Текст книги "Закат эпохи. Тёмный охотник"

Он багровеет еще сильнее, хотя, кажется, дальше уже некуда.

– Да что вы все время нервничаете? – И язвительно продолжаю: – Вы мне всего полторы тысячи должны. Да и только. Договор дороже денег!

Маг достает мешочек и высыпает камни на стол.

– Драгоценные камни, рубины и изумруды необычайной огранки. – Он отодвигает простые камни в сторону. – Примерно по пятьсот золотых за каждый. Были бы крупнее, цена возросла бы по крайней мере раза в два…

Были бы они покрупнее, Старьевщик уже валялся бы под столом с инфарктом.

– Рунные камни доспеха по семьсот пятьдесят, – равнодушно сообщает мастер, – усиливают прочность брони.

Значит, моя доля две тысячи, сотню я должен Старьевщику. Один рунный камень доспеха возьму как часть своей добычи, итого остается взыскать тысячу сто пятьдесят золотых. Неплохо для завершения такого дельца.

– Старьевщик, я беру камень доспеха, сотню должен был за броню, а остаток возьму мелкими камушками. Надеюсь, ты не против?

– Хорошо, – мычит тот, как загнанный в угол израненный зверь.

– Тогда давай камни, и мы с мастером удаляемся, нам надо кое-что обсудить.

– Подождите пару минуток, я принесу камни. – Сказав это, он выходит из кабинета.

Не заставив нас долго ждать, изможденный сделкой Старьевщик возвращается, неся в руках небольшой замшевый мешочек.

– Здесь камней на тысячу, сто пятьдесят возьмешь золотишком?

– Возьму, куда деваться. Пересчитывать нет времени. – И оскаливаюсь в улыбке: – Не думаю, что ты меня нагрел.

Он шарит рукой в ящике стола и протягивает еще один увесистый мешочек.

Приподнимаюсь и забираю у него свою добычу и со стола рунный камень. Все это отправляется в мою уже бесценную поясную сумку.

– Вот и хорошо. Кстати, ты узнал, о чем я просил?

– Да, один нищий его видел, – успокоившись, почти довольно констатирует он, достает свернутый листок пергамента и протягивает мне. – Здесь портрет и вся информация, которую мы смогли о нем узнать.

– Благодарю, – забираю документ. – До встречи… – это я уж точно солгал.

– Если будешь нужен, я тебя найду, – надменно произносит Старьевщик.

Размечтался, сегодня или завтра уеду из города, и ищите ветра в поле.

Покинув сию злачную обитель, мы добираемся до дома артефактора.

Интересное сочетание дома, магазина и мастерской, все очень скромно и со вкусом. В мастерской чрезвычайно чисто и все просто: верстак, пара шкафов, два уютных кресла возле камина. По всему видно, хозяин много времени проводит именно здесь. Честно говоря, не так себе я представлял мастерскую артефактора.

– Ты хотел узнать о своем перстне? – перебил мои размышления мастер, после того как заполыхал теплыми языками огонь в камине и мы удобно расположились в креслах. – Значит, слушай, я не знаю, как в ордене подбирали камни для перстней, но одинаковых ни у кого нет, так как не бывает двух одинаковых людей.

– Это-то понятно, а что насчет моего камня?

– У тебя в перстне морион…

Судьба… Или просто совпадение? Дома у меня был перстень с морионом, правда, более светлым. А этот больше на обсидиан похож.

– Вижу, тебе известны его свойства? – полуутвердительно спрашивает он.

– Угу, – соглашаюсь, глубоко вздохнув, – камень темных магов, «темница демонов и душ», защита от враждебной магии и помощь в развитии магических способностей, правда, если примет человека как хозяина…

– «Если сможешь преодолеть собственное зло», – цитирует артефактор, – иначе вечное безумие…

– Кто спорит, – соглашаюсь я, – забыл я об этой его особенности, что он не терпит рядом с собой другие камни. Теперь о делах насущных – мне нужно укрепить доспех и вставить камень. Если не возражаете, я тихонько подожду здесь?

