Текст книги "Альманах «Российский колокол» №3 2017"

 
Чтобы верней уничтожить друг друга,
Себя в бою защитить и сберечь, —
Брали когда-то копьё и меч
И надевали кольчугу.
 
 
В новую эру убийства шагнули.
В противника целится пистолет.
И надевают бронежилет,
Чтоб защититься от пули.
 
 
Но грязная сплетня давит и душит.
От сплетни разящей защиты нет.
И не спасает бронежилет,
Сплетня нацелена в душу.
 
 
Сплетня – оружие злобных и лживых,
Грязью марает умы и сердца.
И не отмоешься до конца,
Сплетня не смоется мылом.
 
 
Сплетня – способ надёжный и скорый.
Даже любимые сплетням верят.
Ты и сам не вполне уверен,
Кто распустил наговоры.
 
 
Сплетня для подлого очень удобна.
Всюду для сплетни открыты двери.
Ведь не правде обычно верят,
Верят правдоподобию.
 
 
Время очистит от сплетен и козней.
Верю, не сразу и понемногу,
Но проложит правда дорогу.
Хоть часто бывает поздно.
 

Non est remedium adversus sycophantae morsum

(Против злословия клеветника нет лекарства).

Аристофан

 
Бывает, сплетник ранить злом не хочет.
Желанье сплетни – как в заду заноза.
Для сплетни фактов хватит малой дозы:
Подслушать, подглядеть в дверной замочек.
 
 
Затем доврать, досочинять, додумать,
Слегка правдоподобия прибавить
И в уши влить готовую отраву
Соседу, другу, зятю, свату, куму.
 
 
Но клеветник разит прицельно, злобно,
И факты подбирать ему не нужно.
Он жертву лицемерием окружит,
Отравит клеветой змее подобно.
 
 
В сердца доверчивые проникая,
Вгрызаясь в души, словно в кожу клещ, —
Он губит тех, и на кого клевещет,
И тех, кому он душу отравляет.
 

Владимир Забабашкин

Родился в 1954 году в г. Иваново. Окончил МВТУ им. Баумана в 1980 г. Работал в области оборонной промышленности на разных должностях как в СССР, так и в РФ. Несколько лет работал журналистом, член Союза журналистов России.

Литературной деятельностью начал заниматься в середине 90-х. Опубликовано 12 книг в центральных издательствах и много рассказов в альманахах и периодической печати. В настоящее время проживает в г. Владимир.

Книги опубликованы под псевдонимами Владимир Березин и Влад Брутов.

– «Волк-одиночка». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Волк обнажает клыки». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Месть Барса» Роман. Владимир Березин. «Оникс».

– «Кровавый след Барса». Роман. Владимир Березин. «Оникс».

– «Небо в клетку». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Не брат ты мне». Сборник повестей. Владимир Березин. «Гамма-Пресс».

– «Завещание отца из зоны». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Отдай миллион». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Чужое лицо». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Как стать братком». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Мэр-бандит». Роман. Владимир Березин. «Эксмо».

– «Агент в парандже». Роман. Влад Брутов. «Эксмо».

 
Ну почему б мне негром не родиться
Среди мохнатых финиковых пальм,
Где лето бесконечно долго длится
И не пугает вьюгами февраль?
Не надо там ни шубы, ни ботинок.
Лишь шорты и какой-нибудь жилет…
И хоть люблю я рыжих и блондинок,
Но как-нибудь стерплю и черный цвет.
Ведь там еда дается на халяву:
Пни пальму – и насыплется сполна.
Там фруктов и орехов до хрена,
Чтобы кормить бездельников ораву.
Но я родился в городе Ковров.
Увы, бананы там не вызревают.
Куплю на рынке солнечных даров —
Они в мороз мне сердце согревают.
И верю я, что как-нибудь потом,
В одну из следующих реинкарнаций,
Я окажусь на пляже золотом,
Под сенью пальм, магнолий и акаций.
 

