Текст книги "Лига чемпионов"

Любовные значения

 
Сказать «люблю» для многих просто…
Любить любя куда сложнее!
Умело надо ждать, терпеть…
Быть выше зависти, умнее.
 
 
Прощать. Обид не замечать.
Иммунным стать от слов и взглядов,
С высоких планок себя спускать,
Умом уйти от злых доглядов.
Не верить скомканным сплетениям,
Уметь любя горой стоять!
В минуты больного значения,
Душой любовь свою объять!
 
 
В минуты счастья рядом быть!
В миг расставания – сберечь!
До смерти верить и любить!
Молчать, когда скудеет речь.
 
 
Проблемы сообща решать.
Уметь быть сильным, не пугливым.
Душевных ран не принимать.
Быть светлым, чистым и красивым.
 

Признание в любви

 
Ты так добра ко мне!
А я к тебе!
И всё добро нашей любви
Из глубины идёт, с души!
Честна, умна.
Стесняешься, как я…
Великодушна!
Телом хороша!
И мне любить тебя
Ничуть не скучно!
И ты ко мне
Совсем неравнодушна!
Мы счастливы вдвоём
И выглядим прилично!
Не оставляем на потом
И любим только на отлично!
И нет причины горевать.
В волнах любви мы на гребне!
Мы любим жизнь, а не кровать.
И не смешаем их нигде.
 

Сын Бога

 
Родился, как все, душою святой.
Без злости, желаний наживы.
Христос – Человек, но другой,
Ведь мысли его чисты, и не лживы!
 
 
Хрусталики глаз с глубиной…
Лицо и глаза по-божьи красивы!
С улыбкой он доброй и мягкой, простой,
Слова его чисты и игривы.
 
 
Он рос, понимая: святая душа,
Навечно витает над миром Земли.
А тело, как камень из известка,
Исчезнет вся в прахе и тли!
 
 
Мирским помогал поправляться,
Лечил от болезней на теле, в душе.
Он отдал себя, не стал ополчаться,
И умер, чтоб жить не как все!
 
 
При жизни учил любить, улыбаться,
Прощать все грехи чужаков «во грехе».
Отдать всё свое и скромно прощаться,
Оставив идеи любви на земле.
 
 
И воскрес, чтобы лучше понять,
Как силы добра велики!
Как нужно нам всем любить, веровать!
Как жить в преисподней мечты!
 
 
И, воскрес, растворившись во мгле.
Но в мыслях, в душах всё живя,
Нас греет, как солнце при тёплой весне,
Божественно, нежно, любя.
 
 
Он Бог, как Отец!
Весь святой, как и Мать!
Он прожил, как мудрец
И смог по-людски умирать.
 

Мы за мир

 
Мы за МИР во всём Мире!
Думаем молча, дела всё творим.
Не лежим на диване в квартире,
А боремся и – победим!
 
 
Мы против тех, кто не зная правды,
Говорит. Наступает и врёт.
Кто, применяя санкции, бравады,
Всемирной любви, уважения ждёт.
 
 
Мы, как медведи в берлоге зимою,
Лапу сосём и тихонько молчим.
Но если проснёмся, с грохотом, с воем
В сортире врагов «замочим».
 
 
Врагов мы заранее знаем.
Они нам жужжат комаром.
Давайте дружить! Мы всё понимаем…
Не шутите, ребята, с огнём!
 

Любить и страдать

 
С рождения нам даны вдохновения:
    любить и страдать.
Любить свет,
    хоть и режет нам остро глаза!
Страдать от неожиданно наступившего объёма
    пространственного холода.
Любить руки, прижимающие нежно к тёплому телу,
    где слышен запах детства, молочный!
Страдать от того,
    что отвергнуты были недавно, родимой
        нам оболочкой.
Любить Солнца лучи,
    что нежно светят и обогревают!
Страдать от окружающих
    с рождения: родню не выбирают.
Любить любимую, которая, того не зная,
    вонзилась в душу, как стрела!
Страдать от счастья, понимая,
    что нашлась, что мимо не прошла.
Любить этот мир
    и людей, в нём живущих!
Страдать, встречая злодеев,
    Больных, ничего не могущих.
Любить того, кого не зная,
    все называют просто Богом!
Страдать, не видя, как косой
    Смерть косит нас, в свою дорогу.
Любить страну,
    всю карту Мира изучая!
Страдать, поняв, что люди гибли в войнах,
    её защищая.
Любить и гордо понимать:
    Страна у нас одна!
Страдать, боясь её терять,
    и защищать, на смерти не глядя.
 

