Текст книги "Что случилось с речкой Аджибейкой. Роман"

Обсудить дальнейшие шаги мне было не с кем, я решительно взялся за дело в полном одиночестве. Сперва нужно составить план. Но с чего же начать?

Наверное, стоило начать с того, на какой именно вопрос я хочу найти ответ. Является ли подлый Бланк моим отцом? Является ли трофей Виктора частью набора? Кто и зачем купил вилки? Кто выписал адреса в блокноте? Что произошло между Лусией и Эмилем? Жив ли до сих пор Эмиль Бланк? И если да, как я могу его найти? И если найду, хочет ли он меня видеть? Помнит ли он вообще, что у него был сын от первого брака? И почему он никогда не искал со мной встреч? И самый трудный вопрос – может ли это все быть как-то связано между собой? Я не мог понять, за что мне зацепиться.

В голове чередовались пустота и каша. Чтобы привести мысли в порядок, я решил навести порядок в квартире. Когда мне нужно успокоиться или сосредоточиться, уборка всегда выручает. После отъезда Риты и Гранта мне было где себя применить.

Я начал с кухни и обнаружил множество какие-то непонятных девайсов для готовки, которые я вообще не знал как использовать. Какая-то доисторическая пластиковая йогуртница, фигурные китайские терки и еще куча хлама, занимавшего место на рабочей поверхности. Я даже не мог вспомнить, когда он появился на нашей кухне. Возможно, конечно, Рита или Грант этим и пользовались, но я предположил, что они из любопытства их достали, а потом просто забыли убрать. Вопрос – куда это можно было убрать? Или по-другому – откуда они это вообще вытащили? Я осмотрел все шкафчики, в них не нашлось ни сантиметра свободного места. Я походил туда-сюда по квартире – никаких буфетов или сервантов. Какое-то время я был растерян, а потом сообразил, что единственное место, которое я не обследовал, – это комната Гранта и Риты. Я, кажется, вообще ни разу в ней не был. Или нет, заходил однажды, когда мы с Грантом только приехали. Он выбрал комнату с телевизором, а я с вентилятором. Практика показала, что выбор оказался неудачным. Грант ни разу не включил телевизор, а я страдал от каждого взгляда на эту медленно вращающуюся потолочную мясорубку.

Комната Гранта была чуть меньше моей. Кровать, тумбочка, шкаф. Туалетный столик или что-то похожее на мини-комод с зеркалом. Где же могла прятаться эта пластмасса? Я заглянул под кровать – тоже никаких ящиков. Возник соблазн запихнуть все в комод, но я не мог успокоиться. Так откуда они все это вытащили?

Я застелил кровать и сел. Взгляд упал на шкаф. Кухонный хлам в гардеробе? А почему бы и нет. Я открыл дверцу – шкаф оказался с сюрпризом. По сути это был не совсем шкаф, а просто двери, зарывающие некую нишу неправильной формы. Часть пространства занимали привычные полки и штанга, а весь верх использовался как антресоль. Вот я и нашел тебя – на антресоли справа зияла пустота – идеальное место, чтобы хранить хлам. Рита, видимо, освободила там место под свой чемодан. Пластмассовый ребус был разгадан.

Нести с кухни стул или, хуже того, из ванной стремянку мне показалось слишком сложным. Я высокий и наверняка закину все наверх и без дополнительных приспособлений. Я сложил пластмассу в пакет и сделал первый осторожный бросок. Неудачно. Пакет грохнулся на пол. Я попробовал снова, но уже более аккуратно. Не докинул. Я пытался снова и снова, каждый раз увеличивая точность своего броска, и наконец часть пакета попала-таки в нужную мне часть антресоли. Оставалось лишь аккуратно подпихнуть туда остальное. Я пошел вплотную к шкафу – не достал. Встал на цыпочки – кончиков пальцев не хватало, чтобы полноценно пропихнуть пакет вглубь полки. Я подпрыгнул – стало только хуже. Из пакета угрожающе начала свисать одна из терок. Но сдаваться я не хотел. Собрав все силы, я подпрыгнул и со всей дури, как в волейболе, ударил по мешку. Разумеется, переборщил. Мешок-то я в глубь загнал, но старая полка оказалась не готова к такому натиску. Что-то хрустнуло, полка покосилась, и все, что на ней стояло, включая с таким трудом засунутый мешок, поползло вниз и с грохотом рухнуло на пол. Уборка удалась!