 
Я водку пил как чижик-пыжик,
Не вовремя и невпопад…
Потом увидел эту, рыжую,
Поймал ее зеленый взгляд
И вновь родился. Пели лиры,
Смыкая звездное кольцо.
В душе затягивались дыры
При взгляде на ее лицо.
Я поедал ее глазами,
Решаясь что-то предпринять.
Когда ж решил ее обнять,
Она с улыбкою сказала,
Что стоит тысячу рублей,
А две – так делай что угодно.
Я заплатил, хотел быть с ней,
С продажной дурой беспородной.
Потом напился в стельку. Пьяный
Я ей всю ночь стихи читал
И рифмы горькие метал
В беспутье жизни окаянной.
Но прорывались сквозь хаос
Трескучих фраз и истин лживых
Фонтан неистовых волос
И зелень глаз непостижимых.
А поутру она ушла,
Оставив деньги. Нарочито.
А на окне герань цвела
На фоне стекол неумытых.
 

 
Метастазы, метастазы…
Лучше б сразу, лучше б сразу —
Высверк, боль и пустота.
Но проклятая зараза лезет тварью пучеглазой
В потаенные места
И высасывает душу вместе с телом. Болью душит.
Метастазы, метастазы…
Распроклятая зараза
Проникает вглубь и вширь,
Лезет в сердце, грудь и печень,
Быстро надвигая вечность,
Как настойчивый упырь.
 

Юрий Иватько

Родился в 1963 году в городе Асбесте Свердловской области. Окончил Детскую художественную школу города Асбеста (1980 г.), Свердловское художественное училище имени И.Д. Шадра (1987 г.), Московскую художественно-промышленную академию имени Г.С. Строганова (1993 г.).

Член Союза художников России и ЮНЕСКО. Участник многих всероссийских, межрегиональных, международных и зарубежных художественных проектов. Автор и исполнитель собственных песен.

 
Вначале было слово «вы»
в багетном золоте приличий.
Без предисловий, без канвы.
Язык обыденный, не птичий.
Но в самых недрах, в толще фраз,
на остриях шестых предчувствий,
из тени рук, фантома глаз,
нечёткой формой безыскусной,
наплывом, сапой среди тьмы,
вдруг занялось торфяным дымом,
словесной, зыбкой пылью – «мы».
И, разрастаясь вверх незримо,
враз полыхнуло с высоты
и ясно выткалось запретным
постбрудершафтным, дерзким – «ты»,
и рваным, магниевым светом
всё затопило до краёв,
неудержимо выгорая,
сжигая тонны главных слов,
стремясь к погибельному краю.
И неизбежно схлынул жар,
а в центре светоугасанья
чумою затемнела ржа
недуга недопониманья.
Вширь поползла, стирая «мы»,
сминая «нас», уничтожая.
И таял свет в огне чумы,
а тьма от края и до края
всё заливала.
 
 
Вне канвы,
вне предисловий, коды, строго
вернулось белым пеплом «вы»
в шунгитной рамке некролога.
 

Павел Кричевский

«Родился в 1961 г. в г. Ромны, Сумская область, Украина. Образование высшее филологическое. Учился на факультете иностранных языков Сумского государственного пединститута им. А.С. Макаренко, на факультете журналистики Киевского государственного университета им. Т.Г. Шевченко. С 1993 г. живу в России. Место жительства в настоящее время – деревня Турово Серпуховского района Московской области. Руководитель небольшого частного учебного центра по изучению иностранных языков «Studio Chekhov» (г. Чехов). Почетный работник образования Российской Федерации. Неоднократный победитель престижных международных конкурсов среди преподавателей. Сфера интересов – поэзия, поэтика, культурология, мифология, история.

Автор трёх книг стихов и переводов: «Бабочкин рай / Птаху судились крыла», «Новые мифологии» и «Строки и смыслы», а также книги переводов классической и современной украинской поэзии «Эхо/Ехо». Член Национального союза писателей Украины и Российского союза писателей. Кандидат в члены Интернационального Союза писателей. Лауреат литературной премии им. В. Полищука (Украина). Стихи, эссе и переводы публиковались в литературно-философском журнале «Топос», в журналах «Новый континент» и «Северо-Муйские огни», в альманахах РСП (Россия), в альманахах «Склянка часу Zeitglass», «Крыла» (Украина) и др. Многие стихи переведены на украинский язык».

