Текст книги "Альманах «Российский колокол» №1 2015"

Мария Козыренко

Родилась и проживает в Омской области. Окончила филологический факультет Омского государственного педагогического института им. М.Горького. Работала в профессиональном училище и сельской администрации. Сейчас на пенсии. Замужем. Трое детей.

Пишет с 2008 года. Есть две книги собственных стихов: «Я подарю тебе сердце в ладошках» (2013 г.; г. Омск) и «Душа останется в стихах» (2014 г.; г. Михайловка, Волгоградская область), а также более десятка публикаций в сборниках и альманахах. Регулярно печатается в районной газете «Пламя» всегда с вами».

На ее стихи написана музыка. Художественный принцип – творческая простота изложения и сильные рифма и образ.

 
На небе странница-луна
Наполнилась лимонным светом.
Мне вновь не спится до утра,
Метель бушует до рассвета.
Ко мне ты завтра постучишь,
Войдешь смешной, с замерзшим носом,
Парфюмом зимним удивишь.
Он мне так нравится с мороза!
Томится бедная душа,
Считает каждую минуту.
А стрелки ходят не спеша
По проторенному маршруту.
В ночи покой и тишина,
На сердце – сладостная мука.
Спит подо льдом Иртыш-река,
А я не сплю, горя в разлуке.
 

 
Новая сущность меня заждалась.
Может, все бросить к лешему?
Ниточка жизни рвалась и рвалась…
Мне не хватает нежности.
Мне не хватает озона дышать,
Мне не хватает действия.
Мне бы хотелось на небо взбежать,
Даже по краю лезвия.
Скрыться из мира непонятых дум.
Что мне теперь? Не приняты!
Я заглушаю звук рвущихся струн.
Сердце с оси сдвинуто…
 

Татьяна Кононченко

Родилась 10.04.1997 г. в г. Норильск Красноярского края. В настоящее время является учащейся 11 класса МАОУ «Гимназия № 4» г. Норильска. Писать стихи начала с 15 лет. Изданы три сборника стихов: «Немые песни» (2013), «Шанхайский барс» (2014, издательство АПЕКС), «Пепел» (2014, издатель «Союз писателей Таймыра» в Красноярском крае). Победитель Международного литературного конкурса «IV Музыка перевода», номинация «Юные переводчики» (2012). Победитель Международного литературного конкурса «Юная музыка перевода» (2014).

За свое творчество трижды была удостоена именной стипендии губернатора Красноярского края имени В.П. Астафьева – за достижения в области детского и молодежного литературного творчества (2012, 2013, 2014). Печаталась в юбилейном сборнике стихов, посвященном 60-летию г. Норильска «И городу дарю я эти строки…» (2013), в сборнике «Молодое перо» (2014, издатель «Союз писателей Таймыра»), в литературном альманахе «Российский колокол» №№ 3, 4 (2014). Кандидат в члены Интернационального Союза писателей (2014).

 
На грани грез, по диагонали
От песен дождя и кипени рек,
В звездном оскале
Неба, мне видится человек.
Его глаза, две черных дыры – не глаза – провалы глазниц.
В этом треклятом месте нет места для новых лиц.
Он смеется, на земле буря,
Смех его отзывается громом,
Когда я вижу туман, то знаю – Природа курит,
Наплевав на окружающую среду, прямо у себя дома.
Когда он плачет, а этот сукин сын плачет редко —
Не его привычка.
То звезды тлеют, как сигаретка
Или спичка.
Когда он пьян, напившись лунного света,
То звезды горят особенно ярко,
На его черном пиджаке, но это
Совершенно никому не интересно. На небе бывает жарко,
Тогда он снимает пиджак и вешает его на солнце или луну,
И на земле наступает затмение.
А когда он устает и готовится ко сну,
На земле, тем не менее,
Наступает рассвет.
И не говорите, пожалуйста, что его нет,
Вы сами вчера его видели на автобусной остановке,
просто не узнали.
Я сама могла бы его узнать едва ли.
 

 
Мы сегодня сбиваемся в стаи,
Снег на склонах сегодня не тает,
Белым свистом рассыпался пепел,
Телом мы закрываем окопы.
 
