Текст книги "Фредерик Рюйш и его дети. Гид по ранним коллекциям Кунсткамеры"

– … Не уходи, побудь со мною, я так давно тебя люблю, я поцелуями покрою уста, и очи, и чело… – голос у нее был слабеньким, но приятным.

С ней было легко и весело. Я, увлекшись, даже позабыл и о похищенной Татьяне Владимировне, и о своем романе…

– А расскажите о своем новом романе, дядя Сережа, – напомнила Марина, подсаживаясь ко мне поближе.

Лицо ее раскраснелось от выпитого, глаза сияли, она была чертовски прилекательна. Сейчас это произнесенное ею «дядя» кольнуло меня. Да что со мной?.. Неужели она мне нравится? Да нет – чушь. Я, наконец, женат.

Я совсем не люблю рассказывать о незаконченных вещах: в этом есть некий мистический смысл. Но сейчас было наоборот. Я с каким-то вожделенным восторгом пустился рассказывать о своем новом романе, как будто бросился в омут. Эх, пропади все пропадом! Марина слушала не перебивая, с восторгом глядя мне в глаза, и курила одну сигарету за другой.

– …Вот такой был великий анатом Фредерик Рюйш. Ну или приблизительно такой, – закончил я рассказ о своей новой книге, которую еще не написал. Но в рассказе этом удивительным образом сформировались дальнейшее действие и повороты романа, появились новые краски и оригинальные ходы. Марина будила во мне что-то особенное, возбуждала фантазию, заставляя голову работать более активно.

– Интересно, – сказала Марина, глядя на меня восхищенными глазенками. – А я где-то читала, что если прийти ночью на кладбище и на могилу какого-нибудь писателя положить его книгу с ручкой, то утром можно забрать уже с автографом.

– Это верные сведения, – подтвердил я. – Но если говорить о кладбищах, то там лучше всего собирать грибы: они там самые вкусные. Подберезовики и опята, говорят, на Литераторских мостках лучше всего растут, а если за белыми, то это лучше на Богословское кладбище: там с белыми и подосиновиками хорошо.

– А как рассказывал мой знакомый, у папуасов Новой Гвинеи существует обычай…

Ее прервал телефонный звонок. Я поднял трубку.

– Идиот, кретин, подонок, раздолбай…

Я прикрыл трубку ладонью, человеку нужно было дать выговориться.

– Все, праздник окончен, – сказал я вполголоса. – Как раз полночь. Начинаются писательские будни.

Марина вопросительно посмотрела на трубку в моей руке.

– Это мой поклонник, – пояснил я, не выпуская трубку из рук. – Он мне всегда в полночь звонит, напоминает, что пора работать идти.

– Дядя Сережа, – девушка как-то виновато смотрела на меня и вдруг повела плечами, будто поежившись. И так это вышло у нее очаровательно, что мне захотелось обнять ее, прижать к себе. – А отчего вы с первой женой развелись?

– Странный вопрос. Развелся и развелся.

– Ну а все-таки? – не отставала девушка.

– А все-таки? Ну, наверное, пожалуй… из-за слов.

– Она сказала вам обидные слова?

– Нет, не обидные, просто другие слова… – девушка смотрела на меня недоуменно.

– Ну, это было давно… я даже уже не помню, из-за каких именно слов… Хотя из-за «чушни»… Точно, вспомнил – из-за «чушни».

– Вам не понравилось это слово? – изумилась девушка.

– Не в этом дело. Попробую объяснить, – я положил трубку на стол. – Сначала она начала задерживаться на работе. Ну, это обычное дело, всякое случается. Поверь моему опыту, если женщина захочет обмануть мужчину, она сделает это без особенного труда, у женщины для этого существует множество способов. Ты еще молодая, но ты тоже постигнешь эти ухищрения. – Марина как-то двусмысленно пожала плечами. – Я, конечно, ни о чем не догадывался до того момента, пока в ее лексиконе не стали появляться новые слова. И тут я понял: у нее кто-то появился. Видишь ли, Мариночка, все люди живут в закрытом мире. Только кажется, что мир вокруг них велик: радио, телевидение, газеты, анекдоты… Вся эта информация проходит сквозь человека, он не запоминает ее – пропускает мимо ушей. Но слова – это тонкая материя. Каждый человек в обиходе употребляет ограниченное количество слов.

