Текст книги "Движение по кругу. Сборник стихотворений"
![](/books_files/covers/thumbs_150/dvizhenie-pokrugu-sbornik-stihotvoreniy-257399.jpg)
Автор книги: Юлия Борисова
Жанр: Поэзия, Поэзия и Драматургия
Возрастные ограничения: +18
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 1 (всего у книги 4 страниц) [доступный отрывок для чтения: 1 страниц]
Движение по кругу
Сборник стихотворений
Юлия Анатольевна Борисова
© Юлия Анатольевна Борисова, 2021
ISBN 978-5-0053-4233-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
От автора.
«Спасибо, что читаете», – так я частенько отвечаю моим подписчикам в инстаграме на их комментарии к моим стихам.
И вам, мои дорогие читатели, хочу сказать: «Спасибо, что читаете». Нет ничего дороже, чем уделенное вами время для моего творчества. Я это очень ценю.
Немного хотела рассказать о самом сборнике и его названии. Это мой первый персональный сборник стихов. В нём собраны произведения, написанные в период с 2015 по 2021 годы. То есть за 6 лет. Я не знаю, много это ли мало, быстро я пишу или медленно. Полагаю, что суть творчества все-таки не в количестве, а в качестве. В сборник вошло ровно 100 стихотворений и это, конечно, не случайно. Круглое число. И сборник мой называется «Движение по кругу»
Я прошу очень внимательно отнестись к моим следующим словам. Здесь имеется в виду, не «замкнутый круг», выражение с негативной окраской. Здесь я выказываю кругу самое, что ни на есть глубочайшее, уважение и почтение. И вот почему.
Круг – самая гармоничная фигура из всех возможных, самая безопасная, древняя и часто встречающаяся не только в нашей жизни, но и в масштабах вселенной. Примеров этому великое множество: круглая Земля и вообще все планеты., круглый год, как временной цикл, круглые сутки, круглое Солнце, инь и ян, заключенные в круг, Урборос, змей, кусающий сам себя за хвост, тоже как символ бесконечного вращения по кругу, колесо тоже круглое. Надо ли говорить, что там, где есть круглое колесо, есть движение вперед, а вот на квадратном или треугольном далеко не уедешь.
Современный метод арттерапии «Нейрографика» говорит о том, что гармонизировать свое внутреннее состояние, снять стресс и усталость, можно просто рисуя круги, а если добавить к ним еще и нейрографичную линию, можно кардинально поменять свою судьбу. Я бы хотела больше рассказать вам о нейрографике, но всё-таки сейчас мы о стихах.
Открывает мой сборник цикл стихотворений «12 месяцев», как символ круглогодичности. Я постаралась представить каждый месяц как отдельную самостоятельную личность. Некоторые получились веселыми и легкими, например август или март, другие более серьезными. Но это и оправдано. Все мы разные в круге жизни.
Мои стихотворения в сборнике также совершенно разные по стилистке и тематике, веселые и грустные, о жизни и о смерти, о любви и разлуке, о религии, философии и эзотерике, о душе и теле. Потому что, как бы мы ни хотели иного, все эти события и размышления, хоть и и находятся на разных концах диаметрально противоположных, но также являются лишь частью бесконечного круга жизни.
Ну вот и всё. Приятного вам прочтения! И да, все иллюстрации в тексте мои авторские, ну кроме пары фото.
12 месяцев. Январь
![](image0_6048fcce07456e0007eea88c_jpg.jpeg)
Январь – гуляка, плут, большой повеса.
Напитков крепких почитатель.
Обширный пузом и обильный весом,
Но вовсе не лишенный стати.
То Рождество, то святки, то колядки —
Никак январь не похудеет.
Гуляний много. Таковы порядки
В четыре праздничных недели.
Январь – король. Бал праздничный затеет,
И позовет двенадцать братьев.
Закружатся те в ветреной метели,
Не будет крепче их объятья.
