Книга: Дешевый роман - Вячеслав Прах

Читать не советую до прочтения книги, за спойлеры не отвечаю

Завязка такова: "Автор" (не Прах, а ГГ) пишет роман. Демонстрируются безвкусные отрывки, отражающие его реальность, только пишет он про женщину, потерявшую мужа. Сам-то он никого не терял, походу, иначе бы не писал так странно. Странно потому, что уж слишком не реалистично. Не реалистично потому, что автор хочет покидать парочку размышлений через бедную женщину, в результате ее горе превращается в платформу для цитаточек и вычурных метафор.

- Рита, давай займемся любовью. Она игриво коснулась моего плеча и поцеловала в висок, с интересом рассматривая мой профиль. - Кто ты? - Я мечтатель, а быть мечтателем легко... Реалистом быть тяжелее. У них нет крыльев и они ломают чужие, особенно тем, кто их окрыляет. Я мечтатель и сейчас я мечтаю заняться с тобой любовью

Когда автор рыгнул пафосом прямо мне в лицу, я впервые почувствовал то легендарное ощущение, когда хочешь взять ноутбук и швырнуть его об стену. Разбить вдребезги из-за нахлынувших чувств, надеясь избавиться в одночасье от прочитанного. А ведь я многого дерьма повидал. Что можно сказать об этой цитате? Люди так не разговаривают. Ты можешь быть трижды философом - Богом философии - только все равно останешься простым смертным. И, бл*ть, Рита, тебе предложили потрахаться, зачем ты спрашиваешь "Кто ты?". Как у тебя это в голове зародилось вообще? А я скажу как. Это зародилось у "автора", дабы он мог родить цитатку со штамповым набором псевдофилософии. Да забейте в гугле, вам на ассоциацию мечтетелей с крылатыми тва... птицами пару тысяч книг предъявят. Ладно, слишком я придрался к этому. Давайте разберем все остальные диалоги! Нет, серьезно. Я могу принять заоблачные рассуждения автора или мысли ГГ, но делать такими диалоги! В них не веришь, видишь только уши автора и его персонажей-марионеток, которые мертвы. Абсолютно.

- Ты знаешь, я так много раз бросал все, за что бы ни брался, что теперь я не верю больше себе. Я предавал свои мечты, меняя их на другие. Я все предал. И я тебя предам, Муза. Рита качала головой, ей искренне хотелось меня утешить. - Не правда, не говори так. Ты сильный, я это знаю. - Нет, это не так. Меня качает в разные стороны, как лодку во время шторма, и всякий раз я падаю за борт. Я не сильный, мой герой сильный, не зря же я выбрал его главным героем книги. В нем нет моих недостатков и полно тех достоинств, которыми я обделен. Я завидую ему и в то же время соболезную. Мне его жаль. Это я его убил!

Пауза. Может, это задум такой, но!... мимо. Нет, серьезно, это просто слова, на которые читатель тупо тратит свое время и интереса у него не прибавляется от этого. Только потому, что мы не знаем героев. Не видим их характеров, но "автор" говорит так, будто я его уже знаю, как облупленного. Это первая глава или сто первая? Прошу прощения, если это продолжение и ГГ уже знаком фанатам, хотя это так себе оправдание. Плэй.

- А ты можешь его оживить? Сделать так, чтобы все это оказалось страшным сном, а утром наступил новый день? - Могу, но я этого не сделаю. - Почему? - Дело в том, что я полюбил тот цветок, в который вселилась его душа. А оживить, это значит - убить пион и весь его аромат, которым будут дышать главные герои моей книги еще несколько сотен листов. Этот цветок даст ответ на главный вопрос моей книги. Ты помнишь этот вопрос?