 
Мы вчера на рассвете заснули,
Роща пахнет дождем и пачули,
Трезвый воздух и пьяные тени,
Резвый голос, высокие горы.
 
 
Мы уходим на дальние склоны,
На больные безлесные зоны,
Знаем путь мы и льдистые тропы,
Раем кажется эта дорога.
 

 
Веселым я бродягой был, любил глотнуть пивца.
Однажды сон увидел я, а сон был без конца.
И были в этом сне, да-да, пивные ручейки,
Да-да, клянусь, все было так, пивные ручейки.
 
 
Веселым я бродягой был, в руке стакан с вином,
Однажды сон увидел я, хороший, добрый сон.
Во сне том озеро вина, бордовый пьяный цвет.
Да-да, клянусь, все было так, вкуснее в мире нет.
 
 
Веселым я бродягой был, любил хороший эль,
Однажды сон увидел я, когда прилег под ель.
И в этом сне, бывает так, большое море эля,
Да-да, клянусь, все было так, большое море эля.
 
 
Веселым я бродягой был, пил виски часто я,
Но вот очнулся я от сна под старым пнем, друзья.
О, где же пиво и вино, душистый славный эль?
Пропали пиво и вино, душистый славный эль.
 

 
Мы пришли – я не знаю, откуда – и не знаю, куда уйдем.
Мы меняемся понемногу, час за часом и день и за днем.
Мы вернемся потом к началу, а с начала – опять в конец,
В этой жизненной круговерти не терять бы своих сердец.
 
 
Не терять бы себя в потоке, по частям бы не собирать,
Вот бы выбраться нам на берег – и до вечности новой спать.
Нет здесь берега, вечно плыть нам в этой мутной и злой воде,
Руки льдом обогреть пытаясь, твердо зная, что быть беде.
 
 
Разойтись бы по разным жизням да по разным бы рекам плыть,
Нас потопит двоих когда-то этих уз неразрывных нить.
Мы с тобою вдвоем – не вместе, каждый сам здесь сполна
хлебнет,
Но вдвоем нас швыряет на камни, и за шкирку вдвоем трясет.
 
 
Мы пришли – я не знаю, откуда – и не знаю, куда уйдем.
Мы меняемся понемногу, час за часом и день и за днем.
Нас когда-нибудь растаскает по частям ледяной поток.
Пожалеем ли мы с тобою, что до моря – никто не смог?
 

Юрий Кузнецов

Юрий Николаевич Кузнецов – автор нескольких книц изданных в России и Германии. Родился в г. Анжеро-Судженск Кемеровской области. Окончил Горьковский политехнический институт, работал в Ярославле. С 2010 года проживает в г. Реутов Московской области, член СП России.

 
В этот день мы не слышали траурных слов
И прощальный салют автоматов,
Только ночью узнали от наших врагов
То, что умер Высоцкий, ребята.
 
 
Он для многих из нас был кумиром дворов,
Не просил за поддержку награды,
Он в любой из газет заслужил добрых слов.
Почему же молчать о нем надо?
 
 
Да, на жизнь не накладывал краску и мел,
Резал прямо в лицо правду-матку,
Так показывать песни один он умел…
Вы со мною согласны, ребята?
 
 
Его лучшие песни «Маяк» не крутил,
Мы их пели тайком в подворотнях,
Но он все пережил и за все заплатил
Комом в горле и болью в аорте!
 
 
Так давайте за то, чтобы с нами он был
Не в последний раз,
Выпьем стоя, ребята,
Кто помнит и чтит его песенность!
 

Галина Кузнецова

Относится к тем людям, которые ищут ВЕЧНЫЙ смысл Жизни. Но прежде всего, она патриот своей РОДИНЫ. Как признается сама Галина, она посвящает все свои стихи вдохновению, подъему и исцелению людских душ и сердец. Во имя Вечности, во имя ЛЮБВИ.

 
Ты шла сквозь ночь веков,
В огне пылала на кострах,
И цепи крепкие оков
Тебя сжимали на крестах.
 
 
Русь – незабвенная Русь,
Великая, вечная, славная!
Русь – благословенная Русь,
Великая, вечная, главная!
 
