Текст книги "Эксперименты. Поэзия и проза"

Актриса

 
Звонком телефона была я разбужена,
Потом оказалось, что сильно простужена.
Ох, как же сегодня пойду на работу я?
В метро подпевать обещала Федоту я.
А голоса нет,
только дьявольский хрип.
На сцене сыграть
я смогу только гриб.
 
 
Но как же я буду играть Таню Ларину?
И вот уж на лбу появилась испарина.
А следом Федот показался с гитарою,
Ох, что же мне делать с такою запарою?
Но я же актриса,
друзья, или нет?
Сама я себе
дам на это ответ!
 
 
Ложусь я в кровать, на головку повязочку,
я пьесы своей разыграю завязочку.
Приходит Федот, я вздыхаю, болезная.
Нужна, мол, для горла микстура полезная.
Федот не дурак,
в общежитии жил
и горло больное
не раз он лечил.
 
 
Принес корень хрена, алоэ мясистого,
яиц, молока и чего-то душистого.
И средство проверенное и народное —
два литра пивка. Эх, душа благородная!
Вот теплое пиво,
на закусь – хренок.
Какая болезнь
тут не свалится с ног?
 
 
И к вечеру я совершенно здоровая,
слегка хрипловата, немного веселая,
спешу на спектакль, костюмчик наглаженный.
«Онегин» на сцене стоит, напомаженный.
И первая встреча
должна быть сейчас.
Наступит сегодня же
звездный мой час!
 
 
Бегу я на сцену походкой прямейшею
и… падаю в ноги к нему Анастейшею…
От ужаса голос теряю повторно я…
Теперь вот снимаюсь
в дешевеньком порно я.
С Федотом пою
я в метро всякий раз
и верю, что мой
впереди звездный час!
 

Комедия положений. Ржавое металлическое чувство

У нас на заводе работал один токарь, Пётр. Он любил свою работу.

Когда вращался станок и Пётр бережно направлял заготовку, обтачивая ее со всех сторон, он как будто входил в особенное состояние транса.

В это время ему в голову приходили блестящие идеи и даже иногда стихи.

Например, посвященные наладчице Свете, бросившей недавно Петра ради фрезеровщика Андрея.

 
Металлический блеск искусства —
Это новой детали свет.
Было наше с тобою чувство,
Но сегодня его уж нет.
Мы стояли с тобой, курили,
Я стихи посвящал тебе,
Неужели мы не любили,
Кем же был я в твоей судьбе?
Вот кино, эскимо, конфеты,
Я как будто вращал станок,
Лишь бы рядом улыбку Светы
Каждый вечер я видеть мог.
Так болтали мы про искусство,
Про салазки и шпиндель тоже,
Но какое-то ржавое чувство
Увело тебя с наглой рожей.
И другой у тебя попутчик,
Заготовки моей мне жаль.
Фрезеровщик, наверно, лучше
Изнутри обточил деталь.
 

Трактат о призраках

 
С медицинской точки зренья
Призрак – плод воображенья.
Он бесплотен, бестелесен
И врачам неинтересен.
 
 
Но рассмотрим привиденье
Как обычное явленье.
Нам, работникам дурдома,
Хорошо оно знакомо.
 
 
К Нечитайко из шестой
Часто ходит Лев Толстой
И кричит на весь эфир:
«Дочитал „Войну и мир“?!»
 
 
К Лидиванне из девятой
Тоже ходит бородатый,
Мочит булку в молоке,
Речи пишет на листке.
 
 
А вчера к Царевой Кате,
Что лежит в седьмой палате,
Нарядившись санитаркой,
Вышел призрак Нэда Старка.
 
 
Я и сам на днях увидел,
Как в окно влетел Вин Дизел.
Трижды сплюнул, бог с тобой,
Я ж смотрел «Форсаж восьмой».
 
 
Дизел живо извинился
И в тумане растворился.
То ли Вин во сне лунатил,
То ли я, ребята, спятил,
 
 
Но решил, что до субботы
Отдохну я от работы.
Завершаю свой трактат,
Приходите, буду рад!
 

