Текст книги "Тишина. История Эдисона Торреса"

4. Последняя жертва

2019 год. Июнь. Пятница. Ночь. Рабочий день Ланы уже давно закончился, когда ей привезли очередной труп…

***

Невысокая, стройная, молодая женщина сидела в кресле за столом и записывала что-то в тетрадь. Дверь в морг с грохотом открылась, и по полу застучали колёса медицинской каталки, но женщина даже шелохнулась. Вскоре звук стих, и кто-то подошёл прямо к её столу.

– Привет малышка! – сказал низкорослый мужчина лет тридцати в голубой форме и усмехнулся, – Я привёз тебе подарочек.

– Фрэнк, сколько раз тебе говорить, не называй меня «малышкой», – холодно произнесла Лана и наконец посмотрела на того, кто пришёл.

– Хорошо, хорошо, не буду, – улыбнулся мужчина.

Лана взглянула на каталку с большим вытянутым чёрным мешком, которая стояла прямо за спиной пришедшего.

– Господи… – устало выдохнула она и снова посмотрела на Фрэнка, – До завтра это не может подождать?

– Ты же завтра не работаешь.

– Вот именно. Пусть Джексон разберётся с этим трупом. А мой рабочий день уже давно закончен.

Лана быстро дописала что-то в тетради и, закрыв её, отложила в сторону, после чего снова посмотрела на каталку.

– Фрэнк, я так устала. Правда, – сказала она, – Я очень хочу домой.

– Ну… Твой поход домой не от меня зависит… В любом случае труп никуда не денется. По крайней мере до завтрашнего утра точно. Он же не может ожить и уйти! Или может? – сказал мужчина и засмеялся.

Лана демонстративно закатила глаза и покачала головой.

– Знаю, знаю! – махнул рукой Фрэнк, – Тебе не нравятся мои шутки.

– Да.

– Ладно. Молчу.

– Молчишь и уходишь, – сказала женщина и кивнула головой в сторону дверей.

– Так ты что… даже не взглянешь на тело?

– Зачем? Джексон придёт и займётся им. На что мне там смотреть?

– Ну-у-у… Не хочешь – не смотри. Я думал, что тебе понравится.

– Понравится что? Труп? Фрэнк… Давно хотела тебя спросить…

– Отвечу на все твои вопросы.

– У меня только один.

– Женюсь ли я на тебе? – сказал мужчина и снова засмеялся.

– Очень смешно… Ха-ха… Нет. Хотела спросить тебя… Ты что… Больной?!

После этого вопроса мужчина рассмеялся ещё громче.

– Всё, хватит! – разозлилась Лана. – Я правда устала! Ты мне мешаешь! Уходи! – она указала рукой на двери. – Я доделаю свои дела и поеду домой!

Фрэнк перестал смеяться.

– Да уж… – протянул он. – Ты сегодня не в духе.

– Что касается тебя… – сказала женщина и замолчала.

Она встала из-за стола, подошла к мужчине совсем близко и прошипела ему прямо в лицо:

– Я всегда не в духе.

Лана взяла Фрэнка за плечи и развернула его лицом к выходу.

– Очень жаль, – сказал он, – А я хотел пригласить тебя на свидание.

Женщина чуть подалась вперёд и прошептала ему в ухо:

– Если я… когда-нибудь… пойду на свидание с кем-нибудь… то это точно будешь не ты… Фрэнки.

После этих слов Лана отпустила его плечи и легонько толкнула его в спину. Фрэнк сделал пару шагов вперёд и остановился. Он повернулся к женщине и, на этот раз без улыбки, с серьёзным выражением лица, спросил:

– Почему?

– Потому что ты слишком назойлив, – скрестив на груди руки и еле заметно улыбнувшись, ответила ему Лана.

– Ладно. Тогда пойду приглашу Кейси на свидание. Она-то уж точно не откажется.

– Да уж. Без сомнения.

