Текст книги "Ночной ветер"

Владимир Мавродиев
Ночной ветер

© ГБУК «Издатель», 2014

© В. Е. Мавродиев, 2014

* * *

Новые стихотворения

«Кто-то за ериком крикнул…»

 
Кто-то за ериком крикнул,
эхо коснулось лица…
Осень похожа на скрипку
в тёплых руках у Творца.
 
 
Тихо угасшие звуки
вместе с травой полегли.
Ивы ветвивой излуки
в серой безмолвной пыли.
 
 
Лебеди к нам отлетали…
Смолк и утиный пролёт.
Лишь у виска – золотая
струнка поёт и поёт.
 
 
Как эта песня зовётся?
Чем мне её объяснить?
Будто бы вьётся и вьётся
долгая тонкая нить…
 
 
Словно, отставшее где-то,
вдруг спохватилось, звеня,
вправду последнее лето
держит, прощаясь, меня…
 

«Кукушка стонет на рассвете…»

 
Кукушка стонет на рассвете:
«Бе-да… бе-да…»…
Беда идёт!
А мы, наивные как дети,
считаем годы наперёд.
 
 
Но что же делать,
если ветер
ребёнком ластится к груди?
Но как нам жить,
если не верить,
что ждут нас годы впереди?..
 

Май 2009

Море

 
Всё, что читалось, явью было, –
перелисталось, в сны ушло…
Все эти годы в Волгу смыло,
далече к морю унесло.
 
 
Там наша радость, ветру вторя,
волной сверкает на просторе!..
Там наше горе в тишине
лежит, как ил, на тёмном дне…
 

Октябрь 2009

Июньский дождь

 
Июньский дождь – всегда отрада,
душе отрада и глазам,
земле небесная награда,
благодаренье Небесам.
 
 
Дождинок долгожданный лепет
щекочет сад и огород.
Дубрава тихо зеленеет,
трава на цыпочки встаёт.
 
 
Какой-нибудь худющий кустик,
что от сухой жары устал,
светло глядит на мир без грусти
и даже вроде выше стал.
 
 
И ты, как ветер на поляне,
не зная сам куда, идёшь –
через шуршащее сиянье,
сквозь золотой июньский дождь.
 

Июнь 2009

Трава

 
После дождя в окрестье шорох тает.
Разбитый вдрызг, не шевелится зной.
Куда ни кинь – трава гудит густая,
не тронутая хриплою косой.
 
 
Она – пьяна от молодого ветра,
балованная влагой и теплом, –
пьёт золото живительного лета,
чтоб выжить и под зимним серебром.
 

Июль 2009

«Какое поле золотое!..»

 
Какое поле золотое!
Как близко дышат облака…
И как,
делясь водой святою,
через века плывёт река.
 
 
Не слышно грохота орудий,
и синь не рвёт ракетный гул.
Какая это милость, люди, –
жить на родимом берегу,
 
 
где освящён ты сладкой болью,
где даль видна тебе с крыльца…
Где в муках, но рожает поле.
И нет – даст Бог! – тому конца.
 

Сентябрь 2009

«Не надо жизни кроме…»

 
Не надо жизни кроме,
хоть жизнь теперь – как промельк,
как вскрик полночной птицы,
что ей не возвратиться.
 
 
Она во мгле потонет…
Но к солнцу из потёмок
грядущий мой пра-пра
вспорхнёт птенцом с утра…
 

Март 2010

«Как трещинка – бороздка…»

 
Как трещинка – бороздка
на хрупкой коже снега.
И сизая берёзка –
словно упала с неба,
 
 
как молния остыла,
пробив незримый щит,
и, ожидая силы,
дымится и горчит.
 
 
В капели, как в ознобе,
дырява, как сума,
с невесткою-весною
не в силах жить зима.
 
 
Легла, будто на плаху,
окрест, крепясь, глядит
и белую рубаху
рвёт молча на груди.
 

Апрель 2010

«Снег – уж не угода…»

 
Снег – уж не угода
вздрогнувшей земле.
На столе у года
чёрный чистый хлеб.
 
 
Не блукает песня,
взгляд домишек прост.
Солнце греет пресно,
соблюдая пост.
 