 
Ты идешь в предрассветный туман,
Народы земли спасая,
Сжигая ложь и обман…
Великая Русь, ТЫ СВЯТАЯ!
 
 
Русь – незабвенная Русь,
Великая, вечная, славная!
Русь – благословенная Русь,
Великая, вечная, главная!
 
 
И нового солнца восход,
Зовет он своей добротой —
Великий распятый народ
Ступает в грядущий век золотой!
 
 
Русь – незабвенная Русь,
Великая, вечная, славная!
Русь – благословенная Русь,
Великая, вечная, главная!
 

2013 г.

 
Русь моя многострадальная,
Ты и степь привольная,
Ты и ивушка печальная,
И душа твоя раздольная.
 
 
Не раз ты под гнетом была,
И все ж на колени не встала,
Ты Русью святой прослыла,
От событий кровавых устала.
 
 
Народ твой славен великими,
Живет он в вечном распятии,
Святыми отмеченный ликами,
Ему чуждо идти на попятную.
 
 
А сколько открытий великих
Дала Миру незабвенная Русь!
И каких бы ни свершилось событий,
Родная, все равно я тобою горжусь!
 

1996 г.

Юрий Максудов

Родился в 1955 году в Москве. Окончил Московский институт нефтехимической и газовой промышленности им. И.М. Губкина. Работает по специальности. Имеет публикации в «Литературной газете», в альманахах «Российский колокол», «Литературная Республика», а также в других изданиях.

Автор «Книги пожеланий о вкусной и здоровой жизни», поэм «Мифы и легенды дремучих дремлян, или WewillshowyouKuzyasmother!», «Время-хрень», цикла стихов «Торговая война». Составитель сборника стихов своей матери, Анны Максудовой – «Все, что дорого и свято! Ожившие страницы».

В 2012 году прошел курс литературных консультаций при Московской городской организации (МГО) Союза писателей России. Участник делегации МГО на Пражской книжной ярмарке в 2012 году. Награжден медалью «За развитие русской мысли» им. И.А. Ильина Общероссийского общественного движения «Россия православная». Принимал участие в цикле ТВ-передач «Новые лица современной литературы». Награжден дипломом Интернационального Союза писателей «За верность и преданность литературе!». В 2013 году награжден грамотой МГО Союза писателей России. Заочный участник литературного съезда «Творческие люди России» в Чувашской Республике (август 2014 г.).

 
Под занавес поземкой завьюжила зима,
В мозги морозцем звонко прозрением ума.
У Снежной королевы, что в замке изо льда,
Сосулек сжаты нервы, и правят холода.
Узоров кружев стужи, сезонная игра,
Уронит солнце в лужи старинного двора.
Под музыку капели, под трели птичьих стай,
Уносит стон метели зимы в дремучий край,
Поправив пряди локон, в пути из царства сна,
Откроет ставни окон красавица-весна.
Снят балахон снегурки с улыбкой на лице,
Фарфоровой фигуркой блистает на крыльце.
Из будней монотонных пробудятся мечты,
А в завязи бутонов распустятся цветы.
Идет по жизни сцены и властвует легко,
Дары ее бесценны возносят высоко!
В узорах лист цветенья, не ведая цены,
Для женщин в поздравленье, во здравие Весны!
 

Дмитрий Петушков

 
Вышел дед из гаража
Чинно, важно, не спеша:
– Я в России жить хочу,
Чтоб с народом сообща.
 
 
Там талантов выше крыши,
В городах автомобили,
Революции опять же
И златы колокола!
 
 
И отец его серчает:
– Что те в Польше не хватает?
Вот отель купили новый,
Только знай работай там.
 
 
А не хочешь – в чисто поле,
Там картофель собирать!
Но не слушал дед отца,
Лишь стихи его влекли
 
 
Про Россию и Неву,
Да про ту еще Москву.
Переехал, сам не рад —
То война, то мир в боях,
 
 
То потом опять война.
Да еще там та «Аврора»,
Что стреляет наугад
Уж который год подряд!
 
 
Краше нет России нашей,
Если жить в эпоху нашу,
Дед любил всегда страну,
И писателей и прочих,
 
 
Но страна считала, впрочем,
Иностранцем его вовсе,
В Петербурге и Москве,
И не верила себе,
 
 
Что с Варшавы иль предместий
Может кто-то так любить
И столицы и деревни,
Коммунизмов этих быль.
 