– Так ты не хочешь посмотреть на труп? – уже подойдя к дверям, снова спросил Фрэнк.

– Почему ты так хочешь, чтобы я на него посмотрела? – поинтересовалась Лана.

– Потому что я думаю, если ты его увидишь, то ты не захочешь оставлять его Джексону.

– С чего бы это?

– Просто взгляни, – настаивал Фрэнк.

– Хорошо… Хорошо, – наконец согласилась Лана. – Если я посмотрю, ты уйдёшь? – спросила она.

– Обещаю! – положив правую руку себе на грудь, громко сказал мужчина.

Глубоко вздохнув, женщина подошла к медицинской каталке. Взглянув на Фрэнка, она расстегнула мешок и отодвинула в стороны его края.

– О Боже… – после непродолжительной паузы, выдохнула она.

Прямо перед ней лежало мёртвое тело молодого мужчины… Рот его был широко раскрыт, а во рту не было языка…

– Да-а-а… – подходя ближе к Лане, протянул Фрэнки. – Очередная жертва «Пожирателя». Надеюсь, что последняя. Краем уха я слышал, что полицейские нашли свидетеля, который сможет опознать убийцу.

– Правда?! – удивилась Лана и, наконец отведя взгляд от трупа, посмотрела на собеседника.

– Правда, – ответил ей он. – И ты, наконец, узнаешь имя своего кумира.

– Моего кого?

– Кумира! – громче повторил мужчина.

– Ты что… Правда больной? С чего ты взял, что он мой кумир?

– Да так… Просто я несколько раз видел, как ты вырезала из газет статьи о его убийствах. И те несколько раз, когда к нам поступали трупы с отрезанными языками, ты первая бежала их исследовать.

– И что?

– А то, что… возможно больна ты, а не я! Фанатка «Пожирателя языков»! – сказал Фрэнк и опять засмеялся.

Лана так яростно посмотрела на собеседника, что у того даже мурашки пробежали по коже, и он тут же перестал смеяться.

– Я пошутил. Пошутил, – сказал Фрэнк, – Правда. Это была всего лишь шутка. Не злись.

– Ты сказал, что уйдёшь, если я взгляну на труп, – грозно произнесла женщина.

– Да, да… Уже ухожу, – вытянув вперёд ладони, ответил ей мужчина и попятился к выходу…

Он остановился возле дверей.

– Значит ты останешься? – спросил он.

– Конечно. Я же больная фанатка «Пожирателя языков»! – прошипела ему в ответ Лана.

– Ладно, не злись. Тебе принести что-нибудь? Кофе? Есть хочешь?

– Кофе. Если тебе не трудно.

– Для тебя мне ничего не трудно. Буду через десять минут, – сказал Фрэнк и уже открыл дверь, чтобы выйти, как женщина вдруг громко сказала:

– Предыдущие два трупа без языков, которые я обследовала… Их убил не «Пожиратель»!

Фрэнк повернулся.

– С чего ты это взяла? – поинтересовался он. – У них не было языков, значит это был «Пожиратель».

– Те два трупа, муж с женой… Сначала их отравили. Они были уже мертвы, когда их закололи ножом… а потом отрезали языки.

– И что?

– А то, что «Пожиратель» никогда никого не травил. К тому же, он всегда пользуется одним и тем же ножом, а в том случае лезвие было другое. И языки были отрезаны не так, как у всех остальных. Это точно был не «Пожиратель».

– Ты сказала об этом полиции?

– Господи, Фрэнки, конечно! Это моя работа! Но они повесили этих двух на «Пожирателя». Уверена, что были и другие, которых убил не он.

– Ну… Это логично. Нет языков, значит это был «Пожиратель». В любом случае, Лана, тебе-то что?

– А то, что где-то безнаказанно ходит ещё один убийца. А может быть и не один…

***

Фрэнк ушёл. Лана осталась одна наедине со свежим трупом.

