Текст книги "Клюфт (сборник)"

«Мысли, лежащие в одной плоскости…»

 
Мысли, лежащие в одной плоскости,
Не способны сдвинуть камень…
Нужно нечто более.
И человек, когда в ярости или не знаю ещё —
Способен дать мысли измерение кубическое,
То есть вытеснить его из одной плоскости…
Похожее состояние, но на гораздо более
Совершенном уровне и продолжительном в течении
Есть мозг поэта…
Эта трёхмерность и задает тон всему написанному.
Именно эта невозможность оставаться банальным,
Когда работают все сферы души,
Как паровой котёл двигает тебя, двигает всё вокруг.
И кажется мир становится полным,
Единым и оживает…
Именно последнее и есть свойство
Поэтической ткани, как нечто, что отличает
Хождение в магазин и поход за
Тридевять земель: туда, где никто не бывал,
Никто не догадывался, а кто-то взял… и посмел.
 

«Одиночество порою приобретает…»

 
Одиночество порою приобретает
Положительные оттенки,
Когда ты, сидя у себя дома, в состоянии
Охватить, привести любое колебание Мира
В мысли свои…
В свое сжатое ощущение пространства и времени.
Возникает смутное чувство причастности
Ко всему,
Ты виновен буквально во всём,
Что не в состоянии изменить…
Как-будто некая часть твоего естества
Участвует во всём происходящем,
Бывшем и ещё не наступившем…
Ты зол, не сразу пришло понимание
Почём золотой и почему его не отличить
От медного пятака…
 
 
Жаль людей, но они имеют всё, что заслужили…
В смысле живут, лучше сказать, пережёвывают
Свой недобродивший хлеб…
Их мало чем можно отвлечь.
Да и не следует этого делать,
Ибо ни дать им, ни взять от них нечего…
Жаль людей и вообще всё живое,
Которое оказалось в плену,
В закупоренном сосуде и не в состоянии
Найти выхода…
Жаль государств, которые не знают другого
Средства, кроме как вооружаться,
Правителей, которые искренне стремятся
Построить что-то более или менее приличное,
Для всех нас…
Их труд обречён, направленность мысли —
Утопия…
Невозможно что-либо рациональное
В иррациональном мире, которое всегда
Сумеет спутать карты хоть мелкому
Чиновнику, хоть президенту…
Помощи ждать неоткуда…
Общая сытость их цель…
Но никому не приходит в голову, что
Человеку помочь нельзя, он существо
Не поддающееся толкованию…
Поисками благополучного бытия и заменяется
Смысл существования,
Да и это под угрузой внешних и
внутренних сил, действующих в непредсказуемых
Направлениях…
При этом предъявлять человеку какие-то
Особые свойства, якобы не делающие их
Подобным животным, просто
Недальновидно и абсурдно…
Так называемые творческие способности,
Которые приходят им в оправдание,
Всего лишь судьбы нескольких сотен,
Которых сначала довели до осознания
Ужаса и абсурда существования, а после,
Вследствие особого утончения нервной ткани,
Дали возможность следить за изменением
Состава внутри, что и ошибочно
Называется твоческими способностями…
Не будь разума, не было бы такого количества
Низменных свойств…
Так что нет уверенности, что разум оправдывает
Себя: все видимые плюсы лишь фантики
Перед лицом того, что такое человек…
 
 
Пожалуй, следует признать
Случайность и непредсказумость Мира,
Как, впрочем, и судьбу каждого из нас.
Но появилась возможность характеризовать
И описать путь, нами пройденный…
Дорога, которая привела нас в настоящее,
Крайне запутана и замешана на крови.
И это вечное противостояние, переходящее
В кровопролитие, неизбежно повторяемо…
Мирные времена ненамного лучше бедственных…
Ибо тихая жизнь также не получается…
Люди становятся злыми и мелочными.
Их раздирают внутренние проблемы…
Более того, порою кажется, что военные
Времена более человечные, ибо помогают
Огромной массе людей по-настоящему
Поверить в себя, в свое человеческое достоинство,
Несмотря на весь ужас…
 
 
И что же остается?..
Наверное – молиться…
Когда есть смутное чувство
Причастности к высшим силам,
Тем, которые нас ведут, но не в состоянии
Нам помочь
Или хотя бы назвать по имени…
 