И в январе я вспоминаю сказку:
Сиротка в платье, холод леса,
Подснежников корзинка на салазках,
И одинокая принцесса.
И кажется, что месяцев круженье,
Как бег снежинок друг за другом,
Как Времени исправное служенье,
И в нём движение по кругу.
12 месяцев. Февраль
В голубоглазом феврале
Метут суровые метели,
И ветры на парад алле
Со всех концов земли слетелись.
И хмурится седой старик,
У окон топчется ночами.
Его не любят. Он привык.
Но смотрит яркими очами.
Гуляет в сизой бороде,
Как в море золотая рыбка,
Как конь в серебряной узде,
Февральская его улыбка.
И он, устав от вечных вьюг,
И с Солнцем бесполезных споров,
Расплачется капелью вдруг,
И смотрит на землю с укором.
И, долю горькую браня,
Уступит Марту он дорогу.
Уходит раньше на три дня.
Февраль. Он не такой уж строгий….
12 месяцев. Март
![](image1_6048f312cf896b0007623292_jpg.jpeg)
Март не любитель умных книг.
Смеясь, он сыпет снежной крошкой,
И вместе с одуревшей кошкой,
По звонким крышам прыг да прыг.
Морозец легкий по утрам,
А днем печет, и не по-детски.
С надрывом кот орет соседский,
Зовет своих кошачьих дам.
А воробьи сошли с ума
И чик-чирик с утра до ночи.
И солнце уходить не хочет,
Всё гладит золотом дома.
И тает снег, мороз и лед.
Вода, ручьи и ямы, лужи.
Кто слаб здоровьем, тот простужен.
Влюбленных насморк не берет.
Все нипочем им! Вот азарт!
Что им промокшие то ноги!
Идут, не разобрав дороги.
Все в облаках. Весна же. Март.
12 месяцев. Апрель
![](image2_6048f37907456e0007eea313_jpg.jpeg)
Кусочек неба опущу в ладонь.
Последний снег дотаивает в лужах.
Корабль бумажный ты рукою тронь,
Пусть по ручью он пируэты кружит.
Отвыла злая поздняя метель,
Дождь зашумел по крышам и по стеклам.
Приходит к нам смеющийся апрель.
Хозяйки, щурясь, открывают окна.
На клумбах ноготки и первоцвет.
Рассованы конфеты по карманам.
Я ухожу в поля, встречать рассвет.
Даю отставку надоевшим планам.
Пушистой вербы ветка на столе.
Да здравствует Христово воскресенье!
Звонят колокола по всей земле,
Нам обещая вечность и спасенье.
Смеется жизнь с весною заодно.
И их союзу гимном – птичьи трели.
Весенний воздух слаще, чем вино,
Что воспевали в песнях менестрели.
О сколько радости в одном глотке,
И кровь быстрее заструилась в жилах.
Весна рисунком на земле – платке,
В мозаику одну цвета сложила.
12 месяцев. Май
![](image3_6048f9ddcf896b000762366a_jpg.jpeg)
Май – легкий на ногу гонец,
Земле несет благие вести,
Что гости и жених на месте,
И что пора бы под венец.
Ей Солнце, пламенный жених,
Подарит шаль из разноцветов,
И обещает: скоро лето,
И майский вечер будет тих.
Отступит он, едва дыша,
Что не спугнуть младое счастье.
У Солнца и Земли во власти
Живая каждая душа.
А над садами белый дым.
И тенор соловьиный выше.
И снегом облетают вишни,
И ивы розовеют у воды.
12 месяцев. Июнь
![](image4_6048fce063ea8f0007d97313_jpg.jpeg)
Июнь – мыслитель невеликий.
Ему б все петь, плясать, да веселиться.
В лугах рассыплет землянику,
А дети в платьях голубого ситца
Измажут щеки в соке спелых ягод.
Ах, не встречала я милее лагод.
А солнце золотит загаром плечи.
И в дождь – по лужам. Выше. Выше. Легче.