Я застыл посреди кучи хлама и не знал, что делать. Вдруг в дверь постучали. Я не сразу понял, что это за звук. За время жизни в квартире никто ни разу не стучал к нам в дверь. На пороге стоял старик с удивленным лицом.

– У вас все в порядке? – спросил он. – Я сосед снизу. Был жуткий грохот.

– Да, – улыбнулся я. – Упала антресоль. Неожиданно.

– Никто не ушибся? Помощь не нужна?

– Наверное, справлюсь. Спасибо. Надо только как-то полку укрепить, – заверил его я. Еще не хватало, чтобы пожилой человек помогал мне по хозяйству.

– Но смотрите, если что понадобится, может, инструмент какой-то, заходите. Я прямо под вами. – Старик кивнул и пошаркал к лестнице.

Я закрыл дверь и вернулся в комнату. Пыль улеглась, и я понял, что помимо знакомой уже пластмассы меня ждет увлекательный разбор другого свалившегося на меня хлама. Вот что мне стоило взять стул?

Какой бы огромной ни была гора мусора, при правильном подходе любая задача разрешима. Я взялся за дело, стараясь не нарушать порядок, который имелся на антресоли до аварии. Упавшие коробки оказались доверху набиты мешками с хламом. Но я никак не мог выявить принцип, по которому предметы были объединены в совокупности. В одном мешке лежали детские игрушки, а также аккумулятор от фотоаппарата и полотенце. В другом – два любовных романа, начатый набор для вышивания и сломанная заколка. В третьем нашлись весьма приличные солнечные очки, лекарства и стопка исписанных бумажек. И таких мешков я насчитал двенадцать. Шланг и грелка лежали в одном мешке с глиняным сувенирным чайником и картой памяти. Разбитая – видимо, из-за падения – колба для кальяна соседствовала с двумя разрозненными носками и очками для плавания. К слову, очков для плавания в разных коробках я нашел три штуки. Что за странная логика хранения? И зачем вообще это хранить?

Разобрав мешки и выкинув осколки, я озаботился поиском инструментов, чтобы закрепить полку. Но никаких инструментов я не нашел. Две часовые отвертки, найденные в одном из мешков, не могли решить задачу. Придется идти к соседу.

Старик совсем не удивился моему приходу. Он как будто ждал меня около двери.

– Выручайте! – с улыбкой сказал я. – Нужен молоток, отвертки, уголки, чопики, гвозди или шурупы. Что-нибудь!

– Не стойте на пороге. – Старик пошаркал куда-то вглубь квартиры.

Я вошел. Квартира в точности повторяла нашу. Такая же, только не съемная. Каждый угол был обжит. Каждая вещь имела свое, закрепленное за ней много лет назад место. Я услышал какую-то возню в комнате.

– Может, помочь что-то достать? – предложил я.

– Да он справится, ты проходи, не стой у двери, – неожиданно послышался голос слева.

Я обернулся, передо мной стояла симпатичная сгорбленная старушка.

– Может, пока чаю? – предложила она.

– Не стоит беспокоиться, у меня там полный бардак – надо скорее убрать, – ответил я.

– А я так и поняла, что-то упало. Говорю, иди посмотри, не убило ли кого!

– Да, куча хлама какого-то свалилась прямо мне на голову, – рассказал я.

– Антресоль, – понимающе кивнула старушка. – У нас однажды тоже упала. С банками! Такой грохот! И варенье жалко. Больше мы туда ничего тяжелое не ставим.

– Варенье жалко, – согласился я. – А тут бессмысленный хлам. Вообще не понимаю, зачем такое хранить. Но я ж не вправе решать, потому обязан все вернуть, как было.

– Да, правильно. Петер же сдает квартиру. И потом годами хранит хлам, что жильцы его позабывали. Вдруг захотят забрать.