«Что есть лица человеческие…»

…Лица необщим выраженьем…

Е.А. Баратынский

 
Что есть лица человеческие
И отчего порою не отличить одно от другого?..
Лицо обывателя обычно – некая форма,
Добившаяся в процессе становления
Некоего удобства в жизни,
Точнее, нашедшая в ней свою нишу…
Выражение лица сводится
К довольству собой, то есть каждый знает,
Что он всеведущ…
Внутренние силы не дают поводов
Усомниться в собственной правоте.
Он в ответе лишь за это самое
Узко-вклиненное пространство…
Словом, лицо общества формируется
Довольно быстро и однозначно.
Никакой формы движения или обновления.
Попытка переиначить мир никогда не встает,
И человек носит эту маску,
Которую надевает на себя его самодовольство
И «знание правды жизни».
Саморазвитие отвергается полностью
Или заменяется возрастными изменениями.
 
 
Часто с рождения достаётся уже
Что-то завершённое и оформленное на века…
 
 
И есть лица великих людей,
На которые смотрит вечность…
Наблюдать за ними можно бесконечно долго,
Ну или столько, сколько способно донести до тебя
Его осознание жизни…
Каждое из них носит отпечаток
Незаконченности действия и
Формируемо достаточно долгим опытом…
И поисками смысла или того, что может его заменить.
Лицо поэта, художника – живое.
Взгляд, который вмещает не одно измерение…
В каждом утверждении видится
Полная возможность опровержения,
То есть формируемо не из одной, а многих видений…
Иногда и бесконечного проецирования
Лучей, которые возможны в одном сердце…
 

«Отчего человеку интереснее движение более…»

…А вода что?

Кто её взвешивал…

 
Отчего человеку интереснее движение более,
Чем что-то застывшее?..
Мозг жаден до впечатлений.
Вода, её способность менять формы,
Приобретать рельеф, пениться и шуметь
Действует гипнотически…
Будучи всегда разной,
Она неизменна в своей памяти…
Жизнь всего лишь некое свойство воды,
Заряженное Солнцем…
Всё, что дышало и шевелилось,
Имеет в ней начало.
Не есть ли мысль метафизика воды?
И то, что мы осознаём, – лишь некое
Волшебное движение в её структуре…
Способность снова и снова воскрешать былое —
Есть на деле разговор с самим собой.
Время и течение воды синонимы…
При всей своей изменчивости
Она способна на некоторое постоянство,
Хотя лучшие из нас находят возможным
 
 
Быть одновременно в двух,
А то и более состояниях…
 
 
То, что нам не удается вывести
Никакой универсальной формулы существования,
Может, и есть свойства воды…
 
 
И новое течение смывает вонь и нечистоты
До тех пор, пока не станет самою собой…
 

«Что есть скука?..»

 
Что есть скука?
Отчего мы предпочитаем быть занятым
Чем угодно,
Лишь бы не впадать в неё.
Может, нас не радует встреча с самим собой
Видеть своё в неразбавленном виде?..
Наверное, только когда испытываешь
Сильные эмоции,
Ты забываешь о ней…
Любовь – вот самое действенное,
Но она приходит когда ей вздумается.
Что происходит в мозгу занятого страстью?
Появляется цель, а с ней и смысл существования.
Количество эмоций предельное,
И тебе становится интересно наблюдать
За самим собой…
Соответственно скукой мы называем
Состояние чувствования ниже определенного порога,
Когда время удлиняется, ты ощущаешь его тяжесть,
Может даже уродство…
Смешиваются ощущения бессмысленности
И потерянности.
Но, наверное, именно сейчас ты оставлен
 
 
Самому себе, тебе дана возможность созерцать,
Узнавать себя при тусклом свете, ждать…
Возможно, скука синоним бездеятельности
Пространства, пустоты в материи
И нас время от времени погружают в неё…
Пустота, то, что, по-видимому, ожидает всех нас,
Гораздо более грандиозна, чем мы способны
Вообразить, ибо в ней отсутствие Всего,
Пространства в привычном виде.
Возможно, скука – упражнение в смерти.
Каждый раз, впадая в неё,
Мы заряжаемся её плотью
И в нас зреет то, что со временем
Станет словом, цветом,
Выходом из обыденности…
 

«Отчего наша жизнь так бедна?..»

