Книга: Ученик дурака (сборник) - Дана Сидерос

И вот - прочитано - автор Дана Сидерос. Думаю, что это поэтический псевдоним... Хотя в авторском разделе на LiveLib ничего такого не указано. )) Там написано все очень красиво и романтически. (Ладно, я ради любопытства поискала в гугле, и там мне выдали разные сведения, не такие романтические - но не буду здесь указывать, если автору так хочется, так что ж! )) )

Хорошие стихи. Мне очень понравилось. Я так понимаю, что это сейчас модная манера писать. Не заботясь особо о разных там поэтических размерах и рифмах. Главное - образы... Замечательно! Я такое люблю. ))

Автор рисует разные фантасмагорические и сказочные картинки, иногда это просто как мгновенный снимок, иногда - целые истории и сказки. В конце идет целая поэма, можно сказать... И даже с участием бажовских персонажей из уральских сказов - однако... )) Сразу подается, что эти персонажи - натуральные эльфы, фэйри... Про такую идею я уже как-то слышала, но все равно очень мило. Начинается с того, что лирический герой в поезде оказался в попутчиках с таким вот фэйри, а когда тот сошел, обнаружил, что фэйри украл у него десять лет. И... Красиво, пронзительно! Прямо захотелось перечитать Бажова. ))

Автор очень здорово пишет, надеюсь, что она еще много-много всего сочинит, и у нее еще выйдет много-много книг. ))

Утром мать и отец Идут в детский сад.

Как раз поспел урожай – на ветках висят Тяжелые пухлые дети с розовыми боками, В рубашках из свежих листьев, С крепкими черенками, Нежные, полупрозрачные – Косточки видно насквозь, Бери и срывай, коли нашел своего.

Мать говорит, иные берут по пять, Нашего снова нет, сколько можно ждать? Я бы его любила, Кормила, купала, ласкала. Поищи нам отец кого-нибудь среди палых.

Паданцы прячутся у корней Пугливые, как зверьки, У них помяты бока, поломаны черенки, Их собирают в корзины и выставляют на вход, Вдруг кто-нибудь возьмет.

Хмурый отец садится возле корзин, Думает, хоть бы сын…

Мать и отец возвращаются шумной улицей. Он то хохочет, то вдруг начинает хмуриться. Осеннее солнце гладит бурые крыши. У нее в подоле шевелится, хнычет, дышит

И пахнет яблоками.

…И всё, чего я правда хочу – чтобы ты забыл, как вдыхать. Только это имеет значение, если речь идёт о стихах. Ты либо слышишь их, либо не слышишь их. Остальное – формальности. Для критиков и глухих.

Однако парадокс - при этом с незапамятных времен, когда многие современные поэты не только вели ЖЖ, но даже отвечали на комментарии обычных пользователей, я слежу за их, так сказать, творческим путем. Вот и со стихами Даны АКА lllytnik я познакомилась, когда она была ещё сетевым автором. В этот сборник вошло 61 стихотворение, и 32 из них - больше половины - я отметила как хорошие и очень хорошие. И вот из этих очень хороших вырисовался портрет автора: это древняя старушка, которая стоит одной ногой в могиле где-то на кладбище Нила Геймана и работает проводником в наш мир для сказок. Да не простых, а жутких, хтонических, потусторонних, кожно-мурашечных. Откуда такой образ? Потому что читаешь, например, "Совсем измотался...", а потом переводишь взгляд на автора - и не понимаешь, откуда такая молодая на вид девчонка может что-то знать про старость. Ну точно замаскированная старушка! А все её сказки объемные, живые и так выделяются на фоне других тем, будто она черпает их прямо из параллельной реальности. Даже жаль, что их не накопилось на целый сборник, я бы с удовольствием купила его в бумаге. Но вот логика построения этого издания странновата. Да, стихи как будто выстроены по силе влияния на потенциального читателя, но, как по мне, логичнее было бы сгруппировать их по тематике.

P.S. Поэт - не твой поэт, если ты не нашел у него стихов о себе. Я вот нашла:

Дурак раздражающе весел, удачлив, нелеп, болтлив. Даже сидя по пояс в трясине, не хандрит, не скорбит ни о ком. Если я когда-нибудь вырасту – вот бы стать дураком.

О "сказочных" стихах можно говорить бесконечно. И ничего не сказать при этом. Поэзию не передать прозой. Надо только читать, проговаривать, заклинать, камлать, молиться, если хотите добавить пафоса, заучивать наизусть, чтобы они оставались с вами, шептать их в открытые окна, пускать эти стихи по ветру, как воздушных змеев, напевать их в любимые уши, чтобы они жили, жили, жили.