От автора

М. Мартынюку

1.

 
… прочтите наши кости осторожно
буравя их земным железным взглядом
листая вместе с ними наши дни
вглядитесь в кости в них запечатлён
рисунок горизонта свет и тени
объятия сжимая ледяные
ласкали нас поили молоком
прозрачных здешних сумерек и мы
не требовали кладбища, могилы
банальных текстов бытия земного
игрушечного брошенного нами
тела мы оставляли там где смерть
входила в них телами рисовали
Ничто и слишком близкий горизонт
склонялся пел песками завершая
картину превращая нас в себя…
 

2.

 
… смерть входит в ещё живое тело
отбросив земные привычки
не на правах карателя а на правах учителя
по мере вхожденья затачивая слух
им режет слова на части
и в каждом воскресает
день и ночь тепло и холод
они совсем другие
чем те к которым привыкло сердце
по мостику холода ещё можно выйти
и вновь погрузиться в странное
вяжущее вещество жизни
под хрупким небом которое разлетается
на мелкие осколки-звёзды при первом же взгляде
в осколках неба живёт слово тепло
и оно угасает вместе со взглядом
ночь склоняется впитывая и растворяя в себе
случайное называвшее себя мною
пропуская через свои поры настоящий
свет робко стекавший по капле
и вот теперь обрушившийся ливнем
здесь нет небытия жизнь растекается
продолжая во мне горизонт…
 

3.

 
…на жаровнях лун
здесь звёздами плачет небо
прожигает ими жир наших чувств
сеет себя в пустыню
я ступаю по светлякам
куда я попал что за местность такая жизнь…
 
 
…встречным теням не нужно отводить взгляд
что-то журчит за ними скрытое
там течёт наше страшное время
кто в дно всмотрелся тенью стал
кто в небо взгляд отвёл
до тени медленно истончается…
 

4.

 
…сначала язык лепил слова из крупинок пыли
мы выплёвывали их и ранили друг друга
слова же беспомощны бездомны как люди были
слонялись от боли к боли от испуга к испугу
 
 
явь истекала щедростью в беспощадном мире
чужой мир всегда щедр и дарит смысл родному
который всего лишь точка в душе в небе в тире
тень спусти курок подвинь меня ближе к дому
 
 
потом сплетали слова из волокон света
тонких случайных слова летали повсюду
стало легко молчать но здешнее бабье лето
уже на исходе воют валуны-будды
 
 
нечто о нирване ветер потрошит песни
привезенные нами крошит их нелепо
на голоса мелодии звуки но всё-таки если
попытаться спеть их то получится слепок
 
 
песни её смертная маска…(Обрывается запись.
Но вот ещё фрагменты раненой фразы):
…боясь оглянуться уходим в сны о себе вгрызаясь
в вечность в её породу ищем тайные лазы…
 

5.

 
…у лун здесь странные имена
деймос и фобос ужас и страх
на рассвете когда они допивают ночь
и только на самом дне остаётся
глоток тёмно-синей тягучей влаги тех снов
что не успели присниться
чернеют горизонты
за которые сны сочились из нас всю ночь
там продолжаясь
их уже не досмотреть никогда…
сны текут из ночи в ночь…
слова преграды потоку снов…
страх и ужас утоляют нами жажду…
тело здешнего времени зыбкое как медуза
светлое по краям и темнеющее вглубь
в чёрные горизонты…
 

6.

