Читать книгу "Трофей для хоккеиста"

Глава 7. Приоткрытые двери

– Где. Ты. Была.

Это звучит не как вопрос, а как обвинение.

– У меня были важные дела! – оправдываюсь я, зачем-то прижимая к груди рюкзак, как будто он может стать щитом между мной и разъяренным Багровым.

– Какие. Нахрен. Дела.

И тут я совершаю тактическую ошибку, потому что не выдерживаю такого жесткого прессинга и перехожу в нападение:

– Тебя это не касается вообще-то, это моя личная жизнь! Какие ко мне могут быть претензии? Это же работа, а не тюрьма. Подумаешь, ушла пораньше, просто потом отработа… ммм!

Багров почти мгновенно оказывается рядом и запечатывает мне широкой ладонью рот.

– Еще одно слово, и отрабатывать начнешь прямо тут.

Сейчас в его голосе нет угрозы, просто спокойное предупреждение, и это, если честно, пугает еще больше.

– Ты сбежала с работы, – начинает методично перечислять Багров. – Никому ничего не сказала…

Я мычу ему в ладонь, и он убирает руку.

– Что?

– Сказала! – с отчаянием кричу я, даже не думая о том, что мы сейчас стоим на улице. – Я Косте сказала!

– Косте? При чем тут Костя? – лицо Багрова темнеет, и он тут же рявкает: – Что у тебя с ним? Он твой любовник? Клиент?

– Ты с ума сошел? – я ошарашенно смотрю на него.

Сначала мне кажется, что это он так шутит, но по взгляду понимаю: нет, не шутит. Серьезно спрашивает.

Господи, какой же он мудак.

У меня вдруг кончаются силы, и я опускаюсь прямо на ступеньки, потому что ноги уже не держат.

– Это не ответ, – безжалостно говорит Багров.

– Да нет никакого ответа! Мне позвонили по важному делу, надо было срочно уехать, я и поехала. А в коридоре я случайно – случайно, слышишь?! – встретила Костю. Ну и попросила его передать, что меня не будет.

– Он не передал.

– Мудак номер два, – тихо бормочу я себе под нос.

Интересно, Костя тупо забыл или специально так сделал? Хотя какая теперь разница.

– А кто номер один?

Черт, а у него хороший слух!

– Догадайся, – ядовито предлагаю я.

– Я? – Багров приподнимает одну бровь.

– Умница.

– Забавно, – он смотрит на меня сверху вниз, и в его взгляде сквозит что-то похожее на презрение. – Мой ассистент пропадает посреди рабочего дня, ее телефон не отвечает, а потом она через несколько часов заявляется и говорит, что у нее были дела. Важные, блядь! А я сорвал свою тренировку, потому что искал ее, звонил ей, ездил к ней домой и уже почти позвонил в полицию – но мудак почему-то здесь я.

– Ты ездил ко мне домой?!

– Там никого не было.

– Откуда ты адрес взял?

– В отделе кадров.

А вот теперь мне стыдно. И неловко. С другой стороны, я тут при чем? Это все Костя виноват, что не передал! А Багрова вообще никто не заставлял так бегать и за меня переживать. Тоже мне, паникер нашелся.

– Прости, – говорю я, а потом с нервной усмешкой уточняю: – Но тебе не кажется, что ты перегнул палку? Ну куда я могла деться? Ясно же, что не преступники меня посреди дня выкрали с целью выкупа, правда?

Но Багров не поддерживает мой шутливый тон и спокойно, даже слишком спокойно говорит:

– Жену моего друга похитили прямо у ее дома.

– Чего? – у меня перехватывает дыхание. – Когда?

– Давно.

– И она… с ней все в порядке?

– Уже да. Потому что ее вовремя стали искать.

У меня аж мороз прошел по коже.

Нихрена себе. Ну это хотя бы объясняет, откуда у Багрова такая паранойя.

