Текст книги "По лабиринтам рукописных снов"
![](/books_files/covers/thumbs_150/polabirintam-rukopisnyhsnov-292189.jpg)
Автор книги: Юлия Ви
Жанр: Поэзия, Поэзия и Драматургия
Возрастные ограничения: +18
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 2 (всего у книги 3 страниц)
Ви за Ви…
В окно зеркальное под сводом крыши
Глядится Сириус – полночная звезда…
В бесстрастной глубине царит затишье —
Петлёю Мёбиуса1414
петля Мёбиуса – символ бесконечности;
[Закрыть] чёрная дыра…
То вспыхнет, будто спичка, то погаснет —
Возможно, там живёт по разуму собрат —
Поэт, художник, сочинитель басен
Рассматривает неба чёрного квадрат
И видит, как Малевич, бесконечность —
Восход зари цветной над бренной суетой…
И в монохромном чёрном скрыто нечто —
В нём пу́рпур есть и жёлто-голубой1515
голубой + пурпурный + жёлтый = чёрный цвет;
[Закрыть]!
Не ночь…
Не ночь, а колыбель и невесомость
В мерцающих огнях далёких звёзд,
Луна мигнула глазом полусонным,
Пронзив лучом серебряным насквозь
Тумана пелену – печали лоно,
Нагих высвечивая стан берёз,
Сковав неодолимою истомой,
Нежнее лепестков дамасских роз…
Дом тишиной пронзительной исполнен —
Во сны налажен заповедный мост,
И по нему под луноликий сполох
Вхожу в святилище с раздачей грёз…
Навстречу солнцу…
Стеклянный взгляд смурной Луны на убыль —
Убийствинен, по-птичьи диковат,
Как будто в душу глянула сова —
Сама не спит и вряд ли приголубит…
Сквозь мокрый снег… сквозь дождь… Луна печалью
Пронизывает, как мечом, насквозь —
Не сдвинуть с места пресловутый воз,
Бессонницей который величают…
Увидеть Солнце в тесноте рассвета
Надежда есть, но… кажется смешной —
Оно в тех странах, где причалил Ной,
Где жарких снов легки прикосновенья
И зеленеет плодородно взморье,
Ласкают волны крутобокий брег —
Мне жаль, не я, а кто-то, в январе,
Идёт навстречу Солнцу априо́ри…
Нюансы…
Зарыться в сон, наметивши маршрут,
Без бесконечных муторных видений
И мыслей… мыслей роем беспредельным,
Что предадут наутро, точно Брут…
Осенняя вселенским грузом грусть,
Свиваясь в кокон из туманов прелых,
Бесчувственно опутывает тело —
Хандры нюансы знаю наизусть…
Плодов стихоплетения пора́…
В пуховой шали снежностью узоров
Повспоминать карибский берег моря…
Закаты в розах в синих вечерах…
Буквицы…
Буквица – буква, филигранно украшенная
сказочным орнаментом, увлекающая в
МИР ВООБРАЖЕНИЙ…
Ступенями на небо на седьмое
По лестнице из безотказных слов —
Там лодка вечности скользит безмолвно,
Поскрипывает месяца «весло»…
И берег есть… он занесён песками,
Под слоем кварца скрыты времена,
Что свили в нить витиеватой сканью
Реальность и фантазию… как знать…
Ищу перо во сне, чтоб не забылись
Из се́ребра и зла́та1616
речь идёт о золотом и серебряном веках
русской поэзии;
[Закрыть] буквы в ряд…
Исчезнут пузырями радуг мыльных,
Едва сгорит в звезда́х елей лампад…
Спокойной ночи…
Совершенно лишь то, что ты
придумаешь для себя сам…
Чак Поланик
Чёрная ночка чёрною кошкой —
Бархат на ощупь… вельвет…
Из суеверья действуй сторо́жко,
В сон замышляя побег…
СТИХОДЕЛИКА
![](image2_64e64a7b124a87000706fc32_jpg.jpeg)
Анатомия слова…
Поэт – ваятель, автор Галатеи,
Она – Стихи, а Он – Пигмалион…
Отсечь всё лишнее – смешна затея,
Когда Он буквой всякой окрылён…
Строфе быть до́лжно гибкой силуэтом,
С отточенной как лезвие строкой,
Нужна интрига в линии сюжетной —
Она всегда ценилась высоко́…
Слова… слова… просеяны сквозь сито —
Отыщется ль достойное – вопрос,
Найти бы хоть одно в системе истин,
Чтоб навело с читателями мост…
Рождённые из-под пера творенья
Бессмысленной не терпят пустоты,
Дыханье жизни обретут… наверно,
Коль «выстрелы» не будут холосты́…
Нелёгкий труд… исчёрканы тетради,
Исчерпаны и рифмы, и задор,
И не понять, зачем, чего за ради
Занять пытаться рукотворный трон!
