Текст книги "Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Никто не забыт, ничто не забыто»"

 
Мальчишка рыжий, конопатый
Сбежал из дома на войну,
Он мстить пошёл за гибель брата…
Двенадцать было пацану.
На крыше гулкого вагона
Он ехал в зарево войны.
На запад мчались эшелоны,
Чтоб защитить покой страны.
На незнакомом полустанке
Остановился эшелон,
И вдруг донёсся голос: «Танки!»
От взрыва вздыбился вагон…
Надрывный голос паровоза
Перрон задымленный пронзал,
Как будто всей земле угроза,
А он один на помощь звал.
Смешалось всё в одно мгновенье:
Огонь и смерть со всех сторон,
И ниоткуда нет спасенья,
Полуживых предсмертный стон.
От эшелона с полустанком
Остался пепел лишь и дым,
Ушли вперёд куда-то танки,
А он, мальчишечка, один…
Один… И что же делать дальше?
Вернуться, может быть, домой?..
Не страшно ли тебе, мой мальчик?
Ведь ты здесь встретился с войной…
Ты мал ещё держать винтовку,
Идти в атаку на «ура».
В домашних играх был ты ловкий,
Но здесь другая, брат, «игра» —
«Игра» со смертью постоянно.
А враг силён, ты это знай,
К Москве он рвётся неустанно,
И весь в огне передний край…
Но разве нашего мальчишку
Возможно этим напугать?
Он будет мстить за брата Мишку —
Так воспитала его мать.
Прорвали танки оборону,
Не удержал их батальон,
И на исходе все патроны,
Утих последний чей-то стон…
Через разбитый полустанок
Вёл командир своих бойцов,
Не знал никто, что с ними станет,
Где взять приказы из штабов…
И, ко всему не раз готовый,
Вдруг растерялся командир:
Пред ним стоял пацан суровый
Среди пожарища один…
И в ту минуту понял каждый,
Что, коль мальчишки рвутся в бой,
Вдвойне фашист уже не страшен,
Хоть он мальчишка, но какой!
С тем командиром наш мальчишка
Встречал Победу майским днём,
Он отомстил за брата Мишку…
Такими вот и мир спасён…
 

Плёс, 2020 г.

Посвящаю всем медсёстрам войны

 
Она со школьного порога
Шагнула в зарево войны,
Совсем девчонка-недотрога,
Таких девчонок полстраны.
За месяц – курсы, и в теплушке
На фронт девчонка-медсестра,
А там… там вовсе не игрушки —
Спасай всех раненых…
– Сестра-а-а…
Она спешит на зов, а пули
То слева свищут, то над ней,
Иные уж бойцы «уснули»,
А ей быть надо всех живей…
Она склонилась над солдатом
И прошептала:
– Потерпи,
Недалеко до медсанбата,
Всего-то поле перейти…
И снова чей-то зов:
– Сестричка!
Спаси, спаси меня, сестра!
На зов девчонка-невеличка
Спешит – она ведь МЕДСЕСТРА…
Она – надежда на спасенье
Для тех, кто ранен, кто живой.
Кто жив сегодня – знать, везенье,
А завтра снова смертный бой.
И так – атака за атакой,
Какой по счёту нынче бой?!
Устала, хочется заплакать,
Но ты не плачь, ты лучше спой.
А эта песня – как лекарство
Уставшим, раненым бойцам,
И тихо скажет кто-то:
– Братцы,
Я за сестричку жизнь отдам.
 

Памяти курсантов Подольского училища,

погибших под Москвой

 
Наша юность закончилась сразу
Под разрывы снарядов и мин,
Мы ушли умирать по приказу,
По приказу ушли как один.
И от ливней свинцовых метелей
Мы Москву заслонили собой,
До победы дожить все хотели…
Был последним для нас первый бой.
И летели домой похоронки:
«Смертью храбрых погиб он в бою…»
Не дождутся нас наши девчонки,
О любви нам уже не споют.
Как случилось, что это совпало:
Наша юность в пожаре войны?
Шли мы в бой – погибать… не за славой…
Только ВАШЕЙ здесь нету вины.
Не узнали мы, что в сорок пятом
Был победный салют над страной…
Вы о нас, непришедших солдатах,
Вспоминайте со светлой слезой.
 

