Текст книги "Альманах «Российский колокол» №3/1 2019"

Альманах Российский колокол Выпуск № 3/1

При перепечатке ссылка на альманах ««Российский колокол» выпуск № 3/1» – обязательна. Мнение редакции не всегда совпадает с мнением авторов.

Учредители

Московская городская организация Союза писателей России, Фонд «Литературный фонд Петра Проскурина»

Адрес редакции

107023, г. Москва, ул. Никитская Большая, 50а, стр. 1

Электронная почта

[email protected]

Электронная версия

ros-kolokol.ru

Слово редактора

Анастасия Лямина

Член Интернационального Союза писателей, журналист, публицист.

Тонкость общения очень важна

Дождались-таки мы с вами осеннего выпуска альманаха «Российский колокол». Каждый раз я говорю о том, что это для меня огромное СОБЫТИЕ. Каждый раз волнение, переживания по поводу того, насколько интересным для читателя будет наше издание, с трепетом жду на почту ваших отзывов о новом выпуске. Ведь моя основная задача как шеф-редактора – не только собрать самобытных и интересных авторов, сделать альманах современным литературным собранием для чтения, но и выявить творческий потенциал у начинающих писателей, дать им возможность представить свои работы на суд (порой очень строгий) общества.

Я очень благодарна всем составителям альманаха за доверие и проявленное терпение в ожидании очередного выпуска. Благодаря их умению творчески выражать свои мысли, рисовать словами образы, одухотворять героев, реалистично описывать события в произведениях у нашего читателя есть возможность не просто наслаждаться чтением, но и рассуждать, сопереживать героям «Российского колокола».

Альманах уже дано стал площадкой для знакомств и общения. Уже не раз ко мне обращались авторы с желанием познакомиться с товарищами по перу, выразить слова восхищения их творчеством, с которыми им довелось быть рядом на нашей творческой литературной площадке под названием «Российский колокол»!

Современная поэзия

Бедная Наталья

Поэт, публицист, член Московской областной организации Союза писателей России, Интернационального Союза писателей и Межрегионального союзов писателей (Луганск), член Южно-Российского творческого объединения «Серебро Слов». Автор шести книг. Проживает в Краснодаре.

 
Джинсовую куртку снимешь на ходу,
Бросишься с улыбкой в мамины объятья…
Взрослый мой сынок, я встречи нашей жду…
Заварю чай крепкий, твой любимый, с мятой…
Как всегда, торопишься, мысленно далёк,
Ты спешишь к жене и дочке Аделине.
В сердце вы со мной и в солнечный денёк,
И в ночи туманной, бесконечно длинной.
 

 
Жёлтые розы… Трепещущий куст
Дерева ствол обвивает изящно,
К жизни стремится сквозь радость и грусть;
Тянется к солнцу он веткою каждой…
Розы для радости нашей земной,
Мир ароматом своим наполняют.
Есть назначение, тайна святая —
В нас пробуждать благородства зерно.
 

 
Волны морские вздымаются в строках…
От одиночества в мыслях бегу.
Падают рифмы без времени, срока,
Думы сбиваются в тесном кругу.
Чувств наваждение стихнет до завтра,
Но не смогу убежать от себя!
Светлая Муза, как добрый соавтор,
Словом опять утешает, любя.
 

Волкова Ольга

Родилась и живёт в г. Москве. Закончила ГАСК (Государственная академия славянской культуры), по образованию лингвист. На данный момент работает переводчиком. Есть опубликованные стихи в альманахе «Чувства без границ», альманахе «Спутник», общероссийском сборнике «Звездопад», газете «Красный Уралец», сборниках серии «Библиотека современной поэзии», сборнике «Живая песня. Антология русского шансона и городского романса» (Том 2, составитель: Владимир Стольный). Также есть основная страница на сайте стихи. ру (псевдоним Шерочка).

 
Лёд тронулся. Я тронулась умом.
Чернеет снег. Сама с тоски дурнею.
Зима ушла. Я, кажется, за нею
Уйду сама, оставив скучный дом.
 
 
Я окунусь одна, как сирота,
В тоску дворов, московский холод улиц,
В те адреса, где с счастьем разминулись,
Где одолела сердце суета.
 
 
Теперь всё изменилось, стало быть,
А может быть, по-прежнему осталось.
Я ощущаю томную усталость,
Желание всё вспомнить и забыть.
 