Поэт – создатель, автор Галатеи —
Она – Стихия, Он – Пигмалион…
Новорождённое…
Если ты способен видеть прекрасное,
то только потому, что носишь
прекрасное внутри себя…
Пауло Коэльо
Как много слов… нырнуть готова с ходу
В пучину смыслов новых и не очень —
Захочется в новорождённых строчках
Найти с природой окружившей сходство,
Где мой характер есть, мой мир эмоций,
Мой Солнца жар, мой дождь и снегопады,
Любовь и грусть… безудержная радость —
Всё, что не можно, станется возможным…
С пером из серебра ход мыслей чётче —
Ложатся нитью бисера построчно буквы,
Не замечаешь, как рождалось утро
Ушедшей но́чи в слово переводчик…
Метаморфозы…
Раскрутилась развесёлая планета,
Что юла фатальная вокруг оси —
Осень… Зимняя пора… Весна и Лето —
Не остановить, как слёзно ни проси…
И мелькает череда воспоминаний —
В жизни эпатаж… «Падения с Луны»…
Первая любовь… Сердечные страданья,
Послевкусие горчащее судьбы…
Снова пессимизма трафик в настроенье —
Осень – всё немило, меркнет Солнца свет…
Серый день скукожен… вечера́ длиннее —
Декадансу в серебре не скажешь – нет…
К слову сказать…
Многоточие —
это следы на цыпочках ушедших слов…
Владимир Набоков
Слова… слова… нелепые слова
Так часто безыдейно ранят души,
Этические нормы в ад обрушив,
Вонзаясь в память сердца как игла…
Волнительных эмоций шумный шквал,
Будь интровертом или экстравертом,
И, даже пережив посыл конкретный,
Смолчи, как будто в рот воды набрал…
Невысказанных мыслей полон склад —
Останутся следами многоточий,
Но… плотью новой обрастут средь строчек
Стихов, возникших как-то… невпопад…
Торопиться не надо…
Стихи тусклы́ как камни без огранки,
Не отшлифованы – навряд ли заблестят,
Не обретут они полномасштабно стать,
Не смогут трубадурить спозаранку…
Когда рождаются в мученьях, ночью,
Походят более на бесконечный бред
Из вереницы слов, бессвязности бесед
С собой, Луной, что до страстей охо́ча…
С зарёю да с дрожащими руками
Нечётким почерком строча, строча в тетрадь,
Надеешься, ну вот ОНО, достало ждать
Венков лавро́вых, что всю жизнь алка́ешь1818
алка́ть (поэт., уст.) – сильно желать;
[Закрыть]…
Но нет оваций… Где аплодисменты?!
Не оценён никем не признанный сонет,
Будь скандалист банальный, тонкий будь эстет —
Не жди, дружок, в свой адрес комплиментов!