– И даже вы? – вскинула брови девушка.

– И даже я. У каждого человека есть ряд любимых слов, которые он употребляет чаще других, и это индивидуальность человеческой речи. Со временем их запас меняется, но новые слова приходят от людей, как правило, с которыми у тебя установилась духовная или физическая близость, или от людей, которые восхищают тебя, в которых ты влюблен… Понимаешь? – Марина молча кивнула, не отрывая от меня глаз. – Ну вот, у моей жены и появилась эта «чушня».

Я поднес трубку к уху и, услышав короткие гудки, отключил ее.

– Так, может быть, у нее на работе появился новый сотрудник?

– Нет, сотрудника не появилось, – сказал я. – Мне были известны все. У нее появился мужчина и его новые слова.

– Неужели из-за одного слова… расторгаются браки?

– Ну почему из-за одного. Их было несколько, но я их уже не помню. Это ведь было так давно. Интересно, я ведь не задумывался об этом никогда, а вот теперь, когда ты спросила, сразу и понял.

– А сейчас вы счастливы в браке?

– Да, вполне.

– А вот Вудхауз сказал, что брак не продлевает жизни любви, а только ее мумифицирует.

– Пелем Вудхауз – хороший писатель, но Свифт мне нравится больше, а он написал, что если на свете так мало счастливых браков, то только потому, что девушки уделяют больше внимания плетению капканов, чем строительству клеток. Понятно? – я тронул указательным пальцем кончик ее носа: – А вообще, истины в высказываниях великих людей найти невозможно: об одном и том же они могут говорить прямо противоположные вещи, они только соревнуются в остроумии.

– А в последних словах тоже остроумничают?

– Последних, ты имеешь в виду – последних в жизни?

– Ну да.

– Ну, здесь, я думаю, более серьезно относятся, хотя как можно серьезно относиться к тому, к чему не имеешь уже отношения. В предсмертном состоянии человек еще не имеет отношения к смерти, но уже не имеет и отношения к жизни. А почему тебя это интересует?

– Никому не скажете? – Марина придвинулась ко мне ближе, и глаза ее сделались загадочными и восторженными. – Я этого никому не говорю, это моя тайна. Только вам скажу.

– Век воли не видать, – заверил я ее.

Марину, как видно, удовлетворила моя клятва. Она бросилась к своему рюкзачку «Смерть попсе!» и достала из него толстую старую тетрадь, сильно потертую и помятую, засаленные уголки ее загибались. Марина положила перед собой тетрадь и, приблизив ко мне лицо, проговорила:

– Я собираю последние слова, – она сделала паузу, давая мне время для осознания, а потом продолжала: – Вот в этой тетрадке собрано около тысячи последних слов умирающих. Этим занимался еще мой дед. Он прочитал у Льва Толстого, что слова умирающего особенно значительны, и поставил эпиграфом к этой тетради. Когда-нибудь я соберу книгу и издам ее под названием «Последние слова». Представляете, как здорово!

– Да, интересная идея, – похвалил я. – А где ты их берешь?

– Ну, из книг разных. Но здесь не только последние слова великих, но и самых обычных людей. Они ведь тоже умирают.

– То, что умирают, я знаю. Ну и что говорят?

– Разное. По совести говоря, умного мало, – Марина раскрыла тетрадь и стала ее перелистывать, вглядываясь в корявые письмена. – Ну это не очень… Ну вот, например, Бетховен сказал: «Я снова буду слышать на небе», а последними словами американского актера Бинга Кросби были «Это была отличная партия в гольф, ребята». Почему в гольф, черт его знает. А вот, кстати, Людовик XIV сказал, умирая: «Почему вы плачете? Неужели вы думали, что я буду жить вечно?» Красиво, правда?

– Да, ничего, – сказал я, с интересом заглядывая в тетрадь. – А что еще?

– Но это последние слова великих людей, а здесь есть и простых. Вот, например, что мой дедушка записал за умирающим дядей Остапом: «Смотри, чтобы соседка Зинка табуретку вернула… сволочь такая».

Мы посмеялись.

