Текст книги "Стих как селфи"

Содержание

Cover Page

Содержание

стих как селфи

стих как селфи

Сергей Lyskov

стих как селфи

  Стих, как селфи внутреннего мира поэта.

Для чего пишут стихи? … для славы.

В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.

И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.

Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.

 Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник…

Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…

*   *   *

        Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

Запылились стихи на дубовом столе,

Унеслась и рифма куда-то,

И не радуют слух уже на земле,

Наша лира талантом богата.

И марают бумагу, бездарны писцы

Неся новую музу и лиру народу,

Они новой, безумной эпохи творцы,

Ну а мы, какого мы роду?

Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

*   *   *

Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».

*   *   *

Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,

все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.

И ты лишь старше стал на год, но не вернешь

до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.

Уже не веря в то, что существуют феи.

 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.

И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.

Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,

и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.

И нет, не страшно, темной-темной ночью,

в том черном доме, черной комнате, где черный кот.

Все кажется таким пустяшным и не важным,

Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.

Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.

Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.

Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.

Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.

И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.

До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

Не надо, не взрослейте рано господа!

Держа за руку малыша в кроватке.

Не надо не взрослейте, никогда!

От кончика макушки, до вечного мозоля пятки.

*   *   *

Чувствуете как стих стал сочнее. В нем появилось больше существительных, появились образы не просто слова, а нечто конкретное, что можно потрогать и почувствовать даже на вкус.

Такую поэзию трудно причислить к какому либо направлению. Это не пейзажная лирика, и не гражданская, она ближе к философской, хотя следующие четыре сточки именно философской лирики резко диссонируют с предыдущими.

*   *   *

Что день нам завтрашний несет?

Печаль иль радость, свет иль тьму?

Так что ж? Мы тихо к Богу вопрошаем.

И слышим, что хотим, не слыша тишину.

*   *   *

Вот она философия, одной строчкой переворачиваешь сознание и заставляешь задуматься. «И слышим, что хотим, не слыша тишину.»

Так что строчки про детство… скорей всего бытовая лирика, мирская приземленная поэзия о простых вещах, которые волнуют людей. И хотя у меня много таких стихов мне, если честно, по духу бунтаря нравятся оттенки иные.

*   *   *

Под луною. Под полной…. В безлюдную ночь.

По аллеи гуляя, взявшись, под ручку.

Я чертил созвездия – пальцем – из звезд,

И слова сами лились под рифму, под строчку.

Вроде знаю тебя много, много веков.

Все круги пробежали, тихонько, когда-то.

Но ты словно нарочно стряхнешь пыль со слов,

И солжешь, так правдиво: «Нет, не знакомы!»

…и так нагловато.

А за искру желанья во взгляде твоем.

Я рискну – жизнь, поставить на карту.

Все, за ночь! Где мы только вдвоем,

Будто в первый раз отдадимся разврату.

Я чертил созвездия – пальцем – из звезд.

И слова сами лились под рифму, под строчку.

По аллее. Под луною. В безлюдную ночь.

Мы неспешно гуляли, взявшись под ручку.

*   *   *

Или вот ещё один оттенок любви, правда к чужой женщине… такое тоже бывает в стихах, такое тоже возможно.

*   *   *

Как боязно, порой в тебя влюбляться,

прислушиваясь к скрипу, жизни, маячков.

И понимая, что не можем вместе мы остаться,

рвать всё. И вновь, искать объятья, вновь.

Но как же хочется, порой в тебя влюбятся,

наперекор судьбы, ломая карму до кусков.

Здесь и сейчас, любить! И сплетням огрызаться.

Но протрезвев, снова рвешь всё. И тут ж

...

конец ознакомительного фрагмента