– Так… – выдохнула она, глядя на тело. – Посмотрим…

5. Свидетель

Боб Майер двадцатисемилетний парень… Парень… Мужчиной назвать его было крайне трудно… Высокий, худощавый и неопрятный, довольно неприятного вида…

Он вышел из дома своего деда около одиннадцати вечера и отправился в бар. Он шёл так быстро, почти бежал, словно за ним кто-то гнался. Хотя на улице в это время почти никого не было, и никто, конечно, за парнем не гнался. Только тихо шёл… Шёл почти неспешно, поодаль, и ни разу не ускорил свой шаг. Этого и не требовалось. Боб то и дело останавливался и оглядывался по сторонам, теряя при этом время.

За Бобом шёл кто-то, но он этого не видел и не знал. Но несмотря на это, он будто чувствовал какую-то опасность. Парень почувствовал её, как только переступил порог дома и оказался на улице, и это чувство тревоги не покидало его до самого бара.

В баре Боб пробыл не больше получаса. Здесь, среди множества людей, он почему-то тоже не чувствовал себя в безопасности. Ему постоянно казалось, что за ним кто-то наблюдает. Он оглядывался по сторонам, но никто вокруг даже не смотрел в его сторону. Так, будто его вообще здесь не было.

Боб Майер выпил несколько рюмок спиртного и спешно покинул бар. Чтобы добраться до дома деда, ему нужно было свернуть налево, но там, как назло, припарковалась патрульная машина. А Боб не желал «свидания» с полицейскими. Он всегда обходил их стороной. Вдруг они остановят его? Вдруг что-то заподозрят?.. Боб боялся полицейских так, словно они были ясновидящими и, только взглянув на него, могли узнать все его секреты. Секреты, которые никто и никогда не должен был узнать…

Боб свернул вправо, обошёл дома и снова повернул. Вскоре он вышел в городской парк. Теперь, чтобы добраться до дома деда, ему нужно было миновать этот парк.

Алкоголь подействовал и Боб больше не ощущал этого чувства опасности, взявшегося непонятно откуда. Он спокойно шёл по ночному парку и думал о вчерашнем вечере. То, что он сделал всего несколько часов назад, так сильно воодушевляло его!.. Он был так доволен собой. Он чувствовал себя богом. Он жалел только об одном… Жалел, что не мог никому рассказать о своих «подвигах»…

Впереди виднелась дорога. Боб уже был в паре десятков шагов от выхода из парка, как вдруг кто-то окликнул его. Низкий мужской голос громко произнёс его имя:

– Роберт Майер!

Боб остановился и оглянулся. В нескольких шагах от него стоял высокий мужчина в чёрном костюме. Боб испугался, но постарался не подавать вида.

– Кто вы? – спросил он. – Мы знакомы?

– Нет, – ответил ему мужчина. – Мы не знакомы. Но я хорошо знаком с твоим… «творчеством».

– С каким ещё творчеством? – усмехнулся Боб.

Высокий мужчина в чёрном костюме сделал несколько шагов вперёд и оказался прямо рядом с парнем.

– Ты прекрасно понимаешь, ЧТО я имею ввиду, – угрожающе глядя на Боба, произнёс он.

И Боб понял о чём именно говорит этот страшный, странный человек. Он быстро развернулся, чтобы убежать, но не смог. Мужчина в чёрном костюме успел схватить его за ворот жилетки и резко дёрнул назад так, что парень упал и чуть ли не ударился головой о каменную дорожку.

– Кто ты такой?! Какого чёрта тебе от меня нужно?! – завопил Боб и немного отполз назад.

Мужчина в чёрном костюме сделал пару шагов вперёд и угрожающе навис над парнем.

– Встань! – тихо, но в приказном тоне, сказал он.

Боб, сам того не понимая, повиновался этому, неизвестному ему, человеку. Он поднялся на ноги и посмотрел в тёмные, казалось бы, совсем чёрные глаза.

– Мне очень жаль твоего деда… – сказал странный человек в костюме.