 
Не рады мне усталые дворы,
Те, что былых имён не вспоминают;
Снега забвенья память заметают
До той бесснежной, до другой поры.
 

 
Так неопрятна и грязна,
Что даже неприлично,
Припёрлась царствовать весна.
Зима уходит: белизна
Охаяна публично.
 
 
Чернеет неприглядно снег
Просрочкой на прилавке —
Нечистых ручейков забег;
Сам город, кажется, поблек,
Весь мокрый стал и плавкий.
 
 
Весна открыла свой базар:
Повсюду гомон птичий,
Продемонстрировал бульвар
Свой залежавшийся товар
С той осени столичной.
 
 
Сломался холодильник «ЗИЛ»,
А как чинить – не знает:
Нет у весны ни средств, ни сил;
Поэтому (кто б ни спросил)
Всё так течёт и тает!
 

 
Для меня ты дитя поднебесья,
Нежный пасынок горных верхов;
Ты весенняя грустная песня
Одиноких шотландских ветров;
 
 
Стон волынки, бродящий по склонам,
Ледяной разговор ручейков,
Свежесть утра на скате зелёном,
Безмятежная грусть облаков.
 
 
Как мне хочется в глаз твоих вереск
Своё сердце зарыть, чтобы ты,
В моей верности не разуверясь,
Сберегал постоянства цветы.
 
 
Даст мне крылья любовь – над горами
Твоих прошлых обид воспарю,
Камнем в сердце паду я, ветрами
О тебе свою песню спою…
 

 
Я в полудрёме, полусвете,
Брожу, не ведая себя.
«Кто за прошедшее в ответе?» —
Вопит душа моя, скорбя.
 
 
Средь разговоров, недомолвок,
Средь нераскрытого тепла
Уничтожает время-молох
Единственную из числа.
 
 
Её истачивают годы,
По капле темя издолбив,
И твёрдость внутренней породы
Изглаживают, как прилив.
 
 
Обезображен неумело
Неогранённый бриллиант;
Душа! Зачем ты не посмела
Сберечь себя и свой талант?..
 

 
Мне верится, что есть над нами высшее,
Что неподвластно тленному концу,
И ни одной нет просьбы неуслышанной,
Направленной Небесному Отцу.
 
 
Я преклоню колени с благодарностью,
Зажгу свечу и тихо помолюсь,
И озарит свеча своею яркостью
Тайник души, куда смотреть боюсь.
 
 
И темнота грехов и заблуждения
Пред пламенем отступит тяжело;
И я примкну к иконе за спасением,
Родительское ощутив тепло.
 

 
Кавалер галантный нежными руками
Душу мою обнял в зимнем серебре;
Птицами парили мы под облаками,
Радость неземную ощутив в себе.
 
 
Золотые искры звёзды нам бросали,
Молнии, как ленты, обвивали нас,
Ангелов небесных пелась голосами
В тучах Песня Песней миллионы раз.
 
 
Огради, любимый, от обид и горя,
Обними навеки и не отпускай,
Чтобы я Икаром не упала в море,
Если мне подрежет крылышки тоска.
 
 
Сбереги, любимый, в ласковых объятьях,
От былых волнений ты меня спаси
И в бреду горячем злых моих проклятий
Нежным поцелуем губы ороси…
 

 
Теперь читаю только о любви,
А раньше было даже не заставить;
Ведь я теперь могу себя поставить
На уровень с желанными людьми.
…Пишу я тоже только о любви.
 
 
В моих стихах пробелы между строк
Озарены надежды белым светом,
Но в траур буква каждая одета —
Дань прошлому и памяти урок.
 
 
Ступеньки строк – как лестница в Эдем,
И краткость строк как краткие свиданья;
Строф кирпичи невольно строят зданье —
Храм сердца, где уместится тандем
 
 
Двух душ, что в прошлой жизни разошлись
И в этой жизни вновь соединились,
И я стихом благодарю за милость
Над нами власть имеющую высь…
 

 
Когда тоска тебя всего пронижет,
На выставку сходи и посмотри,
Как на картинах гения Куинджи
Подсвечены берёзы изнутри,
 
 
Как лунный фосфор льётся из полотен
И кажется, что движется река;
Сквозь сумрак ночи, что так груб и плотен,
Луна горит подобьем ночника.
 