Стихотворение написано по рассказу

участника этого события В. В. Шатохина

(В тексте использованы слова* и выражения* рассказчика)

 
Бой идёт за переправу,
Враг не хочет отступать.
Берег левый, берег правый —
Всё смешалось. Не понять,
Где вода, а где пехота.
Только что здесь был понтон —
Под водой почти вся рота…
Где ж соседний батальон?
У соседей тоже жарко —
Напролом идёт фашист…
– Докурить бы хоть цигарку.
– Больно, паря*, ты речист…
Мы потом её докурим,
Щас* не время – понимай.
Не жалей, ребята, пулей*,
Тут тебе не божий рай…
Нам во что бы то ни стало
Переправу надо взять.
Я, браток, боец бывалый…
Дан приказ: вперёд опять!
Мины слева, мины справа,
Не жалеет враг огня…
– Только б эту переправу
У фашистов нам отнять.
Помоги нам, Боже правый,
Нам без ней никак нельзя…
Был тот бой СОВСЕМ неравный,
Красной стала вся земля,
А река – полней и шире…
Сколь погибло в ней ребят,
Молодые, только б жить им,
А они на дне лежат…
– Переправа будет нашей,
За ценой не постоим!
Завтра… нет, сегодня даже! —
Генеральному летит…
И неважно, сколько жизней
Переправа унесла…
Мы на правый берег вышли,
Не отдав врагу Донца.
 

Станислав Граховский

Автор 20 книг, автор и исполнитель более 30 песен.

Награждён литературными премиями-медалями: «Владимир Маяковский – 125 лет» (2019), звезда «Наследие» 3-й степени (2018, 2019), «Антон Чехов – 160 лет» (2019), «Сергей Есенин – 125 лет» (2020).

Финалист национальной литературной премии «Писатель года» (2017, 2018) в основной номинации, номинант литературных премий имени Сергея Есенина «Русь Моя» (2017, 2019) и «Наследие» (2015, 2017–2019).

Произведения писателя включены в «Антологию русской прозы» за 2019 и 2020 гг.

Активный участник 3-го международного арт-фестиваля памяти В. С. Высоцкого «Я только малость объясню в стихе» (2021).

Три песни вошли в конкурс «Песня года – 2020». Печатался в альманахе «Песня года – 2017».

 
Пуля-дура, всё она виноватая одна,
А не глаз, что на прицеле, и не Бог, что нам отмерил
Столько жить…
 
 
Когда в траве лежишь уставший,
И небо над тобой кружит,
И мир, как будто долго спавший,
Активно шевелится, шумит.
 
 
В осоте прыгает кузнечик,
И слышно крылья мотылька,
А день так весел и беспечен,
И радостно бежит река.
 
 
Я был уставший и свободный,
Свободный от желанья жить,
Всё потому, что хороводы
Все пули начали водить.
 

Среда, 20 октября 2010 г.

 
Потёрся воротник гимнастёрки,
От колючей пыли потёрся,
От моей щетины небритой,
Об осколки памяти забытой.
О труды, окопами копанные,
От земли по-пластунки вскопанные,
От желания жить и смотреть вокруг,
От отказа глядеть, как умер друг,
И от веры, что в небе, а что в земле живёт,
И от правды, что каждый воротит рот.
От удачи, что снова мимо шла,
От надежды, что не меня нашла,
От оскомины, что стянула рот,
От обиды, что погиб наш взвод,
От желания видеть выше глаз,
Оттого, что жизнь не любила нас,
От потерь, от основы и до утка,
От стремленья жить с нового витка.
От всего, что ещё не пройдено,
От отказа брать всё, что дадено,
Сам в себя смотрю, и тоска берёт,
Гимнастёрку жаль, и погиб наш взвод.
Я смотрю в себя и не вижу там
На оградке крест и цветы от мам.
 

Среда, 17 апреля 2013 г.

 
Я снайпер – отношусь к другому я как к цели.
Не средство для подков, не броды и не мели —
Я наблюдаю вдаль за тем, что вам не видно,
И вижу больше тех, кому до слёз обидно.
 
 
Я отделяю тон и крики до истерик.
Я – ваш могильный холм, что всё накрыть сумеет.
Былинкою травы я разделю владенья.
И этим я живу: ни правды, ни сомненья.
 

Четверг, 7 мая 2009 г.

 
Я спать хочу, я на посту.
Я ем лишь изредка, немного.
Но жизнь, как щука, пасть открыв,
Сквозь толщу быта смотрит строго.
 
 
И блики, отражая свет,
Не знают дна, где нет покоя,
Где, словно ил, слои из бед
И тихий омут над водою.
 