Друзья – враги

 
Кто другом был тебе – люби!
Не смей терять своих друзей!
Друзья не те, что издали
Кричат с улыбкой «чиз», «окей!»
 
 
Друзья с тобой почти всегда!
Их нужно в сердце принимать!
Они опора для тебя,
Ты им – родной отец и мать!
 
 
А если ты обидел их,
Им «кровли-душке»[1]1
  «В душе и по крови» (авт.).


[Закрыть] насолил,
Найдёшь врагов среди своих,
Получишь клич людской – «дебил»!
 
 
Враги твои, что раньше были,
Те, что с обидой наступали,
Друзьями станут и «родными»,
Ведь их, врагов, не обижали!
 
 
И вся твоя защита – в них!
Весь мир вчерашних сор – печали!
Коль потерял друзей своих,
Живи в изгое – и с врагами!
 

Марина Ламбертц-Симонова

Родилась и выросла в Ленинграде – Санкт-Петербурге. В культурной столице России начинался и творческий путь талантливой писательницы, чьи произведения оценили на сегодняшний день читатели разных стран. Она долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов Санкт-Петербурга. Марина является многократным лауреатом международных конкурсов:

национальная премия «Золотое перо Руси»,

имени С. Михалкова на лучшую рукопись книги для подростков,

«Русский Стиль» Международной гильдии писателей,

Международного конкурса имени Дюка де Ришелье,

а также победителем конкурсов к 100-летию Константина Симонова, поющих поэтов, «Лохматый друг», «Добрая Книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.

Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов.

Быть чемпионом

 
Мы все хотим быть в лиге чемпионов,
Все мы мечтаем о больших победах.
Мы знаем точно: нам к лицу корона!
Быть лучшим – это наша цель и кредо.
 
 
Добиться славы! Стать лауреатом!
Быть первым, только самым первым в списке!
Вот орден! И в дипломе – штемпель, дата.
Теперь уже… Олимп от нас так близко.
 
 
Там будут нас поить нектаром сладким.
Как боги, мы питаться станем манной.
За что же? За природные задатки?
За навык, нам с рожденья свыше данный?
 
 
Да, мы его используем так смело
И строчками жонглировать умеем!
Мы пишем чёрным по листочкам белым…
Но душу мы кому-то этим греем?
 
 
А может спать читатель наш спокойно?
Он просветлён? Его тоска не сушит?
Умеем останавливать мы войны?
А словом затыкаем жерла пушек?
 
 
А книгой открываем в души двери?
Чтоб тот, кто стал от чтенья прозорливей,
Не в нас, а в свой большой талант поверил
И чтобы стал хоть чуточку счастливей!
 
 
Но если хоть один ребёнок плачет,
Остался сиротою или беден…
То просто… джентльмены мы удачи!
Везеньем упоённые мы леди.
 
 
И на хрен наши все стихи и проза,
Накал страстей в них, драма и сатира,
Когда от них не иссякают слёзы
И мир не в силах мы приблизить к миру!
 
 
А я сама кого-то окрыляю?
Стихи мои сродни моим поступкам?
Об этом я смущённо размышляю
Под звон медалей, под сиянье кубков…
 

Творцы будущего

 
Любой писатель в этом мире странник,
Он призван, чтоб украсить жизни бег,
Творить искусство может лишь избранник,
Любить искусство – каждый человек!
 
 
Творцам всегда приходится непросто:
Быть впереди в любые времена.
Порой в руках Поэта только посох,
А ноги он вставляет в стремена
 
 
Всегда Неугомонного Пегаса,
Несущего неведомо куда:
Туда, где для Творцов работы масса
И где умело прячется беда.
 
 
В обрывках пересудов или сплетен,
В которые наряжено враньё,
И лишь Творец способен рассекретить
Обезоружить вовремя её.
 