Конечно! Как я сам не догадался, каждый мешок – это просто те вещи, что забыли конкретные жильцы. Кто-то забыл свои терки, кто-то пару игрушек, а кто-то просто оставил прочитанные за отпуск книжки. Интересно, а тот, кто выписал адреса в блокноте, ничего не забыл? Я почему-то вспомнил про мешок с солнечными очками. Там была куча каких-то записей.

Старик принес инструменты и пожелал удачи. Я поблагодарил и вернулся к себе.

Я закрепил полку и убрал весь хлам обратно. На это ушло всего минут двадцать. Хорошо, что руки у меня растут из нужного места и элементарные бытовые вопросы не вводят меня в ступор. Грант, наверное, побежал бы вызывать помощь. А я все умею сам. Хотя, наверное, каждый, кто с ранней юности живет один, умеет справляться с подобными задачами. То ли дело Грант – единственный, любимый и долгожданный ребенок, который до тридцати лет жил с родителями – он был настолько изнежен, что единственное, что мог делать руками, – так это кисточкой смахивать пыль с артефактов. В семье считалось, он стал таким еще до рождения. Бабушка рассказывала, когда тетя была беременна Грантом, начались какие-то осложнения и ее положили в больницу. И, по словам бабушки, там тетя «разленилась»: целыми днями только ела, спала, читала и «ничего не делала». Роды начались, когда тетя дочитывала Жюль Верна. Именно из-за этого, по мнению бабушки, Гранту досталось не только литературное имя, но отвращение к любой домашней работе. А оно, в свою очередь, привело к полному бытовому бессилию.

Я вспомнил каникулы, которые мы с Грантом проводили у бабушки, и улыбнулся. Я всегда любил вспоминать детство. Но в этот раз оно омрачилось осознанием, что примерно в то же самое время, пока мы с Грантом бегали по соседским садам, моя вторая бабушка, вероятно уже была при смерти. Мне стало горько.

За все сорок лет своей жизни я никогда не ощущал никаких острых желаний или потребностей. Конечно, я о чем-то мечтал, чего-то мне хотелось, несколько раз я влюблялся, но все эти эмоции никогда не лишали меня покоя. А тут я вдруг почувствовал, что мне надо во что бы то ни стало узнать о своем отце и его родителях. Это не было простым любопытством, я вдруг понял, что без этого знания не смогу спокойно жить. Мне впервые в жизни что-то стало по-настоящему необходимо.

Я спустился к соседу отдать инструменты и, вернувшись, устроился на кухне разбирать «мешок с солнечными очками».

Содержимое мешка с забытыми солнечными очками меня немного разочаровало. Не то чтобы я ждал от этих исписанных листочков особенно важной информации – я вообще от них ничего не ждал, – но все-таки думал, что получу более или менее связное представление об этом предыдущем жильце. Но увы, множество бумажек с записями не дали мне никаких ответов. И даже если они значили что-то для автора, для чужого человека они не представляли никакой ценности. Единственной зацепкой можно было считать некоторую схожесть почерка и цвета чернил с адресами в блокноте, но это выглядело настолько притянутым за уши, что я отмел эту мысль, сложил бумажки обратно в мешок и сунул обратно на антресоль.

Вернув стул на кухню, я поставил разогреваться обед. И только налив себе суп, понял, что забыл положить в мешок солнечные очки. Париться с антресолью и стулом мне больше не хотелось, и я решил, что раз уж так вышло, очки будут рады послужить немного и мне. Классическая модель Ray-Ban идет практически всем. Мои собственные очки отличались от этих только цветом металла. Найденные имели синие дужки.

– Скажите, – спросил я у Виктора, когда мы возвращались с очередного барбекю у его соседа, – а есть ли шанс, что та фотография, которую вы видели у Бланка, сохранилась?

– Ты всерьез хочешь поискать отца? – насторожился Виктор.

– Да, хочу попытаться. Я совсем его не знал, мне это нужно.

– Понятно. Ну раз решил, тогда надо искать. Архивы всякие. Выписки.

– Думаю, начать надо с того фото. Ведь если на нем не моя мать и не я, то и Бланк, вероятно, не мой отец. А если так, тогда и искать где-то совсем в другом месте.

– Не думал позвонить матери? Может, там и нет никакой тайны? – предположил Виктор, и я почувствовал, что он не восторге от мысли рыться в прошлом Лусии.