– Опасаешься воров? – усмехается артефактор. – Оставайся.

– Благодарю.

– Пока не за что, – отвечает он, раскладывая броню на верстаке, – отдыхай.

Мое тело ноет от усталости, голова медленно сползает на подлокотник, и я практически мгновенно растворяюсь во сне – этот поход потрепал меня основательно.

– Охотник, проснись, – пробивается тихий голос сквозь сон, – там внизу тебя ждут, говорят, по очень важному делу.

Напрягаю всю свою волю, заставляю себя встать и подхожу к верстаку: с доспехом прекрасно поработали. Внешне он почти не изменился – лишь чешуйки стали более матовыми, и все. Быстро надеваю и затягиваю ремни. Да, месяц еще не прошел после попадания в это тело, а без меча и доспеха чувствую себя обнаженным. Что же будет дальше? Я вопросительно поднимаю бровь. Эх, сколько я тренировался дома, чтобы научиться, а тут раз, и все. И вижу, как за окном маячит скучающий от безделья воин.

– Впускай его, зачем заставлять человека ждать? У меня нет секретов! Вот так сюрприз! Здравствуй, Кион, какими судьбами?! – приветствую воина.

– Старьевщик что-то замышляет, тебе лучше покинуть город, – встревоженно начинает Кион. – Он отправился на встречу с людьми барона.

Стоп! А с чего это Кион решил мне помочь? И не ловушка ли это? Гильдии существуют во многих городах, и постоянно от них скрываться мне что-то не хочется. По-моему, нет человека – нет проблемы. Размышлять можно долго: что и почему.

В очередной раз вопросительно приподнимаю бровь.

– Я просто возвращаю старые долги. Уходи из города… – вырывается вздох у Киона.

Слова о долге трогают меня. Я не герой, героизм – удел убогих, ищущих славы, а безумцы с моей профессией долго не живут. Надо расплатиться с мастером и внять разуму. Погибать рановато. Но незавершенное дельце в этом городе не дает мне покоя.

Другого выхода, как попросить помощи у Киона, у меня нет. А этот город мне явно не рад! Действовать надо по плану. Сначала забрать зелья у алхимика и нанести неожиданный визит одному человечку. Кион внимательно выслушивает мою просьбу и, не размышляя ни минуты, кивает в знак согласия. Теперь у меня есть союзник – человек проверенный, на которого можно положиться.

Попрощавшись с мастером, мы выходим и растворяемся в густых зарослях заброшенного сада.

После полудня, получив зелья, мы отправляемся к трактиру, где остановился попытавшийся обокрасть меня человек.

– И все же какой у тебя план? – заинтригован Кион.

– Что про меня говорят маг с Молодым? – отвечаю вопросом на вопрос.

– Думают, то ли ты нежить, то ли демон.

– Мечтаю сыграть с ними злую шутку, чтобы меньше думалось.

Воин сначала выглядит обескураженным, а потом начинает хохотать.

– Ловко, – успокоившись, признает он. – А чем я смогу помочь?

– Найди какой-нибудь заброшенный дом или склад с черным выходом, ну и, конечно, сообщи Старьевщику, что ты обнаружил то место, где я укрылся после визита к артефактору.

– Ясно, значит, дело почти сделано – есть у меня на примете такой дом.

– Вот и славненько. Нам нужно спешить в трактир, нас там, думаю, заждались.

Покопавшись в сумке, протягиваю ему пару монет. Кион скрывается в трактире. Я остаюсь ждать на улице. Прислоняюсь к стене и ловлю себя на том, что между пальцами правой руки опять кручу монетку. Забавная привычка…

Мои мысли витают. Словно тень появляется Кион и тихо шепчет:

– Он здесь не один и заперся в своей комнате. Пойдем, пока нас не ждут.

Бесшумно поднимаемся на второй этаж и останавливаемся возле нужной двери. Кивком даю понять, что время настало. Мы обнажаем мечи, а бывший десятник для уверенности еще и достает кинжал. От резкого удара дверь с треском распахивается. Обнаруживаем вора с какой-то девкой в кровати. Взлохмаченная деваха пытается завизжать, но кинжал Киона прерывает ее. Вор хватает одежду и пробует ускользнуть, но теперь два клинка у горла останавливают и его.