 
…вернуться нельзя никогда ни в одно из сплетений
нас и самое страшное знаешь где между нами
ада нет даже ада нет небо старше света и тени
вмёрзли в небо созвездия
звёздные дети
их сжигает наших взглядов жадное пламя…
 

Николай Марута

Марута Николай Иванович родился 5 февраля 1939 года в городе Сватово Луганской области, Украина, в семье служащих. После освобождения от оккупации семья переехала в посёлок Нью-Йорк Дзержинского района Донецкой области, где окончил среднюю школу (1946–1956 гг.), далее окончил с отличием Харьковский авиационный институт (ХАИ, 1956–1962 гг.), поступил на службу в МО СССР, затем в МО РФ (1962–1993 гг.).

В запас, а потом и в отставку вышел в звании полковника. Проходя службу в научных подразделениях МО СССР, стал доктором технических наук.

Женат, имеет сына 1966 года рождения, двух внуков. Ныне неработающий пенсионер, инвалид III группы.

Мир творческих интересов Николая Маруты многогранен – это частушки, эпиграммы, сонеты, романсы, авторские песни, поэтические переводы с различных языков и публицистика, но приоритет отдаётся философской, гражданской, любовной и пейзажной лирике. Стихи Николая Маруты печатались в региональных газетах и журналах, изданы в трёх книгах и различных сборниках и альманахах.

 
Вставай, Россия новая,
На новую борьбу.
Коррупция хреновая
Готовит нам беду.
 
 
Пусть воля всенародная
Заменит всюду власть.
Да будет Русь свободная,
Не даст в беде пропасть!
 
 
Есть два враждебных лагеря:
Рабочих и хапуг.
Один – трудяги, пахари;
Другой – ему не друг.
 
 
Дадим отпор грабителям,
Душителям людей,
Наивным посетителям
Майданов, площадей!..
 
 
Не смеют недостойные
Отечество топтать,
А мощи освящённые
Иудой целовать.
 
 
Пойдём гуртом на выборы
И с чистою душой
Дадим свой голос лидеру
И пост ему большой.
 
 
Вставай, Россия новая,
На новую борьбу.
Коррупция хреновая
Готовит нам беду…
 

Георгий Месинов

«Мезин Максим Валерьевич, литературный псевдоним – Георгий Месинов. Родился в 1990 году в г. Куйбышев (Самара) в простой семье. Любовь к литературе появилась в школьном возрасте. Стихосложением начал заниматься с 16 лет. Тематика моих стихотворений разнообразна, пишу обо всем, к чему моя душа прикасается.

Уважаемые читатели, кто ищет в моих стихах рифмы, то их у меня попросту нет. Главенствующую роль в моих стихотворениях занимает смысл слова. Предпочитаю в поэзии свободу и частичную отрешенность от академических штампов. Вдохновляет ясность и точность слова в поэзии акмеистов (Осип Мандельштам), экспериментаторство в области ритмики и рифмы в поэзии футуристов (Владимир Маяковский) и стремление к жанровому разнообразию в поэзии поэтов-шестидесятников (Евгений Евтушенко).

«Моя поэзия – мысль в человеческой душе: если есть смысл, значит, есть и жизнь».

От автора

 
Чувство любви, как вино —
Сладко и горько на вкус.
Мыслями полна голова:
«А ведь Она – не моя…»
 
 
Птицы поют на душе,
Утром вставать нелегко.
Верит Она вдалеке,
Нежно шутя в полутьме.
 
 
Тусклым светом зари
«Ильича лампа» горит,
Она, наливая вино,
Вкушает со страстью его.
 

17.06.2017 г.

 
Ночью не спит душа,
Сгорает она дотла,
Ищет ласки в тиши,
В сумраке Млечном Пути.
 
 
Нежность бывает редка,
Воском покрыта она.
Где-то, быть может, в тоске
Спрятана она в уголке.
 
 
Там, где ты ищешь любовь,
Нету ее, не смотри;
Там, где ее ты найдешь,
В сердце своем сохрани.
 
 
Друг ты мой верный, постой,
Душу свою не трепи —
Чай недопитый согрей,
Рано уходишь. Поверь?!
 

02.06.2017 г.