 
Тихо глянь, подружка,
станет помягчей
чёрствая горбушка
нам до куличей…
 

Март 2011

«Месяц сгорбился тяжко над валом…»

 
Месяц сгорбился тяжко над валом,
будто невод с тоской волочит.
Это – солнце ещё не вставало,
ещё точит на темень лучи.
 
 
Это – звёзды ещё стекленеют.
Но гляди: костерок на мысу
задрожал – и протока синеет,
обращаются звёзды в росу.
 
 
Месяц бросил, вздохнув, бечеву.
Алый луч косит темень-траву!..
 

Август 2011

«Вот оно – майское солнце!..»

 
Вот оно – майское солнце!
В тучах таится густых…
Час – и по Волге несётся
стаей мальков золотых!
 
 
С ветром по скверу ручьится,
листья вгоняя в азарт…
Главное – снова лучится
в грустных доселе глазах…
 

Май 2011

Воспоминания о Дубултах (1982)

 
…Плавают,
вроде бы рыбами,
лица.
Давит безмолвье висок.
Солнце
сквозь сонные сосны
сочится.
Вмягчивый
белый песок…
 
 
…Что-то никак не полажу
с ночёвкою,
долго курю на балконе.
Море не серое,
море не чёрное –
чёрт его знает
какое…
 
 
…Сесть бы
на лавочку, что ли,
на ту бы вон,
сесть бы у дам на виду
да перекатывать:
«Ду-бу-л-ты,
Ду-бу-л-ты»,
камешки будто во рту…
 
 
…Глянуть с тоскою,
копившейся колко,
в чуждость холодную волн
да по-мальчишески
крикнуть вдруг:
«Во-о-о-л-га!»,
чтобы все «камешки» –
вон!
 

Январь 2013

Друзьям-стихотворцам

 
Средь будней суетных, непрочных,
где мнится радостью беда,
дорога наша, будто строчка,
идёт-бредёт
невесть куда…
 
 
Но всё же вы,
вздыхая,
верьте:
на завершающей версте
она ведёт не только к смерти
и непонятной темноте.
 
 
Пусть ныне я скажу неточно,
но буду прав когда-нибудь:
дорога кончится,
а строчка
хоть тихо,
но продолжит путь.
 

25 марта 2010

«Всё же трудно в мире этом…»

 
Всё же трудно в мире этом
быть поэтом,
слыть поэтом.
Но посмею утвердить:
легче быть,
труднее слыть.
 
 
Ведь сие известно точно:
хоть доходна суета,
до слывущих
Божья почта
не доходит никогда…
 

10 ноября 2011

Отчёт

 
Что ж, с горки времечко течёт…
О том бы вспоминать почаще нам.
Пора, наверное, отчёт
писать на Имя Высочайшее.
 
 
Хотя получится едва ли…
Но можно выход в том найти,
что мы ведь не стихи писали –
отчёт о жизненном пути.
 

Февраль 2013

Дитя

С. В.

 
Туман накрыл Дорогу…
Но ясно без затей:
на детях – отсвет Бога,
а рядом – беса тень…
 
 
Он рыщет, он колдует,
он выбирает куш
и сладким ядом дует
в проломы наших душ.
 
 
Идти бы – не споткнуться
на этаком пути.
От тени увернуться,
прижав дитя к груди.
 

Январь 2010

«Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём…»

 
Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём,
вот только б силы у него хватило.
Сухим колодцем кажется мне дом
и камерой для смертника – квартира…
 
 
А улица… Она ведь не труба,
в которой заточённо слепнет влага.
Она – искрит небесной тайной блага,
смывая грусть мою, как пыль, со лба.
 
 
Она – дорогой мнится вековой.
В обыденной моей петляет лире…
И шепчет каждый шаг, что я – живой.
Что я не смертник – путник в этом мире.
 

Октябрь 2011

Встреча

 
Январь синеет. В сердце нега.
Надеждой светит свежий снег.
Но странный, как январь без снега,
ко мне подходит человек.
 
 
Он в куртке, что серей асфальта,
и взгляд его для жизни слеп.
Он смотрит в сторону куда-то
и просит денег дать на хлеб.
 