 
Судьба Творца – быть вечным пионером,
Лишь впереди шагать или парить,
А инструмент Творца важнейший – Вера
В свою способность чудеса творить.
 
 
Будить сердца, воспитывая чувства,
В любви лелеять, пестовать в тепле,
А служит он лишь одному искусству —
Искусству мирной жизни на земле!
 
 
А чтоб извлечь войны опасность с корнем,
Найти и обезвредить подлецов,
Так важно быть всегда в отличной форме
Для нынешней формации Творцов!
 
 
Не враждовать друг с другом и не спорить,
И чтоб любых конфликтов избежать,
В гармонии мир Будущего строить,
Культуру сохранять и умножать!
 

Писатель пишет! Что ещё он может?

 
Писатель – то дерево,
которое отталкивается от почвы.
 

Иосиф Бродский

 
Писатель пишет! Что ещё он может?
Поди ты чувства все его пойми!
А письмена его тебя тревожат?
Тогда прижмись к нему и… обними…
 
 
Ты проведи с ним огненную ночку,
Из уст его ты пей янтарный мёд.
А утром вдруг на ветках лопнут почки,
И тронется на зимних реках лёд,
 
 
Когда сольются две души в экстазе,
Ни капли обнаженья не стыдясь…
Поэт, писатель – он не тот, кто дразнит,
А тот, кто дарит каждый раз оргазм —
 
 
В своих стихах пылающих, в поэме,
В двух тел, двух душ безудержной борьбе…
Ну что, теперь ты чувствуешь, как семя
Его укореняется в тебе?
 
 
Тебе знаком до боли этот почерк!
Он кажется божественным почти.
Как Миссия – быть для поэта почвой
И в чреве от него плоды нести.
 
 
От дерева с такой прекрасной кроной,
Стремящимся в космическую высь,
Порой с листвой, с ветвями, с мощным корнем,
Но давшему деревьям новым жизнь!
 

Моя миссия

 
Не сыщешь правды даже днём с огнем?
Не спорят ни с судьбою, ни с богами?
Пророков нет в отечестве своём?
Как нет?! Да вот стою я перед вами!
 
 
Открыты мне все тайны бытия:
Провидице, гадалке, ворожее…
К тому же как писательница я
Ещё по совместительству и фея.
 
 
Вещунья я. Что ж, жребий мой таков:
Предотвращать, смягчать судьбы гримасы!
Я к вам лечу средь муз и… музыков,
Привычно снова оседлав Пегаса.
 
 
Лечу в столицы и в любую глушь,
Чтоб защитить от козней и обмана,
Знахарка я, и для заблудших душ
Я выполняю миссию шамана.
 
 
Пыл остужаю в буйных головах,
В которых начинаются все войны,
Идей и чувств предотвращаю крах,
Вручаю пальму первенства достойным.
 
 
Рецепт на счастье у меня готов,
Сниму с вас порчу, защищу от сглаза
Вот этим зельем: Магией из… слов,
В моих стихах, поэмах и рассказах.
 
 
Живу я в них десятки, сотни лет!
А здесь я оказалась неслучайно:
И дам сейчас я каждому совет,
Слегка лишь приподняв завесу тайны…
 
 
Вот ты, мой друг, скорей вставай под дождь,
Да-да, как есть: без зонтика и шляпы!
Волшебный дождик смоет мигом ложь,
Да так, что не придётся больше плакать
 
 
Тебе на новом жизненном пути!
Твоя дорога словно скатерть будет
И ты поймёшь, как весело идти,
Когда ты улыбаешься всем людям!
 
 
А для тебя я приготовлю снег
По неизвестной многим рецептуре:
Сам от себя не совершишь побег —
Всё дело в чувств твоих температуре.
 
 
Теперь они так будут горячи!
Спеши домой и ни о чём не думай…
А ты? Да не нужны тебе врачи!
Ты от меня прими вот эту сумму
 
 
Из двух простых и самых лучших слов,
Которые как золото сияют…
Ну что? Смелей озвучь свою… Любовь,
Тем, кто твоё признанье ожидают.
 
