Читать книгу "После измены. Я больше не верю в любовь"

Глава 4

Четыре часа в дороге показались вечностью.

Я ехала медленно, осторожно, все еще не отойдя от той аварии, которой чудом избежала. Руки продолжали дрожать, сердце то и дело екало при каждом обгоне встречных машин. Но постепенно пейзаж за окном становился все более знакомым, и с каждым километром что-то внутри меня успокаивалось.

Вязьма. Древний русский город в Смоленской области, куда когда-то давным-давно переехали мои родители в поисках спокойной жизни вдали от московской суеты. Город, где я выросла, где впервые влюбилась, где мечтала о будущем, которое так жестоко меня обмануло.

Когда я въехала в городскую черту, сердце сжалось от ностальгии. Все было одновременно знакомым и чужим. Те же улочки, те же старинные дома с резными наличниками, но что-то изменилось. Появились новые магазины, кафе, современные вывески соседствовали с историческими зданиями. Время не стояло на месте даже здесь.

Медленно проехала по центральной улице, вспоминая каждый поворот, каждый дом. Вот школа, где я училась. Вот парк, где гуляла с подружками. Вот дом культуры, где проводились все городские мероприятия.

Восемнадцать лет назад я уезжала отсюда с разбитым сердцем и обидой на весь мир. Теперь вернулась с теми же чувствами, только в другом масштабе.

В животе заурчало, напоминая, что я ничего не ела со вчерашнего вечера. После того кошмара с Валерой и Ксенией еда была последним, о чем я думала. Но теперь организм требовал топлива, особенно после стресса на дороге.

Остановила машину рядом с небольшим кафе, которое раньше не существовало. На месте, где когда-то было старое ателье тети Клавы, теперь красовалось уютное заведение с вывеской «Теремок». Через большие окна виднелись деревянные столики, мягкие диваны и много молодежи. Выглядело тепло и гостеприимно – именно то, что мне было нужно.

Но, выходя из машины, я заметила у крыльца припаркованный черный джип. Грязный, мощный, с тонированными стеклами. Что-то в нем показалось знакомым, и внутри все похолодело. Неужели это тот самый автомобиль, водитель которого чуть не убил меня на трассе?

Присмотрелась внимательнее, номер разглядеть было сложно из-за грязи, но марка и модель совпадали, я так думала. Сердце снова забилось чаще. Неужели тот псих тоже из Вязьмы? И сейчас спокойно сидит в кафе, попивает кофе, даже не подозревая, что чуть не совершил убийство?

Какая-то часть меня хотела развернуться и уехать. Но голод и усталость взяли верх. К тому же, что я буду делать? Устраивать скандал? Требовать извинений? Это не вернет мне спокойствие и не изменит того, что произошло.

Вошла в кафе, меня окутало тепло и аромат свежей выпечки. Внутри действительно было уютно: деревянная отделка, мягкое освещение, русские народные мотивы в декоре. За столиками сидели молодые люди, студенты, наверное, болтали, смеялись, жили обычной жизнью. Жизнью, которая у меня рухнула меньше суток назад.

Выбрала столик в дальнем углу, подальше от основной толпы. Хотелось посидеть тихо, собраться с мыслями, решить, что делать дальше. Через минуту ко мне подошла молоденькая официантка – девочка лет двадцати, с добрым лицом и приветливой улыбкой.

– Добро пожаловать в «Теремок»! Что будете заказывать?

Взяла меню, но буквы расплывались перед глазами. Все еще сказывался стресс.

– Принесите что-нибудь простое, – попросила я. – Суп, может быть, и чай. Горячий чай.

– Конечно! У нас замечательный борщ сегодня. И чай с медом?

– Да, спасибо.

Девочка записала заказ и собралась уйти, но вдруг из глубины кафе, со стороны кухни, донесся громкий мужской голос:

– Что за чертовщина?! Я же говорил – никаких экспериментов с рецептурой! Клиенты приходят за проверенными блюдами, а не за вашими выкрутасами!

Голос был низким, грозным, с металлическими нотками. В нем чувствовалась привычка командовать и нетерпимость к возражениям. Несколько посетителей обернулись в сторону кухни, кто-то нервно хихикнул.

Официантка смущенно пожала плечами и виновато улыбнулась:

– Извините за шум. Это наш хозяин... Он очень требовательный к качеству. Иногда бывает немного... грозным.

Грозным. Хорошее слово. Кивнула, давая понять, что все в порядке. Девочка поспешила на кухню, а я откинулась на спинку стула, пытаясь расслабиться. Но голос продолжал доноситься из кухни, правда, уже тише. Видимо, хозяин выяснял отношения с поварами.