Великий мейстер цитадели, по совместительству главный врач психиатрической клиники

Футбол

 
Нет, без раздоров счастья не бывает.
Все говорят: «Счастливая семья»,
Но слез моих никто не замечает,
Мне нужен он! А у него – друзья.
 
 
Друзья его мне, честно, надоели,
Но вот забит в мои ворота гол,
Уже темно, и мы вдвоем в постели,
И я хочу! А у него – футбол!
 
 
Когда уходит он на тренировку,
Одна смотрю от скуки сериал,
А как-то раз ушел, забыл кроссовки!
Я извелась, решила – загулял.
 
 
Пришла с работы поздно я, устала.
Мой накормил: не обижайся, мол,
И потащил меня под одеяло!
Нет, не сейчас, уж лучше бы футбол!
 
 
Еще и года нет, как мы женаты,
Мне, понимаю, нужен только он,
И, может быть, я в чем-то виновата?
Пора и мне ходить на стадион!
 
 
Пора и мне, отведав рыбки с пивом,
Припасть к экрану с выкриками «гол!»
И зарядиться общим позитивом,
Пожалуй, стоит полюбить футбол!
 

Песня о вратаре

 
Чье имя знает каждый дом?
Теперь он каждому знаком!
 
 
Испанский тренер был не рад,
Что покидал чемпионат,
Но всё же русский парень крут!
Скажите, как его зовут?
 
 
А-кин-фе-ев!
А-кин-фе-ев!
 
 
Трибуны замерли на миг,
Муж к телевизору приник,
 
 
Стою с горячим утюгом,
От юбки дым идет столбом,
Но как же этот парень крут!
Скажите, как его зовут?
 
 
А-кин-фе-ев!
А-кин-фе-ев!
 
 
Сгорела юбка – не беда!
Я и без юбки хоть куда!
 
 
Но это классный был футбол,
Нам не забил испанец гол,
Вратарь наш, правда, очень крут!
Все знают, что его зовут:
 
 
А-кин-фе-ев!
А-кин-фе-ев!
А-кин-фе-ев!
А!
Кин!
Фе!
Ев!
 

Выключатель

 
Сижу в электричке, кругом духотища,
Распахнуты окна, а воздух ни к черту.
И запах такой, словно все с бодунища.
Сижу и страдаю – ни грамма комфорта.
 
 
И вдруг разъезжаются в стороны двери,
Заходит высокий мужчина в тельняшке,
Как будто виденье, глазам я не верю.
Напротив становится. Джинсы в обтяжку.
 
 
Читает на розово-нежном мешочке:
«Саше из лаванды белье освежает».
А джинсы в обтяжку мне давят на точки
И где-то под кожей рубильник включают.
 
 
Сижу на иголках, уж липну к рубашке,
И этот свое: «Освежитель купите».
А мускулы там у него под тельняшкой
Вовсю выпирают… ну, что вы хотите?
 
 
И голос – вот всем торгашам бы такие,
У них раскупали б товар за минуту.
«Саше из лаванды – и воздух в квартире
Создаст атмосферу тепла и уюта».
 
 
Еще улыбается мне, издеватель.
Ты кто? Продавец или бес-искуситель?
Ну, где ж у меня этот, блин, выключатель?!
Давай ты сюда уже свой освежитель!
 

Защита от неизбежного

 
В вашем доме неизбежно
Вдруг закончится бумага,
Туалетная, конечно,
Ситуация, пардон!
 
 
Вы запомните прилежно,
И лайфхаков тут не надо:
Лишь заранее купите
Дополнительный рулон!
 