– А вообще, великих изречений мало. Сам мой дед, который эту тетрадь писал, умирая, сказал… – Марина торопливо пролистнула несколько страниц, найдя нужную страницу: «Ох, ядрена вошь, тяжко! Ни хрена на ум не идет». Вы знаете, я даже хочу эти последние слова деда, начавшего собирать последние слова, сделать эпиграфом к книге. Как вы думаете?

– Я думаю, очень хороший эпиграф будет, прикольный.

– Значительных последних слов совсем мало, в основном бытовуха. Кстати, сам Лев Толстой, видно, тоже, как и мой дед, хотел изречь что-то великое, но у него получилось: «Истина… я люблю много… как они…»

– И все? – спросил я.

– И все.

– Видно, он афоризм приготовил, но забыл. Слушай, Марина, это вообще замечательная у тебя тетрадь. А что если я у тебя попрошу ее на один вечер, для того чтобы выбрать эпиграфы для своего романа?

Марина смотрела мне в глаза, не моргая.

– Я никому бы не дала ее, кроме вас, но с одним условием. Марина смотрела мне прямо в глаза.

– Проси все, что хочешь, – улыбнулся я.

– Я должна записать ваши последние слова.

– Вот это просьба! – воскликнул я, внутренне содрогаясь. – Но я согласен: должен же кто-нибудь их записать.

Она протянула мне тетрадь, я заглянул в нее и отложил на край стола.

– Но и вы мне тогда тоже скажите правду, дядя Сережа, – голос ее сделался серьезным, и брови сдвинулись, мне захотелось поцеловать ее в пухлые губки. – Ведь они, великие люди, знали то, чего не знают другие… я пыталась найти это в их последних словах. Я думала всегда, что уж в конце-то жизни они скажут это. Ну, я имею в виду Тайну. Ведь они владели Тайной. Самой главной Тайной…

– Я не понимаю, о какой тайне ты говоришь, – хмель хотя уже и выветрился, но я находился в возбужденном и каком-то восторженном состоянии. Возможно, это было от близости этой девушки или ее тетради.

– Ну, я не знаю, как объяснить. Но вот те катаклизмы, которые происходят в мире. Ведь вы знаете. Вы писатель, автор многих книг, вы занимаете значительный пост в Союзе писателей, вы наверняка знаете больше, чем я и все другие, вы ведь что-то недоговариваете. Есть же этот главный вопрос.

– Теперь я понял, что ты имеешь в виду, – улыбнулся я. – Хоть я и писатель, хоть и председатель, будь я даже депутатом или губернатором, все равно я читаю те же газеты, что и другие люди, по телевизору смотрю те же дебильные программы. Когда я работал в Смольном в пресс-службе губернатора, к нам часто приходили журналисты за информацией о работе администрации. И когда мы им рассказывали официальную информацию, они этак хитренько улыбались и говорили: «Ну, ты-то наверняка больше знаешь, просто говорить не хочешь». А мы ведь действительно все рассказывали, ничего не скрывали.

Марина смотрела на меня молча, не мигая.

– Я думаю, вы знаете Тайну. Просто говорить не хотите. Или я не знаю, как задать вопрос.

– Нет, Мариночка, я не знаю ни главного вопроса, ни тем более ответа на главный вопрос. На него знает ответ только Господь, – я поднялся. – Ну, а теперь я пойду, пора за работу. Спасибо за тетрадь.

Я направился к двери кабинета.

– Вы знаете, дядя Сережа… – я, обернувшись, остановился, – мне было очень хорошо с вами.

И снова душный приступ нежности подкатил к грудной клетке, кровь ударила в лицо, замерло дыхание.

– Мне тоже, – еле слышно проговорил я и с бьющимся сердцем пошел в кабинет.

Я еще долго не приступал к работе, сидя на диване и глядя в пространство.