– Мама ничего о нем не знает, – слукавил я. Почему-то мысль позвонить маме мне самому в голову не пришла.

– И где ты думаешь искать фото? – спросил Виктор. – Думаешь, оно у Лусии?

– А вдруг да? – Я понял, что Виктор не хочет знакомить меня с Лусией, особенно учитывая, что я неминуемо буду рыться в ее прошлом и всем своим видом напоминать о Бланке.

– Я подумаю, как лучше это устроить, – сухо сказал Виктор.

– Мы не будем ей говорить о моих подозрениях. – Я старался вернуть себе расположение Виктора. – Не будем даже упоминать Бланка. Скажем, я просто интересуюсь историей, или придумаем что-то еще.

Виктор молчал.

– Я подумаю, как это лучше устроить, – наконец повторил он. – Увидимся на ярмарке в воскресенье? – Виктор, похоже, хотел прекратить разговор.

– Да, – кивнул я и пошел на автобус.

Что делать дальше, я не знал. Звонить маме на другой конец земного шара сейчас я не стал. Возвращаться домой не хотелось. Наша встреча с Виктором закончилась намного раньше обычного – никаких тебе полуночных посиделок в гамаке. Я решил прогуляться и поехал в Старый город.

Я немного пошатался по центральным улицам, а потом свернул в переулки – там было темно, прохладно и, главное, тихо. Я довольно долго шел вдоль скалистого побережья, когда дорога неожиданного завернула, и я снова оказался в самом центре. С трудом вырвавшись из лап ресторанных зазывал, я тек вместе с туристическим потоком, когда мое внимание привлек ремонт. Ярко освещенное лампами дневного света здание с огромными окнами, внутри которого шли отделочные работы, очень выделялось на фоне общего пейзажа Старого города.

Судя по пока еще не зажженной вывеске, в здании готовился к открытию суши-бар. Странно, что я не видел это места раньше. Я подумал, что с удовольствием бы поел суши. Я подошел ближе. Дверь была открыта.

– Мы открываемся в субботу, приходите! – Молодой человек вынырнул из этого стеклянного аквариума и протянул мне флаер. – Неделю после открытия скидка на все меню!

– Спасибо, – ответил я.

– Осторожно, осторожно! – послышался голос где-то рядом, и в двух шагах от меня с грохотом рухнул в контейнер мешок с мусором.

Я резко отпрянул и налетел на ребенка с огромным мороженым, которое тут же оказалось на моих брюках. Осознание горя потери я наблюдал как в замедленной съемке. Сначала округлились глаза, потом открылся рот. Рот продолжал расширяться и расширяться, пока не превратил глаза в узкие щелки, которые в свою очередь стали медленно, по капле, выдавливать из себя слезы. Потом начался сверхзвуковой ор.

Ребенок орал, я впал в ступор и не реагировал на раздражители. Мать ребенка, казалось, испугалась за меня не меньше, чем за свое чадо, и утешала обоих. Я не очень хорошо ладил с детьми и подумал, что должен побыстрее компенсировать ущерб. Новое мороженое было куплено, сверкающий медведь на палочке – тоже. Ор стих, я постепенно начал приходить в себя. Мать ребенка что-то тараторила, я извинялся, она благодарила. Наконец конфликт был исчерпан. Я отошел в безопасную зону и поспешил домой.

Липкие брюки – это ужасно. Во-первых, неопрятно. Во-вторых, привлекает мух. В-третьих, противно. Светлые брюки стали моим любимым видом одежды. С собой у меня были еще джинсы, но для местной погоды они оказались слишком плотными. Шорты я не ношу. Моя светлая кожа не могла себе позволить такой роскоши, как загар. Я обгораю быстро и весь целиком. Поэтому брюки не могли ждать традиционной субботней стирки и требовали немедленной реакции. Я вытащил из карманов содержимое, закатал рукава и принялся с мылом оттирать от штанин шоколадно-розовую смесь с вареньем.

Закончив со стиркой, я обратил внимание на флаер, что мне дал парнишка из суши-бара и который я машинально сунул в карман, когда столкнулся с ребенком.