После этих слов Боб увидел, как в его руках что-то блеснуло. Почувствовал, как сильная рука незнакомца крепко сжала его плечо, а потом… жуткая боль в животе…

Боб схватился за живот. Из него что-то торчало. Что-то твёрдое. Он опустил глаза и увидел рукоять ножа и… кровь… Свою собственную кровь.

– За что… – еле слышно прошипел Боб и стал падать.

Высокий мужчина в чёрном костюме подхватил его и глядя в его глаза тихо сказал:

– Ты знаешь…

***

Убийца оттащил свою жертву с дороги и затащил за кусты. Он положил мёртвое тело Боба Майера на землю, встал перед ним на одно колено и выдернул нож из его живота.

В это время раздался какой-то хруст. Мужчина в чёрном костюме оглянулся и увидел в кустах слева от себя какого-то мальчишку лет пятнадцати на вид. Мальчишка смотрел на него испуганными глазами. Он не видел, как этот мужчина убил человека, перед которым сейчас стоял на колене, но видел, как тот выдернул из его живота большой нож. Мальчишка хотел незаметно уйти, но наступил на какую-то ветку, которая так предательски хрустнула под его ногой.

– Пожалуйста, не убивайте меня, – испуганно прошептал он.

– Уходи! – сказал ему убийца.

Мальчишка тут же кинулся бежать. Он бежал не оглядываясь. Бежал так быстро, как только мог. Вскоре он выбежал из парка. Где-то на дороге он увидел двух полицейских и сразу же кинулся к ним.

– Там… там… – пытаясь отдышаться, говорил он, – Там… он… Он убил человека…

– Кто он? – спросил один из полицейских.

– Я… Я не знаю… Я видел… Я видел нож… Он… Он выдернул нож из его живота…

***

Когда мальчишка убежал, мужчина в чёрном костюме снова склонился над своей жертвой и… Отрезал ему язык. Он положил язык в целлофановый пакет и сунул в карман своего пиджака. Вытер с лезвия кровь о футболку Боба и убрал нож в чехол под пиджаком. Потом он спокойно поднялся и неспешно пошёл в противоположную сторону от той, в которую побежал свидетель…

6. Разоблачение

Суббота. Почти весь вечер Лана провела у подруги и вернулась домой только около полуночи. Она приняла душ, переоделась и легла в кровать. Минут десять, а может быть и больше, женщина ворочалась в постели. Она абсолютно не хотела спать, хотя и чувствовала себя чертовски уставшей. Она попыталась подумать о чём-то хорошем, помечтать, но вдруг почувствовала какое-то странное беспокойство.

Лана резко села в кровати и огляделась. Тёмная спальня. Всё вокруг было почти чёрным. В комнату, в щель между шторами, проникала только тусклая полоска света от уличного фонаря.

– Господи… – выдохнула женщина и закрыла лицо руками.

***

Лана вышла из спальни. «Нужно выпить» – подумала она и направилась в кухню. Там она достала из холодильника бутылку пива и, открыв её, села за стол. Сделав глоток ледяного напитка, она оглядела свою небольшую кухню, и та показалась ей какой-то холодной и неуютной. В общем-то в этой маленькой квартирке, где последние несколько лет жила Лана, всё было холодным и неуютным. Она жила здесь только потому, что это жильё было довольно близко к тому месту, где она работала. Жила, но не считала это место своим домом. Наверно поэтому она даже и не думала сделать так, чтобы в квартире стало хоть чуточку уютнее… То место, которое женщина считала своим домом, находилось далеко-далеко отсюда… Небольшой дом на маленьком островке посреди большого-большого озера…

– Господи… Как же я хочу домой… – выдохнула Лана.

«Ещё немного… Потерпи… Скоро ты оставишь эту работу и будешь жить там, где хочешь…» – сказал ей внутренний голос.