 
А ты скорей беги за поворот!
Судьбы порой таинственны зигзаги.
А в ваших отношеньях треснет лёд,
Об этом я гадала на бумаге,
 
 
Когда по ней неслось перо стремглав…
Напрасно удержать его пыталась!
Я написала много новых глав,
А в каждой строчке радость отражалась,
 
 
Давая всем, кто прочитает, шанс!
Кто ж я: вещунья или ворожея?
Что я пишу? Роман или… романс?
Будь счастлив, друг мой, сделай одолженье!
 
 
И чтобы не напрасен был мой труд,
Старайся правду отличать от фальши,
Освободись от нытиков, зануд
И посылай ты сплетников подальше.
 
 
Не слушай старых злобных ворчунов,
Не поддавайся дьяволу и чёрту!
Читай стихи! И верь! И верь в Любовь!
И в то, что быть счастливым – это норма!
 
 
А мне немного надо отдохнуть:
Распрячь Пегаса, выпить, искупаться…
Не всё ж в объятьях Музы мне тонуть,
Не всё же с… Музыками целоваться!
 

К писателю и драматургу

Мы вовсе не врачи – мы боль.

Александр Герцен

 
Писатель, словом душу не лечи.
Не вынимайте шприцы, драматурги,
И мы, и вы ведь вовсе не врачи,
Нет, мы не всемогущие хирурги.
 
 
И «врачевать сердца» – не наша роль!
Бинтов у нас на раны всем не хватит!
Мы не врачи, мы в чистом виде – Боль,
Та, от которой корчится читатель!
 

Обязанность писателя

 
Писатель новый и малоизвестный
Обязан быть предельно интересным,
Стать для своих читателей магнитом!
Быть скучным – это право знаменитых.
 

Игорь Ларин

Появился на свет в 1962 году в Германии, в г. Белиц, и раннее детство провёл за границей. Писать начал с детства, но заняться поэзией и литературой серьёзно не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 году из рук Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Сейчас пришло время «собирать камни». Приводит в систему чемодан с рукописями. Писал и пишет – как для взрослых, так и для детей. Счастлив, что рядом с ним любимая жена, дети и внуки. И не писать для них (о них) – просто невозможно. Член Союза писателей России. Общая библиография – более сорока книг. Среди них стихотворные сборники: «Мелом на асфальте», «Во мне два Я», «Перекрёсток», «Параллели». Гран-призёр и лауреат множества российских и международных конкурсов. Идёт работа над трёхтомником, но всему своё время.

Обычный день

 
Обычный прожит день очередной.
Сижу и на столе расслабил руки.
Мне что-то говорят и просят внуки,
Бурчит кипящий чайник за спиной,
И лампочка в разбитой старой люстре
Трещит, мигая светом надо мной.
 
 
Всё так идёт неспешно и покойно,
Размеренно и с чувствами в ладу.
Почти ничто меня не беспокоит,
Ну разве иногда за ерунду
Сорвёшься криком и поймёшь, что зря…
Переживая и себя коря
 
 
За старческую вспыльчивость и строгость,
А видя детскую обиду, страх и робость,
Себя винишь и знаешь наперёд:
Всё позабудется. Как раньше, вновь придёт —
Забота и любовь, и трепетная жалость,
И понимание, что, может быть, осталось
 
 
Не так уж много дней, отпущенных тебе,
Подаренных, расписанных в судьбе:
По строчкам, по мгновеньям мимолётным…
И «точно в яблочко», и промахам бессчётным,
Которых не исправить, не восполнить —
И каждый миг об этом надо помнить.
 

Война и Мир

 
Скажите, вы читали про Войну?
Потом о Мире – пухлые два тома
(Они по школе будут вам знакомы) —
От графа русского, от Льва Толстого:
Он дал нам факты, форму, глубину
 
 
Любви, переживаний, чувств и боли,
И ими с лихвой переполнены страницы,
Где весь сюжет в характерах и лицах,
До мелочей навзрыд прописанные роли,
 
 
Пришедших из историй и рассказов,
В которых ложь и правда вместе сразу…
От автора, не ментора святого,
А от того, кто знал и славил слово,
 
 
Внося божественную искренность и силу,
Рождённую в переживаниях и вере
(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил),
И солнце поднялось и осветило,
 
 
И обнажило чувственную нежность,
И откровенность, страстность и безгрешность…
На шпаге острия и в главах книги,
В глазах священника и на руках расстриги…
 
 
Падение ядра, вращенья бесконечность,
Компот из вишни, летний сад, беспечность:
Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,
В цветущей юности, служении Отчизне.
 