– Кто нанял тебя? – неглубоко рассекаю ему плечо. – Говори, или я просто порежу тебя на куски.

Вор бледнеет и шипит от боли, в его глазах блестит страх.

– Эл… – Успев сказать только это, он падает замертво.

– Что с ним? – спрашивает Кион.

– Сердце не бьется, – отвечаю, пытаясь нащупать пульс, – похоже, клятва или магия.

Глупо. Может, обыск что-то подскажет о его нанимателе. В карманах негусто, как обычно, медяки, видно, малый славно погулял. Прощупываю подкладку дублета. Времени нет, рву ткань что есть сил. Вот это да! Интересное дельце – мой портрет на листе пергамента. Кидаю все это в сумку, и мы ускользаем из трактира.

М-да, вопросов только прибавилось.

Надо убираться отсюда, пока не привлекли внимание. Нам сейчас разборки ни к чему. Кион знает подходящее убежище. Петляя узкими улочками, мы выбираемся на окраину города. В зарослях кустов просматривается деревянный, покосившийся домик, он врос в землю и доживает свой век. Ну просто дом с привидениями.

– Говорят, здесь жила сильная ведьма, поэтому народ обходит это место стороной, – тихо шепчет Кион.

– Ведьма? – задумчиво произношу. – Ведьма – это хорошо…

Ажур паутины, толстый слой пыли, хлам от старой мебели повсюду не позволяют так просто войти. Но это мелочи, главное – есть черный выход. Дом отлично подходит для моей задумки.

– Когда ты сможешь привести Старьевщика?

– Через час, не раньше.

– Возьми золото, – говорю я и протягиваю ему кошель вора. – Тебе лучше сразу же покинуть город.

– Возможно, – соглашается он. – До встречи!

Молча киваю. Кион уходит быстро, а я бегом отправляюсь на рынок – нужно купить неприметную одежду. Самое главное – успеть вернуться в дом до прихода Старьевщика.

Шум многочисленных шагов. Пора… Пока дверь открывается, успеваю поджечь пентаграмму и разбить флакон с зельем Гесила.

Для пришедших моя персона в таком антураже – сюрприз. Их лица перекосились и побледнели. Один воин начинает что-то шептать себе под нос. Молится, что ли? Хм, они, случаем, штаны с перепугу не испачкали?

– Что ты делаешь? – нервно кричит маг гильдии, ставя перед собой щит. За его спиной прячутся Старьевщик и несколько воинов.

– Возвращаюсь домой! – отвечаю им и хрипло смеюсь. – В Нижний мир!

После этого бросаю усиленное костровое зелье. Между нами яркими языками вспыхивает стена пламени. Демонически расхохотавшись, двигаюсь к черному выходу. Снаружи меня никто не ждет. Любители…

Удовлетворенный, спешно направляюсь к воротам. Солнце медленно опускается за горизонт. Приглашенные, ошалевшие от такого гостеприимства, долго еще будут приходить в себя. На ходу переодеваюсь и прячу приметные вещи в сумку. Выпиваю зелье, кожу начинает жечь, потерплю…

Вот и все! Я выбрался из города! Воздух свободы дурманит!

Глава 6

– Еще вина! – кричу в пространство.

– Уважаемый, думаю, вам нужен свежий воздух и отдых! – Трактирщик неодобрительно смотрит на меня.

– Тебя забыл спросить, – разъяренно кидаю в него кувшином, но промахиваюсь. – Я плачу не за пустые разговоры, а за твое никчемное пойло, понял?

Похоже, он готовится дать отмашку вышибале.

– Держи, – бросаю на стол золотой.