 
Мне б как-то увернуться споро,
ведь в синий вечер, в белый шум
я из привычного затвора
не так уж часто выхожу.
 
 
Всё это как-то «некрасиво»,
обычны этаки дела:
какой там хлеб, скорей на пиво
мужик сшибает с похмела.
 
 
Уверен он, что я счастливый:
есть где-то дом да горсть деньжат.
И рядом мнётся молчаливо,
и руки вроде не дрожат…
 
 
Шучу маленько для порядка:
не будешь коркой, мол, согрет…
Даю какую-то двадцатку
и следом пачку сигарет.
 
 
Огней опилки взгляд мой колют…
Нежданный кончен разговор:
ему – брести по белой воле,
мне – в тёмный двигаться затвор…
 

11 января 2012

В больнице

 
Как он ждал дождя!
Чтоб ударил,
сильный,
чтоб жару дожал
до прохлады
синей.
 
 
Память вороша,
он под лунным мелом
у окна лежал
на кровати белой.
 
 
…Умер –
не исчез:
в тайну обратился.
На могильный крест
тем дождём
пролился…
 

Август 2012

Ночное окно

 
Свет одинокий в окне
тайною немо карает.
В медленном этом огне
чья-то судьбина сгорает?
 
 
Ведь засвербела весна,
дом, как смогла, отдышала…
Что же окну не до сна?
жжёт, будто жёлтое жало.
 
 
Кто там, безвестный, за ним?
Мыкает серую долю?
Болен, нуждою гоним,
долгой придавлен бедою?
 
 
Но не разверзнется мне
это житейское море.
Свет в одиноком окне
всё не разрушится тьмою…
 

17 февраля 2012

Осенние цветы

Замерзают мои георгины…

Николай Рубцов

 
Ветры серой тревогой подули,
растолкав на ветвях вороньё.
И по бархату тихой петуньи
чуть скользнуло зимы лезвиё.
 
 
Заострились, осунулись астры,
оробев перед завтрашним днём.
Лишь бархотки пылают прекрасно
медно-жёлтым тягучим огнём.
 
 
Вот, головки кудлато откинув
на ограды шатучий костяк,
свет растерянный пьют георгины,
комья красок сжимая в горстях.
 
 
Цедит небо безмолвье свинцово.
Как старушка, угнулась трава…
На мелодию строчек Рубцова
здесь невольно ложатся слова.
 
 
И последним поклоном Поэта
в ожиданье холодной беды
на помине почившего лета
красотою рыдают цветы…
 

Январь 2011

«Обмёрзла вдруг в полях стерня…»

 
Обмёрзла вдруг в полях стерня
от холодка,
совсем простого…
Окрест ни звука, ни огня
в полоне чёрного простора.
 
 
И кажется, что никогда
душа не расцветёт, как ветка.
Что одинокая звезда
дрожит
последней каплей света…
 

Апрель 2012

«Шумно в сердце, как от ветра…»

 
Шумно в сердце, как от ветра…
Грусть-тоска скребёт-сечёт…
А тиха – лишь осень эта,
речкой милою течёт.
Вот и сядь на старой лавке,
кепочку на лоб надвинь.
Полегчало? Ну и ладно,
пей глазами даль и синь.
То-то золота в окрестье –
всё твоё и задарма.
С днём таким так мягко вместе,
за горой ещё зима.
А под тою под горою
в тёплом духе молока
важно движутся коровы,
тихие, как облака.
Вдруг махнёт пастух кому-то,
крикнет – эхо от реки…
Что же ты надел хомут-то
из унынья да тоски?
Иль отсохли руки-ноги?
Иль не крикнешь: «Ого-го-го!»?
Выдыхай-ка, брат, тревоги.
Пей покой, как молоко…
 

14 января 2012

«Огни лампадками горят…»

 
Огни лампадками горят.
Луна лежит на листьях сада.
А звёзды вправду говорят,
что их увидеть сердцем надо.
 