Суши-бар «Киото» открывался в субботу и завлекал скидкой. Ничего особенного. Обычный флаер. Я уже почти смял его, чтобы выбросить, когда заметил адрес. К моему удивлению, суши-бар Киото находился в уже знакомом мне месте – на улице Рхов, дом 14.

Я задумался. Получается, тот ресторан, что находился в бывшем магазине Лусии и в котором было отвратительное обслуживание, разорился. Неудивительно.

Как странно движется время. Мне казалось, я сидел в этом ресторане всего пару дней назад, а прошло уже больше месяца. И всего за месяц он успел закрыться, место выкупили другие люди и уже почти закончили там ремонт. Как быстро начали идти дни. Как если бы кто-то завел остановившиеся часы и стрелки начали ускоренно вращаться, будто наверстывая упущенное время. «Может быть, этот кто-то – я», – снова подумалось мне, и я провалился в сон.

Поиск отца полностью поглотил меня. При этом я совершенно не представлял, как мне поговорить на эту тему с мамой. Как вести с ней разговор, который, вполне возможно, будет ей не особенно приятен. Ведь я даже не знал точно, что именно этот Эмиль Бланк – мой отец. Мы с мамой никогда не были близки. Трудно быть близким с человеком, который живет интересами новой семьи на другом конце света. Мы, конечно, регулярно перезванивались, поздравляли друг друга с праздниками, но общение нельзя было назвать душевным. Скорее, светским. В общем, перед разговором с ней я волновался так, будто мне предстоит выпытывать подробности личной жизни у совершенно незнакомого человека.

Первую часть разговора я провел в привычном формальном духе. Спросил про здоровье, выслушал про успехи сестер, рассказал про Гранта и Риту. Все заняло около десяти минут. Я добавил про свой отпуск и знакомство с Виктором. И как бы между делом упомянул, что Виктор, вероятно, знал моего отца. Мама не поняла и замолчала.

– Я говорю, что Виктор, вероятно, знал моего отца, – повторил я.

– Это вряд ли, – ответила мама.

– Ну он был знаком с неким Эмилем Бланком, который в теории…

– А, так ты говоришь про Эмиля? – удивилась мама.

– Ну у меня один отец, так? – сказал я.

– Да, вот и подумала, что Томас вряд ли когда-то бывал… В общем, это не про Томаса вопрос. И что? Он был знаком с Эмилем?

– Не знаю. Я хотел спросить тебя. Не знаешь ли чего-то о моем отце?

– О том, что он делал после нашего развода?

– Да, но не только об этом. В целом. Вообще. Я понял, что ничего о нем не знаю. Ни о нем, ни о родне с той стороны.

– Ну семейную историю по телефону не расскажешь! И потом мне уже пора бежать. Сегодня у Нат концерт в академии. Я напишу тебе вечером на электронную почту. Мне надо освежить память. Порыться на чердаке. Столько лет прошло…

– Не забудешь?

– О чем?

– Написать мне подробное письмо. Максимально подробное. Мне интересно все. С момента, как вы познакомились. Может, он что-то рассказывал о своей семье? О родителях. Откуда они родом? В общем, все что вспомнишь! В идеале, если у тебя сохранились фотографии, пришли и их. И документы какие-то хорошо б найти. Может, свидетельства какие-то остались.

– Что ты там расследуешь?

– Ничего, просто хочу узнать что-то об отце.

– Ты никогда раньше не интересовался.

– Зато интересуюсь теперь.

– Наверное, это хорошо, – неуверенно сказала мама. – У тебя же все в порядке? Ты же не ищешь себе донора или что-то подобное?

– Донора? Конечно, нет. Не переживай. Просто хочу восстановить свою семейную историю. Хотя бы пару ветвей семейного древа. И, прежде чем идти в городские архивы, пытаюсь начать с архивов семейных.

– Все-таки тебе надо было стать настоящим юристом! Адвокатом! С твоей-то любовью к документам, бумажкам.

– Я и так настоящий юрист, просто не адвокат, – ответил я, понимая, что помощник нотариуса никогда не будет звучать так же гордо, как «адвокат».

– Да, да.

– Когда мне ждать письмо?