 
Отчего наша жизнь так бедна?
И кроме имущественных, других критериев и нет
Или они настолько жидко представлены,
Что и не ощутимы.
Отчего люди достаточно легко сходятся
И чаще всего тяжело расходятся?
Жизнь, задуманная как бы на двоих,
Так непрочна и зависит от массы случайностей?
Может, человек и вовсе существо не социальное?..
Чем крупнее мозг, тем дороже уединение.
И человек в себе самом интереснее, чем на людях…
Радость встречи со знакомым и даже с близким
Довольно кратка,
То есть знания, что он жив и здоров,
Вполне достаточно, и долгое общение не нужно,
Чтобы вновь убедиться в вещах малоприятных…
Но одному не построить дом,
Нужно кого-то впустить в свое пространство…
 
 
Отчего люди не в состоянии быть определёнными
До конца, что-то ускользает в общении…
И часто самое важное.
И дотронуться до тебя нет никакой возможности…
 
 
Окружение изначально не готово к разговору
По существу – лишь на отвлечённые темы,
Да и те лишь вскользь,
Без надлежащего копания в материале…
Люди часто слишком просто устроены
И легко достигают удовлетворения…
Им неведомо, что в нас скрыто нечто,
Способное показать себя при определённых
Условиях: недовольство собой и
Вера, что ты предназначен не для суетного,
Что есть Бог и смутное ощущение,
Что не всё так просто,
В конце концов дают плоды, то есть
Переиначивают тебя,
Не в один момент,
Не сразу ты становишься тем,
Куда стремятся лучи, или
Лучи начинают исходить из твоего естества,
Точнее, это нити, связующие бытие,
Да и отчасти правда о неживой материи…
Устанавливаются связи и находятся
Новые точки отсчёта.
То, чему не придавалось значения,
Вдруг приобретает новое качество
И вес…
Ты становишься вещью в себе,
Отныне твое существование не поддаётся
Измерению и спросить, чем был занят,
Так же глупо, как и попытка понять,
Что происходит в этом мозгу…
 
 
Ты перестаёшь принадлежать самому себе.
Твоё «я» заменяется на нечто,
Которое постоянно шевелится и требует
Уточнения Времени и Координат…
То, о чём говорят вокруг,
Невозможно слушать…
И природа становится твоим союзником
И родственным гораздо более, чем люди.
И в лучшие твои минуты
Ты чувствуешь Его присутствие…
 

«Дерево в моём парке…»

 
Дерево в моём парке…
Стоит одиноко, на отшибе…
Здесь всего вдоволь: и солнца, и влаги корням,
Но нет возможности пошелестеть с остальным лесом,
Высказать себя…
Дождь… снег… и опять лето.
Годы пролетают, как стаи птиц, как облака…
Дерево мужает, ствол растёт,
Кора как географическая карта,
По которой легко ориентируется муравей…
Оно вполне может стать домом для птицы
Или укрыть от грозы,
Ничто живое не тяготится его присутствием…
Но ему нипочём не дано понять, что такое лес…
Это зелёное братство, где каждый сам за себя,
Но вместе переживаются времена года…
Чем живо дерево? Что ему дано знать о себе?
И что приходится преодолевать?
Испытывает ли боль или у него как-то иначе,
Когда ломаются ветви или ветер крепчает…
Под тяжестью снега?..
Почему оно беспомощно против жучков, гусениц?..
 
 
Оно всегда там, где вы расстались…
Считая излишними перемещения.
Лишь рост и ветвление.
Не это ли признак мудрости —
Доставать небо, оставаясь самим собой…
Пережидать непогоду одному гораздо труднее,
Но это и закаляет… Корни растут, доставая новое…
 
 
И если нам снится дом, лес и когда мы летаем,
То одинокое дерево может оказаться на небе…
И его корни, похожие теперь на ветви,
Будут цеплять облако, ловить солнца луч
И накрапывающий дождик…
И невидимые нити опутывают Землю…
 

«С каждым новым ртом время теряет вес…»

 
С каждым новым ртом время теряет вес…
Люди подливают масла в огонь…
Человек, настаивающий на своём,
Испытывает взор небес
Ему-то и выпадает нести свой крест.
 