– Прости, – снова повторяю я. – Я отработаю этот день.

– Почему ты не отвечала на звонки?

– Сначала телефон у меня на беззвучном стоял, а потом просто разрядился. А зарядки с собой не было. Честное слово!

Я зачем-то достаю мобильник из кармана и показываю Багрову. Видимо, в качестве доказательства.

– Видишь, он старый, не держит долго заряд.

– Дерьмо, а не телефон, – резюмирует Багров, глядя на мой старый поцарапанный мобильник с трещиной на экране. – Не можешь со своих заработков купить себе нормальный?

– Не твое дело, – вспыхиваю я.

– Даже того, что я тебе тогда оставил в клубе, хватило бы на два нормальных телефона, —задумчиво говорит он. – На что у тебя вообще деньги уходят? Азартные игры? Наркотики?

И почему-то это становится последней каплей.

То есть мало того, что я, по его мнению, проститутка. Так еще и наркоманка?!

Я молча встаю и швыряю в него телефоном, целясь прямо в лицо. Багров, демонстрируя профессиональную реакцию, молниеносно уворачивается, мобильник пролетает мимо и приземляется на асфальт.

Черт, как же телефон жалко!

Я швыряю в Багрова рюкзаком (тоже безуспешно), потом громко всхлипываю и бегу. Не знаю куда, мне неважно. Просто подальше отсюда, подальше от этого ужасного дня, от бесчувственного Багрова, от неподъёмной ответственности, под тяжестью которой я задыхаюсь.

Хотелось бы бежать долго-долго, пока не подкосятся от усталости ноги, пока я не упаду где-нибудь посреди зеленого поля и буду лежать, глядя в небо. Просто лежать и ни о чем не думать.

Но, конечно, мне не дают пробежать даже сотни метров. Куда мне тягаться с лучшим игроком столичной хоккейной команды?

– Отпусти меня! – я уже в голос рыдаю, отчаянно вырываясь из его рук. – Отпусти! Козел! Мудак! Скот…

Он снова зажимает мне рот.

– Не здесь, – спокойно поясняет Багров. – Если кто-то снимет твою истерику на видео, меня ждут неприятности. Можем поехать ко мне домой и там покричишь. Пойдет?

Я отчаянно мотаю головой.

– Тогда в машину хотя бы пошли.

«Пошли» – это, конечно, громкое слово. Мои ноги вообще не касаются земли, потому что Багров просто тащит меня к огромному черному «гелику», припаркованному прямо напротив служебного входа. Руку с моего рта он предусмотрительно не убирает.

И только когда меня запихивают в машину и двери захлопываются, я снова получаю свободу слова.

Но говорить у меня уже нет никакого желания – я просто реву, уткнувшись в ладони. Затем пытаюсь врезать Багрову по морде – к сожалению, безуспешно. А потом, когда заканчиваются и силы, и слезы, я просто молча откидываюсь на спинку кресла, смотрю в окно и говорю бесцветным голосом:

– У меня бабушка в частном доме престарелых. У нее деменция. Это после инсульта началось, два года назад. Сначала было еще более-менее, а сейчас совсем все плохо. Поэтому все деньги, которые я зарабатываю, уходят на оплату ее содержания в этом пансионате. Больше ни на что не хватает. Еще вопросы есть?

Багров потрясенно молчит.

Я нервно кусаю губы.

Черт, зря я, наверное, все так на него вывалила. В конце концов, он мне никто. Да и какое ему до меня дело?

Не дай бог еще жалеть сейчас меня начнет.

– Что ж, раз вопросов больше нет, то я…

– Почему это должна делать ты? – перебивает меня Багров, не давая договорить. В его голосе нет и намека на жалость, и мне от этого становится ощутимо легче.

– Потому что больше некому, – поясняю я. – Так вышло. Мама давно умерла, а других близких родственников у нас с бабушкой нет. Но я справляюсь, ты не думай.