 
Итак, который будет вам дороже?
Скажите честно, если про Войну —
Я вам поверю… и про Мир пойму.
В одном – любовь, в другом всё жестче, строже…
 
 
Который том роднее, ближе вам, по нраву?
Рожденье, смерть, что вас волнует, право?
И чувства дарит ярче и острее,
Во что вы верите и примете скорее —
 
 
Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?
Потере жизни, помутнению рассудка?
Там лишь одно… ночное время в сутках,
И верить можно только одному —
 
 
Себе. Любой другой Войною занят,
А если обещает, то обманет.
Во всём великий смысл и острота порывов.
Для чувств таких, как жалость, доброта…
к сочувствию позывов
 
 
Здесь места нет совсем. Не время!
А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.
И надо всем парит старуха-смерть
И каждому в глаза спешит смотреть.
 
 
Старается вовсю, играет с жизнью,
А на кону – судьба, оконченная тризной,
Финал естественный, когда приходит срок.
А здесь? Когда ещё не время и урок
 
 
Наш не окончен первый… и пока
Не ждём финала, перемены и звонка
На перерыв, антракт, на передышку,
Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку.
 
 
Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы,
Кого приветствовать – что русских, что французов,
То попадающих под руку эфиопов…
Ей всё равно – лишь приобнять кого-то
 
 
И проводить к паромной переправе.
А там монеты две – и вновь назад,
Туда, где можно лгать и править
Свой чёрный бал на людях… и приват.
 
 
Как в домино – две краски маскарада,
И на земле рисуют круги ада,
Где мерзости отчётливо видны
Во всех кровавых «подвигах» Войны…
 
 
Вот взрыв – и юноша упал, во взоре – страх,
Мгновеньями бегут сюжетов вспышки.
А сколько их… о, бедные мальчишки…
Между прологом с эпилогом – боль и прах.
 
 
Ну всё, с Войной понятно стало.
Хотя бояться мужу не пристало,
Но не она для нас пристанище души.
Нам Мир с любовью будут идеалом,
О Мире и любви скорей пиши —
Без взрывов, стонов… в неге и тиши…
 
 
Так хочется на юность посмотреть,
На молодость в наивной страсти первой,
А самому красиво постареть,
Не поклоняясь ни Аресу, ни Минерве.
 
 
Стремление к полёту, вере, чистоте —
Вот то, о чём поют писатель и поэт.
О нежности, душевной теплоте
Мечтают: воин, пацифист, эстет.
 
 
А первый бал Наташеньки Ростовой?
Что лучше для сюжета для простого?
И первый поцелуй, и детские желанья:
Улыбки, танцы, девичьи мечтанья…
 
 
В любви, Войне есть общее – экстаз!
Но если первая есть жизни продолженье:
Стремленье к идеалам, чистоте,
Искусству и природной наготе,
То во второй – от идеалов отрешенье:
Души падение и саморазрушенье,
И в этом убеждались мы не раз!
 
 
Война и смерть – как сёстры, две подруги.
Когда я в церкви на венчание смотрю,
То понимаю, что нас движут к алтарю
Любовь и Мир в гармонии, на пару.
Война ж нам дарит ненависть, отраву,
Озлобленность, пороки и недуги…
 
 
Что автор нам даёт, во что он верит сам?
Какие движут им подспудные идеи,
Иль только образы и темы им владеют,
И всё расписано по планам и часам?
 
 
Довольно… всё уже предельно ясно:
Есть Мир, в котором жить непросто, но прекрасно,
И есть разлучница – могильщица Война,
Что с чёртом под руку… и с ним обручена!
 

«Четыре девушки стоят передо мною…»

 
Четыре девушки стоят передо мною,
Четыре грации поют судьбу мою.
И все они желанные (не скрою),
И всех я жду, и каждую люблю.
 
 
Такие разные, и столько шарма в них…
Я нахожу в любой, что мне подходит.
И с каждой – будто снова я жених,
И с каждой всё впервые происходит!
 
