визжит от радости, молчит в изнеможеньи…

Кричит в любви, в восторге искупленья…

Ах, жизнь моя, как все же хороша!

Твоя волна несет меня вперед

Навстречу предначертанному свыше…

Корабль судеб, шелестя чуть слышно,

Летит сквозь млечный бриз желанных звезд…

Маладе

А сегодня я плакал под Лары,

Разжижающий душу, мотив…

Под французский шансон, вечно старый,

О Любви ненавязчивый стих…

Как надрывно звучало: маладе…

Проливая в душевную твердь,

Одиночества капельки яда,

Обнажая измученный нерв…

Эта боль одинокого сердца

Расплескалась тягучей тоской…

И звучали горячие терции,

Что больна безнадежно тобой…

Фендибоберный Бобо

Ну, что, мой друг грустишь?

Опять хочу в Париж…

Остынь, мой друг, остынь,

Мешает карантин…))))

Весна твердит упрямо:

Хочу к парижским дамам…)))

В пиджачке фильдеперсовом,

Весь такой фендибоберный,

Левым берегом Сены,

Я иду, как Бобо…

С шарфом красным, закрученным,

Разным штучкам обученный,

У Парижской богемы

Научился. Ого:

Сен – Мартен улыбается,

И собачки ажурные,

Дамы ахают скромненько,

И чуть прячут глаза…

Как мне это все нравится,

Ах, какие амурницы,

Как искрятся задорненько,

И чисты, как слеза!…))

Как прекрасно все сложены…

Взгляд слегка затуманился…

Озорницы, не колкие…

Ах, парижский накал!

Им мой вид фендибоберный

Безусловно понравился!

Мысли кружатся пчелками…

Ах, Париж! Я? Пропал…

Парижская любовь

Опять на сердце рана,

И хлещет дождь по щекам,

Мешая молча слезы с потоками дождя…

Мелодия Леграна

Вдруг вырвалась потоком,

Хрипящим саксофоном, что без Любви нельзя…

Смотрели удивленно

Расширенные фары

Машин, летящих с шумом, в мелодию шансон…

И парочка влюбленных,

Обнявшись под платаном,

Застыла в поцелуе, забыв про ссорный сон…

Ностальгия

Этот старый парижский дворик

Осень выкрасила в пастель.

Антикварный, ажурный столик,

Чашка кофе, мадемуазель…

Звук гортанный у саксофона

Ностальгирует о былом…

Дама в белом, стакан бурбона,

С ней еще мы пока вдвоем…

Только осень смахнула лето,

Обмотавши людей в шарфы…

И влюбленных дождей сонеты

Для раскисшей звучат листвы…

Где-то старый парижский дворик,

Одинокая мадемуазель…

Кофе стынет, слезою горек,

И закрыта в тот дворик дверь…

Прогулка

 
Погуляю по СуШе —
По платановой аллее.
В тротуарных зеркалах —
Тени белых облаков…
Сквозь рекламное стекло,
На красоток поглазею,
В сквер Толстого забреду,
На Фонтанчик для стихов…
 
 
Все, устал! Бульварный шум
Из фырчков автомобилей
Мою рифму испугал,
Улетела за Булонь…
Но загадочно манит,
В суете французских стилей,
С Монморанского леска
Колокольный перезвон…
 
 
В зелень леса окунусь,
В тень дерев и птичий гомон…
И тропинкою пройду,
С легкой мыслью не спеша…
Монморанси предо мной
С колокольным перезвоном…
И теплеет от любви
Моя грешная душа…
 

Уходит осень

Ну, как дела, уставший мой поэт?

Застывший гриф измученной гитары..

Аккорд окончен, шелест флажолет..

Стал нежный звук у кресла скрипом старым…

Но взгляд по – прежнему задорен и искрист…

И с рифмой мысль кружится в вихре страстно…

А голос мягок, хрипл и бархатист…

Уходит осень в зиму в листьях красных…

Осенняя пора

 
Осень бархатом мягко стелится,
Разноцветной листвы блик…
Лето село в закат – не верится,
Птичьих стай, перелетных, крик.
 
 
Поменялись все занавесочки,
Бабье лето сменило стиль,
Заалели леса, перелесочки,
В позолоте шумит ковыль…
 
 
Промелькнули странички важные,
Лета кончился календарь…
Осень нежно, губами  влажными,
Смоет знойного лета гарь…
 
 
Скроет горки орехов беличьи
Пелериной своих чудес…
Застывает в осенней величи,
Очарованный таинством лес.
 
 
Чистотой засверкают маковки
Позолоченных куполов.
Серебристые нотки – лакомки
В перезвоне колоколов.
 
 
Осень ластится пелериною —
Как прекрасен Любви порыв!
Пораженный ее картиною,
Застываешь про все забыв…
 
 
Величавой звездою Вечности
Осень светится в скрипе лет.
На Пути бесконечно Млечному,
Вяжет рифму Ее поэт.
 

