Текст книги "Семь тетрадей. Избранное (сборник)"

Божий дар или яичница

1. О религии, о прекрасном и о божьем даре

 
Бога нет.
Это точно известно.
Гегель Гегелем, но и тот был неправ,
Там, наверху,
И без Господа тесно
От спутниковых орав.
Мы – это армия
Молодых атеистов.
Непримиримы к кадилу
Кадящему.
Вера в себя —
И дух наш неистов
На предмет
Объяснения, что к чему…
В озарение можно верить.
И божий дар
Принимай, спеши!
Но важно, чтобы его сверять
И мерить
Мерилами человеческой души,
Чтобы не одуреть от старта
В познание
Самых высших начал,
А стать еще выше,
Как Леонардо,
Который бессмертие
Себе завещал.
А как найти
Это нужное слово,
Служившее мерой веков испокон?
Но ведь находила же
Кисть Рублева
Нужное в ликах
«Святых икон».
И как это сказано
У Мефодия?
Красота, только
Без пестроты…
Все остальное —
Это только пародия
На божественные
Черты.
Но так как Бога,
Конечно, нету,
Искать, по-моему,
Надо внизу.
Но только не радоваться
Каждому свету,
Как заблудившемуся
В лесу.
Хочу, чтобы пониманье
Сквозило
В песнях, славящих
Книгу, молот и плуг.
Какая-то неземная сила
Дает мне зрение,
Дает мне слух.
Конечно же, мне еще не подняться
Не всеохватывающую высоту.
Но все чаще и чаще
Мне снятся
Ночные бдения на посту.
А если тишь
И не звука лишнего,
Лучше слышится
За версту
И ближе чувствуешь своего ближнего,
И чувствуешь, что
Нужен ты на посту.
Понимаешь, вглядываясь в звездные
Пустоши,
Что Бога нет и все о Боге – ложь.
Есть человек, его придумавший
И уничтоживший ни за грош.
Религия – философия слабого.
Где «не могу»
Равняется «не хочу».
Ну, а это значит – оружие складывай,
Дай отдохнуть от ремня плечу.
Дай твоим
Мускулам не обмякнуть,
Дай твоей воле
Ватой стать.
А это значит – спускаться стягу,
Это значит – погибла рать.
Вот хорошо
И куда как весело —
От страха
Становишься сам не свой.
Вглядываясь в это звездное месиво,
Расплескивающееся
Над головой.
А ночь такая,
Что тихо бредится,
Будто другие миры видны,
Что даже ковшом Большой Медведицы
Не вычерпать всей ее глубины.
Что совсем
На сегодня лишние —
В темноте ее фонари,
Что пахнет Вечностью…
И почему-то вишнями,
Которые давно уже отцвели.
И я понимаю,
Что идеалы хрупки,
Тем более поднятые
На высоту.
И люди спешат,
Впитывают, будто губки,
Истинную, непритворную красоту,
Излечивающую больного,
Очищающую падшего,
Вызывающую на поток откровений.
Лишь бы только это был
Микеланджело.
Лишь бы светился
Неповторимый гений.
А тому, кому надо,
Знает, где эта слабинка.
И еще сотни и сотни
Незащищенных мест.
И где не проходит
Полицейская дубинка,
Растопырившись,
Проползает крест.
Понимание
И, если хотите, знание
Ставит прочный заслон кресту.
Поэтому, хотя уже утро
Ранее,
Я остаюсь на своем посту.
 

2. О подходе к предмету

 
Может быть,
Со временем выйду в люди я
И мысли мои близки будут вам.
А все, что здесь сказано,
Это только прелюдия
К самым главным моим словам.
Отречение от всего сразу
Глупо,
Как и необузданная похвальба.
Как со сцены кричу, как в рупор,
Вскинув
Непокорную прядь со лба.
То, что здесь сказано —
Не пропаганда
И агитация.
То, что здесь сказано —
Не законов свод.
На этом примере
Хотел попытаться я
Выразить,
Если хотите,
Подход.
 

