Читать книгу "Всё страньше… Стихотворения"

Всё страньше…
Стихотворения
Вера Мещерская

© Вера Мещерская, 2024

ISBN 978-5-0064-5940-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Памяти Тамары Габбе

 
Как святой Катерины колечко
Сохранилось до наших времён
Твоего золотого сердечка
До сих пор сохраняется звон.
 

Экспромт

 
Если бы в жизни, как в шахматах ловко,
Можно бы было шаги просчитать,
Сколько судеб одной рокировкой,
Запросто бы поменять…
 

Другой экспромт

 
        Да что там Розенкранц и Гильдерстерн?
 Горбатого исправила могила.
 
 
       А что ему давало в жизни силы
Покрыто тайной логике взамен.
 
 
       Офелия безумна? ПМС не боле,
      И не желайте Фортинбраса незавидной доли.
 

Экспромт Анне Бондаревой

(Автору сборника стихов «По Праге на шпильках)

 
       Откровенность, поверь,
       не бывает излишней,
       Для любви, что не ищет в судьбе своего,
       Долготерпит… И даже в игре «третий лишний»
  Не теряет она ничего.
 

Из Эдуарда Петишки

На смерть Божены Немцовой

 
             Едва зимой рассвет забрезжил
         и день парной сцедил туманом,
 
 
             за низеньким окошком
         уснула тихо госпожа.
 
 
             На что краса её сменилась?..
             На бледность, как из страшной сказки,
             а веки тронуло морозом,
             и в косы седина вплелась.
             Куда выходит дух из тела?
        «То свято место не бывает пусто!»
        Нуждой укрылась напоследок,
 
 
             и лихорадки жар согрел.
             За низеньким окошком
         уснула тихо госпожа – как будто стаю голубей
         вдаль двадцать с лишним лет пустила.
 
 
              А улица шумит – там уголь повезли,
             но ей уж холодно не будет.
             А из пекарни валит пар —
             не этот хлеб её насытил.
            Едва зимой рассвет забрезжил,
            пред этим тихим ложем спящей
            собралось войско чешских сказок,
            и все они в себя впитали
            её красу, и дух, и боль.
 

Пушкин

 
       Картину видел я:
       на смертном ложе Пушкин
   лежал у запертой двери,
 
 
       Поэты жизнью двери отворяют,
      но также наконец предстанут
  перед последней в этой жизни
  запертою дверью.
 
 
      И кто-нибудь иной в свой час
 её откроет,
 
 
      И, может быть,
      ты первым будешь.
 

Ремесло поэта

 
     Есть тысячи способов жить,
      а я выбираю один.
     И все способы писать стихи —
     это причудливые украшения слов.
     К несчастью, из мёртвого дерева,
     которое может сгнить,
     пока из него вырезают.
     И всё же, что бы не случилось,
     главное в руках,
     которые держат
камень, ветку или кусок глины,
 
 
     или самого близкого человека.
     Поэты делятся рецептами
Сложения поэтического зелья
и всё же они не сделали того, что можешь ты,
 
 
     они касались того, что видели в пути —
     так из ладоней вылетал лебедь
или лёгкая пыль от несосчитанных звёзд.
 
 
     Нет, смысл поэзии не в том,
     а в возможности увидеть свет на дне,
    в том, чтобы открыть сокрытое, в том,
     чтобы добраться до самого дна, слово за слово —
     на ту глубину, которой никто не знал.
     Так человек и обретает правду,
    изо всех показных истин в свой день,
     для своего поколения и столетия,
    и поэзия здесь незаменима.
 

Памяти Любы Ивошевич

(первой жене Г. Димитрова, белошвейке и самобытной поэтессе, похороненной в Москвае на Новодевичьем кладбище)

 
Поэты, покончившие с собой,
что увело вас из этой жизни?
Творчество? Не верю.
Этот огонь не настолько силён и капризен.
Скорее то, что вам было дано,
у зла вызывало зависть,
Ведь те, кто смог победить зло,
Здесь крест свой нести остались.
Тщеславие жжёт изнутри,
Пробивая революции пламя,

...

конец ознакомительного фрагмента