– Знакомо, – в голосе Багрова звучит что-то новое, непривычное, и я поворачиваю голову, чтобы поймать его взгляд. Но он тоже смотрит в окно, в противоположную от меня сторону, и я вижу только его мощный короткостриженый затылок и напряженную спину.

– Что знакомо?

– Когда не на кого рассчитывать. Когда или ты, или никто. Но мне повезло больше – я не должен был ни о ком заботиться, кроме себя.

Я с запозданием вспоминаю, что читала что-то такое про него. «Сирота», «рос в деревне», «сделал себя сам», «талант, который преодолел все преграды»… Звучало, конечно, красиво, но вряд ли это было так легко и просто, как описывалось в тех статьях. Мне вдруг становится до ужаса интересно, как все было на самом деле, как он добрался до той вершины, где находится сейчас, и чего ему это стоило. Но подозреваю, что это не та тема, на которую Багров с удовольствием будет говорить.

– Что ж, – я выдавливаю из себя слабую улыбку, – получается, мы с тобой в чем-то похожи.

– Похожи, – он поворачивается ко мне, и мы наконец встречаемся взглядами.

В его холодных серых глазах по-прежнему нет жалости, но есть что-то гораздо более ценное. Живой интерес. Уважение. Понимание.

И за это, кажется, я готова простить ему и хамские выпады, и грубое, как у неандертальца, поведение.

– Ты сегодня туда уезжала? – спрашивает он. – В больницу?

– Это не больница, а скорее пансионат, – поправляю я. – Но да, туда. К бабушке. Мне позвонили и сказали, что… Неважно. В общем, надо было срочно приехать.

– Серьезная проблема?

– Думали, да. Но пока обошлось.

– Хорошо.

Мы снова молчим, но это молчание не гнетущее, в нем есть спокойствие отшумевшей бури и странная умиротворенность.

– Пойдем, – вдруг решительно говорит Багров.

– Куда? – не понимаю я.

– За твоими вещами.

Ох черт! Телефон! Рюкзак! Они же так и остались лежать на асфальте.

А в рюкзаке паспорт, проездной и кошелек с карточками…

Вот я дурында!

Я вихрем вылетаю из машины и бегу к месту нашего сражения. Слава богу, никто случайный здесь не ходит, так что вещи мои в целости и сохранности.

Ну… Почти в целости…

Я верчу в руках телефон с вдребезги разбитым экраном и ругаю себя на все лады. Истеричка, блин! Швыряться телефонами в мужиков – это что-то на богатом, а мне с моим скромным бюджетом надо было как-то посдержаннее себя вести. Шишкой в него бросить, к примеру.

– Мусорка там, – говорит мне подошедший со спины Багров.

– Что?

– Говорю, выкинь этот хлам, – кивает он на мой разбитый телефон. – Ты ему уже ничем не поможешь.

– Интересный ты! – возмущаюсь я. – А новый я где возьму?

– Я тебе куплю.

Я смотрю на него с подозрением: не шутит ли? – а когда понимаю, что нет, не шутит, вздыхаю и говорю:

– Ты, наверное, как-то не так меня понял. Не надо этого, ладно?

– Ты из-за меня его разбила, я просто компенсирую.

– Я его разбила не из-за тебя, а из-за того, что я психованная, – бурчу я. – Дури во мне слишком много.

– А мне нравится! – вдруг заявляет он. – Ты забавная.

И пока я хлопаю глазами от удивления, Багров вдруг улыбается мне. И, черт, как же ему идет улыбка! Его лицо моментально преображается, будто освещаясь изнутри солнцем, и я завороженно любуюсь им, словно в жизни не видела ничего красивее.

Но мимолетная теплая улыбка исчезает так же быстро, как и появилась, Багров снова хмурит брови и спрашивает меня:

– Ты есть хочешь?

– Нет, – честно говорю я. Кажется, от всех сегодняшних нервов у меня совершенно пропал аппетит. – Домой хочу.