3. О своем месте во всей этой истории

 
Или сообразно
Чьему-то совету,
Или, когда их
Долг обязал,
Многие пишут о том, чего нету,
Или о том, чего
Не видели в глаза.
Предпочитаю
Не искать тему,
Не аукать в литературной
Глуши.
Предпочитаю другим
Поэму,
Которая будто
Выворот моей души.
Сначала не о том,
Что в Северном Йемене
Верблюд на верблюде
И вообще – красота.
Сначала о том,
Какого я роду-племени,
Что взялся писать
С такого поста.
Когда-нибудь
В своей автобиографии
Я напишу об этом
Сначала и до конца.
Что фашистский плен —
Это хуже мафии.
Что четыре года,
Он мял моего отца.
А вы,
Кто сегодня судит,
Мерили
Силу этих простых ребят,
Которые
Перешагивали через барьер неверия,
Чтобы стать
Коммунистами с головы до пят?
И я уж точно
Буду последней сволочью,
Если когда-нибудь позабуду о том,
Что до сих пор у него осколочек
За ухом
Синеньким бугорком.
И боль эта
Никогда
Не уляжется.
Но, что это я о себе, о себе…
Мать моя
Была, как мне кажется,
Двенадцатым или
Тринадцатым ребенком в семье.
Одни живут для себя —
И довольны.
Другие – для того, чтобы дать
Другим.
И мы пользовались,
Хотя признавать это больно,
Тем, что она относится
Именно к ним.
У которых любовь —
Это вроде призвания,
А в человечности
Форы дадут врачу.
А это мне самое высшее образование,
Которое не каждому по плечу.
Первый ребенок —
В пятидесятом.
Но родителям захотелось судьбы иной.
И Бог наделил
Его младшим братом,
Который и оказался мной.
Когда-нибудь
В автобиографии
Я отмечу,
Если, конечно же, захочу.
Что мне были чужды
Всю жизнь эпитафии,
Я рос веселым,
Местами, говорят, чересчур.
Но время летит,
Как конь, и – долго ли!
Я уже весь в познании.
Школьный мир!
Имею особое
Пристрастие к Гоголю
И к Пушкину,
Который мой первый кумир.
Многое потом
Оботрется, забудется,
Время бежит во всю свою прыть.
И Земля, если не вертится,
То обязательно крутится —
Иначе не может быть.
И со временем замечаю странности,
Кажется, что надо бы,
Покуда не стар,
Использовать с подкупающей
Первозданностью
Свой так называемый
«Божий дар».
И вот, почитай,
Годок пятнадцатый,
Работаю, оттачивая
Свое перо.
Строчками прохожу
Без особой грации,
Не потому что изысканность —
Это старо.
А потому что
Часто нас потчуют
Слащавой красивостью
Гимнов всяких и од.
А если проще,
Это всегда доходчивей
И больше надежды,
Что это шаг вперед.
Верьте, я говорю
Только то, что я думаю,
Я не прячу лицо, как преступник или как вор.
Делаю
Мину веселую или угрюмую —
Это искренний разговор.
 