 
Немогущая душа разрывает круг и летит ввысь…
С уст слетает нечленораздельный крик… «Держись!»
Рушится мир. Время покоится. Молча идут дни.
Рана зияет… Душно, и нервы оголены.
Надо забыться и перейти на сны…
Холод и мрак, да тусклый свет, как в дни января.
Пришельцу дано попасть в новые края,
Где нити веков и дыхание дня.
Человек в состоянии определить себя…
 
 
…и всплывает корабль без компаса и руля…
Всего неба ширь, да крик журавля…
Переписать бы заново числа календаря.
 

«Тело есть масса, душа в ней вес…»

 
Тело есть масса, душа в ней вес…
Наша мысль, скорее, бесплотна.
Страдание входит в порядок вещей.
Целое состоит из множащихся единиц.
Суть обратно пропорциональна смыслу…
Из большого числа утверждений истинны лишь те,
Что противопоставлены друг другу.
И если ты в состоянии объять целое,
Тебе не понять, в чём же замысел…
 

«В природе всё происходит циклически…»

 
В природе всё происходит циклически…
Расцвет и угасание, подъём и падение.
Волна, вбирая всю силу ветра, колеблет море.
Человек, ведомый цепью событий, выходит из берегов.
 
 
Каждый испытывает давление небес…
И кто-то из этого строит замки…
В пустынном поле цветёт сирень,
И старик умирает в своей постели.
 
 
Меж жизнью и смертью протянута нить,
Наша мысль растекается, как по тверди лужа,
Мы сообщающиеся сосуды…
 
 
Беда приходит со стороны «не жди».
Север и юг легко меняются местами.
И если ты черпаешь со дна реки,
Кто-то добавляет туда водицы…
 

«В обычных делах толку немного…»

 
В обычных делах толку немного…
И даже если построен дом,
Кому в нём жить?
Чьим дыханием дорожить?
Люди перестали создавать семьи.
Две головы, два тела, и ничего более.
Рыбы, отпущенные на дачу икры,
На смешение семени, да и только…
Где взять слово, с чего начать речь?
Как подобрать ключ в пространство,
Которое ничем себя не выдаёт?
И неизвестно, есть ли оно вообще…
 

«Так погружается подводная лодка…»

 
Так погружается подводная лодка,
Всё ниже и ниже, и так до дна…
Испытывая давление, душа переходит
В состояние газа, облака,
Где каждый атом записывает свой путь…
След оставляет всякое движение.
При сложении траекторий восстанавливается
Картина целого – всего мира.
Тебе отведена роль звездочёта,
Космос внутри нас.
Бесконечность стала тебе домом.
И как ни велики теперь расстояния,
Ты должен удержать в памяти прошлое,
Вывести формулу настоящего
И перекинуть мост…
 

«Не могу назвать это место родиной…»

 
Не могу назвать это место родиной.
И дело не в том, где я родился…
Я не чувствую себя сыном —
Кем-то незаменимо дорогим…
И не уверен, что в чём-то есть смысл.
 
 
И если выбрать судьбу не представляется возможным,
То хотелось бы жить там – не знаю где,
Вдали от людей…
Чем дольше живу, тем менее точек соприкосновения.
Человек не служит ни добру, ни злу,
Он нечто, выпадающее из поля зрения…
То, что у него под панцирем,
Почти никогда не даёт всходов.
 
 
И если понять замысел небес
Не представляется возможным,
Я благодарен лишь за голос,
Звучащий в моей голове,
Отдающий эхом…
 

«Некто угодил в яму и сломал ногу…»

 
Некто угодил в яму и сломал ногу…
Этому предшествовали битва при Бородино
И полет в космос, да ещё и многое другое.
Ничто не выпало из цепи событий…
Трудно сказать, это настоящее вылупляется из прошлого
Или всё новое является как отрицание старого…
Как, каким образом, чьей рукой даётся добро
На смену дня, столетия, эпохи…
Где кроится одежда зимы, весны, лета, осени…
Как стареет человек и как растёт душа?..
Что есть Бог? Всё ли подчинено хаосу?..
В чём сущность движения и отчего живое,
Переходя из прошлого в настоящее, теряет нечто,
Но и приобретаются свойства, ранее недоступные…
 
 
Почему каждый раз тебя убивают?
Можно ли пребывать в двух и более временах
И что есть память?..
С чего всё начиналось, и значит ли это,
Что будет конец?..
Если в начале было слово, разве не нужны были
Души, дабы слышать?..
 
