Книга: Я пасу облака - Патти Смит

Не понятно только, насколько книга была бы интересна, если бы её написал любой другой человек. Наверное, никто бы даже издавать не стал. Но, как бы парадоксально это ни звучало - никакой беды здесь нет. Одно дело, когда Кит Ричардс пишет мемуары бурной жизни и все бегут покупать, чтобы узнать пикантные подробности. И совсем другое, когда Патти Смит пишет ни о чём и мы тоже бежим покупать, зная, что никаких пикантностей там не будет - зато там будет частичка светлого сознания Патти Смит.

Вот оно, волшебство сильного человека, с такой лёгкостью пускающего в свой внутренний мир. Разве это не чудо?, когда она без витиеватых фраз призванных оформить художественным вымыслом минувшие дни - рассказывает, как бегала в полях, как смотрела на облака. Мало того, Патти ещё и личные фотографии вставляет: вот мой папа, вот я сфотографировала небо... и так далее. При этом текст всё равно фантастичен и реален одновременно. Сила детской чистоты так спутывает карты, что даже фотографии не помогают разобраться с тем, что было, а чего не было. Они, скорее, сообщают нам, что вот здесь эта девочка пережила то, что рассказывает эта женщина. А там уж сами решайте.

Да и, если вдуматься, как вообще отделить детскую правду от вымысла?, если почти ничего из того, что было - уже нет. Даже те дедушки и те бабушки, у которых мы сидели на коленях... они ведь, наверное, были другими.

Я вот помню, сидим мы с дедушкой на крыльце. Он и говорит: "Хочешь свисну так, что деревья закачаются?". "Хочу!" - хотя верю мало. Он набирает полную грудь воздуха, собирает пальцы кольцом, подносит их ко рту и свистит так, что уши закладывает. Мы поворачиваемся в сторону леса, дедушка показывает пальцем на качающиеся верхушки деревьев: "Видишь?". "Дааа" - и я до сих пор помню этот вечер, эту сцену и своё удивление... это возможно.

Или сидим мы с двоюродными братьями у дедушки в комнате на кровати. Прижались спиной к стене и слушаем о его похождениях. Там такое было! Он подружился с кабанами в лесу - деталей я уже не помню, но как-то у них всё так хорошо было, по-доброму. Но потом появились браконьеры и стали за кабанами охотится и уже почти поймали их, но тут появляется дедушка и чтобы защитить их... "побежал на браконьеров со своим мечом". На эти словах, он достал свой настоящий(!) меч и стал махать им по комнате, показывая как рубил этих злодеев в пух и прах! И это было чумовое зрелище! Мы с братьями сидели, боясь слово пикнуть, только как завороженные смотрели на дедушку, а он всё рубил и рубил такими большими, широкими движениями.

Только подумать... у моего дедушки есть настоящий меч... Много лет спустя, когда дедушки уже не стало, я спросил у мамы: "А где меч?", "Какой меч?". Оказалось, то был большой нож для рубки капусты в бочке. Но, скажите, что это меняет?

Патти Смит вспоминает своё детство, и эти воспоминания лёгкие (кроме одного для меня лично, не ожидала и не думала, что наревусь над этой маленькой книжонкой, но это мои тараканы), непринуждённые, какие-то воздушные. Облака, которые надо пасти, одуванчик, ну какое же детство без них, как и без четвероногого друга. Стеклянные шарики, перекрученные гольфы, чёрно-белые фото, загнутые по углам, исчезающие талисманы… Детство, как утраченный сон.