 
И тишь густая не спешит
возликовать росой лиловой.
Лишь в травах скошенных шуршит
тобой не найденное слово…
 

Май 2012

«Проснусь так поздно – в девять…»

«Не спи, не спи, художник…»

Борис Пастернак

 
Проснусь так поздно – в девять.
Свершён ночи распад…
И что теперь поделать,
коль ты его проспал:
предзорья синь густую,
бессилье тяжких туч,
когда их тень литую
раскалывает луч.
Как ждал ты первый дождик!
Но он уж позади.
«Не спи, не спи, художник…»!
Будильник заводи…
 

Апрель 2012

Трудовая книжка

 
Вот, «подсел» на пенсию…
Можно жить – «совой».
Царствие небесное
Книжке трудовой!
Фабрика офсетная…
«Ленинец» младой…
Школа неприметная…
Химзавод седой…
Армии сиянье! –
в лапушках пурги…
В Тихом окияне
мыл я сапоги!..
А потом – газетные,
гонные года.
Тоже неприметные
книжки иногда…
Вот издал уж дюжину.
Долю не корю:
говорят, что нужную
миссию творю.
Но, вздыхая, истиной
поделюсь я с вами:
лучше всех наизданных –
Книжка трудовая!..
 

24 января 2012

«Февраль то трещит, то клубится…»

 
Февраль
то трещит,
то клубится…
И время – на койке дремать
да ждать,
что сначала приснится,
а там и заявится
март.
 
 
Каким он придёт?
А не знаю.
Не знаю,
и вся недолга.
А знает сторонка лесная,
где скоро
осядут снега.
 
 
Где тихо
теплынь задымится
среди увлажнённых ветвей,
к которым в тоске
уж стремится
с чужбины лететь соловей…
 

20 мая 2012

«Звёзды заре сдаются…»

 
Звёзды заре сдаются.
Месяц, бледнея, замер.
Птицы в оконце льются
детскими голосами.
 
 
Чуть синеваты тени.
Росы на огороде.
А по ветвям – цветенье,
белое половодье!
 
 
В домике нашем утлом
скрёб поутих мышиный.
Здравствуй, златое утро,
светом твоим мы живы.
 
 
Таинством веет воздух,
словно вода святая.
И не исчезли звёзды –
стали в садах цветами.
 

14 мая 2012

«В кронах стало тесно…»

 
В кронах стало тесно
яблокам и сливам.
Август пахнет детством,
солнышком счастливым.
 
 
Пахнет днём рожденья –
малышовым, давним.
Маминым вареньем,
спелыми цветами.
 
 
Облако, как тесто…
Ветку стукнул шершень…
Август пахнет детством,
жизнь продлить пришедшим.
 

8 августа 2012

Малыш

 
Мне нравится слово «малыш».
В нём столько любви и заботы!
Как будто под солнцем стоишь
и гладит вихор тебе кто-то.
В нём бабушка, тёплый пирог,
и мне «Буратино» читают…
Как небо – ночной потолок,
где сказочно куклы витают.
Мне с ними бежать хорошо
от лап Карабаса кусучих!..
…
Шагаю всю жизнь – с малышом…
И где-то в кармане тот ключик…
Стихает мой нынешний дом,
от старости тесной грустнея.
Но есть же та дверь за холстом!
И может быть, детство за нею…
 

Март 2012

«Тучи, тучи…»

 
Тучи, тучи…
Словно волки,
двинулись за шагом шаг.
И дрожат луны осколки
в зашипевших камышах.
 
 
Поле, поле…
Тьма до края,
где у медленной реки
будто угли догорают
хуторские огоньки.
 
 
Небо, небо…
Тучи стихли.
В поле –
звёздами роса,
и её
немые вихри
поднимают в Небеса.
 

Январь 2013

«Зелёная никнет шумиха…»

 
Зелёная никнет шумиха,
и стало желанно душе,
что лес загорается тихо,
и вот разгорелся уже.
 
 
И стал золотым и багряным,
смешался с закатом багровым,
к тебе снизойдя осиянным,
всё лето не найденным словом…
 

Сентябрь 2012

Ночной ветер

 
…В бездну скатился за полем
шар заревого огня.
Чёрной метелью слепою
небо летит на меня.
 