Неважно мал, велик ты ростом.
Каникулы ведь и начало лета.
Июнь владеет маленьким секретом:
О том, что счастье – это просто.
Цени. Люби. За эти дни держись.
Ведь лето – это маленькая жизнь.
12 месяцев. Июль
![](image5_6048f4cdcf896b0007623385_jpg.jpeg)
Июль приходит. Всполохи зарниц
Играют, будто крылья плещут.
И каждый сон должно быть вещий,
Но где ж уснуть под сенью этих птиц.
Июль, зачем так ночи коротки?
Когда ждешь ночь, а с ней прохладу.
Он, улыбаясь, шепчет: – Надо.
Любимой ты не отпускай руки.
Пусть травы вам раскинутся ковром.
Влюбленным это как награда
А в рожь вдвоем удобней падать.
И смотрит эдак искоса, хитро.
Ответь июль, зачем так жарки дни?
– Чтоб вы прохладу полюбили,
Чтобы, уставшие от пыли,
Ценили даже маленький родник.
Что видишь жизнь, когда есть смерть – контраст.
Любовь пресна без капли боли,
Что после плена слаще воля,
Что драгоценен каждый день и час.
Июль. Тобой я так удивлена.
Какие сложные вопросы.
Да ты, наверное, философ?
А может это просто части сна?
12 месяцев. Август
![](image6_6048fc7163ea8f0007d972ce_jpg.jpeg)
Месяц яблочный, медовый.
Звездопада и комет.
Он у лета сын бедовый.
Выстроил парад планет.
И заливисто хохочет.
Дарит солнца поцелуй.
Разгуляться август хочет.
Осень рядом. Не балуй.
Ливни щедрые подарит,
Соберет грозу в букет.
Зелье колдовское варит
С самого истока лет.
Этим зельем угощает
На великий яблонь спас.
Соком спелым наливает
Ох, ядреный этот квас.
А то вовсе расшалится,
Сварит мед дурной хмельной.
И пускай отпели птицы,
Лета сын поет со мной.
12 месяцев. Сентябрь
Сентябрь влюблен. Конечно в лето.
Их бесподобен страстный танец.
От быстрых па и пируэтов
У лета на щеках румянец.
Сентябрь сжимает лето крепко.
Рука на талии, чуть ниже.
Упали на пол шляпка, кепка,
Сентябрь слова, как бусы нижет.
Он шепчет в розовое ушко:
– Ах будь со мной, забудь запреты.
Я подарю твоим подружкам:
Деревьям, травам – самоцветы.
Тебе – отборные рубины,
Бериллы, жемчуга, опалы.
– Рубины подари рябине.
Ах! Я забылась! Я пропала!
Ты закружил обманом в танце,
И уж минуло две недели.
Любимый, нужно нам расстаться.
Сдержав рыданья еле-еле,
Сентябрь глядит во след любимой.
В отчаяньи раскрасит клены.
Он лету жизни половину
Отдал за танец. Он влюбленный.
12 месяцев. Октябрь
![](image7_6048f4f563ea8f0007d96e58_jpg.jpeg)
Октябрь сорвет кленовый лист,
В руках разгладит.
На плащ, заплатками цветист,
Ещё приладит.
Но хрупок лист и много дыр,
Все не заштопать.
Он чуть размокнет от воды,
И станет хлопать.
И вот октябрь уже простыл,
Продрог до дрожи,
И лист кленовый с высоты,
Низвергнут, брошен.
Октябрь сошьет себе манто
Из георгинов,
Но сбросит: – Всё ему не то,
Наряд павлина.
Все перемеряет. Шелка
Парчу и бархат.
Но всех милей ему пока
Кумач – рубаха.
Октябрь – артист при всём при том,
И пёстрость любит,
Но много думает про то,
Что скажут люди.
Он носит в сердце эту боль,
Тоску по цвету,
В итоге выйдет как король,
Гулять раздетым.