Такое случается, если не заплатишь за интернет

 
Я жила в этом мире,
Понимавшем меня,
С ним вселенная шире,
У меня здесь друзья.
Здесь я даже любила
И кого-то ждала,
Здесь стихи я дарила,
В общем, просто жила.
Но меня в нем убили,
Перекрыв кислород:
Все надежды в могиле,
И душа не поет.
Ничего не случилось,
Но меня будто нет,
Часть меня растворилась
Там, в сети Интернет…
 

Осенний пруд

 
Темный пруд в лесу осеннем
Отражает небеса,
Перелетных птиц кружение,
Листопада чудеса.
Тихо падают листочки,
Вальс танцуя над прудом,
Жаль, что скоро поздней ночью
Темный пруд затянет льдом.
 

Мой зверек

 
У меня живет зверёк —
Не котёнок, не щенок.
Глазки, словно бусинки,
Тоненькие усики,
Хвостик розовый и длинный,
Добрый-добрый взгляд невинный,
Лапки цепкие,
Зубки крепкие.
Топ, топ, топ – бежит Масяня,
Прыг! Она уж на диване.
Скок! Она уж на столе,
Рисовать поможет мне.
По портьерам на окошко
Забралась Масяня – крошка,
Чтоб цветам уютней было,
Мася землю разрыхлила.
Шубка белая в земле,
Снова Мася на столе.
Что на это скажет мама?
Ах, Масяня, ты же дама!
Хоть водичку ты не любишь,
Но умыться не забудешь,
Лижет лапку язычок,
Лапка лихо трёт бочок.
Вот и белой шубка стала,
Наша Масенька устала.
Дам любимой крыске
Сыра и сосиски.
Пару раз она зевнула,
Потянулась и уснула,
Спит мой маленький зверёк —
Не котёнок, не щенок.
 

Ура! Каникулы!

 
За окном щебечут птицы,
Прозвенит вот-вот звонок,
В нашем классе завершится
Математики урок.
 
 
Встало лето на пороге,
Год учебный позади,
Ни заботы, ни тревоги,
Только радость впереди!
 
 
Загорим за лето очень,
Повзрослеем, подрастем,
Будем рады встретить осень,
Снова в школу мы придем!
 

Опять приходит новый год

 
Опять приходит новый год,
И возле елки хоровод
Из разноцветных масок,
Как будто все из сказок.
 
 
Вот Белоснежка, добрый гном,
Вот королева с королем,
И заяц вместе с волком
Танцуют возле елки.
 
 
Кружит повсюду конфетти,
А Дед Мороз уже в пути,
Вся детвора подарков ждет
В любимый праздник – Новый год!
 

Сказка на ночь

 
Если ночь темным-темна,
Где-то крепко спит луна,
Позовем-ка старичка,
Старичка-луновичка.
 
 
Там, где солнце спит в горах,
Дом воздушный в облаках,
Из трубы идет дымок:
Печку топит старичок.
 
 
Голова его седа,
До колена борода,
Этот шустрый старичок
Прячет звезды под замок.
 
 
День за окнами стоит —
Старичок звезду хранит,
И в усердии своем
Он проводит день за днем.
 
 
Но когда приходит ночь,
Погулять он сам не прочь.
Достает свой сундучок
Старичок-луновичок
 
 
И зовет своих внучат,
Малышей луновичат:
«Ночь в разгаре, детвора,
Поспешите, нам пора!»
 
 
Чтобы звездочки горели,
Чтобы месяц был при деле,
Старичку-луновичку
Быть придется начеку.
 
 
В каждой звездочке окошко
Открывает, свечку-крошку
Зажигает старичок,
Как на море маячок.
 
 
Внуки деду помогают:
Звезды к небу прибивают
И следят, чтоб до рассвета
Не погасло чудо это.
 
 
Звезды светят как одна,
Правит бал у них луна,
Лунный свет навеет сон,
Пусть к тебе приходит он.
 

Окуньки

 
Подо льдом у дна реки
Жили-были окуньки.
День за днем они мечтали
Раздобыть себе коньки.
 
 
В небе солнышко блестит,
Человек по льду бежит,
Лед на речке, как хрустальный,
Под полозьями скрипит.
 
 
Так бы в зимние деньки
И скучали окуньки,
Но однажды папа с мамой
Подарили им коньки.
 