 
Камни ли катят немые
с дальних холмов среди тьмы?
Или, как лошади в мыле,
мчатся уж сами холмы?
 
 
Нет от видений ответа.
Дрожью колотит крыльцо…
И каменеет от ветра
будто навеки лицо…
 

 
Ветви ломит, воды роет,
рвёт и рубит лохмы туч…
Он шершав, как рубероид,
так же тёмен и трескуч.
 
 
Довелось же сей порою
мыкать ночку с ним вдвоём.
Ведь, глядишь, развалит кровлю
на домишке на моём.
 
 
Да ещё гроза блистает
и взрывается вдали.
Чернокрылых звуков стая,
в кроны вцеплена, скулит…
 
 
Он её – в сирену сгрудит
да покатит по ночи!..
Значит, утром тихо будет,
Ангел в двери постучит.
 

Май 2012

Звёзды

Ольге Пугиной

 
Отдёрнешь штору как всегда,
и вновь печаль явит свобода:
лучами колется звезда
и осыпается со свода,
с вершины золотых небес
ручьём последнего блистанья
на Волгу чёрную, на лес,
что тянет руки в мирозданье.
А ведь она была тверда,
цвела немыслимым кристаллом!
Прощай, желанная звезда,
средь тьмы и ты мерцать устала…
 

 
Освободишь окна чело
от шторы, будто ото льда.
И постаревшее стекло
младая засверлит звезда.
Ты взглядом повернёшься к ней,
отодвигая тряпки туч,
и будешь ждать среди теней,
чтоб в комнату ворвался луч.
Чтоб осветился узкий кров
не лампой, что мертва заране,
а необузданных миров
неугасающим сияньем.
 

Ноябрь 2012

«Застряло ночью облако в саду…»

 
Застряло ночью облако в саду,
расцветшей вишней утром обернулось,
тебе напомнив чистоту и юность,
любовь и робость
в канувшем году…
 
 
Давно угасло, облетело имя,
которое и молвить ныне лишне…
Но как сияет молодая вишня,
обласканная взглядами твоими!..
 

8 июня 2009

Зерно

 
Вновь в думах неминучих
о тайнах бытия
по полю звёзд колючих
скитаюсь взглядом я.
 
 
Но там, где света гроздья
и тьма сплелись в одно, –
мне видятся колосья,
в которых спит зерно.
 
 
В свой срок оно проснётся
молитвами земли
и в солнышко собьётся,
и бытие продлит.
 

Март 2014

«А счастье наше было…»

 
А счастье наше было.
И не мешало очень,
что зиму ты любила,
а я, упрямясь, осень.
 
 
История простая.
В изгибах странных жизнь:
зимой мы вдруг расстались,
да осенью сошлись.
 
 
Сошлись, чтобы держаться
до старческих невзгод…
Вздыхая, любоваться
на счастье круглый год.
 

15 мая 2012

«…И этот снег…»

 
…И этот снег –
ночной, тишайший,
устав тесниться средь теней,
вдруг обернулся
белой чащей.
И странно мы пошли по ней.
 
 
Она забытым чудом пахла,
оставшимся
за сонмом лет.
Вела,
казалось,
вместе с парком
нас юность
на один рассвет.
 
 
И звёзды
прыгали по веткам,
уже не глядя свысока.
И мы,
нежданных два рассвета,
шли молча
на один
закат…
 

Март 2012

«От января не стало легче…»

 
От января не стало легче:
молчит бесснежье в сковах льда….
Но греют грудь и гладят плечи
неуходимые года,
 
 
что неминуче не забыты,
с кем я, жилец и домовой,
в своём ночном углу сокрытый,
всё грежу давнею зимой.
 
 
Там ночь уходит и искрится,
вся в серебре и янтаре…
И ничему не измениться
там, в нашем юном январе,
 
 
где тихое приволжье стынет
и, как по сказочной траве,
мы – до сиянья молодые! –
бредём по снежной синеве…
 

15 января 2012

«Не предаваясь суесловью…»

 
Не предаваясь суесловью,
мы жили истиной простой:
вода возлюблена землёю,
земля возлюблена водой.
 