Женщина ещё раз окинула взглядом кухню и поднялась со стула. Прихватив с собой бутылку пива, она отправилась в гостиную.

***

Лана устало плюхнулась на диван, чуть ли не выплеснув содержимое бутылки на свой чёрный шёлковый халат.

– Уфф… – выдохнула она и сделала пару глотков холодного напитка.

В гостиной было чуть уютнее, чем на кухне или в спальне. Здесь Лана чувствовала себя немного лучше. Но чувствовала она себя лучше только потому, что в этой маленькой комнате висела одна из её любимых картин. Лана всегда возила её с собой, где бы она ни жила…

Женщина поставила бутылку на журнальный столик, откинулась на спинку дивана, запрокинула голову назад и закрыла глаза. Не прошло и минуты, как в комнате раздался телефонный звонок.

– Боже… Ну кто там ещё?! – недовольно пробубнила Лана.

Она открыла глаза и посмотрела на часы на стене.

– Второй час ночи…

У телефона включился автоответчик.

«Лана! Эй! Я знаю, что ты дома! И знаю, что ты не спишь! Спросишь откуда? Сама не знаю. Просто чувствую. Может быть я экстрасенс?» – говорил женский голос. Это была подруга Ланы – Анджела, у которой та провела весь вечер.

«Лана! Ответь! Я звонила тебе на мобильный, но ты не отвечала!» – сказала Анджела.

Женщина неохотно поднялась с дивана, подошла к телефону и взяла трубку.

– Я не отвечала потому, что выключила звук у мобильника. Ты видела который час?! Почти два часа ночи! Я вообще-то спать собиралась…

– Да ладно! Не ври! Знаю я тебя! Ничего ты не собиралась! Ну… Может и собиралась, но не получилось… – сказал женский голос на другом конце провода.

– Ты что… Правда ясновидящая? – спросила её Лана.

Анджела рассмеялась.

– Конечно нет, – сказала она, – Ты сама мне говорила, что у тебя бессонница в последнее время!

– Точно, – усмехнулась Лана. – Так что ты хотела?

– Просто поболтать.

– Ой, ладно тебе, Анджи! Ты бы не стала мне просто так звонить в такой час. Что случилось?

– Ты телевизор смотришь?

– Нет. Пью пиво и слушаю тишину.

– Включи скорее! По пятому каналу скоро начнётся экстренный выпуск новостей!

– Ну и что?

– Включи, включи! Посмотри! Не пожалеешь!

– Если не скажешь, что там, я смотреть не буду.

– Полиция задержала «Пожирателя»! – почти выкрикнула Анджела.

Лана выпрямилась и, округлив глаза от удивления, уставилась куда-то в пространство.

– Что?! – после непродолжительной паузы, выдохнула она.

– О! Уже начинается! Я перезвоню тебе! – выпалила Анджела и отключила телефон.

Лана кинула трубку на базу. Подбежав к журнальному столику, она схватила с него пульт и включила телевизор.

***

Лана смотрела в телевизор, но казалось, ничего не видела. Только какие-то отрывки. Она слышала звук, но не могла разобрать слов. Она была словно в тумане. Всё, что она услышала это: «По подозрению в убийствах был задержан известный художник Эдисон Торрес».

– Эдисон Торрес… – почти беззвучно повторила она, – Эдисон…

Всё, что увидела женщина, это его лицо…

Экстренный выпуск новостей закончился. По телевизору начался какой-то глупый сериал. Лана нажала на кнопку выключения на пульте и в комнате воцарилась тишина.

Бросив пульт на журнальный столик, женщина посмотрела на свою любимую картину, которая висела на противоположной от неё стене. Потом она медленно поднялась с дивана и также медленно подошла к этой самой картине. На большом холсте был изображён замок. Замок на холме. В ночи… И луна…

Лана долго смотрела на картину. Она всегда притягивала её… Словно уносила в какой-то другой мир… А потом женщина перевела свой взгляд на подпись художника в правом нижнем углу. Она осторожно провела пальцами по этой надписи.