 
Всё тихо, словно никогда
Тебя война не подкосила,
И на посту стоит солдат.
Стоит солдат – и в этом сила.
 

Среда, 1 апреля 2015 г.

 
Стоять, фонтанами кровь из земли проступает,
Падающими телами усеяна память.
Рывок – от себя ли спрятаться,
Забудь: здесь не место плакаться.
 
 
Рвёт печёнкою-коликой
Каждый шаг от устали,
Мы ещё здесь не побыли,
А уж ангелы выстроились.
 
 
Нам ещё тут не наскучило,
Сволочи в ногу ранили,
Повод ли для канюченья,
Когда в руке моей знамя.
 
 
Нет здесь, чего б не смогли мы,
Нет настроеньям упадка,
Вычистим столько гнили,
До дна её, без остатка!
 
 
Рвутся снаряды, собачий вой,
Разве мне что мешает,
Рвётся вперёд солдат рядовой,
Грудью в колючку вонзаясь.
 

Понедельник, 21 августа 2006 г.

 
Нагревшись о воздух, горячая пуля
Глубокий сквозной оставляет ожог
И дальше летает своею дорогой,
А ты удивляешься: «Прямо в висок!»
 
 
Да, сбоку! Никак не гадал ты,
Да, это не прямо, никто не готов.
Инерция тела бежать продолжает,
Стрелять и кричать ещё пару шагов.
 
 
Упав и ещё не поняв, что к чему,
Ты думаешь просто, что это бывает,
И, снова поднявшись, опять я пойду,
Ведь кто-то всё так же бежит и стреляет.
 
 
И он – как живой,
Как роса поутру…
 

Пятница, 20 марта 2009 г.

Эмма Гриб

Член творческого объединения «Литературное братство», состоит в Интернациональном Союзе писателей.

Родилась 30 мая 1941 года в г. Свердловске. Окончила Иркутский государственный университет. Двадцать один год проработала учителем русского языка и литературы. Прослужила двадцать лет в МВД. Майор милиции в отставке. Писать стихи начала в начальных классах школы. С юных лет печаталась в периодических изданиях, альманахах городов: Братск, Красноярск, Москва, Ростов-на-Дону, Тула, Нью-Йорк, Прага. Участвовала во всероссийских поэтических конкурсах от МВД РФ (2013 и 2015 гг.).

Награждена дипломами 1-й и 2-й степеней. Участник и дипломант международных фестивалей «Зов Нимфея», «Славянские традиции», «Интеллигентный сезон».

В 2014 г. издала поэтический сборник «Стихотворения».

 
Не кончилась война, пока не похоронен он, солдат последний…
И залп не прогремит над этою могилой…
И не вздохнёт народ, исполнивший свой долг…
И скорбь не потрясёт страну мою в молчанье…
Но как узнать, где он уж больше полувека
Лежит: в болоте ли, в песках иль вот под тем кустом…
На дне ль реки иль моря, просто в яме?..
Где он, скажи, о Господи! Скажи!..
Мы воздадим ему все почести по праву!..
Вернём ему и имя, честь его и славу!..
Себе вернём достоинство народа,
Что найден он, последний тот солдат!..
И всю печаль за прошлые те годы…
Живую память, что нужней наград…
И преклоним колена в одночасье,
И будем чтить, как чтим все имена,
И полной грудью все вздохнём от счастья,
Что наконец закончилась война!..
Но нет, не кончилась война,
Пока не похоронен он, солдат последний…
Мы помним, ищем и скорбим…
 

 
Я – ровесник войны! Я – ровесник войны!
Родилась я как раз в сорок первом…
В самый страшный тот год для любимой страны,
Что пожаром прошёлся по нервам!..
Что обвалом пришёлся ненужных смертей
И страданием в нашем народе,
И слезами, и болью для всех матерей,
И насилием, чуждым природе…
Я – ровесник войны! В колыбели своей
Я вбирала ту боль по частицам,
Чтобы вся эта боль вот таких же детей
Пролилась бы в стихах на страницы…
Не вернуть нам всех павших в сраженьях бойцов
На полях, той войною объятых…
Не вернуть покалеченных ею отцов,
Что победу несли в сорок пятый…
Но всех тех, кто пришёл, кто остался в живых,
Кто из пепла страну возродили,
Всех и каждого чтим, жизнью благодарим,
Что нам светлый рассвет подарили!..
 