Что со мной?! Господи! Что за приступы? Может, давление подскочило?! Или опять магнитная буря… Главный вопрос. Ответ на этот главный вопрос! Знаю ли я его?! В голове все путалось. Какая женщина!.. Я тер ладонью лоб, щупал себе пульс. Прибор для измерения давления находился в комнате Марины, но я не хотел туда идти. Вернее, хотел, но не за прибором… Нет, надо провериться, срочно нужно к врачу – работаю по ночам. Может, холестерин в крови поднялся?! Что за главный вопрос?! Нет, скорее всего давление: ведь кровь в голову ударила и пульс участился… Хватит кондрашка. Знаю ли я ответ на главный вопрос, иду ли к нему? Или давно бросил? В моем возрасте очень даже возможен инсульт. Нужно таблетки какие-нибудь принимать… Но ведь ей восемнадцать… А мне сорок пять! Нет, завтра же к врачу, самое главное – застать болезнь вовремя, иначе потом долго придется лечиться.

Глава 5. Легенда о городе уродов

Последние слова:

– Я отправляюсь на поиски великого Может Быть.

Франсуа Рабле

О городе монстров говорят уже триста лет. Как известно, во все века люди с уродливой внешностью служили на забаву окружающим, тем, у кого внешность была заурядная, обычная была внешность. Считалось высшим удовольствием издеваться над несчастными. Как мы знаем из истории, почти во всех странах мира уродливых новорожденных детей уничтожали. В древней Спарте их сбрасывали со скалы, в России, считая порождением дьявола, топили в проруби… При королевских дворах было модно держать уродов для забавы. Они выступали в цирках, их возили в клетках, показывая на потеху публике. Были уроды и выведенные искусственно: в Древнем Китае ребенка сажали в сосуд замысловатой формы, и он жил в этом сосуде. Тело его росло и заполняло пустые пространства. Когда человек вырастал, сосуд разбивали, и на свет появлялся человек, в точности копирующий форму сосуда. Или взять средневековых компрачикосов, воровавших детей и уродовавших их для продажи в балаганы и богатые дома. В фашистской Германии людей с физическими отклонениями уничтожали или оскопляли, чтобы они не могли иметь потомства. Уроды страдали во все века, оттого что отличались от других, нигде не находя себе спокойного места. Да что говорить, это были самые гонимые и самые бесправные существа в мире. Они были разобщены и разбросаны по свету, возможно, поэтому родилась эта легенда о прекрасном городе уродов – городе, где их ждут, где им всегда рады. Говорят, что в городе этом им дается полная свобода и они не нуждаются ни в жилье, ни в деньгах. В легенде говорится, что этот город удивительной красоты, с величественными дворцами и широкими каналами, с дивной красоты памятниками и парками, город, который строили лучшие архитекторы мира, в котором работали лучшие художники, который создан специально для счастливой беззаботной жизни монстров. Создан он для людей обиженных и отвергнутых, имеющих неизлечимые физические недостатки, и только они счастливы в этом городе. Только здесь они могут чувствовать себя полноценными. Город монстров. Город – мечта уродов всего мира.

Мечту эту они несли всю жизнь, передавая ее из уст в уста в паноптикумах, на площадях, в цирках, демонстрирующих уродов, в больницах для инвалидов… История о прекрасном городе уродов насчитывает триста лет и за это время обросла небывалыми подробностями, переводилась на многие языки мира, пересказывалась в разных импровизациях, пока не превратилась в прекрасную сказку, которую знает теперь каждый не такой, как все, – каждый урод и умственно отсталый. Три века мечта о прекрасном городе будоражила души, вселяя в сердца монстров надежду на исцеление. Три века люди с физическими недостатками мечтали поселиться в нем, чтобы никогда больше не чувствовать своей ущербности: ведь живя в одном городе, они уже не были бы отверженными, уже никто не назвал бы их уродами. Они были бы как все. А кто вообще сказал, что то, как выглядит большинство людей, есть правильный вид человека? Может быть, это и есть брак, который возомнил себя правильным. Но в городе уродов все будет не так, там все будут знать, что они нормальные, их не будет ничто удивлять: у каждого своя индивидуальность.