«Эдисон Торрес» было выведено красивыми буквами.

– Эдисон Торрес… – тихо произнесла Лана, – Эдисон… Так значит это был ты…

***

Спать Лана уже не могла. Она быстро собралась, взяла какую-то большую, тяжёлую папку и вышла из квартиры.

Оказавшись на улице, женщина села в свой автомобиль и поехала куда-то…

7. Просьба

Ночь. Невысокий, седоволосый, немного полноватый мужчина в светлом костюме стоял возле окна и не спеша потягивал красное вино из бокала. Он не слышал, как кто-то открыл входную дверь в его квартиру и тихо прошёл по коридору прямо до его кабинета. Мужчина стоял спиной к двери и о чём-то думал. Он не мог видеть, как в помещение вошла женщина в длинном, чёрном как ночь, платье…

Лана тихо остановилась в дверях, прижимая к груди толстую, чёрную папку с какими-то бумагами.

– Пап! – немного помедлив, окликнула она мужчину.

Тот вздрогнул от неожиданности и резко развернулся в сторону двери. Бокал с вином выпал у него из рук и разбился, забрызгав своим содержимым пол, занавески, его обувь и белые брюки.

Увидев свою дочь, стоявшую в дверях кабинета, испуганное выражение лица мужчины в мгновенье изменилось. Оно стало суровым.

– Лана? – произнёс он. – Как ты вошла?

– Дверь была открыта.

– Совсем уже из ума выжил… – пробубнил себе под нос мужчина.

– Пап, – ещё раз сказала гостья.

Хозяин дома грозно посмотрел на неё.

– Я же просил тебя не называть меня так! – прорычал он.

– Да, я… Я помню. Но здесь же никого, кроме нас, нет. Ведь так?

– Никогда меня ТАК не называй, даже если рядом больше никого нет! – грозно сказал мужчина.

– Да… Да, хорошо. Прости, – опустив взгляд, тихо произнесла Лана.

– Не обижайся на меня, – вдруг смягчился отец. – Ты же знаешь, так нужно.

– Всё в порядке. Я… я всё понимаю…

– Вот и хорошо. Как ты узнала, что я здесь?

– Ты же сам сказал мне неделю назад, что приедешь сюда на несколько дней по делам.

– Ах, да…

Хозяин дома потёр рукой лоб и сделал шаг вперёд. Осколок бокала хрустнул под его ботинком, и он посмотрел себе под ноги.

– Прости… Я всё уберу, – приподняв брови, виновато произнесла Лана.

– Не надо. Завтра должна прийти домработница. Она всё уберёт.

– Но мне не сложно. К тому же… это ведь я виновата.

– Брюки и занавески ты тоже стирать будешь? – спросил мужчина и, не дожидаясь ответа, громко сказал:

– Прекрати, Лана!

Потом он посмотрел на свои наручные часы. Было почти четыре часа ночи.

– Ты знаешь который час? – взглянув на дочь, спросил он.

Не прошло и пары секунд, как выражение его лица снова изменилось. Теперь на нём читалось беспокойство.

– Что-то случилось? Зачем ты пришла? Почему ты не позвонила? У тебя какие-то проблемы?

– Нет, – покачала головой Лана. – Нет, не волнуйся. Нет у меня никаких проблем. Всё в порядке.

– Точно?

– Точно.

– Но ты же не просто так приехала в такой поздний час… – недоверчиво произнёс мужчина.

– Нет, не просто так. Мне нужна твоя помощь.

– Помощь? А говоришь «нет проблем» … Ладно, садись, – хозяин дома указал дочери на стул. – Рассказывай.

После этих слов он сел в большое кресло за письменным столом. Лана села на стул напротив и положила папку, с которой пришла, себе на колени.

– Ты видел экстренный выпуск новостей? – спросила она отца.