 
С одной мне нравится бывать в лесу,
С другой гуляю я нагим по пляжу,
А этой я подснежники несу,
А та про Новый год мне всё расскажет!
 
 
И изменяю им, и не винюсь за это,
Вся наша жизнь сюрпризами полна.
Одну зовут Весна, другую – Лето,
А рядом с ними – Осень и Зима!
 

Николаю Гумилёву

 
Сижу за столом, а на чайнике кукла надета,
Листаю тетрадь, и нетронутый стынет обед.
Здесь копии всех документов по делу поэта,
Которые ждали меня и пылились на полках сто лет…
 
 
Серебряный век. Серебрились виски у мальчишек,
Растоптанных судеб, растерзанных в клочья семей.
Каких начитались с наганами «Кожанки» книжек?
Хватило ли собранных ими… надгробных камней?
 
 
Двадцатые числа (конца окаянного лета),
Начало безумных, окрашенных скверною бед.
Последняя песня в слезах и с надрывом допета,
Ногтями на стенке написан прощальный сонет.
 
 
Кому повезло? Тем, что сдались, а может, уплыли?
Бистро и гитара, про русское поле шансон,
Вокруг всё не то – про луну и про снег позабыли,
Щелчком подзывают, шутя обращаясь – гарсон.
 
 
Упали на скатерть кровавые капли варенья,
И папка в руках, и ком в горле, и замерший взгляд.
Подшитый листок недописанного стихотворенья
(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят…)
И «выстрел» под ним… приговор приведён в исполненье.
 

Август 2021 г., 100-летие расстрела Н. Гумилёва

Моей Весне

 
Как сказочно рождается цветок!
С улыбкой раскрывается бутон
И, радуясь летящему рассвету,
Головку поворачивая к свету,
Приветствует очнувшийся Восток,
И с каждым часом чуть меняет тон.
 
 
Так, приоткрыв слегка своё начало,
Впускает внутрь любовницу-пчелу,
Чтобы отдать пришедшему теплу
То, что потом триумфом зазвучало:
 
 
Красивый плод, исполненный желанья,
Продолжить жизнь – цепочку мирозданья.
С надеждой разбросав свои частицы,
Которые разносят ветры, реки, птицы…
 
 
И вновь сначала… и идёт по кругу
Цветением пропетая любовь,
В стихе весеннем зажигая вновь
Влечение… и тянемся друг к другу.
 

Татьяна Мишина

Родилась в г. Енакиево Донецкой области, там прошло детство. В 18 лет приехала учиться в Москву. Стихи начала писать, выйдя на пенсию: сначала для внучат, потом поздравления на праздники. Размещала свои произведения в «Одноклассниках», а с 2014 года стала публиковать их на сайте «Стихи. ру». Член Российского союза писателей с 2016 года. Неоднократно номинирована на национальную литературную премию «Поэт года», награждена медалями. В рамках программы американского альманаха русской литературы «Dovlatoff» стихи автора переведены на английский язык. В 2021 году выпустила детскую книгу «Ёжик в гости приходил» (издательство «Четыре»), а в 2023 году – книгу «Мгновенья жизни» (типография имени Пушкина).

Говорят, стихи устарели

 
Говорят, стихи устарели,
На дворе двадцать первый век!
Но я знаю, в минуту волнений
К стихам тянется человек.
 
 
Юбилей, день рожденья, прощанье,
Новый год, Первомай, торжество.
Поздравляя в стихах, ощущаешь
Всё сокрытое в них волшебство!
 
 
И все чувства, что выразить надо,
На стихи так прекрасно ложатся.
И стихи можно мне прочитать,
Если надо в любви вам признаться.
 
 
Нет! Не могут стихи устареть,
Пока жив на Земле человек!
И стихи я готова дарить
В непростой двадцать первый век!
 

Улетело детство золотое

 
Улетело детство золотое,
Убежала юность, не догнать!
Зрелость потихоньку, полегоньку
Нас готовит старость принимать…
 
 
Но куда же деть воспоминания?
Детство в нас по-прежнему живёт,
Держит за руку, ночами снится,
Нам скатиться в старость не даёт.
 
 
И как сказку расскажу я внукам,
Как жилось мне в детстве хорошо?
Школьные истории забавные
И про всё, что было и прошло…