12 месяцев. Ноябрь
![](image8_6048f7c307456e0007eea559_jpg.jpeg)
У ноября характер непростой:
Он холоден, суров и неприветлив.
Традиций ценит вековой устой,
И на вопросы честные ответы.
И первый снег, и последнюю грязь
Подарит, точно деньги, вперемешку.
И стелет людям под ноги, смеясь.
Нечаянно, а может быть в насмешку.
И духом слабый повернет с пути.
Под хлестким ветром до земли согнется.
Кому охота в изморозь идти…
Ноябрь туманом под ногами вьется.
И бросит, вызывая на дуэль,
Ком снега, словно белую перчатку.
И, проверяя, заведет метель.
И ветром пошумит, но для порядка.
Но если стоек ты, что тот Атлант,
Который стужи вовсе не боится,
То ты раскроешь ноября талант:
Хорошего, большого живописца.
Несложно видеть красоту цветов.
Простая истина. Слепому ясно.
Но только лишь один ноябрь готов
Траву и лужи написать прекрасно.
12 месяцев. Декабрь
![](image9_6048fd87cf896b00076238b3_jpg.jpeg)
Декабрь богат, как неприметный Крёз.
Одарит, но не милостью, и не деньгами.
Насыпет снег, пошлет лихой мороз.
И лед, что зеркалом блестит меж берегами.
Он озорной мальчишка, он старик.
Щутя, он щиплет нос, морозит лоб и щеки.
И на сосульке яркий солнца блик
Сияет золотом для жадины – сороки.
Но тут же разворчится невпопад,
О том что год еще один, опять уходит.
Что елки нарядились на парад,
Как девки падшие, при всем честном народе.
Да он такой, изменчивый декабрь.
И дело ваше, ему верить иль не верить.
Но роль его, по сути, велика:
Он году новому откроет наши двери.
Fallen
Этот парень много курит, иногда пьет вино,
Часто ходит кормить котов на помойке.
Ему люди кричат в спину, в лицо: – Ты что? Больной?
Тебе место давно в психушке, на койке!
Он редко улыбается, чаще всего молчит.
Он очень худой, но с большими глазами.
И стихи бестолковые ночь напролёт строчит,
Жизнь для него – вроде сдать божий экзамен.
И кто его сдаст, сразу на лифте отъедет в рай.
Этим жив. Экзамен пока не провален.
Он играет в жизнь, пока ему говорят: – Играй!
И c улыбкой себя называет Fallen11
падший, упавший, англ
[Закрыть].
Взгляд – рентген, он видит насквозь стены и черепа.
Суть речей через тонны болотной грязи.
И что делать? Не доносы же на людей кропать.
Он устал, и не ищет знакомств и связей.
Его встретить легко, он любит гулять под дождем,
И до боли глядит в белые облака.
Он совсем молодой и недавно лишь был рожден,
Носит длинный плащ. Крылья скрывает. Пока…
Актриса
Как надоели сплетни и предвзятость.
Но наплевать на то, что скажут люди.
Творцов и победителей не судят,
Пусть даже им и не знакома святость.
Она актриса. В жизни и на сцене.
Живет театром. Примеряет роли.
То, умирая, корчится от боли,
То падает от смеха на колени.
Она свободу любит, как дикарка.
Её зовут дорога, море, горы.
И вольный воздух впитывают поры.
И тлеет у упрямых губ цигарка.
Сама себе рабыня и царица.
И отыграв, для всех раздаст поклоны.
Но скроется за ширмою фургона,
И будет ждать, когда он постучится.
И только с ним, саму себя играя,
За слоем слой, снимая грима корки,
Души немного приоткроет створки,
И выдаст безлимит к воротам рая.
Астры в метель
Расстелет метель
Ледяную постель.
Увы, не ко времени.
Цветы жаль осенние,
Наследие
Этого лета,
Капли тепла, света.
Горячие головы,
Солдаты из олова
Последние.