 
Настоящие коньки!
То-то рады окуньки!
Надевают поскорее
Их себе на плавники.
 
 
В небе месяц серебрит,
А на речке лед скрипит,
Это рыбка озорная
На коньках по льду бежит!
 

Банда перьев

Посвящается моим любимым писательницам

 
У нас на мужчин с нею разные вкусы:
Мне как-то блондины, ей больше брюнеты.
Она вышивает и делает бусы,
Я грядки полю и готовлю омлеты.
Но после, оставив дневные заботы,
Я в омут бросаюсь вселенских теорий,
Спасать этот мир – непростая работа,
А Стасечка – мастер волшебных историй,
@salem_black
 
 
Воздушных метафор о жизни и смерти
И юмора острого, как ноготочки
Ее героини прекрасной. Поверьте,
Захочется вам прочитать эти строчки,
Где я погружаюсь в миры с головою,
Ведь так интересно узнать, что за дверью!
И я благодарна, что стала судьбою,
Та встреча в сети, что свела с #бандаперьев.
 
 
Не верите? Ну же, сканируйте руку.
Не знаете как? Вам расскажет Катюша,
Ее героиня под стать ультразвуку
Не в тело проникнет, а сразу же в душу.
И мне западает история эта
О жизни, любви и сомнениях тоже,
А «Птицы на проводе» знают ответы,
И скоро читатель узнает, похоже.
@yellange
 
 
Изысканной кухней меня поражает,
Мужчинам ее повезло невозможно,
Как фея, над сыном и мужем порхает,
По мне, так хозяйкою быть очень сложно.
А если б вы в профиль ее заглянули,
В другую бы жизнь окунулись удачно.
Герои романа от автора Юли
Затянут и вас с головой, однозначно.
@j. kova17
 
 
А если хотите о жизни реальной,
То нет по Германии лучшего гида,
Чем Лена, в чьем профиле всё актуально.
Но есть, я скажу вам, такая Брунгильда
В романе, что Лена украдкою пишет,
Она зачарует и вас, я не скрою.
Костер инквизиции в Англии пышет,
Но верю, что выход отыщут герои.
@elena. ffm
 
 
И гномы, и эльфы, вампиры, суккубы —
На этой планете полно всякой дичи.
И коли уж вам приключения любы,
Вы к Римме в роман не спеша загляните.
Проникнуться сказкою Римма заставит.
«Неужто бухгалтер?» – задашься вопросом.
Но ангел Аркадий уж крылья расправит
И, в небо взлетая, мелькнет за утесом.
@rimma.safina.06.90
 
 
А если о небе, то вот она, Ксюша,
Что так далека, будто звезды ночные.
Но Сеть даст возможность, и близкие души
Отыщут друг друга сквозь дебри любые.
И доброе сердце девчонки отличной
Найдет отражение в сказке чудесной,
Вы к ней заходите, там всё необычно,
История станет и вам интересной.
@oliviya.shteyn
 
 
Такая вот банда – подарок от бога,
И я не мечтала иметь лучше тусы.
Ведь нет женской дружбы важнее залога —
У нас на мужчин с ними разные вкусы.
 

Моя первая проза

Плейлист моей жизни

Открывает его Людмила Сенчина. Мне примерно пять лет. «Полевые цветы…» – напеваю я и кружусь по комнате. Я люблю кружиться. Когда всё окружающее пространство сливается в одну тягучую массу, я падаю на диван с криком «космос!».

Школьные годы сменяют друг друга. Тетрадка с клетчатой обложкой задает смешные вопросы моим подружкам. Они серьезно отвечают. Группа «Комбинация» с текстами American boy и Russian girl украшают страницы этого девичьего сокровища.

Вот у нас появляется собственный маленький кассетник. В нем прописывается Юра Шатунов с «Белыми розами».

Благодаря старшему брату в мой плейлист без спроса врываются Виктор Цой и «Сектор Газа». Хоть сейчас спою «Звезду по имени Солнце» или с пяток матерных частушек.