– Тогда поехали, отвезу тебя, – говорит он.

И я решаю не ломаться, тем более Багров уже все равно в курсе, где я живу. Надеюсь только, что у него хватит ума не проситься ко мне «на чай».

И да, в гости он и правда не напрашивается, но когда мы подъезжаем к моему подъезду, Багров достает из бардачка серебристый телефон с эмблемой яблока, зарядку и протягивает мне.

– Держи. Это тебе.

– Что это?!

– Мой второй телефон. Я в Штатах покупал, когда туда на месяц уезжал. Чтобы симку местную поставить. Забирай себе.

– Это слишком дорогой подарок! – сопротивляюсь я.

– Тогда просто возьми на время, – пожимает он плечами. – Вернешь, когда новый себе купишь.

А вот это предложение звучит слишком соблазнительно, чтобы от него отказаться.

– Спасибо, – чуть поколебавшись, говорю я и беру телефон. – Я постараюсь побыстрее тебе отдать его, честное слово!

– Как сможешь. Не горит.

А когда я уже берусь за ручку машины, собираясь нажать на нее и выйти, меня догоняет его негромкое:

– Алина…

Руки моментально покрываются мурашками, а внутри все замирает от сладкого ужаса, как будто я лечу вниз с американских горок.

Багров первый раз назвал меня по имени.

Не думала, что это так сильно меня взволнует.

– Д-да?

– Я могу что-то для тебя сделать?

– Можешь, – я поворачиваюсь и смотрю на него очень серьезно. – Мне нужна помощь в одном деле, очень важном для меня. Обещаешь, что сделаешь это, если я попрошу?

– Обещаю.

– Тогда займись своим плечом, – я с трудом удерживаюсь от смеха, видя ошарашенное лицо Багрова, которого я сейчас переиграла. – Выполни все, что написал тебе врач, и это мне очень поможет.

– Блин, – говорит Багров.

– Ты обещал.

– Блин, – снова говорит Багров.

А потом искренне, заразительно смеется, и я не удерживаюсь от ответной улыбки.

Что ж, отвратительный по всем параметрам день вышел в итоге не настолько плохим, как мне казалось еще час назад.

Глава 8. Первая игра

На следующее утро я первым делом иду в свой бывший кабинет, беру оттуда рулон тейпов и решительно отправляюсь в спортзал, потому что именно там перед тренировкой обычно можно найти Багрова. Теперь он от меня не отвертится! Заклеим ему плечо как надо – сам же обещал, что будет слушаться.

Но в спортзале пусто, только Игорь крутит педали велотренажера.

– Привет! А где… Багров? – озадаченно спрашиваю я.

– В раздевалку уже умотал.

– А у вас разве не в зале сегодня тренировка?

– Нет, на льду. Мы эту неделю все время на льду, в воскресенье уже первая игра.

– Ого! Так скоро. Ладно, спасибо.

Я без всякой задней мысли бегу в раздевалку, распахиваю дверь, заскакиваю туда и… замираю.

Посреди пустой раздевалки стоит Багров. Кажется, он только что из душа – потому что вокруг бедер у него обмотано полотенце, а темные волосы влажно блестят. И кроме этого короткого полотенца на нем больше ничего нет!

– Ой!

Я с ужасом и стыдом понимаю, что даже не постучалась.

– Прости…я…

Я пытаюсь пятиться назад, но от порыва сквозняка дверь за моей спиной резко захлопывается, и мы остаемся с ним вдвоем. Наедине.

– Алииина, – тянет Багров, глядя на меня с усмешкой. – Привет. Хотела что-то?

И приближается ко мне плавной походкой хищника, настигающего свою жертву.

А я стою как дура с мотком тейпа в руках и пялюсь на его широкие смуглые плечи, на мощную грудь, на плоский живот с темной дорожкой волос, уходящей за белую границу полотенца. Понимаю, что так неприлично, понимаю, что нельзя, но не могу отвести взгляд – это слишком красиво!