Осенняя рапсодия дождя

 
Мы любим солнце, но и понимаем этот шепчущий о грусти дождик…
Пусть поет, слегка постанывая от невозможности петь на солнце…
 
 
Как дождь шумел и громогласно пел,
Лил из ведра, задумчиво вдруг капал,
Наотмашь бил и робко шелестел —
Осенний дождь о солнце просто плакал…
 
 
Пытался вырваться из тесных туч
Туда, где свет сиял за темным царством.
В нагромажденьи серых, злобных круч,
Мечтал о солнце дождь своим бунтарством…
 
 
И вдруг разрыв в свинцовых облаках,
Луч солнышка коснулся на мгновенье…
И замер дождь: о, как нежна рука,
Его ласкала в том прикосновеньи…
 
 
И дождь запел надрывно, с хрипотцой,
Шурша слезой по падающим листьям…
Струился свет с дождливою рекой,
Окрасив осень золотистой кистью.
 

Рожденье рифм

 
Пока трещат дрова
Под старым котелком,
Бьет ритм сальсы дым,
Фламенко пляшет пламя…
В котле кипят слова,
Смеются с ветерком,
И звуком рифм, родным,
Нас наполняют с вами…
 
 
А после в Небеса
Стремятся рифмы в высь,
Таинственный закат —
Сплетенье рифм рожденье…
И рифмы голоса
Кричат нам – Улыбнись!
И бей в Любви набат,
Приходит Пробужденье!
 
 
И льется звук с Небес,
Торжественный, как стих,
Разлился мир Любви —
Загадочного Света!
Сплетения словес —
Божественный триптих!
Очарованья миг
В рождении поэта!
 

Стокгольмские записки

Стокгольмская осень

Серое, заплаканное утро,

Дождь сморкливо капает с берез.

Осень захандрила, и не мудро,

Льёт потоки горьких бабьих слёз…

Залила мосты и тротуары,

Мокрой шалью обернув людей…

И ворчат задумчивые скалы

В веренице сереньких дождей…

Осень, возврати палитру красок,

Золотистых, сказочных огней…

Перестань расквашиваться плаксой,

Разукрась природу поскорей!

Чтобы мшисто зеленели скалы,

Все березы – в золотой наряд.

И костры рябин чтоб полыхали,

А от красок чуть рябило взгляд.

Но она, балтийская подружка,

Целый день разводит мокроту.

Осень – золотистая хитрушка,

Ливнями наводит чистоту.

Осенние мазки Стокгольма

В серых тонах Шведское небо.

Грустное солнце рисует осень.

Те же воробушки просят хлеба.

В кронах листвы затуманилась проседь.

Красной рябины пожухли листья,

Гроздья налились ядреной силой.

Дни, как листву, сметает быстро

Ветер времен золотистой искрой.

Маски исчезли, ясные лица,

Нежно шарфы обнимают шеи.

Люди спешат и в метро им снится,

Булка и фика, что утром греет).

В каменных джунглях запрятан город,

С северным ветром, суровым, споря.

Статуи гулом чуть ветру вторят,

И провожают Викингов в море.

Камни Старого Города (Гамластан)

Мглистая погода,

Капельки дождя…

И ворчит природа,

В холоде дрожа…

Тихо волны плещут

В нити берегов…

Нет у статуй вечных

Каменных шагов.

Гордо, величаво

Таинства хранят,

Камни былой славы

В забытьи стоят…

Все уходит в Вечность,

Исчезает в миг…

Суету и блеклость

Прошлое хранит…

Дождик боль смывает

С каменных оков…

Только волны знают

Тайны тех веков…

Картинка Аэропорта

Она сидела на полу, уткнувшись в гаджет.

Спешили пассажиров вереницы.

Рычали самолеты, как от жажды…

Неона блеск, как летние зарницы…

Упрямо диктор вызывал на рейсы.

Спешили люди, все – чужие лица…

Мелькали страны, паранджы и пейсы…

А ей в углу так сладко мама снится…)

Я гуляю по Стокгольму

Я гуляю по Стокгольму,

Моросит осенний дождь —

В Королевском граде стольном

Холодно, и в теле дрожь…

Выпью кофе с шоколадом

Я в кафешке за углом…

Ах, ты сладкая услада,

Весь наполнился теплом…

Разомлел, тепло, улыбка,

Отогрелась, знать, душа.

Зазвучала тихо скрипка…

Жизнь! Ах, как ты хороша!)))

Понедельник. Утро. Кофе. Фика

В туманное, серое утро

Спросонья уткнулись глазницы домов…

Казался весь мир не уютным,

В тиши предрассветных и шепчущих снов…

Но вот засвистел шумный чайник,

Причудливых звуков посланник,

Забулькал пузатый забавник

Кофейною прелестью ранней…

И в форточку спящего дома

Ручьем аромат заструился…

Пропала у дома истома

И серый туман испарился…

А солнце, вдохнувши от ветра

Кофейной бушующей жижи,

Проснулось, лучами рассвета,

Даря новый день новой жизни.

И мягко с дивана сползая,

Зачем-то заехав в будильник,

Ты мысли, крича, выражаешь,

С тоской посмотрев в холодильник…

Повесилась мышка там, что ли?

Там ветер шумит и метели…

Вчера дали вольную воле…

Все съели, пропили, пропели…

И в зеркало, без шума и крика,

Посмотришь…. На волю – отшельник!…

Работа! Любимая фика…

Есть счастие и в понедельник!

Фика (швед. Fika) – шведская традиция делать перерыв в работе, чтобы выпить кофе. Перерыв такой шведы устраивают каждые два часа, и длится он не более 15 минут.