С младшей сестрой ко мне приходят и пускают корни на несколько альбомов в глубину «Иванушки International». Рыжий мне больше всех нравится своим позитивом: «Я очень сильно люблю тебя, ведь я очень сильно хочу, чтобы ты… ты тоже любила меня, и об этом я буду кричать всю ночь!»

А это? «Барабанит по улице дождь, в окна лезет проклятая тень, и ложится на плечи ложь в этот хмурый осенний день…» Писклявый голосок Петлюры пусть ненадолго, но тоже становится частью моей юности. До сих пор некоторые песни помню наизусть. Впрочем, тут же и «Руки вверх», и «Нэнси».

«Дым сигарет с ментолом» – отдельная история. Я отдыхаю в Сочи с мамой. Каждый вечер дискотека на террасе с видом на море. Здесь я впервые слышу эту песню и влюбляюсь в нее, потому что она и обо мне. И о нем. О том, кто смотрит в глаза другой, ласкает ее и, скорее всего, даже не вспоминает ни моих глаз, ни голоса, ни меня вообще.

В это время наша комната частенько впитывает душераздирающий голос Тани Булановой в ее старом амплуа. «Но ночами часто предо мной твой образ мне напоминает о тебе, любимый. Мой родной, как часто слышу я твой голос, он зовет меня в тот день неповторимый…» Каждое слово этой песни обо мне, и скромная слезинка (пока никто не видит) падает на очередную тетрадку с вопросами и секретами: «Секрет открыт, себя ты губишь, теперь пиши, кого ты любишь!»

Жизнь идет, всё меняется, даже тетрадка! И вот я уже рисую в ней новое сердечко. И Таня Буланова уже поет совсем другие песни: «Ясный мой свет, ты напиши мне!»

Еще немного, и незабываемый марш Мендельсона сопровождает меня на ковровой дорожке. Он соединяет два плейлиста вместе.

Из новенького, купленного на скопленные деньги музыкального центра с разноцветными огоньками доносятся романтичные мелодии Роберта Майлза и таинственная Enigma накрывает нас своим фантастическим ореолом.

«Комбат-батяня, батяня комбат!» – гремят колонки со старого серванта, в котором вместо красиво расставленных бокалов пестреют аккуратно сложенные пеленки с ползунками. «А на войне как на войне» сменяется мирной «От улыбки станет всем светлей»…

Четвертый плейлист на подходе, и я беседую со своим животом под Лунную сонату (где-то вычитала про ее благоприятное влияние на развитие ребенка).

И вот нас четверо. Три плейлиста нервно курят в сторонке, пока четвертый наполняет комнату звонкими душевными колыбельными.

Переезд в свой дом. Плейлисты наших жизней разбредаются по комнатам. Вот из дочкиной стучится, как будто просит, чтобы его выпустили, рэп. А у сына из видеоролика смешным голосом кто-то кричит еverybody…

Я подарила мужу гитару, и наш общий плейлист постепенно наполняется самыми разными, но любимыми нами обоими песнями. Здесь и Цой, и «Наутилус», и Осин, и «Любэ». Напрягаю своего гитариста освоить «Аллилуйю». Уже появилось кое-что и собственного сочинения, например, гимн нашей улицы.

Жизнь не стоит на месте. Каждое время вносит свои правки и свою музыку. На этом пока всё. Оставляю свой плейлист открытым.

А каков плейлист вашей жизни?

Воспоминание

Поздний вечер. Детская комната. Две железные кровати. Темно.

Маленькая девочка не спит, возит пальчиком по шерстяному коврику над кроватью, обводя разноцветные квадратики и замысловатые узоры, и думает.

Появляются первые слезинки. Они начинают, как с горки, скатываться по щекам на подушку. Сначала медленно, потом быстрее и быстрее, и вот их уже не остановить.

Девочка всхлипывает раз, другой, третий. Спасительный плач. Когда больно или тяжело на душе, он всегда помогает. Но если на вопрос нет ответа, одного плача недостаточно.

Девочка встает и в слезах идет за ответом к маме. Мама стирает белье.