ЧТО? Ладно, образно или буквально, но душа мужа героини "автора" стала пионом. Зачем разводить разговор об оживлении, когда смерть идет, как задуманное? Лично, я не понимаю этих пустых рассуждений. К слову, какой вопрос, так Рита и не сказала, а я слишком туп, чтобы догадаться. Просто напомнила, что "автор" жестокий. Надеюсь, это проявится в книге, потому что трахаться ради вдохновения, это не верх эгоизма, Гэб. И снова надеюсь, что в дальнейших главах покажут, как Гэб использует людей (или хотя бы табуретку Риту). По-настоящему, использует. Немного о Рите. "Автор" утверждает, что в нем есть женское начало, но Рита представляется типичной героиней глазами мужчины. А по меркам литературы, так настоящей марионеткой или фиговой актрисой, которая читает сценарий по бумажке - решайте сами. Конечно, я сужу только по отрывку (и бесхарактерность героини может оказаться трюком), но что-то мне подсказывает, что вряд ли там будет рост персонажей, а если какие-то действия от Риты и станут происходить, то закручены они будут только на сексизм... женском начале "автора".

- И как ты себе представляешь этот момент, когда будешь стоять на книжных полках? Габриэль улыбнулся: - Вот видишь, ты говоришь "я буду стоять", а не мое произведение. - И что с того? - не поняла Рита

А давайте поговорим о х*йне?))))00 Заодно расстянем объем. Ведь не часто встретишь автора, который льет воду в "божественных" диалогах, а не в описании. Ведь пофиг, как они выглядят, где находятся, что делают. Главное, это "интеллектуальные" разговоры, разговоры, РАЗГОВОРЫ!!! Мать их! А еще, как бы хотелось сказать, что здесь совершенно нет сюжета (по аннотации, кстати, это легко просматривается), но не могу. Это уже судить тем, кто дочитает до конца. Или хотя бы больше 50%. То же самое и про Риту.

Моя задача тебя вдохновлять, быть твоей страстью и музыкой. Я приму любую позу, лишь бы ты вошел и оставил свой прекрасный почерк

Сразу же думается, раком и кончил. Если это не притворство, то, надеюсь, это не виденье "автора" и автора женщин. "Покорно и по Библии" в 21 веке не прокатит.

...Если бы музыка пахла, - дочитала она. Рита заглянула мне в глаза, пытаясь найти в них продолжение. - Что ты можешь об этом сказать? - не сдержался я. - Я - пион, а быть пионом легко... - процитировала Рита. - Ты улавливаешь ритм, который я задал тексту. Ты различаешь мои интонации. - Это не сложно

Это не сложно. Это бессмысленно, пока что. Я прочитал отрывок, да так и не смог ничего уловить. Пустота. Одна галимая пустота душила меня в своих объятьях, как невидимые руки не отпускали горло Юлии, когда она тонула в холодной ванне. Я - овощь, а быть овощем легко... Ладно, я придираюсь опять, но я бы разобрал этот роман на цитаты и знатно постебался бы. Почему я не верю в "Дешевый роман"? Я вижу здесь графомана. Небольшой мастер-класс от боженьки! Если вы видите: 1. Пафос (там же может быть слащавость или грубость ни к месту, короче, любая гиперэмоциональность) 2. Причудливые метафоры и сравнения, якобы красивые (но иногда смешные) предложения, невообразимые синонимы обычных слов 3. Тонны рассуждений на одну тему или даже несколько тем (графоманы не особо держат мысль в мозгу и поток собственной философии их сносит, как цунами, собирая все воедино), но при этом вы не узнали ничего нового, да и цитатник собственный не пополнили 4. Плоских героев, непрописанный мир и обстановку 5. Наивность автора/ситуаций/героев 6. Бессвязность эпизодов 7. Неоправданное высокое самомнение ГГ, в котором проглядывается сам автор ... то на лицо графоман. Закрывайте книгу и бегите! И для справедливости, любой знаменитый автор, когда-то был графоманом, просто сейчас легче с печатью, чем сто лет назад. Поэтому я на данном авторе крест не ставлю и гляну другие его книги (правда, с надеждой, чем с удовольствием). Писатель от графомана отличается ростом, чего я и желаю Праху.

- Вводи нового героя немедленно. - А как мне его найти? Человек в костюме развернулся, чтобы уходить. - А как находят своих героев? Сами входят в книгу!