 
Смотрю опять на твой портрет…
Тебя давно со мною нет.
Тебя здесь нет так много лет,
Мой мальчик…
Так много лет я всё молчу…
Я сердцем плачу и молчу…
Душой кричу и всё молчу…
Мой мальчик…
Я так хочу поговорить!
О всех секретах расспросить
И что-то просто обсудить,
Мой мальчик…
О чём-то важном рассказать,
И посмеяться, и обнять,
И просто рядом постоять,
Мой мальчик…
Воспоминанья не будить,
От всех невзгод отгородить,
Улыбкой сердце осветить,
Мой мальчик…
Твои царапины промыть,
Помочь обиды позабыть,
Учить не плакать и не ныть,
Мой мальчик…
Хочу ловить весёлый взгляд
И говорить, пусть невпопад.
Я всё хочу вернуть назад,
Мой мальчик…
И, если есть моя вина,
Я отмолю её сполна,
Но в чём она, я знать должна,
Мой мальчик…
А я одна, одна опять…
Не повернуть мне время вспять
И боль и горе не унять,
Мой мальчик…
Смотрю опять на твой портрет…
Тебя давно со мною нет.
Тебя здесь нет так много лет,
Мой мальчик…
 

 
На памяти моей нет боя и пожаров.
На памяти моей совсем спокойный тыл.
Но в памяти моей вся боль ранений старых,
Но в памяти моей обиды крик застыл.
И за упрёк в глазах, забытые седины,
За боль, что вижу я в улыбке на губах,
Виновны я и ты и больше чем повинны…
И памяти моей их взгляд как судия…
Мы – дети той войны, что сделали мы с вами?
Мы гордость облекли в одежды нищеты…
Мы – дети той войны, своими же руками
Для памяти своей мы возвели щиты…
На памяти своей у наших колыбелей
Мы слёзы матерей познали все подряд…
И в памяти своей мы побывать успели
В счастливейших руках вернувшихся солдат.
И в памяти моей проходят мимо тени,
И, проходящих, их мне бесконечно жаль.
А в памяти моей отцовские колени,
Солдатская шинель и гордость за медаль!
И в памяти моей мы все не те, кем стали.
А в памяти моей мы все восхищены!
Мы – дети той войны, мы трогали медали
И ордена отцов, вернувшихся с войны…
Мы рождены войной, мы спасены войною,
И памятью своей мы приговорены
Судьбу своих отцов считать своей судьбою…
И подвигу отцов останемся верны!
 

 
Почти безусых тех мальчишек
Мы в путь неблизкий провожали…
В сорокалетнее затишье
Мы их спокойно отпускали.
Служить отлично их учили…
И не могли тогда понять:
То, что мы в школе проходили,
Им в жизни выпадет узнать.
Они для нас легендой стали,
И горем нашим, и судьбой…
И всем хотелось, чтобы знали,
Как сильно мы их ждём домой…
Нам всем хотелось их живыми
Поклоном встретить до земли.
И наша боль навеки с ними,
Кого сберечь мы не смогли.
Их всех зовём мы сыновьями,
Всех тех парней, что лучше нас,
Кого нет рядом нынче с нами
И всех вернувшихся сейчас.
И пусть звучит сильней и шире
Глас всех на свете матерей:
Не надо нам войны, мы мира
Хотим для наших сыновей!
Пусть наша боль мощней набата
Пробьёт в умах людей всех стран:
Вы в сердце Родины, ребята,
И подвиг ваш, и ваш Афган!..
 

 
«Война!» – нас это не касалось
Так много, очень много лет…
Была война, зарубцевалось
Всё то, что шло за нею вслед…
Поднялись мы, и наши дети
Такие же смотрели сны,
Где мы счастливей всех на свете.
Под мирным небом нет войны!
И вдруг откуда-то, так странно,
Умом и сердцем не понять,
Как с позабытого экрана,
Всё покатилось вниз и вспять.
Разверзлась пропасть между нами,
Кровавым ужасом полна:
Меж нами, нами – сыновьями,
Легла проклятая война!
Зачем гробы и слёзы наши?!
Зачем внутри, в своей стране,
Где не хотели слышать даже
О чьей-то где-то там войне?!
Кому чего здесь не хватило,
Какой такой архисудьбы,
Под пьедестал свой чтобы силой
Поставить мальчиков гробы?!
Зачем? За что такую бойню,
Такую жуткую резню,
Как в самых страшных фильмах во́йны,
Нам навязали ту Чечню?!
Она с Афганом несравнима
И оскорбительна для всех.
Кому она необходима?
Кому какой несёт успех?!
Не слишком ли большой ценою
За фарс приходится платить?
И как же с этою бедою
Нам вместе с нашею страною
Спокойно предлагают жить?
Святого умысла какого
И для каких таких идей
Сдавать как пушечное мясо
Должны мы собственных детей?!
Смотреть, как гибнет в травле этой
Ещё раз юность всей страны,
Чтоб кто-то звонкою монетой
Засыпал груз своей вины?!
И чтоб хранила мать медали
И фотографии юнцов
Тех, кто любви земной не знали,
Не знали радости отцов?
И не познали всей услады,
Всю мощь и соль своей земли…
Не шли они за той наградой
И не за это полегли…
Как быть? Как жить? Как отмываться?
Как быть нам с памятью своей?..
И до кого нам достучаться
Всей болью наших матерей?!
 