– Я же сказала, что постараюсь вечером. После концерта. Обещаю.

Мы попрощались.

Снова надо ждать. Ждать, пока Виктор придумает, как представить меня Лусии. Ждать, пока мама сподобится написать письмо. Я сомневался, что она и правда полезет на чердак копаться в старых документах. Скорее просто скажет, что ничего не нашла. Я почувствовал, что начинаю злиться.

Я плутал по улицам, пока Старый город снова не вывел меня к суши-бару. За полдня они сильно продвинусь вперед. Помещение выглядело уже законченным, а еще пустой накануне вечером мусорный контейнер сейчас был уже практически полным. Силой троих рабочих гора мусора росла на глазах. Я немного постоял рядом, пока один из них не попросил меня отойти. Я огляделся и отошел, чтобы в этот раз обойтись без жертв. Рабочий прислонил к бортику контейнера множество картонных упаковок, среди которых я заметил постеры и картины.

– Выбрасываете картины? – удивился я.

– Они не соответствуют духу заведения, – пожал плечами молодой человек. – Хотите что-то забрать?

– Может быть, – ответил я.

– Пожалуйста. – Молодой человек кивнул и пошел за новой порцией мусора.

Я посмотрел постеры. Классический антураж бургерной. Искусственно состаренные плакаты кока-колы, кетчупа и прочий псевдо-поп-арт семидесятых. В общем, ничего для меня интересного.

– Вот еще порция, – добавил тот же молодой человек, – и сейчас будет еще. – Он поставил рядом еще стопку картин поменьше.

Среди открыток, изображавших счастливых быков и коров, и вырезанных из журналов старых фотографий, я неожиданно обнаружил несколько вполне настоящих старых черно-белых снимков. На одном сидел грустный наряженный ребенок с бантом. На другом – какая-то старушка с орлиным носом и прямой спиной. Третий снимок изображал мужчину с усами в круглых очках, а четвертый снимок был семейным. Пожилая женщина сидела на стуле. Молодая пара стояла слева от нее. В руках у мужчины ребенок. Я посмотрел оборот снимка – никаких надписей. Уж больно это семейное фото подходило под описание фотографии, виденной Виктором. Неужели мужчина на снимке мой отец? Вряд ли. И молодая женщина на фотографии – точно не моя мама. Ничего общего. Не сходилось. Эти фотографии могли принадлежать кому угодно. Таких снимков сотни в каждой семье. Тем не менее я захотел показать их Виктору – вдруг бы он узнал их.

Я поблагодарил за фотографии и хотел поехать к Виктору, но передумал. Он ясно дал мне понять, что до воскресенья будет занят.

В ожидании письма от мамы я целый день шатался по кафе с вай-фаем, но никаких писем не приходило. В результате я вернулся домой ни с чем.

До трех часов ночи я прыгал перед окнами в надежде поймать хоть каплю сотовой связи, чтобы проверить почту. Но увы.

Я еще раз проглядел фотографии. Наверное, это ложный путь. Забрал какой-то чужой мусор. Зачем? Что я вообще делаю? Желание узнать об отце натолкнулось на нежелание рыться в чужих вещах и чужих жизнях. Но как сделать одно без другого? Тем более если вдруг окажется, что подлый Бланк и есть мой отец. Я подумал, что такой поворот неминуемо приведет к разговору с Лусией. А если вспомнить, как одно упоминание о желании найти Бланка отразилось на отношениях с Виктором, то страшно было даже представить, что будет с Лусией: что ей придется заново пережить и что мне предстоит выслушать.

С другой стороны, я ни в чем перед ней не виноват. И вообще, почему я должен ставить чужие чувства впереди своих. В конце концов, мы все взрослые люди, и жизнь – вещь сложная. Мало ли какие ситуации бывают. Надо уметь разговаривать и договариваться друг с другом. Если подумать, то у меня не меньше поводов ненавидеть Лусию, чем у нее – меня. Ведь она вторая жена моего отца и легко могла быть причиной его ухода из семьи. В каком-нибудь фильме ровно так и было бы. В сомнениях я долго не мог уснуть и еще долго спорил сам с собой, приводя аргументы и проигрывая возможные варианты ответов.