Сам даже член не входит потому, что у него мотивация есть! Нет. я понимаю. Приятно поговорить о написании своих книг и писать об этом, но для этого есть интервью, блог, социальные сети, а не книги. И еще, почему такие нападки на реалистов? С чего Гэб взял, что Человек-в-костюме был реалистом? Он нес полную околесицу. Теперь снова хочется придраться, что зубы сводит. Души писателей стоят дешево. LOL. Да, писать надо с душой, но не ради денег. Зарабатывать книгами сложно. Хорошие вещи (душевные) пишутся долго и выгоды большой не приносят. Достоевский вам не Елена Звездная с ее сериями. В конце концов, что получают хорошие писатели? Бессмертие, а оно бесценно. Безмерно бесит узколобость "автора". Мыслит он шаблонами (надеюсь, г-дин Прах со своим героем не согласен). Гэб считает реалистов сухарями, неспособными мечтать вообще - такие вот прагматики/циники/бездушные твари. А вот творческие люди нежны, аки лепестки роз. Не умеют они (все!) полки прибивать, да и руки у них не приспособлены для тяжелой работы. Наверное. Гэб не читал Джек Лондон Мартин Иден.

- А если в комнату сейчас вломится грабитель, то защищать тебя я буду ручкой и листом?

Как мне хочется уже хоть какого-то действия. Не только слова, слова, СЛОВА, а поступки! Пусть уже ворвется грабитель или новый персонаж неожиданно нагрянет. Ручку, кстати, можно в глаз воткнуть или в шею.

Мне нужно было срочно что-то сделать, чтобы восстановить свое мужское достоинство перед Ритой, и я сел писать...

Я понял замысел автора! Это стеб! Ну или я не могу объяснить такой поступок. Это все равно, если бы: человек обосрался. "Мне нужно было срочно что-то сделать, чтобы восстановить свое мужское достоинство перед Ритой, и я сел срать...".

Хотел высмеять, а получилась злая какая-то рецензия. Наверное, слишком часто мне попадались подобные произведения или уже достало все это. В защиту себя скажу, я за современную русскую литературу. Я не имею против СИ, правда, толкового СИ, что выбрался в полноценные книги (такого я еще не встречал, но не теряю надежду). Ведь понимаю, что будущее за молодыми и достойными. А большинство молодых авторов сейчас в Интернете. Ладно. Прах к праху, а я валю отсюда нах*р! P. S.

- А критика, как ты к ней относишься? Ведь будут и те, кто не поймет твоей души. - Ты права... - Я задумался. - Смотря о какой критике ты говоришь. Если это пена изо рта завистливых реалистов, которые сами не умеют мечтать, то я их отправлю в мир недописанных книг. Есть такое место, что-то вроде юга Франции, лазурных берегов. Но есть критика конструктивная - человек подойдет и укажет мне на мою ошибку, объяснит свою точку зрения, - то я пожму ему руку. Это не люди, а ангелы, уберегающие писателей от написанных ими бед.

Отправляюсь на юг Франции, там, где лазурные берега. После такого мне отдых точно не помешает. P. S. S. Как реалист, я хочу сказать лично автору: "Пошел на х*й!".

Текст рецензии: Второй раз я взялся прочесть книгу Вячеслава Праха. На этот раз "Дешевый роман". У меня остались крайне негативные впечатления от прочтения произведения "Кофейня", но я решил дать автору второй шанс. Может быть, в прошлый раз я недостаточно оценил глубину творчества Вячеслава? Может быть, я был к нему предвзят?

Я честно купил электронную версию "Дешевого романа", чтобы, если уж произведение мне не понравится, по крайней мере автор получил свои роялти от моего прочтения. Долго не решался открыть произведение, но, наконец, собрался и начал читать:

Я умер. Да, я не вечен, как и всё в этом мире. В вашем мире. Я иду по дороге, ведущей к моему дому, я его построил своими руками, этими же руками я укачивал тех, кто сейчас в этом доме спит. Я иду тем путем, которым мы привыкли ходить. Странная вещь – привычка, для человека, который не чувствует больше дождя. Я и есть дождь. Но я не ощущаю себя. Я иду дорогой, которая давно уже не моя, по старой памяти я открываю ворота. Они не услышат этот скрип. И мои шаги исчезнут, когда закончится дождь. Я смотрю на окна, в которых темно, там нет больше меня. Там нет больше света дневного, и если я – ночь, то в этом мире нет больше дня.