Глава 6. Бульон из мыслей

Последние слова перед тем, как его застрелили:

– Феликс, Феликс, все скажу царице…

Григорий Распутин

Я проснулся в пять утра в отвратительном настроении. Тут же, пока настроение совсем не испортилось, не открывая глаз, мысленно взял в одну руку небольшой осиновый колышек, в другую – молоток и, приставив острие кола себе к груди, несколько раз изо всех сил шарахнул молотком. Кол пробил сердце, стало немного полегче, после чего я снова уснул, но через полчаса вновь проснулся и ворочался, жмуря глаза, надеясь, что сон все-таки вернется. Если учитывать, что лег я в три часа, то выспался слишком быстро. Когда сон не идет, в голову лезут всякие несуразные мысли, и роятся, и роятся… хотя гонишь их, а они возвращаются снова.

Этой ночью мне в голову лезла Марина. Лез самый главный вопрос. Что за вопрос? И какой ответ должен я знать? Но казалось, что ответ мне известен… Да и что нужно от меня этой девчонке? Или это мне от нее что-то нужно? Мысли приобретали неоспоримую отчетливость и в то же время путались и переплетались, кажется, я сделал в полусне несколько открытий и уже был уверен, что знаю эту великую Тайну.

Чем больше я размышлял над этим, тем все больше уверялся в том, что все не так просто, что мать ее пропала запрограммированно, и я попал в этот водоворот тоже как жертва… Черт-те что бродит в голове в бессонную и душную летнюю ночь.

Я проснулся от телефонного звонка. Звонил Николай Николаевич.

– Я бы хотел с тобой увидеться, – сказал он по-военному, сразу переходя к делу.

– Есть что-нибудь новое о Татьяне Владимировне? – спросил я, еще не придя в себя.

– Давай увидимся и поговорим. Я буду ждать в четырнадцать часов.

Я бросил взгляд на будильник.

– А в пятнадцать устроит?

– Договорились…

– Да, а Марину, дочку ее, прихватить?

– Не нужно.

Я выключил трубку.

– Не нужно так не нужно…

Я чувствовал себя бодрым и отчего-то счастливым. Меня будоражило странное чувство беспечности, которого я давно уже не испытывал. Да и роман, кажется, двигался неплохо. Как только эта девушка появилась у меня в квартире, роман пошел на удивление хорошо.

– Как удалось поработать ночью? – спросила Марина, когда я вошел в кухню. Она, забравшись с ногами на кухонный диванчик, читала книгу, пила чай и курила.

– Да ничего, изрядно навалял. Лег поздно, – сказал я довольным голосом, взяв из вазочки печенье и отправляя его в рот.

– Я так и поняла.

Марина поднялась и включила плиту, чтобы приготовить завтрак.

– Звонил Николай Николаевич, просил зайти. Может быть, что-нибудь о твоей матери новенькое появилось.

– Может быть, – пожала плечами девушка.

Казалось, что Марина как-то не очень переживает по поводу ее исчезновения.

Я бы места себе не находил, а она спокойна: «может быть», «возможно»…

– Мне всегда было интересно, как писатель сочиняет свои романы, – когда мы сели завтракать, сказала Марина.

– Мне тоже всегда это было интересно, – очищая яйцо от скорлупы, пожал я плечами.

– А вот вы как пишете, дядя Сережа?

– Ума не приложу, – ответил я серьезно, но девушке этого показалось недостаточно.

– Ну все-таки, как мысль приходит? Как вы такое выдумываете, откуда фантазия?..

– Перефразируя Сальвадора Дали, можно сказать, что романы писать либо очень легко, либо невозможно. А фантазия ниоткуда. Я и сам не знаю откуда. Иногда мысль какая-то придет странная и интересная, на первый взгляд. Ходишь с ней, живешь, она у тебя в голове крутится, цепляясь за другие идеи и мысли, как-то они там в голове переплетаются в сложные перепутаницы. И ты живешь, занимаешься какими-то совсем другими делами, а мозг работает как бы отдельно от тебя, и страшно только расплескать этот пока слабенький бульончик из мыслей, пену всю снять вовремя лишнюю, следить, чтобы не перекипел, чтобы на медленном огоньке томился под крышечкой… иначе студня не будет. А уж потом лаврушечку, перчик, сольцу, и мяско дымящееся из кастрюли достаешь шумовкой, и бульончик золотистый с него стекает, охлаждаешь мяско, режешь меленько так, и по тарелочкам… Морковочки, морковочки обязательно, чтобы красиво… Да-а, студень я люблю!.. – я отложил пустую скорлупку от яйца. – О чем мы говорили-то только что? Что-то я отвлекся.