Стихи тусклы́ как камни без огранки —
Не отшлифованы – навряд ли заблестят…
Безглагольное…
Настольный свет и байковость халата,
Зелёным полем на бюро сукно —
Мгновения, ушедшие в закаты
Аккордом музыкальным до-минор…
Высокие фужеры ровным строем,
Старинный, с инкрустацией, буфет,
Паркет дубовый, воском золочёный —
Зеркальным отражением эффект…
Да тюль, в тюльпанах, на широких окнах
И шпингалетов в па́тине латунь —
Та жизнь штрихами ретуши на фото,
Как фреска среди точек звёзд и лун…
Стиходелика…
Не спасают вовсе от себя стихи,
Что полны весомым пессимизмом,
Где толкуется о бренной жизни
Да лелеются глухой тоски ростки!
Чехардой словесной можно раздразнить,
Но не впечатлить числом коллизий,
Что чужим не станут, впрочем, ближе,
Как рубаха, не своя, где рвётся нить…
Тает с грязным снегом тяжкая хандра,
Видно, Солнце растопило душу,
Даже меланхолик, самый душный,
Братии галдящей простодушно рад…
Голову сломя нагрянула Весна,
Раскрутив доне́льзя тве́рди глобус —
Новым смыслом прорастает ло́гос1919
логос (с др.-гр. яз.) – слово, понятие;
[Закрыть],
Щедро сея оптимизма семена…
Прелюдия…
Есть в приближенье Осени загадка —
Как банный лист привяжется тоска
И в душу заползёт с ухмылкой гадкой,
Укусит и посмотрит свысока:
«Что ль не по нраву барышня нагая,
Пришелица с заплаканных небес,
Где птицы Солнце ищут, улетая
В одно из африканских королевств?!»
Возьмёшь себя, бывает, на поруки —
Порадоваться жизни, знать, пора —
И гимн слагаешь о природе русской
Под ливня шквал и леденящий град!
Первый…
Уродливый ворон —
И он прекрасен на первом снегу
В зимнее утро!
Мацуо Басё
Так бывает опавшей осенью,
Если с нею ты не в ладах —
Коматозное небо позднее
Виснет глыбой цельного льда,
Вдохновению станет триггером —
Город в чёрном взят в оборот,
Перемешаны с безотрывностью
Белый с жёлтым и грязь дорог…
Время тёмное, унесённое
Обновляет холодный свет —
Как ловец частиц невесомости
Поднимаю ладони вверх…
Пластилиновое…
Вылеплю из слов картину будто бы из пластилина…
Главный фон – иссиня-синий со Светилом посредине,
В зарослях густых кувшинок, за стеною камышиной,
Выводок вспорхнёт утиный по-над озером ленивым…
Мшистых кривизну тропинок снег сокроет тополиный,
Колокольчики в росинках, в омут леса стайкой вклинясь,
Еле слышно, под сурди́ну, станут эхом соловьиным —
В сумерках до боли зимних будут сны под треск камина…
Предполётное…
Опустивши руки, обретёшь ли крылья,
Погрузившись в сонм обманчивых иллюзий,
Что смешались всуе с придоро́жной пылью,
Не успевши стать кристалла гранью в дру́зе2020
дру́за – срастание кристаллов;
[Закрыть]…
Не ссылайся на нелётную погоду,
Пусть скрипят очи́ненные словом перья2121
очи́ненное перо – перо для письма;
[Закрыть],
И не страшно падать в пропасть с небосвода,
Если даже… крылья выданы на время…
К Музе…
Ваше величество, Муза,
Дайте возможность творить!
Я не какой-нибудь лузер,
А по судьбе пилигрим…
Что предпочтёте – чай, кофе,
Может… к десерту вина?!
Рифмы достаньте из кофра —
Я до стихов голодна…
Мне бы в подарок идею
И вдохновенья чуть-чуть…
Больше просить не посмею,
Лишь бы понравилась суть!
Время, увы, истончилось —
Всё поняла по «глазам»…
Тень, «подмигнувши» премило,
Прошелестела: «Я – за!»