Деньги. Золото. Наемникам платят щедро. За чужую кровь, за свою… Какие же твари взбираются на вершину власти! Спокойно льют чужую кровь, но трясутся за свои шкуры. Заплатили, как молодому магу, свинство, и только. Всего полсотни золотом. И я, наивный дурак, так и не понял до сих пор, куда попал. Здесь чувствуешь дыхание противника на лице, так как мечи короткие, а огнестрелов нет. Все по-честному. Они платят, а мы воюем и гибнем. Вот и вся сермяжная правда.

– Какая мерзость, твою налево! – шиплю после нового глотка. – А где закуска?!

Мгновенно передо мной появляется глубокая тарелка с кусками непрожаренного мяса.

Смотрю на него и чувствую: тошнота подступает к горлу. От излишне выпитого начинается «вертолет», и меня захлестывают воспоминания.

Лучники стройными рядами стоят на правом фланге. Маги забыли поставить щит и суетливо пытаются оградить барона со свитой. Одно заклинание – и тридцать парней превращаются в кровавое месиво. Обожженные магическим пламенем тела источают удушающий запах. Живых не остается. Всего лишь одно заклинание…

Почему жизни всяких крыс ценятся гораздо выше что на Земле, что здесь, почему?!

– Убери это, – еле сглатывая слюну, хриплю трактирщику, – принеси овощей или грибов.

Он подхватывает тарелку и быстро уходит. Лишние проблемы никому не нужны. Залпом допиваю кружку и наливаю снова. Опираюсь спиной о стену. Взгляд скользит по залу. Обычные крестьяне, самые обычные… Выпьют по кружечке пива, поговорят и разойдутся по домам. Вон тот блондин так похож на одного из рыцарей.

Рыцарская конница пытается сломать строй копейщиков под градом стрел. Раненые кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается. Разве могут им противостоять вчерашние крестьяне? Кругом царит паника, строй сломан. Это просто кровавая бойня, всадники и кони полностью забрызганы кровью.

Начинаю заваливаться на бок. Чтобы не упасть, опираюсь на меч в ножнах, все как в тумане…

Единственная, кто не предаст, так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к своей, что к чужой. Ее смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…

Десяток, в котором иду и я, отправляют в передовой дозор. Поначалу все спокойно. А вот дальше… Напарываемся на самострелы и магические ловушки, к счастью, никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно попадаем в засаду. Свист стрел перекрывает крики раненых. А потом рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь ни при чем. Трех я поджариваю зельем, одного удачно отшвыриваю, бедняга ломает шею об дерево. А потом становится не до заклинаний… Отвожу удар за ударом. Одному нашему сносят голову шестопером, кровь хлещет фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих размениваем на одного. Встав спина к спине, отражаем атаки восьмерых. Улучив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…

Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая, собственно, разница? Одним больше, одним меньше…

О, вот и развлечение! Из темноты появляется менестрель и начинает настраивать гитару. Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…

Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события устроили пир. Вино рекой, туши быков на вертелах, источающие аромат, вызывают в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышатся пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Тела убитых еще не остыли, а гульба идет полным ходом…

М-да, видал я паршивых музыкантов, но таких… Инструмент не настроен, как положено, играет мало того что банальным, так еще и корявым перебором! Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от развлечений пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может, с «белочкой»?

Выполнить, что ли, один из пунктов плана настоящего попаданца – слабать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…

Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь – это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне, и дела ждут… Зелье делает свое дело, туман в голове рассеивается, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.

– Трактирщик, – машу ему рукой, – принеси кваса! Присядь – дело есть.

– Что вам угодно? – с интересом спрашивает он.

Власти над миром и гарем принцесс.

– Есть работа для меня?

– Да, – охотно отзывается трактирщик, – несколько мертвяков, хотите?

– Детские забавы, – перебиваю его. – Не можете забить дрекольем и сжечь?

– Здесь остались малые и старцы, все, кто может держать оружие, ушли в ополчение…

– Понятно. Выполню эту работу. Сколько заплатить готовы?

Трактирщик беспомощно мнется. Его вид жалок.

– Припасов на десять дней, – предлагаю я.

– Согласен, – кивает он.

– Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они окопались. Засиделся я что-то с вами.

– До встречи, господин охотник.

Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь в номер. Проваливаюсь в сон моментально, надо же было так надраться!

Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудят колокола, тело истошно ноет, напоминая о вчерашнем. И за что мне все это, за что боролся…

Утренняя тренировка прогоняет признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно обжигает, даря бодрость.

Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу (ужас, сколько я этому учился), надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.

Ого, зелья на исходе, неизвестно, когда я смогу их пополнить.

Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом возьму снеди – и в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…

Не спеша плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно, ждут меня. При мысли о еде ком подкатывает к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…

В толпе еле различаю трактирщика. Все изумленно смотрят на меня и о чем-то перешептываются. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке!

– Хватит глазеть, – шиплю на толпу, – кто пойдет со мной? Нет желания бродить по вашим лесам впустую.

Трактирщик указывает на рыжеволосого мальчонку и вместе с ним исчезает в толпе, двигающейся к выходу.

– Трактирщик, я готов, – говорю, выйдя вслед за ними, – это твой пастушок?

– Это Дер, – показывает трактирщик на худощавого мальчугана, – он смышленый малый.

– Ясно. – И, безразлично кивнув Деру, добавляю: – Двигай вперед, время не ждет.

Нет, все-таки дети – это сущее наказание. Всю дорогу он тарахтит без умолку: «А вы правда темный охотник? А меч у вас настоящий? А можно я помогу вам с мертвяками? А почему… А где…» На десятой минуте начинаю жалеть, что я не глухонемой.

Я в изумлении останавливаюсь, оттого что эта сорока наконец-то замолкла. Тишина ласкает уши, как же здорово жить на белом свете…

– Что с тобой, язык проглотил, что ли? – с ехидством спрашиваю у болтуна.

– Там… там под деревом… – испуганно и дрожа всем тельцем мычит мальчишка.

– Что там? – злюсь я. – Ты уверен, что это были мертвяки?

– Д-да, я видел… Неподалеку от дерева, в глубине леса. Я… я не вру…

Ну, если мальчишка не выдумывает, то поиски будут короткими. От греха подальше Дера пора отсылать назад. Если что, не прощу себе невинно загубленную душу.

– В деревню, бегом! – рыкаю на пастушонка.

От неожиданности мальчишка рванул, аж пятки засверкали. Вот это да!

Так-с, пока обойдусь без щита, ставить его недолго, а в густом лесу он только мешать будет. С такой мыслью захожу в лес.

Я не бывалый охотник, но что-то следов не вижу. Так куда они подевались? Врать мне насчет мертвяков глупо. Новый Дракуленок? Сомнительно. Тогда что же у нас остается? Только разумная человекоподобная нежить или колдующая нечисть, которая может ментально воздействовать на человека. Надо будет что-нибудь придумать против этого. Хотя, может, это просто моя приобретенная паранойя разыгралась? Но как говорится: «Если вы не страдаете паранойей, то это не значит, что за вами не следят».

А через двадцать минут мне улыбается фортуна. Хотя скорее оскаливается и поворачивается своими нижними «девяносто»: я наступаю на мертвяка… Удачно же разлегся, другого места не нашел, придурок! Подумать только: замаскировался на тропинке листвой и землей, спрятался от яркого солнца. Вот же тварь!

Резко отпрыгиваю назад и ставлю щит. Это не мертвяк, а драугр, причем матерый… Он быстро вскакивает на ноги и снимает с пояса нож. Точно драугр. Бой будет не из легких…

Пальцы складываю в знак огня, и в нежить летит сгусток пламени. Волосы драгура начинают тлеть, лицо немного обожжено. Слабовато… А ледка не желаешь? Ноги существа оказываются вморожены в небольшую глыбу льда. Вот и все. Капкан захлопнулся. Всего лишь один взмах меча – и голова катится по земле. Фух, все-таки я ошибался. Матерый-то он матерый, но из крестьян. Был бы воином, тогда пришлось бы намного тяжелее. Моя лень стала для меня уроком. И все-таки надо выучить заклинание, вызывающее магический огонь. А то запросто можно стать чьим-нибудь обедом. Подбираю голову твари и прикрепляю к поясу. Да, в кого я превратился? Тело драугра сжигаю, затрачивая почти всю ману. Зато оставшийся красноватый пепел занимает целый флакон.