– Я сегодня вам студень сварю, хотите?

– Студня я хочу всегда, – сказал я и поднялся из-за стола.

– А чай? – Марина поспешно встала и направилась к плите.

– Нет, я уже не успеваю – мне к Николаю Николаевичу пора, – сказал я. – Вернусь – выпьем.

Я шел по улице, светило солнце. Я думал о дожидающейся меня дома Марине, и мне было хорошо от этого. Черт знает, почему хорошо! Мне казалось, что в моей жизни появился человек, который несмотря на юный возраст понимает меня, которого понимаю я… А я ее понимаю?.. Но сейчас, глядя на солнышко, на молодые листики на кустах и деревьях, мне хотелось верить, что понимаю.

Николай Николаевич, сидя в кресле у журнального столика, пил кофе в компании с мужчиной в штатском костюме. Увидев меня, Николай Николаевич поднялся навстречу.

– Проходи, Сергей Игоревич, жду тебя. – Я вошел в кабинет. – Вот мой старый знакомый, писатель, – представил Николай Николаевич меня мужчине, который, поднявшись из-за стола, протянул мне руку.

Хотя и был он в штатском костюме, но по манере, по лицу или еще по чему-то необъяснимому было понятно, что он тоже работает в органах.

– Алексей Петрович, – представился он.

И имя у него было ментовское. Внимательные жесткие глаза смотрели, казалось, в самую мою суть, высвечивая все мои тайные желания и пороки… наверное, и Марину высвечивая… Жуть! Меня передернуло, и я отвел глаза. – Алексей Петрович, кстати, занимается поисками исчезнувших людей и заинтересовался твоим случаем. У него частное агентство.

– Да, действительно, – подтвердил Алексей Петрович, – вам как писателю будет интересно узнать, что в городе исчезли несколько чинов из ведомства, в котором работает Татьяна Владимировна. Вот на всякий случай моя визитка, – он положил на стол передо мной визитку и улыбнулся, один зуб у него был золотой. Он поднялся и протянул руку. – А дочь Татьяны Владимировны, значит, у вас живет?

– У меня пока.

– А откуда ты знаешь про дочь-то?! – удивился Николай Николаевич, вскинув брови. – Я ведь тебе об этом не говорил.

– Мы тоже работаем, – блеснул он золотым зубом в сторону Николая Николаевича. – Ну, если вам что-нибудь будет известно… – повернул он свой зуб ко мне.

– Так, может быть, я Николаю Николаевичу лучше сообщать буду, да он и ближе, – сказал я, взяв визитку со стола и пряча ее в карман. Не нравился мне этот тип. Очень не нравился.

– Можете, конечно, Николаю Николаевичу… Впрочем, как желаете. Он пожал руку Николаю Николаевичу и вышел из кабинета.

– Да-а… скользкий тип, – глядя на дверь, за которой он скрылся, проговорил Николай Николаевич. – Я ему не доверяю. Раньше работал в органах, да что-то у него случилось там, разное говорят. Вот он и ушел в частное охранно-розыскное агентство.

– Да уж, приятного в этом типе мало, – согласился я. – Такие типы либо прямо в преступники идут, либо в охранные организации.

– Это часто одно и то же, – сказал Николай Николаевич. – Да ты наливай кофе себе – у меня секретарши нет. Или, может, чего покрепче? Я этому не предлагал, – он кивнул на дверь.

– Я, Николай Николаевич, к тебе по моему… в смысле, ну, по этому делу…

Я почему-то смутился, налил себе кофе. Николай Николаевич внимательно посмотрел на меня и развернул конфету.

– Дело здесь не очень понятное… я уж этому не стал говорить, – он вновь кивнул на дверь. – Мы в квартире все осмотрели – никаких следов.

– Что же тут непонятного? – удивился я, допив кофе и ставя чашку на столик.

– А то непонятно, – Николай Николаевич покрутил перед глазами шоколадной конфетой, рассмотрел ее, но есть не стал, а положил рядом с чашечкой на блюдце, – что не похоже это на обыск. Непрофессионально.

– Ну, как это не похоже, я же сам бардак видел, – возразил я.