 
Картины свет сияет и струится,
И отступает чинно темнота;
И кажется, людей светлеют лица,
Что глаз не отрывают от холста.
 
 
Искусству применение найдётся
За высший смысл, воспетый хором лир:
Пусть свет души сквозь сумрак жизни льётся,
Своим сияньем озаряя мир!
 

 
Ходит вечер петушиный
По дворам – стихает гам;
Разлился покой кувшинный
По усталым берегам,
 
 
И рябится в лунной крошке
Сонно зеркало реки,
Будто на лесной дорожке
Засиделись светляки.
 
 
Чернотою вечер мажет,
Не зайдя за лунный край,
А луна бела, как в саже
Испечённый каравай.
 

Забабашкин Владимир

Родился 19 апреля 1954 г. Закончил МГТУ им. Баумана Член Союза журналистов России. Член Интернационального Союза писателей.

Публикации.

«Волк-одиночка». Роман. ЭКСМО, 1998 г.

«Волк обнажает клыки». Роман. ЭКСМО, 1999 г.

«Месть Барса». Роман. ОНИКС, 2001 г.

«Кровавый след Барса». Роман. ОНИКС, 2001 г.

«Небо в клетку». Роман. ЭКСМО, 2000 г.

«Не брат ты мне». Повести. ГАММА-ПРЕСС, 2000 г.

«Завещание отца из зоны». Роман. ЭКСМО, 2006 г.

«Отдай миллион». Роман. ЭКСМО, 2006 г.

«Чужое лицо». Роман. ЭКСМО, 2006 г.

«Как стать братком». Роман. ЭКСМО, 2006 г.

«Мэр-бандит». Роман. ЭКСМО, 2006 г.

«Агент в парандже». Роман. ЭКСМО, 2016 г.

«Квест реальности». Роман. LULU. Канада, 2017 г.

«Пропавший в джунглях», ЭКСМО, 2019 г.

* * *

 
Была б яичница с ветчиной —
Я не мечтал бы о жизни иной.
 

* * *

 
Какого хрена, мать твою,
Ты лезешь в хрестоматию!
 

* * *

 
Пока пытался применить я «Камасутру»,
Уснула ты и наступило утро.
 

* * *

 
Импотенцию прощу я дипломату
За его высокую зарплату.
 

* * *

 
Корова любила, корова хотела
Упругого сильного бычьего тела.
Ее же за вымя тягали, тягали,
Не понимая коровьей печали.
 

* * *

 
Поникли праздничные флаги,
Перегорела страсть в крови.
У нас давно постельный шлягер,
А не симфония любви.
 

* * *

 
Теперь лежу в шестой палате я.
Вот где, ребята, демократия!
 

* * *

 
То простатит, то геморрой…
А ведь когда-то был герой.
 

* * *

 
Богатые ведь тоже плачут,
Когда их сильно от…ат.
 

* * *

 
Тараканов и клопов
Я морил на кухне.
Сжег штаны все до трусов,
И нога опухла.
 

* * *

 
Джазист играл на саксофоне,
Согнувшись, как басовый ключ,
Луна светила из-за туч,
Летел кирпич в проем оконный.
 

* * *

 
Бродил по городу вразнос,
Вина набравшись до предела…
Да и кому какое дело!
Да и кому какой вопрос!
 

* * *

 
Прокатал все на такси…
Ах ты гой меня еси!
 

* * *

 
Отпели, зарыли,
Поддали, забыли.
 

* * *

 
Черные ночи, белые штаны.
Я приехал в Сочи без своей жены.
Деньги все пропил, разорвал штаны,
А домой вернулся – не нашел жены.
 

* * *

 
По разномастью площадей
Весь день болтался я под мухой,
Чтобы впитать народность духа
И государственность идей.
 

* * *

 
Пока анкету заполнял,
Я в жизни многое понЯл.
 

* * *

 
Жизнь как большое казино:
Поставил – и опять в говно.
 

* * *

 
Ширинка расстегнута на брюках х/б.
Желаю восторгов вам, майор ФСБ.
 

* * *

 
Любил, просил, поклялся, взвесил,
Женился, спился, облысел,
Судился, бил, убил и сел,
А был талантлив, молод, весел…
 

* * *

 
В аптекарской пыли под взглядом юной дивы
Томились от любви презервативы.
 

