Книга: Вино из одуванчиков - Рэй Брэдбери

Рэй Брэдбери ближе к 40 годам словил крипоту: что он ни разу не молодеет, что дальше будет хуже, морщин будет больше и никакой коэнзим не поможет. Дядька взгрустнул, но ненадолго. Рэй смекнул, как воскресить то тёплое, что в нём было когда-то в избытке. Он взял тряпки, «Мистер Пропер», веник и полез в пыльный чулан памяти.

В чулане были детские воспоминания. Рэй Брэдбери собрал всё что было, отмыл, и пихнул в дробильню. Потом был отжим, брожение – Вжух! – готово крепкое пойло солнечного цвета. Мужик всё разлил по бутылкам, а сверху бахнул этикетку: «Вино из одуванчиков». Ну, дрогнем!

В центре сюжета два брата: Дуглас и Том Сполдинги. Одному 12 лет, второму – 10, но размышляют они настолько по-взрослому, словно их не титькой вскармливали, а сочинениями Аристотеля и Марка Аврелия. Эти сорванцы лепят из мыслей такие небоскрёбы, оказавшись на верхушке которых, точно обделаешься. Так далеко думать – страшно!

Но у этих умственных акселератов есть и простые развлечения: бегать, жрать ягоды целыми корзинами, писать буквы в блокнот, ныкаться в стоге сена, бить кулаком в губу, пугать друг друга лесным оврагом или маньяком каким. Всё, как у людей.

Если вас бесят дети, то есть хорошая новость – в романе полно других персонажей. У всякого есть свои полчаса славы. Там есть бабка и 30-летний тип, у которых случается любовь. Есть чел, который хочет изобрести машину счастья, но от него сваливает жена. Ещё есть дед, который не дед, но машина времени. Вообще, в романе 30% персонажей – дети, 5% - от 30 до 50 лет, остальные 65% - мудрая рухлядь. Серьёзно! Очень мудрая – у такой есть чему поучиться.

Больше всего событий случается вокруг Дугласа. Если вы забыли, то это тот шибко умный молокосос. У него концентрация опыта на единицу времени такая, словно нам не одну жизнь показывают, а пытаются пересказать жизнеописание всех людей за последние 2000 лет. Сплошной экшон. Дуглас к концу произведения даже перегревается, как автомат Калашникова, из которого стреляли 8 часов подряд. На выручку ему приходит старик (ну а кто ж ещё) и говорит:

- Дуглас, на кой хрен ты себя ведёшь как Шумахер в молодые годы, обожравшийся спидов? Опасно вот так мчать по трассе под названием жизнь. Так и дубаря врезать можно. Я тебя ща вылечу, но ты поаккуратнее.

В итоге дед даёт мелкому просто подышать и всё. Дышать и правда помогает. Надеюсь, что вы там дышите. Если нет, то сейчас самое время!

В книге много буддизма и много всякого страшного, но читать легко и приятно. Если вам хочется посмаковать жизнь, спрессованную в многоградусную жижу, то откупоривайте бутылку с вином из одуванчиков. Ваше здоровье!

"Войдите в светлый мир двенадцатилетнего мальчика и проживите с ним одно лето, наполненное событиями радостными и печальными, загадочными и тревожными; лето, когда каждый день совершаются удивительные открытия, главное из которых — ты живой, ты дышишь, ты чувствуешь!"

Чего я ждала от книги. Детства, солнца, приключений, событий, переживаний взросления, может, первой любви...

Что я получила. Какие-то фантастические, умозрительные, философские зарисовки. Какую-то пейзажную лирику. Да, это безусловно очень красиво написано! И если бы в детской, наполненной событиями книге были редкие вставки с такими зарисовками, я была бы в восторге! Но когда в сплошных зарисовках редкие вставки сюжета, восторга не вызывает.

Я хотела прочесть историю мальчика. Я получила набор картин. Красивых, но картин. Не литературы. Может, жарким летом, сидя на веранде, слушая стрекот сверчков, дыша густым предгрозовым воздухом, ощущая дуновение легкого ветерка, будто поглаживающего кожу, услаждая зрение яркостью зеленых покровов... Практически вся книга написана в таком ключе. И это лишь один из ее минусов.

Второй минус — совершенно не детские дети. Их разговоры, их мысли, их поступки слишком взрослые, чтобы поверить, что они принадлежат десяти и двенадцати летним мальчишкам. Я разочарована. Ванильно и приторно.

Книга настолько расплывчатая, что КАЖДЫЙ раз открывая ее после перерыва в чтении, я не могла найти абзац, на котором я остановилась. Мне казалось, что все это я еще не читала. Настолько оно ни о чем и не оседало в голове.

И последний, незначительный, конечно, минус, но я очень не люблю, когда в книге нет глав. Отсутствие вех сильно усложняет для меня процесс чтения.

Когда откуда-то из пасторали проглядывал сюжет, становилось даже интересно.. Но ненадолго. Пора, видимо, заканчивать эксперименты с Бредбери и признать, что он не мой автор.

Каждая строчка, каждая буковка наполнена светом, летом, воздухом.

В минуты упаднических настроений читать и перечитывать всем без исключения!