Как звездам сёстры,
Лепестки острые,
Прикоснешься – нежные,
И под покровом снежным
Склонённые.
Ведут жесткий бой
Со старухой зимой.
Ледяными пиками,
Яростными криками,
Пронзенные.
Бросят семена.
Что не придет весна,
Под снежной тяжестью,
Всё им, бедным, кажется,
Но напрасно.
К исходу года
Уснет вся природа.
Таков закон планеты.
Придёт весна. И это
Прекрасно.
Атаманша
Ее помада ярче чем закат.
В глазах азарт и молодой задор.
Она не нянчит баловней внучат.
Не вяжет шаль. Не смотрит из за штор.
Не жди душеспасительных бесед
От этой Леди возраст хххl.
И злостью пусть подавится сосед,
Мечтая смерть призвать в ее постель.
Но вновь взревет ее автомобиль.
В лицо жара, дожди снега туман.
Дорог шальных и звезд глотая пыль,
По жизни мчится бабка атаман.
Платок повяжет лихо, набекрень.
Феррари новой сделает тест драйв.
Прогонит грусть и сделает твой день.
Глядишь и понимаешь: вот что кайф
Старушку дома тяжело застать.
Ведь что ни вечер, новый модный клуб.
Как энерджайзер будет танцевать,
Не выпуская сумочку из рук.
И вьются стаи молодых мужчин.
В глаза глядят и дарят ворох шуб
И нет им дела до ее морщин
Борозд и складок возле алых губ.
Она моложе молодых девиц,
Живей живых, и всем покажет нос.
Душа без меры, сердце без границ.
И не помеха пепельность волос.
И сама смерть склонится перед ней.
И там за гранью временных кулис
Дадут ей божьих, огненных коней,
И жизнь попросят повторить на бис.
Бабочка
![](image10_6048f51507456e0007eea3f0_jpg.jpeg)
Когда её наивные мечты
Издохли под колесами грузовиков,
Используя остатки красоты,
Ловила на пыльцу истертых мотыльков.
Открыв товар лицом: большую грудь,
И каблуками отбивая злую дробь,
Она стреляла взглядом: – Кто-нибудь,
Ловись на красное, ловись. Себя угробь.
Короче юбка, черные чулки,
Ресницы – крыльями, чуть смазан макияж.
И непременно темные очки.
Смеются мужики:– А по любви нам дашь?
Любовь! Хватило ей любви до ста,
Дожить б до тридцати, до ста не доживешь.
Наелась. Всё. Сыта. Сыта. Сыта.
Ты это слово как угодно повернешь.
В холодном доме тихо плачет мать,
Худые руки в синяках и в сетке вен.
– Люблю его, мала ты понимать.
Вздохнет: – Пойду стирать. И дочь столкнет с колен.
Она запомнит классную игру.
В любовь. Так, расстегнув штаны, сказал сосед.
На лестнице он приставал в углу.
А было ей тогда всего лишь десять лет.
Любовь за годы истрепалась в хлам.
Бывало, ей клялись, хоть это и смешно.
А после глазки вниз, и по домам.
Нет никакой любви. Есть сказка. Решено.
Как ярко нынче светят фонари.
Он долго ехал к ней. Сквозь годы, сквозь века.
Он снял ее на жизнь, не до зари.
Любовь взмывает вверх, как бабочка, легка.
Барыня
![](image11_6048f55707456e0007eea414_jpg.jpeg)
По картине В. М. Максимова «Всё в прошлом»
Она, неспешна, как большой фрегат.
Седьмую допивает чашку чая.
На платье сплошь алмазы, жемчуга.
В душе томленье, барыня скучает.
Ей пляшут скоморохи и медведь.
Но больно растревожит душу скрипка,
И вновь гуляет по крестьянам плеть,
И вновь рыдает поротый Антипка.
То вдруг зовет чернавку на обед.
Ей вилку подает к тарелке супа.
То вдруг насыплет ей в подол конфет,
Служанка лупает глазами глупо.