 
Над Польшей счастье новое повисло,
И ожидают радость города.
Как Папа Римский из былой Европы,
Не плачет Висла, радость на века.
 
 
В начале века просто и без смысла
К весам войны подходят страны вновь,
И победителю за труд против России
Совет Европы должность отдает.
 
 
О Польша, родина Костюшки,
Невольница в былые времена,
Я знаю: то Варшава жаждет бури
За прошлое России и сполна
 
 
Ты мощною рукою санкций новых:
Пускай горят все русские в аду!
Но слышу звон к молебствию церквушки,
И точно знаю, что я не умру.
 

 
Туманный город как дурман.
Как маяки – миллионеры.
Который век? Которой эры?
Неизлечим туман.
 
 
И все слова подобны бреду.
Людей опять освободили
От происков былых вождей,
Здесь о которых все забыли.
 
 
Просты. Прослушаны. Скандалят.
Они там в Польше больше знают
О нашей жизни и мечтах
И продолжают жить в туманах.
 
 
Так женщина – что на века,
Проста, но что-то воскрешает,
еще любимая – пока,
уже твоя, еще – чужая.
 

Анна Ремез

Родилась в 1982 году в Свердловске (ныне Екатеринбург). Училась на кафедре романо-германской филологии филологического факультета Уральского государственного университета. С 2001 года живет в Испании. В 2013 году также закончила факультет английской филологии Национального Университета дистанционного обучения в Испании. Замужем, две прекрасные дочки. Вместе с мужем владеет маленьким обувным магазинчиком, где продает обувь по собственному дизайну.

 
На вас смотрю высокомерно с фотографий.
В душе я – возмутительный усач,
Жонглер избитых слов и эпитафий,
Комедиант, мошенник и циркач.
 
 
Маньяк, садист, трепло и извращенец,
В конструктор мата я люблю играть.
Краснеют дамы и взахлеб орет младенец,
Когда я начинаю рифмовать.
 
 
Преступник слов и вымогатель мыслей,
Беру бессовестно в заложники язык.
И в мастерской, среди холстов и кистей,
Я карандаш держу как штык.
 
 
Обманщик, шут и пустозвон безбожный.
Страшней меня на свете нет.
Я – колокол, я – шок, я – звук тревожный.
Я – поэт.
 

 
Горькие мысли глотать пилюлями,
Не морщась, запивать алкогольным сиропом.
Галлюцинировать августами и июлями.
Воздушные крепости брать наскоком.
 
 
Впадать в летаргию долгими зимами.
Чужими губами заедать ностальгию.
Жечь тоску лампой керосиновой.
Жить в Европе. Думать о России.
 
 
Пить и плакать. Смеяться и пить.
Писать, наготы не стесняясь. Жить.
 

Константин Россомахин

Поэт, писатель, драматург, киноактер, сценарист, автор сценариев для передачи «АБВГДейка», певчий хора Знамения Богородицы на Рижской. В 2005 году вышла в свет книга «Плетение литер». В 2010 году опубликованы подборка стихотворений и рассказ «Змеиный взгляд» в «Невском альманахе». В 2012 году издана книга стихов «Помни себя». Лауреат премии «Мавлид 2014» (3 место) за стихотворение «Молитва».

 
Мелко порублен
Взрывами день.
Напрочь загублен
Гордый курень.
 
 
После бомбежки
Тихо, сиречь
Крысы да кошки —
Вот и вся Сечь.
 
 
В скорби великой
Мечется мать.
Некому кликать,
Некого звать.
 
 
В кадре – старуха ярится,
Мать твою, дескать, етить.
Слово, конечно, – не птица.
Вылетит – не подстрелить.
 
 
Небо без края,
Ранняя рань.
Смерть пожинает
Свежую дань.
 
 
Пляшет на танках,
Хвалит металл.
Будет гулянка.
Эх, красота!
 
 
Залпы орудий
Слышны вдали.
То ль еще будет.
Заряжай! Пли!
 