Навсегда…
Я – рядом… Я – в тебе,
Твой ангел Я, твой сон…
Я – ночь… погожий день…
Я – тишина… Я – гром…
Я – радость… Я – слеза,
Бальзама Я глоток…
Я «сшита» на заказ,
Твой выдох Я и вдох…
В ненастье, в благодать
Веду за шагом шаг…
Я та, что навсегда…
С тобою! Я – ДУША!
Спектральный анализ…
КРАСНОЕ солнце очнётся, зевая,
Соком ОРАНЖЕВЫМ брызнет в саду,
ЖЁЛТЫХ кувшинок волнистая стая
ЗЕЛЕНЬЮ трав расцветёт на пруду —
А в ГОЛУБОМ небеса на рассвете
СИНЮЮ сменят бессонную ночь,
Чтоб ФИОЛЕТОВЫЙ утренний ветер
В даль отворил для фантазий окно…
Луч света…
Не делайте что-нибудь только потому,
что другие так делают…
Лев Толстой
Что лучше – индивидом быть иль в стаде?
Быть фарисеем…, льстящим вслух лжецом
И отводить притом в сторонку взгляды?
Иль за права свои прослыть борцом?
У каждого своё под Солнцем место!
Занятие своё и свой удел,
Будь работяга или будь профессор —
Ты – то, в чём в этой жизни преуспел…
Как в сказке, перед выбором особым —
Не знаешь, вправо, влево ли пойти,
Но… лавры пожинают, нет – не снобы!
А те, кто свет несёт из темноты!
Вместо примечания…
Эх, кабы знать, что отзовётся эхом
В душевных тайниках почивший в бозе век…
Иначе обозначив смысла вехи,
Достало б времени для призрачных утех…
Богемной жизни всуе б захотелось —
Фонтанов, фейерверков, в небе журавлей…
Для этого нужна амбиций смелость,
Не предусмотренных в назначенной судьбе…
И, став на миг преемницей эпохи
Из инкрустаций золочёных в серебре,
Наверно знаю, что остались крохи
От легковесных рифм поэтов с реноме…
Взгляд…
Что есть сложение лирических стихов —
Попытка скрыться от реалий жизни?!
Иль наведение межличностных мостов
В кругу, где ощущаешь себя лишним?!
В стихотвореньях – крик души… Взывает
К надежде, стойкой вере, искренней любви,
Мечтаниям, возможностям без края,
Признаньям, поцелуям, песням до зари…
Стриптиз души – он в каждом слове видим…
Когда вся суть навыверт на изломе дня,
Хотим открыть, в чём наша уязвимость,
Как не хватает в чувствах жаркого огня!
Мучительно желаем в сочиненьях,
Всё потаённое на рифму положив,
За все ошибки вымолить прощенье,
Придумав словом для себя другую жизнь!