 
4. О том, как перековать человека
 
 
Шаги мои тонут
В гуще акаций —
Черные берега
Моего пути.
Разбросано
По ночам, такое богатство,
Которого никому не найти.
И кажется, что земля
Открыта
Для откровения и для мечты.
Звездным дождем
До утра отмыта
От накипи человеческой суеты.
Летние ночи —
Не зимние, не так долги.
Светать начинает
Уже в четвертом часу.
Но почему люди по ночам,
Как волки,
И будто не в городе,
А в глухом лесу?
Озираясь
И чуть не воя со страху,
Пробегают,
Уберегаясь от встреч.
Пусть даже мускулы
Надувают рубаху
И косая сажень
В размахе плеч.
Страшно не то,
Что попросит гривенник
Десятикопеечная душа.
А ну-ка блеснет
Остротою бритвенной
Селедка
Всамделишного ножа?
Чем не Картуш
(Только вот нет кареты!),
А так – это вроде как
Искусством навеяно.
Особенно если
Доблесть еще подогрета
Семьдесят вторым
Портвейном…
Сажаем сады за
Полярным кругом,
Домны, плотины —
Ступени могучего роста.
А вот сделать человека человеку
Другом
Оказалось совсем и
Не так просто.
Бывает, и с этой мыслью никак
Не ужиться,
Далеко стороной проходит удача.
Еще не год и не два,
Но обязательно решится
Эта самая
Основная задача.
В этом
Нам торопиться нечего.
А иначе —
Впору хоть отводи затвор…
Кстати, третьего дня
К вечеру
Именно об этом состоялся
У меня разговор.
Было так: прихожу домой,
Стоит, дожидается,
Покусывая
Запылившийся ус.
Эх, память, память…
Что-то не вспоминается
Кто ж такой?
Прохожу,
Сажусь.
Звездочка на фуражке
Будто приклеена.
Гимнастерка,
Выношенная добела…
«Я, – говорит, – от товарища Ленина,
Докладывайте,
Как у Вас дела…»
«Как же, – говорю, – так?
Без подготовки,
Да еще время такое…
Середина ночи?»
А он говорит, поглаживая
Ствол винтовки:
«Ничего не поделаешь,
Тороплюсь очень».
Ну, я, откашлявшись,
Раз такое дело,
Начинаю.
Понятно, что без прикрас,
О том, что вперед
Двигаемся мы смело,
Вроде как
Проходчики новых трасс.
Говорю цифры —
Главные показатели:
Совокупный продукт,
Национальный доход.
О том, что у нас
Больше всех в мире
Преподавателей,
Инженеров, врачей
И их количество
Все растет.
Говорю про то,
Что, несмотря на трудности,
Что ни год,
То рекордный у нас урожай.
То ли будет, товарищ, в будущем,
Годков через десять вот
Приезжай!
Припоминаю про
Интенсификацию,
Про миллионы тонн
Удобрений.
Затем, естественно,
Привожу информацию
Об успехах
На международной арене.
Потом перехожу
К проявлениям
Бесхозяйственного отношения
К народному добру.
От этого и я
До белого каления
Разгораюсь,
Как сена стог на ветру.
Говорю,
Гостя откровенностью
Мучая,
Что в наличие еще волокита
И бюрократизм.
Рассказываю ему
Разные смешные случаи,
Которые, разумеется,
Не что иное, как атавизм.
Говорю, что бывает
Такого наделают,
Что неясно, чем думали,
Только не головой.
А бывает, – есть такие,
Особо смелые, —
Перекладывают из
Госкармана в свой.
А бывает, забудут
Вдруг про экологию,
Перетравят рыб
Лет так на сто вперед.
Конечно, наказываются многие,
Но бывает, что
Совершенно наоборот.
А посетитель мой
Сидит, слушает,
Заинтересовал его этот
Людской аспект.
«Люди эти, – говорит, – по-моему,
хуже, чем
Представители самых вредных сект.
Надо бы, – говорит, —
К стенке каждого,
Для кого неписан
Наш советский закон.
Ты, – говорит, – рассказывай
И ничего не сглаживай.
…Слишком уж многое
Тут мы ставим на кон».
Потом говорит:
«Ладно, это все бывало.
Тут криком не взять. Ясна тщетность.
Главное, чтобы
Восторжествовала
Высшая
Партийная честность.
Везде и во всем.
В каждом деле.
По семнадцатому году
Сверяйте сердца,
И чтобы – не один день в неделю,
А каждый час,
С начала и до конца.
«Вы, – говорит, —
На самом пороге века,
Трудности и у вас,
Но все это не беда.
Вот перекуете
До конца человека —
Все остальное
Это совершеннейшая ерунда…»
 
 
5. О яичнице и высшей цели поэта
 
 
И почему это
Так всегда получается:
Ночью – какая-то
Кристальность ума.
То ли потому,
Что прекращается
На время
Извечная кутерьма?
То ли действительно,
Звезды способствуют?
Или кометы,
Пролетая хвостатым огнем?
Думаешь,
Размышляешь, —
И как-то все не попусту.
И время есть,
Чего не бывает днем.
Да если ночь еще
Так прямо вся и светится,
Глубокому небу снятся дивные сны,
И кажется, что даже
Ковшом Большой Медведицы
Не вычерпать
Всей его глубины…
Просыпается голод,
И желудку слышится,
Уже далеко не
Гармония неба,
А знаки неправдоподобной
Яичницы
И кусочка
Поджаристого хлеба.
Провидение!
И я, сообразно совести гражданина,
Получившего
Даже красный диплом,
Осознаю, что действительно
Это все – мешанина,
Своеобразная яичница
Мыслей и пересудов о том, о сем.
Разных по убедительности
Рассуждений,
Самый настоящий
Конгломерат идей.
И все это —
Результат
Полуночных бдений,
Размышлений
О людях.
Если уж ты обладатель
Этого божьего дара,
Так чтобы
Музыка – брала до костей,
Как пар,
И если уж песни,
То чтоб как у Виктора Хара,
А если нет,
То на кой черт этот дар.
Так получилось,
Что сегодня мысли разбросаны,
Но так, как, вобщем то,
Бога нет, пиши не пиши,
То все откровения
Можно причислить
Просто
К разным состояниям
Человеческой души.
 

«Ну, скажите мне, что неправ я…»

 
Ну, скажите мне, что неправ я,
Воспевая под говор колес
Наш,
Россейский ковер разнотравья —
Утром —
Высеребрян до слез.
 
 
Днем —
Дурманящий томной мятой,
Убегающий небу вслед.
Бесконечным оврагом смятый,
Но кипящий во весь свой цвет.
 
 
Эх! Была б на то божья воля,
Чтоб с собой увезти удалось
Перецвет голубого поля
Самой средней
Из всех полос!