– Бардак есть, а обыска нет, – сказал он, улыбнувшись.

Я вопросительно смотрел на него, вскинув брови. Николай Николаевич залпом выпил кофе, поставил чашечку на место, так и не притронувшись к конфете. – Слушай, а как у тебя отношения с Мариной?

Мне стало сразу как-то неуютно.

– Какие отношения, что ты имеешь в виду?! – спросил я, но слишком уж поспешно, слишком взволнованно, слишком нервно… Вот черт!

– Да ничего не имею, – спокойно сказал подполковник. – Ей сколько лет-то?

Ну вот, начинается. Сейчас спросит, сколько мне!

– Лет восемнадцать-девятнадцать, – сказал я, беря конфету и разворачивая ее, хотя кофе в чашке уже не осталось.

– Тогда понятно, – вздохнул Николай Николаевич.

Я хотел спросить, что понятно, но удержался. Положение было хуже некуда. Он поднялся, подошел к своему рабочему столу, достал из ящика два листка бумаги, протянул мне и молча уселся на прежнее место. На листах были фотороботы мужчин.

– А этот мне знаком, – сказал я, помахивая листком в воздухе. – Да и этого, похоже, где-то видел…

Николай Николаевич молча глядел на меня то ли с иронией, то ли с издевкой, я не понимал. Но какого фига он так смотрит?!

– Ну точно. У этого кучерявого лицо знакомое, – повторил я в задумчивости. – На Валерия Леонтьева похож… Ну точно, на Валерия Леонтьева.

– Это он и есть, – со своего места подтвердил мою догадку Николай Николаевич.

– Да и у второго лицо знакомое, – сказал я, глядя на другой фоторобот.

– А это Шнур, – сказал все такой же бесстрастный Николай Николаевич.

– Какой шнур?.. Ах да, Шнур!

Я положил Шнура с Леонтьевым на столик.

– И что же это может значить? Певцы теперь людей похищают, мало зарабатывают…

– Не думаю, – лениво сказал он.

– Что же тогда? Не томи, Николай Николаевич. Как это поможет в поисках Марининой матери?

– А никак. Ее искать и не нужно. – Николай Николаевич закинул ногу на ногу.

– В каком смысле? – продолжал не понимать я.

– А в таком, Сергей Игоревич, что Маринину маму никто не выкрадывал. Мы звонили на ее работу, там нам сообщили, что Татьяна Владимировна в данный момент находится в отпуске в городе Коктебеле. В санаторий мы звонить не стали, по-моему, и так все понятно.

– Так что же это значит?

– А ты не догадываешься?

– Нет.

– Это значит, что нас, а точнее говоря, тебя, кто-то хочет ввести в заблуждение. Теперь понятно?

– Ну, я уже догадался кто, – проговорил я. – Но какой смысл?

– Я ведь и спросил, сколько ей лет. Они в таком возрасте влюбчивые, – он внимательно смотрел мне в глаза.

– Да ты что?! – воскликнул я возмущенно. – Ты знаешь, сколько мне лет?!

Я торопливо шел по улице в сторону дома. От состояния беспросветного счастья, с которым я направлялся в отделение, не осталось и следа. Да как посмела эта девчонка так нагло меня обманывать! Я ведь не мальчик уже! И какой ей во мне интерес разыгрывать спектакль с исчезновением матери, обыском… И всей этой фигней!

Я открыл дверь и решительно, не раздеваясь, прошел в комнату. Но в комнате ее не было. Я прошел в кухню, пахло здесь восхитительно. Марина сидела на стуле, закинув ногу на ногу, и читала книгу. В своем атласном халатике она была такая очаровательная, такая домашняя, ручная и беззащитная, что хотелось обнять, приласкать ее… На плите в большой кастрюле что-то булькало и пахло. Пахло, как я догадался, будущим студнем. Я прокашлялся.

– Читаешь?! – грозно сказал я и отогнул край обложки, это был мой роман «Живодерня».

– Я всю ночь вашу книгу читала. Удивительный роман. Дядя Сережа, почему вас так мало знают?