– Снять? – я слышу в его голосе ухмылку, и смуглые ладони провокационно ложатся на полотенце.

– С ума сошел? – почему-то шепчу я, но продолжаю стоять и смотреть на него.

– Ну ты же зачем-то ко мне пришла. Разве не за этим?

В его голосе появляются мягкие, хриплые нотки.

– Я вот плечо тебе хотела затейпировать… – бормочу я.

– Ну давай. Тейпируй.

Почему это звучит как что-то до ужаса неприличное?

Я упрямо вздергиваю подбородок и подхожу к нему. Он пахнет гелем для душа и собой – теплым мужским запахом, от которого мне кружит голову.

– Мокрое. Плечо, – шепчу я. – Держаться не будет. Надо вытереть.

– Ну так вытирай, – Багров смотрит на меня с ухмылкой. – Ты же мой ассистент.

Я смотрю, не отрываясь, на эти капли, блестящие на смуглой коже, и безумно хочу слизать их языком. И, кажется, Багров правильно интерпретирует мой взгляд, потому что хватает меня и прижимает к стене, оказываясь так близко, что нас разделяет только тот самый моток тейпа, который я прижала к груди.

– Черт, как же я хочу тебя, – хрипло выдыхает он и медленно проводит языком по моей шее. А потом вдруг прихватывает зубами самое чувствительное место —там, где шея переходит в плечо.

Все тело пронзает сладкой судорогой, я вздрагиваю, из моих губ вырывается слабый стон, но я протестующе упираюсь ладошкой в его в грудь.

– Не надо, – бормочу я, остатками сознания понимая, что мы сейчас все еще больше усложним.

– Нет? – с непониманием переспрашивает он.

– Нет! Влад, пожалуйста, не надо.

Багров убирает руки и отходит от меня. Его полотенце ощутимо приподнято в районе паха.

– Тогда не пялься на меня так, как будто да, – холодно говорит он. – И не вваливайся больше ко мне в раздевалку.

Что он несет? Я же ничего такого не имела в виду!

– Послушай, я совсем не это… – бормочу я, пытаясь как-то достучаться до него. – Ты не так меня понял…

– Алина, – он смотрит на меня тяжелым взглядом. – Хватит мне ебать мозг. Или ты сейчас выметаешься за дверь, или я тебя разложу прямо на этой скамейке.

Меня тут же из раздевалки словно ветром сдувает.

Я иду по коридору с этим дурацким тейпом, который по-прежнему у меня в руках, и чуть не плачу.

Да что такое! Ну мы же вчера с ним почти подружились! И вот опять…

Я с ужасом жду, что Багров снова начнет саботировать указания врача, но как ни странно, после тренировки он идет на массаж. А потом на электрофорез. Свои обещания он честно выполняет.

Я тоже стараюсь быть тише воды ниже травы. Глаз на него не поднимаю, изотоник исправно приношу, во время процедур и массажа жду его в коридоре, как верная татарская жена.

Багров же меня с тех пор практически перестает замечать.

Он больше не хамит мне, не грубит, не пристает, обращается исключительно по делу – и все это с безразличным лицом и холодным, практически ледяным взглядом.

Через два дня я возвращаю ему телефон (купила новый с аванса) и надеюсь хоть на какую-то реакцию, но он с равнодушным кивком берет его у меня из рук и швыряет в сумку.

Кажется, нашему общению конец.

С одной стороны, теперь нет никаких проблем с выполнением обязанностей ассистента, а с другой… все стало как-то не так.

В конце недели я сдаюсь и признаюсь сама себе, что соскучилась по тому Багрову, которого успела узнать. По его грубоватой заботе, по ехидным ухмылкам и странному чувству взаимопонимания. Но если вернется это, вернутся и провокационные приставания в раздевалке, вернутся темные голодные взгляды, от которых становится жарко и страшно одновременно.