Брожу с опаской по лесу, но больше никого не нахожу. Единственное, в чем везет, – натыкаюсь на семейку древесных грибов, пригодных для зелий. Подарок природы.

Вот так, с болтающейся головой на поясе, возвращаюсь в деревню. Доказательство превосходное.

– Трактирщик! – зову его, ввалившись в таверну.

– Да кого там…? – сухо спрашивает он, вылезая из кладовой. – А, это вы… Вы уби…

– Держи, трофей из леса, – кидаю ему омерзительную голову, – на, посмотри, это не мертвяк. Врать-то зачем, а?

Трактирщик с криком уворачивается от гостинца.

Забавно, чего только в его кабаке не бывало, а он жмуриков боится. И чего их боятся? Такие милые мордахи, мухи не обидят.

– Думаю, ты мне еще доплатишь, – говорю ему, провожая взглядом покатившуюся по полу голову, – поработал на славу.

– Мы же договаривались, – быстро приходит в себя трактирщик, – запас еды на десять дней.

– Договаривались, – небрежно соглашаюсь я, – но за обман придется платить. И никаких «но», десятку серебром, и разбегаемся в разные стороны.

– Хорошо, – сдается он. – Еды на десять дней и десятку серебром, так?

– Все верно. Заодно и сдачу с золотого отдашь. И кстати, где ваш староста? Это его обязанность – заботиться о защите деревни и спокойствии людей.

– Так я и есть староста, деньжат подкопил и открыл трактир, тут же неподалеку расположена дорога, иногда путники останавливаются.

М-да, продуманный мужик! Староста-трактирщик, забавно. Интересно, еще такие казусы встречаются? Или это как на моей родине: ростовщики-депутаты, батюшки-предприниматели.

– Вот, все готово! – прерывает мои размышления вернувшийся трактирщик и протягивает мешок и кошель.

– Покорно благодарю. – Глаза его округляются от удивления, когда я убираю все это в поясную сумку. – Надеюсь, ты меня не обманул?

– Нет, что вы, как же можно?! – восклицает трактирщик.

Ну-ну, рассказывай сказки детишкам на ночь, чтобы торгаш и не обсчитал? Это уже анекдот получается.

– Конечно нельзя, – с сарказмом отвечаю, но он этого или не понимает, или не подает виду. – Ты мне лучше о другом расскажи.

– О чем изволите?

– По пути к горам гоблинов есть поселения?

Трактирщик нахмуривает в задумчивости лоб. Похоже, дальше своего носа ничего и никогда не видел.

– Если пойдете на север, к морю, то единственный крупный портовый город – Инер, со своим телепортом, – поясняет он. – К северо-востоку в основном маленькие деревушки у подножия гор.

Это куда интереснее. Телепортом быстрее, но, полагаю, удовольствие это не для простых смертных. Зато в портовом городе можно много полезного найти. А через горы гоблинов… Там можно подзаработать на упокоении всякой нежити. Обычных людей туда не впускают, а вот для имперцев и охотников делается исключение: одни – союзники, а другие… другие просто охотники. Решено, иду в горы, но через порт. Как говорится: «Для бешеной собаки семь верст не крюк».

– Последний вопрос – почему ты обманул меня? – замерев на пороге, спрашиваю его.

– Я не был уверен, что вы – настоящий темный охотник…

Эх, дороги, пыль да туман, холода, тревоги да степной бурьян… Правда, бурьян лесной, но все равно песня хорошая. Любопытно, сколько километров я уже успел намотать в этом забытом мире?

На закате схожу с дороги и углубляюсь в лес. Хруст валежника спугивает дремавших птиц. То, что днем все было спокойно и не встретилось ни души, не означает, что и ночь будет такой же. Здесь светиться не стоит. Мрачный ельник смыкает за моей спиной свои мохнатые лапы.