– Ну, почему мало?.. Да, дорогая моя, – преодолевая накатившуюся вдруг гордость, начал я. – Теперь давай мне всю правду говори, – злость моя куда-то улетучилась: ну как можно ругать такое очаровательное существо, которое читает и хвалит твою книгу, да еще в таком запахе.

– Я не понимаю вас, дядя Сережа, – она широко раскрыла свои очаровательные голубые глаза, вокруг зрачков я разглядел темный кантик, что придавало им еще большую выразительность.

Меня тянуло к этой девушке – к ее глазам, к ее рукам, к ее губам и ее телу… Как бы я с восторгом и вожделением целовал ее юные очаровательные руки, ее пухлые губы… Ужас! Ну почему мне так много лет?! Почему?! Почему она не родилась раньше… или я позже… Больше нельзя было медлить. Нужно было взять себя в руки и проявить решимость.

– Значит, так, Марина, – начал я, строго глядя ей в глаза. Марина достала сигарету. – Давай говорить начистоту. Зачем ты придумала всю эту историю?

– Что вы имеете в виду, дядя Сережа? – спросила она, прикуривая, ни один мускул на лице ее не дрогнул.

– Я имею в виду историю с похищением, – она молчала. – Значит, не хочешь говорить честно, – выдержав некоторую паузу, продолжал я. – Тогда, может быть, тебе будет интересно, что мама твоя вовсе не похищена, а отдыхает преспокойненько сейчас в санатории в Крыму, – девушка молча глядела на меня и курила. – Ну что ты молчишь?!

– Она не поехала в санаторий. Она нарочно всем так сказала, но не поехала, – Марина стряхнула пепел в пепельницу, но опять не попала.

– Тебе не очень-то удается врать. Неужели ты думаешь, что милиция не смогла бы отличить обыск от простого бардака? Это меня удалось провести, а они специалисты. Да и фотороботы твои похожи сама знаешь на кого. Так что вся твоя теория рушится. Только объясни, зачем ты все это придумала?

– Я не придумывала. Так все и было, – девушка смотрела на меня широко открытыми глазами. – Не выгоняйте меня, дядя Сережа… – со слезами в голосе вдруг попросила она.

– Я тебя не выгоняю, – как можно спокойнее проговорил я, хотя сердце у меня сжалось. – Но ты должна идти домой… порядок наводить, – почему-то добавил я. – А то мама из Коктебеля вернется, а дома…

– Не выгоняйте меня, дядя Сережа, – глаза девушки наполнились слезами.

– Я тебя не выгоняю, – давя поднимающуюся изнутри нежность, твердо сказал я. – Но тебе нужно идти домой, здесь тебе нельзя оставаться.

Больше она ничего не говорила, а только смотрела мне в глаза долгим пронизывающим взглядом, по щекам ее текли слезы. Как я хотел вместо этих слов встать, обнять ее, прижать к себе…

– Все решено, – вместо этого сказал я. – Собирайся.

Марина стояла на пороге со своим рюкзачком на плече и смотрела на меня грустными глазами.

– Зря вы мне не верите, дядя Сережа, – сказала она и вышла из квартиры.

– Маме привет, – бросил я ей вслед и закрыл дверь.

На душе было как-то паршиво и сумрачно, словно я совершил какой-то гадкий поступок и его будет уже не исправить никогда. Я направился в кабинет… хотя какая сейчас работа! Явно роман не пойдет. Для работы нужно уравновешенное состояние, а не такое, как у меня.

Я включил компьютер, и тут в дверь раздался звонок. Улыбнувшись, я пошел открывать – мне было приятно, что она вернулась. Я даже не сомневался, что Марина нашла повод вернуться. Как я не мог найти причину, чтобы ее оставить. Молодец! Придумала все ж таки…

Но в глазок на лестнице я увидел мужчину с удивительно знакомым лицом. – Кто там? – соблюдая осторожность, спросил я.

– Сантехник. У вас там трубу прорвало, соседей залили.

– Какую трубу? – я оглянулся на дверь ванной.

– Ну, посмотрим сейчас, какую.

Сердце беспокойно сжалось. Я вновь оглянулся в сторону ванной открыл дверь.

Сантехников оказалось двое. Они вошли в прихожую и закрыли за собой дверь.

– Где она? – спросил первый сантехник. Не очень-то они походили на сантехников.