Ильина Светлана

Ильина Светлана Викторовна, родилась 21 декабря 1965 года в небольшой живописной белорусской деревне под названием Майск.

После окончания средней школы в 1982 году уехала учиться и работать в Могилев. Здесь Светлана познакомилась со своим будущим мужем и отцом четверых ее детей.

Стихи писала с детства, но никогда не думала издаваться, поэтому стихи, написанные в раннем возрасте, утеряны.

Буквально год назад начала выкладывать свои стихи на литературных интернет-порталах. После чего получила предложение поучаствовать в конкурсе от Интернационального Союза писателей.

 
В одиноком сердце печаль,
Что-то не сложилось, а жаль.
Вот и разошлись все пути,
Вместе нам уже не идти.
Одиноко в сердце моем,
Одиноко ночью и днем,
Видно, виновата сама,
Что иду по жизни одна.
Мне б, как птице, стать на крыло,
Только снегом все замело.
В сердце лишь осколочки льда,
Не вернуть любовь никогда.
Лучик солнца, сердце согрей,
Мне верни любовь поскорей.
В сердце пусть проснется весна,
Я не буду больше одна.
 

 
Как мимолетно счастье
Приходит лишь на миг,
А за окном ненастье.
Скажи мне напрямик,
Любишь меня или нет,
Дай мне скорее ответ.
Молча ты смотришь в окно,
Видно, тебе все равно,
Счастлива я или нет.
Ты молчишь, ты молчишь,
Ничего не говоришь.
Не могу тебя понять,
Твои мысли прочитать.
За окном ненастье
И уходит счастье.
Я не услышу ответ,
Любишь меня или нет.
За окном ненастье
И уходит счастье.
 

 
Ушла любовь, и не вернуть ее обратно,
Закрыла все собою точка невозврата,
Сказать мне нечего и в мыслях пустота,
Вернуть мы прошлого не сможем никогда.
А ведь была любовь, а ведь была любовь
И не вернется к нам с тобою она вновь,
Скажи, зачем с тобой мы повстречались,
Нам было вместе хорошо с тобой вначале.
В какие реки счастье утекло?
Вернуть его нам больше не дано.
И в небе звезды лишь сияли нам одним,
И птицы пели только нам, а не другим,
И шар земной вращался лишь для нас,
Нам вместе было хорошо, а что сейчас?
А ведь была любовь, а ведь была любовь,
И не вернется к нам с тобою она вновь.
 

Копейкина Елена

55 лет, художник-модельер-конструктор, член Российского союза писателей.

 
Без устали стучится дождь в окно,
По клавишам души пройдясь несмело,
Вмиг равнодушия смочив сукно
И шелком чувств прошив его несмело.
А чувства, окропленные святой
Прозрачной влагой из колодцев рая,
Теряют тихий, призрачный покой
Со слогом польку-бабочку играя.
И, растворившись в капельке дождя
Прольется мысль, как прежде, на бумагу,
И вдохновенье, к нам с небес сойдя,
Продолжит поэтическую сагу.
И буквы выстроятся у писца
Так точно, словно знают место,
Им отведенное рукой Творца,
Из сдобных чувств взбивающего тесто,
Чтоб накормить духовной теплотой,
Насытить жизнью и движеньем души,
Чтоб, обретя в движении покой,
Из моря слез нам выползти на сушу…
 

 
Я женщина Дождя, хоть я ему не пара,
Его могущества ничем не оценить,
И я, попавшая под чувственные чары
Дождинка, коей я согласна быть.
В словесном растворяюсь я потоке,
Что мне несет небесный Господин,
В душе моей любви рождая строки,
Что может дать мне только он один…
Лишь он один доверья удостоен,
Его лишь музыка пульс учащает мой,
И мой потенциал лишь с ним утроен,
Лишь в паре с ним довольна я игрой,
Лишь он дарует чувств волшебных лаву.
Его лишь звуки прогоняют сон,
Ему любовь я отдаю по праву,
Ему лишь я воздвигла в сердце трон.
Лишь он всей жизни нашей повелитель,
Ведь без него придет на землю смерть,
Он жизни нашей трепетный хранитель,
Лишь им жива земная круговерть.
Когда-нибудь пройдут, быть может, годы,
Закончится мне отведенный путь,
Хочу просить у Матушки Природы —
Дозволь в объятиях дождя уснуть…
 