А то и спросит дуру невзначай:
На сердце есть ли кто из милых другов.
И подливает водку дуре в чай.
Та всё расскажет. Барыня – подруга.
Что уж она просватана давно,
Что милый ей цветы под окна носит,
Она же к милому через окно.
И, осмелев, на свадьбу рублик просит.
А барыня от зависти черна:
Ведь у крестьян, и то любовь бывает.
Она лишь, горемычная, одна.
Года идут, краса и убывает.
И молвит волю, точно Божий глас.
Кого продаст, кого в сердцах запорет,
Кого сошлет, чтоб не мозолил глаз.
И только в радость ей людское горе.
Она живет, не ведая забот,
Как на дрожжах растут её телеса.
И в черном теле держит свой народ.
Но тут сосед приехал из-за леса.
Лукавый, бойкий и хорош собой.
Костюмчик тонкий. Видно заграничный.
И ну, хвостом вилять перед вдовой.
И галстух есть, и выговор столичный.
И, хоть не сразу, барыня сдалась.
А после свадьба, пир большой, богатый.
Муж по двору ходил, почуяв власть.
На пересчет доход, крестьян и хаты.
– Ах, милая, мне денежки нужны.
Затеял пруд я по англицкой моде.
И очи томные его нежны.
И пусть прудов и рек хватает вроде.
Она подарит пруд и лошадей.
Простит костюмы, карты, сани.
А люди что? А что ей до людей?
Влюбленная покорней кроткой лани.
За годом год. Ветшает дом и сад.
Уехал муж. «Дела», – он в письмах пишет.
Кто любит, тот обманываться рад.
Вот только денег… Починить бы крышу.
Сдает и сама барыня, сдает.
Умом слаба, и телом стала тоже,
К себе служанку верную зовет,
Чтоб по привычке залепить по роже.
Но падает рука её, дрожит.
Бессилие старуху жутко бесит.
И от бессилия слеза бежит.
Служанка старая белье развесит.
Поставит чай и примется вязать,
Так до заката время коротая,
Пропустит петли, уж не те глаза.
И жизнь, остатки книги их листая,
Судьбу, как нитку, их соединит,
Дни бисером последние нанижет.
Ведь одиночество, оно роднит,
Когда все в прошлом, люди ближе…
Белый платочек
По книге М. Булгакова «Мастер и Маргарита»
Спи, мой родимый сыночек.
Вот тебе белый платочек.
Папа нас больше не любит.
Сказали об этом люди.
Люди так любят бить слабых.
Слабее безмужней бабы,
Лишь только мужик сбежавший,
А вроде бы сына ждавший.
Я знаю, как будет трудно.
Лишь мертвые неподсудны.
Накрою белым платочком.
Глазенки – черные точки.
И мне собираться надо.
Дорога длина до ада.
Я жду огневые муки,
Но Гелла мне сунет в руки
Платочек кипельно-белый.
За что так со мною, Гелла?!
Гелла безмолвна, сурова.
День повторяется снова.
Эй! Жгите, терзайте тело!
Платочек не надо! белый!
Да. Ад этот мой заслужен.
Сдалась, сынок был не нужен.
А надо было остаться.
Бороться и жить, сражаться.
Нет участи горше труса,
В веках имена сотрутся.
Темница, платочек белый.
Пощады просить не смела.
Пример мой многим уроком,
Но нет же вины без срока.
И исподволь я помощи ждала.
И вот однажды Гелла не пришла.
Берендеева невеста
Я приблудыш, найденный в лесу.
Толи навья, толи ведьмы дочь.
Уж тягали меня за косу,
Уж и били до предсмертных корч.
Я росла, что сорная трава.
Без приюта, сирота -душа,
Виновата кругом, не права,
Лишь за то, что собой хороша.
И глядят мне с завистью вослед
Бабы – злыдни: – Ведьму надо сжечь.
А иначе уж прибудет бед
От зеленых глаз, да круглых плеч.