Все мы родом из детства. Оно у всех разное, но все мы вспоминаем его с трепетом, ностальгией и лёгкой грустинкой. И уходит оно от всех одинаково, тихо и незаметно, без предупреждения и прощания, просто однажды мелькнёт за поворотом лёгкой дымкой, думаешь, в прятки играет, а оно, оказывается, ушло навсегда. Вернётся, конечно, но уже не к тебе, к твоей маленькой дочке, словно никуда и не уходило, подмигнёт задорно, и умчится по стоптанной дорожке за голубым мячиком, который тоже когда-то был твоим…

Хорошая маленькая книжечка. Без претензий на высокое, но вполне философская, чтобы заставить задуматься. Чтобы очнуться и увидеть прекрасное вокруг. Вспомнить прошлое и немного поностальгировать. Море волнуется раз, море волнуется два … Удивительно, мы тоже играли в такие игры. И мечтали пробежаться по облаку. Патти, возьмите и меня в компанию пастушек.

«Я пасу облака» — одно из самых приятных «на вкус» предложений, которое запоминается машинально и прокручивается в голове непринуждённо. сразу же перед глазами всплывают образы и, даже не начав читать, ощущается, что ты входишь в лёгкий, воздушный мир, заполненный не тяготеющей повседневностью.

книжка-малютка, блок которой состоит из ста двенадцати полос, заражает своей непринуждённостью читателя и тот, в свою очередь, становится на миг вновь — ребёнком, желающим смотреть на мир только через розовые очки. нет острого сюжета, каких-то цепляющих моментов в плане буйства событий — цепляет прозрачность слов автора и то, как он грациозно перебегает с одной мысли на другую, с одного кафе в другое. главный герой — душа, слоняющаяся среди деревьев, облаков, своих собственных идей, чисто американской музыки и любви незнакомых прохожих.

если говорить именно об издании — всё очень слаженно (правда, на конечной полосе предпоследней главы стоит колонцифра, что является неправильным); сначала меня испугало отсутствие красной строки, но, вчитываясь, стало понятно, что так и должно быть — витает дух автора. оформление обложки — неординарное. корешок не по ГОСТу, но, как говорится, «неприятность эту мы переживём».

Я пасу облака – это тот случай, когда мне трудно описать словами чувства. Патти Смит мне определенно очень и очень нравится. Она тот человек, с которым хочется общаться. Я не являюсь фанаткой ее музыки, в своей сборной солянке на компе могу нарыть, в лучшем случае, песен 5, но ее поток мыслей, это словно найти родственную душу.

Разочарование от того, что книга закончилась, подобно вселенской трагедии. Редко, но метко, в руки попадается что-то столь ценное, чем не хочется делиться. Определенно на моей книжной полке обязательно появятся книги Смит. Просто такого попадания на одну волну – крайне редки.

Как счастливы мы в детстве. Как тускнеет свет, когда раздается голос рассудка. Бредешь по жизни, оправа без драгоценного камня. Но вот однажды сворачиваешь на другую улицу — вот же он, лежит на земле, капля граненой крови, и светится, более реальный, чем призрак. Если потянуться к нему, он может исчезнуть. Если ничего не делать, не обретешь потерянного. В этой маленькой загадке содержится выход. Молись собственной молитвой. Неважно, как ты молишься. Но, когда молитва будет произнесена, у тебя появится единственная драгоценность, которую стоит хранить. Единственное зернышко, которое стоит подарить другому.

5 из 5

В Патти я нашла свою меланхолию… Как будто перенеслась к ней в сад под ивы. Она исписывает бумагу в клетку, а я качаюсь на качели и как птица вылетаю из них и падаю спиной в мягкие грустные облака. Растворяюсь во снах маленькой девочки, а Смит тихонько мрачно, как и поет, рассказывает о своих играх, о братьях и сестрах, родителях, сарае с летучими мышами как, набравшись храбрости, они одурманенные играми и свежим воздухом, вбегали в него. О потерях, о Бэмби на этом моменте мои слезы вышли на волю и промочили мое пушистое облако. И вот я проснулась… облако оказалось подушкой, а сад Патти превратился в комнату с потолком, где и неба не видно, а вместо свежего ветерка вентилятор, гоняющий от стены к стене душный воздух.