 
Жизнь – сериал из тысяч кадров кратких,
И комом все в ней, словно первый блин.
Моментов много горьких, много сладких,
Но дубль у кадра каждого один.
Нельзя исправить жизнь свою повтором
И кадр другим уже не заменить,
Быть надобно талантливым актером
И первым дублем жизни дорожить.
И, каждый кадр любовью разбавляя,
Всей силой чувств наполнить каждый миг,
Все зло и боль за кадром оставляя,
Облегчить жизнь от тяжести интриг.
Жизнь – сериал, и все мы в нем актеры,
Есть бездари – и гениев не счесть,
Есть чистота – и нечистот есть горы,
Есть счастье – и несчастье тоже есть.
Но все ж без дубля не заснять шедевра
И без помарок жизни фильм не снять,
Хоть миллиард вложи на это евро,
Но сей Олимп за дубль один не взять.
Поэтому без «Оскаров» и «Тэффи»
Мы проживаем жизни сериал,
Который мы снимаем в стиле селфи,
И видим в нем судьбы своей оскал.
 

 
Мое сердце молчит, как струна,
Та, которой смычок не коснется,
Не поет и не плачет она,
Она просто над жизнью смеется.
Ей смешно, что какой-то смычок
Даже тронуть ее побоится,
Вот она и скрипит, как сверчок,
Дребезжит, и визжит, и бранится.
То смычок ей не тот, то не так
И не с той стороны подступился
И не дай Бог, он скрипнул не в такт —
Сразу всех привилегий лишился.
Вот такая сей жизни струна,
Под себя все смычка не отыщет,
Потому и доселе одна,
В одиночестве по свету свищет.
Так и будет скрипеть лет до ста,
Никому ни тепла, ни покоя,
Ведь струна без смычка – пустота,
Все ж смычок нужен ей для настроя.
Для того, чтобы вновь зазвучать
Всей цветочной рапсодией лета,
Только где ж его, звучного, взять,
Чтоб струна подошла ему эта.
Лишь одна – и другие не в счет,
Лишь под ним бы она зазвучала,
Чтобы жизни безумный отсчет
Каждый день начинался сначала.
 

 
Не вертит колесо фортуны
Неспешная любовь моя,
На дне Божественной лагуны
Живет, печаль мою храня.
Ее во мне не слышен голос,
Нема она, слепа, глуха,
Тускнеет глаз, седеет волос,
А я в плену ее стиха,
Что, словно гейзер, закипает
И шпарит кипятком мой мозг,
А я, как раб, не разгибаю
Спины под свистом мыслей-розг.
На сердце нет живого места,
Душа залита гноем ран,
С любовью кончилась фиеста,
Лишь слов танцующих канкан
Еще сей жизнью верховодит,
Еще ведет меня вперед,
С ума под гнетом чувств не сводит,
Душе любовных пут не ткет.
Я не люблю, какое счастье!
Расчищен путь к размаху чувств,
Что под моей печатью власти
Владеют редким из искусств,
Душою слышать, сердцем видеть
И донором в сей жизни быть
Себе, не утонув в обиде,
И нелюбовью дорожить.
 

 
Природа спит, посапывая хлипко
Раздевшись донага, как в банный день.
То ль ободрали сверху словно липку,
То ль просто одеваться стало лень.
Ее краса ни капли не померкла,
Ее изящество ни с чем сравнить нельзя,
Она сама с себя оковы платья свергла,
Всю гордость наготы своей неся.
Ее величья, не прикосновения
И целомудрия святого торжества,
И властью сна наполнены мгновенья,
В чьих бликах суть земного божества.
И с этой наготой, родной до боли,
Мы чувствуем родство, и сердца крик
Дарует ощущенье русской воли,
Пропитывая жизни каждый миг.
Торжественность стволов и веток тонких,
Что так изящно в кружево сплелись,
Чуть утепленных блеском льдинок звонких,
Взмывают в неба голубую высь.
И гордостью нам наполняют души,
Я ошибиться в этом не боюсь,
Зачем нам необъятность чьей-то суши,
Нам ближе всем сия нагая Русь
Такая смелая, бесстыжая, босая,
И сила в ней, и состраданье есть,
Живет и любит, всех вокруг спасая,
Все пережившая, не уронивши честь.
Великая, Могучая Громада
Корнями вросшая, и в землю, и в сердца,
Которым никакой другой не надо,
Кто с ней останется до самого конца.
Чтоб слышать, как посапывает хлипко
Природа в безмятежно сладком сне
Под ветра русского божественную скрипку,
Что слышится в движении каждом мне.
Люблю тебя! Тобою восхищаюсь!
Тобой дышу! Тобою я горжусь!
Тобою дорожу! Тебе я каюсь!
Моя единственно-березовая Русь!
 