 
Теперь – в простые веря вещи,
наивной мудростью полны, –
мы знаем: старость мыкать легче,
согласьем коль окроплены.
 
 
С того и будем мы с тобою,
покуда не повеет мглой,
одной живительной водою,
одной – когда уйдём… – землёй.
 

Апрель 2013

Сентиментальное стихотворение

 
…Вновь юность на душе алеет,
как зорька на седом пруду.
И рифма просится «аллея»,
ведь по аллее я иду.
 
 
О, сколь здесь было встреч с тобою…
Здесь восемнадцать было нам!..
А ныне вознесён судьбою
в конце аллеи белый храм.
 
 
Не оказалось всё игрою –
того не зная, к храму шли!
И памятник Петру с Февроньей[1]1
  Святые Русской Православной церкви, символизирующие любовь, верность и счастье семейной жизни.


[Закрыть]
чудесно рядом возвели.
 
 
…Весь в прошлом и сентиментален,
бреду… И вдруг знакомый вид:
спешит аллеей нашей парень
и девушка вдали стоит…
 

6 сентября 2014

Мотив романса

 
Как странно всё: твоя душа
в душе моей зазолотилась…
Любой твой взгляд и каждый шаг
теперь я жду как Божью милость.
 
 
Как странно вдруг: разбился дождь,
и снег дорогу запечалил,
которой ты теперь идёшь,
и всё погасло за плечами…
 
 
Тебя из грёз своих ваял,
боясь на землю опуститься…
И с кем сейчас душа твоя
и в чьей надежде золотится?
 
 
А может, это вспыхнул сон,
и через миг – глаза открыты?
Как странно близко это всё:
надежды свет и мрак обиды…
 

Декабрь 2013

«Пришла пора… В окно глядит устало…»

На зрячей печали окна…

Фёдор Сухов

 
Пришла пора… В окно глядит устало
ночной ноябрь смятением теней.
А жизнь, что так наивно ликовала,
уходит молча из груди моей.
 
 
Об этом думать странно мне и больно.
Улёгся взгляд, утих мечтаний шум…
Как будто за спиной осталось поле,
и я к тропе неровной выхожу.
 
 
Не тороплюсь, иду куда незнамо…
Но вижу вдруг в сыром своём окне:
из темноты идёт навстречу мама
и тянет руки белые ко мне…
 

20 января 2012

«Дом засыпает под дождём…»

 
Дом засыпает под дождём.
И я под шепчущим покровом,
как колыбель качаю дом
рукою тихой, добрым словом.
Но всё же – трудно в этот час
мне ладить с благостной волною.
Как будто, сединой лучась,
склонилась мама надо мною…
Молчанье у неё в груди
и виноватая забота:
ей так не хочется будить
подростка-сына на работу…
Ах, мама… Я давно не юн,
уж старость мне Господь дарует.
Я смену не просплю свою,
ни первую и ни вторую.
Я в третьей уж который год
шуршу за столиком листками.
А нынче слышу: дождь идёт,
по дому памятью стекая.
…И дом когда-то молод был,
не ведал ни тоски, ни драмы.
И дождь со мной летел в распыл!
А нынче льёт слезами мамы…
 

Август 2013

Прощание

 
…Качается звезда
в дрожащей капле,
а капля –
на ладони у меня.
 

Из ранних стихов

 
…Еле
ленивую
слышу волну,
доковылявшую еле
до лодки.
Мхом весь зарос
лунный валун –
чуждый,
далёкий…
 
 
Волга – не Волга,
просто вода,
даже не пахнет
осенью…
Это не Волга,
это беда,
ставшая
вялым озером.
 
 
Вот и приплыли…
В воде трава
змеями шевелится.
Капли – не звёзды,
на рукава
липнут, будто мокрицы.
Лодку свою
к камню приткну,
что прикорнул
тут спьяну.
Серую
тошно
вдыхать тишину.
Лучше на зорьку
гляну.
 
 
Спросит – скажу:
«Так вот живу…
Берег –
мусор,
ухабы…
Юность свою
и синеву
в реку
перелила бы…»
 
 
Зорька молчит.
Плохи дела.
Ползает
рвань тумана.
Волга живая…
Ужель ты ушла?
Тихо ушла.
Как мама…
 

Январь 2013

«Огни далёкие, слепые…»

Под толщей песков Сахары учёные обнаружили русла исчезнувших древних рек.