Валентина Молодовская

«Моя творческая биография началась лет с десяти – с тех пор, как начала сердцем чувствовать мир, в котором живу, красоту людей и тепло земли. Пишу стихи и прозу. Главной моей темой уже много лет остаётся любовь к «дымам Отечества» и к людям – близким по духу и по мироощущению. В свои немалые уже годы остаюсь романтиком и большим оптимистом. Может быть, излишне открыта, но мне это представляется менее опасным для общества, чем жить в панцире, под которым так любят поселяться пустота и зависть.

Член Союза журналистов России, кандидат в члены Интернационального Союза писателей, выпускница Уральского госуниверситета (факультет журналистики) и Уральской Академии госслужбы. Лауреат литературных премий и дипломант творческих конкурсов, в том числе международных».

От автора

 
Дождь пришёл.
Постучался тихонько в окошко,
Пробежал
По дорожке, по тени к крыльцу,
И попрятались люди, стрекозы и кошки,
Хорошо,
Что и день уже тоже подходит к концу.
 
 
Посидим
Мы с дождём. И за каплею капля
Отделим
Радость встречи от горести слёз.
Не хотим мы без повода хлюпать и плакать,
Просто так
Погрустим на серёжках и листьях берёз.
 
 
Тишина
В палисадниках стареньких улиц,
На душе – тишина. И чиста
Та тропа,
Где когда-то с тобой разминулись,
И на ней
Ни следа и ни тени листа.
 
 
Ни письма,
Ни записки, ни звука, ни слова, —
Так случилось, что нет уже звуков и слов.
Перестать
Той судьбе и себе прекословить
И не звать,
Прорываясь из сумрака снов?..
 
 
Отпустить?!
Завтра радугой звонкой
Встанет день на распахнутых настежь полях,
И холсты
В нитках дождика тонких
Будет шить
Неизбывная вера-надежда моя.
 

 
Куда исчезает весна?
Дождями исходит в лето,
И только по старым снам
Мелькают её приметы.
 
 
Ах, встретишь её – забудь,
Что с этою синеглазой
Ты вышел когда-то в путь,
Не зная потерь ни разу.
И так до смешного дня
У кромки владений бога,
Когда потерял меня, —
Случается так в дороге.
 
 
И летним беспечным днём,
У вечности ссуду взявши,
На выдохе – за огнём,
На вздохе – а что же дальше?
 
 
А дальше – в витринах свет
Горит, приближая осень,
Обманом его согрет,
Ты правды уже не просишь.
Она, как любая блажь,
Без спроса – всегда под кожей,
Как ветреный татуаж, —
Избавиться невозможно.
 
 
И только меж снов – туман
Всё путает время года,
И вишней цветёт зима —
Целует тебя непогода.
 

 
Легка. Летаю.
Не приземляюсь,
В волнах из воздуха качаюсь.
Лечу на зыбких паутинах строп,
Не замечая,
Что ветер рая уже отчаян,
К твердыне вниз со мной срываясь,
Сегодня строг.
Почуять мне бы
Опасность неба!
Но в высоте своих надежд витая,
Того, чего, не зная возраста, ждала.
Ах, эта небыль!
Не верь, не требуй,
Что притяжение земли опровергая,
Сейчас цела.
Не слышу боли.
И не с тобою.
На острие земли отброшена судьбою.
Распластана, как степь под вороным,
Моя любовь палачья.
Почти не плачу.
Увидеть рай с обратной стороны —
Моя удача.
 

 
Стучится в сердце дождь.
Всю ночь. Сознанье теребя.
И не уходит прочь.
Мне почему-то
В ожидании тебя
Трудней всего даётся ночь.
Дней долгая, но солнечная мука
Сквозит, и веря, и любя.
И только ночь —
Не превозмочь.
 

 
Этот простенький мир
И банален и мил, —
Дом, деревья, кусты,
Неба синего стынь,
Тихой осени седь,
И в фуфайке сосед.
Звуки вьюг не слышны
Здесь среди тишины…
      И покажется вновь —
      Миром правит любовь!
 