Предзимье…
В сонном озере застывшая вода
Серебром чернёным, без оттенков —
Рамой, приколоченною к «стенке»,
Служат в па́тине предзимья дерева́…
Не багет, а в золоте резной оклад —
Инкрустирован листом дубовым,
Красным окантованный подбоем —
В Осени горниле прогорит дотла…
Хру́пок натюрморт, нельзя мне промолчать
На трибуне ли… арене… сцене…
Отступив от праздных восхищений,
Красками пишу мгновения печаль…
Арт-рок…
Летние дни сновиденьем эстета —
Хрупкий момент из живого тепла —
Пу́рпур восхода, закат фиолетов,
Млечным дождём на ладонь звездопад…
Август – отчаянье… Август – прощанье —
Вряд ли он сможет хоть как примирить
Жаркость и холод, что завтра настанет,
Чтобы вовлечь в листопадный экстрим…
Яблочный дух под медовые будни,
Ветер – не ветер, а так… ветерок,
Август, мой Август, с тобою побуду,
Прежде чем Осень напишет арт-рок…
Двумя словами…
Сижу впотьмах у изразцового камина —
Мне пламя языком зализывает «раны»…
Что наша жизнь?! – Пейзажная картина,
Где го́да времена́ сил высших данность…
Весна! Рожденье, вера чистая, надежда…
А лето? Юности пора, к любви влеченье…
Ржавеющий закат осенний неизбежен,
Как и седой зимы последние мгновенья…
Взрослеем, ищем смысл, стареем чинно,
А годы торопливо мимо… мимо… мимо…
Бег…
В Осень лунная дорожка
из осколков летних дней,
Месяц нанизал на рожки
облаков нежданных «снег»…
Звёзд холодное молчанье
Осень пришлую сулит —
Закипит ли Солнца чайник,
коль слетит на землю лист,
Самый первый, самый ранний,
завершая жизни круг,
Сколько надобно стараний,
чтоб привыкнуть к серебру
На деревьях оскудевших,
на копною волосах,
Только там, в беспечном детстве,
жизнь – не жизнь, сплошь чудеса.
Листопады… снегопады…
в розовом весенний сад…
Ловля «зайчиков» на радость
и… песочный бег в часах…
Азъ-Буки-Веди…
Мысли растрёпаны, мысли вразнос —
Но… причесать не смогу – невозможно,
Буду тачать как обувку сапожник,
Выйдя за рамки сюжетных основ…
Мысли возносятся стаями птиц,
Резво гоняясь за солнечным ветром,
Камнем да вниз в полусумрак разве́рстый,
В омут из слов ДНК-верениц…
Сколько родится бесчисленных строк,
Жилу из се́ребра с толком разведав
В копях бездонных, где Азъ-Буки-Веде
Полнят энергией мой кровоток!
Галочки букв, испещряющих лист,
Впору придутся иль вызовут бурю,
Если объёмно, сезонно, фактурно
Смыслом абстрактным в рисунок вплелись?
Стоном глагол рукописного сна —
Больше походит на тайну причастья —
Руки в мольбе – разрываюсь на части
В робкой надежде, ОН слышит меня!
Когда-то…
Когда уйду, то не сойду на нет,
Скитаться буду, точно вечный странник,
Взмахнув пером над полем книжной брани,
Оставлю хоть какой, но всё же след…
Быть может, кто-то вспомнит обо мне,
Листая пожелтевшую тетрадку,
Где мыслей импрессивных беспорядок
Запомнится как лилии Моне…
Мир тем же будет в ягодных цветах,
Прольётся Солнцем на восходах вешних,
И будет обитаемым скворечник,
И будет красноречья бить фонтан…
Щекотливый вопрос…
Что там, за синей гладью горизонта,
Где птичий завершается полёт,
И стаи облаков из массы плотной
Скрывают белоснежный пароход…
С «баулами» растерянных мечтаний,
С охапками окаменевших роз,
Усыпанных торчащими шипами,
Напоминаньем, смерть – апофеоз!…?
Здесь «волки хищные», в «овечьей шкуре»,
На горло помышляют наступить…
Устроив ложную в стакане бурю,
Порвут на шрамы жизненную нить…
И, наблюдая за игрою свыше,
Создатель созидает свой расклад —
Зло победит? Прямой вопрос излишен,
ОН ведает, кто прав, кто виноват…
На злобу дня…
Графитом дождь размалевал страницу —
То на́искось, то в клетку, то вразнос —
Хочу Создателю задать вопрос —
Воздашь за все деяния стори́цей?
Жары засилье пагубным потоком,
Тайфунов смертоносных ритуал —
В одно все наказания собрал,
Накрыв волной библейского потопа!
Расплата – плата за грехов явленье,
За отрицанье божеских начал
И за цинизма радужный фристайл,
Калечащего ду́ши от рожденья?