Дохнут куры, не поёт петух.
У коровы мало молока,
Это всё проклятый ведьмин дух,
Дурной глаз и подлая рука.
А мужики, что на сало кот,
Всё глядят на выпуклую грудь.
Кобели. Бессовестный народ.
С ней на совесть. С нами как-нибудь.
Будто мне их взгляды ценный дар,
Мне их взгляды будто в горле ком,
Каждый тащит в сенник за амбар,
Каждый нагибает за углом.
Уж молилась я богу болот,
Хоть безмолвен был темный бочаг.
Но всё чудилось мне, что вот-вот,
Сброшу жизнь, что котомку с плеча.
Толи мне ответил все же бог,
Толи кару люди понесли.
Вести донеслись со всех дорог:
Берендей ищет новой земли.
Заведется в лесу берендей
Уж и взвоет тогда всё село.
Всем известно: берендей – злодей,
Ибо лютый и хитрый зело.
Не пойдет за приманкой в капкан,
На рогатину его не взять.
Как дитя, сломает мужика,
А самого его не сломать.
Берендей это ведь не медведь.
У него человечья душа.
Человеком иль зверем смотреть,
Это лишь берендею решать.
Всем селом собрали дары,
Хлеб и пиво, и мясо, и мед.
До утра полыхали костры,
До зари суетился народ.
Бочку пива уж больно хмельну,
Берендею несут на поклон.
Собирают и девку одну.
Пусть невесту возьмет себе он.
Жизнь за жизнь. Я одна против всех.
Не сужу. И их можно понять.
В платье новое, да лисий мех
Обрядили на свадьбу меня.
Напоили медовым вином,
И помчался с подарками воз.
На уме у меня лишь одно:
– Поскорей бы. Не выказать слез.
Зверь не зверь, а пути назад нет.
Да и сколько себе можно врать.
Я последний встречаю рассвет,
Больно будет поди умирать.
Да только смерть ко мне не спешит.
Уж и солнце взошло высоко.
Блещет озеро сквозь камыши,
Да откуда-то тянет дымком.
Что мне делать, не век же стоять.
И пошла я на запах костра.
Меж болот расстилается гать,
Колет ноги осока остра.
А костер был и вправду хорош.
Только где же его хозяева.
На костре котелок, рядом ковш,
Уж почти прогорели дрова.
Я привычно за дело взялась.
Поспевает наваристый суп.
Родниковой воды напилась,
Стерла капли с обветренных губ.
Поднимаю глаза – стоит он,
Не медведь. Поболе раза в два.
Вместо рева человечий стон,
Да и сам живой едва, едва.
Под лопаткой засела стрела.
Видать сказки про силу их врут
И пока он не сделал мне зла,
Буру кровь со спины оботру.
И возьму поудобней кинжал.
– Надо резать. Терпи мой родной,
И понятливо зубы он сжал,
Все равно порывался на вой.
По спине алой кровью узор
Белый проблеск в ране серебра.
Знать нашел охотничий дозор.
Был медведем, вот и смог удрать.
Я три ночи рядом не спала.
Всё боялась, думала умрёт.
Ой ты гой еси, лиха стрела.
Не на смерть ряди, а на живот.
Толи вправду ведьмою была,
Толи лес мне что-то подсказал.
Только рана всё же зажила,
Человеком распахнул глаза.
Нет. Не съел меня. Пока жива.
Гладил руки, в губы целовал.
Бушевал в душе огонь родства.
Слава лесу. Нам друг друга дал.
И живем вдвоем в его лесу.
А село сгорело дочиста.
Медвежонка вскоре принесу.
Берендеевой семье под стать.
Внимание! Это не конец книги.
Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента. Поддержите автора!Правообладателям!
Данное произведение размещено по согласованию с ООО "ЛитРес" (20% исходного текста). Если размещение книги нарушает чьи-либо права, то сообщите об этом.Читателям!
Оплатили, но не знаете что делать дальше?