 
Материя и Дух противопоставлены друг другу
Или это одно и то же?..
Отчего мозг не в состоянии извлечь определённое…
 
 
Что есть строка и отчего не понять
Кто же всё-таки автор?..
 
 
Если мы часть разумного целого,
Отчего другое видят мои глаза?..
 

«Со временем всё труднее вспомнить…»

 
Со временем всё труднее вспомнить
Каким ты был прежде, до…
Малым во всём – слегка грустил, чуть-чуть страдал
И был горд неизвестно чем…
Что же случилось потом…
Ты выпал сначала из общества, после из семьи,
И в конце концов – из числа людей…
 
 
Ты продолжал приносить деньги,
Выплачивать налоги, выдавать зарплату…
Но всё это перестало занимать,
Тебя вышвырнула большая волна…
И если что-то тебе казалось важным тогда,
Вдруг перестало иметь смысл…
Ты потерял всё, люди перестали существовать…
 
 
Но стала светить звезда,
Там, в глубине вселенной…
На расстоянии вытянутой руки,
Но из столь далекого,
Что и бессмысленно
Пытать об этом…
 

«Все мы заперты невидимой рукой…»

 
Все мы заперты невидимой рукой…
Наша свобода – миф, всё на ниточках…
Всегда может явиться новый Гитлер или Сталин,
Не обязательно в людском обличии…
 
 
Русло реки меняется не по чьей-то воле,
Каждому отведена роль статиста,
В лучшем случае активного делателя нечто…
Время стоит… деформируя и убивая нас.
Никому ни до кого нет дела…
 
 
Человек занят самим собой,
Точнее, желает управлять…
Ему достаточно знать, что он выглядит молодцом
В глазах Иванова…
 
 
Пространство выталкивает нас при
Каждом удобном случае…
Мы – чужие?..
 
 
Но в нас заложена сила – даём потомство…
Нас семь миллиардов, но и этого мало…
Могут накрыть всех и даже одним хлопком.
Луна и Солнце сами по себе…
Землю никто не видал…
 
 
И если движение по орбите имеет
Хоть какой-то смысл,
Я не могу знать, что требуется от меня…
Кому мы приносили жертвы…
 

«Со всей очевидностью можно утверждать…»

 
Со всей очевидностью можно утверждать:
В воздухе есть щели…
Куда и переносится то, что выделяет человек,
Испытывая боль…
А это часть души, значительная в ней масса.
И она теряется неизвестно где, в каком сосуде…
Быть может, она участвует в приливах и отливах
Или добавляет силу ветру…
Либо молнией несётся по небу…
Но что более вероятно, она пытается одушевить
Пустоту – место или его отсутствие,
Где и кроется сердце вселенной…
 

«Что испытывает человек на смертном одре…»

 
Что испытывает человек на смертном одре…
И есть ли конец – нечто из ряда вон выходящее…
Мы сотворены из глины, воды, воздуха…
И это всё возвращается природе…
Значение смерти, быть может, сильно преувеличено…
Скорее всего за ней ничего и не стоит…
Пустяк, да и только…
 
 
Некая масса, что поддерживала форму.
И вот что-то в ней иссякло —
Ею перестали интересоваться
Пространство и Время…
 
 
Что же с душой?..
Если она часть Материи, то в какой форме
Продолжает пребывать…
Быть может она – некий вариант Пустоты,
Присутствие и отсутствие одновременно…
Нечто, напоминающее полёт бабочки,
Жужжание пчелы, взмах ресниц…
Мерцание, да и только.
 