Я этого не хочу.

Или хочу?

Уже не знаю. Кажется, я сама в себе запуталась.

***

Воскресный матч – первый в этом сезоне, а для меня это в принципе первая игра, которую я буду смотреть, потому что раньше я хоккеем как-то не интересовалась.

Интересно, наши выиграют? Говорят, что команда из Магнитогорска тоже сильная и что сражение будет непростым. На трибунах так громко орут и свистят, что у меня уши глохнут. А это ведь еще даже матч не начался!

Я сижу по левую руку от главного врача, кутаюсь в большеватую мне толстовку с эмблемой нашей команды, и дико нервничаю.

– Морозова, не ерзай.

– Я переживаю.

– С чего это?

– Ну вы сказали, что я буду вам помогать, если что-то случится на матче. А вдруг я не справлюсь?

– С чем ты там не справишься? – сердится Дмитрий Петрович. – У тебя среднее медицинское образование! Что ты, лед к шишке не приложишь? Инструменты не подашь, пока я буду очередную бровь зашивать?

– Приложу. И подам.

– Ну вот и все.

Крики становятся еще сильнее: на лед выходят хоккеисты обеих команд. Их много, они нарезают круги под восторженный ор болельщиков, но я смотрю только на одного игрока. С номером тринадцать на форме.

Его фигура стремительно скользит по льду, он даже среди огромных хоккеистов выделяется ростом и шириной плеч, и толпа просто сходит с ума. Сзади на трибунах я слышу не только мужской рев и свист, но и визгливые девчоночьи выкрики.

– Багров, ты лучший!

– Влад, сделай их!

– Тринадцатый, жги!

– Владик, я хочу от тебя ребенка!

Багров поднимает клюшку, приветствуя своих болельщиков, машет им рукой, а я вдруг ловлю себя на злости. Как же меня бесят эти фанатки! Стоят тут, понимаете ли, и орут как ненормальные. Мешают хоккеистам сосредоточиться!

И мне почему-то тоже. Мешают.

Откуда они вообще взялись у Багрова в таком количестве? Он же спортсмен, а не какой-нибудь актер!

– Когда начало? – нервно спрашиваю я у Дмитрия Петровича.

– А вот уже сейчас. Смотри.

Судья в полосатой форме выезжает на середину поля с шайбой в руках, вбрасывает ее на лед под непрекращающийся вой болельщиков, и… начинается.

Я невольно подаюсь вперед, только и успевая переводить взгляд с одного края поля на другой. Какие же они все быстрые! Так стремительно летят по льду, что у меня замирает сердце.

Наш двадцатый номер перехватывает шайбу, мчится к воротам…

– Да етить вас налево, – ругается Дмитрий Петрович, а я с ужасом прижимаю руку ко рту, потому что только что нашего двадцатого так сильно впечатали в борт, что у меня фантомно заныл затылок. Бедный!

Тут же начинается потасовка у ворот нашей команды. Мне, кажется, бедного нашего вратаря сейчас просто забьют клюшками, запихивая ему гол в ворота. Миша, к счастью, стоит намертво, и шайба летит на другую половину поля.

Замена игроков.

Никогда не думала, что их так часто меняют! Всего же минуты три прошло!

– Давай, Влад,– слышу я шепот помощника тренера, который сидит прямо передо мной. – Включайся.

И Багров дает. Он появляется на поле, врезается в соперника, отбирает у него шайбу, несется к воротам и забивает точным ударом буквально из-под руки наскочившего на него защитника.

– Гол!

Счет один-ноль в нашу пользу.

Игра продолжается.

Багров сносит плечом хоккеиста другой команды, тот толкает его, удар клюшкой, ответный замах…

Драка?! Серьезно?

Это хоккей или дворовая потасовка в конце концов?

Свисток арбитра, по две минуты удаления для каждого из игроков.