Виктор Дроздов

Виктор Иванович Дроздов родился в 1958 году.

Окончил военное училище, служил на космодроме Байконур. Подполковник запаса, ветеран труда.

Член ИСП. Издал сборники стихов: «Между делом», «Мы вернёмся», «Разогнутая дуга», «И в свете моих забот», «Спасибо вам, ветераны», «Я бы жизнь эту прожил не раз». Неоднократно издавался в журналах «Звонница», «СовременникЪ», альманахах «Российский колокол», издательстве М. Бурдина и в периодической печати Белгородской области.

Дипломант конкурса-премии, приуроченного ко Дню Победы, в 2019 г. Награждён медалями «220 лет А. С. Пушкину», «150 лет И. Бунину», «125 лет С. Есенину», «К 75-летнему юбилею Великой Отечественной войны», неоднократно удостаивался грамот, благодарностей и дипломов за активную творческую деятельность.

Проживает и работает в г. Белгороде.

 
Я русский духом, я русский статью.
По-русски в ухо, по-русски матью.
Люблю по-русски. Я верю в душу.
Уверен твёрдо: умру – не струшу.
 
 
В портках, лаптях, с онучей длинной,
Бил печенегов я в поединках.
Мамай Великий в овраг с кургана.
Русские стяги – за Волгу хана.
 
 
Челом бил князю, согнув хребтину,
Чтоб взял на сечу меня и сына.
Нам ветер в спину, с удачей слава.
И нынче помнят шведы Полтаву.
 
 
В Париж гусары француза гнали.
Ветра Европы трепали знамя.
По Маннергейму зарубки финнам.
Это не просто так вам «былина».
 
 
Кумач в Варшаве запомнил шляхтич,
И камикадзе пред нами навзничь.
Битва за Крым, Берлин, Кавказ,
И на дуге «Стоять!» приказ.
 
 
У Москвы – насмерть, у Ленинграда —
«Назад ни шагу», под Сталинградом.
Ещё кто хочет, чтоб покорился?
Своим богам чтоб не молился?
 
 
Флаг-триколор, стяг Победы,
Что над Рейхстагом подняли деды.
Геройский дух, слава навеки
Нам не дадут забыть о предках.
 
 
Я славянин, я кожей русский.
Вокруг берёзы и воздух с грустью.
Крест над могилой, кто пал здесь прежде.
Здесь мои внуки, Руси надежда!
 

 
Поднимает внуков двадцать первый век.
Под избою на лавке – сухой старый дед.
У ручья от ветра клонится рябина,
Сидит, люльку курит, солнце греет спину.
Прибежали внуки, светлые рубашки,
Синие носочки, братья машут шашкой.
Пацанам – по десять, близняшек отличали
Родинкой на спинке, когда в тазу купали.
 
 
Коля при погонах золотых на френче,
У брата будёновка, и звездою блещет.
Прокашлялся дед: «Что, новые игри́шша,
Ты сегодня красный? А ты белый, Миша?»
Братья ближе к деду: «Как-то нам неясно,
Кто такие белые? Почему вдруг красный?
Что ты нас раскрасил красно-белым цветом?
Мы ещё не знаем, расскажи про это». —
 
 
«Однажды в государстве, лет сто тому назад,
Где был один характер, без правил отступать,
С одной судьбой, историей, семьями в родстве.
Одни герои, сказки! Вдруг правды стало две!
Как когда-то на врага русский с русским рядом,
Шёл комсомолец до конца, насмерть стоял урядник.
Каждый бился за своё: за совесть и за веру,
Как раб свободу добывает, свободу на галере.
 