– Да. Полиция арестовала «Пожирателя языков». Столько лет… И никаких улик… Эдисон Торрес… Кто бы мог подумать?! – сказал мужчина и усмехнулся. – И всё это время столько людей видели его лицо, десятки покупали его картины, и никто не знал, даже не подозревал о том, КТО он на самом деле.

«Никто и сейчас об этом не знает…» – вздохнув, подумала Лана.

– «Пожиратель» – это точно Торрес? – после непродолжительной паузы, спросила она.

– Да. После этого выпуска я разговаривал с начальником полиции и… Не важно. Да, это точно Торрес.

– Но улик же не было…

– Не было. До сегодняшнего вечера. К тому же, он даже не стал отрицать своей вины, – мужчина снова усмехнулся. – Месяц назад он убил Майкла Фёрна, сына местного чиновника Вильгельма Фёрна, в его же собственном гараже. А у Фёрна в гостиной висит его картина…

– Майкл Фёрн… – задумчиво произнесла Лана. – Да, я помню. Я исследовала его тело.

– Господи, Лана… – выдохнул хозяин дома и покачал головой. – До сих пор не могу понять, как ты могла выбрать для себя такую профессию?! Ты могла бы стать певицей, актрисой, моделью… Да кем угодно! Ты красивая и талантливая! А с моей помощью у тебя вообще не было бы никаких проблем!

– Па… Мистер Гроссман… Сенатор, – Лана чуть наклонила голову в бок. – Пожалуйста, не начинай! Я делала то, что хотела делать.

– Это отвратительно.

– Я знаю. Но это то, чем я хотела заниматься.

– Постой… Ты сказала «делала» и «хотела»?

– Да, я собираюсь уволиться.

– Слава Богу! – всплеснув руками, воскликнул мужчина.

– Вижу, что ты счастлив, как никогда раньше, – улыбнулась Лана.

Мистер Гроссман чуть подался вперёд и посмотрел дочери прямо в глаза.

– Знаешь, как-то не по себе становится, когда думаешь о том, что твоя дочь ковыряется в чьих-то внутренностях…

После этих слов, сенатор откинулся на спинку кресла и скрестил на груди руки.

– Так ты поэтому приехала? – спросил он. – Могла бы позвонить, предупредить. Тебе нужны деньги? Связи? Что угодно!

– Нет, деньги мне не нужны. Того, что ты уже перечислил на мой счёт, хватит мне чтобы безбедно жить ещё лет пятьсот… а вот связи… Да, мне нужен ты и твои связи. Но не для карьеры какой-то певички.

– Ладно, – выдохнул мужчина. – Выкладывай, что ты там задумала. Я знаю этот твой взгляд, и мне он совершенно не нравится.

Лана тяжело вздохнула.

– Да… Уверена, что тебе очень не понравится то, о чём я тебя попрошу, – сказала она.

– Не сомневаюсь.

– Ты наверняка уже знаешь, что мать «Пожирателя»… Мать Торреса находится в психиатрической лечебнице.

– Знаю. И?

– Я хочу оформить над ней опекунство и забрать её оттуда. Ты поможешь мне?

– Боже мой, Лана, зачем тебе это нужно?!

– Это ещё не всё. Скажи мне, Торреса приговорят к смертной казни? Так ведь?

– Ещё бы! Конечно! Он убил больше двухсот человек! И теперь, когда все вокруг знают, что «Пожиратель» это он, уверен, нет ни единого человека, который бы не желал ему смерти!

«Я не желаю… – подумала Лана, – Двести человек… Хм… Конечно, если считать тех, к чьей смерти он не причастен и которых записали на его счёт только лишь потому, что у них отсутствовали языки…»

– Что с ним будет? Его убьют? Или отправят ТУДА? – спросила она.

– Зачем ты спрашиваешь? Ты же сама прекрасно знаешь ответ.

– Просто хотела убедиться.