 
Но боль, так свойственная телу,
Известна и душе…
 
 
И если тело она уродует,
То совсем по-другому с душой:
Она обретает Око —
Нечто, по всей видимости, нематериальное…
И сгущается Небо…
И находится Cлово,
Быть может, то,
Которое было «В начале…»
 

«Меня окружают стены, мебель, деревья, улицы…»

 
Меня окружают стены, мебель, деревья, улицы…
Я каждый день вижу людей, но не они держат меня
В своём поле. Я от них не завишу.
Есть некая расстановка сил вокруг,
Никем не контролируемая, но всегда педантично
Исполняющая ничьи распоряжения…
Вектор этой силы всегда направлен против тебя,
Но напряжение или, лучше сказать, давление,
Которое она оказывает, величина непостоянная,
Но всегда ощутимая…
И что бы ты ни делал, ты всегда в её власти,
Которая, как на поводке, держит тебя,
То удлиняя, то укорачивая тяготение центра…
Эта сила в состоянии на долгие времена
Вовлечь тебя в хаос и бессмыслицу.
А после, словно сожалея о содеянном,
Дать невиданную свободу… мысли…
Именно она решает, когда отворяются и запираются
Двери.
Она действует слепо, но по следам ею содеянного
Временами проступает проблеск света.
 

«Чтобы двигаться, нужно молодое сердце…»

 
Чтобы двигаться, нужно молодое сердце
И, соответственно, знание пункта назначения…
Мир вещей создан ими, по меньшей мере, их руками.
Ими руководит знание о том,
Что человек царь природы
И всё подчинено его воле…
Они строят великие планы и идут к цели…
Начинают войны и истребляют друг друга
Миллионами.
У них свой бог и знание правды,
Они сотрясают воздух, высекая искры…
Но не знают об этом мире ничего.
 
 
Их души не покидали пределов тела…
И не испытывали отчаяния потери будущего,
И им в награду не являлся новый Бог…
Всё, что они видели, это затылки таких же,
Ибо лица своего они не имеют
И отличают друг друга по первобытной злобе.
И если, возможно, определить, чем они заняты,
То это непрерывное искажение яви…
 

«Я не хотел бы быть игрушкой в ничьей игре…»

 
Я не хотел бы быть игрушкой в ничьей игре…
Но что же значит наша воля там,
где балом правит безысходность,
а точнее, Необходимость…
И если первый шаг в неизвестность
Делал, как мне казалось, я сам,
То то, что было потом,
можно сравнить со шлюпкой,
Брошенной в океан на многие годы…
Не навечно ли?..
 

«Действительность, или то, что принято…»

 
Действительность, или то, что принято
Называть настоящим, будучи неоконченным,
Как ни скверно это звучит,
Источает зловоние…
Ибо она результат, точнее, уже продукт
Выдохшейся материи, то есть то,
Что она имеет на выходе…
То, что ей, по-видимому,
Уже неинтересно…
И нам достаётся испоченный товар,
Как минимум «второй свежести»…
 

«Не следовало бы радоваться, как и испытывать печаль…»

 
Не следовало бы радоваться, как и испытывать печаль,
Ни когда мы рождаемся, ни когда умираем.
То, что привело нас к жизни, остаётся в мире.
Более того, то, что составляло наше нутро,
И есть материя в более или менее познанном виде…
Следовательно, сознание не само по себе,
А как часть Мира.
И если сущее позволило приблизиться к себе,
То лишь потому, что сочло нужным,
Чтобы о нем знали…
И ровно настолько, насколько ей угодно.
Те немногие, которые стали мишенью в этой игре,
Как бы ни пытались донести об этом,
Из этого ничего не получалось…
 
 
Мир непознаваем до конца изнутри,
Как бы мы ни были гениальны…
А снаружи оказаться нет никакой возможности,
Ибо мы всегда остаёмся той частью материи,
Которая из неё же была сотворена.
Ею же управляется
И в неё же уходит после нашей «смерти»…
Соответственно, сами по себе мы есть ничто,
 
 
Которое неясно из чего возникло
И уйдёт в никуда…
Наше появление на свет, возможно, не более,
Чем иллюзия – игра Пространства…
 
 
И нельзя оседлать коня, когда ты связан
По рукам и ногам «хозяином представления»,
Которого ни понять, ни тем более осязать
Нет никакой возможности…