Еловые… а может, сосновые, не силен я в ботанике… от лежанки исходит дурманящий аромат. Хочется есть и спать, тело ноет в ожидании отдыха. Честный трактирщик не поскупился. Две запеченные куриные тушки, несколько караваев, фляга с разбавленным вином заставляют сглатывать слюну. И что тут у нас еще в мешочках? Так-с, в одном какая-то крупа, а во втором слегка маслянистый крупнозернистый порошок. Сомневаюсь, что это отрава, интуиция молчит, а значит, прямой опасности нет. Хм, по вкусу, похоже, сушеное мясо. В общем, с голоду не помру, но надо будет прикупить котелок. Пожалуй, начну с птичек, а уж потом все остальное…

Ночь опускается незаметно и проходит спокойно. Только под утро меня пробирают до костей сырость и холод. Хочется тепла и уюта. Как же вся эта дребедень надоела! Остатки курицы утешают мой желудок, и я бреду дальше.

Три дня волчьим шагом (много у викингов было хороших идей), и вот проступают очертания Инера. Крепостная стена не внушает доверия, местами зияют дыры, город просматривается как на ладони. Рва нет. Охраны не видно, как будто их смыло. Или я чего-то не понимаю, или здешний барон не в своем уме. Порт – это весьма лакомый кусок, и так бедствовать. Ну да ладно, я не их барон, а значит, мне все побоку.

– Стой! – Дорогу мне преграждают скрещенные алебарды стражников, выбежавших из караулки. – Зачем идешь в славный город Инер? Контрабанда есть? Кто такой?

Они что, идиоты наивные? Кто признается, что везет контрабанду? И вообще…

– Темный охотник. – Привычно вызываю изображение лисьей морды над перстнем и с издевкой продолжаю: – По делам иду в ваш славный город, а что у вас считается контрабандой?

– Это не доказательство, – заявляет один из стражников, указывая на перстень, – такую побрякушку можно и у мага купить, а ты сам мне кого-то напоминаешь.

Перстень охотника назвать побрякушкой?! Да за это убить мало! И еще меня назвать бандитом!!

– Щ-щенок, ты ничего не попутал? – Голос срывается и превращается в яростное шипение. – Ты понимаеш-шь, что ты только что сказал? Зови десятника, бегом!

Юнцы, ошарашенные моим напором и наглостью, отшатываются и, быстро придя в себя, направляют на меня алебарды.

– Стоять! Или мы атакуем! – блеет один из «смельчаков».

– Атакуете? Так вперед! – Закончив фразу, бросаюсь на них.

Медленные ребята… Отвожу одну алебарду и подныриваю под другую. Сокращаю дистанцию. Локтем сминаю нос одному, второму ломаю челюсть. Еще несколько ударов – и они корчатся на земле, всхлипывая от боли. Тоже мне вояки!

– Что здесь происходит?! – останавливает меня чей-то металлический голос.

Отрываю взгляд от стонущих молокососов и смотрю через плечо. Мужчина средних лет с глубоким шрамом на щеке пристально смотрит на меня. Его грозный вид и меч на поясе подсказывают, что это командир стражников.

– Эти щенки оскорбили меня! Пусть научатся себя вести, никакого этикета!

– Да ты сам кто такой?!

– Полноправный темный охотник Лис, – гордо заявляю и повторяю манипуляции с перстнем. – Эти щенки посмели оскорбить меня, за что и поплатились.

– О боги, только тебя тут нам не хватало, – тихо произносит он. – Сначала погром у гномов, теперь еще и ты…

– Давайте разойдемся миром, эти, – показываю на стонущих, – свое получили, а я в город ненадолго, обещаю, больше проблем со мной не будет.

– Вставайте, идиоты, и марш в караулку, – подкрепляет он свои слова увесистыми пинками. – В следующий раз думайте, прежде чем…

– Десятник? – Дождавшись утвердительного кивка, продолжаю: – Что тут у вас происходит?