 
“За Россию” гром в степи нёсся красной лавой,
“Мы Россию отстоим!” – крик белых с дубравы.
Не кривя душою, в бойне русский русского рубил.
Клён с берёзой шумели, что брат брата погубил.
Луг зелёный устлан весь русскими и смрадом.
На погостах обелиски: кресты и звёзды рядом». —
«Ну а кто же победитель в той войне за веру?»
Дед задумался, взгрустнул, тихо молвил: «Серый».
 
 
Тень легла на плечи деду. Временной закон не писан!
Издревле мечтает враг, чтоб здесь рулили «крысы».
Тянуть по норам со страны нужна окраска мышке?
Да, всё мечтают развернуть русских тачанок дышло.
Нет побед в братских боях, спустя сто лет за это
Красных, белых, за грехи Бог призывал к ответу.
Кто нарядил вас так, братья, вложил беду в лукошко
И в норке ждёт, что пробежит между вами кошка?
 
 
Но брат брата взял за плечи, о́бнял, чуток подумав:
«Мы с братом драться не хотим. Отпор давать будем.
Будем лучше от врага вместе защищаться». Дед добавил:
«Не побьют вас никогда, пока вы вместе, братья».
 

 
Девятого мая, в среду,
Того, сорок пятого, года
Впустили в дома Победу,
К своим очагам, под своды.
 
 
Потери, боль с горем изведав,
Пройдя через море крови,
Пришла в поцелуях Победа,
Со счастьем в слезах порою.
 
 
Пришла цветущей сиренью,
С запахом зелени в травах,
Одуванчиков жёлтых цветеньем,
Надеждой на жизнь по праву.
 
 
Вернулась домой эшелоном,
Потоком израненных судеб,
Но в жёстких словах и стонах
Верилось всем: так и будет!
 
 
В открытых настежь окнах
Победа от счастья сначала
Будто застыла и смолкла —
Потом разошлась, встречала.
 
 
В тот день, как главное чудо,
Закончились страшные беды.
Никто никогда не забудет
Девятое мая, день среду.
 

 
Дым по полю чёрный клубится.
Чёрными стали светлые лица.
Кровавый рассвет. Что было белым,
В июньской ночи́ вмиг почернело.
 
 
Чёрный сапог на выжженном поле.
Бойцов незавидная чёрная доля.
Чёрные души строем по грязи.
Чёрный мундир на долговязом.
 
 
Года́ те четыре как чёрные тени.
Ствол чёрный лежит бедой на коленях.
Тучи чернеют. Город в горе угрюмый.
Мысли все чёрные: думай – не думай.
 
 
В копоти чёрной стена колокольни,
Батюшка в чёрном, душе его больно.
Волосы чёрные, вдруг побелевшие.
Вдали чёрный лес: деревья сгоревшие.
 
 
Чёрные крошки от чёрного хлеба.
Сухарик последний в доме доеден.
Деревня, погост, кресты почернели…
А чёрный квадрат? Он только серый.
 

 
Спасибо вам всем, ветераны,
За то, что не я был изранен,
Не я задыхался в том танке
От дыма чадящей солярки.
 
 
Не я в том болоте, в окопе
Стоял по грудь с пулемётом
И полем раскисшим, согнувшись,
Толкал многотонные пушки.
 
 
И не я увидал ту воронку,
Где дом был с женой и ребёнком.
Нет, не я пропал в переправе
И в поле лёг с делом правым.
 
 
Довелось вам очистить заразу.
Спасибо за светлый праздник.
И нам не служить Гансу с Отто
В холопах, облившись потом.
 
 
Спасибо. Теперь вот смогу
Без страха заснуть я в стогу,
Счастливо смотреть на луну
И свою защищать страну.
 
 
Жить, отдыхать без заботы
И сытым ходить на работу.
Жён можем любить, матерей
И растить сыновей, дочерей.
 
 
Простите нас всех, ветераны,
За дикую боль, за тяжкие раны,
За судьбы, что сломаны часто,
Что выпало вам то ненастье,
 
 
За то, что вы жизнь отдавали,
В натуге жилы порвали!
А вам – ордена да медали.
Простите. Мы мало вам дали.
 
 
Простите за скромность ещё,
А могли бы нам выставить счёт.
Поклон до земли и хвалу вознесём.
Поклон вам за всё. За всё!