Из телепередачи

 
Огни далёкие, слепые
и ночью полымем измучены.
Как будто горькой жёлтой пылью
накрыло волжскую излучину.
 
 
Грозою грезит тишина…
Но жар безудержной пустыни
подполз блескучей лавой к нам.
И не попятится отныне…
 

Июль 2012

Дуб

 
Как флаг над травною толпою,
зажатый в кулаке земли,
возвышен он у края поля
от соплеменников вдали.
 
 
Под вековой его короной
в прохладе жилистых ветвей
снуют с опаскою вороны,
с почтеньем молкнет соловей.
 
 
Пусть он старик, кора – узлами…
Но я себя спросить хочу:
хоть на мгновенье он ослаблен
и разве не велик хоть чуть?
 
 
Его бугрят ветров лавины,
к нему огонь, как змей, ползёт…
А он окрест взирает львино,
чеканной гривою трясёт.
 
 
Грозы разбег гремит по лугу!..
А он не чует ничего.
И с восхитительным испугом
глядит округа на него.
 

Декабрь 2012

Шиповник

 
Там, где над ериком
тучка сухая парит,
где ветерок
утро светлою свежестью пóлнит, –
густо краснеет,
как брызги недавней зари,
острой красою
царапает небо шиповник.
Вольно разбросана
древняя терпкая сласть
здесь – по буграм и отлогам –
и дале, по лесу.
Лаской багряной
атласно она запеклась,
сжав семена кулачками
колюче-полезно.
Осень поспела.
И ягоды надобно рвать,
их отлучать от ветвей,
от земли
и от неба.
В бязевой торбе
им тихо теперь зимовать,
годом ушедшим
поить мою память
целебно…
 

3 января 2013

Татарник

 
Октябрь никого не торопит,
он медленной тишью согрет.
И только хрустит у дороги
татарника тёмный скелет.
 
 
Осыплются стебли и иглы,
сотрёт их неслышно покров…
Настанут весенние игры
ручьёв золотых и ветров.
 
 
В земле заупружит татарник
замесом грядущих цветков,
которые к свету протянет
из толщи угасших веков.
 

Январь 2013

«Радуй песней своей…»

 
Радуй песней своей,
соловей,
нескончаемой
музыкой жизни.
На вечерней заре –
лиловей,
а на утренней –
золотом брызни!
 
 
…Задыхается
тополь седой,
с тьмой весенней
ветвями играя,
где мерцает
в листве молодой
голосистая
капелька рая…
 

Январь 2013

Снег детства

 
Сугроб расползся серым тестом.
Февраль косит дождём убого.
…Как много было снега в детстве –
и белого, и голубого!
 
 
И золотого – с солнцем шумным,
с лучами, что сугробы стригли!..
Когда-нибудь я напишу вам
о снеге детства в дивной книге,
 
 
в просторной, будто Волга, повести.
Когда-нибудь, когда-нибудь…
Ведь он не только детством помнится –
всю жизнь он освещает Путь.
 
 
Мы шли –
травой, песком и льдами,
порой безумны, слабы, злы.
Но он светил из дальней дали,
спасал,
когда мы попадали
в сырые тёмные углы…
 

Февраль 2013

«Туман и снег. Седое молоко…»

 
Туман и снег. Седое молоко
январскому предзорью не по вкусу.
Луны ломоть, весь тучами покусан,
увяз в тех тучах и исчез легко…
 
 
Но солнце проворачивает спицы
младых лучей – и тает снежный дым.
Рассвет, рассвет над городом моим!
Окно в моей клетушке золотится,
как райские – прости, Господь! – врата
иль арка дома этим часом ранним.
И выдыхаешь тихо: «Лепота…».
 
 
И надо ль грезить потаённо раем,
коль в соты городские новый мёд
с Небес стекает солнышком янтарно,
и райским светом вспыхивает лёд?
И мне о том писать высокопарно
сейчас не грех. Кто видит, тот поймёт.
 

15 февраля 2013