Через несколько минут из кухни появился мужчина. Он шел через весь зал быстрым, уверенным шагом, и я невольно обратила на него внимание. Высокий, широкоплечий, в черном укороченном пальто нараспашку. Темные волосы коротко пострижены, , профиль жесткий. Он выглядел лет на тридцать пять-сорок, двигался как человек, привыкший к власти и контролю.

Но больше всего меня поразил шрам на левом виске. Тонкая белая линия, идущая от волос к скуле. Не уродующая, но очень заметная. След от какой-то серьезной травмы.

Мужчина прошел мимо моего столика, не обращая ни на кого внимания, направился к выходу. Я проводила его взглядом, чувствуя странное беспокойство. Что-то в нем было знакомо, но я не могла понять, что именно.

Он вышел из кафе, и через окно я увидела, как он подошел к тому самому черному джипу. Сердце екнуло. Значит, это действительно был он. Тот самый псих, который чуть не убил меня на трассе.

Мужчина сел в машину и уехал, оставив после себя облако выхлопного газа и мои смешанные чувства. Злость, любопытство, и что-то еще, что я не могла определить.

Официантка принесла заказ – ароматный борщ и чай с медом. Но я почти не чувствовала вкуса, все еще думая о том мужчине.

– Скажите, – обратилась я к девочке, когда она подошла узнать, все ли в порядке, – а как зовут вашего хозяина?

– Алексей Вадимович, – ответила она с уважением в голосе. – Алексей Вадимович Баталов. Он купил это место три года назад и превратил в лучшее кафе города. Очень строгий, но справедливый.

Баталов. Алексей Баталов.

Мир вокруг меня замер. Ложка выпала из рук и со звоном упала в тарелку. Кровь отхлынула от лица, в ушах зашумело. Не может быть. Это не может быть он.

Но голос внутри шептал обратное. Конечно, это он. Алексей Баталов. Мой Леша, моя первая любовь, мой разбитый мальчишка, которого я бросила восемнадцать лет назад.

Воспоминания хлынули потоком, накрыв с головой. Мы с Лешей были парой в старших классах. Он – из неблагополучной семьи, склонный к дракам и проблемам, я – примерная отличница из интеллигентной семьи. Классическая история о противоположностях, которые притягиваются.

Барышня и хулиган, так нас иногда называли.

Родители были в ужасе от наших отношений. «Он тебя погубит!» – кричала мама. «У этого хулигана нет будущего!» – вторил отец. Они делали все, чтобы нас разлучить, и в конце концов им это удалось.

Последний раз я видела Лешу в день, когда сказала ему, что уезжаю в Москву учиться. В его глазах тогда была такая боль, что я до сих пор помню каждую деталь. «Значит, они правы?» – спросил он тихо. «Значит, я недостоин тебя?»

Я не ответила. Просто развернулась и ушла, оставив его стоять на перроне с букетом цветов, который он принес мне на прощание. Мне было восемнадцать, я думала, что поступаю правильно, слушаясь родителей. Думала, что в Москве найду настоящую любовь и счастье.

Какая ирония судьбы. Настоящую любовь я оставила здесь, а в Москве нашла только красивую ложь и предательство.

– Вы в порядке? – обеспокоенно спросила официантка. – Вы так побледнели...

– Да, да, – пробормотала я, пытаясь собраться. – Просто... устала с дороги.

Но внутри все переворачивалось. Алексей здесь. В Вязьме. Он стал успешным бизнесменом, владельцем кафе. И судя по тому, как о нем говорила девочка, довольно влиятельным человеком в городе.

А я? Я вернулась разбитой, обманутой женой, которая потеряла все, во что верила. Вернулась к тому, от чего когда-то бежала.

И самое страшное – это он чуть не убил меня на трассе несколько часов назад. Неужели узнал? Нет, быть того не может. Или это была просто случайность судьбы, которая решила столкнуть нас таким образом?

Допила чай дрожащими руками, расплатилась и поспешила выйти из кафе. На улице стало темнеть, снег продолжал падать. Нужно было добраться до родительской квартиры, запереться там и попытаться осмыслить все, что произошло за последнее время.

Но одна мысль не давала покоя: Алексей Баталов был здесь. Мой призрак из прошлого обрел плоть и кровь. И я уверена, что он не будет рад нашей встрече.

Глава 5

Родная улица встретила вечерними фонарями и мягко падающим снегом. Квартира родителей находилась в исторической части Вязьмы, в небольшой пятиэтажке сталинской постройки. Когда я последний раз была здесь похоронах мамы и папы, погибших в автокатастрофе, все выглядело совсем иначе.

Тогда я приехала в спешке, в черном траурном платье, с опухшими от слез глазами. Двор был запущенным, облупленные стены дома смотрели на мир слепыми окнами, детская площадка ржавела под дождем. Все казалось серым, мертвым, безнадежным, точно как мое состояние тогда.