Сергей Молодцов

Член Союза русских писателей Восточного Крыма (СРПВК), руководитель Керченского отделения СРПВК. Автор пяти книг художественной прозы. Публикуется в периодической печати, коллективных альманахах и сборниках. Дипломант литературных конкурсов и фестивалей. Лауреат Всероссийской литературной премии имени Н.С. Гумилёва (2017 год).

 
Ночь темна и не видно ни зги,
Дрожь исчезла в руках и коленках…
Всё. Кручу барабан. И, быть может, мозги
Мои с кровью прольются по стенке.
 
 
Мне не жаль умирать – да ведь дело не в том:
Выбор сделан. Игра есть игра.
И беру я спокойно холодный патрон
И кручу барабан… Всё. Пора.
 
 
Может, жизни осталось – секунда одна?
Мне пора нажимать на курок…
Выстрел! Пламя и боль! А затем – тишина…
Я – игрок. Я всего лишь игрок!
 
 
У разведчика всё как в картёжной игре:
Либо в фаворе, либо – в грязи…
И туза бережёшь, словно сон на заре,
На него ставишь всё – вывози!
 
 
И играешь уже ты на жизнь или смерть,
на свободу, на честь, на любовь!
Ставки сделаны – и понеслась круговерть,
Где ценой твоя алая кровь.
 
 
И проигрывать тоже ведь надо уметь:
Шанс сквитаться последний был дан…
Не судите пристрастно. Мне выпала смерть.
Уже поздно. Кручу барабан…
 

Виктор Николаев

Виктор Николаев – поэт, журналист, рок-музыкант. Родился в г. Жиздра Калужской области. Живёт в г. Мытищи Московской области.

Автор нескольких поэтических сборников: «Нервный воздух» (1997 г.), «СТО СЛОВ пуСТОСЛОВия» (1999 г.), «Азбука абсурда» (2000 г.), «СимВОЛИка ВОЛИ» (2003 г.), «ИЛИ» (2017 г.). В 1994 году записал и выпустил свой аудиоальбом, песни из которого звучали на радиостанциях «Эхо Москвы» (Москва) и «Радио-1. Петроград» (Санкт-Петербург). Победитель и лауреат нескольких литературных конкурсов: «Золотое перо Руси» (2011 и 2012 гг.), «Золотая строфа» (2011 и 2012 гг.), «Русский стиль» (2012 г.) и других.

Неопределённо-количественное вступление

 
Сколько ещё нужно слёз, чтобы ценить наш смех?
Сколько ещё нужно правд, чтобы понять, где ложь?
Эти вопросы, брат, есть тут почти у всех.
Да и ответ один – сразу на все похож.
Сколько ещё нужно дней, чтобы постичь века?
Сколько нужно веков, чтобы их не считать?
Это сурово, брат, из тины – да в облака.
Незачем говорить, незачем вспоминать.
Сколько ещё нужно тьмы, чтобы увидеть свет?
Сколько ещё нужно нас, чтобы понять, кто мы?
Эта планета, брат, секретов сплошных букет.
Эти секреты, брат, многим ломают умы.
Сколько ещё нужно снов, чтобы понять, где явь?
Сколько ещё нужно слов, чтобы понять их суть?
Это риторика, брат, так что ты не лукавь.
Просто представь ответ. И сразу забей. Забудь.
Сколько бы ни было фраз – все не вместить в рассказ.
Сразу ко всем дверям не подобрать ключа.
Снова идём сквозь время. Время идёт сквозь нас.
Доброй дороги, брат. Встретимся. Не скучай.
 