А человекам? Им что в лоб, что по́ лбу —
Подрастеряли SAPIENS'а облик…
Неслучайное…
Заскучала… опять заскучала…
Вьётся листьев бесчисленных рой,
Отливая зимы серебром,
Растеряв изумрудные чары…
Я прощаю их, с ними прощаясь,
Промокнув слёзы краем платка,
Вопрошаю: «Как так?! Как же так
Нет у листьев остаться ни шанса!»
Невиновны они – это время
Ускоряет процесс бытия,
То кромешно черня́, то беля́,
Крайне редко дари́т акварелью…
Русалкин цвет…
Вчерашним утром зацвела нимфея
На глади загрустившего пруда́ —
Природы, уходящей в Лету, дань
Под небом побежалостью вермеля2222
вермель – позолоченное серебро;
[Закрыть]…
Представ для восхищённых глаз трофеем,
Ничуть вниманием не смущена —
Она как воплощение из сна
Для тех, кто божье чудо лицезреет…
Не верится, что вскорости увянет,
А брызги посеревших облаков
Всему и всем, назло, наперекор
Погонят в да́ли птичьи караваны…
Фигура речи…
Похожи буквы пластикой на глину —
Затейливые формы можно придавать
Переплетеньем рукописных линий,
Взглянув иначе на знакомые слова…
На суд представить да на взгляд сторонний,
Забыв как страшный сон тотальный карантин,
Аркады радуг над сосновым бором
И сад тенистый, где расцвёл к утру́ жасмин…
В сухом остатке ямб, хорей иль да́ктиль,
В гармонии замысловатых рифм игра —
Неважно, лирика, призыв плакатный,
Иронии цинизм иль в серебре хандра…
Слиянье букв де-факто и де-юро
Послужит речи новою фигурой…
Вечернее…
Задумчиво смотрю в окно,
Набросивши январский вечер
Сплетённым каламбуром слов,
Как будто бы заняться не́чем…
Горит настольный маячок
Под абажуром из Мурано…
От жарких строчек горячо —
Метель утихла как ни странно…
Такою снится тишина
За ватностью неслышных звуков,
А разбелённые цвета
Многообразием не мучат…
Февраль, вслед март – черёд весны —
«Новорождённый» взгляд, умильный…
Стихи вновь станут кружевны́,
Цветисты и… любвеобильны…
ВЧЕРА, СЕГОДНЯ, ЗАВТРА
![](image3_647c7752c8416400077c05fd_jpg.jpeg)
Зимнее утро…
Оттенки у́тра… Как и загадала
Потоки Солнца хлынули в окно,
Заполнили собой пространство за́ла,
Изъяв из памяти занозы снов…
Яснеет небо – праздника начало —
В нём кобальт плещется морской волной…
Куда-то делась серая усталость —
Мороз трещит: «Зима пришла, открой!
Сегодня с Ветром заправляем балом,
Насыплем снега по́лны закрома!»
Вновь бледное лицо румяным стало —
Стереотипы надобно ломать!
Пронзённая рассветными лучами
С лимонным со́рго2323
со́рго – трава с цитрусовым ароматом;
[Закрыть] пью Ива́нов чай…
Вчерашний год несбывшихся мечтаний
Воспоминаньем прошлым… невзначай…
Cin-Cin…
Календарь оторвался по полной
Под метели напев заоконный —
Дни умчались по чистому полю
Как орловские резвые кони!
Жизнь похожей бывает на басню —
В ней мораль и хорошей… и разной —
Мёда слаще и бритвы опасней —
Не напрасна Она? Не напрасна!