 
Вороны реют зловеще,
Над мертвечиной кружа.
Ястребы им рукоплещут,
Славная выйдет маржа.
 
 
Грозные речи,
Злость на зубах,
Против картечи —
Фраз голытьба.
 
 
– Чтоб тебя, гада,
С родом твоим!..
– Чтоб тебя, Рада,
В пепел и дым!..
 
 
Клинья анафем
Крыльями бьют.
Кто им не трафил,
Всех заклюют.
 
 
Подлость не ведает страха,
Слезы, угрозы – к чертям!
Слово, конечно – не птаха.
Що вони зроблять щось нам?
 
 
Двое с биноклем,
Тесный окоп.
Лица поблекли,
Нервный озноб.
 
 
Взгляды упруго
В дали впились.
– Что там, над лугом?
– Птицы, кажись.
 
 
Снова и снова
Бомбы летят.
Слово за слово,
Мат-перемат.
 
 
Всех нас когда-то кондратий
Хватит, веселью назло.
Черная стая проклятий
Хмуро легла на крыло…
 

9 февраля 2015 г.

 
Великая, прекрасная,
Счастливая до слез,
По-голливудски ясная
Властительница грез,
Ревущая в истерике
С утра до темноты,
Поспи чуть-чуть, Америка,
Заколебала ты!
 
 
Врагов своих разбившая
На суше и воде,
О Боге позабывшая
И о Его Суде,
От берега до берега
Всю Землю сжав в узде,
Схлопочешь ты, Америка,
За ложь твоих вождей!
 
 
Об ужасах насилия,
О крови третьих стран
Поют Ирак и Сирия,
Поет Афганистан.
Со всей своею кодлою
Юристов и послов
Засни, бай-баю, подлая
Владычица умов!
 
 
За Сербию избитую,
За стонущий Донбасс
Придет Господь со свитою
Однажды в грозный час,
Чтоб смерчами и язвами
Пустить тебя на дно,
Безумную, развязную,
Со всем твоим «кино»!
 
 
Пленительная, смачная
Защитница свобод,
Бессмысленною жвачкою
Заткнувшая всем рот,
Кончай, ей-богу, париться,
Замучила, бай-бай,
Поспи чуток, красавица,
Глазенки закрывай.
 
 
Опрятная, пригожая
Царица белых рас,
На Гитлера похожая
Немножечко анфас,
Сопи себе в две дырочки
За тридевять морей.
Накликаешь ты, милочка,
Беду себе, ей-ей.
 
 
Во всем и всюду первая,
В делах – сплошной успех,
Когда ты стала стервою,
Клевещущей на всех?
На этом свете, славная,
Всему положен край.
Храпи, самоуправная,
Придет и твой бабай.
 

26 января 2015 г.

Расим Сейфетдинов

Родился в Сызрани. Двадцать лет прожил в Киеве в кругу семьи. Семья уехала на постоянное место жительство в Германию в 2000 году. А он вернулся в Россию и занялся живописью. Создал новый стиль в живописи и назвал его Архитектура Экспрессивного Мышления. Стихи взяты из сборника стихов, написанных на картины HUNDERTWASSER в Киеве.

(дочери Анастасии)

 
С улыбкой кроткой
К проказам ветреной судьбы
Благоволим ли мы?
И гимны вещие не слыша,
Как станем мы
Разумными детьми?
Отдохновения в лукавстве ищем
И находим,
Блуждая в лабиринтах дерзкого ума, —
Любимца фарисеев,
В надменной гордости своей презревшим
Дары благой судьбы —
Изящной нити,
Что в наших держится умах,
Когда мы слышим
Мелодию, в которой скрыт наш Бог.
 

 
Есть в розовом блеске заката
Над белой равниной полей
Волшебная четкость агата
И нежность улыбки твоей.
А в кротком изяществе хрупких ветвей
Отрада забытой мечты.
Мне стало на сердце гораздо светлей,
Когда вдруг привиделась ты —
Младенца прижавшая к щедрой груди.
 