А потом вокруг наступила темнота. Сначала я решил, что слишком глубоко погрузился в реальность книги. Так сказать, утонул в ней. А потом осознал: ничего подобного – у меня просто лопнули глаза! Лопнули. Глаза. Карл. От того кромешного ужаса, которым в очередной раз закидал меня автор.

Скрипя сердцем (а, может, и не только им) я таки дочитал "Дешевый роман" до конца. Скажу одно: в этом случае название подобрано очень правильно... Сюжет (если поток информации, раскиданный по страницам, вообще можно назвать сюжетом) не проработан. Предложения написаны "сладко", как подобает статусам во "Вконтакте", но без какого-либо намека на реализм, на то, как оно есть в реальной жизни. Предисловие:

– Алло. Юлия? Простите, что вас потревожили среди ночи. – Слушаю вас. Медсестра тихо откашлялась. – Ваш муж умер четыре минуты назад. Примите мои соболезнования… Вам нужно приехать…

4 минуты? У нее что, записан телефон всех пациентов больницы? Да жене могли позвонить только утром! Или хотя бы через 40 минут. Пока оформят факт смерти. Пока направят тело на вскрытие. Пока найдут телефон... Первая глава:

«Она бежала к своему холодному мужу, ей и вправду казалось, что он холодный… Я не узнаю тебя больше, мой свет. У меня есть фотографии твои – живые, теплые еще. Но если бы тебя сфотографировали сейчас и показали мне, я бы тебя не признала. Я не чувствую энергетики рядом с тобой и весь дом пропах моими духами, чтобы хоть как-то затмить тот запах, тобою оставленный запах – вчерашнего дня. Тебя нет с нами сегодня, не делай мне больно. Где ты сейчас? Кем ты стал или чем? В чем теперь смысл твоей жизни, если ты обрел для себя новую форму существования?

О чем ты, б..ть?! В чем смысл твоей жизни?! Типа чувак умер, скотина, и не сможет больше "жить ради нее"?! Что за эгоизм? Или это: "ты обрел для себя новую форму существования"... – автор хоть представляет, что чувствует человек, потерявший близкого? Насколько это больно? Стоя перед фактом такой утраты, ты в последнюю очередь будешь думать, в кого переродился (и переродился ли) близкий тебе человек... Что за ужас? Или, если речь не о физическом перерождении, а о том, что умерший "стал ангелом" (читай: теперь на небесах), все равно это как-то мало согласуется с настоящим мучительным горем, болью утраты.

Вот в этом и кроется самая главная проблема самиздата (а мы помним, что г-н Прах вошел в литературу через самиздатовскую площадку Ридеро): у каждого появляется шанс выкинуть свою книгу на рынок. Выкинуть ее на рынок не вовремя. Слишком рано. Когда она еще толком не проработана. Когда над ней еще "пахать и пахать". Помню, учась в классе шестом, я очень увлекался поэзией. Писал стихи, некоторые из которых периодически появлялись в городских изданиях. И в какой-то момент я даже замахнулся на роман в стихах. Писал его около месяца. И понес к редактору одной из детско-юношеских изданий... Наверное, в тот день у нее было не самое лучшее настроение. Потому что она разнесла меня в пух и прах. Мой "роман" был разобран ею буквально по строчкам и я не совру, если скажу, что, покинув редакцию поздним вечером, я был раздавлен. Но это был ценный урок: не все то, что лично тебе кажется "шедевром", таким на самом деле является. И слава богу, тогда было невозможно издать книгу самостоятельно. Я был вынужден идти к редактору, которая поставила меня на место... Потому что в противном случае, я бы просто выкинул книгу на "Литрес" и, в дальнейшем, все негативные отзывы списывал на "зависть" и "узколобость" читателей... Так вот, к чему я это все?

Вячеслав Прах – молодец. Но если он хочет стать настоящим писателем, ему следует тщательно поработать над своим творчеством, стилем и пр. Да, некоторым людям его произведения нравятся. Но, знаете ли, героин тоже кому-то нравится. Только это не делает его лекарством. И факт некоторой популярности странных романов Вячеслава Праха "на автомате" не превращает их в настоящую литературу.