Лесников Валентин

«Родился в 1947 году, 30 мая в городе с лирическим названием Анжеро-Судженск Кемеровской области, с восемнадцати лет живу в Санкт-Петербурге (Ленинграде), русский, ныне пенсионер, образование высшее, закончил в 1977 году Ленинградский государственный университет, по специальности геофизик. Большую часть жизни посвятил морю, побывал в около 100 стран мира, был во всех океанах и на всех континентах (кроме Антарктиды).

Стихи пишу с шести лет, в последующем обращался к тому периодически и были небольшие публикации. Со временем выработался свой взгляд в отношении к поэзии, где главным условием будет то, что поэтом может считаться тот, кто со своим словом мог быть впереди народа, а не позади него. То есть нужно писать стихи хорошо: красиво и свежо, оригинально и изысканно, неповторимо и неотразимо, чтобы приковывало внимание любого читателя.

Вместе с тем пишу картины (в основном, портреты), играю на некоторых музыкальных инструментах и долгое время увлекался созданием гравитационного двигателя. Дома имеются домашняя библиотека, насчитывающая около 10 тыс. томов книг, среди которых сотни книг посвящены поэзии, и есть немало всяких коллекций со всего света, что превращает моё жилище как бы в музей в миниатюре.

Кроме того, являюсь членом Русского Географического общества, имеется несколько правительственных наград. Семья: жена и сын были в прошлом».

От автора.

 
Я Пушкина сумел в себе открыть,
В своей душе весьма неугомонной,
Чем мог безумно её обворожить,
Пускаясь в реверанс бесцеремонный.
Порой всплывать намерен образ гения —
И пушкинские памятны места,
Где нас встречают «чудные мгновения»,
Что словно то идёт от Божьего перста.
И ночи белые терзают душу славно,
Зажечь стремятся сказкой небосвод,
Что вечер с утром делят своенравно,
Свой образуя дивный хоровод.
Вовсю порхать снискало ликование,
Спеша внедриться в пламенный полёт,
В его то амплуа – «очей очарование»,
В пылу купаясь осенних позолот.
И кем та осень не раз была воспетой,
Вытворяющей кадрили и канкан —
В сезон быть склонна наряженно одетой —
В багрец и в золото расшитый сарафан.
И Петербург его чарует тоже,
Чей трепетный балет нёс страстный фуэте,
Чем озаряясь, с Наталией сидя в ложе,
Где предавались волшебной суете.
Кто был на публике вечно узнаваем,
Чьи классно бакенбарды его острили нос,
И кучерявостью весьма обуреваем,
И в ком неистово пылает чудо грёз.
Кто зрит прямым потомком Ганнибала,
В Москве рождённому – загадку представлял,
Держась объятий небесного астрала,
Где мог оттачивать свой потенциал.
 

Анабелъ Ли [англ. Anabelle Leigh)

Английская писательница, которая радует нас своими шедеврами уже более восьми лет. Она получила первую известность как сценарист, чем заслужила высокий рейтинг по построению сюжетных линий, знанию истории Англии и изобретению нестандартных юмористических зарисовок. Некоторые международные проекты были номинированы на кинофестивалях Канады и Австралии. Анабель не только прозаик, но и поэт, некоторые тексты песен служат саундтреками к фильмам. Стоит отметить, что писательница творит не только на английском, но и французском языке. Первые книги на русском языке вышли в продажу в 2018 году. Стиль письма автора и познавательные очерки, что присутствуют во многих произведениях, не оставят вас равнодушными, а тонкий юмор и яркий характер героев увлекут вас в волшебный мир литературы.

Вы можете узнать больше об авторе и ее работах на русском языке на странице автора Вконтакте: https://vk.com/anabelleleigh