Заискрятся к полуночи звёзды —
Вниз, на землю, слетят фейерверком,
А на хвое настоянный воздух
По бокалам плеснёт Не́кто сверху…
Красногрудое…
Замороженный день, отмороженный,
Изглодала зима изнутри,
А на ветках промёрзших восторженно
Дифирамбы поют снегири…
Вот пичуги! Им по́боку тернии,
Беззаботны, мороз нипочём,
Зацепили струну сокровенную,
Заманили в свой мир кумачом…
Напитавшись лучами закатными
В отбелённом гнезде января,
Меланхолию лечат пернатые,
Отблеск Солнца на память даря…
Фонари…
В зимнем парке зажглись фонари —
Как шандалы на званом приёме…
Синим пламенем время горит
За стеклянной скорлупкой плафона…
Чинно старятся лики любви —
Вот морщинка одна… вот другая…
Декабри… январи… феврали…
Нити се́ребра в косы вплетают…
Эта жизнь – эта жи… миражи…
Из материи тонкой созданье…
Поминутно скаженно блажит,
Подводя к переправе… той самой…
Дерзкое…
Год на́ год не приходится, а в этом всё, как в детстве —
Снег падает, как водится, запутываясь в ветках…
Сугробов я поклонница, и в самовалках2424
самовалки – валенки ручной работы;
[Закрыть] ветхих
Душа на горку просится, где от хандры есть средство…
И вниз, как первоклассница, несусь по бездорожью —
Так санки споро катятся по каверзному склону…
А в голове – сумятица, рот снежным вкусом полон —
Пусть говорят, что спятила – попробуйте стреножить!
Снежная зарисовка…
Зима метнула вихревой заряд,
Периной пышною укутав,
Набросив на деревья путы,
Как будто поднебесный шелкопряд…
Вновь во дворе ликует детвора,
На пузе скатываясь с горки…
Малыш у папки на закорках
Восторженно кричит: «Ура! Ура!»
«Ватрушек» вразнобой летит отряд —
Со всех сторон визг, крики, хохот…
Все, несмотря на шум и грохот,
Спуститься вниз поспешно норовят…
Как заалели щёки у ребят
Пунцовым радостным румянцем!
Гуляют с наслажденьем старцы —
Лучистые улыбки молодят!
За дверью…
А вдруг на небеси гораздо лучше
Средь снега облаков и рая кущ,
Где ОН, один, един и всемогущ,
Даёт прощение душе заблудшей?
Тот диалог хотелось бы озвучить —
Ответы на вопросы, коих сонм…
И, долговечным не забывшись сном,
Вернуться в прежнем облике по сути…
Возможно, в мир земной иль параллельный,
Который будет видоизменён —
Ужели, как воды две капли, клон
Не вспомнит обо мне за новой дверью?!
Игра в слова…
Спа́су нет под метельным покровом —
Тишина леденяща – без дна,
Сеет бе́здна тоски семена,
Сорняками блуждая по кро́ви…
В играх слов в долгих бденьях морозных
Можно тронуться, знаю, с ума —
Не спасут ни тюрьма, ни сума,
Ни Ромео придуманный образ…
Завывания ветра утробны —
Генетический холода код…
Только в сонной пушистости кот
Равнодушен к барханным сугробам…
В играх слов в долгих бденьях морозных
Каждый выдох и вдох заторможен…
Где-то далеко…
Родителям
А в ответ тишина… Только ветер шумит
На аллеях безмолвного парка…
Как копейка в копилку потерянный миг
На гарантию с жизнью контракта…
Вот читальня, изба, между гибких ракит,
Кресел ряд, словно лапти, плетёных…
Приключенческих книг увлекал алгоритм
В новый мир, что за рамой оконной…
Отцветает жасмин… лепестками укрыт
Деревянный настил танцплощадки…
Здесь когда-то был первых признаний порыв —
Вальса тур… поцелуи украдкой…
Из пожитков – мгновений добротный мешок,
Память стопкой на полке хранится…
Раздаю накопленья фрагментами строк
На открытой однажды странице…
Правообладателям!
Данное произведение размещено по согласованию с ООО "ЛитРес" (20% исходного текста). Если размещение книги нарушает чьи-либо права, то сообщите об этом.Читателям!
Оплатили, но не знаете что делать дальше?