Увидев зареванную дочку в такой поздний час, она пугается.

– Дочка, что с тобой?

– Вы с папой состаритесь и умрете.

– Ну что ж, дочка, так устроен мир.

– Как же мы будем без вас жить?

– У тебя есть брат и сестра, к тому же тетя еще молодая, она вас не бросит.

Девочка, получив ответ, успокаивает себя мыслью, что будет не одна, и засыпает.

Почему именно это воспоминание?

Потому что многое можно повторить, пережить снова, воспроизвести, но такого восприятия жизни, как в раннем детстве, уже не будет никогда.

Первое сентября

– Где мой ребенок?! – напирал отец на растерянную учительницу. – Девочка. С белыми бантиками.

– Извините, но у меня пятнадцать девочек, и все с белыми бантиками.

– У моей желтый ранец с утятами, и я ее среди всех не вижу!

– Будем искать. Сейчас проведем перекличку.

Перекличка не помогла. Среди девочек с белыми бантиками не оказалось Ани – той, у которой желтый ранец с утятами.

Это было 1 сентября. Папа повел Аню первый раз в первый класс. После торжественной линейки, когда все ребята из 1-го «Б» вошли в класс и расселись за парты, Ани среди них не было.

Папа и Зоя Васильевна отправились на поиски ребенка.

А в это время в 1-м «А» классе одной девочке с белыми бантиками и желтым ранцем с утятами не хватило места за партой. Никто не знал, чья это девочка, и учительница отдала ей свой стул.

В конце урока весь 1-й «А» пошел в актовый зал, чтобы возложить цветы к памятнику Ленина. Аня тоже возложила цветы.

Когда она спускалась по лестнице, неся за плечами желтый ранец с утятами, то неожиданно встретила папу и Зою Васильевну. Вид у них почему-то был взволнованный.

Буран

В детстве у меня была лошадь. Прекрасная белоснежная лошадь по кличке Буран.

Мои жиденькие косички подпрыгивали, завидуя его густой гриве. На солнце она отбрасывала разноцветные блики.

Его тяжелый хвост с достоинством покачивался, когда Буран шел размеренным шагом.

Как же мы любили перебегать поле туда и обратно! Буран здесь вполне оправдывал свое имя. Он был ветром.

Я только подлетала в седле и пригибалась к шелковой шее. Мимо проносились цветными пятнами полевые цветы. Мне не было страшно, я знала, что конь не уронит свою ласковую хозяйку.

Еще мы очень любили море. Бежать по самой кромке берега, когда из-под копыт рассыпаются во все стороны бриллиантовые брызги.

Угольно-черные глаза моего Бурана, чуть прикрытые белыми ресницами, всегда смотрели на меня, подзадоривая и зовя к новым приключениям.

Где же сейчас Буран?

Наверное, там, где лошади навсегда остаются молодыми.

Может быть, он ждет свою хозяйку и надеется, что ее воображение вдруг снова станет живым и ярким, как в детстве.

Однажды она войдет в гараж, снимет с гвоздя свой старенький велосипед, похлопает его по седлу и точно так же, как в детстве, скажет: «Ну что, прокатимся, Буран?»

Купчиха и блюдце

В школе у меня была учительница по труду, Зоя Михайловна. Только теперь, повидав других преподавателей, в том числе увидев, как учили шить мою дочь, я смогла оценить, насколько классно она нам всё объясняла! Совсем другой разговор, что с иголкой я не дружу, мне ближе «танцульки», как называла хореографию Зоя Михайловна, от которых «никакого толку», но это уже иная история.

Так вот, Зоя Михайловна говорила нам на уроках, когда мы жарили блины, а потом сами их ели, что чай из блюдца пить неприлично, что так делали раньше только купчихи. Я, конечно, внимала словам мудрого пожилого учителя и купчихой быть не хотела. Обидным каким-то казалось мне это слово.