 
Мой быстрый ум подобен пыли:
Едва коснется длань судьбы, —
И отпечатки четкие ожили
Игрою красок, и безмолвные лучи
Летят к Отчизне нежной, чуткой, милой,
Что дивный свет во мне хранит.
И с новой, пьяной, дикой силой
Душа заноет и болит.
Мой ум подобен легкой пыли.
Судьба завьюжит, и тоска
Съедает разум, сон и силы.
И кроткая слеза
Туманит тягостно глаза.
 

 
Слова без сердца – просто звуки —
Звучаний много создал мир.
Они порою, как слепые руки,
Блюсти готовы тяжесть гирь,
Дающих прибыль день и ночь,
Была бы лишь оплата.
И в пепел могут истолочь
Что истинно и свято.
И потому ты помнишь, как я внятно,
Раскинув руки, о любви к тебе кричу.
Все сказанное будет вечно свято —
Я сердцем так хочу.
 

 
Мой ангел, трепетный юнец!
Бог мой, как ты мила:
Души сладчайший леденец
И сердцу неги кутерьма.
Мой ангел, в этой жизни
Нет ничего отрадней, чем любить
И знать: на похоронной тризне
Есть тот, кто сможет попросить
О милости к ушедшему пред Небом,
И сам, как ангел любящий, потребен.
 

 
Я слышал голос свыше:
В нем все блаженство от родства;
Так падают зимой на крыши
Домов в преддверье Рождества
Снежинки мирно, чутко, тихо;
Так в девственном лесу вдруг ухо
Алкает чуткость вечной тишины;
Так хор поет псалмы;
Так все, что мы блаженно создаем
Молитвенным и радостным трудом.
 

 
Часы у вечности для нас
Имеют бесконечный час.
Увечность душ нас не постигла,
И рая сладостные крылья
Согрели души и сердца
В саду наисчастливейшего мертвеца.
 

 
Быть может, я – последний русский
Средь обезумевших татар,
Тех, кто, живя в загоне узком,
Не ведая закона здравых прав,
Дающих рай земной и благо,
Лишь числятся по гербовой бумаге —
Русский.
И где бы взять нам сущий пустячок —
В умы посеять праведный урок:
Сомнений здравую печать
Лукавцам ушлым не давать.
Когда настанет час и будут меня слушать,
Развесив уши, мирные стада,
Я думаю, мне будет, верно, лучше
Еще подальше спрятаться в себя.
 

Виктория Ковель

Виктория Силич. Родилась 28 февраля 1989 года в гп Бегомль Витебской области (Республика Беларусь). Стихи начала писать около трех лет назад. Еще в школе пыталась выразить свои мысли и чувства в небольших рассказах. Но только когда пришла к стихам, все стало на свои места. Пишет только по вдохновению. В 2013 году окончила Белорусский государственный экономический университет. Работает главным бухгалтером.

Первая публикация была в альманахе «Поэт года 2012», и соответственно, была номинирована на премию «Поэт года 2012». Номинирована на премию «Наследие 2015», публикация в альманахе «Наследие 2015». В декабре 2014 года принята в Российский Союз писателей. Готовится к выходу сборник стихов «Музыка моей души» в издательстве «AltasperaPublishing&LiteraryAgenc у Inc» (Канада).

 
Есть только этот беспощадный страх,
И я больна им бесконечно.
Остановилось время на часах.
Я снова в платье подвенечном.
И каждый, кто не взглянет… Просто зверь!
И взглядом острым разрезает!
А я все бьюсь в захлопнутую дверь,
Где тот, кто все нам, грешным, отпускает.
 
 
Есть только холод и туман,
Окутавший все мысли едким дымом.
И я одна… А предо мною храм.
И сад, заросший сплошь жасмином.
Закрыты двери…
На колени
Я в платье белом опускаюсь,
А рядом бродят чьи-то тени,
И я от страха задыхаюсь.
 
 
Давно не знаю светлых дней,
Как будто солнце мне не светит.
И крест в руках сжимаю все сильней,
Он душу от терзаний лечит.
Я снова в платье подвенечном,
Стучусь туда, где нет тебя.
Таких скитаний хватит мне на вечность,
Я в них живу день ото дня.
 
 
Я в белом платье подвенечном
Ищу тебя в нечеловеческом аду.
Пускай все просят жизни вечной.
Я умерла… с тобой… в жасминовом саду…
 

29.03.2013 г.