– Орки разгромили пару лавок гномов, – отвечает воин, – все ветераны теперь патрулируют квартал бородатых, а на ворота поставили этих сосунков.

– Ясно, а с чего это орки на гномов ополчились?

– Карлики то ли святилище, то ли захоронение вождей орков осквернили, – объясняет он. – Точно не знаю, что те, что эти молчат как рыбы.

– Весело тут у вас… Хотелось бы где-нибудь отдохнуть и пополнить свои припасы.

– Лучше в «Бочонке», и цены божеские, и тихо там, а продуктов у нас в изобилии на рынке.

– Спасибо за помощь, – протягиваю ему монетку, – выпей за мое здоровье да позови лекаря, пусть сопляков подлатает.

– Хорошо, так и сделаю. – И задумчиво продолжает: – Будь осмотрительней, кто-то из сильных мира сего очень невзлюбил охотников…

– Буду иметь в виду, – благодарно киваю и ухожу в глубь города.

Да, все веселей и веселей: то бараны, то есть бароны что-то не поделили, теперь орки с гномами. Еще эта фраза про сильных мира сего… Звучит весьма логично, сил на уничтожение ордена пошло немало, какой-нибудь удельный князек это бы не потянул. Тогда кто? Надо поболтаться по кабакам, может, и удастся что-нибудь дельное узнать. Только сменить одежду, а то столько сказок наслушаюсь… Хотя с моей-то внешностью прикинуться кем-то весьма проблематично.

Город как город: узкие и извилистые улочки, двух-, редко трехэтажные каменные дома. Единственное, что радует взор, – море. Шум волн доносится издалека. Запах моря навевает мысли о доме… Так, два прямо, один налево. А вот и постоялый двор. Вместо вывески небольшой бочонок. Забавно.

Зал достаточно большой, чистый, освещен магическими шарами – неплохо идут дела у трактирщика. Десятки столов с лавками из потемневшего дерева (все массивное) располагаются вдоль стен. Бочонки стесняют проход к небольшому прилавку, за которым стоит среднестатистический трактирщик с пивным животиком. Посетителей немного, вот и ладненько.

– День добрый! – приветствую его. – Комнаты сдаете? Мне на пару дней, не больше.

– Ползолотого, – отвечает надменно трактирщик, – деньги вперед. Знаем ваших…

– Держи, – спокойно бросаю золотой. – И скажи, как дойти до рынка?

Трактирщик коротко объясняет дорогу. Небрежно кладет ключ на прилавок и кивком указывает на второй этаж. Сначала рынок, а уж потом все остальное.

Сразу чувствуется дух портового города: шум, гам, всепроникающий запах рыбы разной свежести. Купцы и торговки с лотками теснятся друг к другу. Покупателей маловато. Зато воришек-то! Боковым зрением замечаю, что один из них пытается залезть в мою сумку. Мгновение – и я держу его за руку. Поворачиваю голову и внимательно рассматриваю этого неудачника: худой мальчишка в потертой, но аккуратной одежде.

– Господин, отпустите меня, – жалобно начинает он, умильно хлопая глазками, – я больше так не буду…

– Конечно, не будешь, с одной-то рукой.

– У меня…

– Скажи еще маленькая сестренка, отец погиб, а любимую собачку задавила телега, – перебиваю его. – Еще что-нибудь добавишь?

– Про маму забыли, – удивленно шепчет воришка.

– Точно, как я мог забыть! – На четверть выдвигаю меч из ножен и хохочу: – Так какая рука тебе не нужна?

– Не надо, дяденька, не надо! – истошно воет малец. – Не рубите руку, умоляю!

– Что здесь происходит? – вмешивается какой-то парень в наш разговор.

И кто это у нас такой смелый? Ух ты, дворянчик! Ну-ну, чтобы такой вмешался в дела черни и стал ее защищать… Сначала небо должно рухнуть на землю!

– Вот полюбуйся, поймал воришку, – отвечаю этому «герою».

– Господин, господин, – пацан изворачивается и верещит как резаный, – не виноват я, меня мамка на рынок за продуктами послала, а он хочет мне руку отрубить!