– Лана, может быть ты мне объяснишь, что происходит? Хочешь взять опекунство над его сумасшедшей матерью… Спрашиваешь о нём…

– Я хочу, чтобы ты помог мне не только с опекой, но и… – женщина немного подалась вперёд. – Помоги ему! Он не должен попасть ТУДА! Пожалуйста! – сказала она и как-то умоляюще посмотрела на отца.

– Да ты с ума сошла что ли?! – вскочив с кресла, взревел мужчина. – Ты что забыла, что случилось с твоей матерью?! Забыла зачем я столько работал все эти годы?! Да ты хоть понимаешь, за КОГО ты меня просишь?!

– Отец, – спокойно и тихо произнесла женщина. – Я понимаю, прекрасно понимаю за кого я прошу. Я кое-что хочу тебе показать и объяснить. Пожалуйста, выслушай меня и, поверь мне, ты и сам захочешь ему помочь. Он не должен попасть туда.

Мужчина, чтобы успокоиться, закрыл глаза, сделал глубокий вдох и медленно выдохнул.

– Хорошо. Ладно. Я выслушаю тебя, если ты так хочешь! – сказал он, – Но, уверен, что бы ты мне ни сказала, это не изменит ровным счётом ничего.

– Я хочу тебе кое-что показать, – ещё раз сказала Лана и положила руку на большую папку, которая лежала у неё на коленях и на которую до сих пор не обращал никакого внимания её отец.

Не обращал внимания… Может быть потому, что чёрная папка сливалась с чёрным платьем дочери, а может быть потому, что ему просто было не до того, чтобы замечать какие-то, ненужные ему, вещи…

– Что это? – спросил мужчина.

– Кое-что очень важное, – ответила ему Лана.

Мистер Гроссман сел обратно в своё большое кресло. Он положил на стол руки, скрестил пальцы и пристально посмотрел на дочь. Та подняла большую папку с колен и плюхнула её на стол перед отцом…

***

Прошёл целый час, а может и больше, прежде чем Лана закончила показывать, рассказывать и доказывать то, что хотела показать, рассказать и доказать своему отцу.

– Что ты теперь скажешь? – спросила она, закрывая свою большую чёрную папку.

– Откуда всё это? – спросил мужчина в ответ.

– У меня много знакомых. У тебя много… и кое с кем из твоих я тоже знакома… К тому же некоторая информация продаётся. Какая-то добывается с помощью детективов… Долгая история. Ну так что?

– Лана, я ничего не могу сделать, – вздохнув, ответил ей отец.

– Но… Как? Почему?!

Мужчина молчал. Он смотрел на дочь и молчал. Она встала со стула и стала кругами ходить по кабинету.

– Когда преступников перевозят ТУДА… – наконец начал он. – Есть специальные люди, которые обеспечивают доставку до места назначения. И, поверь мне, они неподкупны!

Лана остановилась и, с надеждой во взгляде, посмотрела на отца.

– А если рассказать им то, что я рассказала тебе? – спросила она.

– Им будет всё равно. Убийца – это убийца. А тем более такой, как ОН.

– Так он попадёт ТУДА?

– Непременно.

– Господи… – выдохнула женщина.

Закрыв лицо руками, она села обратно на стул и прошептала:

– Как же мне помочь ему?

– С одной стороны, я тебя понимаю. Возможно это не совсем справедливо, что он попадёт туда. С другой стороны… не могу понять… почему ты так печёшься о нём?

– Не совсем справедливо?! – возмутилась Лана.

Мужчина поднялся с кресла и подошёл к окну. Он стоял спиной к дочери и, сложив за спиной руки, долго молчал.

– Я помогу тебе оформить опеку над его матерью, – наконец сказал он. – Но… с ним… вряд ли. Хотя…

Сенатор повернулся и посмотрел на дочь.

– Как ты думаешь, Торрес сможет там выжить и добраться до выхода? – спросил он.

– Не знаю, – ответила ему Лана. – Наверно… Да. Да, он сможет!

– Тогда, возможно, я смогу помочь…