Часть 1. Система сложения

 
Так сложилось – одно к одному.
Так сложилось – и весь разговор.
Очень сложно понять, почему
человечество – самоповтор.
Пролетают и дни, и века.
Много в них испытать довелось.
Человечество – это тоска
по тому, что уже не сбылось.
Год за век – за уроком урок:
новый стиль, новый флаг, новый храм.
Человечество – это клубок
парадоксов, комедий и драм.
Человечество – это ресурс.
Человечество – это резерв.
Новый пульс, новый вкус, новый курс.
Вечный смех, вечный гнев, вечный нерв.
Вечной истины вечный момент.
Так сложилось и так решено.
Человечество – эксперимент.
Человечество – это звено.
Просто вновь по спирали виток.
После страшных падений – взлетать.
Этот путь и суров, и жесток,
куда выведет – не угадать.
Тайно действует тот механизм,
но финал расписали давно.
Это будет иной организм.
Это будет иное кино.
Это будет иной карнавал —
в нём иной вариант микросхем.
Человечество – потенциал
для создания новых систем.
Так всё сложится, но не теперь.
Потерпи – и узнаешь сюжет.
Подожди – и откроется дверь,
и вопрос превратится в ответ.
Там исчезнут спирали, витки,
завершится весь сумрачный спор.
Так сложилось в финале строки.
Так сложилось – и весь разговор.
 

Часть 2. Система вычитания

 
Минус час, минус день, минус год.
Час прошёл, день исчез, год пройдёт.
Как обычно, от встреч до разлук —
Минус взгляд, минус жест, минус звук.
От мечты остаётся зола.
Быстро старятся все зеркала.
Откажись или снова держись.
Минус сон. Минус явь. Минус жизнь.
Бесконечность свернулась в петлю.
От нуля всё стремится к нулю.
Из домов и квартир – шаг в эфир.
Минус тьма. Минус свет. Минус мир.
Здесь привычно стоять на краю.
Здесь привычно сражаться в бою.
Твоя пуля застанет врасплох.
Минус крик. Минус стон. Минус вдох.
Мир в агонии, словно в кольце.
Вечный снайпер взял всех под прицел.
Не спастись нам среди кутерьмы.
Минус ты. Минус я. Минус мы.
 

Часть 3. Система умножения

 
Весь мировой прогресс – через скорбь и смерть,
как говорили классики-мудрецы.
На круговерть эту вынуждены смотреть
все поголовно, даже её творцы.
Множится алчность, глупость и шутовство,
множатся сказки про всеблагой успех.
Чтобы в те сказки верило большинство,
вновь кукловоды ставят спектакль для всех.
В этом спектакле – реплики на ура,
и на подмостках каждый рассчитан шаг.
На авансцене – лучшие мастера.
Зритель им верит, в зале всегда аншлаг.
Так умножается вера в мечту-мираж,
так умножается вера в мечту-фантом,
ложь увеличит изданий своих тираж,
мысль излагая на языке простом.
Множатся те, кто не помнит самих себя.
Множатся те, кому просто на всё плевать,
не сомневаясь, не зная и не любя.
Мысли и чувства их лучше не узнавать.
Суетны все облики пустоты.
Не узнавай, кто спонсирует маскарад.
Множа познания – скорбь умножаешь ты,
как это сказано много веков назад.
 

Часть 4. Система деления

 
Разделились на части,
разделились на доли,
разделились на масти,
на куски и пароли.
На миры разделились,
на падения-взлёты,
на осколки разбились,
разделились на ноты.
Разделились на ритмы,
такты и перестуки,
разделились на рифмы,
на слова и на звуки,
на разделы и главы,
номера и абзацы,
на отрывки, октавы,
сборники и эрзацы.
Разделились на гаммы,
разделились на формы,
разделились на храмы,
на обряды, платформы.
Разделились на расы,
разделились на страны,
поделили все трассы,
разобрали все кланы.
Разделились на дозы,
порционы, обломки,
на улыбки и слёзы,
слухи и кривотолки,
на купоны и квоты,
на участки и зоны,
на отряды и роты,
номера и законы.
Разделились на дроби,
разделились на звенья,
на подпункты и хобби,
на часы и мгновенья,
на детали, сегменты,
партии и народы,
секции и фрагменты,
роли и эпизоды.
Эти роли банальны,
всё предельно фальшиво.
Не осталось в них тайны.
Разделение лживо.
Мир от мысли до слова
обретёт первозданность —
и Вселенная снова
схлопнется в сингулярность.