Но смущала меня одна неувязочка. Моя любимая тетя Лена – инженер-строитель с высшим образованием, член общества книголюбов, знаток литературы (в детстве, засыпая или делая уроки, я невольно лицезрела многочисленные корешки книг и никак не могла понять, почему Достоевский – Идиот, ну там, правда, через тире было написано, только потом в старших классах я поняла, в чем дело).

Так вот, моя тетя Лена при всем этом приходила вечером с работы, забиралась с ногами на диван и пила чай… из блюдца! К тому же она – обладательница пышных форм, ну ни дать ни взять купчиха за чаем. Разумеется, я пыталась делать ей замечания, мол, неприлично, только купчихи так делали, а она отмахивалась и продолжала в том же духе.

Вспоминаю я это и думаю: а какая разница! Сто пятьдесят лет назад купчихи пили чай из блюдца; пятьдесят лет назад рабочий класс пил газировку из автоматов; сейчас бизнес-леди пьют кофе из бумажных стаканов по дороге на работу. Главное, что любой человек во все времена имеет право на маленькие радости. И пусть это будут ароматные чайные волны, бегущие от края до края фарфорового блюдечка, гонимые созданным тобой ветерком… А что? Очень даже неплохо.

Я в лесу

Лес! Лес! Ура! Меня берут в лес! Лес – это раздолье, это воздух, полный свежести и ароматов, это тишина, пронизанная непривычными слуху звуками.

Хозяин надел свой лесной костюм. Его большая корзина стоит у двери. Из нее так и пахнет мхом и хвоей.

Хозяйка снимает с крючка мой поводок. Я насторожила уши, виляю хвостом и бегаю взад-вперед. Радостно-то как!

Солнышко еще не встало, а мы уже идем прохладной дорогой. Тяну своих медленных хозяев, высунув язык. Скорей, скорей, опоздаем же!

Вот на нас надвигается гигантская желтоглазая собака. Грохочет и пронзительно воет. Жмусь к ногам хозяйки и лаю, что есть мочи. Она, как всегда, успокаивает: «Это поезд, глупая». А я не глупая, я эмоциональная.

Здравствуй, лес! Свобода! Бегу впереди всех. Так быстро, что уши назад. Хвост поджала для ускорения. На ходу хватаю с кустов ягоды вместе с листьями. Весело!

Запахов столько вокруг, не знаешь, за какой зацепиться! Повсюду чьи-то ароматные следы. Я ведь немного охотница. Где-нибудь в пятом колене точно.

– Дина!

Зовут. Нельзя далеко убегать, заблудятся еще без меня. Хозяева что-то ищут на земле, под кусты заглядывают. Наверное, живность почуяли. Бегаю. Нюхаю. Ищу. Нашла!

Пахнет не очень приятно. Зато блестит, как новые хозяйкины туфли. Сейчас схвачу ее! Цепляюсь зубами за блестящий хвост. Что это?!

Жуткие глаза сверкают перед моим носом. Тонкие, как сосновые иголки, клыки с лязгом смыкаются на моей морде.

– Иииуууу, – взвизгиваю я и бегу к хозяину, прижав уши.

Платформа. Люди стоят. Смотрят на меня жалостливо. Я лежу на руках у хозяина. Он меня не бросит, знаю. Хозяйка то присядет рядом на корточки, то снова ходит туда-сюда и всё качает головой. Плохи мои дела.

Боль. Растекается по телу. Но нет сил кричать о ней на весь мир. Лапы не хотят бежать. Глаз один и вовсе закрыло раздутой щекой, а другой застилает сонным туманом. Страшно. Не могу держаться больше.

Что-то кольнуло меня в бок. Я чувствую незнакомый запах, с трудом поднимаю одно ухо и прислушиваюсь.

«Отпаивайте белым вином», – погладив меня по голове, сказал человек в белом халате, когда я, как новорожденный щенок, разлепила глаза.

Лежу дома. Лапы вытянула. Уши развесила. Странное всё кругом. Я хоть и не в любимом лесу, но мне хорошо. Я как будто плавно качаюсь на волнах.

Кстати… что такое волны?