– Это что такое?! – потрясенно спрашиваю я, глядя, как Багров идет на скамейку штрафников.

– Это стиль игры твоего подопечного, – бурчит Дмитрий Петрович. – Привыкай.

Пока Влад отсиживается на скамейке, нам забивают гол, но едва Багрова выпускают на поле, как он снова агрессивно вписывается в игру. У ворот соперника мелькают клюшки, руки, плечи, в борт поминутно кого-то впечатывают…

Что ж они злые все такие?

А Влад в особенности.

Если до этого я думала, что Багров жестко играл на тренировках, то теперь я понимаю, что там была лайт-версия, потому что на матче он превращается просто в какую-то машину ярости. Я сижу и непрерывно боюсь. И его и за него.

Перерыв, и снова игра – второй период, где все становится еще хуже, еще напряженнее, еще агрессивнее. Уходит с сотрясением игрок команды соперников, Дмитрий Петрович колет заморозку в плечо нашему игроку. Счет все еще один-один.

Третий период…

Потасовка, борьба за шайбу, махач у ворот, Багров забивает еще один гол…его зажимают у борта сразу двое, он отталкивает их, клюшка скользит по щитку одного из этих игроков…

Свисток арбитра.

– Штраф две минуты игроку под номером тринадцать.

– Только Владу? – я непонимающе оборачиваюсь на Дмитрия Петровича. – Но это же нечестно!

– Такое иногда бывает, судьи посчитали именно так, – с досадой отвечает он.

И тут Багров швыряет клюшку на лед, смотрит в сторону арбитра, что-то ему говорит, а потом издевательски аплодирует, явно показывая, что он думает о справедливости такого решения.

Игроки ржут, зрители тоже, и даже я не удерживаюсь от усмешки.

– Штраф десять минут за дисциплинарное нарушение, – звучит искаженный динамиками голос арбитра.

– Твою мать, – помощник тренера хватается за голову. – Твою мать, Багров, да что ж ты несдержанный-то такой, ебать тебя за ногу?!

Под возмущённый ор стадиона Багров идет к скамейке штрафников. За двенадцать минут нам забивают еще два гола, и игра заканчивается победой чужой команды.

– Он все время так себя ведет? – тихо спрашиваю я у Дмитрия Петровича.

– Примерно, – вздыхает он. – У Влада всегда были проблемы с контролем эмоций, но обычно он справлялся. А сегодня это уже ни в какие рамки не лезет.

После матча я не нахожу себе места.

Мне хочется поговорить с Владом, но одновременно с этим я боюсь к нему подходить. Да и все, кажется, боятся, потому что обходят стороной спортзал, где раздаются равномерные удары кулаком по груше.

Когда уезжает команда соперников и почти никого не остается в служебных помещениях, я все же набираюсь храбрости и робко заглядываю в спортзал, откуда Багров так и не выходил.

Он сидит на скамейке, оперевшись затылком об стену, и его лицо не выражает ровным счетом ничего.

– Можно с тобой поговорить? – осторожно спрашиваю я и сажусь рядом с ним.

– Валяй.

– Я смотрела игру…

– И?

– И мне кажется, что тебе надо поработать с психологом, – собравшись с духом, выпаливаю я. – Ты на игре очень эмоциональный, теряешь контроль над собой во время матча, а это плохо сказывается на результате и…

– Расскажи мне что-то, чего я не знаю.

– Но психолог…

– Херня полная. Не работает.

– А что работает? – участливо спрашиваю я, очень счастливая, что он снова со мной разговаривает. – Ты скажи, я тебе помогу!

– То, что мне посоветовал лет десять назад один хороший игрок, – говорит Багров и смотрит на меня так, что я нервно сглатываю и вдруг понимаю, что мы сидим слишком близко. – Реально рабочий способ.

– И что… это? – шепотом спрашиваю я.

– Хорошенько потрахаться в день перед матчем. Поможешь?